Sensi non ho; né senso. Non ho limite.

tag:blogger.com,1999:blog-22918598.post-3632254436815173762008-03-17T23:31:00.009+01:002008-03-17T23:43:22.984+01:00Sensi non ho; né senso. Non ho limite.<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_2750ZUoCjMo/R97vynRP02I/AAAAAAAAAFo/WaRiS7VJPsI/s1600-h/Aran+Islands.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_2750ZUoCjMo/R97vynRP02I/AAAAAAAAAFo/WaRiS7VJPsI/s320/Aran+Islands.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178840274336469858" border="0" /></a>(Aran Islands... se non ricordo male!) </div><a name="potessi"> </a>Potessi almeno costringere in questo mio ritmo stento qualche poco del tuo vaneggiamento; dato mi fosse accordare alle tue voci il mio balbo parlare: – io che sognava rapirti le salmastre parole in cui natura ed arte si confondono, per gridar meglio la mia malinconia di fanciullo invecchiato che non doveva pensare. Ed invece non ho che le lettere fruste dei dizionari, e l’oscura voce che amore detta s’affioca, si fa lamentosa letteratura. Non ho che queste parole che come donne pubblicate s’offrono a chi le richiede; non ho che queste frasi stancate che potranno rubarmi anche domani gli studenti canaglie in versi veri. Ed il tuo rombo cresce, e si dilata azzurra l’ombra nuova. M’abbandonano a prova i miei pensieri. Sensi non ho; né senso. Non ho limite. (Eugenio Montale, da Ossi di seppia) <o:p> </o:p><div style="text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);font-family:georgia;"></div><div style="text-align: justify;font-family:georgia;">Scrivere simili versi presuppone una coscienza (e una conoscenza) estremamente chiara del gesto poetico, ma presuppone anche una profonda coscienza (idem) del proprio stato, della propria condizione vitale ed emozionale, nonostante l’azione particolarmente ottenebrante del disincanto. Costringere un vaneggiamento in un ritmo, convogliarlo in versi, rappresenta effettivamente un’operazione complicata, sia esso il vaneggiamento di un’inquieta distesa d’acqua marina, sia esso, perché no, il vaneggiamento di una intrigante figura femminile. In parecchi casi le parole non liberano, non risolvono, e mai sostituiscono, sebbene, grazie alla poesia, consentano a volte di rappresentare l’indescrivibile e di raccontare l’inenarrabile, e possano rappresentare l’evoluzione – in forma di letteratura – di un amore indebolito, o di un canto inascoltato. In ogni caso, rifacendomi agli ultimi versi della lirica, di tanto in tanto mi risulta inevitabile pensare (così, giusto per intravedere uno spiraglio, una fessura, uno squarcio nell’ordinarietà), che la poesia, nel bene o nel male, che si scriva o che si viva soltanto, non contempli la parola limite.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/22918598-363225443681517376?l=estevediary.blogspot.com'/></div>eStevehttp://www.blogger.com/profile/11014015518094350448noreply@blogger.com4