Reciclador

Dos meses...

2009-07-06T13:38:00.002+02:00

...son los que va a permanecer este blogg sin actualizarse.

Sol. Playa. Piscina. Algo de trabajo veraniego, libros, horchata, quemaduras, cremas de varios tipos, tormentas a media tarde, aires acondicionados que resfrían, picaduras de mosquitos, helado de turrón, pintxos, cervecita fresca, lunas llenas enrojecidas.

Los rigores del verano, ya saben.

Que los disfruten.

Musa

2009-06-08T15:01:00.004+02:00

Vaya por delante que no, que yo nunca he creído en las Musas.

Un amigo mío dice que lo malo de las Musas es que, primero, nunca están ahí cuando uno las necesita y, segundo, que vienen y se van cuando menos las esperas. Mi amigo sí cree en ellas, asegura que en diferentes momentos de su vida han iluminado sus caminos creativos y los han alimentado. Las ha visto, las ha sentido.

Dice que a veces es una persona, casi siempre una mujer, y que otras veces es una obra de otro autor, o una imagen poderosa servida por la naturaleza. Un sonido natural o artificial, un aroma perdido en tus recuerdos que te golpea de repente en el metro. Dice que cuando llega debes dejarte conducir por ella, sin resistirte, y que lo que surge es hermoso aun cuando desde el punto de vista creativo no tenga gran valor.

Yo siempre he pensado que hay personas que cargan de energía tu vida, y que esa energía es la que te hace sentir un impulso a todos los niveles. Para la creación, para la experimentación o, si no sientes esas necesidades, al menos para levantarte cada día como si te hubieran inyectado un par de litros de ginseng en vena. Esa energía no es inspiración: es sólo energía. De repente pasas de la apatía a la necesidad de hacer, pintar, escribir, componer... lo que sea. Necesitas hacer, es como mantener una olla a presión y no darle escape. Pero eso no es inspirar una creación, sino alimentar la necesidad de emprenderla.

Pero quizá semejante descreimiento viene causado por mis circunstancias. Desde que tengo recuerdos he tenido que fabricarme un espacio para poder escribir, un espacio artificial creado contra los elementos que, ya saben, son la vida diaria, la cotidianeidad, la monotonía y las personas que dependen de ti y a quienes debes toda tu atención. No he sentido tampoco las energías de las que hablaba antes, no han cargado mis pilas nunca, ni siquiera mi hija, que lo llena todo, me ha empujado al teclado. Y si no he sentido ese punch de vatios, ¿cómo creer en algo tan elevado y superior como la inspiración?

No sé si era Dalí quien decía que intentaba que la inspiración le pillara trabajando, y yo creo que lo quieras o no es siempre así. Quien se ve alentado por un espíritu creativo nunca deja de trabajar; constantemente estás escribiendo en tu cabeza, aun cuando hayan pasado meses (o años, como es mi caso) en que no realizas el acto físico de poner en negro sobre blanco lo que pasa por tu cabeza. O pintando, imaginando secuencias, viñetas, o estructuras compositivas musicales o de cualquier otro tipo. La inspiración te hace sonreír, es esa idea increíble a la que necesitas dar vida, pero en el fondo es algo que buscas a un nivel subconsciente. No viene de fuera, nadie te la da y nadie te la quita.

Hace cerca de dos años que no escribo. Pensado en ello sí, imaginando historias desde luego, pero nada de golpear teclas. Lo he intentado, he reemprendido varios proyectos abandonados tiempo atrás empezando por corregir, o documentándome de nuevo, o ampliando capítulos. Pero eso no era escribir. De repente, ahora, tanto tiempo después, siento la necesidad y la urgencia de hacerlo. Las baterías estaban cargadas tiempo atrás, me sentía lleno de energía y sin embargo no escribía.

Y ahora no puedo parar.

Decía antes que yo no creía en las Musas.

Pero haberlas, Hailas.

Benedetti

2009-05-22T09:39:00.002+02:00

TÁCTICA Y ESTRATEGIA

Mi táctica es

mirarte

aprender como sos

quererte como sos.

Mi táctica es

hablarte

y escucharte,

construir con palabras

un puente indestructible.

Mi táctica es

quedarme en tu recuerdo.

No sé cómo ni sé

con qué pretexto,

pero quedarme en vos.

Mi táctica es

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos.

