extraños en el paraíso

2007-12-28T10:57:00.000+01:00

dejo constancia: el día 11 de octubre nació el pequeño pau. apenas seis días después, su prima, teresa, la redondita, hermana del ya muy crecido max. aunque llevo meses sin escribir una línea en este blog, quería consignar los hechos. ¡no me vayan a venir, dentro de treinta años, con reproches, por haberlos dejado fuera de tan insignes págines internáuticas! previsor que es uno.

2007-08-09T22:24:00.000+02:00

quienes solían leer estas páginas habrán comprobado el estado de abandono en que se encuentran. malas hierbas brotando impunemente entre las baldosas del suelo, enredaderas silvestres trepando por columnas y paredes, por entre cuyas grietas gime el viento. la puerta de entrada, desvencijada, golpea rítmica y desasosegadamente contra el marco carcomido de madera. cansado por el carácter (casi) obligatorio de la cita (casi) cotidiana, agobiado por la futilidad del esfuerzo y tentado por el gesto de dejar caer los brazos, pensé no volver por aquí. todo tiene un plazo, pensaba. tampoco es que este blog tuviera intención alguna de llegar a ninguna parte. su movimiento atendía, de forma más exacta, al de las placas de hielo en el mar. en suma, seguía su deriva. durante varias semanas, me he mantenido fiel a mi desinterés. pero, qué difícil es decir -y, sobre todo, mantener- que de de esta agua no habré de volver a beber. ha bastado con que un diputado holandés, el señor wilders, haya solicitado, en un gesto, de carácter abiertamente suicida, el destierro del corán al índex de los libros indeseables, tras compararlo -muy acertadamente- con esa joya del despropósito incendiario que es el mein kampf, para que sintiera unos irrefrenables deseos de saciar mi sed.

y aquí, vaso en mano, repaso las distintas noticias que se han publicado en la red respecto de la osada propuesta del diputado wilders. destaca en todas ellas un rasgo común, la necesidad de hacer hincapié en el carácter populista del partido para la libertad, en el que milita el señor wilders, y su vinculación ideológica con pim fortuyn, asesinado, por cierto -pero eso no lo remarcan-, en 2002 por andar diciendo verdades como puños -hay que reconocer que holanda se ha vuelto, de un tiempo a esta parte, un lugar peligroso para la libertad de expresión. para dejar claras las cosas ante todos aquellos propensos a confundirlas, esos mismos medios deberían precisar que no es lo mismo un populista holandés que uno venezolano. es la diferencia que media entre un tipo harto de los excesos de la buena conciencia y de los desvaríos kamikaze de lo políticamente correcto y un bufón de corte. el mismo abismo que separa, por otra parte, a un socialdemócrata escandinavo de uno español, por poner un ejemplo.

de modo que aplaudo la iniciativa del diputado wilders -aunque creo que no estaría de más que los dichosos medios hiciesen memoria y le reconociesen el mérito de abrir brecha a una mujer excepcional, la ex diputada holandesa de origen somalí, ayaan hirsi ali- y expreso, de paso, mis condolencias a los servicios de seguridad holandeses cuyo trabajo de protección se va a ver multiplicado al infinito como siga cundiendo el ejemplo.

para los que sigan abrigando dudas, quizás habría que recordarles que el corán merecería arder en el infierno de los libros aunque sólo fuera, al margen de sus contenidos, por la presunción, sostenida por sus partidarios, de que se trata de un texto incorrupto y divino, supuestamente revelado por el ángel grabriel a su, cualquier cosa menos humilde, siervo mahoma. religión de cabreros.

2007-06-26T15:20:00.000+02:00

todavía atrapado por el espíritu de la primavera, y alentado por el ritual de las hogueras de san juan, voy culminando la tremenda tarea de vaciar armarios y biblioteca, acometida, hace casi un mes, con la tímida esperanza de lograr hacer sitio. ya que mi consumismo feroz e indomeñable no tiene visos de remitir, por lo menos a corto plazo, y que no me atrevo a aprovechar la ausencia del vecino para abrir un boquete en la pared, tapiar la puerta de entrada a su casa y hacerme con su piso, me temo que no me queda más remedio que hacerle espacio (a mi demonio consumista, no al vecino). lo complicado del asunto obedece a que siempre he tendido a establecer extrañas relaciones con los objetos. por ejemplo, con esos maravillosos muebles sacados del contenedor, a los que algún desaprensivo arrojó cuando todavía estaban de buen ver, que me susurran al pasar: "llévame contigo". las maletas antiguas, los baúles de viaje, los cabeceros de latón que atestan mi desván. luego están los trajes del abuelo que mi sastre me arreglaba; y los que localizo en las tiendas de segunda mano. trajes ingleses de hace treinta, cuarenta años, de lana esponjosa e impecablemente cortados. y qué decir de mis fascinación por los abrigos y los zapatos (mi familia, siempre presta a practicar la lengua de las víboras, me endilgó dos motes: imelda, por mi desmedida afición al calzado; y madelmán, por esa manía mía de coleccionar complementos).
a pesar de mis pasiones desmedidas y de la tristeza que me causa el tener que deshacerme de aquello que tanta felicidad me procura, consigo llenar una bolsa con zapatos que ya no me pondré y algunos jerseys y chaquetas a los que el uso va asimilando más a una dura vida a la intemperie que a los armarios de un pijotero con vestidor.
de mi colección de cámaras antiguas, de la que ya he vendido una buena parte, sólo conservo aquéllas cuya belleza me siga proporcionando un intenso deleite. de la de vídeos -plagada de excelentes títulos de cine clásico y de autor- se ha hecho cargo la biblioteca de la cabrera.
en cuanto a la mía, he ido sometiendo sus títulos, uno a uno, al riguroso examen de la relectura. consciente de hay muchos que no volveré a abrir y cuyo lugar en los anaqueles obedece únicamente a la exigencia cultural de atesorarlos, cual fetiches de papel y de manifestar la diversidad de intereses y el criterio eclético de su propietario. liberado de tan futiles ataduras, no dudo en arrojar a las llamas simbólicas les mandarins, de la beauvoir, por execrable justificación de la mentira. o tiempo de silencio, de martín santos, por plasta, entre otros muchos ejemplos. en mi entrada, y a la espera de que algún librero se interese por ellos o que yo decida liberarlos por calles y plazas, se van amontonando las obras de musil, kadaré, onetti, amén de libros de filosofía e historia que han dejado de interesarme. como decía el personaje de pepe carvalho, en una vieja película, cuando su novia le reprochaba que arrojara al fuego un ejemplar del quijote: "ya lo he leído". pues eso.

