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el verbo tonto

2009-07-15T23:03:00.002+01:00

siempre hubo verbos
que no supe conjugar,
amar,
soñar,
tocar,
gritar,
recordar,
olvidar, ...,
imaginar,
a veces,
se me da bien,
aunque no tenga buenas ideas.
cerrar una herida
abriendo otra,
y tantas otras tonterias,
pensar que esos ojos
pueden secar lágrimas,
y tantas otras tonterias.

cinco minutos más.

2009-05-26T22:47:00.001+01:00

dame cinco minuto más
para que repita todo lo dicho,
tu belleza está en mi ojos
no en tu piel,
pensamiento cruel.
instantes que precipitan
letras asonantes,
rimas malsonantes.
necesito traductor para tus silencios,
para los míos,
escribo un diccionario.
sólo encuentro una palabra,
miedo,
mi miedo,
una palabra,
fe,
tras otra,
un tachón,
perder la fe.
tus ojos son la sombra de mi llanto,
cobarde.
parece tan fría tu piel,
tu presencia me hiela la sangre.
pensamientos coagulados.
necesito equivocarme,
estoy convencido que me equivoco,
es sólo eso,
sé que tu piel parece fría,
sólo en mis ojos,
que no pueden tocarte,
mirarte y poco más.
a veces en noches de insomnio
siguen viéndote aunque no estés.
a veces estás
y no te veo,
reflejas luz.
y otra palabra,
ceguera.
no lloran mis ojos,
llora mí piel.
tanta luz difumina los contornos,
las formas pierden sus nombres.
musa metálica.
el auto plagio me desgasta,
yo también pierdo las formas,
tanta luz desenfoca mis pensamientos
que fugan siempre hacia tu ombligo.
eres La menor para mis oídos,
incluso cuándo callas,
sobretodo cuándo callas.
es sólo gravedad,
el vacío que oprime mi pecho
absorbe la luz que desprendes.
dame cinco minutos más,
para mirarte en silencio.
en cada parpadeo,
un sueño fragmentado,
tus ojos miran silenciosamente.
despierto,
otra vez equivocado.
dame cinco minutos más,
insuficiente para explicar,
lo justo para soñar,
mis labios contarle a tu piel
todo lo que callo.
dame cinco minutos más de silencio
o dedícame un pensamiento cruel,
cada vez que vuelva a pedirte
cinco minutos más,
siente el tacto de las palabras
que soy incapaz de pronunciar,
en cinco minutos más.

la letra sale con sangre...

2009-04-22T23:14:00.003+01:00

... que hacer cuando tu sola presencia me duele; ¿emprender el camino del odio?, quizás sea el camino, aunque le duela a mí más que a nadie, quizás sea menos dañino que el silencio...

OLVIDO

2009-02-19T00:39:00.002Z

inóspito lugar al que me has deportado,
olvido,
tendría que hacer lo mismo contigo,
olvido,
pero si la memoria no falla,
imposible es olvidar lo no ocurrido,
pero igual olvido,
incluso más que los que no recuerdan,
tanto olvido que olvidé que un día suplicaste mi olvido.

finales

2008-12-31T20:58:00.002Z

cada verso,
una nota de suicidio,
cada paso,
una cruz en el calendario,
cada día,
día de difuntos.

(una frase larga, no me gustan los puntos)

2008-12-15T01:39:00.002Z

y por más anchas que caligrafíe las letras con las que intento explicarte el frío que siento al sentir que no sientes más que el frío que repelo cuándo no miras hacia dónde miran mis ojos, al ladito de tus ojitos cerrados que no quieren ver lo que ante el perfil de su nariz que tangencialmente corta el espacio tiempo, detengo la atención de mi mirada pocos centímetros más abajo, en la perfilada caligrafía de tus labios que sellados no quieren explicar el frío que recorre tu piel cuándo un frame de mi visión detiene el espacio tiempo en algún centímetro cuadrado visible de tu piel.

viejos recuerdos

2008-09-09T14:24:00.001+01:00

“si no disimulara bien (o tan bien),
en un mundo de cuerdos no duraría ni cinco minutos”

¿quién?, mi reflejo en el espejo.
¿cuándo?, cada mañana al despertar.

quizá si sobrevivo es que el mundo no está tan cuerdo.
quizá soy el único cuerdo del mundo.
algo así lo recordaría, quizá no lo recuerdo,
quizá ni estoy vivo y por eso no recuerdo.
quizá sólo mi reflejo está cuerdo.
quizá el quizá no lo usen tanto los cuerdos.
quizá ni siquiera tengo espejo,
no lo recuerdo.

