Sudor de Prosa

Susurrando prosa

2008-04-08T08:00:00.007-11:00

Las capitales de Europa están llenas de belleza, menos Berlín. En Berlín flota el smog de la derrota y las ruinas adornan la ciudad del orgullo nazi...los pasados de gloria y catástrofe te persiguen sin cesar al cruzar los remanentes del muro Américo-bolchevique. Aún así, Berlín no se duerme...Por debajo de sus faldas rotas renacen orquídeas, cebada, jeringas y cannabis. Arte contemporáneo de ayer y de hoy se esconde detrás de las más obvias paredes perforadas por las balas, calibre 50, de nuestras habituales disputas. Por eso me quedo con Berlín y su podrida belleza morada, con sus parques y sus ruinas, con su turco kebab y con mis amigos que viven para vivir, porque ya para morir hubo suficiente tiempo...

Prost aus Berlin!

Omar Pool, El compadre.

Susurrando prosa

2008-04-04T08:07:00.005-11:00

Se le pasó la mano a Dios
con tu tierna sonrisa
con tu marfilinidéz
tan deslumbrante.

Se le pasó la manos a Dios
con tu figura que parece
una guitarra muy española
que cimbra como la hierba o las olas.

Se le pasó la mano a Dios
con tan hermosa cabellera
que cae como cascada fresca
o crece como trigal o arrozal maduro.

Se le pasó la mano a Dios
con tus ojitos, que despierta
la alegría mañanera
y hasta el sol para alumbrarnos
a ellos los espera.

Se le pasó la mano a Dios
con tu piel canela
por su tersura sin igual
con esa tibieza
que al arrullo invita.

Se le pasó la mano a Dios
con tu voz asirenada
mas que voz parece terciopelo
o pétalos de rosa que saliera
de tu boca.

Se le pasó la mano a Dios
con tus encantos
con la gracia con que enfrentas
la vida cada mañana
y los que hoy conforman
las fibras de este canto.

Ransés Díaz

Con olor y sabor a abril

2008-04-04T06:21:00.015-11:00

Junto a Martí, cultivo una rosa.

“Las amigas curan” decía un mensaje que nos enviara la negra Scharbay a unas cuantas amigas, y todas desde sus circunstancias y perspectivas dimos a “responder” diciendo que sí, que es cierto. Nada como las amigas. Perdonen que no use el masculino yo que soy tan….feminista? sí, feminista, pero es que hoy no puedo emplear el “los" junto con el "las”, hoy no. Las amigas curan el dolor que te da en el dedo meñique del lado oscuro del corazón cuando ni siquiera sabemos volar y sentimos, por cualquier problema, que estamos viviendo cien años de soledad, y vivimos como ilusionistas en esta realidad que nos tergiversa la misma vida a nosotras que nos queremos tanto. Las amigas curan, que lo sepa el mundo, ya Dios lo sabe. Curan el sinrazón de la razón, porque son ellas las que se vuelven conciencia y habla, para decirte, indicarte, ayudarte, y aunque ni siquiera sea lo correcto, seguirte.
Yo al igual que Martí cultivo una rosa, no blanca, gusto del rojo, no en junio ni en enero, gusto y prefiero la primavera de cualquier abril, pero sí para la amiga sincera que me da su mano franca, la palabra justa, la escucha impronta, pero también cultivo esa rosa para la amiga que perdí en una de las bifurcaciones del camino; para la que he herido con este mal genio que hiela hasta el más incandescente de los infiernos; para con las que he compartido en “las malas y en las peores”, para las que siempre han estado, para las que están por llegar y para las que no hace mucho llegaron, pero están, desde ya, en un lugar singular, privilegiado.

Seguro que Dios también tiene una amiga, de esas que curan.

Susurrando Prosa

2008-04-04T05:43:00.004-11:00

Signos vitales.

Pasaste frente a mi como el sol
tan radiante, tan cálida, tan tú
y penetraste como él: sin permiso
pero, acaso debías pedirlo?
el sol tampoco lo hace y lo ansiamos.