2007-06-26T13:55:00.001+02:00

hace dos semanas que no enciendo el televisor. el mismo tiempo que llevo con la mirada perdida en la pared, viendo películas gracias a un proyector multimedia que, conectado al dvd y al equipo de música, me ha permitido soportar la huelga de las salas de cine y disfrutar de mi colección de películas como nunca hasta ahora. claro que corro un serio riesgo de acabar renunciando a salir de casa y volverme defintivamente autista. máxime cuando puedes comprar las películas por internet. consigo así -en usa- una copia de shortbus, película que, siguiendo mis tendencias compulsivas y mi entusiasmo, habré visto unas doce veces desde su estreno. espero que linuxian bull, quien tan poco aprecia mi querencia por l'important c'est d'aimer, valore positivamente mi ecleticismo.

2007-06-26T13:23:00.000+02:00

el sábado pasado tuve el último "bolo". un viaje curioso: más de seis horas y media para cubrir una distancia de menos de trescientos kilómetros. el hecho de tener que pasar por el aeropuerto a recoger al equipo de barcelona y de quedarnos atrapados en un atasco de viernes tarde con nómina fresca en el bolsillo, amén del exceso de prudencia de que hacen gala los conductores de minibuses, convirtió un simple desplazamiento en una peripecia. no me quejo. la luz de la tarde bañaba los trigales y las tierras llanas, adornadas, aquí y allá, con edificios de granjas abandonadas, torres de agua y el esqueleto oxidado de vallas publicitarias ofrecido al viento. el conjunto tenía un aire de road movie por el medio oeste. para incrementar la sensación de extrañeza, el aire frío -helado, incluso- del aire acondicionado, en el interior del vehículo, te procuraba la sensación de estar atravesando un paisaje invernal, decorado con anacrónicos campos de trigo maduro y un sol lánguido. nadie entendió que hacía yo, cámara en ristre, disparando hacia la nada. después de todo, sólo era un paisaje.

2007-06-05T11:34:00.000+02:00

¿y ahora qué? ¿no ha llegado el momento de sacarlos de sus madrigueras y aplastarlos definitivamente? claro que ya oigo las voces que claman y se lamentan de que no se les hicieron suficientes concesiones a los pobres chicarrones. qué le vamos a hacer, estamos rodeados de ciegos y de imbéciles. aciago día.

2007-06-01T11:38:00.000+02:00

¿quién dijo que el cambio climático era necesariamente malo? no sé si será por culpa del mismo pero, en madrid por lo menos, estamos disfrutando de una primavera inédita. tiempo fresco, días nublados o alumbrados por un sol tímido. si en esto va a consistir la transformación del clima, yo firmo. reconfortado por la sombra de los árboles y por la brisa que baja de la montaña, me reconcilio con la ciudad y olvido, siquiera momentáneamente, su naturaleza mesetaria y polvorienta. no sé cuánto durará nuestro idilio pero, hoy por hoy, ella y yo nos dejamos llevar al albur de los paseos sin rumbo y las corrientes de aire. ya hace tiempo que, visto el catetismo nacional-folclórico que se ha ido imponiendo en todas y cada una de las capitales de provincia, ésta era una de las pocas habitables -por no decir la única-; de ésas en las que nada importa de dónde vienes, en qué lengua hablas y a qué te dedicas. sólo le faltaba un clima como el de este año (invierno suave, incluso cálido, y primavera lluviosa y fresquita) para rozar el cielo. eso sí, habrá que ver qué nos depara el verano (aunque, en previsión de mayores males, este año me he dado prisa en instalar un ventilador que cuelga, elegante y discreto, del techo de mi cuarto).

