las afinidades electivas

JUANA J. MARÍN SAURA

2008-07-25T01:32:00.000-07:00

Mencionada por:
Antonio Marín Albalate
José Luis Abraham

Menciona a:
Antonio Colinas
Luís Alberto de Cuenca
Clara Janés
Jaime Siles
Jorge de Arco
José Javier Aleixandre
Carlos Murciano
Fèlix Grande
Francisca Aguirre
Antonio Marín Albalate
Remo Ruiz
Sebastián Mondéjar
José Luis Abraham

Bio-bibliografía

JUANA J. MARÍN SAURA.-Murcia, 1 de Diciembre de 1953. Cofundadora de la revista cultural, Azahara. (Murcia, 1978-1980).“Premio Internacional de Poesía Zenobia- Madrid/1989”. Incluida en estudios, publicaciones literarias, antologías, revistas especializadas y textos sobre arte. Escritora de artículos en prensa. Su poesía se traduce al italiano, rumano e inglés.
Sus once libros publicados: 1975.- Desde el fondo mismo. (Ed. 23/27- Murcia); 1984.- El silencio de las lilas. (Ed.Torremozas, Madrid); 1985.- Rondó Veneziano. (Ed. Ayuntº. de Alcantarilla-Murcia); 1988.- Pagoda de diamantes. (Ed. Libertarias, Madrid); 1988.- El rastro del pincel. (Ed. Universidad de Murcia); 1988.-No son ángeles. (Editora Regional de Murcia); 1990.-A través de la luz. (Premio Zenobia. Colec. Rabindranath/Tagore, Madrid); 1990.- Para detener el tiempo. (Colec. Adonais, Madrid-1990); 1996.-Habitar el aire. (Huerga & Fierro Editores, Madrid); 2000.-Del azul. (Huerga & Fierro Editores, Madrid); 2002.-A veces. (Emboscall Ediciones/ Col. Ciclos, Vic-Barcelona); 2003.-Reimpresión de A veces. (Emboscall Ediciones/Col. Ciclos, Vic-Barcelona) más el inédito El ovalado cerco de la luna se encuentran reunidos en un volumen bajo el título de Carta de navegación. (Poesía 1975-2005) (Dtº de Publicaciones/Universidad de Murcia-2006). En 2007 publica INSTANTE (Signum edizioni d’arte. Milán/Italia)

Otras Publicaciones: En 2004, lleva a cabo la edición, coordinación y notas del libro homenaje Desde la amistad, para Mª Pilar López (Col. Azarbe Nausïcaa-Murcia)
Al sistema “Braille” durante los años 1996, 1998 y 2001 respectivamente, fueron transcritos sus libros de poemas: A través de la luz, Habitar el aire y Del azul.

Poética

Poder sentir un rayo de sol sobre la piel. Mirar el infinito azul del mar, o las noches estrelladas, andar... andar por una playa, sin límites, adelante, paso a paso, huella a huella sin tener que pensar en lo tortuoso que puede ser el camino, avanzar libre, constante, como las olas de cara a la luna...

Poemas

ROTA

Rota tu sombra en los espejos...
Rota la ninfa, sus preciosas alas.

Las orquídeas que hoy acompañan,
tus horas de morfina acumuladas
por gélidos goteros.

Roto el ángel en cada cuerpo
que se desliza sin control
en medio de la noche...

Rota la duda de la nada...

Los ojos rotos, siempre fijos
ante el mismo rectángulo
que sirve de frío desconsuelo
a la memoria.

Dividida en dos,
una mujer... rota...
sobre una cama herida.

BLASFEMIA

Acaso aquella noche blasfemé
contra el cielo,
para recibir el castigo de no verte...?

Guardianes alados unieron su fuerza
empujando mi vida al laberinto...

YO TENÍA

Yo tenía un amigo
que sin mediar palabra, lentamente
una tarde, tomó la ruta de los pájaros.

Yo tenía un jardín lleno de estrellas,
donde cada mañana
anidaba el rocío entre las rosas.

Yo tenía un laurel alto y hermoso,
bajo cuyas ramas buscaba
su fresquísima sombra en el verano.

Yo tenía un amor que decidió aniquilarse
bajo el frío polar de una tarde de invierno.

Yo tenía una isla, un rayo de luz irrepetible,
dos corazones adornando mis bolígrafos,
mis rotuladores… mi pluma…

Yo tenía… un corazón,
la suavidad del tacto cuando se aceleran los latidos,
una mirada tierna,
la sonrisa más fresca e inocente…

Ahora no sé si tengo algo,
y recurro fiel a la esperanza
con la que a diario ilumino
la vida que se me presta.

MARÍA LUZ ESCUÍN

2008-07-21T06:26:00.000-07:00

Mencionada por:
Balbina Prior

Menciona a:
Balbina Prior

Mercedes Castro

Juana Castro

Francisco Gálvez

Isabel Pérez Montalbán

Olvido García Valdés.

Bio-bliografía

Nacimiento en Granada en 1951, reside en Córdoba desde finales de los setenta. Cursa la carrera de medicina en la facultad de medicina de Granada, donde toma contacto con los poetas de su generación con los que funda la colección de poesía "Zumaya", que editó el servicio de publicaciones de la universidad de Granada. Allí publica su primer libro "Extrasístole "en el año 1975 y participa en los programas "Poesía Setenta", dirigidos por Juan de Loxa.
En 1978 es incluida en la antología publicada por "Antorcha de Paja" de "Poetas Heterodoxos Andaluces".
Figura en la Antología "Las Diosas Blancas",Hiperión 1985.
En 1995 publica su segundo libro "Los Versos En Peligro" Incipit.
En 1998 es invitada a participar en el" lll Congreso Nacional de Poesía escrita por mujeres de Lanzarote".
En 2001 edita el libro "Empleo Terrenal" Devenir.
Participa en antología "Ilimitada Voz" Antología Poetas Españolas 1940 -2002 de José María Balcells .
Es seleccionada para la antología contra la guerra "Pólvora Blanca" en 2003.
Participa en Cosmopoética en Cordoba 2004.
En 2006 seleccionada para la Antología contra la violencia de género "Final de Entrega".
Es colaboradora habitual de diversas revistas de poesía. Ha publicado las Plaquettes:"Mis Nombres " y "Manifiesto".
OBRAS POESÍA:
"Extrasístole"(1975), "Los Versos en Peligro"(1995), "Empleo Terrenal"(2001), Plaquettes:"Mis Nombres","Manifiesto".

Poética

La poesía es una manera de estar frente al mundo, un exceso vital, es un estado anímico de exaltación que como el amor necesita su liturgia y alimento.
Es esa manera de ver la realidad como si se estrenara cada día, de contener hasta los más humildes momentos con entusiasmo inocente.
De la poesía lo que me interesa es el entramado de su sintáxis su propia respiración como texto. Utilizo el subconsciente no como finalidad poética sino como método de trabajo en la elaboración del poema, como atajo de la razón para que las palabras compongan sobrecogedoramente sus verdades.

Poemas

La lluvia técnicamente feliz,
hueco que resucita,
y sobre mí
esa alegría buena conductora.

El olor virginal
de una piedra sana,
leguminosa para siempre,
decibelio de campo.

Todo ese museo de humedad,
la paciencia que traspasa,
los colores sin espinas,
el albañil ambiente.

(De Empleo Terrenal,Madrid,Devenir 2001.)

****

Es superior a ti
la llanura de células,
y los ejemplos jóvenes,
y tus pulmones lejos
camisones de angustia.

Vas quedando muy poco,
eres el envoltorio de vivir,
más pequeña que una ilusión
tu sensación de hilo.

Tu sangre anuncia al hombre
la voluntad no riega tus estrechos
y hace mar en la boca
y ruido a verdad.

(De Empleo Terrenal,Madrid,Devenir 2001.)