Y tu calor sacó un alma inerme
de un invierno que parecía eterno.
Un invierno que quizá no agradeció tu llegada,
pero yo sí.

Rafael Álvarez
29/7/07.

2008-03-21T16:43:00.010-11:00

Memoria de elefante

Llevo empapado el ruedo de mi vestido
una gruesa cadena amarrada a mi ombligo
y dos buitres descansando en mis hombros

En mi oído derecho
tengo como pendiente el alarido de un perro;
y en mi oído izquierdo
el llanto de una bruja.

Mis zapatos también están mojados
han causado horribles llagas en mis pies
las que he cubierto cuidadosamente con hojitas de limón

Mi corazón está preñado de cuervos
que no esperan a nacer para sacarme los ojos;
Y mis ojos, aguardan una tormenta

Tanto me pesa esta tristeza
que casi no puedo moverme,
es como si sobre mí,
caminara una manada de elefantes.

Susurrando prosa

2008-01-30T04:21:00.000-11:00

Desde que te conozco
no sé que hacer conmigo
sin tus dulces labios
qué hago con los mios?
Para qué quiero mis manos
si no puedo acariciar tu piel?
De qué me sirven mis ojos
si no puedo contemplar tu cuerpo?
Mis dedos para qué los quiero
si no es para entretejerlo en tu pelo?
y mis brazos para qué
si no es para acunarte en ellos?
Mis pies si hasta ti no me conducen
no necesito de ellos.
Mi voz sin pronunciar tu nombre
no sé de que me sirve.
Princesa, niña mia
sin ti
para qué me quiero?

Ransés Díaz.

Con olor y sabor a abril

2008-01-30T02:31:00.000-11:00

Préstame la felicidad te la devuelvo ahorita
cuando las manos que busquen encuentren la carita larga de Abril
y desde allí bajen a posarse en la hilera de pensamientos que tejen el porvenir
que desafía el volver, que envicia y codicia el deseo
lo terrenal, lo de aquí y lo de ahora, pero también lo eterno.

Préstame la felicidad, te la devuelvo ahorita
cuando tararee solita una canción de Montaner
enrredada en la piel de un "rabo de nube"
donde diga a gritos los "Tengo tanto que decirte"
y donde diga con dejo "para siempres" sublimes.

Préstame la felicidad, te la devuelvo ahorita
no te extrañe si la entrego
tonta o atolondrada
muda o desganada
vívida o alertagada
o simplemente
feliz de sí misma.

Memoria de elefante

2008-01-30T02:16:00.000-11:00

Era absolutamente necesario bajar los cristales, sacar la cabeza, gritarle a la libertad y tragar todo el aire puro. Era imprescindible llevar el CD de Juan Luis Guerra. Acaso llovía café? Era totalmente idóneo escuchar a Rubén Blades junto a Draco Rosa: "Patria, son tantas cosas bellas". No había que concensuar para hacer la parada, suspirar con el paisaje, tomar las fotos y hacer la promesa de volver. Y volvimos. Volvimos a sentir la vida respirarnos en la cara, volvimos a subir la carretera Jamao que es como subir la carretera que da al cielo. Tal vez, si nos parábamos a preguntar, nos dirían "sí, sí, más adelante verán a San Pedro". Allá estaban las lomas como bolas de helados de menta, las ramas de los arboles como brazos de mujer, las nubes jugando a ser algodón, y nosotros, antagonistas de esta tierra . Anduvo Mir por estos parajes? Ya no me cabe duda. Cual sería la excusa? un almuerzo? un café? Que bueno es sumar amigos a las travesías, limpiar nuevamente los pulmones. En fin, Cuándo volvemos?

"No memorices lecciones

de dictaduras o encierros

la patria no la define

los que suprimen a un pueblo

la patria es un sentimiento

en la mirada de un viejo

son la entera primavera brisa de hermanita nueva

te contesto, hermanito, Patria son tantas cosas bellas."

