Gol de Oro

...en el olvido de los grandes

2006-09-17T21:16:00.000-04:00

HOY MURIÓ RUBÉN MARCOS

Porque un miembro del Ballet ha muerto
pido me demuestren, de una vez, el sentido de la vida,
antes de que este cielo de agosto me haga bajar los ojos
hacia una U en quiebra, una ciudad en ruinas
y el canto a Los de Abajo y el llanto por los viejos hinchas se confundan
en un mismo lamento, un aullido de dolor en lo alto de este coro
y las flores de septiembre sean las ánforas para sus siete pulmones
con un soplo final, afónico y oscuro.

Ni tú ni yo lo conocimos,
no nos dimos el tiempo, tampoco le dieron la medalla
esa justo antes de morir, a estadio lleno
porque era como nosotros… qué digo, mejor, mucho mejor,
el único que dio la cara el 66; pero que nadie agradeció
ni cuando junto a otros héroes nos dio cinco campeonatos
después hizo lo suyo: vivió en el olvido de los grandes
con el corazón en la mano
vino a su propia casa
y los suyos, preocupados por revender entradas y por quiebras
no lo recibieron.

Observen niños sus jugadas;
busquen videos, fotos viejas
no se queden con lo dicho por Bianchi o por Guarello
véanlo jugar, imiten su entrega y su talento, su imagen recortada amarillenta:
algo todavía resplandece, porque Rubén Marcos no murió a los 63 años
en Osorno, lejos de los gritos de la hinchada de verdad
esa que sí lo vio jugar, que hoy apagará la radio y guardará silencio
para escuchar cómo pasa aquel número seis por calle Grecia
resoplando siete veces más fuerte
vivo, vivo
incansable
luminoso como el color azul de las estrellas.

La pelota no se mancha

2006-08-10T13:37:00.000-04:00

GENIO Y FIGURA

Al Diez

Yo soy como el fracaso total del fútbol, ¡oh Puerto!
El tango frente a frente al mismísimo Havelange
dialoga con la FIFA tremenda, con sus sueldos,
y mi dolor chorrea de sangre el recortán.

Aunque sus heridas lo hacen parecer cansado y viejo,
anoche, por TV, Dios llevaba mundos con la mano
así, mi niña, solo contra todos, y tú gritaste: “Diego”
y hablas de tu “Diez”, sin verlo jugar.

La pelota no se mancha, ni con plata ni con coca,
porque una vez más se levantó haciendo la rabona
en honor de los caídos, olvidados como uno: pobre infeliz.

Enemigo total, el Diego aúlla todavía por los barrios,
y juega cada vez más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro
que el mejor equipo de la historia de Brasil.

Toda figura necesita ayuda de todas las demás

2006-07-02T23:13:00.000-04:00

EL LATERAL JOSÉ MARÍA LIZAMA

1
José María Lizama, nacido en noviembre
17 años, sin señas particulares de alcoholismo
huérfano de madre y no fichado hasta el presente en ningún club,
admite haber golpeado a su novia en estado de preñez
y provocado de esta forma la pérdida del hijo:
La conoció en una pensión cerca de Chuqui,
ella enjuagaba los uniformes de cadetes
todo el tiempo de sus 15 primaveras con esmero;
un día el Cacho se acercó y la tomó con fuerza de las faldas.
Y a ustedes, les ruego, se abstengan de condenar,
pues toda figura necesita ayuda de todas las demás.

2
Qué manera era esa de pecar de pecar
decían las señoras de la casa y directivos,
pero Lizama era la estrella, quizás el único sub-20
con posibilidades de ser seleccionado nacional,
un día el Cacho me pidió en secreto 30 lucas,
y yo le presté las 20 que tenía sin entender muy bien lo del “atraso”;
la niña casi muere en la camilla de una mediagua
y por extraña razón el gil la cargó conmigo
como si mis pocos pesos fueran los culpables
de aquella terrible infección intrauterina.
En cuanto a ustedes, les ruego, se abstengan de condenar,
pues toda gran figura necesita ayuda de todas las demás.

3
Después de hablarme sobre la infertilidad de la muchacha
me quitó el saludo y las cosas empezaron a cambiar
Lizama no fue nunca más el joven esforzado,
el empeñoso, se decía que pasaba de juerga
en juerga, y que ya sólo confiaba en su talento
que había empezado a fumar cuando no había entrenamiento
y se peleaba en camarines con el que lo mirara.
La niña fregaba y se tocaba el vientre con señales de dolor
mientras su amado comenzó a pagar por putas después de los partidos.
Y a ustedes, les ruego, se abstengan de condenar,
pues toda joven figura necesita ayuda de todas las demás.

4
Un día, pasados los meses, el entrenador, ese clásico profe
tan correcto tan moral, que las sabe siempre todas
fuera de la cancha, decidió que ya estaba bueno de tonteras,
mandó a Lizama a la reserva y para hacer más dura la ignominia
me puso en su lugar, cuando jamás jugué en esa parte de la cancha,
pero uno se debe a su técnico, uno hace lo que puede
uno tiene familia y respondí con algo de decoro.
El odio se instaló en el corazón del Cacho
y su rostro no pudo nunca más disimular.
Pero a ustedes, les ruego, se abstengan de condenar,
pues toda débil figura necesita ayuda de todas las demás.