no pude ser torero

2008-09-06T10:34:00.002+01:00

mamá, quiero ser poeta;
hijo, las flores muertas no huelen.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, los osos no hablan.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, hablar de amor es suicidarse.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, la rima murió el día que naciste.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, para eso te sobra sensatez.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, no te vuelvas ser de frases inconexas.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, así nunca conocerás la verdad.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, ¿quieres morir de soledad?

viaje al ocaso de la utopía

2008-08-28T19:25:00.001+01:00

las aspas del tiempo desmenuzan la verdad.
el sueño que pretende vivir despierto
está condenado a fracasar.
a dios, al comunismo y al amor en tus manos,
les espera el mismo final,
olvido,...,
olvido tras siglos de fe malgastada.
tantos pasos andados sobre aguas
no siempre transparentes.
Tanto deseo en vano...
Bienvenido al ocaso de la utopía.
dónde ya no caben sentimientos sin noción del tiempo,
dónde no puedo encender velas boca abajo,
no puedo, no sintiendo el aliento de u en mi nuca,
no puedo.
Bienvenido al ocaso de la utopía,
dónde ya no hay lugar para la contradicción.
No puedo andar a la pata coja sin dolor,
no puedo.
Siempre dolió más la muerte de la idea
que la muerte del ser,
duele cuando el sueño se convierte
en cadena de eventos catastróficos.
Bienvenido al ocaso de la utopía,
dónde no hay consuelo, ni de tinta ni de caramelo,
ya o hay regreso, ni huida hacia adelante.
Ver de cerca el sol tuvo un caro peaje,
casi nos quedamos ciegos,
así que esperamos una lluvia de estrellas cuadradas,
pero sólo cayó la luna.
Bienvenido al ocaso de la utopía,
bienvenido al nacimiento de un lamento eterno.

"preferiría ser una bicicleta"

2008-08-20T19:06:00.002+01:00

yo también.-

Cuentas Pendientes

2008-08-05T22:43:00.003+01:00

La fe mata,
la esperanza, su cómplice,
ante tu sonrisa,...,
me vuelvo hemofílico.
Entre realidad y yo,
grandes muros.
La suerte,
una psicópata hija de puta
que siempre cambia de vereda.
Y mis sentidos, sólo ocho,
insuficientes.
Mis neuronas, una y media,
cada vez más separadas.
Siete mil millas más allá de cualquier lugar,
¿cúal es nuestro hogar?,
lo más cerca, ninguna parte,
lo más lejos que quiero ir,
algún punto del perímetro de tu ombligo.

(escrito bajo el sol de la XXIIª Milla Urbana - 24-07-08)

tristeza

2008-03-12T23:07:00.002Z

tristeza,
la que se escribe con las letras de tu nombre,
tristeza,
la que crece bajo el frío de tu sombra,
tristeza,
la que suena a la melodía que canta tu silencio,
tristeza,
la que sabe a tierra dedesiertos cotidianos,
tristeza,
la que anda solitaria tras tus pasos,
tristeza,
la que refleja el desprecio de tu mirar,
tristeza,
la que pinta los colores de tu ausencia,
tristeza,
la que invade al fuego que no puede derretirte.

...palabras del maestro...

2008-02-10T23:02:00.000Z

"Si fossis terra creixeria en tu
i llevaria fruits d'una rara dolcesa,
seria fidel als camins que et solquen la pell
i als rius secrets que et travessen l'entranya.
Si fossis mar manllevaria el vent
per desvetllar-te remotíssims ecos.
Si fossis pluja et rebria tot nu.
Si fossis bosc estimaria l'ombra.

Només et tinc a tu. Covardament
t'invoco a plena nit amb les mateixes
paraules que temps ha. La lluna és groga
i em xucla el moll dels ossos. Tu retornes
com un record de mi mateix i em cauen
dels dits a terra, lentament, les restes
del temps caduc que he viscut sense viure.

Ara és l'hora vermella dels guerrers.
Marca la cera nova amb els dits lentíssims.
Estén-te a terra, acull-me.
Sense el teu foc cap foc no em vivifica.
Retorno a tu i els passos em ressonen
com si inventés camins per dins un claustre."