Ruben Blades

Con olor y sabor a abril

2008-01-30T02:03:00.000-11:00

A la Habana

Me miraste con tus ojos grises
y me tocaste el rostro con un soplido de color.
Me dejé mirar.
Me dejé tocar
y quise más
mucho más
por eso volví.
Volví a la envoltura gris de tus ojos coloniales.
Volví al toque alegre de tus manos sin cansancio
que invitan a volver una y otra vez
sin prisa,
pero con ansias
ansias que devoran la distancia,
que tragan la espera
y que desespera
aun cuando no se tiene prisa.

Memorias de elefante con olor y sabor a abril.

2008-01-16T13:39:00.000-11:00

Conclusiones

Ando deambulando entre una canción y otra
entre Klimt y Emelie, abortos de pensamientos.
No distingo, no acierto
no avanzo, no desespero
no grito, no lloro
no reclamo, no aliento
no rezo, no espero
Por eso no llego
me da miedo, pánico
llegar a esta conclusión:
“estoy en medio de nada”.

Ando andando en las andanzas del dolor
soy recurrrente en ello
por eso lo canto y lo poetizo.
No ato, no desato.
No enrredo, no suelto.
Me agoto y desespero.
No lloro, pero todo lo recuerdo.
Mi sombra es la nostalgia.
Mi conclusión: “ de este estado, ya estoy harta”.

Memoria de elefante

2007-12-19T09:01:00.000-11:00

Dicen que la estrella se enamoró del sol al verlo despertar una mañana, resplandeciente con gran brío y rayos majestuosos, que desde entonces fue la última en irse a la cama para poder espiarle. Pero el astro rey estaba enamorado de la luna, y ante aquella luminosidad no podía competir. La estrella iba cada noche a llorar al desierto, y sus lágrimas formaron un océano, y el océano se volvió un espejo, y con él la estrella aprendió a bailar emitiendo su luz fulgurante. Ahora el mar ama a la estrella, la estrella sigue enamorada del sol, el sol ama a la luna, y la luna esta enamorada de sí misma.
Siempre ha sido así, nunca se acaba esta larga lista de amores no correspondidos….

2007-12-19T09:00:00.001-11:00

Memoria de elefante

2007-12-19T08:56:00.000-11:00

Al Sur…

Al sur de mi continente, se mece Bolívar en una hamaca. Al sur de mi isla, un malecón con palmeras adorna la costa. Al sur de mi calle, se extienden los cables tristes sobre los traficantes de drogas; y al sur de mi casa, se oye la voz de Yolandita jugando a ser la maestra…
Surgen codicias como burbujas al sur de mi alma; y al sur de mi razón, se esconde la locura constante de un pensamiento. Hay desolaciones en el sur, pero también hay árboles, y hay retos…
Sabina marchó al sur mal viviendo del cuento, y Drexler dice que el tiempo del sur, al sur, se ha detenido…yo prefiero pensar que se ha reinventado. Lo que me lleva a pensar que al sur de los espejos hay otros reflejos, como al sur de las manos se acaba la vida, con muchos nombres escritos. Tal vez al sur de los infiernos suspire el Diablo soñando con ganar menos; y al sur del paraíso, los Ángeles insomnes se cansen de esperar.
Hoy me quedo al sur de las nostalgias donde escucho canciones, y extiendo tu memoria hasta al sur de mi vida.
¿Será este sur el final, o el principio?

Con olor y sabor a abril

2007-12-19T08:31:00.000-11:00

Viajera

Comienzo el viaje. Serpenteo entre páginas y letras que se presentan burbujeantes y alegres frente a mi vista, invitándome a no bajar, ni por sospecha, del vehículo de la lectura.
Me aventuro como otras tantas veces. No hay grandes ambiciones, pero sí constantes aspiraciones de encontrarme en una frase, dibujarte en un personaje, ejercitar la imaginación una y otra vez y que ella se autoinvite a ejercitarla y a reinventarla a cada instante a mis expensas y a mi antojo.
Comienza el viaje, esta vez de la mano yerta de Zolá y su "Germinal", esperando no volver ni por un instante atrás donde vuelven los cobardes, o peor aún, donde aguardan los inconstantes.

Con olor y sabor a abril

2007-12-05T02:53:00.000-11:00

¿En invierno o primavera?

