paumée

2009-11-28T00:02:00.007+01:00

Repris, et terminé, au coeur de l'après-mdi, à travers mes petits yeux (qui m'ennuient, pleurant dans la rue et brûlant devant feuille ou écran) «la voix de Paola» de Patrick Froehlich, dont j'avais tant aimé « Distance, silence » (http://brigetoun.blogspot.com/search/label/patrick%20froehlich évoqué sur les deux billets).

Retrouvé, sur un thème différent, (situation assez étrange ici : voir http://www.publie.net/tnc/spip.php?article258) cette langue souple et apparemment simple, cette façon de « creuser ». Le corps soigné, le corps écrit comme à contre coeur, le corps souffrant, le corps qui peint sa maladie et sa douleur cachée, l'intérieur peint, l'intérieur photographié, opéré, et puis le corps aimé et qui se sculpte, le corps nu et le sexe photographié. Tissage repris avec une ténacité distante et approfondissement.

« Les tabous donc qu’on ne transgresse pas : sexualiser un corps malade à soigner, son corps de l’autre côté du bureau est désexualisé, la pensée n’atteint pas cette sphère du corps..

..je m’occuperai de vos peintures, je m’occuperai de vos cordes malades, je ne m’adresse pas à la même personne, celle qui a peint, celle qui est malade, elles occupent le même corps, ont la même voix malade, se réunissent dans celle qui accomplit le geste de confier ses vingt et une peintures..»

«Ces photos de nos cerveaux, anonymes et interchangeables, ne révèlent aucune clé ouvrant sur vos peintures, aucun germe d’un désir de peinture chez vous pourquoi chez vous et pas chez les autres ou chez moi ?, on ne peut comprendre que nous nous accordions autour de vos peintures, ni que plus tard si le désir vous en prend vous débordiez hors de cette peinture qui n’a pas de limites ou qu’il me prenne de déborder mon rôle d’aborder vos peintures,»

«elle n’a pas exposé les difficultés à traduire son corps dans la peinture comme toi dans la sculpture, nous ne partageons pas ses doutes ni mes doutes que je t’expose amplement sur l’écriture autour de chaque texte à chaque fois que tu en liras un, il n’y a qu’avec toi que je partage les moments de l’écriture en train de se faire, au moins les moments qui suivent et ceux qui précèdent, au plus près du corps qui s’écrit dans notre mouvement du jour, imprimant sa marque, le jour influence ou oriente le contenu du texte.»

« Présentation du corps : j’ouvre, j’enlève, je referme, résume l’acte chirurgical éminemment plus complexe, se dit-on entre dieux que nous sommes presque.

Présentation des mots du corps et des mots de l’image du corps, et non autour, je rouvre la forme à donner, je reprends les mots, je les retourne, je ferme ce texte à la vie à lui donner, les formes sont multiples»

l'intimité, le pouvoir médical et l'impuissance à penser le corps qui vit, l'amour et les corps, l'élan artistique et le besoin de reconnaissance, la vulnérabilité de l'artiste, la critique etc... en 85 pages.

Saut de je ne sais quoi.

Dans la lumière froide de la cour, le bougainvillierer réssuscité, qui avait pris une forme étalée que j'aimais, sans jamais arriver à rougir, pourtant, un peu un bâtard qui me plaisait, a commencé à jaunir légèrement la semaine dernière, et, révérencieusement je l'ai rentré, l'installant le plus loin possible de mon petit radiateur, et j'ai récolté pendant plusieurs jours des feuilles que je tenais en poignées délicieusement et discrètement parfumées pour aller les jeter, jusqu'à ce qu'il me reste une sculpture du dépouillement. Je le regarde, je regarde mes poignets, je me dis qu'il y a bien trop de chair rose dessus pour que nous nous ressemblions – et je me demande s'il est raisonnable d'envisager, lorsque le froid sera là, d'héberger l'oranger qui, avec son allure un peu étrange, a atteint six ans et dont les branches plient sous les trois très petites oranges jaune soutenu et les très nombreuses boules vertes, ou l'olivier fou dont une seule branche, grisée du désir de soleil, a presque atteint le haut du mur mitoyen. Pour le buis et les autres, des capuchons suffiront.

2009-11-27T00:04:00.002+01:00

Dans ma bataille matinale pour que mon moi advienne au monde, résonance du petit billet de François Bon sur son atelier sur Ponge et un moment d'émotion

« … on était parti de Francis Ponge, la rage de l’expression ou ces expressions salutaires, genre Celui qui crève les cercueils à coups de talons de souliers ou d’autre chose, par définition c’est un ange... etc, vous connaissez tous le texte. Non, ce qui était bizarre, tout à la fin de la séance, c’est l’aveu : « Je voyais toutes les figures clairement, disait-elle, je n’avais pas eu le temps de finir d’écrire mais c’est comme si je voyais ce qu’il y avait à écrire, alors j’ai continué à lire, mais je lisais sans le texte. » Alors où est lire, quand on s’échine à le définir par le support ou l’objet, ou le sens – où est lire, dans ce moment de grande tension, évidemment, mais où le texte emportait suffisamment pour tenir...' » (de pleurer http://www.tierslivre.net/krnk/spip.php?article828)

tension, groupe que je ne connais pas, mais cette façon que nous avons tous, lecteurs, du moins je crois, de quitter le livre, de regarder devant soi, pendant que les mots s'étendent en nous, sans forcément entraîner une quelconque réflexion, juste sont là, occupant notre espace indistinct, et nos yeux fixent et ne voient pas ce qui est en face, et puis peu à peu le mur, la fleur, le rideau, un rayon de soleil se posant sur la poussière d'un objet se dessinent pendant que la puissance des mots s'épuise lentement et laisse revenir le sens, et je répète sans la formuler la phrase, et puis c'est la poussière qui prime et je me lève pour l'enlever, ou je reprends la lecture, avec un petit effort pour renouer le fil.

2009-11-26T00:02:00.006+01:00

Un simple dénis de la nature,

rectangles ouvragés aux tons de fruits murs,

où je pose et appuie ma vacuité

en fuite lente vers inconnu ailleurs,

mouvement sage contre les frayeurs,

en simple dénis de la nature

course entravée, guidée, vers le futur

mais vertige un peu, blocs trop peu surs

pour poser, appuyer ma vacuité

trop simple dénis de la nature,

plus me convient solide matière

les taiseuses et amicales pierre

où je pose et appuie ma vacuité

en début de nuit, j'ai pris doliprane et pelure rouge et me suis préparée à traverser la ville vers Benoit XII, pour écouter Jean-Baptiste Sastre présenter son projet, pour le prochain festival, de monter « Richard II » dans une nouvelle traduction de Frédéric Boyer

« Pour donner à réentendre l’histoire de ce souverain déchu pour actes de tyrannie et mauvais gouvernement, le metteur en scène a choisi de confier le rôle-titre à Denis Podalydès. Dans une scénographie conçue par le plasticien Sarkis, il sera entouré d’une belle troupe d’acteurs parmi lesquels Pascal Bongard, Nathalie Richard ou, plus inattendu, l’écrivain Pierre Michon. S’appuyant sur une nouvelle traduction de Frédéric Boyer, Jean-Baptiste Sastre entend faire apparaître la brutalité tout autant que la douceur de cette pièce, sa mélancolie tout autant que sa tendresse. Car l’œuvre de Shakespeare se loge avant tout dans un paradoxal interstice où l’homme-Roi, impossible figure, ne peut que s’étourdir et faillir, créant lui-même les conditions de sa perte. »

avec grande envie d'entrer dans l'imaginaire du festival, de vérifier, s'il était là, que Pierre Michon est un être réellement vivant, avec le souvenir du petit livret du TNP qui a été un de mes premiers contacts avec un rêve de théâtre, et de la beauté de Jean Vilar, contact qui fait que j'ai gardé pour cette pièce une petite prédilection secrète (parce que, tout de même, il y a Lear, et Macbeth, et Coriolan, la tempête, et...)

Mais je n'ai pas dépassé la rue Joseph Vernet, et, trop mal en point, suis rentrée, piteusement, regarder le débat sur le « grand Paris » qui ne sera pas.

Désolée d'avoir réservé une place.

2009-11-25T00:04:00.010+01:00

Lundi soir, j'ai cru me rencontrer – je lisais :

« Prononcer l'un ou l'autre de ces mots, Nature, Art, c'est faire une évocation, c'est extraire des profondeurs l'idéal, c'est tirer l'un des deux grands rideaux de la création divine. Dieu se manifeste à nous au premier degré à travers la vie de l'univers, et au deuxième degré à travers la pensée de l'homme.

La deuxième manifestation n'est pas moins sacrée que la première. La première s'appelle la Nature, la deuxième s'appelle l'Art. De là cette réalité : le poète est prêtre.