Mi estrategia es

en cambio

más profunda y más

simple:

mi estrategia es

que un día cualquiera,

no sé cómo ni sé

con qué pretexto,

por fin me necesites.

Sit tibi terra levis, Maestro.

Toma ya

2009-05-07T22:12:00.003+02:00

Hace mucho tiempo que no escribo nada por aquí. Meses, de hecho, y muchas cosas han pasado en mi vida desde entonces, algunas por encima de ella. Pareciera que uno debería retomar esto con algo de más enjundia, una reflexión profunda acerca de lo que de verdad importa y lo que no en esto de vivir, o sobre la soledad, o qué sé yo. Pero va a ser que no: ando conociendo la historia de España, en concreto de su primera República, un experimento sin control que duró apenas once meses y en que dio tiempo a nombrar a cuatro presidentes. El primero de ellos, sin ir más lejos, se plantó un día en el Congreso y, harto de discusiones acerca de si la República debía tener un modelo centralista o uno federal, de si la constitución era oportuna o no, y de algún que otro dislate tremebundo de todos aquellos nuevos conversos (la gran mayoría de los parlamentarios eran monárquicos de diverso calado) se subió al estrado y, en su catalán natal, soltó a gritos un "Señores, ya no aguanto más. Voy a serles franco, estoy hasta los cojones de todos nosotros". El bueno del presidente en cuestión, el señor Estalisnao Figueras, acabó tan hasta los cojones que un 10 de Junio del año 1973 escribió una nota de dimisión que dejó en su despacho y, sin que nadie supiera ni media de lo que pensaba hacer, se fue del congreso a dar un paseo por el Retiro. Después se subió en un tren en Atocha y no se bajó de su vagón hasta que el tren paró en París.

Pero lo que yo quería contarles hoy, la anécdota que me hace volver a escribir por estos lares, tiene que ver con las reacciones posteriores de este pueblo español nuestro, tan nuestro, cuando al personal le dio por interpretar a su modo aquello del gobierno federal, el federalismo, los cantones y demás historias. Las reacciones, decía, aparte de revueltas populares contra los de arriba, como siempre ocurre, que se llevaron por delante la vida de un centenar de personas entre oficiales del ejército, gerifaltes del clero, alcaldes y demás gente de posibles en lo que al poder se refiere, acabaron con la declaración de mini-repúblicas a lo largo y ancho de la geografía patria. Desde cantones provinciales, como el de Valencia, a algunos mucho más pequeños, como el del pueblo de Alcoy.

Y de todas las anécdotas de interés, de entre todas las reacciones sorprendentes, si me lo permiten, no encuentro ejemplo mejor en esto de la primera República de la gracia esta puñetera que nos caracteriza, entre irónica y desesperanzada, entre borde y huevona, que la declaración de independencia de la villa de Jumilla, Murcia. Donde el vino, ya saben, ese pueblo precioso que tiene una Semana Santa de las serias. Jumilla, señores, no Kosovo ni Montenegro ni Chechenia. Jumilla. Que cuando les dio por lo de la independencia no se conformaron con romper con España, ojo:

"La nación jumillana desea vivir en paz con todas las naciones vecinas y, sobre todo, con la nación murciana, su vecina; pero si la nación murciana, su vecina, se atreve a desconocer su autonomía y a traspasar sus fronteras, Jumilla se defenderá, como los héroes del Dos de Mayo, y triunfará en la demanda, resuelta completamente a llegar, en sus justísimos desquites, hasta Murcia, y a no dejar en Murcia piedra sobre piedra."

Tampoco está en mi ánimo el confundir al personal: no hay registro escrito de esa manifestación de independencia, ni constancia de que la creación de la República de Jumilla, o el Cantón Jumillano, existiera de verdad o si no fue en realidad nada más que producto de la propaganda antirepublicana del momento. En cualquier caso, si es cosa de la oposición monárquica como si la proclamación de independencia de la nación jumillana es real, no me queda sino decir que, señores, con dos cojones.

Pues eso.

Mundo de Dioses

2009-01-14T18:05:00.002+01:00

Esta es la portada de la fantástica novela del maestro Rafael Marín que va a ser editada por Alamut, y que podrán ustedes encontrar en sus librerías habituales a partir del próximo mes de Marzo.

Hace ya tiempo que quiero dedicar un post a cada uno de los autores que influyen o han influido en mi modo de ver y abordar la literatura en general, y el género fantástico en particular. No sé cuándo será, pero sí sé que comenzaré con Rafael Marín.