5
Lo llamaron un día para un entrenamiento
y por primera vez se puso el peto de suplente
me la juró en el camarín, me la juró camino de la cancha
pero uno tiene sus cosas bien puestas y no me iba a asustar
públicamente, a pesar de que me temblaran el mentón y las rodillas.
El partido fue duro muy duro, pensé que los minutos
bajo el sol le quitarían la demencia o al menos
lo pondrían menos bruto. Pelota dividida, final del partido
uno tiene que responderle a su familia, pensé, y fui con todo, como siempre.
En cuanto a ustedes, les ruego, se abstengan de condenar,
pues toda figura necesita ayuda de todas las demás.

6
Mientras, la sirvienta de Lizama, como la llamaban los vecinos
todavía con dolores visitaba al ginecólogo,
ahí supo no sólo que seguía siendo fértil, sino que estaba encinta
nuevamente: dos meses y algo decían los exámenes.
Recibió la noticia del retoño con entusiasmo contenido
mas, un hijo es siempre un hijo, pensó, y José María
iba a ser un buen padre, llegaría más temprano
volvería a entrenar con ganas, dejarían juntos el desierto hacia Santiago
le diría una vez más te quiero después de penetrarla cada noche.
Y yo a ustedes, les ruego, se abstengan de condenar,
pues toda mísera figura necesita ayuda de todas las demás.

7
Se escuchó un grito en el estadio
y el sonido claro de mis huesos, mis meniscos
al aire y mi carne en los zapatos de Lizama.
Me sacaron en andas, sin sentido ni rodilla
los médicos, en señal de horror, levantaban las cejas
no me dejaron mirar y el profe dijo que tomaría las medidas necesarias
así supe que ya no jugaría y comencé, con miedo, a llorar bajo la sábana.
José María, ahora ex jugador de Cobreloa, caminó repasando la jugada
hasta llegar a la pensión donde su novia lo esperaba, con las manos encogidas.
En cuanto a ustedes, les ruego, se abstengan de condenar,
pues toda vil figura necesita ayuda de todas las demás.

8
Se escuchó un grito, ahora fuera de la cancha
los vecinos subieron la radio todo lo posible
nadie quiso saber el porqué de tanto escándalo
ella lloró –según contó a Carabineros– y eso lo alteró de tal manera
que la golpeó con ambos puños y con fuerza,
ciegamente, un grito siguió a otro hasta el silencio, 15 minutos después.
En urgencias, con las cejas todavía levantadas, constataron las lesiones
en el vientre feos moretones desde el cuello a la entrepierna,
Lizama ya no iba a ser un buen padre ni la tomaría de nuevo por las faldas.
Pero a ustedes, les ruego, se abstengan de condenar,
pues toda triste figura necesita ayuda de todas las demás.

9
José María Lizama, nacido en noviembre
muerto el 2002 –me contaron– en la cárcel de Antofagasta
sentenciado por intento de homicidio y robo con violencia,
la figura y gran promesa de mi generación, hoy
quiere mostrarles el desconsuelo atroz de los que no llegamos a primera.
Ustedes que viajan en avión, duermen en hoteles y se llenan la boca
con la palabra esfuerzo, comisiones y agradecen al Señor por su destino,
no menosprecien a los jóvenes perdidos, porque duele demasiado
no salir más a una cancha para darle en la rodilla al sufrimiento.
Por eso, les ruego, se abstengan de condenar,
pues toda gran figura necesita ayuda de todas las demás.

...al segundo tiempo del partido de vuelta

2006-06-02T18:15:00.000-04:00

REENCARNACIÓN DE LOS SAQUEROS

Y vi que los guardalíneas, al segundo tiempo,
al segundo tiempo del partido de vuelta,
comenzaban a levantar sus banderines
como grises buitres, como flechas.

Y vi que los guardalíneas, al segundo tiempo,
llenos de esa ira que eran ellos mismos,
corrían con más ganas, persiguiéndonos
con los ojos llorosos por la envidia.

Y vi que los perdedores al final del partido
se encaramaban a sus espaldas pataleando
y con saliva renegaban del fracaso,
con sus manos hacia el cielo y a las cámaras.

Y vi muchas veces que los guardalíneas
nos quitaron sonriendo los triunfos del bolsillo.
Tened cuidado, señores guardalíneas,
con los últimos minutos en el último partido.

Ce hache ííí!!!

2006-06-02T15:08:00.000-04:00

LA CIUDAD AZUL

1.
Amanece.
Se abren las puertas.
Los zancudos estiran las alas.
Los lagartos abren el hocico.
Cantan los sapos.
Cantan los grillos.
El sol entra en la ciénaga.

Llegan camionetas.
De ellas bajan contratistas.
Se tapan las narices.
Los dirigentes corren por pasillos.
Corren por el barro.
Arreglan su corbata.
Se arreglan los bigotes.

2.
El río es negro.
El río es verde.
Algunos ríos tienen brazos.
Los dirigentes tienen asesores.
Nuestras vidas son los ríos.
Algunos más que otros.
Los afluentes nunca van a dar al mar.
Las calles a avenidas.
Acá no hay calles.
No hay pavimento.
Nuestras vidas son los ríos.
En bolsillos de los dirigentes.
Los caimanes sonríen.
Los caimanes llegarán en invierno.
En invierno hay neblina.
Con neblina no se puede practicar.
Ni jugar a cabecearla con lo oscuro.

3.
Andan los lagartos.
Andan debajo la maleza.
Andan planeando algo.
Andan pensando en un nombre.
Andan en un buen negocio.
Andan enfermos por la usura.
Andan pensando en la rectoría.
Andan prófugos.
Andan escondidos en un decanato.
Andan viendo si la gente es tonta.
Andan mirando planos.
Andan sobre futuras instalaciones.
Andan sobre las maquetas de la ciudad.