2007-05-24T12:14:00.000+02:00

si lo de sevilla llevó su tiempo, recuperarme del viaje a león me está costando algo más. y no tendría por qué ser así. el viaje en avión fue bueno, a pesar de la estrechez del aparato -casi podía rozar, con mi altura de 1'72 pelado, el techo de la cabina- y de las turbulencias, de las que, enfrascado como iba en la lectura del libro de hirsi ali, ni me enteré. y, al bajar del aparato, en uno de esos aeropuestos minúsculos, caseros, que conservan la belleza romántica de los viajes de antaño, y en los que recorres a pie la distancia entre la escalerilla y el edificio principal, la sensación inigualable del aire húmedo, impregnado de lluvia y olor a hierba. todo ello contra un fondo de nubes, blancas y negras, de entre cuyo tejido brotaba una luz difusa, vespertina, con un intenso toque dramático. estuvimos esperando largo tiempo que algún taxi asomara el morro por aquellos andurriales, pero el placer del instante compensaba, con mucho, todos los inconvenientes. y luego el hotel, claro: un antiguo monasterio-hospital del siglo xvi, con habitaciones más grandes que algunos apartamentos. le grand luxe. el caso es que ya venía algo quemadito tras la sesión de sevilla. las cenas eternas, con todo el equipo del programa entregado a conversaciones insufribles, se hacen difícilmente llevaderas, aunque siempre puedas levantarte discretamente de tu asiento y desaparecer. cosa que acabé haciendo, para quedarme de agradable charleta con a. hasta las tantas de la madrugada. Lo malo fue tener que darse el madrugón, al día siguiente. tras el desayuno opíparo, el programa y una hora escasa de descanso en el hotel, nos subimos al autobús, sin haber tenido tiempo siquiera de dar una vuelta por la ciudad. como los señores futbolistas. el partidito y a casa. las pocas horas de sueño y la perspectiva de un largo viaje por carretera empezaron a hacer mella en mi ánimo. sólo me faltó que, a la hora de la comida, instalados en un restaurante de benavente, a los miembros del equipo del programa les diera por hablar, una vez más, de política y sociedad. digo hablar y es mucho decir porque, en realidad, sólo se limitan a corear consignas y titulares de esa hoja parroquial que pretende pasar por diario independiente de la mañana. lo peor no es que sean gente de fe -ciega-, ni su profunda ignorancia -algo muy propio de los periodistas patrios- o que no sepan distinguir una mera opinión de un hecho, sino la pertinaz falta de respeto que manifiestan, dando así muestras de su talante, en clara sintonía con la cadena para la que trabajan. no ya hacia cualquier punto de vista que diverja, sino ante la mera presencia de extraños -y yo lo soy para ellos- cuyos planteamientos o creencias no tienen por qué coincidir con las suyas. bien es cierto que esto no es algo privativo del grupo al que me refiero, sino una característica de esta bendita nación. al final, la tuvimos, claro. no me he pasado un año en la hemeroteca, leyendo los periódicos del período 1931-36 para acabar escuchando sandeces acerca de la sobrevalorada segunda república española. como tampoco soporto las diatribas antiyankis que tiene a gala, por sistema, la izquierda patria -rasgo que comparte con la extrema derecha (y no es el único)- o las jeremiadas del nacionalismo y su argumentación de parvulario. yo, como siempre, haciendo amigos.
ni qué decir tiene: el resto del camino, lo hicimos en silencio.

2007-05-17T14:20:00.000+02:00

han pasado varios días y no termino de recuperarme de la excursión laboral a sevilla. imagino que, como no piensan seguir con el programa, nos dan un oreo a modo de premio de consolación. por mí, podrían ahorrárselo; porque tenernos dos días enteros en medios de transporte y restaurantes -eso sí, de gran lux-, sometidos a comidas pantagruélicas, sobremesas interminables y al cacareo inane de los prebostes locales de la cadena y sus lumbreras políticas, no es lo que yo entiendo como un agradable fin de semana fuera de casa. menos mal que siempre consigo sacarle punta a todo y me acabo riendo con mis compinches. además, el tiempo, fresquito, supuso un alivio (aunque no lo disfrutáramos apenas porque casi no vimos la luz del sol). de hecho -ingenuo de mí-, tenía pensado alquilarme una bicicleta e ir a dar vueltas por la sede de la expo, un lugar fascinante (el resto de la ciudad tiene un paseo y poco más) y uno de los mejores ejemplos de la decandencia de parques industriales, tecnológicos y ferias de muestras. en suma, un viaje completo a los campos arqueológicos del futuro. no pudo ser. el próximo sábado toca león. confío en hallar el modo de escaquearme y dar una vuelta por la ciudad. pero mucho me temo que el precio por viajar y alojarte gratis en el hostal de san marcos sea precisamente ése: el de aguantar como un buen chico las soplapolleces de periodistas-encantados-de-conocerse (valga la redundancia) y su capacidad de llenarse el buche durante horas (y yo, feliz de morder la mano que me da de comer).