Mientras tanto, si ven esta portada en los lomos de un libro gástense la pasta porque la prosa de este gaditano vale su peso en oro de veinticuatro quilates.

Seis años

2009-01-05T20:28:00.001+01:00

In Memoriam

Contra ETA, Metralleta

2008-12-05T06:23:00.002+01:00

Ayer escuché esta frase en la radio, en una tertulia vespertina en la que se trataba el problema vasco-español a cuenta del último asesinato de un hombre mayor que vivía sin miedo al Terror.
Siempre que he escuchado la frase hecha con anterioridad me he escandalizado. Siempre me ha parecido que no es razonable ser el monstruo para poder acabar con el monstruo, que es un error terrible aplicar el ojo por ojo llevados por la ira. Ya dijo Gandhi que ojo por ojo, todos ciegos.

Ayer, por primera vez, cuando escuché la frase de boca de un escolta profesional al borde del llanto, pensé que no sólo es lo que los terroristas buscan con su actitud (el verse combatidos en el mundo real, y no en la Matrix de mentira en la que se ven en una guerra real contra un enemigo feroz), sino que es lo que se merecen a fin de cuentas. Los vascos jamás conseguirán que se les reconozca de forma efectiva la diferencia que llevan persiguiendo desde hace siglos y en la que muchos no vascos creemos, o hasta unas pretensiones de independencia que son legítimas en cualquier caso cuando se defienden con honestidad y limpieza, de frente, como siempre han hecho los vascos. Porque un grupo de luchadores por la libertad del pueblo vasco no asesina a un hombre mayor que vive sin miedo, un hombre con cuatro apellidos vascos en su nombre, nacionalista, empresario de un negocio familiar tan vasco como la playa de la concha. Los que han matado a ese hombre son unos sicarios mafiosos cuyo único objetivo es mantener el estado de Terror sobre su pueblo. Y nadie se escandaliza cuando se combate a la mafia a tiros.

Feliz Navidad, y eso.

2008-10-28T07:48:00.002+01:00

Pues nada, que feliz navidad y porrómpero año nuevo, y todas esas cosas repletas de buenos deseos que se dicen y que luego ni feliz la navidad ni próspero el año nuevo ni gaitas en vinagre, que entre que uno tiene que gastarse lo que no está en los escritos en regalitos y licores y de todo, y que nos inflamos como globos a comer dulces y comidas de esas que se hacen sólo en los finales de año y que, seamos sinceros, una de ellas serviría por sí sola para alimentar Etiopía durante una década, pues entre unas cosas y otras, decía, al final las puñeteras fiestas nos dejan con el culo económico al aire y la úlcera supurando, ambos dos durante unos mesecitos. Y menos mal que esto navideño sólo dura unos días, ¿no?, unos pocos, poquitos, como dos semanas a lo sumo, ¿no?

Pues no.

Una mierda va a durar unos días.

Que hoy es 28 de Octubre, joer ya, un poco de piedad, oigan, y ayer 27 me topé con un Madrid desconocido, sus arterias principales todas toditas engalanadas con las iluminaciones navideñas preparadas para iluminar con esa voluptuosidad incompresible, que es lo suyo, y los cortingleses petadas sus fachadas de acebos navideños y marionetas de críos felices desocupados. Dos meses antes de cuando toca, por dios, dos meses enteros de saturación televisiva con anuncios de juguetes a saco, dos meses de pasear por los supermercados y ver más y más turrones cada año compuestos por ingredientes más bizarros, no sé, como chocolate de la Alcarria con anchoas, dos meses de sonreír, oigan, qué bien, venga a cuento lo de sonreír o no venga a cuento, dos meses de consumismo desaforado y feliz. Para que luego digan que no somos esclavos, y de segunda.

Y menos mal que al gordo de rojo aún no lo he visto, porque ése ya me pone de los nervios. Aunque, para qué voy a engañarme, seguro que el joputa ronda ya por aquí. Idea suya debe ser todo esto, para hacer el Agosto en Diciembre.

Qué digo en Diciembre, en Octubre.

Feliz Navidad, cagontó.

Cita del día

2008-10-24T09:09:00.001+02:00

"En el mundo de los hombres nada hay necesario fuera del amor"

J. W. Goethe.

...