4.
Orozco dice que será una gran idea.
La CORFUCH lo respalda.
Los azules caballeros aplauden la iniciativa.
Los socios recuerdan el estadio oxidado en la aduana.
Nadie les pregunta.

Orozco pide el apoyo de la hinchada.
Prepara un par de asados.
Un par de abrazos basta.
Comienza a venderse la idea.
Las ideas se venden solas y por kilo.
El block J se declara a favor.
Los socios recuerdan a Waldo Green y los potreros.
Los socios juegan carioca con la mesa directiva.
Orozco reparte las cartas.
Pedro Cárdenas debajo de la mesa las esconde.

5.
En los folletos aparecen monigotes.
Los monigotes son hijos de parlamentarios.
Los monigotes no se queman ni por su madre.
Los monigotes juegan en el pasto del proyecto.
Son la cara visible de La Nueva U.
Son rubios.
Tienen linda dentadura.
Familias antiguas.
Cristianos viejos.
Caricaturas del bullanguero.
Bullangueros sin frío.
Bullangueros sin hambre.
Bullangueros sin rabia entre las cejas.
Ellos lucen saludables.
Sin duda son felices.
Están siempre sonriendo
como Orozco en los folletos
de una gran ciudad azul.

6.
Vivimos en Maipú.
No en la frontera.

Vamos a tener que disimular.
Disimular el enojo.
Disimular la indignación.
Disimular que esta cuestión quede a la cresta.
Disimular el precio del pasaje.
El precio de la entrada.
El precio de los representantes.
El precio de la tierra que era nuestra.
Disimular el carnet falsificado.

Vivimos en Maipú.
Ahora Maipú es la frontera.

7.
El río una vez al año invierte su corriente.
Pero todo sigue igual.
Bajo la luna de otoño.
Por raza o azar.
Todo sigue detenido.
Bajo la misma luz azul.

Pero el río invierte su corriente.
Los zancudos vuelan en reversa.
Los lagartos se esconden de cola en sus guaridas.
Unos dirigentes sacan dinero de sus bolsillos.
Lo dejan en las mesas del club.
Con el dedo los niños borran iniciales marcadas con saliva.

El pasto de la ciudad azul hace agua.
Vuelven a crecer los árboles al pantano.
Las pelotas regresan por donde vinieron.
Los pelotas las siguen entusiastas.
El doctor vuelve al hospital.
El pastelero a sus pasteles.
Salas viaja desde Argentina para jugar por la U.
Cumplimos 25 años sin salir campeones.
El indio se ríe a mandíbula batiente.
Soportamos con dignidad la Libertadores.

Mariano Puyol tiene la mejor zurda del campeonato.
Gino Cofré es figura.
Franz Otto Arancibia corre nuevamente como el viento.
De espaldas hacia el túnel.
La U gana una liguilla de promoción.

Pelegrinni regresa de España.
Vuelve de Argentina.
Vuelve a salir segundo con la UC.
Olvida cómo dirigir sin un equipo millonario.
Toma el plantel luego de pasar por los potreros.

El monumental se hace pedazos.
Los ladrones salen del anonimato.
Llenan los diarios por semanas.
Desaparece el lumpen.
Renace y desaparece el Imperio Azul.
La U es otra vez de la clase media.
Se abren las grandes alamedas.
La familia vuelve a los estadios.

Los partidos se ven en blanco y negro.
Las teles regresan a las casas comerciales.
Los audífonos dan paso a la radio a pilas.
Revistas Estadio aparecen en los quioscos.
Peleamos con la UC los campeonatos.
El club es de la Universidad.
A nadie se le ocurre una gran ciudad a la cresta de la loma.

Anochece.
Se cierran las puertas.
El río invierte su sentido.
Y en Maipú mi abuelo grita nuevamente
CE HACHE ÍÍÍÍ!!!!

Todas íbamos a ser reinas

2006-05-31T00:21:00.000-04:00

LOS SUPLENTES

Todos íbamos a ser Eto’o
Todos íbamos a ser Preud'Homme
Todos íbamos a ser Juan Sebastián Verón.

Lo que pasa es que ni Fournier,
ni un cadete menor, ni aquellas fintas
del pequeño lateral cubriendo el poste.

Nada, ni en el aire una chilena:
Todos íbamos directo a los potreros.

Del aire al aire...

2006-05-26T23:57:00.000-04:00

ALTURAS DE CALAMA

i. Del aire al aire, como una red vacía,
iba Zamorano entre las canchas y la atmósfera, llegando y despidiendo.

ii. En las infinitas claridades de las praderas de Maipú
era una melena en busca de pelota:
Helo allí Helo allí
suspendido en el aire
Iván Luis Zamorano Zamora.

iii. Dando vueltas desde sí mismo hasta dar con las piernas de su madre.

iv. Y dale oh
Y dale oh
se escuchaba en el desierto de Atacama,
en las eternas y fosforescentes camisetas fundidas por el cobre
y arriba brillando el sol.

v. ¿Y quién fue el salvador de ese pueblo condenado?
Su sino fueron las cordilleras de Chile:
Cobresal y Cobreandino en una plegaria que se cruzó con el infinito del
desierto
donde los nevados no fueron otra cosa que espinas.