****

Te has acercado
a la metástasis del tiempo,
te deshaces
en un gasto perfil,
y tu voz es visible,
tu sombra
es ya un problema sin mujer.

Andas como una idea sin edificio,
como una canción de calcio,
andas sin las comodidades de la muerte
encamando un eclipse.

(De Empleo Terrenal,Madrid,Devenir ,2001.)

****

Arruga de los aires,
bozal de la palabra
que no puede venir,
no hay párvulos exactos,
es la primera visita de la muerte.

Es la noche del habla
del ser prealimenticio,
ya no hay frontera humana
ni un apodo que ande,
lo uno fisgonea las entrañas.

(De Empleo Terrenal,Madrid,Devenir 2001.)

MARIAN RAMÉNTOL SERRATOSA

2008-07-16T03:28:00.000-07:00

Mencionada por:
José Mª Pinilla

Menciona a:
Eduardo Moga
Sergio Gaspar
Carlos Vitale
Federico Gallego Ripoll
Francesc Fortuny Fabré
Andreu Navarra Ordoño
Sonia Fides

Bi-Bibliografía

Miembro del grupo poético LAIE .Directora de la revista on-line de arte y literatura La Nausea. Miembro del grupo musical O.D.I. He publicado La Noria del Festejo (2005). Hay un área de descanso un poco más abajo de mi vientre. (2006), Versos Diversos- Grupo poético LAIE- Antología. (2007), Domicilio de Nadie-Muestra de poetas barceloneses.(2008)., Comiendo Pelos Como Herejía Poética. (2008). Los poemarios inéditos Amazona de Aguamarina, La renuncia huele a cloroformo, Un blues no es suficiente para morir y Paleta Incolora han ganado o resultado finalistas en numerosos certámenes de ámbito nacional e internacional. He participado en diversos recitales organizados por el Museo de Poesía de Cataluña y varias exposiciones organizadas por los Ayuntamientos de los Portales de Montserrat que incluyen Collbató, Marganell, EL Bruc y Monistrol de Montserrat.

Poética

Aunque parezca una incongruencia, para hablar de poesía, DEBEMOS “PASAR” OLÍMPICAMENTE DE LA PALABRA. (así, en mayúsculas).

La poesía no puede ni debe explicarse, porque su campo de acción cubre esa explanada donde lo real es lo intangible, donde la palabra se adelgaza hasta convertirse en un mero perfil, un eco, una silueta de su verdadera naturaleza. Nunca llegaremos a la poesía únicamente a través de la palabra; la poesía no ”cuenta”, no “explica”, no “narra”, su idioma invitar al lector a dejar que sus fibras se zarandeen sin intentar identificar cual de ellas lo hace o por qué, provocar que una pupila se dilate, que haya un cortocircuito en los poros de la piel, que el ritmo cardíaco “sienta” de manera primaria, NO CONSCIENTE. Cuando un poema se convierte en poesía se sitúa en “la otra escena”, el reto es dejar de considerar ese otro tipo de idioma como animal mitológico y entregarnos sin reservas al poder de los sentidos, porque en realidad, la poesía bien podría ser el lenguaje de una psiquis que está más allá de la razón.

poemas

FOTOGRAFÍA

Ojala pudiera inmolarme
en el silencio de esos ojos remendados,
poseídos de cicutas y azafranes
que hacen que todo parezca imperecedero
en la intensidad de una madre muerta.

LA LAVA ES OTRA PIEL QUE HA DECIDIDO SER TRISTE

¿En qué muerte morirá mi cuerpo?
¿En qué poro de celuloide se dormirán mis delirios?

La lava es otra piel que ha decidido ser triste.

Las tardes de electrones enloquecidos
quieren huir por el dintel de mi fracaso
a la caza de truchas distraídas
que con un parche en el ojo
asalten la vía Láctea creyéndose ángeles
exterminadores del gris lento.

Para qué ofrecernos en sacrificio
si los poemas mueren
intentando hacer la vertical sobre los versos,
llenan su epicentro de abdominales voluptuosas
y lucen desde las seis de la mañana,
para morir luego estrangulados
por los tríceps de una nuez negra
vendedora de guías de botánica.

CON MI CESTA REPLETA DE ADJETIVOS

Hace frio, o frío,
los acentos a veces no representan el clima,
aunque tiriten
al ver como mueren estos floreros
de aguas infectadas de noche y malos augurios.

Me escapo muchas veces a remo
por la yugular de mis otras vidas
y en cada ataque mis brazos extendidos
rozan los cementerios de miles
de pulmones abiertos en marejadas de aceite.

Cerremos bien las metáforas
¡cerrémoslas!
como lo hacemos con los ojos cuando matamos,
a cada remada,
el corazón obtiene su carné de náufrago
sobre acantilados telefónicos,
con prioridad alta en muros arquitectónicos
que se burlan de la minusvalía de la palabra
en bandejas de entrada personalizadas,
y que son inseparables
de los guardias anti-spam
que en nombre de nuestra seguridad
reducen la expresión
a iconos de papeleras desechables.

Y yo insisto,
con mi cesta repleta de adjetivos
en proclamar a tumba abierta
que somos los hijos incurables
de un Dios borracho de infierno y tormentas
hinchado como el vientre de un ahogado

y me desintegro inevitablemente.

LUIS ALBERTO DE CUENCA

2008-07-10T07:12:00.000-07:00

(Fotografía de JOSÉ DEL RÍO MONS)

Mencionado por:
Eduardo García
Ángel Guinda
Antonio Marín Albalate
Francisco Gálvez
Jacob Lorenzo
Inés Toledo
Ramón Bascuñana
Javier Pérez Walias
Manuel Ortega
Marian Suárez
Luis Felipe Comendador
Pascual Izquierdo
José Luis Morante
Toño Soria
Alejandra Sirvent
Manuel Guerrero
Rafael Saravia
Juana J. Marín Saura

Menciona a:
Amalia Bautista
Eduardo García
Ángel Guinda
Almudena Guzmán
Manuel Lara Cantizani
Abelardo Linares
Julio Martínez Mesanza
José Mateos
Luis Muñoz
José Antonio Muñoz Rojas
Yolanda Sáenz de Tejada

Bio-bibliografía

Luis Alberto de Cuenca nació en Madrid en 1950. Es Profesor de Investigación en el Instituto de Lenguas y Culturas del Mediterráneo y Oriente Próximo del CSIC. Como poeta, ha publicado, entre otros libros, Elsinore (Madrid, 1972), Scholia (Barcelona, 1978), La caja de plata (Sevilla, 1985, Premio de la Crítica), El otro sueño (Sevilla, 1987), El hacha y la rosa (Sevilla, 1993), Por fuertes y fronteras (Madrid, 1996), Los mundos y los días. Poesía 1972-1998 (Madrid, 1999), Sin miedo ni esperanza (Madrid, 2002) y La vida en llamas (Madrid, 2006, Premio Ciudad de Melilla). Por su labor poética obtuvo el Premio de Cultura (Literatura) correspondiente a 2006 de la Comunidad de Madrid.

Poemas

ELOGIO DE LA POESÍA

La vida es prosa más o menos aburrida,
pero no siempre ha sido tan tediosa y prosaica.
En el alba imprecisa de nuestro origen hubo,
primero, una voz recia que evocaba las gestas
del caudillo del clan; luego, otra voz más íntima
y dulce que, al compás de la lira, cantaba
el amor, subrayando su plenitud, o el odio
que inspira la traición, o el cruel desengaño.
Y esas voces traían a la vida promesas
de olvido y deshacían los hielos del invierno
al ritmo del bastón de mando del chamán
en los fuegos de campamento de la tribu.
Y esas voces fundaban un jardín de palabras
hermosas en el centro del desierto silente
del mundo, una floresta de color y belleza
que, como un cáncer, iba destruyendo, implacable,
el bosque sin memoria de nuestra soledad,
haciéndonos más libres, más hondos y más sabios.