2007-05-11T10:37:00.000+02:00

me encandila esa gente que nunca se da por vencida y se obstina en darse de bruces, una y otra vez, contra la terca realidad. uno ya no sabe si lo hacen por ingenuidad -o estupidez, lo que, en muchos casos, viene a ser lo mismo- o convencidos de que, a base de cabezonería, lograrán volar con la sola ayuda de sus brazos. me ha venido esta idea a la mente al leer que el papa benedicto xvi, un tipo al que todo dios reconoce un profundo saber filosófico y teológico (aun cuando no podamos quitarnos de la memoria su sonrisa de cazador astuto tras alcanzar el trono de san pedro), no se le ha ocurrido nada mejor que instar a los jóvenes "a disciplinarse en la castidad y la fidelidad", durante su viaje por brasil. ¡brasil! un país en el que las infracciones al sexto mandamiento constituyen el deporte nacional, muy por delante del fútbol. imagino que la fe mueve montañas pero no se me ocurriría poner la mano en el fuego por la mayoría de los miles de católicos que asistieron al encuentro con el papa en sao paulo (no digo ya por los que no estuvieron). por lo menos, no más allá del primer momento de exaltación religiosa. y con el agravante, además, del pecado que, para muchos, sigue siendo el mejor afrodisíaco.

2007-05-08T21:43:00.000+02:00

por casualidad, mientras traduzco un infumable texto que pretende explicar y regular las relaciones del autóctono con el inmigrante (el "otro", en la terminología pedantorra del humanitarismo de raigambre francesa) doy con la pierre de voûte que explica toda la estupidez del occidente moderno; la bajada de pantalones que implica el ideario multiculturalista:
“etnocéntrico” = juzgo el comportamiento del otro en función de mis propios criterios .
“isomorfo” = soy capaz de explicar el comportamiento del otro del mismo modo en que lo explican él y el resto de los miembros de su grupo cultural.
evidentemente, los dos términos se ven confrontados. si opto por juzgar el comportamiento ajeno en función de mis propios criterios, puedo ser acusado de ser descaradamente etnocéntrico (lo que, en la simplista jerga gochista equivale a facha). la cuestión, sin embargo, es que no estamos hablando de criterios personales, harto discutibles, sino de comportamientos culturales. en resumen, si juzgo y condeno a alguien por rebanarle el clítoris a una niña, por convertir a las mujeres en un bulto de grasa cubierto por harapos, o por reducir a individuos, o pueblos enteros, a la esclavitud, en realidad estoy saltándome a la torera el principio más sagrado del respeto a la alteridad (ya puedo ver el brillo del cuchillo multicultural: ¿acaso no hemos transformado, en occidente, a las mujeres en mercancía? sí. y a los hombres y a los niños. pero también podemos enfrentarnos a ello, declararnos insumisos, renunciar a la tele o irnos a vivir a una cabaña, aislada en mitad de la nada, y ningún poder nos lo impedirá).
pero, si etnocéntrico es el insulto que me espera si oso cuestionar el comportamiento del otro -en mi propia casa-, la recompensa celestial es el adjetivo isomorfo que podré lucir, cual medallita del niño jesús, si me atengo a las normas que fija el manual de los jóvenes castores y me dedico a explicar el comportamiento ajeno de la misma forma en que lo explicaría el otro o, mejor aún, el grupo cultural al que pertenece (en la mayoría de las culturas, no se aprecia distinción entre ambos). el problema es múltiple: en primer lugar, porque yo parto de un juicio personal, que sólo se torna cultural, en el sentido extenso del término, no en el genealógico, en lo que atañe al derecho. en otras palabras: mi opinión puede que no sea mejor que otras pero las normas que emanan de mi cultura y que determinan que nadie puede, conforme a derecho, someter a otro, amputarle un miembro o acabar con su vida con el beneplácito de la ley, sí son intrínsecamente superiores (aunque haya individuos que obren como si no fuera así) a aquellas otras que encuentran perfectamente natural -y legal- la sumisión y el aniquilamiento de un grupo. en última instancia, porque son el resultado de un pacto y no de una maldita revelación divina.

en segundo lugar, porque el isomorfismo -como los griegos, inventores del concepto, sabían- sólo puede darse entre iguales. y la igualdad, mal que le pese a muchos, no es algo que venga dado porque sí. para ser iguales, debemos aceptar la misma carga de derechos y deberes y partir de coordenadas similares -no étnicas, ni de clase, sino de principios. este punto invalida, por tanto, cualquier intento de establecer cualquier clase de alianza de civilizaciones cuando un lado de la mesa lo ocupan representantes no de una civilzación sino de la barbarie teocrática. concederles estatuto de seres civilizados sólo puede ser signo de estupidez o de ceguera (a pesar de los argumentos de tanto blanquito bien cebado, ignorante y cargado de mala conciencia, para el que occidente es el origen de todo mal y todo lo que nos ocurra nos lo tendremos bien merecido).
en última instancia, además, me niego a explicarme el comportamiento de los hijos de alá -o los de mao- en los términos que a ellos mejor les conviene. después de eso, ya sólo sería cosa de tenderles yo mismo el cuchillo para que me rebanen el cuello al ritmo de una jaculatoria.

2007-05-08T17:19:00.000+02:00

Por la presente, con cuarenta y un años recién cumplidos y en plena posesión de mis facultades mentales, declaro la guerra, por todos los medios a mi alcance y mientras las fuerzas me sostengan, a sociólogos, publicistas, escritores de manuales de autoayuda y de catálogos de arte, a críticos, trabajadores sociales, ideólogos, políticos demagogos y relativistas culturales, periodistas analfabetos y a todos aquellos que, mediante el empleo de neoparlas, se empeñen en transmutar la realidad en una abstracción bastarda, pedante, indigerible y harto ofensiva para esos otros a los que les toca padecerla. la mierda es mierda, señores, por mucho que manzoni (piero) la enlatara y se siga vendiendo a precio de oro.