La madrugada gime junto a la mujer aquella,
la partida
la ida
la espera
y su vuelta.
La niña es otra,
que mira
observa
llora
su vuelta
su espera
su partida
su ida.
Ellos,
callan
miran
no se acercan
lloran
su partida
su ida
aguardan
su regreso.
Nosotras,
en silencio
lloramos
cobardes
ausentes
su ida
su partida
sin prisa
añoramos su vuelta.
“Nos vemos en diciembre”
O acaso en primavera?
Quien sabe!
Pero regresa.

Susurrando Prosa

2007-11-21T10:22:00.000-11:00

Inventario dedicado a Nodalia

Rebuscando en el pasado encontré un recuerdo polvoriento: un lugar, un instante, una alegría capturada, muchas personas.
Las telarañas me hacen pensar en el tiempo transcurrido, de lo que se perdió, de lo que se salvo. De nuevo soplo sobre el manto gris del olvido y ahí estas.
Una persona que estuvo, que está y que estará por siempre. Una mano de mujer, una lágrima compartida, una noche de nostalgia, un disgusto reiterado…
Todo cabe entre palabras…Todo menos el olvido en el corazón. Allende los mares estará tu cuerpo y tu mente, en el lugar donde el horizonte desprende las lágrimas.
Ahora que te vas me pregunto qué dejarás: ¿tu lucha? ¿Tus ideas? ¿Tu libertad? ¿Tus recuerdos? ¿Tu amistad? ¿Tu experiencia?, si, creo que si.
De paso puedes tirar al mar el olvido.

José Armando Polanco.

Con olor y sabor a abril

2007-11-21T10:04:00.000-11:00

¿Crees que mi vida es aburrida?

Fue esta pregunta la que, partiendo de un hecho anterior, le hiciera a mi desmemoriada "elefanta" amiga, a lo cual ella me respondió:

"Si tener un trabajo como el tuyo, la maestría, las actividades del MIT, Graffiti, un viaje a fin de mes y otro a fin de año, proyectos para el 2008, el compromiso de escribir un libro con tu amiga más chévere; si aprovechas todos las boletas gratis de los conciertos, tienes amigos y amigas en profesiones como periodismo, filosofía, leyes, también artistas, poetas y publicistas; si te gusta el mar y la libertad, y andar en chancletas y tirar agua con pantaloncitos cortos en tu casa con la música a todo lo que da (tipo cachifa); si vas a todos los "lambes", desde espaguettis con camarones hasta huevada; si te da igual andar en carro o en una guagua y estudiaste en la UASD viniendo "a pie" desde la Charles; si recibes palabras de afecto desde Cuba, España y Suecia, y chucherías de "nueva yol" con olorcito incluído; si tienes bajo la manga un enamoradito que te pique el ojo... Crees que tu vida es aburrida?"

Por todo lo anteriormente expuesto, entre otras cosas, al hacer la pregunta, nunca, pero nunca, lo dudé.

2007-11-13T05:29:00.000-11:00

Con olor y sabor a abril

2007-11-08T04:15:00.001-11:00

Ausencia

No sé si me dejaste o te dejé.

No sé si te fuiste, pues me persigues.

Lo que sí sé es que te aguardo,

aunque no vuelvas.