Madrid, diciembre de 2007.

***

PASEO VESPERTINO

para Alicia

Tú y yo, amor, a caballo, por las suaves
laderas de un crepúsculo dorado
que vira a negro, tú y yo, luces tibias
frente a la oscuridad que va anegando
esta parte del mundo, rienda suelta,
sendos halcones en los puños, campo
a través, contra el tiempo de la muerte,
a favor de la vida y del verano,
contra cerrojos, contra cicatrices,
contra el silencio, contra el desamparo,
contra esos templos donde se refugian,
ávidos de mentiras, los malvados,
tú y yo solos en busca de emociones,
medievales y eternos, a caballo,
rumbo a ninguna parte, mientras brota
la orquídea de la noche a cada tranco
y queda atrás, hundiéndose en el polvo,
la borrosa silueta del ocaso,
tú y yo por los países de la bruma,
picando espuelas, dos enamorados
que unen sus corazones en la fronda
donde alumbran, gloriosos, los relámpagos,
y cabalgan oscuros por lo oscuro,
como un rey y una reina destronados.

Madrid, 22 mayo 2008.

Luis Alberto de Cuenca

JOSÉ LUIS ABRAHAM LÓPEZ

2008-07-07T07:16:00.000-07:00

Mencionado por:
Miguel Ángel Contreras
Juana J. Marín Saura

Menciona a:
Antonio Marín Albalate
Juan de Dios García
Carmen de Castillo-Elejabeytia
José Antonio Martínez Muñoz
Ángel Paniagua
Mertxe Manso
Juana J. Marín Saura
Eloy Sánchez Rosillo
Ángel Manuel Gómez Espada

Bio-bibliografía

JOSÉ LUIS ABRAHAM LÓPEZ (Cartagena 1973) es Diplomado en Biblioteconomía y Documentación por la Universidad de Murcia, Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Granada y Doctor en Filología Española por la Universidad de Murcia.
Hasta la fecha es autor de cuatro libros de poemas: Poemas (Cartagena, 1990), A ras de suelo (Palencia, 1998), Asuntos impersonales (Alcira 1998) y Golpe de dados (Milano: Signum Edizioni d’Arte, 2005).
Sus poemas han aparecido en antologías, como la del Grupo Poético “Monroy” (Cartagena, 1997), La poesía que llega (jóvenes poetas españoles) (Madrid: Libertarias, 1998), Murcia: Antología general poética (Murcia: Nausicaä, 2000).
Como poeta ha colaborado en revistas como Ficciones, Extramuros y Alhucema de Granada; Luzdegás de Burgos, Reloj de arena de Oviedo; de Murcia Letra Clara, La Puerta Falsa, Ágora, El Confort del Sur, Hache; Metamorfosis de Vizcaya, etc.
Sus trabajos de investigación han visto la luz, entre otras revistas, en Nemeton de Gijón; Kylix y El robador de Europa de Málaga; Dactilo y Antaria de Murcia; de Madrid en el Boletín de ANABAD y Cuadernos de Investigación Histórica, Los Cuadernos del Minotauro; Philologia Hispalenses de Sevilla, etc.
Además de su ensayo Antonio Oliver Belmás y las Bellas Artes en la prensa de Murcia (Cartagena, 2003), es asiduo colaborador en publicaciones periódicas sobre literatura española contemporánea.
Se ha encargado de la edición de Días y gentes. Recuerdos del Teatro Circo. Recuerdos del Teatro Principal del escritor José Rodríguez Cánovas (Cartagena: Cuadernos Culturales “Monroy”, 2005).
En la actualidad ejerce como Profesor de Lengua Castellana y Literatura en un Instituto de Enseñanza Secundaria.

Poética

La poesía es algo más que un gesto lingüístico, una sensación incendiaria, una acción voluptuosa, un dominio abstracto, un azote sísmico…

Poemas

Llevo meses con sus mañanas, tardes
y sobre todo sus noches,
intentando creer que las promesas
no faltarán a su palabra.

Sabes que no soporto la abstinencia
a que me someten los rostros baratos,
el ultimátum de muchachas
que enseñan a respirar boca abajo
y supongo necesario el gesto elemental
de volver a los jardines legítimos.

Cuando se está de cara a la ternura es fácil imaginar
que la vida estará de nuestra parte.

***

La boca atascada si pronuncio lluvia,
el espeso miedo al demasiado tarde,
las niñas de tus ojos haciendo la ola...

Recordar puede ser restaurar lo perfecto,
volver a creer en la dulzura,
la sonrisa caprichosa del destino
que desordena cuanto toca.

Pero las palabras con que empezamos a desconocernos
acabarán mostrando los dientes
llamando a las cosas por su nombre.

***

Ya no es extraña esta luz difusa
que impusiera su símbolo de imágenes censuradas.
A menudo he pensado en todo esto.
Nuestra historia que tanto se parece a otras,
el regreso de alguna fiesta que prometía felicidad
y asalto de cama,
noches de barra fija cuando los versos
ya no dan para tanto.

Sin embargo,
cualquier tiempo pasado no pudo ser mejor
aunque parezca que la espera va a ser siempre
un asunto tan poco rentable.

ANTONIO MARÍN ALBALATE

2008-07-04T00:58:00.000-07:00

Mencionado por:
Raquel Lanseros
José Luis Abraham
Juana J. Marín Saura

Menciona a:
Luis Alberto de Cuenca
Luis García Montero
Luis Eduardo Aute
Antonio Gamoneda
José María Álvarez
Luis García Gil
Carmen Piqueras
María José Flores
Pablo Guerrero
Blanca Andreu
Josefa Parra
Pilar Blanco
Juana J. Marín Saura
Carmelo Vera Saura
Aureliano Cañadas

Bio-bibliografía

Antonio Marín Albalate (Cartagena, 7 de febrero de 1955), ha publicado, entre otros, los poemarios: “Barcaiar” (Diputación Foral de Álava, 1996); “La memoria del viento” (Huerga & Fierro, 1998); “Todavía la nieve en la palabra” (Vitruvio, 2000); “Ángel de tierra” (Diputación de León, 2001); “Cebollas azules para un Blues” (Ediciones Tepemarquia, 2002); “La nieve toda” (Editora Regional de Murcia, 2003); “Bajo Whisky” (Diputación de Córdoba, 2004); “Sombra de lo siniestro” (Huerga & Fierro, 2007). Parte de su obra se halla recogida en las antologías: “Aldea poética I y II”. Opera Prima, 1997 y 2000; “Entreséculos”. Bianchi Editores. Montevideo, 1999; “Al aire nuevo”. Ediciones Desierto. Aguascalientes, 2001 y “La voz y la escritura”. Sial Ediciones, 2006.
Como coordinador, destaca los libros siguientes: “Goytisolo, veintisiete voces…” (Nausícaä, 1999), “Trazado con Hierro” (Vitruvio, 2003), “Tributo a Serrat” (Rama Lama Music, 2007).

http://www.myspace.com/marinalbalate

Poética

Yo, Antonio -que, como Juan Cartagena, “Sombra de lo siniestro” escribí- siguiendo el dictado de Pessoa, me declaro un fingidor y, por tanto, partidario del elogio a la mentira. Ejercitándome en ello, a la hora de escribir, he perdido ya más de media vida. Por eso estoy tan Todo, de vuelta de Nada; eso sí, en el camino, escuchando la música de las palabras por si llegaran a ser canción en el tiempo del poema.Desconozco el significado de la palabra vanidad, de la misma manera que detesto el necio lenguaje de los espejos. Suelo llevar agua en los bolsillos por mi tendencia a llamarme Pilatos y sólo me humillo ante la erótica del poder que la Belleza ejerce en mis ojos. Lo demás, es más mentira todavía.