"Sempre és precari l'equilibri dels mots,
i molt més ara que tens la pell tan prima
i els ulls massa quiets i recelosos,
ara que cada roc és com una muntanya
i un cop de vent sobtat, un crit, un batre d'ales
alcen de nou el mur i et desalenen.
Sempre és precari, a voltes trist i tot,
l'equilibri dels mots, però hi retornes
i és l'única finestra que se't obre
damunt la pell del mar, l'eix invisible
que et contrapesa aquesta baluerna
del cos, feixuc de níquels i foteses."

PAS DE DANSA

"Tinc el capvespre i tinc paraules dures
com absència, fosca, solitud.
Tinc Paraules urgents: neguit, camí,
i una blana sentor de margarides.
Tinc papallones, cargols marins
i records esfullats, melangiosos.
Tinc una boira fina al fons dels ulls
i les mans tremoloses. Tinc silencis
i paravents i un balancí de boga.
Tinc una cigarreta que es consum
i un fosc desig de viure. Tinc paraules
balderes i tinc dies de paper
sense cap mot escrit i tinc misteris
indesxifrables. Tinc un gust d'arrels
a dins la boca i, a les mans, ortigues.
I tinc la mort que em mira fit a fit
onsevulla que giri la mirada."

Miquel Martí i Pol

desistir

2008-02-09T20:39:00.000Z

No hay palabra más fea que desistir.
Si cada día amanezco con el pie torcido,
No hay más remedio,...,
desistir.
Si tantas veces he intentado ir
y a penas me he movido, lo mejor,
desistir.
Suena mal,
sabe mal,
sienta mal.
No hay remedio para el dolor de desistir,
ni paracaídas para caídas infinitas,
ni para el tropiezo de desistir.
Ni siquiera partir,...,
los pies torcidos echan raíces,
en lugares sin remedios,
en lugares sin sueños,
en lugares dónde el único lugar dónde ir,
es el camino hacia desistir.

a veces el alma pincha....

2008-02-04T13:33:00.000Z

Sin poder controlar las fuerzas con las que vivo,
Siempre aceleradas,
Tantas veces mal dirigidas,
Tantas veces tan malgastadas.
Sin poder controlar las fuerzas con las que sueño,
Siempre desesperadas,
Tantas veces mal dormidas,
Tantas veces tan repetidas.
Sin poder tantas veces,
Sin tantas veces para poder.

........................................................................................................

mis pies,
hastiados,
de tanto andar a ningún lugar,
pesan.
A cada paso más,
empapados,
por el asfalto mojado.
No es lluvia.
No es agua de crecida,
pesan mis pies,
empapados,
a cada paso más.
Acumulan el llanto que derramo,
en cada paso más,
pesan,
ya casi ni pisan.

......................................................................................................

En tercera persona.

Asonancia,
Única constancia en su vida,
En lo que sentía,
En lo que escribía,
En lo que creía,
Asonancia,
Sobre los raíles de una única vía,
Por la que viajaba,
Por la que esperaba,
En una estación vacía,
Asonancia,
En los horarios de salida.

.........................................................................................................

Nada,
Nada más que nada,
Nada dentro de nada,
Y antes,
Y fuera,
Y después,
Nada,
Nada,
Irrepetible,
Nada casi tangible,
Nada,
Y nada,
Y sin embargo nada,
Ahogado,
En la profundidad de nada.

suma y sigue

2008-01-30T02:49:00.000Z

...un cuarto de siglo no suena igual que veinticinco años, en el fondo no importa que las cosas sean de una manera u otra, lo importante es cómo las sentimos, y de que manera somos capaces de transmitir a otro nuestra experiencia, lo importante no son los hechos si no cómo los recreamos... ayer cumplí 25 años,..., no sé si en algún momento anterior a la fecha se me pasó por la cabeza cómo sería ese día, que haría o que dejaría de hacer, que estaría haciendo ni que me gustaría haber hecho, tampoco importa, por qué aunque nada sea cómo desearía el surrealismo sigue siendo la constante y a la vez la cruz de mi vida... sería demasiado largo resumir mis últimas 30 horas de vida, pero lo que si puedo hacer es contestar una pregunta que hace un rato me han hecho a raíz de la efeméride, "ara ja som grans de debò, no?",..., sinceramente espero que no... dentro de cinco o de veinticinco años más puede que tenga que cambiar de parecer, hasta entonces seguiré disfrutando de la vida cómo un niño con juguetes nuevos, o con una simple caja de cartón, eso es lo de menos, mientras mi osa mayor siga siendo surrealismo en rama...

¿cúal es vuestro oficio?

2008-01-11T00:54:00.000Z

... soy realizador ...

... empieza a ser hora de afilar las lanzas ...

