las afinidades electivas

FRANK RUFFINO

2009-11-21T11:47:00.014+01:00

Mencionado por:
Jesús Aparicio Gon zález

Menciona a:
Jesús Aparicio González
Agustín Calvo Galán
Yolanda Castaño
Luis García Montero
Ana Delgado Cortés
Miguel Florián
Carlos Marzal

Bio-bibliografía

Poeta español-costarricense. Frank Ruffino (Francisco de Asís García Rufino) Nace en San José Costa Rica el 16 de abril de 1965. Se cría en la zona norte del país, en el pueblo de Tilarán, donde aún radica la mayor parte del tiempo.
Tras finalizar la Guerra Civil Española, su padre tomellosero, quien estuvo del bando republicano y fue herido en la batalla de Teruel, decide auto exiliarse. Camino a América conoce a su madre tenerifeña; varios años después se casan mediante un poder y ella viaja a Costa Rica.
La obra de Frank Ruffino ha sido destacada en medios de prensa a nivel nacional e internacional.
Sus poemarios: “Diablos alucinados” (2002); “Torre de vigilias” y “Fingida lágrima” (2003), ambos textos en un mismo libro; “Viaje de ausentes” (2006) ocupó el segundo lugar en el “I Premio Internacional de Poesía Macedonio Palomino para obra publicada 2007”, entre 197 libros de Iberoamérica y España.
Estudió periodismo en San José de Costa Rica, dedicándose siempre a la prensa alternativa, por lo que ha fundado varios medios rurales de comunicación, esto desde 1994. Actualmente edita el periódico El Florense en la provincia de Heredia, Meseta Central del país (Versión digital: http://www.elflorense.com/).

Poética

Se dice y es casi lógico que la primera línea de literatura consistiera en un verso. Desde ahí el sentimiento y pensamiento se entrecruzan de manera caprichosa. Definir qué es poesía no me quita el sueño: basta plasmar con la palabra una sensación que nos conmueva de manera inusual para crearla. Y en eso estamos los poetas y la mayor parte de los seres humanos: luchando día a día por expresar de mil maneras lo mejor de nosotros mismos y de ahí influir sobre el otro intentando crear una reacción esclarecedora, filosófica, espiritual, etc.

Poemas

AQUÍ

Miré sus siluetas erguirse
en el viento,
algunos intuían que mi cristal
era la luz más pura,
así entendí que el exceso
de confianza
puede ser la perdición
y la perfección
por la limpieza
es locura.
Miré la paciente
vida de las tortugas,
entonces construí
algo parecido a sus corazas,
me di a la meditación
en cada paso.
Así, entre las piedras
del silencio
me hice poeta,
o más exactamente
rescaté el poeta
que ya venía en mi sangre,
como el hierro
más viejo que ella.
Escucho a los cantantes
y me parece
que el amor es el gran tema,
pero aquí es el planeta
de los dementes
y concluyo que algunos locos
se han refugiado en una isla:
por desamor e injusticia
buscan exilio en el asilo.
En cuanto a una libélula
barrida por el viento
tiene tanto valor
como el Papa.
(De “Viaje de ausentes”, 2006)

ESO QUE TÚ Y YO TENEMOS

a Sole, si aún no ha olvidado…

Eso que tú y yo tenemos
descontándonos en la pared;
el precario equilibrio
de los huesos,
su efímera emancipación.
Esta procesión de sombras
dista mucho
de la ascensión sublime
que nos dicen.
Ahora sé que mi paraíso
fue La Pochona
aquel día los dos
con dieciséis.
Aún el sabor de esa uva
me alienta,
que ya todo
nos fue dado,
y que si un instante similar
viviéramos sería
una copia de mala calidad
donde ya nadie
nos reconocería.
(De “Viaje de ausentes”, 2006)

NIRVANA
Alguna tarde todo parece extraño
por lo poco exigente
que se vuelve el alma:
el café en la taza podría
ser zumo de limón
y no pasa nada.
A la hora pico la gente
corre en toda dirección,
mientras sopeso las potencialidades
de un agujero de gusano:
trasegarse uno, no a la casa, el cine,
el bar favorito, sino
a lugares donde el afán no tiene sentido,
entornos que no se pueden describir
con simple literatura, pedestre poesía,
donde otra matemática (o quizá ninguna)
reina y las leyes físicas
a nadie castigan porque
simplemente son otras.
En esos territorios tampoco
el amor ni la locura
son dignos de inventarse,
algo que en este planeta, amigos,
se ha vuelto duro de sobrellevar.
Y la felicidad es otra carencia
con la que se está muy bien:
aquí no hay maniqueísmos
ni sexos ni estéticas.
Y como todos están completos
no teniendo nada humano
se la pasa uno muy bien.
(De “Viaje de ausentes”, 2006)