2007-05-08T11:02:00.000+02:00

qué cosa tan fascinante es la democracia: gana sarkozy en francia y el pueblo (según la demagógica y cautiva definición de la izquierda) se lanza a la calle a protestar contra la decisión de una mayoría del electorado (una posibilidad a la que las supuestas advertencias de la candidata socialista -en realidad, una clara invitación a la violencia-, concedieron la legitimidad política necesaria para transformarse en acto). en caso contrario, de haber sido la derecha la que hubiera salido a expresar su descontento ante la victoria de madame royal, los titulares de los periódicos socialdemócratas no habrían dudado en hablar, entre grandes exclamaciones, de una marea fascista de resentidos. curioso. tal es el poder de la semántica. un arte que la izquierda siempre ha considerado suyo y por el que figuras como hugo chávez, fidel castro, lenin o mao no son burdos golpistas sino revolucionarios. no así banzer, pinochet o franco. en nuestro imaginario colectivo, seguimos distinguiendo entre la revolución de octubre del 34 y el golpe de estado militar del 36 cuando ambos constituyen sendos actos de rebelión armada contra gobiernos legítimamente constituidos. incluso, en un análisis pormenorizado de la legitimidad de cada uno de ellos, saldría perdiendo el del frente popular, emanado de las urnas en febrero de 1936, por cuanto sus miembros se dedicaron a adoptar toda clase de medidas arbitrarias destinadas, no a gobernar, que es para lo que habían sido mandatados, sino a preparar la revolución. pero a las izquierdas nunca les ha gustado el desmenuce de sus intenciones y maniobras. ellas prefieren operar con el espíritu. santo, se presupone. por eso no se les cae nunca de la boca el sustantivo "facha", con el que estigmatizar a cualquiera que ose dudar del alcance de sus buenas obras y de sus mejores propósitos. el problema es que, como en el cuento de pedrito y el lobo, a fuerza de usarlo han acabado por desgastarlo y más de uno nos vamos dando cuenta de que al propio pedrito se le están alargando extrañamente las orejas mientras se le cubren de pelo.

2007-05-07T01:13:00.000+02:00

biografía (inconclusa)

¿qué están haciendo?

2007-05-05T12:59:00.000+02:00

un canal de la compañía disney emite, supuestamente por error, una película pornográfica en horario infantil. el redactor de la noticia aclara: "pornografía dura". que la presunta metedura de pata se produjera durante la emisión de una serie de dibujos titulada "manny manitas", "que narra las aventuras de un albañil y sus herramientas parlantes" (sic), no deja de resultar irónico y podría incluso explicar el motivo del error (¿un albañil? ¿herramientas parlantes? el argumento de infinidad de películas porno no difiere mucho de semejante planteamiento). claro que, en la película en cuestión, parece que los protagonistas se dedicaban a algo más que a hacer manitas. queda ese tierno contraste, según la versión del abonado, entre la naturalidad del sorprendido telespectador de cinco años ("¿qué están haciendo?"), frente a unas imágenes que la mayoría de los infantes no acertarían a interpretar, y la reacción montaraz y de franca estupidez invertebrada, de su señor padre ("eran dos personas haciendo lo suyo. estaban al máximo y era repugnante..."). lo suyo y lo de cada cual, imagino. ¿repugnante por estar al máximo? se infiere que el declarante debió de concebir a su hijo al ralentí.

no quiero pecar de prejuicioso pero me temo que nadie se hubiera hecho eco de la noticia si en vez de vacaciones de verano con el pepino en la mano los autores del desaguisado hubiesen interrumpido la emisión matinal de dibujos con la matanza de texas, o el documental de cacería con cho. más que nada porque a ningún inocente se le ocurriría preguntar, mientras el tipo de la sierra descuartiza a una de sus víctimas: ¿qué están haciendo?

2007-05-04T19:42:00.000+02:00

va quedando, cada vez, más y más claro: nuestro presidente es el candidato soñado por niños y ancianos. seguro que él se sentiría feliz si llegara a atisbar tan esencial verdad y nos regalaría alguna de esas perlas literarias a las que trata, poco a poco, de acostumbrarnos. estoy convencido de que su gran frustración reside en no haber logrado ser escritor profesional de cuentos infantiles y poeta social a sus horas. cuenta a su favor, además, con un amplio sector de la población, aquejado de serio infantilismo, que tiene miedo del coco y exige ser protegido de todo mal (llámese tabaco, alcohol, bush, cambio climático, globalización, vida -en la acepción extensa del término-, o uno mismo). a falta de talento para escribirlos él, nuestro presidente ha optado por protagonizar sus cuentos soñados y reservarse el privilegio de levantar acta de la moraleja. cual supuesto héroe -atolondrado- de fábula, comete un error tras otro con alegre desparpajo y acusa a sus detractores de no estar a la altura de las circunstancias. que es como decir que no quieres hacer parte de su cuento. y, cuando el lobo deja entrever sus garras para mostrarle, bien a las claras, que es carnívoro y que, por lo mismo, no habrá forma de domesticarlo con nubes de algodón dulce, sólo se le ocurre pensar que el pobre bicho se equivoca y exige, perentorio, que corran todos -sobre todo aquellos que se mostraron, en todo momento, escépticos respecto de las perspectivas de redención del animal- en su ayuda, prietas las filas e impasible el ademán. ¿para hacer qué, a todo esto?

creo, sinceramente, que, además de un riguroso examen de idiomas, los candidatos a primer ministro deberían someter sus lecturas al escrutinio de los electores. así nos llevaríamos menos sorpresas.