2008-10-02T22:06:00.003+02:00

Pues sí, puede que se haya muerto el concepto Hispacón, puede que nos hayamos quedado sin Hispacones, pero a los buenos aficionados, los tranquilos, los pacientes, los fieles... siempre nos quedará Crisei
Que no sé si será lo mismo, mejor, mucho peor o mucho mejor. No tendrá entrega de piedros, ni cena de gala en un restaurante infumable o maravilloso, ni podrá uno disfrutar de la barracón alternativa... pero oigan, ahí está de momento, bien nutrida y hasta con algún que otro Troll. Que dure.

Así empieza

2008-09-14T20:18:00.001+02:00

El hombre camina despacio. Da una patada a un canto rodado y se detiene un momento para ver cómo se aleja, mirando la piedra con ojos serios, calmados. Luego busca la luna, casi llena, que se asoma brumosa en el horizonte del atardecer rojizo.

Cuando entra en la casa, la mujer se acerca para posar un beso fugaz sobre sus labios. Le acerca una silla y el hombre se sienta exhalando aire ruidosamente. Posa sus manos sobre los riñones, estira la espalda y gruñe. La mujer, seria, la carne pegada al hueso, alza las cejas mirando a su hombre. Se acerca, le toca la frente con los dedos y luego se aleja hacia el fuego, donde se cuecen unas patatas junto a un puñado de judías verdes y un hueso viejo de jamón. Mueve el guiso y, sin volverse, dice: has vuelto sin el abrigo, con el frío que hace. Ya me dirás qué has hecho con él. Si quieres.
El hombre baja un poco la cabeza y se frota los ojos cansados con el pulgar y el índice de su mano zurda. Se lo di a uno, dice.
A uno. ¿A qué uno?
No sé. Uno.
Pues espero que fuera uno todavía más pobre que tú.
No sé, dice el hombre quitándose la camisa, pero tenía más frío que yo.

Baja el sol sobre las colinas. En las calles sólo quedan los perros cuando llegan a caballo los primeros nacionales armados con fusiles de cerrojo y antorchas. La luna brilla, casi llena.
Casi llena.

De subtitulos raros

2008-07-18T01:26:00.001+02:00

Es sólo una pequeña entrada que no puedo dejar de anotar, antes de que se me olvide.
Viendo una peli de vampiros en versión original subtitulada me encuentro con que un tipo, armado con un palo de billar afilado a modo de estaca, trata de ensartar con el susodicho palo a una vampira de dientes largos que amenazaba con merendárselo. Pues bien, el tipo del palo de billar lanza una estocada y, en estas, la vampira desaparece ante sus ojos así, por arte de birlibirloque (o como sea que se escriba). Ante semejante prodigio, el tipo, más con cara de acojonado que otra cosa, suelta:

-Jesuschrist...!!!!

Pues bien. Según los subtítulos, lo que dijo el tipo del palo de billar afilado fue:

-¡¡¡Diablos...!!!

O sea, lo mismo. Lo mismito.
Señor, señor.

¡¡ESPARTANOS!!

2008-06-24T14:00:00.003+02:00

Preparad el desayuno, y alimentaos bien.
Porque esta noche...

¡¡CENAREMOS EN EL INFIERNO!!

Más frases.

2008-04-07T10:18:00.002+02:00

Buceando por la red he encontrado más frases curiosas del bueno de Charles Barkley. Con la inercia, me he hecho con una salvajada de frases de baloncestistas que, bueno, mejor les dejo disfrutar con algunas de ellas.

"Estoy aterrorizado. Creo que soy el mejor jugador de este equipo" (Scott Hastings).

"Pues no lo sé, aún no me lo han dicho" (Brandon Armstrong, cuando le preguntaron en qué pierna sufría la tendinitis).

"Saltar" (Scott Skiles, cuando un reportero le preguntó qué podía hacer Eddy Curry para ser un mejor reboteador).

"A la gente negra no la dejan acercarse demasiado a la mansión del gobernador de Alabama. A no ser que sea el día que toca limpiar el edificio" (Charles Barkley).

"Esperaba que esta vez hubiesen usado algo original para ponerme en la lista de lesionados. No sé, algo como caspa crónica" (Mark Pope).

"El sexo y el golf son las únicas cosas en las que aun siendo malo en ello, puedes pasar un rato agradable"(Charles Barkley).