vi. Y así como su frente fue la corona que ciñó de sangre el horizonte,
nuestro héroe cruzó el Atlántico de un puro salto
para cabecear el sol del invasor
a quinientos años del pitazo inicial.

vii. Pero Zamorano volvió a cumplir el sueño de su padre,
a llenar de goles los lagos, las llanuras, las vertientes, las termas y
cuántacosa, no?

viii. Una vez más suspendido sobre el cielo, diluyéndose entre auras,
el eterno cobre de Chile.

ix. De las alturas el Pichichi cayó a lo más genital de lo terrestre
y el desierto negó su melena y repartió sus vestiduras:
Cobreloa 4 Colo-Colo 0
y el pétreo, sulfúrico y recontra infinito desierto de Atacama
le mostró el rojo del cobre: la tarjeta con la sangre
del pueblo de Chile.

x. Sube a nacer conmigo, Zamorano.

Dame la mano desde la profunda
zona de los goleadores expulsados.
No volverás del fondo de las redes.
No volverás del túnel subterráneo.
No volverá tu frente endurecida.
No volverá tu acento castellano.

Sube a nacer conmigo, Iván Bam Bam
Zamorano.

Turba mi sueño

2006-05-26T23:50:00.000-04:00

EL CANTO CANARIO

–homenaje al Once Municipal–

El pensamiento de lo que América sería
si los clásicos del fútbol fueran trasmitidos por televisión
turba mi sueño.

El pensamiento de lo que América
El pensamiento de lo que América
El pensamiento de lo que América sería
si los clásicos del fútbol fueran trasmitidos por televisión
turba mi sueño.
Nunc dimittis servum tuum, Domine
ahora permite que me vaya
al Simeón Magaña, al Salvador
ante mis ojos
El pensamiento de lo que América
El pensamiento de lo que América
El pensamiento de lo que América sería
si los clásicos del fútbol fueran trasmitidos por televisión…
¡oh sí!,
turba mi sueño

Estrellas lejanas

2006-04-24T01:33:00.000-04:00

La luz me estremece
Veo estrellas lejanas
Pierdo el penalty

Por unos dólares más

2006-04-24T01:15:00.000-04:00

POEMA 1991 (DE LA COMISIÓN DEL FÚTBOL)

Nunca nadie en todo el Bulla / llegó a imaginarse
que el más querido jugador del 90
ídolo, estrella y gran contratación de la Universidad de Chile
Patricio Nazario Yáñez de alta importancia, se decía, en la salvada del
descenso
imparable por ambos lados de la defensa según sus pergaminos
y que pasó lesionado gran parte de la temporada
con goce de sueldo
hubiera sido tan cara de raja a la hora de los quiubos
un hijo de puta en realidad.

Mucho / pero muchísimo peor de lo que sería Estay, Guevara o Donoso.
Se fue a negociar sin permiso de la hinchada o el directorio
sin que supiera la CORFUCH
nada menos que al equipo rival, al Único Rival.

Se sabe, se supo que gozó de altas ventajas comparativas
campeón de la Libertadores, jugando la Intercontinental / buenas canchas
buenos sueldos / buenos botines, pretemporadas en la Leonera
con estatus europeo, como si hubiera nacido en el Real Valladolid
el maricón.

Dicen que hoy la cuenta con gracia / y la contó mientras el Bulla se hundía
que se reía de San Luis, de su traspaso por 12 camisetas
y 3 pelotas de cuero / se burlaba y todavía se burla de nosotros
trabaja para la TV estatal y soporta mostrando sus dientes los comentarios
del Sapito.
Pero yo sabía, yo era un cabro chico / pero lo sabía
nunca creí cuando decía que es un honor vestir la camiseta azul
que siempre fue su sueño que mi corazón siempre fue, aquí y allá, etc.

(a los traidores se les aprovecha bien / ellos
haciéndose los giles / saben de jugadas de laboratorio, bacanales
secretos de camarín, lesiones escondidas.)

Pobre diablo Pato Yáñez, yo sabía / todavía sé
que estás hasta el cuello de pensiones alimenticias, mientras soportas los
discursos de Guarello,
Pato traidor

¿Qué más querís que te diga?

A la hora de los quiubos

2006-04-21T13:17:00.000-04:00

Nadie pesca
Todos mueren
Redes en el Mar.

La vamos a romper!!

2006-04-18T18:32:00.000-04:00

La mano de mi padre
El grito del Bulla
La U sale a la cancha.

...Yo no sé!!

2006-04-13T18:21:00.000-04:00

EL DRÁSTICO DE NEGRO

A José Pepe Hormazábal

Hay goles en la vida, anulados... Yo no sé!
Goles como del odio de Dios; como si ante el arco
el sudor de todo un partido
se empozara en el área... Yo no sé!

Son pocos; pero son... abren zanjas oscuras
en el rostro más brígido y el pencazo más fuerte.
Serán tal vez guanacos de bárbaros sargentos;
o el drástico de negro que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los hinchas del Alma,
de una estrella adorable que el Marcador blasfema.
Esos pitos sangrientos son las vacilaciones
de un balón que en la boca del arco se nos quema.

Y el nueve... Pobre... Pobre! Vuelves los ojos, como
cuando injusta tarjeta nos cobra una trancada;
vuelve los ojos locos, y todo lo corrido
se empoza, como un charco de bronca, en la mirada.

Hay goles en la vida, anulados... Yo no sé!