2007-04-19T12:20:00.000+02:00

un tarado de rasgos mongoloides (aunque podrían haber sido caucásicos o negroides) fríe a tiros a sus compañeros de universidad, aprovechando ese delicado momento del día en que uno anda todavía sumido en el sueño o apenas si acaba de despertarse; envía un abultado paquete con vídeos y textos que ponen de manifiesto la profunda perturbación que asola su ánimo (y dejan entrever una patología de carácter esquizofrénico), y su naturaleza narcisista, y a los medios no se les ocurre nada mejor que lanzarse a un detallado análisis del contenido de dicho paquete, como si el puñetero asesino fuera algo así como un pobre einstein incomprendido al que no le ha quedado más remedio que recurrir a la sangre y al fuego para hacer patentes la tremenda injusticia y el profondo dolor que sufría a manos del mundo entero*.

no, señores, este tipo sólo era un enfermo (y no por culpa de la sociedad, sino de la química del cerebro) y sus textos no son otra cosa que la manifestación de su delirio. y, si bien es cierto que armado con un palo o un puñal no habría podido infligir tanto daño, no lo es menos la imposibilidad de vigilar la deriva psicológica de miles de estudiantes. claro que, ¿a quién coño le importan los hechos, teniendo la oportunidad de extraer poesía -con la consiguiente multiplicación del interés del público- del acto de un demente?

creo que alguien debería tomarse en serio la reapartura del diario el caso. la salud del periodismo así lo exige.

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* "El paciente con esquizofrenia puede sentir que sus pensamientos le han sido impuestos desde fuera o que le han sido robados por alguien o algo externo, una fuerza incontrolable. El cuerpo puede sentirse como si hubiera sido poseído o controlado, como si uno fuera una marioneta o un robot bajo control externo. En el peor de los casos, la personalidad al completo parece estar bajo la influencia de una fuerza extraña o de un espíritu."

2007-04-17T17:57:00.000+02:00

cada tres meses, la cercanía de la fecha límite y los consiguientes cálculos del iva que me tocará verter en las arcas públicas, provocan en mí una terrible reacción alérgica. vamos, que me da urticaria. y no sólo: siento cómo se despierta mi demonio interior y mis sueños se pueblan de frenéticas solicitudes de la green card y de convenciones republicanas en las que, ataviado con un canotier, un elefante de peluche en una mano, en la otra una bandera, y la solapa alfombrada de chapas con el rostro del candidato, coreo el nombre del elegido que habrá de librarnos de la plaga de los impuestos, por siempre jamás...

lo sé, sólo es una fantasía para perros domesticados. los impuestos son necesarios para taaaantas cosas. como dar de comer a todos los mangantes que nos gobiernan, por ejemplo. financiar un sistema de salud integrado por médicos, por lo general, apáticos, meros expendedores de recetas. mantener en pie un ejército de opereta y sufragar parte de los delirios multiculturales del gobierno. a cambio de nuestros sestercios, papá estado vela por nosotros. amén.

mañana, me levantaré temprano e iré a cumplir con mis obligaciones. pero soy libre de ejercer mi derecho al pataleo como a mí bien me parezca, ¿o no?

2007-04-16T12:17:00.000+02:00

los españoles -y los europeos, en general- somos gente dada a la necrofilia. nos pasamos la vida tratando de preservar las esencias, igual que las tías solteronas del pasado se obstinaban en apuntalar el recuerdo de las costumbres familiares o la fragancia de las flores muertas, entre las páginas de sus libros de oración. o los coros y danzas del franquismo y de las distintas autonomías del presente -a cual más franquista en espíritu- empeñadas en empresas del mismo calado. tras los bailes folclóricos y demás paletadas, es el turno, ahora, del lenguaje añejo. y todo porque a la malhadada escuela de escritores le ha dado por tocar a rebato ante el próximo arrumbamiento de ciertos vocablos caídos, tiempo ha, en franco desuso. nada de preocuparse porque la gente no tenga ni idea de la más elemental sintaxis, ni sepa distinguir un adjetivo de un verbo (después de todo, ¿qué son la ortografía y la gramática sino las disciplinas del cerebro? ¿y quién puñetas quiere disciplina, con lo orgullosos que estamos de ser indómitos por naturaleza -aunque eso equivalga a decir que nuestros pensamientos no valen ni un duro?), pero ojito con mandar al trastero la palabra "reguño", que me sublevo. a mí, lo siento, pero los idiomas arcaicos me resultan casposísimos. tanto o más que los esfuerzos por preservarlos de todo mal (y a cualquier precio). la obsesión de los franceses (léase nacionalistas de todo pelaje) por defender su idioma -o su cine- de la supuesta intromisión del inglés (o del español) es una prueba de la vulnerabilidad y la falta de vitalidad de ambos (¿quién tiene la culpa de que la mayor parte de la investigación científica y del desarrollo tecnológico se lleve a cabo en la lengua de wilkins, watson y crick? ¿no resultaría mucho más útil invertir en i+d el dinero que se destina a la defensa de lenguas prácticamente muertas y otras muestras del folclor?). de ahí los patéticos esfuerzos de un cine todavía peor, el español, a la hora de defender el modelo proteccionista de su vecino. y si algo -ciertas palabras, los bailes regionales o las manifestaciones culturales subvencionadas- no sobrevive por sí mismo, por sus propios méritos, quizás no valga la pena seguir alimentándolo por vía intravenosa y haya llegado la hora de desviarlo hacia el lugar que le corresponde: el cementerio, el museo o el baúl de los recuerdos, que tanto monta. pero, para eso, hay que tener el coraje de vivir sin asideros. y de cortarle el grifo a tanto mediocre que ha hecho su agosto profesional, gracias a un muy estudiado victimismo, y por mor de la defensa de un patrimonio obsoleto.