"Comprende sólo la mitad de lo que le digo. Igual que cualquier jugador americano o extranjero, por cierto" (Jeff Van Gundy, sobre Yao Ming).

"Ni sé de quién está hablando ni me importa lo más mínimo. A mí sólo me preocupa lo que yo digo" (Jerome James, después de las declaraciones de Nate McMillan, en las que hablaba del egoísmo de los jugadores de los Sonics).

"Fan de los Knicks: Hey Damon, si vienes a New York te dejo dormir en mi casa.
Damon Stoudamire: Joder, tío, dormiría en la caseta de tu perro con tal de salir de Portland."

"Cuando escuché que todo el mundo empezaba a gritar y a aplaudir me dije a mí mismo "hey, sí, he metido una canasta en suspensión muy bonita". Luego caí en la cuenta de que el pase que me había dado Mark Jackson era la asistencia número 10.000 de su carrera" (Matt Harpring)

"¿Que qué pensé el primer día en que no tuve que ir a entrenar? pues me dije, mira, tío, justo lo que necesita América, otro negro en el paro." (Charles Barkley, después de retirarse).

Y la mejor del día:

"Siempre recordaré esa noche en la que Michael y yo nos compenetramos a la perfección para meter 70 puntos entre los dos" (Stacey King, tras el partido Cavs-Bulls en el que Jordan metió 69 puntos).

Escuchado en la radio (II)

2008-03-30T10:43:00.002+02:00

"(Moderador): ...la frase exacta es "sabes que todo se ha ido a la mierda en América cuando el mejor rapero es blanco y el mejor golfista negro."
(Contertulio): ¿Un rapero blanco?
(M): Sí, se refiere a Eminem.
(C): Ah. ¿Y quién dijo eso?
(M): Charles Barkley.
(C): Vaya. No sabía que el vicepresidente era tan gracioso."

Who watch the watchmen?

2008-03-24T11:52:00.003+01:00

Alegría, alegría

2008-03-11T10:00:00.003+01:00

Que se han acabado las elecciones, ole mi niño., que se acabó lo de ver caretos forzados de políticos en la carretera, que al Rajoy parece que le hayan metido unos forceps en la boca para hacerlo sonreír y al Zapatero no había quien lo hiciera parecer serio y al final lo sacaban en las fotos en plan posado robado. Se acabó el no comprar periódicos porque desde la página uno hasta la última, pasando por los deportes y los contactos, todos y cada uno de ellos iban saturados de ¿cómo decirlo?, ¿"tendencionismo"?, ¿es una palabro nueva...?, bueno, de información tendenciosa muy poco hábilmente camuflada. Se acabó lo de huir de la radio por lo propio, lo de huir de los informativos por lo mismo, lo de huir de las tertulias en el trabajo porque toooooodo acababa derivando en las mismas chorradillas políticas, como si fuéramos nosotros a arreglar el país, oigan, como a la selección española, que también la arreglamos de tanto en tanto.

Alegría porque todos están alegres, menos Llamazares, con eso de que todos han ganado. Ha ganado el PSOE porque, bueno, porque ha ganado, que es lo que querían hacer, digo yo; ha ganado el PP porque, aunque yo diría que han perdido pues resulta que no, que sí que habrán perdido lo que vienen siendo las elecciones pero en realidad han logrado "posicionarse" en "mejor situación" con un "magnífico resultado" en número de votos y porcentaje, algo que yo no entiendo, porque alegrarse de ser el mejor perdedor en cuanto a resultados desde que comenzó la democracia es como si al segundo espermatozoide en una carrera de varios millones le diera por celebrar con cava que, después de la paliza, para cuando llegó a donde el óvulo se le había adelantado otro listo. Han ganado los nacionalistas, que en realidad han perdido votos, pero ellos saben ver la realidad como verdaderamente ES. Ha ganado Rosa Díez, que perdió las primarias del PSOE y como se emperró en ir al Congreso pues se montó un partido suyo que, mira, le ha caído simpático a todo el espectro social de este país nuestro. Por ganar, hasta han ganado los carroñeros que pululan en derredor de Rajoy; a ver quién da el primer paso.