Ingrata esquina de la vida

2006-03-21T18:22:00.000-04:00

HUÉRFANOS ESQUINA BANDERA

En un quiosco de la calle Huérfanos
compro el último tomo de los trágicos griegos
que manda una editorial española.
Me pasa el vuelto don Luis “Fifo” Eyzaguirre,
el más trágico
de los trágicos.

La repre

2006-03-21T17:59:00.000-04:00

ESA POLICÍA VERDE I

Los niños llegan al estadio
de la mano del tío regalón
que ha preñado a su vecina esta misma madrugada,
o de la mano del papi, o del abuelito radical
que ostenta una butaca en tribuna Andes
desde hace medio siglo.

Los niños llegan al estadio con la cara limpia,
con sus banderitas y sus insignias del club
y sus canciones ávidas de gloria y sus camisetas heredadas
cuyas firmas ilustres parecen cicatrices.

Los niños nada saben de esa policía verde
y del partido subterráneo que alargan los viejos cracks:
se les puede ver chuteando nuestras propias calaveras
desde hace treinta años.

Un partido a pies descalzos, con la camiseta hecha jirones, sin hambre,
como una ronda macabra transmitida una vez más, en diferido,
esta hermosa tarde de domingo, señoras y señores,
mientras los niños, con la cara recién lavada,
repletan el estadio.

22 Cuerpos por uncir

2006-03-21T14:38:00.000-04:00

LOS EQUIPOS ENTRAN A LA CANCHA

Estábamos preparados para este momento.
Las camisetas recién planchadas. Los chuteadores vibrantes en el casillero.
Las últimas palabras del profe Santibáñez
ensuciaban el aire previamente viciado
de temor y deseo,
nos cubrían como un manto hecho a nuestra medida,
nos llamaban a la noche escurridiza del túnel,
ansiosa por lucir todas sus estrellas:

Habíamos trabajado tanto para llegar aquí.
Era nuestro mejor momento.
Teníamos todas las ganas.
Nuestros nombres se coreaban en la tribuna.
Podíamos sentir el triunfo
a la vuelta de la esquina.

El cielo cayó de golpe.
Nuestros pasos se silenciaron como un amanecer en los cuarteles.
Unos cuantos peldaños nos devolvieron a la luz.

Éramos once camisetas
dispuestas a dejarlo todo sobre el césped,
uncir los once cuerpos que apenas sosteníamos
bajo un sol que por primera vez
se nos hacía extraño.

No sean malos

2006-03-21T12:49:00.001-04:00

NO SEAN MALOS CON EL CÓNDOR ROJAS

Quiso el triunfo cuando el triunfo era imposible.
Pidió comprensión. Le dimos la espalda.
Todos queríamos un pedazo de la torta,
un poquito de gloria para peinarnos en la mañana
antes de salir a la oficina.
No me vengan ahora a envolinar la perdiz
ni a darle lecciones a la historia, señores:
la honestidad no encontró silla
en nuestra mesa.

No sean malos con el Cóndor Rojas.
Y el que esté libre de pecado
que se meta la primera piedra
por la raja.

El fulgor del partido

2006-03-21T09:49:00.001-04:00

LA JAULA DE LAS 525 LÍNEAS

La forma en que están vacías las gradas
la forma en que se desfondan las taquillas cuando acude la oquedad a los rincones
el modo en que las arcas de equipos sencillos se desfondan, se desfondan si asisten a
esa misma oquedad y en ella
(los rostros de los dirigentes chantas se desfondan, los honrados
permanecen inmóviles, veloces pasajeros a las financieras que detienen a la nada)
los ojos de un buey en cementerios solos, en tumbas llenas de huesos sin sonido
son el hincha fiel que la visita sonando la trompeta plástica,
promulgando la débil vibración de la vida con toda la distancia de dios
es al mismo tiempo una daga que abre el dorso de los bolsillos y los deja sangrar
es al mismo tiempo una garza que no bebe pero la deja sangrar hasta que se queda
dormida como una pelota en el círculo central, el vino de la celebración
de los poderosos, el vino del que somos olvidados
mientras los rostros beben y beben y vuelven a beber, en sus casas.
Yo veo, solo, a veces
y escucho el canto de las mujeres negras y sus sándwich de potito
el canto de las viejas mujeres: tripas de cerdo
que nos llaman al sueño y su aroma es para nadie
y entonces, entonces descubrimos que esas grandes señales
son producto de la televisación.

La forma en que se encuentran las gradas
la forma en que las abandona la familia y hasta el perro,
el mismo animal que perseguía la pelota
y el hombre que es mordido por los mismos canes en los grandes pastizales al otro
lado del río, al otro lado de un cable o un satélite.
Brilla, brilla la imagen destrozada donde descansan los ojos
y sólo se salvan los cuerpos
la forma en que se queda la cancha, vacía en la percusión de los parlantes
electrónicos y su canto tiene color de violetas húmedas en tu oído
de violetas húmedas que te lamen los oídos.
No importa lo que tú ves al fondo,
sólo interesan los rostros confinados en el rincón de la cancha: los peloteros
(recuerda, la cancha está vacía)
allí tú mueves la mano y alguien te contesta si es que los fantasmas
conocen en carne y hueso la cara de su equipo
pues la llama les ha puesto auspiciadores y aparecen
con sus pies llenos de pegajosa losa fría
con sus pulmones hinchados por el sonido de la muerte
con sus ojos hinchados por el sonido silencioso de la muerte
sin boca, sin lengua, sin garganta, la pista de recortán no importa.
No importa lo que tú ves al fondo sino que la cancha
se vacía en las esquinas devoradas por bebidas sin fantasía, por cervezas sin cebada
cuando se habla de la verdad en los cuartos de hombres con maletines y vestiduras
de millones de pesos oscuros
y los niños se ponen su buzo y ya nadie los aplaude, no reciben su comida
tampoco se conocen, ellos recibían escupitajos en el corazón y cintas de papel
barato,
ellos reciben ahora escupitajos y canastas con la dulzura de frutas en conserva
para perfumar con su metal las alacenas y las abuelas coman el pan con margarina diet
que el padre componga su triciclo con tarjeta de crédito
que las hermanas tomen té en bolsita doble
que el hermano almuerce comida rápida
que la madre compre el buzo en Falabella a 30 cuotas
hasta que todo sea para ellos producto de la televisación.