Poemas

UN POEMA ESPERA

Sufro por estas
manos mías
que nunca
tocaron
el fondo azul
de todas
las palabras
presas
bajo el peso
del agua
contenida
en los oscuros
estanques
siempre
herméticos
de la Idea.

(Del libro inédito “Yo tampoco y tú Yolanda”)

***

INVITACIÓN
Muerde, mujer
-ahí donde crece-,
la punta del poema.

Su oscura semántica,
su dureza obscena,

muerde y mata tú.

(Del libro inédito “Carmín criminal”)

***

PIENSO en mis padres;
hasta ayer no más
me llamaban
por mi nombre.

Pienso en ellos
con la amarilla amargura
que, bajo el recuerdo,
el tiempo deja.

Y pienso en el barro
con que toda historia
se escribe.
En la amordazada voz
de los muertos, pienso.

Pienso en Juan Cartagena
y su destino de tierra.

Y ya no sé si llorar
o reírme de la rima.

(Del libro inédito “Hidalguía del barro”)

SERGIO GRAO PALOS

2008-06-29T06:06:00.000-07:00

Mencioando por:
Víctor Manuel Guíu Aguilar

Menciona a:
Víctor Manuel Guíu Aguilar
José Manuel Soriano Degracia
Carmen Jodra
Ana María Navales
Ángel Petisme
Elena Medel
Francho Nagore

Bi-bibliografía

Sergio Grao Palos (Alcañiz, 1977). Colaborador habitual de revistas de tendencias y fanzines, escribiendo artículos, entrevistas, críticas y poesía. Formó parte del libro “Con nuestra propia voz… Miscelánea de poetas bajoaragoneses” (2004). Actualmente colabora con http://www.lacotorra.org/ , emisora de radio por internet, concretamente en el programa “El Cuartelillo” (http://elcuartelillo.blogspot.com/) . Defensor a ultranza de cualquier tipo de manifestación artística, apuesta por el rarismo, lo grotesco, lo abstracto y el callejerismo ilustrado.

Poemas

Las hojas
son amarillas y marrones…
Y eso… Es un triunfo.

***

A veces
estás demasiado cerca de la aguja, hilo.

***

Este biombo
de papel de arroz
es un muro de desvergüenza:
La corona de espinas del perdedor.

ROBERTO FARONA

2008-06-24T06:25:00.000-07:00

Mencionado por:
Agustín Calvo

Menciona a:
Pablo del Barco
Mariángels Ballbé
Juan Manuel Barrado
Eddie J. Bermúdez
Agustín Calvo
Enric Casasses
Daniel Casado
Carles Hac Mor
José Manuel Díez
María José Flores
Rosa Díaz
Antonio Gómez
Joaquín Gómez
Felipe Núñez
Emilia Oliva
Antonio Orihuela
Juan Orozco
Clemente Padín
Francisco Peralto
David Eloy Rodríguez
Martín Romero (1966-2000)
Norberto de la Torre

Bio-bibliografía

Zafra (Badajoz), 1973. Ldo. Filología Hispánica. Profesor de Literatura. Escritor y poeta. Redactor de Miradas de Poesía (revista digital dirigida por Estrella Morales) y colaborador del Boek861. Colabora con diversas revistas y diarios con textos de creación y artículos de opinión en general. Participa en exposiciones colectivas de poesía visual y arte postal desde 1997, en 2007 realizó una exposición interdisciplinar junto a Joaquín Montero y Rafa García, “9/3” y su obra ha sido recogida en algunas antologías como "La poesía visual española ante el nuevo milenio" (1999), "To2 o casi to2" (2004) y "Poesía visual española. Antología incompleta" (2007). Ha editado y coordinado la carpeta de arte "El signo móvil" (2007) de autoría colectiva. Autor de "Poemas metálicos" (1991) "Canciones del barrio" (1994), "Funambulismos" -junto a Martín Romero- (1998), "El sol sale para todos" (2004), "Homenatge / Homenaje a Guillem Viladot" – junto a César Reglero y Agustín Calvo - (2005), la carpeta "La huella presentida" (2005) y "Syntagma" (2007). También cultiva la narración: "Mi vida Lola" (2006) –novela corta y "Las fronteras culturales de Michael Noelke" (2007) - libro-reportaje. Comparte reflexiones y vivencias en su blog Galvanoplastias.

Poemas

§ 4 El legado

¿Quién podrá ser salvado, qué aliento vivirá en los libros aun después del puño de hierro que ahogue nuestra inocencia?

§ 9 El despertar

El color de la música acaricia el lento despertar lleno de augurios en la mañana alborozada, generosa luz que brota de ti.

(Glosa Septiembre, 2004)

*

¿Por qué me habéis hecho
estudiar leyes
cuando yo
lo que siempre he querido
ser
es domador de estrellas?

(inédito)

AARÓN GARCÍA PEÑA

2008-06-19T02:51:00.000-07:00

Mencionado por:
Chema Rubio

Menciona a:
Eugenio de Nora
Juan Carlos Mestre
Jesús Hilario Tundidor
Miguel Pastrana
Emilio Porta
Enrique Gracia Trinidad
Míkel Méndez
Carmen Madorrán Ayerra
Víctor Izco
Enrique Valle
José Caballero Bonald
Pepe Cereijo
Ángel Guinda
Antonio Gamoneda
Ana Martín Puigpelat
Aureliano Cañadas

Bio-bibliografía

En la actualidad dirige la sección de comunicación digital y página Web de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles (http://www.aeae.es/). Dirige la revista digital Poesía y Manta (http://www.poesiaymanta.com/) y el Certamen Internacional para poetas jóvenes Fiesta PCE (Casa de Campo de Madrid) desde que él mismo lo fundara en 2002. Es profesor de la Escuela de Escritores de Madrid.

Tiene publicados los libros de teatro y poesía: Machado, vida y flamenco y Cuidado, Mancha, respectivamente; ambos en 2007.

Poética

"Al lector, o le aburrimos o le matamos. Un poema malo –de leerse- podría causarte un dolor de cabeza. Un poema bueno –de acabarse- podría matarte a ti y a todo ser vivo en un radio de siete kilómetros. La poesía no es sólo fin y medio de sí misma; el lector debe ser asesinado, pero con todo el cariño. Para este fin exijo que cada verso merezca la pena el esfuerzo de leerse. En el mundo hay dos clases de personas: los ignorantes y los que no quieren serlo. Con la poesía pasa exactamente lo mismo: la hay que no sirve ni para dejarse la vista en ella.

En poesía cada imagen es una defensa de la idea. Sin idea no hay poema. Sin imagen no hay poesía. Ya sea por medio de la idea o de la imagen – si no ambas -, el poeta sólo debe aportar lo que no existe, y ser él mismo hasta cuando miente. Así como sólo si un grano de arena irrita el tejido de la ostra, se forma la perla; sólo si el poeta es irritado debe escribirse el poema. Lo demás es lo de menos".

Poemas

UN MILAGRO TRAS OTRO ES MUY DIFÍCIL

De que quieres dar la vuelta no hay lugar.
Jorge Manrique

Ser poeta no es cosa de milagros:

La persona que busca ser famosa,
antes incluso de pensar la idea,
ilumina su falta de talento
y va con ilusión a un velatorio.
El poeta en la sombra se hace grande.

El primer paso es siempre equivocarnos,
cambiar una palabra hasta que otra
al fin se nos antoje imprescindible.
Después hay que quitarle lo que sobra
y hacer con ello un niño que no manche.
Dudar de una metáfora perfecta
a veces regenera la esperanza
y puede aprovecharse para un caldo.
El final se presenta cuando quiere
y es fácil de olvidar si te enamoras
en ese mismo instante de un paréntesis.
En el medio se escribe con mayúsculas.
Cuidado con hacer más de lo mismo.
Y prolongar sin más un buen principio
te puede hacer perder toda la noche.

Mentir no siempre da buen resultado,
por mucho que funcione en el cortejo
y demos al lector lo que creímos
importante. Leer a los demás
es lo más concurrido del trabajo.