2007-04-15T15:24:00.000+02:00

este es el video que toda la izquierda meliflua y "multicultural" debería ver, en las mismas condiciones en que álex era sometido al tratamiento ludovico, en la naranja mecánica. sólo así comprendan la raíz del mal. sólo así, quizás, aprendan hasta qué punto toda supuesta alianza de civilizaciones es inviable. y no por ingenua, que también, sino por criminal.

¿es ésta la gentuza a la que financiamos a través de la ue? ¡que corten definitivamente el grifo, por dios! que esto es como contribuir a la creación del ministerio de propaganda del tercer reich y a las actividades de verano de las hitlerjugend, para luego llevarse las manos a la cabeza a la vista de los resultados (cuando muhammad y su hermanita quieran reunirse con mamá por la vía rápida).

va a ser que el error no ha estado en haber invadido irak, sino en no haberlo arrasado todo, desde jerusalem oriental hasta el sur de yemen, siguiendo el estilo empleado por los aliados para entrar en alemania y japón. y someter, después, a los supervivientes a un intensivo proceso de desnazificación de cincuenta años. porque, si no, mañana será tarde. como siempre.

http://www.memritv.org/search.asp?ACT=S9&P1=1398#

en realidad, hubiera preferido hablar de la primavera, de las nubes de golondrinas que revoltean del otro lado de mi ventana y de la.dichosa lluvia que ya me ha estropeado tres coladas. pero he visto al tipo ése, con su barbita recortada y sus dulces maneras (me ha recordado a un docto imán de la universidad del cairo que peroraba, ante las cámaras, sobre los aspectos positivos y la dimensión cultural de la ablación del clítoris) y me han entrado ganas de comprarme un m16.

2007-03-29T19:31:00.000+02:00

vuelvo a ver, por enésima vez (en realidad, ¿cuántas veces han sido? ¿veinticinco, veintisiete?), l'important c'est d'aimer (lo importante es amar), de andrej zulawski. es la mayor ración de sordidez que soy capaz de asimilar de una sentada (y eso, después de haberla visto más de veinte veces). pero la sordidez es el contrapunto necesario a la belleza. basta con fijarse en romy schneider, arrasada, hundida y bella hasta el dolor en esta película, para entender de qué estoy hablando. o en el personaje enloquecido que interpreta klaus kinsky. o en jacques dutronc haciendo de marido, en una de las escenas que nunca he conseguido arrancarme de la memoria, como una cicatriz en medio del pecho, cuando le dice: "je peux tout faire pour toi... sauf vivre." sé que es una película que ha acabado teniendo mala prensa (sobre todo entre los hermanos menores de aquellos que no conseguimos recuperar el aliento después de verla por primera vez.), por excesiva, por atroz, despiadada, cruel... en suma, por romántica (en el sentido primigenio del término, claro). hablando de primeras veces, la mía tuvo lugar, un día de verano, en la sala del círculo de bellas artes. fui con mi padre y salimos ambos del cine devastados. mudos. divididos entre el deseo de romper a llorar sin consuelo o salir a buscar, de consuno, al cabrón que nos había dejado en semejante estado. no hicimos ni una cosa ni la otra pero yo volví a los dos días, a hurtadillas, como un adicto. al cabo del mes, la había visto seis veces. cuando, con los años, la repusieron -esta vez, en la filmoteca-, allí estaba yo, poseído por la fiebre, haciendo cola entre tipos sesudos con trenca y barba poblada y otros ejemplares de la variada fauna cinéfila, con la que me daba pavor acabar siendo confundido (entre otras cosas porque tenían pinta de disfrutar, del mismo modo, con un bodrio infumable, la doble vida de verónica, de otro polaco afrancesado, kiewslowski, y de no dudar en comparar a romy schneider con la pretenciosa de juliette binoche). volví a salir del cine hecho trizas pero convencido de la necesidad de conseguir aquella película, de llevármela a vivir conmigo. removí cielo y tierra y acabé dando con una distribuidora canadiense que me la envió, de allende el océano, a un precio exorbitante pero infinitamente menor, sin embargo, a la suma de todas las entradas de cine que me habría tocado pagar por tantas veces como la he visto (el amor no es ajeno al interés). además, la ventaja indudable del cine en casa es que puedes pulsar el botón de pausa cuantas veces necesites recuperar el aliento (o congelar un primer plano de la schneider, por ejemplo). y eso es algo que siempre se agradece.