... ¿jugamos a los parecidos razonables? ...

... temblad ...

consuelo desconsolado

2007-12-06T22:16:00.000Z

Me queda el consuelo de creer que al final no seras más que cómo aquel personaje de Woody Allen en "Todo lo demás", Connie creo que se llamaba la muchacha. Sólo dos frases, que podrían haber salido de tu boca, pero nada más, sólo dos frases. "Mi libro favorito es "Apuntes del subsuelo", me conmueve la forma en que escribe Dostoyevki". Para minutos más tarde rematarlo con "No me gustan los hombres de belleza clásica".

1.- Está claro que nunca podré llegar a conmoverte cómo el amigo Fiódor, está claro que yo no pasaré a los anales de la literatura, iré más allá, al retrete de la literatura.

2.- No sé si poseo algún tipo de belleza, pero si sé que a veces tengo delirios de emperador romano, en cierto modo soy bastante clásico.

CONCLUSIÓN: Seguiré andando a ciegas por este camino sin salida hasta que sienta el frío hormigón estamparse contra mi frente.

cruce

2007-12-01T16:05:00.000Z

cada día el mismo camino, ese que pasa por la esquina de la calle en la que vives. y cada día, casi como si de un ritual se tratara, me detengo en esa esquina y miro al horizonte, hacía dónde desparece la calle, y me pregunto de que forma acurrucas tu cabeza en la almohada, imagino poder observar los sueños que ahí dentro se cuecen, sueño verme contigo.

pájaro intermitente

2007-09-30T18:33:00.000+01:00

te veo,
intermitente,
con el ojo izquierdo,
vuelos verticales de palomas callejeras
atraviesan mi esternón.

dos aves mancas,
al borde de un abismo,
se asoman a la ventana,
durmiendo,
metáforas de sueños,
en camas separadas,
en días distintos,
nunca supimos conjugar las cerraduras
de las puertas que nos separan.

aves mancas no saltan por la ventana,
con el ojo izquierdo,
intermitente,
te veo.

sang

2007-09-02T19:08:00.000+01:00

Un día descubres que es cierto aquello que decían que la letra con sangre entra, pero se olvidaron de explicarnos que a veces la letra sale ensangrentada, ¿cuáles serán las sanguijuelas indicadas para hacer una sangría en el lugar dónde nazcan las palabras?, ¿y cuál será ese lugar?

tormenta estival

2007-08-22T18:29:00.000+01:00

... a veces después de la tormenta hay más tormenta ... y por increible que parezca, el agua moja ...

---

2007-08-16T18:41:00.000+01:00

Cómo una h, más silenciosa todavía, y no hay c que pueda pronunciar para hacerte sonar. Quizá piensa que el silencio se contagia, pero mi enmudecimiento creo que poco tiene que ver con el suyo, pueda que me equivoqué, suelo hacerlo. A veces creo que no necesitamos ni signos para entendernos, ni siquiera una mirada lejana, ni la constancia de nuestra presencia, a veces incluso creo que nos sobra hasta el silencio, aunque éste no tenga la respuesta al porqué de su enmudecimiento, ni al porqué de mi miedo a levantar la voz. No importaría que no haga el más mínimo ruido si no fuera que tantas haches entristecen mi rostro, recuperaría la sonrisa con alguno de sus susurros.

inconnexiones

2007-08-14T17:57:00.000+01:00

- succionar tu globo ocular para saber ver hacia dónde miras ...

- saber que no hay lugar dónde encontrate cómo te hallan mis ojos al cerrarse ...

- sobre cenizas aún no esparcidas no se puede crecer ...

- seguir andando por el sendero de lineas torcidas ...

- cuándo los gatos negros cambian de acera al cruzarse conmigo ...

- cuándo las grandes esperanzas crearon falsas apariencias ...

- cuándo la palabra más coherente que se me ocurre suena absurda hasta para
mi....

- apilando cajas con recuerdos arrugados, con pentagramas torcidos sobre los que compuse la sinfonía disonante de mis sueños ...

prohibición

2007-06-06T22:43:00.000+01:00

sin lengua, sin gato, ni negro ni blanco,
sin color para la suerte,
sin fuerza para acabar con las vidas del gato gris,
sin caminos, ni rectos, ni torcidos,
sin destino cerca de ti,
sin embargo y sin la fe necesaria,
sigo caminando por la senda que dejaron
el destino de gatos pintados
de colores con nombres aún no inventados,
¿con qué nombre describir el color que desprende el deseo de encontrar el destino de la felinidad de tu lengua?