Yo no sé lo que ocurre
yo conozco poco,
yo a veces no distingo luz y sombra
pero diferencio los colores y quiero relatar lo que veo
estamos ahora en un lugar donde los invitados de la prensa
encuentran su propio error y no huyen y eligen decirte al oído un enigma y no una
pantalla con antenas
y disparar con un micrófono a tu corazón
llenar tu alcoba de goles perdidos o anulados
y las gradas, después de la visión del vacío, son iguales
al terror de los gritos: relatores muertos de emoción mientras la radio está apagada
que perforan el tiempo y dejan escapar todo el viento de las grandes montañas
y el mundo es una onda radial, un agujero parecido al estadio
y el estadio se vacía, porque sólo estamos nosotros y la imagen de un partido
allí donde los peregrinos pasan por fuera, y prefieren un completo,
una pantalla del tamaño del mundo, la emoción en unas cuantas pulgadas de sueños
vergonzantes
y dejan de mirar la realidad, y dejan de escuchar nuestras voces.

Yo no sé lo que ocurre
pero cada pase que hipnotizas desde tu habitación se parece a la muerte
la muerte se parece a la silla en que te sientas la cerveza que tomas con tu padre
la misma que se anuncia en lo que era la cancha
y la mesa en donde tu abuelo jugaba polla gol es la muerte
y ese pase y la silla se parecen entre sí y hasta el grito sin ganas que viene del patio
del vecino
acude solitario a su color predilecto
que es el lento color de la muerte, ese
color donde todo está sentado, ese
color tan parecido al de violetas acostumbradas a la tierra
porque la cara de la muerte es verde
y la mirada de la muerte es verde
un verde sentado en compañía de cortadores de boletos
y entonces entro por tu oreja y descubro que hablo
de mi caseta y mi caseta se parece a la muerte
y todo aquí es producto de la televisación.

Las cosas no deberían existir si lo pensamos
alguien que relata un partido no tendría por qué existir si lo pensamos
ni esa caseta que más parece una casa de muñecas ni las cosas
que dicen sus palabras tampoco tendrían que existir si lo pensamos
pero he aquí que éstas viven y no huyen
no huyen de la vida a la muerte
no huyen de la vida a la muerte como las personas que sienten zumbar en su oreja un
sonido de monedas, el sonido de una pluma de plata que firma un contrato
millonario subiendo el río vertical de los muertos
en donde espera la pantalla vestida de almirante
dejando caer el hambre en el estadio, la nada cómodamente sentada en las gradas
su oído, la hélice de la piedad y sus hijos que miran
y no ven más que el hueco que dejan
sus cuerpos al salir a la cancha.

Las cosas no deberían existir
pero están puestas donde las vemos
para hacer hervir la blancura de la carne, y un rostro, perdido en lo invisible
de la penumbra, lánguido, perdido en la penumbra
para espantar el fulgor del vacío, el resplandor de la misma nada que te aleja del
mundo
porque alguien relata todo este partido en una habitación
y sus palabras son la rabia, son heridas, son fuego
de toros, de gallos que no fornican con gallinas ponedoras
que lloran y se parecen a Jesús
González vendedor de banderitas
y ese rostro es el rostro desfondado
donde se anuncia el final del partido

y ese rostro es producto de la televisación.

(a la memoria de Renato González, Mister Huifa)

A tu salud Valiente Hidalgo

2006-03-18T22:30:00.000-04:00

JUAN ENRIQUE CARREÑO

Dónde estás Candonga,
ahora que trazo estas jugadas, con nostalgia,
retirado en mi casita de Maipú, esta noche sin estrellas,
con lluvia
y sin estrellas.
El té ya no es más dulce ni la marraqueta más grande
si no se escucha en todas las radios del país
tu conquista frente a Bolivia:
Musrri para Margas, Margas que centra, aparece Carreño, cabezazo perfecto, gol,
Candonga, gol, clasificamos conchemimadre.
Era el día de tu cumpleaños.
A Francia los boletos.

Te imagino frente a un vaso de cerveza, amigo mío,
Recordando el día en que te echaron del Colo.
Comenzaba la peregrinación por cuanto equipo auspiciara tu alegría de vivir,
la sed de meterla adentro, Candonga,
sólo como tú sabías, artillero.
Pero el ’93 hiciste lo tuyo con la Unión en la Libertadores,
el barrio Independencia se vistió de gala para merecerte
y los viejos tripulantes del Winnipeg destaparon su vinillo aloque
por la madre España,
y por el Coto
y el matador Sánchez,
y a tu salud, valiente hidalgo.