Il y a ici-bas un pontife, c'est le génie. »

Je me suis appliquée à récupérer Brigetoun, qui flottait, gonflée, et à l'allonger, et en fermant les yeux je me suis dit qu'il était peu probable, finalement, que Victor Hugo pense à moi (à lui peut-être un peu, même s'il ne se cite pas dans sa petite liste de phares), même dans un coin des 500 pages et quelques de « William Shakespeare »

J'ai repris le fichier http://www.publie.net/tnc/spip.php?article8 , lundi en fin d'après-midi, après mon repassage, cherchant rapidement dans le feuilletoir une éventuelle allusion aux familles ennemies de Vérone, n'ayant pas le souvenir de l'y avoir vu. J'ai trouvé des considérations sur le théâtre, une histoire de l'oeuvre, une belle méditation sur Hamlett, sur plusieurs autres pièces, mais rien, en dehors des noms de Juliette et Roméo au détour de quelques phrases.

Ce qui n'avait d'ailleurs aucune importance, le rapport entre la pièce et l'intrigue des Capuletti e Monttecchi de Felice Romani et Bellini que je devais découvrir le soir (non sans une certaine crainte, mon apprentissage du bel canto se faisant contre ma pente naturelle, et si j'ai bien compris cet opéra étant relativement peu goûté par les amateurs, ce qui explique sans doute que la salle n'ait pas été pleine)

Et finalement j'ai plutôt aimé. Un décor assez sobre (grandes masses, panneaux et escaliers) mais créant des possibilités multiples de mouvements (comme des rues) pour les déplacements du choeur, qui en prenait un aspect de masse. Le choeur d'entrée, haché, mat, alternant avec l'orchestre acide. Quelques mélodies filant sans mièvrerie. Quelques beaux duos et le final du premier acte avec des superpositions, des relances des différents timbres.

J'ai bien aimé la voix d'Ermonela Jao (Juliette), sauf une tendance à chanter tout très fort, (et une silhouette crédible dans des masses de tissu blanc), et trouvé que Karine Deshayes (Roméo) « jouait » mieux avec la puissance, ou non, de sa voix de mezzo. Mais j'ai entendu, en traînant avec un café à bain de pieds dans le foyer à l'entracte, dire qu'elle était « catastrophique ». Je ne devais pas écouter comme il le fallait.

Je ne suis toujours pas conquise par ce style, mais c'est beaucoup plus riche et intéressant que je le pensais.

2009-11-24T00:02:00.009+01:00

Mirlitonade, honteusement, pour du vide

sur Avignon, lundi matin

s'en allaient de blancs nuages

en douceur, très lentement

fatigue venue brusquement,

là, j'ai stoppé piteusement

à mon retour, lundi matin

soupirant, devenue sage,

j'ai lancé mon cigare éteint,

en douceur très lentement,

j'ai respiré la lumière

baisant devant moi les pierres

dans la gloire de ce matin

et j'ai suivi pigeon sage

vers chez moi, amicalement

en douceur, très lentement,

en Avignon, lundi matin

et puis, dans l'après midi, comme la vedette du jour était un de mes yeux qui pleurait et brûlait, j'ai fermé les deux pour écouter choses certainement belles et intelligentes, mais point ne sais ce que c'était.

2009-11-23T00:03:00.011+01:00

de mon trop long, trop court passé,

rien ne veux ridant ma pensée,

j'en ai perdu le souvenir

silence cloué d'aspérités

dont plus ne sais la vérité,

dans mon trop long, trop court passé

long flux où je m'en viens flotter,

pour recréer réalité,

car j'ai perdu le souvenir

tourments, plaisirs, douces peines,

remords, j'y flotte sereine,

de mon trop long, trop court passé

j'en ai perdu le souvenir

senteurs, goûts me reviennent

les lueurs des amours miennes,

de mon trop long, trop court passé,

j'en ai perdu le souvenir

mots pauvrets qui tournaient dans ma tête, dimanche matin, pendant que, recouchée, j'appuyais ma joue contre le drap, en refus têtu d'entrer dans le jour.

Résultat, un peu de ceux rencontrés dans "l'inquisitoire", re-lecture après une grosse trentaine d'années, emportée fascinée de descriptions en réticences, dans le flux pendant ces dernières soirées

"Me souvenir me souvenir est-ce qu'on se souvient on a fait deux trois choses on n'en a vu guère plus il en reste à peine la moitié dans la tête, ces choses d'avant est-ce qu'on s'en souvient on raconte quelqu'un dans la tête pendant des années les a changées ce ne sont plus elles puisqu'elles sont encore là, quand elles sont arrivées on n'essayait pas de s'en souvenir on avait d'autres soucis et quand elles nous reviennent dix vingt ans après elles ont été refaites personne ne les reconnaîtrait plus celui qui leur donne cette figure on ne sait pas qui c'est, non ce ne sont plus des souvenirs c'est quelque chose qu'on aurait désiré même le malheur on le désire sans savoir on l'accroche ici ou là à ce qui pourrait le faire venir et c'est plus tard beaucoup plus tard qu'on s'aperçoit qu'il est venu il est là il fait l'appeler un souvenir mais ce n'est pas lui,..."

Résultat, surtout de l'attente puis du début de lecture du n°4 de la revue "d'ici là" chez publie.net, «Le palimpseste de la mémoire est indestructible» http://www.publie.net/tnc/spip.php?article256 avec un fichier audio, lecture reprise dans l'après-midi de dimanche, mine de textes, photos, dessins, aquarelles (les flous visages mouvants de Stéphane Dussel), et les deux ou trois brides ci-dessous ne sont pas vraiment là par un choix, plutôt par hasard et pour leur tolérance pour le tronçonnement

« Et si je suis sidéré, si j’écris sur la sidération qui est la mienne, c’est pour dire ceci : que j’attends que le temps devienne souverain où je demeurerai dans la beauté des choses, y ayant demeuré, l’ayant connue comme le règne dont procède et auquel se rendra, déposant les armes d’un beau combat vain, mon être.

Toi qui va demeurer dans la beauté des choses, y demeurer enfin

Y demeurer enfin depuis la fin d’une vie belle d’arrachement libre. »

Emmanuel Tugny, extrait de «Sidération», à paraître chez Léo Scheer

«Juliette pense béton pense terrasse bétonnée sous treille à claire voie – dessous la lumière bouge comme les abeilles – longtemps de ça : grand-mère, tartine et siestes obligatoires, Juliette pense bê pense bê bête pense béton pense Juliette pense précisément complicité des bétons entre eux qui communiquent, par capillarité, quelque chose de l’ordre de la télépathie entre terrasse bétonnée et mortier du brise-lames qui restitue Juliette pense bête qui restitue aujourd’hui comme chaleur les mots les sensations que le béton poreux de la terrasse a emmagasiné sous les pas de Juliette petite ces mots »

Juliette Mezenc, dont j'aime le blog http://juliette.mezenc.over-blog.com, dont j'ai aimé « sujets sensibles » publiés chez publie.net également

et ce choix me déplait immédiatement, pour tout ce que je laisse d'intelligent, de beau, de léger, de grave..

« La rampe simple piquée de rouille sous les couches de peinture.

Le vent dans les rayures bleues des parasols : tout

est immobile sinon le souﬄe vers la mer.

Un hôtel sur la plage à l’arrière saison comment il est ancré

on pense à une tortue vieille. En vigile du monde. »

Jérémy Liron

« La porte, les deux fenêtres

la géométrie décalée

du fer qui les occulte

« Erbaut 1872 »

la mémoire la seule lampe

le thrène à l’inconnu

qui se penche

et lit

et pleure. » Jean-Yves Fick

mais il y a Claude Favre, Joachim Séné, Saint Augustin, Christine Jeanney, Pierre Ménard, Nicolas Vasse, Louise Imagine et puis, et puis (plus trois ou quatre qui me sont restés fermés)

2009-11-22T00:05:00.009+01:00

départ, en retard, en saluant au passage un marqueur du forum sur la culture, en fouettant carcasse et me tordant les pieds rue Peyrollerie, vers le petit contre forum qui été hébergé par Utopia

Je suis arrivée, en fait, un peu après le début de la première intervention, celle d'Alain Lefebvre, « marchandisation de la culture et créativité, ou quand la valeur d'échange supplante la valeur d'usage » - la vision de la culture telle qu'on tend à l'imposer :

« veiller à ce que les aides publiques à la création favorisent les offres répondant aux attentes du public » - « des décennies de mauvaises habitudes » - « que la culture soit une réponse à la crise économique mondiale » - les liens entre l'administration et les collectionneurs privés et leur éventuelle influence sur les expositions etc...