2007-03-29T18:02:00.001+02:00

tengo amigos versados en ciencias diversas (de las de verdad, ojo), para los que es motivo de mofa y befa el catastrofismo de que hacen gala los medios de comunicación, algunos políticos y numerosos ciudadanos -trastornados tanto por unos como por otros-, respecto del calentamiento global y la que nos espera. a su juicio, el planeta atraviesa ciclos recurrentes. unos más amplios, a miles de años vista, y otros más cortos. tocaron glaciaciones en los siglos XVII y XVIII (causantes, en gran medida, y aunque casi nadie lo sepa, de la revolución francesa. la ausencia de pan no se debió a la maldad intrínseca de unos nobles corruptos que nada hacían por mejorar la vida del pueblo, sino a unas cosechas arruinadas por el clima podrido y a cierta falta de previsión. evidentemente, a nadie se le escapa que la situación se agravara por la inoperancia de la sociedad estamental) y, ahora, es el turno de las sequías pertinaces. de ahí que, a su entender, poco tenga que ver la mano del hombre en todo el asunto (aunque sí que puede que haya contribuido a acelerar ligeramente el proceso). la idea me seduce porque choca frontalmente con el espíritu de culpa-pecado-expiación en que se refocila, con regularidad, nuestra intelligentsia, empeñada en esa idea, de raigambre calvinista y jansenista, de que el hombre es malo por naturaleza y de que todo lo que toca, lo jode sin remisión. no es que sienta yo una gran admiración por la especie a la que pertenezco (aunque reconozco que, para ser el animalillo con el peor punto de partida, a la hora del nacimiento, no lo ha hecho nada mal por lo que a la supervivencia en medio hostil se refiere), pero, por lo mismo, encuentro muy soberbia la obsesión por atribuirle al humano todo cuanto funciona mal. además, nos guste o no, un día se han de apagar las luces sobre el escenario del mundo, igual que se apagarán -y mucho antes- para cada uno de nosotros. y, aunque cueste aceptarlo, más vale que nos vayamos haciendo a la idea. aunque sólo sea para disfrutar de lo que queda.

2007-03-27T19:04:00.000+02:00

no tenía pensado extenderme sobre el tema pero como, al parecer, la foto escogida en la entrada anterior se presta a cierta confusión, vuelvo a la carga, con nuevas imágenes (aun a riesgo de otorgarle un aire pornográfico al conjunto). dos de ellas corresponden a mujeres de amplias curvas -y edad madura- y la tercera, a una embarazada (y. la verdad, me siguen pareciendo infinitamente más bellas y apetecibles que cubiertas de vello). a mí, la supuesta moda actual a la que alude mi corresponsal anónima me deja frío. pero la práctica del depilado es tan antigua como la civilización. igual que la atracción por la juventud. empeñados como estamos en una constante caza de brujas, carcomidos por la sospecha, parecemos ya incapaces de disfrutar de la mera contemplación de un cuerpo (aniñado o curvilíneo, joven o maduro), sin proyectar sobre ésta alguna oscura intención.

en cualquier caso, me seguirá gustando la fruta pelada. y no sólo por el aspecto visual del asunto (¿o acaso es placentero sentir que uno va a morir asfixiado por un puñado de pelos?).

2007-03-26T15:45:00.000+02:00

entablo una -amable- controversia con n., vía correo electrónico, acerca de los sexos femeninos rasurados (un tema apropiado para la primavera recién estrenada y con vistas al verano). ella dice odiar, al respecto, "el rollo niña que parece ya impuesto". al margen de fantasías masculinas recurrentes (y femeninas, porque no es privativo de los hombres el buscar niñas donde no las hay), y de que me parece más sano bucear en el universo de la representación que salir a buscar nínfulas de carne y hueso por los parques o a la salida del colegio, no me parece que la depilación de los órganos genitales tenga por qué estar necesariamente ligada a una regresión de carácter más o menos patológico. yo, por un lado, tiendo a verlo más como disposición: al juego, al vicio, al aprecio por el propio cuerpo expuesto y por el deseo ajeno... por otro -ligado al anterior, claro-, como neta separación entre sexualidad y naturaleza (del mismo modo que ya no follamos por necesidades estrictamente reproductivas, sino por afición). la misma distancia que media entre el jardín y el bosque. entre un manzano y un abeto. a gusto de cada cual (y sin infantes de por medio).
la vulva desnuda es una fruta jugosa que se ofrece.

2007-03-23T01:03:00.000+01:00

una de las indudables ventajas que va a tener, a medio plazo, el nuevo episodio de la eterna guerra de banderas que vive este país (a quién se le ocurre: renunciar a una para poder ondear doscientas) es que ya se empiezan a elevar voces contra la presencia, en cualquier manifestación de gente de izquierdas que se precie, de la dichosa banderita tricolor, tan preconstitucional como aquellas que ostentan el águila de san juan. a ver si así, de una vez por todas, dejamos de jugar con los dobles raseros y los motivos florales y nos atenemos al espíritu y a la letra de la ley. que ya va siendo hora.