Más tarde vendrían los coscachos:
en Osorno dejaste tres cuerpos en el piso
y a los mexicanos les enseñaste lo que es canela.
Siempre fuiste un duro
dentro y fuera de la cancha.
Por eso los técnicos miedosos
y los jugadores que se repliegan como ratones en su arco
detestaban tu coraje, tus ganas de romper el empate del chileno.

Dónde estabas, Candonga
cuando los brasileños nos humillaron frente al mundo
y los hinchas invocábamos tu nombre
como una cábala desesperada,
Juan Enrique Carreño.
Tú hubieras inflado la red con el puntete implacable
que temían los arqueros y aplaudíamos tus seguidores
o al menos, Candonga, hubieras repartido un par de combos
en el hocico.

Te imagino cansado después de tantas vueltas,
de tantas luchas sin objeto, de club en club,
sabiendo que los dirigentes te cagaron el ‘98
-digamos las cosas por su nombre-
con la condena de un desgarro imaginario,
un desgarro, Candonga, que se iría cumpliendo con el tiempo.

Esta noche sin estrellas, y con lluvia,
retirado en mi casita de Maipú
me acuerdo de tus goles, tu alegría, los años dulces,
el cabezazo precioso en el arco de Bolivia
y sigo gritando gol, gol conchemimadre.
Los triunfadores van a Francia, Candonga,
nosotros, amigo mío, los verdaderos, los de siempre,
nos quedamos.

Artículo 21 de la Constitución Política de la República

2006-03-17T15:58:00.000-04:00

http://www.babab.com/no05/raul_zurita.htm

HABEAS CORPUS

Mientras escribo la palabra mientras
(me hago el gil con mis amagues y mi sentido del humor
porque no lo inventé porque no acabará conmigo)
veo con espanto una entrevista
en que se anuncia el escarnio público al cadáver del maestro:
los diarios anuncian escupitajos en la tumba de Rodrigo Lira
vale decir el homicidio, el cogoteo de su legado a manos de Perico de los Palotes
hijo de un mismo tiempo la misma tierra el mismo horror.

En mi casita de Maipú leo con espanto, pero sin rasgar mis vestiduras
-en el fondo Rodrigo Lira se mata para que después otros poetas le hagan homenaje
mientras escribo las palabras sacan palabras
aunque parezca un poquito grandilocuente
pienso muerto de rabia:
una vida no es un personaje literario
un hombre muerto no es el final de un poema algo difícil de pulir,
nadie se marcha por no soportar el silencio o tonteras parecidas,
HABLAMOS DE VIDAS POR LA CRESTA,
así que nada de liviandades con el muerto, si se mató se mató
no amó las páginas centrales ni esperó las cuchilladas por la espalda, él mismo se las dio
dejando salir la sangre de su pecho como si fuera una vertiente:
y desde hoy Rodrigo Lira será vertiente
por escribir ajustado al abismo
y sin pensar nunca en que así pasa la gloria del mundo
sin pena
sin gloria
sin mundo
sin un miserable premio nacional de poesía.

De significantes y significados

2006-03-17T13:36:00.000-04:00

DECLINACIÓN PRELIMINAR

Si ser poeta significa
fingir patologías y depresiones a modo de correlato objetivo
disputarse la armadura del maestro con los enemigos de generación
dar de comer a críticos que nos darán de comer mañana
hacer de la frustración un desarrollo sustentable
dormir a los pies de La Chascona como si fuera la Caleta Chuck Norris
sin haber leído siquiera un verso de Chuck Norris,
convertirse en un canuto de la poesía y ofrecerse como mártir
ante la vitrina del lector indiferente,
hacer el amor pensando en Gonzalo Rojas
morirse parafraseando a Quevedo
ir de vacaciones a un pueblito del sur
con Los dominios perdidos bajo el brazo,
creerse inteligente por dudar de la palabra en cada poema que se escribe
bajar a los infiernos en un todo incluido (5 días / 4 noches)
y fotografiarse con el diablo como si fuera Micky Mouse,
hacerse el incomprendido cuando se es incomprensible
quejarse de mala lectura y nunca de mala escritura.
Si ser poeta significa no reconocerse en esta lista
llorar frente al televisor el derrumbe de occidente
transformarse en el secretario del poeta que alguna vez se fue
subirse a un globo aerostático con tal de que te inflen
decir que el fútbol está lejos de la poesía
comer criadillas porque Pablo de Rokha dixit
ser tan maldito que no se escriba ni un verso como la gente
confundir la creatividad con la retórica
quemarse la mejilla y vivir para contarlo
dictar talleres en busca de discípulos
que se ocupen de las obras póstumas del maestro,
entonces, entonces no quisiera ser poeta.

Pero si ser poeta significa profesar la falsa modestia y arrogarse una misión superior
echarle la culpa a la dictadura de todos los apagones culturales y personales
aplaudir la juventud de los poetas jóvenes
hacer de la moral una poética
aplaudir premios inmerecidos
recibir premios inmerecidos y decir ingeniosamente que son inmerecidos
creer que el tiempo hará el trabajo por nosotros
y nos convertirá en lectura obligatoria de escolares indefensos,
entonces, entonces ni cagando quiero ser poeta
ni agregar más neblina a esta neblina.

DE LA PALABRA SOCCER

¿A cuál de todos mis escalofríos debo llamar gol?
¿A cuál de todos esos balones revolcándose en el lodo?

La palabra soccer
desmantelada de sus frágiles ángulos y redes
queda a merced de los guerreros que se la disputan
con sombríos y devoradores ojos
bajo un sol envilecido
que escribe gol sobre un charco de sangre.