Fuente de la imagen: homepages.vub.ac.be

Susurrando Prosa

2007-11-07T03:25:00.000-11:00

Ya me había olvidado de Isabel, cuando sentí su aliento a través de su “Memoria de elefante”. Tan tierna que parece un peluchito suave y juguetón entre las manos del espacio que frecuenta. Me sorprende su forma de sentirlo todo a la manera de mis antiguas edades cuando visité a Berlín, en uno de esos arrebatados viajes entre las páginas de “La noche quedó Atrás” de Jim Martín; época en que la era moría de parto pariendo un corazón (a su manera), para este momento que le ha tocado vivir a la humanidad. Cuando la leo, no sé por qué me voy tan lejos. Me parece revivir el holocausto hebreo a manos de los Nazis, y me parece verla entre las calderas tiznadas de los buques mercantiles de los puertos de Leningrado, con sus manos llenas de panfletos del partido comunista llamando al paro. Es una extraña sensaciòn de conocerla en otras latitudes del tiempo, fuera del espacio en que vivimos; con ella se me olvida mi pasiòn de viejevo enamorado, para recordarla surgiendo de una historia desprendida de vivencias imposibles, no sè de què lugar. Es que me atrapa esa muchachita de cachetes mimosos, con su forma de alejarme de todo este mundo de estiércol pantanoso en que nos llevò el consumismo y la necesidad. Me llama a vivir un instante entre los sueños mitològicos del “unicornio azul“ de su adorado Silvio, como si ya no lo viera como una postalita repetida traída de mi mocedad lejana. Esta noche voy a vivir el sueño de Isabel entre el plumaje de los sillones deSidharta en su castillo dorado, creyéndome que vivo algo màs allà del cielo, y me olvidarè de los cincuenta y seis muertos (y los que faltan), las quince mil familias sin techo, y los sesenta mil refugiados de un pueblo que sufre la maldita realidad de su pobreza centenaria. Voy a dejarme llevar por mi mente inquisidora, urgadora en las entrañas de mi imaginaciòn, para crear un mundo a la manera de Isabel: rosadito, como sus cachetes cuando rie; con su ternura de algodón y su voz de àngel; y dormirme para siempre en su regazo, donde olvidarè mi dolor y se han de secar mis lágrimas por esos que se fueron y que no volverán a soñar jamás.

http://utopiasverdes.blogspot.com/

Memoria de elefante

2007-10-09T03:37:00.000-11:00

A mis amigos poetas…

De poeta y de loco todos tenemos un poco. Bendita la revolución de los blogs que ha esparcido toda esta locura cargada de versos, expresiones con colores, quimeras y desiertos. Aunque con un dejo de vanidad y yoísmo llueve en estas voces. Cada vez se multiplica el verbo que va del sueño a la acción, porque más lejos llegan las palabras cuando toman la vía escrita; y una parte de mi yo, también es parte del tuyo, y somos más comunes y fraternarles.

En estos mercados de memorias hay espacio para la anarquía, para la alegría, para la filosofía, y también para la osadía de ser simplemente tú, con toda su maleta de vanagloria, como si se hubiera inspirado el mundo en eufóricas y retóricas musas para el autoaliento.

Quizás esté de moda la palabra, como lo estuvo el comunismo, el cristianismo y hasta los sismos en oriente; el dengue, el Niño, y ahora el Calentamiento global. Pero yo he decidido celebrar con Coca-cola esta maravilla de tener amigos poetas, y me pongo una camiseta del Ché para festejar estos “tratados libres de pensamientos”.
Me subo a este barco acompañada de un duende y un bohemio, llevando conmigo cartas que vienen de saturno, la sin coherencia de un jueves que parece viernes, y una que otra utopía verde.

Susurrando Prosa

2007-09-19T07:56:00.000-11:00

Mi reportera preferida
Por Vianco Martínez

Mi reportera preferida tiene manos de pianista para sacarle música a la vida y unos ojos grandes y hermosos para mirar un mundo que se crece en el privilegio de su existencia. Tiene además, un color de tamarindo y de tierra fértil y un inconfundible olor a tierra mojada y a lluvia de mayo. Ella lleva en sus manos el conjuro de la lluvia y con sólo pisarla hace parir la tierra y la llena de ternura.

De su sonrisa ni hablar. Sólo podría decir, para que no se me acuse de falta de objetividad periodística, que es sencillamente hermosa y hermosamente humana, y que su mirada es prima hermana de la luna que asoma en la prima noche de diciembre. Cuando ella sale a la calle a buscar información y a descubrir el mundo de la manera en que sólo puede hacerlo ella, el sol teme por su brillo porque ella tiene la virtud de opacarlo con el suyo, y de hacer que todo el universo gire majestuosamente a su alrededor. Ella es el sol; lo demás es simplemente el mundo.
Mi reportera favorita escribe como una diosa y tiene una sensibilidad especial para enjuiciar con una prosa de azúcar una realidad de sal. No hay dudas de que cuando escribe está hablando con la eternidad. Ella es callada y observadora, y posee una decencia a prueba de dificultades tercermundistas. Sus ojos son tristes como un atardecer en la montaña, a pesar de la alegría que siempre suponen los ojos grandes y las pestañas coquetas, y su mirada hechicera es oriunda de la noche.