Creerse un escritor es muy sencillo,
y ser un escritor el más terrible
de todo compromiso con la vida.
El poeta trabaja de que nace
y ya no ha de parar hasta que siente
el peso de las letras en su lápida.
Derecho así tendrá de estarse quieto.
Derecho entonces sí de algún milagro.

EL ESPAÑOL AHORA

Vivo por una decisión política,
por una imprevisión de nueve meses,
y soy un español desde ese instante.
Ser español requiere un compromiso
que nadie ha descifrado hasta la fecha;
un español el tiempo suficiente
para saber que aquí lo más difícil
es no volverse loco hasta muy tarde.
Viviendo se conocen muchas cosas.
Algunas envejecen de repente
la forma de abrocharte la camisa.
Yo soy un español poquito a poco.
Después de trabajar durante años
logré que me tomaran por inútil.
No doy mi poesía en las tertulias
ni cedo la razón por convivencia.
Prefiero que la gente me interrumpa
leyendo endecasílabos ajenos
y no cruzarme nunca con un arma.
Uno las colas de los boquerones
las tardes que no sirvo para mucho,
y me llevo muy bien con los congéneres
que sueñan con mi muerte por contrato.
Aprendo cuanto puedo de mi abuela
ahora que la cuido de sí misma.
Entierro y desentierro diariamente
las ganas de cambiarme de trabajo,
los juegos que inventé cuando era niño,
el beso que olvidé sobre una rama.
Hoy sufro hasta que doy con la manera
de ser de otro país de vez en cuando.
Yo soy un español como los otros:
aspiro a ser vulgar muy pocos días
y sólo me conforta equivocarme
si llego a fin de mes como un extraño.
Yo soy un español por prescripción
facultativa. España es como es:
a veces un paraguas que no abre,
a veces un invierno en la maleta.
He visto que en España la chapuza
es, más que tradición, su propia historia.
He visto a casi todas las familias
llevar diariamente sangre al banco.
Y he visto avergonzarse a quien se esfuerza.

Respetado español de los de ahora,
pasión sobreseída: ponte en pie
y vuelve a convencerte de ti mismo.
Cambiaste la salud por democracia.
Cayeron una noche tus idiomas
al último cajón de la mesilla,
y apenas eres hoy un decimal
de un número tan largo como el odio.
Este país es toda una sorpresa:
con el sudor fatal de tu talento
te ganarás el hambre cualquier año.
Español, contagiosa incertidumbre,
mala hierba que crece en la península:
aprende a practicar tus convicciones,
aprende de la mar en el naufragio,
y a no ser español sino persona.

CARMEN VALLADOLID

2008-06-16T07:51:00.000-07:00

Mencionada por:
Mª Jesús Soler Arteaga
Tobías Campos Fernández

Menciona a:
Antonio J. Sánchez Fernández
Tobías Campos Fernández
Rosa Mª García Barja
Ana Alvea
Mª Jesús Soler Arteaga
Pablo García Casado

Bio-bibliografía

Nace en 1969 en Almonte (Huelva) pero se traslada a Moguer, Matalascañas y posteriormente a Sevilla donde reside desde el año 2001. Realizó el taller de Creación Literaria de La Universidad de Sevilla en el año 2004, dando como fruto el libro “QUEDAMOS AQUÍ” de relatos donde está incluido “Los recuerdos de chocolate” Durante el año 2004, con la Tertulia delasombro participó en un recital poético y desde ese mismo año forma parte de la Asociación Itimad y colabora en exposiciones de fotografía, pintura y literatura, así como en recitales poéticos. Es la creadora de un taller denominado “Mercaderes de Historias” con la asociación Entenguerengue. En Febrero de 2005 le fue concedido el premio Voces Nuevas por la Editorial Torremozas, editándose así sus primeros poemas en su XVIII Selección. En 2006 quedó finalista en el Certamen Internacional de Microrrelatos “El Canto de las Sirenas” siendo la única española destacada. En Febrero de 2007 ganó el Primer Premio de “Cartas y poemas de Amor Rumayquilla” de la Asociación Itimad y quedó finalista en el mismo certamen con un poema. Desde el inicio de la revista Aldaba con la asociación Itimad, forma parte del consejo de Redacción, así como autora tanto en poesía como en narrativa en cada uno de sus números. En 2008 ha sido seleccionada en el II Premio Nacional de Poesía Hipálage cuyo trabajo presentado será incluido en la antología del premio con el título “Poemas para un minuto II”. Ha sido editada en 2008 en Cosmopoética, en su apartado Anónimos, en formato Cartel. Su libro “Trujamán” está siendo valorado por una editorial para su publicación y en breve aparecerá ilustrado un cuento infantil de su autoría. Ha realizado un ciclo de tres Talleres de Teatro, Guión y Cuentacuentos de la Universidad de Sevilla y trabajado de forma alternativa en diversas asociaciones. Como proyectos está trabajando en un libro de poemas infantiles y una novela juvenil, así como recopilando sus cuentos para adultos con la esperanza de que pronto salgan a la luz. Su próximo libro de poemas “Somos tiempo de montaña” ya está gestado y en reposo esperando que llegue la estación propicia. Ha publicado en el periódico “El Colectivo” así como en diversas páginas Web dedicadas a la literatura. En los siguientes enlaces se pueden ver una muestra de sus obras:

1.- Editorial Torremozas: http://www.torremozas.com/epages/ea0701.sf/es_ES/?ObjectPath=/Shops/ea0701/Products/CT0193
2.- Asociación Itimad: http://www.itimad.org/Certamenes%20realizados/II%20Rumayquiya.html
3.- Cosmopoética: http://www.cosmopoetica.es/images/stories/descargas/Cartel-Viernes.pdf
4.- Periódico El Mundo: http://www.el-mundo.es/especiales/2004/04/cultura/microrrelato/relatos-80.html
5.- Blog Pintando Versos: http://pintandoversoslibro.blogspot.com/2008/03/incubando-carmen-valladolid-sevilla.html
6.- Revista Virtual Palabras Descalzas. Número 1 y 2: http://www.palabrasdescalzas.com/carmen_valladolid.html
7.- Revista Aldaba. Número 1 al 6 : http://www.itimad.org/revista%20aldaba.html

Y su blog: http://madameguignol.blogspot.com/

Poética

Desde el siempre. Es probable que hacia ninguna parte. Así la palabra.
Reconocer a los otros en la sílaba. Mirar una flor y ver cómo su aroma sube letra a letra hacía unas cuevas que archivan y clasifican, no sólo el olor, sino el lugar, la imagen, el objeto. Todo, letras. Sonidos que pueden, o no, pronunciarse. Sonidos que se dibujan necesariamente con ritmo. Ese que nos mece delante de la Luna. O el que nos arremete cuando pasamos por el camino de algún vagabundo y lo miramos desde la frontera. La frontera es siempre palabra. Qué, si no, separa el mundo.

Un bebé que balbucea palabras que van naciendo. Construcción de su mundo en el nuestro. Bello poema sin-sentido que nos llena de magnetismo. El querer ir hacia. Venir de más allá. Quedarse a veces. Dar a volar aquello que nació estancado. Soplar la vida que es inherente a la tierra. Soñar que las letras alfombran el dolor, se convierten en lámparas de mesa y nos leen desde su luz incitadora.

Tengo nubes en la cabeza. Y a veces se llueven unas a otras. Revolucionan lo que soy y lo humedecen. De ahí la hierba del poema. Su primavera. El ciclo sigue. Necesito evaporarme y pongo todas las letras en ello. Me siento y espero. Sé que el otoño llega. Y el viento, que compuse con sílabas prestadas, me moverá por dentro, arrastrará ciertas atmósferas y algún que otro ciclón. Sin hacer nada volverá el líquido al papel que soy. Se escribirán solas las historias que fueron semillas. Mirar cómo la mixtura de la forma se apodera del espacio. Y creer.