puis, Valérie de Saint-Do de Cassandre-horschamp : « la culture invisible et asphyxiée ou comment survivent sur le territoire des équipes artistiques et d'action culturelle menacées par les restrictions budgétaires et le désintérêt des médias » - le brouillage total, l'écran de fumée qui caractérisent le débat actuel – défendre la culture en tant que bien public – la fausse « démocratisation culturelle » haut vers le bas – l'action du Ministère se limitant au patrimoine, le reste étant à la charge du marché – combat rendu difficile parce que ce qui est et que l'on défend n'est pas sans défaut etc... le tout, beaucoup plus détaillé, riche et fouillé que mes trois notes, n'ayant pas ce ton pleurnichard que je lui donne

Un échange avec la salle, expériences mais aussi ce qu'annonce la limitation et l'encadrement des financements par les collectivités locales

deux bons cours-métrages

un pique-nique offert dans la cour – une ambiance très agréable et un merveilleux rayon de soleil sur mes épaules

Et puis, des syndicalistes et les pistes pour défendre les précaires et les travailleurs isolés (le charme là aussi de l'auto-entreprise, suivis par une belle intervention (belle parce que je me sentais en accord) de Jean-Michel Lucas de Rennes 2 : « entre les productions culturelles rentables et les actions institutionnelles sous tutelle des collectivités et de l'état, comment développer une troisième voie : celle de l'économie créative solidaire » - rôle de l'éthique, de l'Unesco, refus de parler, penser, « nos » cultures face aux autres

mais je n'en pouvais plus, et suis rentrée m'allonger un moment et vaquer un minimum, après avoir noté ces repères pour ancrer mes souvenirs et achever de décourager mes lecteurs.

Tourné un peu en rond en cherchant le repos, et départ vers l'opéra pour ce qui fut un moment de bonheur.

Deux longues silhouettes minces, Susan Manoff au piano et Nemanja Radulovic, violon, pour trois sonates de Beethoven.

Lui, grande bouche souriante, paupières mobiles, crinière de cheval sauvage, silhouette dégingandéequi se plie, se courbe, jouant presque à l'excès l'image de la musique, comme un comédien, le sachant et donc désarmant, et surtout merveilleux musicien. La parfaite fusion des jeux, du dialogue.

Le concert débutait par la sonate n° 8 (vision brigitienne, chant, simplicité apparente et harmonieuse, quasi rusticité), l'attaque juvénile de l'allegro assai, la douceur (manquait peut-être un peu de tourment) du tempo di minuetto et la malice (là le coté comédien s'accordait parfaitement avec le jeu) de l'allegro vivace.

Et puis la sonate n°5, le Printemps, et leur jeu rafraîchissait sans heurt l'allegro si souvent entendu. L'accord entre les musiciens toujours délicieusement parfait, dans les petites ruptures de l'allegro molto.

Je pensais en rester à ce plaisir et rentrer, les 20 minutes d'entracte me semblant de nature à réveiller les mauvais cotés de carcasse, mais je suis arrivée à les occuper en discutant(très peu) et obtenant, choisissant, une place après la date limite de réponse pour un concert lyrique auquel j'étais invité. Ce qui m'a permis de rester pour la belle, complexe, sonate n°7.

Et je ne pense pas que cela soit dû (sauf à la marge) à ma petite fatigue, qui fait le vide, rend disponible.

2009-11-21T00:03:00.006+01:00

Tellement surprise, poussant la porte sur rue, d'être dans un mur de motos de pandores, que point n'ai pensé, puis n'ai osé, sous l'oeil desdits pandores, qui discutaient en face, devant le portail latéral de l'Hôtel d'Europe, les prendre en photos (et au retour ils avaient disparu, aucun important du forum de la culture ne doit finalement être mon voisin).

Je partais, dans une fin d'après-midi qui faisait le ciel transparent, vers la Collection Lambert, pour écouter, à l'arrière d'un groupe m'empêchant de les voir, Robert Combas dialoguer avec Eric Mézil, apercevant tout de même, en raidissant tous les os de ma colonne vertébrale, les boucles grises de Combas, et parfois ses joues de puto (grandes expositions annoncées pour dans deux ou trois ans).

Mis en demeure d'expliquer sa fraicheur allègre (du moins celle de ses débuts, restriction assez peu évidente), il réplique, avec un bon fort accent soigneusement préservé, qu'il ne sait pas répondre, ce qui semble relever du bon sens.

Assez jouissif de retrouver dans ses mots ce qu'était le contact inexistant avec l'art contemporain, et nos aspirations, dans nos villes du Sud, (Toulon me semble avoir été peut-être pire que Sète), dans les années 60.

Dialogue assez vivant et intéressant, de bonne tenue, que j'écoutais en regardant, par delà la façade vitrée, des écharpes roses flotter peu à peu, puis s'effacer au dessus des platanes et du bâtiment principal.

Suis sortie, un peu avant la fin, pour avoir le temps de faire un minimum de cuisine avant de repartir pour le Chêne noir, assister à « Ernesto Che Guevara, la dernière nuit » de José Pablo Feinmann, mise en scène de Gélas.

En longeant le théâtre, j'ai été dépassée par un petit car noir mugissant, et j'ai du récupérer mon coeur et le mettre en place, que je suppose ne pas être sans rapport avec les voitures qui grimpaient la rempe du palais pour déverser leurs importants passagers devant la porte et redescendre stationner, en une file presque impressionnante sur la place.

« Feinmann imagine une rencontre entre Guevara et un historien d’aujourd’hui dans le contexte historique des dernières heures du Che. Prétexte à faire un bilan en s’interrogeant sur le thème de la violence comme instrument d’action politique. Cette pièce emblématique du baroque, cher aux sud-américains, nous entraîne dans une succession de situations où vont apparaître les nombreux personnages ayant compté dans la vie du Che. Les échanges parfois violents, parfois sarcastiques mettent à nu les contradictions, et pimentent la dialectique qui nourrit l’action. Humour et dérision sont sans cesse au rendez-vous. » selon le programme sur le site, et, plus précise, la note d'intention de Gélas, que j'ai lue en rentrant est sur http://www.arts-spectacles.com/20-au-29-novembre,-Ernesto-Guevara,-La-derniere-nuit-de-Jose-Pablo-Feinmann,-au-theatre-du-Chene-Noir,-Avignon_a3535.html

accueillis par un immense portrait du « Che », par Anne Goyer (une avignonnaise) comme les belles toiles exposées dans le foyer, qui bascule pour se poser sur le plateau et faire place à un fond noir parsemé de petites lumières, le décor se limitant à quelques bottes de paille que l'on dépose à gauche et une chaise à droite occupée en général par Jacques Frantz dans son rôle du professeur Andrès Cabreira, (il joue aussi Fidel Castro et Matthews un journaliste qui avait rencontré le Che), lourd, sobre, excellent, comme l'est également Olivier Sitruk en Che. Le reste de la distribution, qui est presque réduite à des silhouettes, est impeccable, la mise en scène efficace et intelligente. Un beau texte sur la violence (qui pour pinailler me semble s'adapter imparfaitement au cas du Che, dont les admirateurs en général rêvent de révolution, sans autre violence, et parce que à l'exception du « sentier lumineux » et de la Colombie actuellement, la plus grande partie des victimes de la droite en Amérique latine avaient justement choisi le bulletin de vote).

2009-11-20T00:03:00.011+01:00

Me suis jouée, intérieurement, pour qu'elle soit imaginative, riche, complexe et débarrassée de mon incapacité à émettre note juste, une petite musique avec tout plein de friselis, bien solidement cantonnés dans leur liberté allègre, claire mais nourrie d'ombres, de matité, sur un sostenuto lumineux et mouvementé, en regardant une image de l'extérieur où je renonçais à me risquer jeudi matin.

doliprane, chocolat, et pourquoi j'aime lire Bertrand Redonnet.

Je l'avais découvert via publie.net et « Chez Bonclou » http://www.publie.net/tnc/spip.php?article107 et la présentation de François Bon

« Bertrand Redonnet est d’ouest aussi, mais vit en Pologne. Comme s’il lui avait fallu l’écart pour revenir sur les lieux en partage, ces noms dont nous sommes collectivement dépositaires.

… Ainsi, dans ce texte, le Port des Gueux dans l’île d’Oléron croise des ossements inconnus découverts en Pologne. Ainsi, Damvix, pays de Gaston Chaissac ou de mes grands-parents maternels, ou la symbolique du loup en Deux-Sèvres comme en Pologne. »

et puis j'avais goûté ce style ferme, poétique, d'une simplicité apparente, l'érudition détachée à en paraître inventée, la réflexion sans insistance sur le monde, l'attachement au passé, qui n'est pas réaction mais tri http://brigetoun.blogspot.com/search/label/bertrand%20redonnet (à la fin ou au milieu des billets)

une parenté - ou cousinage plein de curiosité, étrangère que je suis aux paysages de l'Atlantique (même si les connais, les goûte, mais sans les porter) et encore davantage à ceux des campagnes polonaises (je me découvre de plus en plus profondément, mythiquement et charnellement méditerranéenne, alors que finalement je n'y ai peu vécu et seulement dans le Var, à Alger et aux alentours et, le temps de naître et de faire quelque pas, en Corse)

En vrac :

« De lourds dictionnaires ayant été consultés derechef au détriment des minces actes notariés, on en vint à dire que l’endroit avait été travaillé jadis par deux ancêtres peu scrupuleux, l’un ayant fait reculer le bois des Essarts et l’autre, au contraire, l’ayant laissé gagner sur Les Renfermis. »

...

