tag:blogger.com,1999:blog-2194482454467347106.post-28771592308172729892007-10-20T08:05:00.000+01:002007-10-20T10:14:00.655+01:00<a href="http://bp2.blogger.com/_KTpADYOb8i4/RxmnXis9KnI/AAAAAAAAABQ/f38szbJ2gco/s1600-h/134974524_28d30f43b1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://bp2.blogger.com/_KTpADYOb8i4/RxmnXis9KnI/AAAAAAAAABQ/f38szbJ2gco/s320/134974524_28d30f43b1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5123310074004843122" /></a> tinha mãos de jardineiro quando tratava de amor amanheço dolorosamente, escrevo aquilo que posso e construo-me esta madrugada letra a letra. das palavras que para ti guardo não sei mesmo se qualquer uma delas faz sentido. não importa. há sempre qualquer outra coisa que espreita para nos levar. rói nas entranhas um fogo assim tão silente. não saber já dizer. não encontrar a palavra mais justa para dizer - e nos olhos que baixo na tua presença há já outra outra cor. outra cor da minha dor. não é a morte mais silente que o dia sem ti nem a noite imponente deslumbre maior que o céu que dorme nos teus braços nem o mar véu mais puro que a tua pele nua desculpa, mas tenho de te contar. hoje morreu a lúcia. a velha viúva da aldeia (e eu pensei em mim, pensei em ti, assim nesta distância que nunca acaba, nesta morte em vida) quando amanheceu, o corpo e o seu lugar ainda quente cheio das suas mãos, do seu cheiro de mulher velha, dos olhos que alongava sentada na cadeirinha à beira da janela, quando amanheceu, digo, vieram de lá de trás da serra os sobrinhos. trouxeram muitas outra mãos: vestiram-na, deitaram-na no caixão, o terço de latão e perolazinhas fingidas em duas voltas em redor das mãos cruzadas, os sapatos só calçados nas pontinhas dos pés, não cabem, são sapatos de há muitos anos. o cabelos com aquela mise-en-plis que sempre lhe conheci. os caracolinhos muitos fininhos dos rolos, a laca a cheirar a dias de festa. parecia uma menina. depois, levaram-na para a capela da vila. e quando voltaram, já depois de enterrada, entraram-lhe em casa, com pressa, a sobrinha a perguntar, onde é o contentor do lixo mais perto, e toda tarde foi um vaivém de carregos. um fartão de coisas boas no lixo, dizem aquelas outras velhas sentadas no muro à beira da estrada. meio encolhidas. meio encolhidas já de saudade. a saudade pode ser uma velhice encarquilhada. o tempo quase arrependido. pode. depois, foram embora. sobra um papel colado na janelita da lúcia, vende-se, em letras mal desenhadas. mais à frente, toda a sua vida despejada na rua.os olhos de toda a gente a desvelarem os segredos. a mobília espanhola, negra com florinhas. comprada em badajoz. como é linda meu amor, como é linda. as gavetas dos anos cheias desses bilhetinhos que com a letra toda inclinada para o lado do coração escrevia: uma só pergunta: então o amor é isto? os pratinhos de vidro colorido em borbotões nas beiras escaqueirados num caleidoscópio de dias. os dias de festa os dias de luto. quando morreu a mãe quando o tempo apagou os natais quando as páscoas viram os seus dias encurtarem e lhe levaram o tempo de homem. sentada à janela como quem espera: ha pasado un caballero - quién sabe por qué pasó!- y se ha llevado la plaza con su torre y su balcón, con su balcón y su dama, su dama y su blanca flor: os versos decorados e inscritos num bilhetinho, como são lindos, meu amor, como são lindos. agora já não. manchados com a gordura de fritos o lixo dos outros a manchar o antonio machado. o lixo dos dias a manchar o seu homem a sua torre a sua branca flor. a roupa de enxoval ainda por estrear, devassada na boca dos cães, a baba dos cães como sangue de parto, a baba dos cães como suor de corpos que ali não se deitaram. as rendas os intermináveis biquinhos de renda para arrematar as toalhas. os retalhos. a vida toda em retalhos coloridos. uns tão escuros outra os gritos coloridos do amor em pé, espreitando quando ela lavava os cabelos. nunca cortes esse cabelo, lúcia, nunca, a arca de pés e cantos em latão amarelo. as roupas de casa. a casa toda em roupas. a casa toda em roupas macias cheirando a alfazema e maçãs verdes. este é o cheiro para a nossa filha, diz a lúcia, mas a filha não vem. nem ela nem ninguém. o psiché meio manco: o rapaz dos correios de nelas no sépia desbotado da moldura do fotógrafo de cidade - há tantos tantos demasiados anos - o vestido domingueiro e o serviço de copos comprado às prestações ao vendedor de enciclopédias esvoaçam os lençóis da noite em que se deitaram juntos o bordado no cabeção: amizade um - a - todo intrincado de florinhas e folhas. a primavera do amor na primavera do corpo. um homem de uma mulher pode ocupar toda a casa sem nunca o saber. em todas as coisas que uma casa pode ter uma mulher pode refazer a cada dia o seu homem e deitá-lo sentá-lo aninhá-lo entre as sertãs e os pratos da loiça de viana entre as linhas de coser e as cortininhas de chita que o tempo embolorece. há um homem a dormir nesta cama muito depois de o homem partir. senhores, nem a roupa quiseram, dizem as velhas sentadas encolhidas encolhidas. as palavras cheias de rugas os olhos aguados. cataratas do tempo desaguando em espanto. senhores, nem a roupa do corpo quiseram guardar. baixo os olhos. quando a minha morte vier que venha escandalosa repentina e me roube a memória dessa frase toda inclinada para o lado do coração: então o amor é isto? não quero saber nem mais uma palavra. nem mais uma. que é feito do rapaz dos correios em nelas dos beijos de olhos dos sorrisos de mãos e do amor escorrendo pelas pernas: quando passou os pirinéus o amor era essa palavra roubada nas escadas do prédio o ventre espantado um calor crescente e a água da boca. a mãe dormia e embalava nos braços uma menina. ainda ela ainda ele e um amor todo inclinado para o lado do coração. é sempre daqui que nascemos para o mundo sempre os olhos abertos inúteis quase cegos e é sempre aqui que nos morremos com os sons a deslizarem lentamente da boca uma casa aos pés guardando toda a existência o amor que se fez o amor que nos viajou por dentro do corpo. é sempre assim que nos morremos: olhos abertos quase inúteis: cegos somos já a todo o mundo. quando vier a minha morte quero-me assim muda olhos vazados escondendo entre os ossos esse mistério do lado coração e todos os momentos em que me viajei por dentro. e de ti. o silêncio todo do mundo entre as mãos cruzadas no peito um terço de perolazinhas de fingir o latão da nossa senhora de fátima os sapatos na pontinha dos pés e uma roupa por estrear: assim quero também eu receber a minha morte: menina de olhos cegos e a pureza de um coração inclinado no corpo para o lado em que o mundo não venha acordar-me.: então o amor é isto? (talvez muito de ti viva em mim assim nesta clausura em que me defino quando fecho os olhos e um cheiro a mofo me inebria chiu...) o amor morte branca de perolazinhas fingidas latão de nossa senhora a sossegar duas mãos cruzadas no lado mais inclinado. título do capinador de palavras, chico buarque, o al berto sempre em flor, as palavras de lilazes e a foto do <a href="http://extensamadrugada.blogspot.com/">jorge</a> blimundahttp://www.blogger.com/profile/14115397597599148566noreply@blogger.com13