La muerte con sus tijeras y sus amagues
amenaza desde el silencio de la hinchada
al torrente sanguíneo de Gregorio Samsa
malabarista y prestidigitador con la pelota
cuando sólo la palabra soccer quiere componer su voz
ante la inminencia del pitazo inicial.

Te dispones a salir en fuga, Gregorio Samsa
del túnel de la muerte súbita
del túnel sin fondo de tu propia lengua
hasta que el amor y la gloria se hundan en la nada.

A Natalia

2006-03-17T11:27:00.000-04:00

IMPRESIONES DESPUÉS DEL CLÁSICO

Lo dejamos todo en la cancha.
Fue un lindo partido aunque un poco trabado.
Lamentablemente no pudimos concretar.
El estado de la cancha no nos favoreció.
Hubo un par de ocasiones para convertir
pero los goles se hacen, no se merecen.
Resultó imposible sostenernos con un hombre menos.
El arbitraje no estuvo a la altura.

Hay que seguir trabajando durante la semana.
Contamos con la confianza del técnico.
Se nos viene un duro rival.
Todavía dependemos de nosotros.

A NATALIA

Me contaron que estabas enamorada de otro.
Entonces bajé a los camarines
y escribí ese poema contra el árbitro
por el cual me mostraron amarilla.

Pase a distancia

2006-03-17T11:04:00.000-04:00

http://www.bvdrais.cl

*Sitio tan raro como diversa es la editorial. De seguro el que mantiene la página en el fondo odia al editor o es su hermano siamés separado al nacer y quiere vengarse por algo. Las lecciones de antipropaganda están siempre actualizándose. Sin embargo, además de la belleza física de los libros, algunos contenidos son muy interesantes (Uribe, Roa, Serrano... no es poco decir).

http://www.memoriachilena.cl

*No crean que es un sitio sobre documentales de los 70’s, no señor. Si ya no te quedan Icaritos, si no sabes navegar, si ya no le crees ni lo que reza al proyecto patrimonio, este es un sitio confiable y además una buena fuente de documentos digitalizados... sólo faltan las revistas Estadio... ¡¡¡ya pues Harris!!! ¿Qué estás esperando?

http://www.lom.cl

*Editorial que sería así como el tango: “en el mismo lodo todos manoseados”, van a encontrar cosas como Los Gemidos o la Poesía de la Comisión Liquidadora al lado de unas cosas (libros) de lolitos que jamás supieron donde quedaba o se "cobijaba" la poesía, pero en fin... ese comité editorial si que debe ser abierto de mente... tanto como los que miran las pruebas de impresión , o los que hacen las reseñas (creen publicar sólo candidatos a la inmortalidad).

http://www.letras.s5.com

*Sitio muy simpático en donde hasta hace un tiempo algunos escritores sacaban lo peor de sí mismos sin mucho esfuerzo, no sólo con sus escritos, sino en un foro bastante miserable. Artículos buenos, entrevistas interesantes, últimas chupadas del mate, favores varios, yo te reseño a ti y tú me presentas a mí... yo te ataco a ti, tú te crucificas en el Cerro San Cristóbal o te quemas la mejilla. Sitio simpático, y hasta cierto punto necesario, la miseria humana debe dar a luz de alguna forma.

http://www.fde.cl

La Estética habita los Estadios

2006-03-17T02:22:00.000-04:00

"Más que poesía, el Pato Yañez llevó a cabo un acto poético en el Maracaná".

Publicado el Viernes 30 de julio de 2004 en Las Últimas Noticias

Oh, única voz

2006-03-16T21:35:00.000-04:00

EL LEÓN

Blake le cantó a su tigre. Yo le canto a mi León
y a la melena azul que agita sobre la cancha
cuando aparecen las once garras
de su terrible simetría, mi León.
¿Qué mano bullanguera diseñó tu estrategia?
¿Qué voces te alentaron por todo el territorio?
¿De qué pase a distancia o en profundidad se alimentó tu sangre?
¿En cuáles campeonatos ardió el fuego de tus ojos?

Desde la tribuna contemplamos la majestad en movimiento
que destellan tus colmillos en ofensiva.
¿Pero quiénes han tejido la nervadura de tu formación?
Me acuerdo de Ubalde Cruche o el loco Fournier,
Eladio Zárate, Richart Báez, Delgado, Massaccesi, Mariano Puyol, cuántos otros.
Y al comenzar los latidos de tu corazón azul
¿Qué mano terrible la del Superman Vargas?
¿Qué terrible zurda Leonel a treinta metros?
¿Qué cañón Víctor Alonso el año cuarenta? ¿Qué tanque Carlos Campos con el mítico
Ballet?

Por eso te canto, mi León, por eso mojo
la camiseta sobre el escritorio, hermano mío.
Y que ahora mi voz se confunda en la tribuna: un sólo canto
en los bosques de la noche
y dale
y dale.

A LOS DE ABAJO

Oh voz, única voz, todo el hueco del Nacional,
todo el hueco del Nacional no bastaría,
todo el azul del cielo,
todos los estadios del mundo
no bastarían para contenerte,
y aunque El Bulla callara y esta cancha se hundiera
oh majestad, tú nunca,
tú nunca cesarías de alentar en todas partes,
porque te sobra el sentimiento y la pasión, única voz,
porque estás donde estás, y casi eres mi Dios,
y casi eres mi padre
(indio conc...).