« Cet accent sur le n fait notre « gn.». La bourgade et sa basiliquee eussent-elles vécu sous nos climats que Kode se serait sans doute fait appeler Kodègne et que nous aurions eu bien du mal à vouloir pénétrer ses secrets patronymiques.

Mais nous sommes dans une lecture slave et To de en lituanien, signifie « Il fait jour.» Il faut dire que par l’union de Lublin, scellée en mille cinq cent quarante neuf, la Pologne et la Lituanie constituaient un seul royaume. «

Je le suis sur son blog « l'exil des mots », http://lexildesmots.hautetfort.com/ goûtant les passages repris de « le silence des chrysanthèmes », cette évocation de l'enfance et l'adolescence dans les campagnes de l'ouest, en des temps de transition entre le monde actuel et la civilisation de ma propre enfance, quelques années plus tôt, je pense, avec une netteté dénuée de nostalgie qui me baigne pourtant dans la saveur de cette époque, qu'il faut avoir vécue pour que nos corps se souviennent de la ressentir.

«Quand, fraîchement retourné et fumé, on abandonnait le potager aux pluies et aux gels, les grands migrateurs traversaient en direction du Sud le ciel en déclin, la rivière réapparaissait plus limpide et plus cristalline que jamais, les feuilles des bois prenaient leurs tenues d'adieu et les brouillards s'attardaient plus longuement sur les champs. 

Le décor du grand mouvement des choses était ainsi dressé pour que la lame d'un implacable couteau s'enfonçât dans la gorge graisseuse du cochon, tranchât l'artère et fît jaillir le sang dans de larges poêles vinaigrées que des femmes remuaient énergiquement pour en interdire la coagulation. »

entremêlés de réflexion sur notre histoire, vue de Pologne et des pays de l'Est, avec des retours vers l'ouest de l'origine, d'une chronique de sa vie actuelle, et d'un regard un peu distant sur nous.

et il y eut, ces jours-ci, la lecture de « Polska B dzisiaj », http://www.publie.net/tnc/spip.php?article279 voyage en Pologne, découverte des pans d'histoire souvent cruelle qui se superposent, et nourrissent toujours les campagnes à côté de la ruée dans notre modernité consommatrice, et la vie lente dans son village perdu à l'Est du pays, où il est accueilli mais comme étrange étranger.

Les paysages et les gens, écrits sobrement, et la réflexion qui colore tout et sourt de tout. Le charme (au sens entier) et la découverte de ce que nous (je) connaissons si mal que presque pas.

« L’automne flamboie. Le jaune des bouleaux, le vert des pins et le rouge des chênes se disputent la vedette. Une huile au couteau. Une palette épaisse et si rude qu’il faut prendre du recul, sortir un peu de soi pour en goûter tout le langage. Pas comme cette aquarelle subtile de nos rivages où les vapeurs océanes diluent les couleurs et liquéfient la lumière qui ruisselle dans l’espace vide d’entre les choses, mais aussi sur ces choses elles-mêmes et sur nous-mêmes. Les paysages des bords de mer fusionnent le spectateur et le spectacle dans un même flux réfléchissant le monde.

Les paysages continentaux, eux, sont plus extérieurs, modelés par la terre et par une intelligence rustique entre les arbres. »

... »J’ai souvent dit qu’ayant marché à l’envers, d’ouest en est, je goûtais ici les charmes succulents d’un retard accumulé sans avoir eu à en souffrir les désagréments, le pays bouclé derrière le rideau de fer et fermement bâillonné, les étalages quasiment vides, juste pourvus du strict nécessaire,.. »

et, après la visite d'un haras et l'histoire de ses vicissitudes à travers les dominations, occupations, régimes :

« J’imagine l’humiliation transmise de générations en générations, nous qui n’avons pas tout pardonné des guerres de cent ans aux Anglais ! En plus, les Polonais ne sont pas comme ça. Ils sont ailleurs. Il me semble que les exigences du monde moderne ne pèsent pas lourd sur leurs épaules. Ça les rend inciviques, tricheurs impénitents, la désobéissance érigée quasiment en devoir moral. Car elle fut longtemps liée à la survie, la désobéissance. »

«J’étais sûr que oui, ça me plaisait d’en être sûr et je le regardais décliner ses phrases et ses mots nostalgiques et je me disais que l’histoire, les luttes, les trahisons, les échecs, les vérités, les morts, les prisonniers, les réussites, les idéaux, les tactiques, les alliances, les buts, les systèmes, tout ça, c’était les hasards du réel, les leurres d’un prisme déformant et que les hommes n’entendaient rien, absolument rien à la mise en scène de leur propre destin. Ils étaient des ombres. Des balbutiements. »

Il y a le calme du village, un peu rude : « L’air ce matin-là était figé à moins vingt. L’orme gigantesque sur ma gauche touchait le ciel de ses grands moignons gelés, tout ruisselants de lune. Il était quatre et demi. »

et puis de belles pages, un peu comme une peine dans une brume déserte, une peine indicible du rare visiteur, sur un trajet vers les restes du camp de Sobidor, la rencontre, dans les bois, des rails, de la gare.

Pardon, je vais d'un extrème à l'autre

2009-11-19T00:02:00.003+01:00

Paumée, Brigetoun, et peut-être Brigitte, ne sont pas là, mais creusent, vers le rien, sauf quand se pelotonnent.

Sont tristes, vieux et dolents comme le monde.

Et tant pis si cela ne doit pas se dire.

2009-11-18T00:01:00.004+01:00

De Florence, marqueterie

n'eut jamais cette finesse.

Matin, Nature m'a servie

De bleu, de vert et de rousseur,

yeux emplis, me vint souvenir

de Florence, marqueterie

J'ai laissé soupir me venir,

léger, car n'était plus l'heure,

matin, Nature m'a servie.

Et j'ai goûté frémissement

qui courait si doucement,

ne le peuvent marqueteries

Matin, nature m'a servie.

Quand je serai plus vieille,

doucement, je m'en irai.

D'hésiter je finirai

quand je serai plus vieille.

Quand plus je n'aurai de miel,

doucement, je m'en irai.

Dans le vent, sous le soleil,

en silence le voudrais,

quand je serai plus vieille

doucement je m'en irai

Comme je lisais les contributions envoyées en réponse à la dernière consigne (des vers débutant par « quand je serai plus vieille » sur le site généreusement ouvert par Marc Zaffran ou Martin Winckler http://wincklersblog.blogspot.com ces mots ont dansé dans ma tête, et j'ai fini par oser les polir un peu et les envoyer – tremblant pour eux de leur voisinage avec certains des forts et fermes poèmes, et comme, ma foi, bons ou non, ils me plaisaient, je leur donne une seconde chance ici, et leur joint un compaing laborieux.

2009-11-17T00:04:00.015+01:00

Matin doux, nuageux, nuages qui se sont promenés, écartés, sont revenus sans que le vent qui les mouvait soit perceptible, sans que l'humidité vienne, juste une petite fraicheur sur mes genoux, à travers la laine des collants, pendant qu'assise devant la fenêtre entrouverte, je note ceci.

Et un peu avant midi la lumière a conquis, furtivement, un peu de force, une petite gaité sourdant dans la mollesse assez tendre du jour.

Les parutions ou re-parutions arrivent en bouquet sur Publie.net et j'y ai flâné, un peu.

Alors, fuyez ou prenez une grande inspiration.

Comme les nouvelles couvertures de deux petits textes de Régine Detambel qui m'avaient été distraction de belle facture :

« Blasons d'un corps masculin », détournant, actualisant, les blasons du corps féminin des poètes humanistes, érotisme mâtiné d'ironie tendre, précision méticuleuse http://www.publie.net/tnc/spip.php?article119 et pour me souvenir de ma première lecture http://brigetoun.blogspot.com/2008/04/la-fivre-navait-laiss-derrire-elle.html

« Quand elle frottait ses dents contre les siennes, elles avaient des vertus d’écho et de miroir qui multipliaient les petits chocs. Ils résonnaient dans son crâne, lui faisaient battre les artères. Elle cognait comme un oiseau au bec aigu sur un noyau de fruit bosselé, pour le casser, l’ouvrir, en tirer l’amande lumineuse.» d'autres lieux sont explorés.