Llamazares ha perdido, decía, pero aunque él siga con lo de las conspiraciones judeomasónicas para justificar su debacle (o al cambio climático, que eso de los Tsunamis en la puerta de Alcalá hasta donde yo sé es algo poco visto) lo cierto es que los votantes de IU, entre los cuáles me cuento, qué le vamos a hacer, también hemos ganado porque al fin el bueno de Gaspar ha decidido largarse. A ver si ahora aparece alguien joven y con ganas de hacerse notar en el amplio espacio que hay a la izquierda de Zapatero, que a estas alturas ya todos sabemos que anda más bien escorado hacia el centro-derecha, como casi todos los grandes partidos del sistema político actual en el primer mundo.

Pero la alegría del título, la mayor, la más grande, la más intensa, pues oigan, para qué voy a engañarles, es la felicidad que siento al saber que tito Solbes va a ingresarme 400 leuros en la cuenta del banco. Eso dijo, ¿no? Que supongo que los 400 son para todos, ¿no?, hayamos votado a quien hayamos votado, y espero que con esto no sea como con la broma de los 800.000 puestos de trabajo de la era González ("no, que no me ha entendido bien: yo dije ochocientos o mil..."), o sea, que los 400 leuros no sean a repartir entre todos los contribuyentes. Que íntegros me dan para alguna cena buena con la familia, pero si me sueltan un cuarto de céntimo me voy a cagar en las castas de alguien, y no son horas ni es tiempo, que esto acaba de empezar. Digo.

Unos cabrones sin alma...

2008-03-07T15:16:00.002+01:00

...han asesinado a un hombre de cuarenta y pocos tacos delante de su mujer y una de sus tres hijos. Porque era del PSOE en tierra de vascos. Sólo por eso.

Cabrones.

Escuchado en la radio (I)

2008-02-29T15:38:00.002+01:00

"–Sí, la película está protagonizada por Natalie Portman, Scarlett Johanson y Eric Bana, y...
–El de Munich
–El de Munich, exacto.
–Qué bien estaba en Munich...
–Sí. Y también en esa otra DE ROMANOS.
–Sí, hacía de VÍCTOR en AQUILES.
-Eeeeesa, AQUILES."

5 años.

2008-02-21T22:16:00.000+01:00

Mi felicidad.

La flor en mis desiertos,

cumple cinco años.

No es país para viejos

2008-02-07T22:48:00.000+01:00

Cormac McCarthy.
Hoy he acabado de leer su penúltima novela, la del título del post que están leyendo y que ha sido adaptada al cine por los Cohen y multipremiada, sobre todo en el apartado de interpretaciones y, especialmente, al actor que da vida a Chigurh, el extraordinario cazador que se mueve alrededor del resto de personajes de la novela.

La novela, sin duda lo mejor que he leído en mucho, mucho tiempo, es mucho más que una muestra formidable del mejor género negro, del mejor western fronterizo, de la mejor novela de costumbres despojada de ornamentos pero, o quizá por ello, cargada de imágenes de cómo la vida puede llegar a decepcionar a la gente corriente cuando se dan cuenta de que en los límites oscuros de sus realidades se mueven individuos que no son nada corrientes. La novela es, en definitiva, una obra maestra en todos sus sentidos; de concepción, en su trabajo de los personajes, en su estructura... una pieza de relojería que puede hacer reflexionar pero que no deja de entretener, a ratos de modo vertiginoso.

Desde hoy, soy seguidor de Cormac McCarthy. Si quieren hacerse un enorme favor a ustedes mismos, compren y lean el libro antes de que el visionado de la película protagonizada en buena parte por Javier Bardem convierta esta maravilla en otra cosa.
Mejor, peor... diferente.

Corazón, ¿qué haces tú aquí?

2008-01-11T12:40:00.000+01:00

Es que no me he podido resistir a colgar en el blogg la noticia que acabo de leer, para que ustedes se sorprendan, entristezcan, alborocen, o lo que tengan a bien sentir ante la sorpresa con que se encontró el bueno del pobre polaco que la protagoniza. O no tan bueno ni tan pobre, que todo puede ser.
El caso es que el hombre acudió a un antro de los de comercio carnal, ya saben, de los de tabicar el cacho a cambio de unos leuros, que son los mismos leuros de aquí y además está visto que sirven para las mismas cosas. El hombre, decía, entró en el puticlub para pasar un rato caliente y húmedo antes de ir a casa, y, zas, hola bonita, así de espaldas ese culito respingón me recuerda a alguien y no sé muy bien a quién y... uy, corazón, ¿qué haces tú aquí?