Poemas

Simbiosis

llámame en octubre
así rondaremos crujientes
y amarillos
no me gusta el verano
todo azul sin porqué
en octubre me recuerdo cuando niña

se para el tiempo en ese mes

y así
inmóviles
nos serán más rentables los besos
los abrazos
más l - a - r - g - o - s

si me llamas ahora

no encuentro el modo de expresarlo

tu piel me saturaría
es tanto el salitre del estío…

llámame en octubre
porque la noche llega antes
y el amor lo agradece
serás mi esplendor

acaloradita entre tú y el otoño
apagado el sol
sólo tu luz
quizás
de tanto recordarme infantil
engendre ese hijo frutal
que quite a octubre su fama de nostálgico

ya el verano tiene sus adeptos
deja que se quieran otros bajo el sol
yo elijo un manto de hojas doradas

llámame en octubre
no queda tanto

en ese mes la siesta no es bien vista
y sin embargo
nada más hermoso que amarse
detrás de las ventanas
humedecida SIMBIOSIS
llámame,
octubre nos reclama.

(del libro “Trujamán”)

VIVIR EN GROENLANDIA

Hoy
naufrago sin sobre aviso
Sólo gatos son mis dedos

Países
con frontera en la muñeca
Sin rostro
estática
sin ropajes

Un continente en mi tobillo
de cuya geografía
nada sé
de tan lejos como miro

Y soy

Este mapa vientreado
busca parir los infortunios
como el niño muerto del poema

Ayer no era

Hay un parque en mi garganta
especies que se agarran a mi mundo
ramas que superan mis visiones
y una fruta que advierte que no es tiempo

Seré

Mujer
o cualquier cosa
que nazca o crezca o resucite

si mañana me adivino
prometo hacer como si nada
y que la lluvia
de nuevo
me adormezca
en el país que hoy escapa

y que fui

(del libro “Somos Tiempo de Montaña”)

………………………………………………………………. DESDE LEJOS

Los edificios se hacen rayas inquietantes
donde sospecho cabezas o piernas

A
. punto
de

En las zonas oscuras palpo
ojos
que otros llaman tragaluces
y siento la desidia de los cuerpos

Cavilan
desma-dejan el sueño
se alcanforan
salivan sus grietas
sin mirar en perspectiva

----- mi línea
la que inventa mi edificio
me sostiene
en
--------- dirección
A

Este bloque de párpados cerrados
atrinchera
hace días
pequeñas ausencias
semejantes a la cáscara
de las nueces infantiles
ayer lindos barcos
de vida mariposa

me abandono a la impresión de ventanas que se asoman
se suicidan
no gustan de ser lo que son
aunque parezca inevitable

intuyo el momento
libertario
donde todos los huecos
parloteen
despidiéndose cristales-cerrojos-correderas
y el viento les penetre
en la raíz-cimiento
que unas manos amasaron
las líneas habitadas son ahora
s a l t i m b a n q u i s

(del libro “Somos Tiempo de Montaña”)

SERGIO C. FANJUL (a.k.a. Txe Peligro)

2008-06-11T04:34:00.000-07:00

Mencionado por:
Inés Toledo

Menciona a :
Inés Toledo
Vicente Luis Mora
Miriam Reyes
Eusebio Lahoz
Ana Vega
Jose Luis Piquero
Agustín Fernández Mallo
Fernando Beltrán
Beatriz Ros

Bio-bibliografía

Sergio C. Fanjul nació en Oviedo en 1980 aunque desde hace algunos años reside en Madrid donde ha conseguido acabar la Licenciatura en Astrofísica antes de que ésta acabase con él. Actualmente cursa el Master de Periodismo UAM/El País. A pesar de tener la cabeza en las estrellas ha tenido tiempo para dedicarse a la literatura colaborando con revistas literarias como Fábula, La Bolsa de Pipas, Oniria, La Bella Varsovia, Lata de Zinc, El Invisible Anillo, El Elefante Rosa, Hesperya, Caldodecultivo, y otras publicaciones, blogs y fanzines de dudosa calaña. Ha ganado algún que otro premio.

Desde hace mucho tiempo mantiene el blog PlanetaImaginario (http://planetaimaginario.blogspot.com/)

Poética

No uso. El médico me la prohibió.

Poemas

I

tú querías ser Arthur Rimbaud.
poner color a las vocales.
recibir la bala de Verlaine. arañar con tus dulces zarpas
las almas de la burguesía. y huir con toda la gloria.
a los diecinueve años. con la carne aún blanca
y blanda. y la sensibilidad extenuada.
cagándote en Dios, ciego de absenta y láudano.

tú querías ser Guy Debord.
derrumbar la sociedad como objetivo. destruir
el Espectáculo y hacer de la vida cotidiana una revuelta.
buscar, debajo de cada adoquín, una playa. al final
sentir el hierro negro y frío contra tu paladar,
apretar entonces el gatillo. a los sesenta y tantos.
arruinado por el alcohol, ya casi muerto.

tú querías ser Johnny Rotten.
Dios Salve a la Reina. en los escenarios
de toda Inglaterra, manifestaciones puritanas
a las puertas de los bares.
me importa un cojón: Sid y Nancy consumidos por la droga
y ningún futuro para nadie. los dientes verdes
y un lugar de honor en la historia del (punk) rock.

querías agarrar la Tierra con los dedos.
hacerla retumbar contra los Cielos.

II

Mi corazón es pájaro y metáfora y mi pobre corazón
babea a popa y mi pobre corazón se va a la mierda
cuando late contra el mundo y él no cede. Ya no hay
casi lugar para el sístole y diástole y mi laico corazón
-tan metafórico-, tiene plumas empapadas y grandes alas
de cadenas. La asfixia de mi rojo corazón
-duro y mecánico-, aumenta a la inversa del espacio
que pierde a cada rato mi inútil corazón
-tan desplumado-, cansado de volar,
muerto en la jaula.

III

Cuántas veces puede enamorarse un hombre de una bala,
tomar voluntario la soga, dejar la silla, dos pies colgando,
un pie descalzo como un corazón desnudo
que todavía palpita ajeno a una muerte nueva,
voluntaria, elegida, cuántas veces vuelven a doler
un aroma, una voz, unos ojos conocidos que regresan
en los que duerme, al fondo, inquieto el recuerdo
tan vivo como una fiera que de nuevo sale de la jaula
precaria y oxidada del olvido, da un zarpazo, abre un pecho,
brotan lirios, cuántas veces puede un hombre elegir el veneno,
plantar la cruz, medir el nicho, cavar la tumba para el pecho,
morder su corazón enfermo, saber que duele
y que no duele al mismo tiempo,
tropezar dos veces con la nostalgia pétrea, caer de bruces,
chocar la mejilla contra el suelo, entre lirios,
frío, sucio y duro como un recuerdo que vuelve
y te enamoras de él como una bala
que ya te voló la cabeza en otra vida
y a la que aún amas.