Et l'autre, « les corpulents », qui ne m'encourage guère, http://www.publie.net/tnc/spip.php?article133 et, pour une première allusion sur « paumée » http://brigetoun.blogspot.com/2008/11/une-grosse-dame-drape-dans-le-manteau.html recueil de 21 textes, parfois écoeurants, mais à l'écriture toujours maîtrisée, cruelle sans méchanceté, d'une belle drôlerie sans mépris, ou léger, ou teinté de pitié empathique, descriptions des corps pris dans la société. Et parfois, cela peut être goûteux ou le promettre comme la grasse et jeune putain

« Une jolie fille avachie, dont l’énorme cul adoucit les formes vives d’un monde absurdement agressif, une grosse tout encombrée de sa propre poitrine et massivement fragile avec le léger dôme de sa tête sous le maigre couvert des cheveux décolorés. Une formation blonde sur une assise trapue, le cube sous la coupole. Moins une fille qu’une meule. Moins un corps qu’un amoncellement de fruits tous bons à manger. »

Il y a la mise à jour de « seul comme on ne peut pas dire » d'Arnaud Maïsetti, http://www.publie.net/tnc/spip.php?article65 lecture de « la nuit juste après les forêts », lecture importante, qui dépasse mes capacités de concentration actuelles http://brigetoun.blogspot.com/search/label/arnaud%20maïsetti

Il y a :

« Pluie d’été si bonne pour les champignons, une vapeur un organdi petit souffle descend de là-haut SanPedrone, empêtré bientôt clair,

JE PENSE : SEUL UN PETIT RUBAN DE CHACUN, PLANTÉ SUR LA TERRE, TOUT DE SUITE GAILLARD AU VENT, VITE POURRI,OU RIEN ———–––––––––«

un peu de « Toi, tu ne vieillis plus, tu regardes la montagne » d'Hélène Sanguinetti – photos de la montagne regardée et, pour chaque jour, poème en vers ou en prose, précision des mots, les jours, la vie et sur http://www.publie.net/tnc/spip.php?article285 on a, non seulement les fichiers, une belle présentation, des liens, mais aussi et presque surtout sa voix calme détaillant son texte.

Il y a, nouveauté encore, les 35 pages, lues dimanche à l'aube, de « sur les quais » de Jacques Josse http://www.publie.net/tnc/spip.php?article283 dont j'avais aimé « les dormants » http://brigetoun.blogspot.com/search/label/jacques%20josse, toujours cette belle écriture, toujours la mer, et la terre proche, toujours la mort, toujours le neutre nourri de ce qu'on dit à peine, la simplicité,

« Peu après minuit, le chien s’est mis à hurler en bondissant, pattes en l’air, torse soulevé (seule sa chaîne le retenait au sol) en bavant vers la rangée de peupliers. Un peu comme s’il avait détecté une présence, une ombre, un rôdeur planqué derrière les arbres. Mon premier réflexe a été de frapper sur le radiateur puis de cogner du poing contre la cloison qui sépare nos deux chambres en lui demandant d’aller calmer son dogue. Ce n’est qu’en ouvrant la porte et en voyant le lit vide que j’ai compris qu’il n’était pas rentré et qu’il gisait sans doute déjà au milieu des casiers qu’il était parti relever, vers dix heures, juste avant de se coucher. «

Et cela tourne vraiment par trop à la liste, mais je voudrais parler de Bertrand Redonnet, dont j'ai lu le deuxième texte il y a une semaine, dont j'aimais le premier, dont j'aime le blog, mais j'y reviendrais.

Et puis ceux que je lirai parce que j'ai aimé les textes déjà publiés.

« la voix de Paola » de Patrick Froehlich (sur les peintures de Paola Hivelin), par curiosité, un peu, et beaucoup pour «distance silence » http://www.publie.net/tnc/spip.php?article94 et http://brigetoun.blogspot.com/search/label/patrick%20froelich (après la dernière photo) parce que je l'ai lu et re-lu plusieurs fois.

« elles sont là dans le silence, pas loin d'ici, tout près, et rien, mais alors rien ne ravive ce silence que soi-même, leur silence irradie sur une des collines de Lorette, leur silence irradie sur Lorette, sur soi, beaucoup des habitants ne sont jamais venus ici, cette colline, elle se voit de partout avec son immense forêt qui la recouvre, et l’église octogonale, on la devine au-dessus de cette forêt, derrière les peupliers en hiver, »

« écrits de la cage » http://www.publie.net/tnc/spip.php?article174 de Michèle Dujardin, qui reprend, en troisième partie «alors j'ai dit au maigre » http://brigetoun.blogspot.com/2008/11/en-souvenance-rveuse-et-obstine-pour.html pour ce texte, sa poésie grave, et violente, la présence du corps

« mais on dansait, sous les omoplates ça charriait des grains, des calculs d’infinis à huit faces que tu réduisais dans mes pupilles malades à leur expression première : un pleur, infiniment lourd au bord d’un cil infiniment courbe, c’était beau dans le noir. »
et pour "Abadôn".

Et j'en reste là, soufflez si avez suivi.
Oh, j'oubliais, ça y est c'est officiel, il n'y a plus de direction du livre au ministère de l'animateur culturel, le livre dépend des médias

2009-11-16T00:01:00.008+01:00

« Le silence qui préside à la composition des livres ne s'est pas condensé en eux, le silence auquel donne cours leur lecture ne s'est pas ramassé en eux : les livres proviennent d'une réticence de bouche au sein des langues, au regard de la voix qui plonge le silence du monde dans un silence autre. Dans un silence qui n'a pas la voix pour échelle. Ils répondent à la fois du mouvement de se taire, et d'une réticence de la langue.

….

Le caractère sauvage, inaccultrable, an-anthropoïde, non vivant, du silence... » Pascal Quignard

mais faiblette suis, et sujette aux vertiges, adoncques mon antre a toujours bruissé, doucement, et je m'appuie sur des sons, musiques ou voix, qui me rendent possible de creuser le silence de ma solitude pour entrer en lecture, et ne plus entendre.

Au vrai, ne lis pas tant en ce moment, suis attente de rien, une vieille vache mélancolique et de taille fort réduite.

Amis, je regardais, dans le lent de chez nous,

le mur qui blêmissait sous le pas des heures.

Dans le monde couraient hommes, cris et bonheurs,

amis, je regardais, dans le lent de chez nous.

Par ma porte glissait l'air frais que rendait doux,

le mur qui blêmissait sous le pas des heures.

Et le jour a passé, sans même une attente,

bruissant de rien, en longue coulée patiente.

Amis, je regardais, dans le lent de chez nous,

le mur qui blêmissait sous le pas des heures.

2009-11-15T00:02:00.004+01:00

Au terme d'une journée un peu brumeuse, un rien dolente, obstinément oisive, sans assez d'esprit pour en avoir honte, je le rencontre en cherchant une image, le regarde et le trouve bien trop peu indéterminé pour avoir la présence nécessaire.

Non, ce n'est pas « Palafox » qui, sous prétexte qu'il a été écrasé, à la fin du livre qui m'a tenu compagnie à mes moments de lucidité, et qu'il n'est donc peut-être, on peut le supposer, jamais sorti de ces pages, se refuse toujours à être identifié, à se manifester « même si nous n'ignorons pas qu'il peut vivre fort longtemps sur les réserves de graisses stockées dans ses deux bosses (lesquelles contribuent accessoirement à lui donner cet aspect repoussant déjà si souvent mentionné).... Quelques plaisantins prétendent l'avoir aperçu, qui s'avèrent incapables de le décrire ou crayonnent des portraits-robots fantaisistes, plus ou moins inspirés de l'ornithorynque, du tamanoir, du coelacanthe... D'autres pistes qui semblaient plus sérieuses nous conduisent, la première à une poularde, la deuxième à un mouton noir, la troisième à un ragondin. » et puis il y a eu ce témoin qui « a bien failli aplatir un étrange petit animal lumineux, à fluorescence verte, qui lui a échappé de justesse et c'est envolé en zigzagant dans la nuit. Nous identifions Palafox, la description concorde, ça ne peut être que lui, il se sera dépouillé de sa fourrure hivernale ».

Mais les paysans, Algernon, les savants, Maureen, Olympie et leur scribe Eric Chevillard, s'égarent ou nous égarent, parce qu'il ne faut pas oublier que Palafox a une masse considérable et fuselée qui nécessite des quantités hallucinantes de plancton pour nourrir son gouffre, sans compter qu'il présente une certaine parenté avec un sanglier et que, après une mue, il apparaît « comme neuf, avec ses écailles lisses et luisantes, son dos vert amande orné de losanges noirs qui forment un zigzag parfait de la tête à la queue, les chevrons rouges de ses flancs, son ventre blanc crème immaculé », lui qui, toiletté à la lion, a remporté le premier prix grâce à sa belle couleur orange.