No sé muy bien si fue el hombre, asustado, sorprendido, acojonado, dolido, quien peor lo pasó en aquel antológico momento, o si lo fue la parienta, la mujer, la esposa, vaya, por si no se habían dado cuenta ustedes de por dónde va la historia, que en lugar de trabajar en el supermercado donde se suponía que se ganaba el sueldo andaba de pluriempleo ejerciendo la más antigua profesión del mundo para sacarse un plus. Y el hombre dice que pensaba que estaba soñando, bendito él. Aunque, claro, ante el "amorcito, ¿qué cojones haces tú trabajando en un puticlub?" siempre una puede responder con el "Yo trabajar. Pero y tú, petardillo mío, ¿qué coño se supone que haces tú gastándote nuestro dinero en un puticlub?"

La cosa es que andan en trances de divorcio y esas cosas desagradables. 14 años casados, y va y se divorcian por compartir la afición del uno con el trabajo de la otra. O a lo peor es porque la señora se negó a ejercer gratis con su marido, que en el trabajo con las cosas del comer no se juega.
Con lo de jugar con las cosas del comer yamentiendenustedes...

Aquí el enlace a la noticia.

Cinco años

2008-01-05T10:33:00.000+01:00

In memoriam.

Frase del día 26.

2007-12-26T10:29:00.000+01:00

"–Aquí ha habido Magia. La Magia es una señal desordenada, poco clara... Hay rastros por todas partes.
–¿Puedes ver la Magia?
–Más o menos. La Magia deja una marca, es información, y eso la sitúa en mi campo de acción. Es como... ¿Me has visto jugar a videojuegos?
–Sí.
–Entonces me habrás oído hablar de los trucos para hacer trampas. Cosas que puedo decir al ordenador para alterar el hábitat del juego. Palabras mágicas. La Magia son los trucos para hacer trampas del mundo. Enviar una señal al sistema operativo de la realidad. ¿Entiendes?
–No."

"Planetary", de Warren Ellis

Fantasía Heroicoandalusí

2007-11-05T10:19:00.000+01:00

Pues nada.
Recogiendo el guante del maestro Marín, donde Crisei, ya saben, en los enlaces al fondo a la derecha (u en el comentario 41 de aquí), y un poco más en broma que en veras, me ha dado por escribir esto para los amigotes donde se narran los inicios del camino que cuenta cómo un cafre como Torreox de Gádir acabó alzándose por sobre los tronos de los antiguos y se hizo Rey por méritos propios. O sea, como Conan el Bárbaro pero de aquí, oigan, que la vida era dura en las acaloradas tierras fenicias del sur, cuando los hombres comían lo que podían y las mujeres, bueno, las mujeres se paseaban con biquinis de piel de toro a lo sumo, que es lo que toca en toda fantasía heroica que se precie, sea patria o no.

"Cagon los cuernos de Baal, cagon el coño pelúo de Astarté, cagon to ya, joer, con el jartible del troll de las cavernas con que llevaba lidiando desde las tres de la mañana, que vaya horas para ir jodiendo la marrana. Dos metros y medio de troll de las cavernas en todas las direcciones, lo ancha que debió quedar la madre que lo cagó, y al picha no había por dónde darle matarile: dos horas, dos, llevaba ya Torreox el Cafre dándole al hacha, y eso que era una de las gordas, de combate, vaya, afiladita con primor por los dos lados cada noche al pairo, cuando Torreox no pillaba cacho con las veteranas del amor alquilado en alguna aldeúcha de las cercanías de Gádir. Dos horas y nada, ni un miserable cardenal, el hacha mellándose y los músculos de ambos brazos de Torreox, biceps se llamaban aún entonces aunque El Cafre no tuviera pajolera idea ni le importara un pimiento saberlo, andaban ya entre agotados y reventados, al límite de su resistencia y rezando a Melkart, otro jartible ya puestos, para que amaneciera de una puta vez y al Troll de los huevos le diera por convertirse en piedra pa cagársele encima, de recuerdo, y no sólo en sentido metafórico".

Extracto del inicio de "Torreox El Cafre y las grutas de Melkart"

Que a lo mejor sigo y todo...

(Y que no se me olvide, la imagen pertenece al gran dibujante Víctor Santos, amiguete del que suscribe, y todos sus derechos son, eso, suyos. No tiene nada que ver con la cosa de Torreox, ni mucho menos, pero al tipo sólo le falta ser moreno para dar el pego...)