VÍCTOR MANUEL GUÍU AGUILAR

2008-06-06T06:11:00.000-07:00

Mencionado por:
José Manuel Soriano Degracia
Sergio Grao Palos

Menciona a:
José Manuel Soriano Degracia
Sergio Grao Palos
Leopoldo María Panero
Pilar Salas
Gabriel Sopeña
Sabino Méndez
Angel Petisme
José Antonio Labordeta

Bio-bibliografía

Víctor Manuel Guíu Aguilar, “el Mestizo” (Híjar –Bajo Aragón universal-, 1978). Licenciado en Historia del Arte, postgraduado en Educación de Museos y Políticas Demográficas. Dinamizador Socio-Cultural de una parte del Aragón que existe. Gestor Cultural y de Desarrollo Rural. Actualmente trabaja profesionalmente como Agente de Desarrollo Local. Autor de los poemarios “Rafael Rojo Libanés” (2006) y “Delirios de Polvo Blanco” (2001). Ha fundado numerosas publicaciones a nivel local y comarcal. Colaborador habitual de revistas de turismo cultural. Experto en temáticas de Desarrollo Rural, donde ha colaborado en decenas de publicaciones con artículos y poemas. Coordinador de revistas y libros culturales y/o de investigación histórica, como “Con nuestra propia voz…Miscelánea de Poetas Bajoaragoneses” (2004). Compagina colaboraciones y artículos con el uso de dos blogs propios: “El Mestizo” (http://mestizo.blogia.com/) y “Ernesto Jartillo, los cimientos de la sociología grotesca” (http://ernestojartillo.blogia.com/)

Póetica

Según dicen algunos, existen tres maneras de escribir poesía:
La primera, la poesía del corazón, la que surge del amor, del desamor, la suave o abrupta, la romántica y genial, la de rima fácil o truculenta...
la segunda, la que se escribe con la cabeza, aquella pensada en la que la abstracción de la palabra prevalece, bellamente labrada;
la tercera, por último, aquella hecha con las tripas, la de la pasión surrealista y atroz del momento y la verdad...
Todos tenemos derecho a ser escuchados¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

Poemas

MODERNAMENTE GILIPOYAS

“Aúno,
en un rincón con luz atenuada (son las doce y dan las diez)
una tristeza, de esas que se dicen,
pasajeras.

Y un gin-tonic, que acompaña a la luz y resplandece.

Dos,
A mi lado,
Conmigo son tres y un camarero peripuesto, con su compañera,
La camarera peripuesta.

Y su jefe peripuesto, en la esquina del bar.

Somos modernos,
Me dice Uno.
Somos gilipoyas,
Me dice Dos.

Aúno en torno al mármol mojado de la mesa extraordinaria.
Aúno y somos modernamente gilipoyas.”

De http://ernestojartillo.blogia.com/

***

“Como el curso, aquel, del agua...

Todavía se muestran lejanos,
sin partir siquiera.
Ni los demás, simientes foranos,
que vinieran.
Aún cuando marchan a casas,
caídas, sinceras.

Como el curso, aquel, del agua...

Pero volverán a posarse,
eso creemos.
Volverán a ocupar puestos tristes,
de escasos puertos.
Gotas sangrantes de gentes,
goteo breve y solemne.

Como el curso, aquel, del agua...

Si partieran a la sierra,
más nos importa.
Y al levante de gentes,
quizás sonrientes.

O las mugas que son lágrimas,
de tinta continua.

Como el curso, aquel, del agua...

Huyo sin quererlo de mi nombre,
aunque no se de apellidos.
Que algunos dibujan de gules.
Sobre fondo azul.
O coronas en cabezas entronadas,
y sólo son trazos torpes.

Como el curso, aquel, del agua...

Y aún así los miro, por diferente,
.....¡¡¡¡
Encerrado en patrias obscuras,
que encierran.
El ave vuela al azul inmenso
como una mota libre.

Como el curso, aquel, del agua...

Guardamos lo dúctil, de ese modo;

Tierra y barro.
Y no vemos el sol de frente,
ni la nube,
ni la hojarasca,
ni el ciprés altivo,
ni la golondrina mensajera,
ni el discurrir,
ni la barca,
ni la moneada puesta en nuestras lenguas...

Como el curso, aquel, del agua...
Como el curso, aquel, del agua...”

De “La Europa del Aborigen” (inédito)

***

“El penar del camino se hace senda,
en la Europa de la entente y la chistera.
Si fueras poesía y no cartera,
de pasión dulzura y faz que engaña,
quedaríamos en vernos cada día,
en la Europa azul de buena estrella

(Escribí tus versos en tantas lenguas,
que olvidé decirte cual era tu nombre.
Y, sentado, a tu paso,
te llamaba por otros esperando recordarlo).”

De “La Europa del Aborigen” (inédito)

LUIS CAISSÉS SÁNCHEZ

2008-06-03T02:10:00.000-07:00

Mencionado por:
Miguelángel Zorrilla

Menciona a:
Manuel García Verdecia
Eugenio Marrón Casanova
Lourdes González
Luis Yuseff
Alberto Peraza Ceballos

Bio-bibliografía

Luis Caissés Sánchez .-(Holguín, Cuba, l95l) Poeta, narrador y escritor para niños.
OBRAS: El Pintorcillo (Holguín, 1987, 1991) ; Una Simple Pared al Otro Lado (Holguín, 1987; Bilbao, 2005) ; Cuentos Nuevos que Parecen Antiguos (Holguín, 1991) ; La Demorada Gracia de Estar Vivos (Holguín, 1991- Bilbao, 1994, 1995 y 1998) ; El Violinista de las siete de la tarde (1991) ; Cantos de Caminos (Holguín, 1993); Cuentos como Flores y Cantos para Raíces (La Habana, 1994); De Cómo Nacen los Chiviríes (Bilbao, 1997); Antilo y Darié ( Holguín, 2001).
Textos suyos han sido incluidos en 21 antologías cubanas y extranjeras.
Ha colaborado con l3 revistas y periódicos literarios de Cuba y con 9 revistas extranjeras.

VALORACIÓN “Poeta por instinto, no contaminado por modas literarias, (en su poesía) Luis Caissés asume con un atisbo muy personal lo cotidiano. La eficacia expresiva está precisamente ahí, en el vigor, la autenticidad y la hondura con que nos conmueve su sabia inocencia.”(Carilda Oliver Labra.- 1986).

Poética

CONCLUSIONES
La Poesía
no sólo está en el crepúsculo,
la rosa,
el mar,
la lluvia,
la pobrecita página en blanco.
Está también en ti, amor,
aún cuando lo ignores,
dudes de lo que digo,
estés contra ella,
la niegues.

(Revista REVOLUCIÓN Y CULTURA, 1987)

Poemas

ESA AMA DE CASA INDOLENTE QUE ENTRE MARGARITAS TODAVÍA YACE.

Para Emily Dickinson.

Sabía que el camino que pasaba por frente a su casa
conducía a Nueva York a Londres a París
y para que no dijeran después
que había querido y no pudo
se dio un saltito a Boston, Washington, Filadelfia;
de los que regresó apurada como si en la cocina
hubiera dejado algún pastel horneándose.
Y ya no salió más.
Ya ni siquiera se tomó el trabajo de buscar pretextos
para no hacerlo
importándole si es que le importaba un comino
que los demás la consideraran un poco rara
sólo
porque no pensaba en trajes a la medida
sombreros exclusivos
guantes y zapatitos del raso más costoso
ni pensaba en casarse
ni en caerse muerta criando hijos
y menos todavía en ser una persona
importante para los demás.
Sabía
que cuanto vemos y consideramos una simplicidad
la montaña
el poniente
la ardilla
el eclipse
el abejorro –
era parte de un todo grandioso y exultante.
Y segura
de que no necesitaba más que la palabra
para hacer que cada cosa alcanzara su escala más alta
se quedó para siempre en su pueblito de campo
su heredad
su jardín
y su pequeño cuarto.
Su hallazgo mayor fue comprobar
que la Poesía
estaba
como Dios
en todas partes.

(De ANIMAL DOMÉSTICO.-inédito)

BOCETO DE MUCHACHA CON FONDO DE AMAPOLA.

Una muchacha que en el parque, sola,
tal parece estar mirándose por dentro
¿puede ser la razón para un encuentro
o un dibujo con fondo de amapola?

Una muchacha que se sienta sola
para mirarse el corazón por dentro
¿qué cosa ganará con este encuentro?
¿un nuevo corazón? ¿Una amapola?

A una muchacha que se siente sola
¿quién le resta soledad por dentro?
¿quién la pone a crecer como amapola?

Mas ¿quién puede decir qué busca dentro?
A lo peor no ha visto una amapola
ni ha tenido, jamás, ningún encuentro.