Il reste une constante, sa férocité, ou celle qu'on lui attribue, le soupçonnant de tous les crimes en y ajoutant « les troupeaux décimés, les greniers pillés, les étangs vidés, les basses-cours, bergeries, porcheries mises à sac et les vignes, les vergers dévastés, puisque le porc ne réussit pas les desserts.. » et une battue a été organisée : « les chiens paraissent déconcertés, désarroi rare chez le chien de chasse, en quoi il s'apparente à l'hippocampe, peu impressionnable lui aussi et qui ne s'en laisse pas conter lui non plus. »

Mais il me semble que ce jugement est un peu sommaire, il ne faut pas oublier que Palafox est un délicieux animal de compagnie, amoureux de sa jeune maîtresse Maureen ni qu'Olympie parvient assez bien à lui donner des habitudes de vie, à s'en occuper. Et puis, vraiment, vous trouvez qu'il a l'air féroce ?

2009-11-14T00:03:00.011+01:00

Fatrasie en mineur pour désarroi désœuvré

visage ailé,

silence parlé,

blondeur qui plane.

M'en vais vers le laid,

mon coeur bourrelé,

cheveux qui fanent.

Nos désirs sont en panne,

les clairons ont trop parlé,

les olives se damnent,

les matins sont bosselés,

les discours les trépanent.

bien entendu, cela ne vaut pas

"Je vi toute mer

Sur tere assambler

Pour faire un tournoi,

Et pois à piler

Sur un chat monter

Firent nostre roi.

A tant vint je ne sais quoi

Qui Calais et Saint Omer

Prist et mist en un espoi,

Si les a fait reculer

Deseur le Mont saint Eloi"

entre autres vers de Philippe, sire de Beaumanoir

M'en suis allée, dans la nuit qui s'installait à 6 heures du soir, voir une grande ombre passer en larges ondulations sur la façade du petit palais (ce qu'on appelle une mise en lumières par une jolie antiphrase), un peu trop tard pour une conférence qui m'intéressait moyennement, beaucoup trop tôt pour la visite nocturne (tenterai vendredi prochain si carcasse veut),

retardée que j'avais été par la découverte d'un vernissage à l'espace Vaucluse, vers lequel je suis retournée, y retrouvant des amis, échangeant des lambeaux de phrases, m'arrêtant devant quelques oeuvres qui me plaisaient

Exposition de peintres et plasticiens du Sénégal, du Burkina Fasso, du Liban, d'Haïti et français, sans que j'arrive à trouver quelqu'un capable de leur attribuer les oeuvres exposées

les organisateurs de ce petit festival "Terang'Art" (organisé avec l'appui du Conseil Général, de Novarte, d'Amnitsty, etc...) étant souriant et très sollicités.

Il y a eu et il y aura des concerts à Morières et Montfavet, auxquels je renonce, mais aussi, demain salle Benoît XII avec les frères Guissé (guitares et voix toutes de douceur) et Meissa barython-montagne, à l'immense gentillesse, que j'ai pu écouter un moment,

et puis, comme carcasse protestait, suis partie, après embrassades, et avant que mon sourire ne se crispe, avant la rencontre-débat qui devait suivre dans un restaurant.

2009-11-13T00:04:00.004+01:00

En passant, sensible suis à l'harmonie, les yeux glissant sur la façade.

Mais ils s'arrêtent, en rapide étonnement, et en repartant je m'interroge sur cette image qu'ils ont cueillie.

Fausseté, camouflage hypocrite... non, quelle outrance !

Hommage rendu aux règles et à l'ordre, composition musicale, mathématiques, proportions, chant.

Peut-être mais masque, maquillage, fard plaqué sur désordre.

Vie organique du plan, ordre raisonnable des volumes, sève, autre logique, croissance des pièces et dégagements autour de l'idée des gestes, pragmatisme et art de vivre - la lumière doit animer ces espaces en accord avec eux, non avec ce qui leur est étranger.

Mais pourquoi ne pas avoir produit sa coquille ?

Pour ton plaisir de passant, pour te présenter ce que l'on désire.

Mariage, durant à travers le temps, de deux pensées, deux volontés, noces improbables et réussies.

Reçoit ce qui t'es offert – mais je veux bougonner – rien ne t'en empèche, mais silencieusement.

N'importe quoi –

dit n'importe comment –

fait.

oui, mais sot.

Tiens, j'ai cinq mois.

2009-11-12T00:02:00.008+01:00

Sortir dans la surprise du ciel arrivé – cligner des yeux, les plisser – ne plus savoir si cette beauté, qui se creuse devant moi, garde trace de lumière, ou si le bleu puise dans le noir dont il est gros cette clarté exquise.

Dans une flaque de lumière surgie de fenêtres, ou d'une terrasse, ou d'on ne sait quoi, mais je m'en moque, le muret que je longe se dessine en sortant de l'imprécision, juste pour m'offrir une banale et douce plante endormie contre l'ombre qui s'étend, plus loin.

autre fois,

J'avance dans un reste d'humidité, dans l'inconfort qui serre mes épaules, dans la jouissance de mes pas, presqu'inaudibles, qui prennent possession de la ville délivrée des vies endormies, qui s'accordent doucement au silence, et je suis entre ce plaisir, cette petite griserie des humbles, puissance éphémère, illusoire et cachée, et la certitude qu'au bout m'attend un semblant de confort transfiguré tant qu'il n'est que promesse.

autre fois,

M'accompagnent les reliefs de nos vies et les bruits futurs, au bout de cette nuit, des camions et des hommes aux gilets jaunes, eux que j'ai rencontrés l'autre matin, ressortant du seul bar ouvert, secouant les épaules pour faire pénétrer en eux la chaleur douce d'un café, en échangeant des mots sans importance avant d'entamer leur circuit

autre fois,

En me laissant tomber du marche-pied du wagon je n'ai vu personne - je force la mollesse lasse et découragée qui m'a emplie quelques secondes à se durcir en mouvements, je suis la petite troupe qui avance vers le trou lumineux de la porte, et il est là. Je demande « où est Jean ?», il se penche vers mon sac « c'est moi qui suis venu – pourquoi ? » - « pour rien ». Fière de me croire neutre.

La camionnette monte en tournant pour sortir de la petite vallée, entrer dans les prés et les phares tracent des courbes dans le paysage, et puis nous entrons dans un bosquet, la forêt se referme, nous accueille, et les arbres tressautent avec les cahots qui tapent sous nous, nous nous taisons confortablement, je rentre mon bras et le bas de la fenêtre se ferme en claquant et je vois son épaule s'agacer un moment. Je regarde ses mains, et puis son profil, ce nez qu'il a.

Je dis « je suis contente », il dit « c'est beau », et c'est vrai, et puis il dit qu'il va faire doux et qu'on attend du monde, et puis quelques nouvelles de tous que je ponctue de petits sons. Je sens toutes les crispations de ces semaines se dénouer.

Longtemps après, et un peu trop vite, nous entrons dans la cour, descendons, fermons doucement les portes et avançons vers la façade noire.

autre fois,

Trop tôt levée, trop tôt partie, j'attends sur un autre quai, planté au coeur d'un espace qui m'est inconnu, le mauvais café s'efface, et mes yeux s'éveillent doucement en essayant de suivre la transformation du ciel, mais bien sûr ce n'est pas possible.

2009-11-11T00:02:00.009+01:00

petite chose asociale et transie, après charroi de bocaux, papiers et cartons, vers les remparts voisins, dans un petit vent froid et sous un ciel moutonneux, me suis renfermée dans mon antre solitaire, un peu cotonneuse et fumant trop - vide, de mon petit vide plat, je reprends sans presque les voir des images en réserve, au hasard, ou loupées, et m'en sert comme ponctuation entre les traces que, curieuse et papillotante, je garde de lectures picorées.