Cuando la luna viene bajando para acudir a su cita diaria con las cordilleras y los mares, y para impedir que el mundo se muera de oscuridad cuando el sol inicia su declive, mi reportera preferida se refugia en su discreta guarida de cayenas y laureles. Si la ternura tuviera un nombre, seguro que fuera el suyo. A mi me duele cuando calla, pero sus silencios son el preludio de una hermosa concatenación de sus palabras. Hoy llueve y ella, como de costumbre, está en el centro de los aguaceros.

Mi reportera favorita habita entre la hierba y la espuma, y está en la sonrisa de los platanales y en el discreto amarillo de los almendros, y es capaz de brillar hasta en el pantano y en el lodo porque su sonrisa es invencible.

Ella no sabe que yo tengo una música para pensarla y para poner fin a los kilómetros de aliento y de mundo que me separan de su existencia. Yo la admiro en la distancia y me estremezco al pensar que piso las mismas calles que ella, y estoy marcado por la pirámide invertida de su vida, que me hace preguntarme en el silencio qué, quién, cómo, cuando y dónde ha encontrado el mundo la mágica madera con que la ha construido. Yo disfruto el placer de su escritura y de pensarla en la distancia, poniendo a resguardo de su sospecha que ella es mi reportera preferida y que cuando se aleja yo me quedo, asilado entre mis libros y en el marrón oscuro de mi guitarra, con el sabor amargo de la partida eterna.

Fuente de la imagen: http://www.albertoescobar.com/

Susurrando Prosa

2007-09-19T07:50:00.000-11:00

Creando un apátrida

A un querido amigo que fue mi compañero de la universidad y ha vivido en este país toda su vida, no le quieren entregar un acta de nacimiento porque sus padres son haitianos o mejor dicho, de origen haitiano.Pero, él tiene cédula desde los 18 años. Sólo que hubo un error con unas letras en sus apellidos en el registro civil,(ya saben, con lo cultos que son los empleados de las oficialías) y mi amigo y sus hermanos debieron, ya grandes, hacer una rectificación.Sus hermanos hicieron la rectificación sin problemas, pero él tuvo la mala suerte de intentar hacerla en este momento.En la oficialía le dicen que no le pueden entregar documentos porque sus padres son haitianos y él, que nunca ha ido a Haití, también. Tiene tres hijos, todos declarados por él y su compañera, dominicana, y le preocupa que este tema afecte a sus muchachos.Imagínense que rabia, es como si a uno de nosotros le dijeran que no es dominicano a estas alturas de la vida.Me imagino que la Ley no puede ser retroactiva....pero, la verdad, no sé qué alcance tenga la resolución de la Suprema.Estamos haciendo gestiones legales para investigar en ese sentido y ver cómo se puede llevar el caso a un tribunal.Además, sería bueno averiguar si su padre, que vivió parte de su niñez en Cuba, tenía también nacionalidad cubana, porque ya saben, quizás esa moleste menos que la haitiana.Pero, qué vergüenza, qué vergüenza ser de un país donde esto esté pasando. Me pregunto si yo, que soy del Suroeste, tendré que verificar la “pureza” de todos mis apellidos y antepasados para que me consideren dominicana. ¿Cuántas generaciones hacen falta para “limpiar” la sangre haitiana?Si ese muchacho no es dominicano, a mi me daría mucha vergüenza ser de este país.

Por Riamny Méndez
Periodista

Con olor y sabor a abril

2007-08-31T15:52:00.000-11:00

A propósito del programa llamado Graffiti que saldrá por Radio Juventus el próximo 8 de septiembre, a partir de las 11:00 a.m. (valga la cuña), le escribí a la amiga y al amigo con el cual voy a compartir dicho espacio, para hacerles tres preguntas, que, confieso, me las facilitaron la canción “Graffiti de amor” de Carlos Varela.