(De: POESÍA DEL ORIENTE.-Antología)

A CONTRAOLVIDO

¿De cuando la cuartería...?
¿De cuando la lavandera...?
¿De cuando la tosedera...?
¿De cuando la pulmonía...?
¿De cuando la policía...?
¿De cuando el pobre y el cerdo...?
¿De cuando por desacuerdo...?
¿De cuando por ironía...?

Pues claro que sí me acuerdo.
¡Cómo olvidarlo podría!

¿Del queda usted despedida...?
¿Del pase por el zaguán...?
¿Del no tenemos ni pan...?
¿Del me cago en esta vida...?

¿Del dado y de la bebida...?
¿Del domingo enlutecido...?
¿Del muerto desconocido...?
¿Del demente y del suicida...?

Pues claro que no me olvido.
¡Qué desgraciado lo olvida!

Olvida la espada trunca
que tuvo punta una vez.
Un niño no olvida nunca
donde dejó la niñez.
Asesinada a los pies
la mía se me quedó.
Yo la vi cuando cayó.
Yo mismo la amortajé.
Yo sé donde la enterré.
¡Yo sé quién me la mató!

(De UNA SIMPLE PARED AL OTRO LADO)

JULIE SOPETRÁN

2008-05-30T06:48:00.001-07:00

Mencionada por:
Jesús Aparicio González

Menciona a:
Alfredo Villaverde Gil
Carmina Casala Diaz-Alejo
David Perez
Encarnita Huerta
Veronica Chavez
Diego Santos Sánchez
Francisco García Marquina
Gracia Iglesias
Soledad Cavero Beatriz Lagos
Dina Bellrhan
Esther Solano
María Teresa Núñez
Marta Alicia Pereira
Rosario Barros

Bio-bibliografía

Nací en Mohernando, provincia de Guadalajara, (España). Pasé mi adolescencia entre las ruinas del Monasterio de Sopetrán, donde mi padre edificó su hogar. Allí comencé a escribir a los doce años. Mi nombre Julie por Estados Unidos, donde viví doce años y Sopetrán , por dicho monasterio. Ambos lugares fueron los pilares de mi poética, así como México donde he viajado y experimentado su cultura. He publicado varios libros de poesía y recibido algunos premios, como el Carmen Conde, España y el Letras de Oro de la Universidad de Miami, en Estados Unidos. Mi principal interés es la Poesía.

http://eltiempohabitado.wordpress.com/

BÚSQUEDA

Recordando mi primer poema, experiencia poética, no puedo dejar de nombrar la vela. Sin ella, no hubiese podido inspirarme; su luz es un símbolo vivo en mi poesía. Cuando vivíamos en el Monasterio, no teníamos luz eléctrica, la obsesión de mi padre era crear esta energía, lo consiguió al cabo de un tiempo con la fuerza del agua del molino y un alternador, pero hasta entonces, la vela y el carburo, eran nuestros medios de alumbrado en las noches. Y a la luz de la vela, empecé y crecí escribiendo mis versos. Era ese el momento de sentirme libre. Desde entonces, sobrevivo en lo auténtico. Busco la luz. Creo en mi obra. Soy fiel a lo que siento y sigo el entramado de mi lírica. Me mantengo al margen de las corrientes modernas y es la palabra la que mantiene mi entusiasmo y me sorprende.

Poemas

SONETO AL AMOR

Si pudiera quitarte las espinas
con mis manos humanas y terrenas;
si pudiera mi fe sobre las hienas
plantar montes de jaras y de encinas…

Ahondaría los mares y las minas
donde el oro florece sin cadenas;
y podría robar las cosas buenas
que a través de la luz se hacen divinas.

¡Con qué empeño pondría en tu cabeza
esa saliva dulce o ese ungüento
que aliviara el dolor de tu desgarro!

No sé si es tuya o mía la tristeza
pero el dolor que sientes yo lo siento
como siente la tierra el sol y el barro.

DANZA DE ATARDECER EN TRES ACTOS
Ovillejo

¿Qué es amor sin esperanza?
Danza.
¿Qué responde a la razón?
El son.
¿Y qué predicen los pasos?
Fracasos.

Se perciben los ocasos
cuando el sol se aleja en calma
y en los espejos del alma,
danzan al son los fracasos.

CAPRICHOS DEL BOSQUE

Flor de jara
pegajoso
el gesto

Sonriente
ojos negros
el monte

Pergamino
de misterio
en calma

En mis ojos
tu belleza
llora…

…………

Entre hielo
un espejo
me mira.
En la imagen
el sol brilla
el agua
Y la risa
alardea
los miedos
Es otoño:
los caminos
juegan.

JUAN CARLOS MARTÍNEZ MANZANO

2008-05-26T09:28:00.000-07:00

Mencionado por:
Julio César Jiménez Moreno
Miguel Ángel Contreras

Menciono a:
Rafael Inglada
Catarina Valdés
Adela Campos
Francisco Miguel López
José Luis Abrahan
Miguel Ángel Contreras
Francisco Ruiz Noguera
José Manuel Pozo
Enrique Villagrasa
Alvaro García
Alfredo Taján

Bio-bibliografía

Málaga, 1968
Licenciado en derecho e historia del arte por la Universidad de Málaga. Experto Universitario en Estética del siglo XX y Arte Contemporáneo. Diploma de Estudios Avanzados “La pintura figurativa en los 80. La última generación del color”. Consejo de dirección de la revista “Robador de Europa” de la Universidad de Málaga. Director de la colección “Varadero” de poesía.
Libros publicados: Madrid Versus Biedman, Ed. Vitrubio, Madrid, 2001; La casa de los Fósiles, Ed. Hebe, Málaga, 1998; Los Encorvados, Ed. Varadero, Málaga, 2000.
Antologías: La poesía que llega, Ed. Huerga y Fierro, Madrid, 1998; Al sur, Rev. Alhucemas, Granada, 2003; Anden Sur; Ed. Ministerio de Fomento, Madrid, 2008.

Poética

Es difícil prescindir del mar sabiendo que su silueta es de perímetros oscuros, cuando su verdadera naturaleza es silenciosa, cuando su visión es anacrónica y su simetría es imposible. Es difícil no calibrar su presencia cuando empuja las montañas hacia el interior, las obliga a crecer, con piedras que pagan su insolencia con óxido

Poesía

El gran arco tumido del mercado de Salamanca

Construía carreteras,
ciudades, nidos de pájaros…,
en aquel papel grueso que envolvía la carne.
Subía al facistol
con la batuta de tripas de cerdo.
Y aquellos lentos cuchillos
se acercaban al mostrador
y me invitaban a gozar
de la ictericia de aquellos animales muertos

Las pequeñas cúpulas del mercado de Salamanca y sus duendes
(1986)

El agua sucia de las cámaras frigoríficas
Me producen horribles pesadillas
Es solo agua embarrada, traslúcida
Agua sin turbulencias, quieta, sin aire
Agua sin precaución que vivió dentro
De los animales y se desploma en la
la inmensa suciedad de la noche
al margen de toda esta muerte
Buscando huecos donde vivir de nuevo.
De esta agua nunca se escuchará un rumor.

Las naves laterales del mercado de Salamanca

La carnicería tenía una puerta trasera
que nunca se abrió.
Sepultada por cajas, mandiles,
almanaques, bolsas de aserrín;
tenía una mirilla
- que mi madre siempre mantuvo limpia -

Trepaba una luz intermitente y ruidosa,
doce horas de luz diaria.

La mirilla me entierra.

El último cuarto

Frente a la cámara frigorífica
El perfil de las reses exalan
el pequeño peso de los arpones.

Pero el último cuarto es tranquilo
está hecho para el sosiego,
se ve mejor caminar la sangre
por los surcos de las baldosas.
Allí los animales no piensan,
son enredos de pelos y grasa.