Nicolas Vasse, http://nicolas-vasse.blogspot.com/, en recherche pour sa peinture, s'est offert une encyclopédie de la peinture chinoise, et cite sur Facebook des passages des traités des peintres anciens, ce qui m'a renvoyée à « Souffle-Esprit » de François Cheng, ce petit recueil de passages des mêmes qui traîne toujours dans un des rayonnages « en vigueur », et je lui réponds par des sentences, mais ne crois pas avoir repris ce beau petit concentré (l'un des moins directement poétiques)

« Montagnes et eaux, herbes et arbres, procédant de la création naturelle, incarnent le Plein. L'artiste qui appréhende l'univers par l'esprit, et dont la main obéit à ce même esprit, incarne, lui, le Vide. Oeuvrant au sein du Plein, l'artiste doit fait paraître le Vide dans sa qualité d'être et de non-être de son pinceau-encre. Les Anciens comprenaient bien cela. Eux savaient rendre les coloris des montagnes et des arbres, la vivacité des eaux et des rochers ; et de plus créer par-delà Ciel et Terre une aura mystérieuse. Au gré de leurs inspirations, les traits qu'ils traçaient se dépouillaient toujours du superflu et conservaient l'essentiel ; ils attiraient le Vide originel et captaient les images invisibles. » Fang Shih-shu (dynastie Ts'ing)

et, passez, parce que longuette je vais être, dans le soir qui descend, car me plaît de noter que, dans cette petite case de ma mémoire, j'ai trouvé le mouvement, la danse puis, en sautant dans mon brouillard interne, sur un chemin assez peu linéaire, j'ai repris ces soirs-ci « le théâtre et son double » d'Artaud, en commençant par « le théâtre balinais »

« Chacun de leurs mouvements trace une ligne dans l'espace, achève on ne sait quelle figure rigoureuse, à l'hermétisme très calculé et dans celle-ci un geste imprévu de la main met un point.

Et ces robes aux courbes plus hautes que la fesse et qui les tiennent comme suspendus en l'air, comme piqués sur les fonds du théâtre, et prolongent chacun de leurs sauts comme un vol.

Ces cris d'entrailles, ces yeux roulants, cette abstraction continue, ces bruits de branches, ces bruits de coupes et de roulements de bois, tout cela dans l'espace immense des sons répandus et que plusieurs sources dégorgent, tout cela concourt à faire se lever dans notre esprit, à cristalliser comme une conception nouvelle, et, j'oserai dire, concrète, de l'abstrait »

et je dérive vers un autre regard occidental porté sur un théâtre oriental, avec Georges Banu dans « l'acteur qui ne revient pas », et la sueur du corps de l'acteur ou du danseur

avec le kabuki .. »Il y a là une forte dépense corporelle, mais le visage peint dissimule la sueur dont les gouttes perlées s'estompent dans le blanc du maquillage. On peut les apercevoir seulement si on est tout près. Le visage qui camoufle les traces de l'effort s'apparente alors à l'oeuvre d'art.. »

… « Dans le buraku, par contre, la sueur du récitant fait partie de la beauté même de sa prestation. Il crie, chante, pleure, se lamente, jouant tour à tour les jeunes et les vieillards, les pères malheureux et les femmes abandonnées... N'étant pas assimilable à un seul personnage, sa sueur ne pénétrera jamais dans la fiction, pour rester seulement de ce côté-ci, du côté du travail du conteur. Si elle est extérieure à la situation jouée, elle n'est nullement extérieure au spectacle. Elle en accroît la puissance.... »

.. »Tanaka Min danse le corps couvert d'une fine couche de terre qui l'apparente à des êtres obscurs, nocturnes, auxquels souvent le bûto assimile l'espèce humaine... Il bouge lentement, avec de longs moments de concentration presque immobiles et, assez vite, la rosée de la sueur surgit... Le corps dégouline, mais la sueur en même temps le lave de la strate de terre, le nettoie, le purifie. A la fin l'eau des muscles à tout emporté... « Le signe qui saigne » dirait Danièle Sallenave."

et, comme j'en étais arrivée à un danseur japonnais, j'ai relu les quelques pages de la belle méditation d'Ushio Amagatsu « dialogue avec la gravité », jusqu'à la fin :

« Immobilité et mouvement, absence ou présence du son, ténèbres et lumières ; incessantes variations, perpétuelles oscillations du temps et de l'espace que l'on reçoit dans la frontalité. Entre les deux côtés, entre le regardant et le regardé, quelque chose doit advenir, vers quoi tend le corps dans son dialogue avec la gravité ; et c'est parce qu'il n'affronte là qu'une absence, que le corps est là, comme ce qui rend présent le monde. »

et puis suis allée fermer les volets de la cuisine sur la nuit précoce.

2009-11-10T00:03:00.009+01:00

En ce jour, à l'aube, le vent qui tapait dans ma cour m'a jetée, chemise de nuit claquante et pieds dansant sur le froid des dalles, dans la légère lueur de la nuit, vers un tas de feuilles et une évacuation à protéger.

En ce jour, j'ai regardé en essayant de ramollir une navette dans mon café, un hibiscus qui avait décidé de ramper et l'hampe dégingandée de mon olivier cabochard qui dansait en fouettant l'air qui la violentait.

En ce jour, j'ai vu que poids je prends, et me suis risquée dans nos rues, et les pavillons de l'hôtel d'Europe claquaient en brutaux tressautements, pour me saluer.

En ce jour, entre les vagues de calme, les végétaux grimpant sur la face des Halles étaient parcourus de risées qui détaillaient leur beauté.

En ce jour, j'ai rencontré Cheikh Sid Mourad el... et je l'ai regardé timidement parce que j'étais tombée amoureuse de sa ferme verticalité, de ce maintien qui assumait dignement et silencieusement l'étrangeté, pour lui, pour les pierres et pour moi, de sa présence brusquée dans mon coin. Et comme je restais là, fouettée par une petite rafale qui les ignorait, un échange est né entre moi et son compagnon – qui restait un peu en arrière, au milieu de petits dessins – vague échange auquel il s'est joint, et nous sommes entrés, un moment, fugace et sans durée, dans le rêve.

Et puis suis rentrée, sans que nous puissions échanger de cadeaux.

En ce jour je voulais dire la réussite de «voir B et autour » de Christine Jeanney http://www.publie.net/tnc/spip.php?article282 (elle qui a si flatteusement parlé de « paumée » le 6 novembre, le seul rapport étant dans la qualité de son écriture), un court texte où l'histoire d'un homme, d'un peintre, de deux femmes, deux villes, des ateliers, se retrouve dans sa peinture, ou l'influence, et les descriptions précises, sensuelles, des oeuvres sont de petites incises qui s'intègrent dans le flux des pensées, comme, lors de la rencontre avec Galathée, qu'il suivra

« Femme ennuyée

Le fond de la toile est recouvert de tourbillons à dominante vert oxyde de chrome. Devant ce mur en mouvement, elle est installée de face. Son visage et son cou longilignes s'étirent, hommage à Modigliani, quoique ses yeux aveugles ne soient pas blancs, mais emplis d’une mosaïque de violets de cobalt dégradés. Son corps est penché vers la droite, déséquilibré. Ses bras

minces, démesurés, encerclent sa tête, ses manches sont d'un rouge profond. »

ou plus tard, un peu avant la fin

« Double renouveau

Sur fond bleu de Cyan, une ligne centrale verticale noire se double d’une ligne de violet cobalt qui délimite très nettement deux zones. C'est un tableau coupé en deux. La partie gauche est faite de carrés blancs plus ou moins grands et plus ou moins droits. Ils contiennent des figures humaines stylisées de postures variées, alternativement bleu outremer et rouge primaire. C'est le même assortiment de carrés dans la partie droite, chacun d’eux remplis de formes géométriques ébauchées, en jaune primaire et vert oxyde de chrome. Une vision large de nos deux ateliers, celui de Galathée et le mien, côte à côte. »

2009-11-09T00:05:00.004+01:00

Je musais, et m'ont arrêtée

des murailles de métal dur,

colorées comme fruits murs,

en châtaignes ornementées,

s'essayant à gracieuseté

mais blessantes comme des murs

car je musais, m'ont arrêtée

des murailles de métal dur.

Mais entre métal et bois était

trouée d'air contre ces blocs durs,

et j'ai glissé en un murmure

en ce trou moussant de clarté,

car je musais, m'ont arrêtée

des murailles de métal dur.

BOUH !

2009-11-08T00:06:00.008+01:00

J'ai commencé, je ne sais plus exactement quand, en juin ou en août je pense, de recenser sur « Babelio », sans ordre, un peu pour vérifier quels sont les livres que j'ai gardés (et ça aurait été bien si j'en avais profité pour ranger un tant soit peu), le contenu des rayonnages épars (http://www.babelio.com/mabibliotheque.php)- à vrai dire j'ai abandonné, pour y revenir ces temps ci, par moments, et j'ai découvert qu'il était possible de recevoir un livre, faisant partie d'une liste, à condition d'en parler. Oubliant que je n'étais pas trop capable de cela, décidant que cela ne m'engageait pas à émettre un avis docte et favorable, j'ai fait part de mon intérêt pour deux livres dont on parlait (que bien sûr trop de personnes avaient choisis pour que je sois retenue) et, ne sais pas trop pourquoi, peut être à cause de Depardon, pour le « testament d'un paysan en voie de disparition » de Paul Bedel, recueilli et mis en forme par Catherine Ecole-Boivin, aux Presses de la Renaissance.