Las preguntas fueron:

1) Si tuvieran que pintar (a modo de graffiti) alguna pared de la ciudad, ¿cuál sería?
2) ¿Que pondrían?

3) Y si no les permitieran hacerlo públicamente, ¿dónde lo harían?.

Me encontré con cosas curiosas: que la amiga estuvo más presta a responder que el amigo y cuando le pregunté a él que por qué no me respondió antes, me contestó, porque no había terminado de leer todo el graffiti de los baños públicos, los cuales, había descubierto, que la mayoría de los mensajes son con un matíz político y podían resultar muy interesantes. Tan pronto los leyera me iba a responder.

Otra cosa que observé fue que respondieron primero la segunda pregunta alterando así el orden de las mismas mas no su resultado.
Por último lo que noté fue lo contundente de sus respuestas dejándolo ver no sólo con letras grandes (el caso de ambos), sino con letras cursivas y azules (el caso de él).

Yo en ese momento, henchida de satisfacción me felicité por tenerla de amiga, por tenerle de amigo …ay que si me felicité!. Digan ustedes si no lo harían ante estas respuestas.

Ella dijo:

“Seamos intolerantes con la corrupción. Reivindiquemos la honestidad, la libertad y la equidad!
Lo pondría en una pared del Malecón, en una valla que está frente al Palacio Nacional, allí frente a la estatua de Benito Juárez; en La Feria y en la pared de cada escuela y universidad del país.
Si me lo impiden, se lo envío a mis contactos”.

El dijo:

“La humanidad no es reciclable ni desechable. Yo soy si tu eres.

Y la pondría frente a la embajada de los EE.UU.
Si no me lo permiten públicamente (como habría de suceder) entonces me iría frente a las oficinas gubernamentales”.

Y luego pensé en lo que pondría yo. Les aseguro que lo primero que haría sería poner mas debajo de estas afirmaciones: CORROBORO!!!!!……luego, luego que pondría….? Bueno, pondría una frase que no es mía, pero la acojo como tal:

“Seamos realistas, soñemos lo imposible”.
Lo pondría en la esquina recoveco del alma que intercepta la avenida razón.
Y si no me dejaran ponerlo ahí lo tatuaría en cada palma que estreche, en cada beso que ofrezca, en cada sonrisa que brinde, en cada obra que realice.

Ahora entre tu y yo.... tú que pondrías?

Fuente de la imagen: El pais.com. Graffiti pintado en el muro que separa Israel de Cisjordania

Memoria de elefante

2007-08-31T14:47:00.000-11:00

Me encanta el rostro de Benedetti. Me encantan todas sus arrugas, su medio sonrisa, como quien esconde una travesura o una nostalgia. Claro, este Benedetti es el de la foto, el que escribe me arrebata, con sus verdades y mentiras, su soledad oscura, sus pasiones que revelan, in fraganti, su indecorosa humanidad.

Muchas veces mi Benedetti es tristemente cínico, pero casi siempre tenazmente enamorado. No sé si prefiero al autor en verso o el autor de la prosa, pero de sumarle a sus gloriosas letras ese rostro sosegado, gana puntos en esta lectora que se rinde como una ilusionada adolescente. Así, a lo largo de toda una carrera de páginas muchos escritores, y también escritoras, me han desarmado, y es que la palabra es la más exacta de las balas para tocar aquel punto fiel que bombardea la sangre a nuestros sueños, un empuje a tomar ese tren que nos lleva siempre a un viaje diferente.

Cabe decir que viajar con Benedetti es una experiencia distinta, con sabor a tango y a mate, y yo, lo acojo con todo el calor caribeño, tratando de entender que nos hacen tan diferentes. Cada día mejoro mi técnica de vuelo, porque para Benedettiarse hay que saber volar, condición irreductible, de otra forma, perdemos nuestro tiempo.

Fuente de la imagen: Galeria-fucile04.