Ignorant tout de Paul Bedel, qui semble, je l'ai découvert ensuite, avoir eu son moment de gloire avec un premier livre et un film, j'ai fait deux ou trois tours sur moi-même et j'ai plongé dans la lecture.

Avant de tenter de noter quelque trucs, en fin de lecture, j'ai eu la curiosité de regarder sur le net, et j'ai trouvé plusieurs liens le concernant, permettant de le présenter, Paul Bedel.

http://www.liberation.fr/portrait/010160409-hors-champs

http://www.pauldanssavie.com/

http://www.lahague.com/modele_decouverte.php?RubriqueID=3252

http://www.dailymotion.com/video/x4kuvp_rencontre-paul-bedel-partie-4_dating entre autres

et, sur le site de l' éditeur

« Paul Bedel pensait que sa vie n’avait servi à rien, puisqu’il n’a pas de descendance. Depuis quatre ans il est invité à des conférences et a accueilli plus de 7 000 visiteurs chez lui. À 79 ans ce sage nous offre son testament avec humour et clairvoyance. »

Et c'est sans doute ce qui m'a surtout plu en lui, ce bonheur qu'il a à transmettre, lui qui, après deux déconvenues sentimentales, à cause d'un certain amour de sa terre, et de la mer toute proche, si proche qu'on la voit des champs, parce qu'il y avait ses soeurs célibataires aussi, était resté avec elles, gardant les habitudes de culture apprises, sans trop de matériel, comme autrefois, y trouvant une sagesse (« Le vrai silence, comme là avec toi, ça te porte à l'apaisement de solitude, la réflexion donc. T'as la brise légère, elle te souffle sur le corps, tu entends beaucoup de choses dans l'air »), qui se disait « j'allais vieillir seul, sans même apprendre à personne mon métier. » et voilà que :

« ma descendance ce sont les gens qui viennent me dire merci, c'est une grande satisfaction, pas une fierté.

Ta fierté tu l'emmènes avec toi dans le trou, la satisfaction tu 'emmènes avec toi partout dans la vie. »

Au début, une petite gène de ne pas savoir ce qui, dans ce que je lisais, était sa voix, ses mots (malgré ses carnets qu'il évoque à la fin) et au premier chapitre je sentais que cela passait par Catherine Ecole-Boivin, qui, bien que bienveillante et familière de la région, n'est pas exactement de ce monde, assez démuni, même si les mots de patois sont repris abondamment. Mais cela s'oublie vite (et à la fin on a droit à un certain nombre de phrases recopiées des carnets)

Il y a, comme je m'y attendais, un plaidoyer pour ses méthodes (dont je ne suis pas certaine qu'elles puissent être totalement reprise par des jeunes soucieux de payer leur terre et de sortir d'une médiocrité assumée) - refusant de se voir comme « écolo » mais l'étant parfaitement - sans doctrine, avec de belles phrases, la dureté du travail, mais un plaisir presque sensuel.

« Un grain nature sous la dent ça ramollit comme un bonbon ; un grain de l'INRA ça te casse une dent !»

« Si tu abîmes une poignée de terre, c'est comme une cicatrice, tu t'en sors mais ça prend des années pour réparer ».

« Le fumier, tu sais qu'il est bon tellement il sent bon sur tes mains, tu en mangerais mais personne ne viendra te le voler, c'est pratique ».

alors si : « J'suis resté à la traîne du progrès ça pesait lourd parfois » il y a la fierté d'être reconnu et de recevoir des classes et de transmettre.

« Je serais juste content qu'ici des jeunes continuent à cultiver les cailloux ».

Il y a aussi l'habitude de tout faire soi-même, y compris une barrateuse à partir d'un moteur récupéré, parce qu'en vieillissant on n'est plus capable de battre le beurre aussi longtemps et régulièrement qu'il le faudrait.

Et puis il y a, et j'y ai trouvé autant de plaisir que lui, qui le raconte pendant un premier tiers du livre, la mer qui est là à côté et vers laquelle il s'évade pour la pêche à la main, au casier, à la ligne, et ses endroits cachés qu'il tient de son oncle, et « manger la mer », les homards, avec leurs petites pattes et le « goût très prononcé du fond de l'eau,"les poissons, (et les femmes s'occupent des crevettes). Et puis c'est bien puisque « les vents bons pour la terre ne sont pas bons pour la mer » et le contraire.

Et la mer, ses jeux sur les rochers, la pêche la nuit sont si bien dits que j'en étais heureuse avec lui et que c'est pour ces pages que pour moi le livre mérite d'être lu.

2009-11-07T00:01:00.003+01:00

En diagonales,

froid contre chaleur,

entre vie et mort.

Les pierre claires,

lourd humus sombre,

en diagonales.

La feuille jaunie,

le vert branchage,

entre vie et mort.

Un décor construit

par simple hasard,

en diagonales,

entre vie et mort.

2009-11-06T00:04:00.018+01:00

Ce mois ci "Paumée" accueille Christine Jeanney de « Tentatives » http://tentatives.eklablog.fr/brigite-celerier-ou-brigetoun-dans-tentative-de-vieillir-a779530

et je suis chez elle, toute aise dans cette élégance – dans le cadre des « vases communicants », échanges entre deux blogs le premier vendredi du mois.

pas un arrêt

Paumée, mais pas perdue.

Perdue, c’est la tête et le cou à la renverse, avec les rues qui tanguent et les murs qui ne tiennent plus debout. C’est les bancs qui ne sont plus des pauses mais des arrêts dans la folie des déplacements, dans la syncope des gestes désespérés.

Paumée, c’est lent. C’est jeter un œil, repousser la fumée d’une cigarette pour mieux voir. Lever son visage et l’incliner vers une balustrade, une gargouille, un portrait d’homme en habits, une statuette de danseuse, un masque romain aux yeux exorbités, un livre à couverture de cuir rouge, rouge ou grenat.

C’est marcher dans les rues hautes, voir le soleil en hachures sur les vitrines, avec le bruit de ses talons sur les pavés. Les pigeons s’envolent, les écrits restent. Prendre en photo des photos exposées, et les reflets qui posent d’autres formes par-dessus les reflets et se répondent. Apprécier. Et l’ouverture du ciel sur un perron, si bleu, les pierres tellement blanches, rien n’était prévu, même pas les aléas du tronc (et s’il s’était dépêché de faire surgir cette fleur rugueuse toute plate, son invention, juste avant que l’on passe ?).

Trouver un mot qui irait avec l’instant, faire une paire, comme dans ce jeu de cartes où il faut réunir celles qui se ressemblent. Et puis, jeter les cartes en l’air, tout le paquet, les regarder voler, se disperser, pluie de cartons, en trouver une cachée sous un porche, une autre posée sur une marche, monter cet escalier accidentel, se retourner, regarder à pleins yeux la vue qu’on a, depuis là, repartir.

Paumée, jamais perdue. Prête à prendre et à faire pivoter le goût des choses, prête à les mettre en place, côte à côte, jolie ronde, sur l’un de ces manèges à l’ancienne. Que ces choses se balancent en mesure, montrent leurs faces secrètes, et les angles morts, et les divagations. Les prendre, laisser glisser. À l’occasion, sur un banc, faire une pause, pas un arrêt."

2009-11-06T00:02:00.005+01:00

autres vases communicants ce mois ci (ceux dont j'ai connaissance)

Entre Balmalok http://balmolok.blogspot.com et Lignes de vie http://www.lignesdevie.com

entre Frederique http://www.frederiquemartin.fr et Humeur noirte : http://humeurnoirte.hautetfort.com/

entre Juliette Mezenc http://juliette.mezenc.over-blog.com/ et Cécile Portier http://petiteracine.over-blog.com/

entre http://enfantissages.free.fr et http://lameduseetlerenard.blogspot.com

http://36poses.org/ d'Annie Rioux et http://laviedangereuse.wordpress.com de Philippe Maurel

entre Joachim Séné http://www.joachimsene.fr/journalecrit et Pierre Ménard http://blog.liminaire.fr

entre à chat perché http://www.àchatperché.net/ et KMS http://kmskma.free.fr/

entre Zoë Lucider http://zolucider.blogspot.com/ et Anna de Sandre http://annadesandre.wordpress.com/ .

blogger est tête de mule pour les caractères

2009-11-05T00:09:00.010+01:00

une bâtarde

Cheminant dans l'idée du frimas,

amis, de repos nous vint désir

avant les temps de renfermement.

Près d'un grand pot de blancs cyclamens,

amis, deux chaises avons trouvées,

cheminant dans l'idée du frimas.

Manteaux ouverts, assis ou debout,

caressés par un rai de soleil,

avant les temps de renfermement.

Nous sommes restés un beau moment,

souriant, béats, car las nous étions,

cheminant dans l'idée du frimas

avant les temps de renfermement.