CONVICCIÓN
Pretendo levitar en esta noche.
Mi geco se alza
conmigo, dormidos los dos,
como benditos.
Mas esta realidad malsana
aprendida de niños
nos acerca
a la sábana
con la fuerza de gravedad
más repugnante conocida nunca,
mientras pienso
que no soñar
es el mayor indicio
de que uno es miserable.
(De “Viaje de ausentes”, 2006)

ESTACIONES
En esta hora
no me reconozco,
se hace difícil
determinar
en el espejo
mi pálido rostro tenue.
No tengo memoria
de mí.
Esta quietud me inquieta.
Del cajón
asoma el negro violín,
un enano azul lo lame.
Alguien comienza
a mover mis hilos,
escoge el traje amarillo,
los zapatos rojos,
la corbata blanca con lunares…
Empieza la función.
Ya la gente ríe.
Quisiera decirles lo que siento,
no lo que el hombre
farsante y petulante
habla: el discurso manido,
unos versos
tan agotados como su cepillo
de dientes.
El afán devorador
por la notoriedad
lo aprisiona.
Aquel niño transparente
prometió liberarme
de este oprobio…
Quizá su cuerpo diáfano
fue curtido
por los soles y los vientos
o envejeció su alma
para sentir
la ilusión
de resucitar la vida
en esta triste marioneta.
Quizá ha traído
sus propios niños
a este tenderete
y no le he reconocido.
Han reparado
mis articulaciones,
me han pulido y pintado…
No supe más de él.
Y en esta hora
no me reconozco,
se me hace difícil
determinar
en el espejo
mi pálido rostro tenue.
(De “Viaje de ausentes”, 2006)

HÁBITAT
Los ciegos no temen a los cuartos oscuros
solo a los recintos de luces resplandecientes.
Los ciegos están muy a gusto en su sombra
como tú con los pajaritos de colores.
(De “Viaje de ausentes”, 2006)

ÁNGELES
Los ángeles son leves como la sombra de la mariposa
y tienen para sí las alas del viento.
A los ángeles no se les duele el ser
ni duermen en cuartos oscuros durante el día.
Son apenas presentidos en los sueños
y posan la profecías en tus labios.
Cuando un niño ríe en su cuna a solas
percibe el calor del ángel,
cuando los ladridos y el canto de los gallos
se desatan en el silencio
a veces es que pasan los ángeles en procesión
hacia las plazas donde gustan mirar a los hombres.
Ellos guardan los secretos para espantar a la Muerte
y de vez en vez interponen sus alas
entre ésta amarga y tú
y saben bailar en hilos de luz.
(De “Fingida lágrima”, 2003)

EVA VAZ

2009-11-15T18:05:00.008+01:00

Mencionada por:
Enrique Cabezón
Sonia San Román
Carmen Beltrán
José Luis Piquero
Sofía F. Castañón
Vicente Muñoz Álvarez
Belén Reyes
Sibisse Rodríguez
Anabel Caride
Yolanda Saez de Tejada
Trinidad Gan
Josefa Parra
David Refoyo
Joan Gonper
Julián Sánchez
María Ángeles Maeso
Jezabel 6
José Manuel Vara
Uberto Stabile

Menciona a:
Velvet Underground (John Cale y Lou Reed)
The Clash
Patti Smith
David Bowie
Johnny Cash
The Smiths
The Pixies
The Breeders
Mazzy Star
Nick Cave and the Bad Seeds
Come – Thalia Zedek
Elvis Costelo
Leonard Cohen
Bob Dylan
Mark Lannegan
Greg Dully
Michael Nymann
Wim Mertens
Placebo
Tindersticks

Bio-bibliografía

Eva Vaz (Huelva, 1972) se dedicó durante varios años a la gimnasia rítmica, antes de licenciarse en Filosofía por la Universidad de Sevilla. Ha trabajado en el campo de la escena, el periodismo y las artes plásticas, realizando la exposición Hembras, en colaboración con Ángeles Santotomás. Actualmente dirige la empresa de gestión cultural Ex-Libris.
Ha publicado, entre otros títulos, Ahora que los monos se comen a las palomas (2001), La otra mujer (2003), Leña (2004) y Metástasis (2006). Su obra aparece en diversas antologías, como Carne picada, Poetas del extremo, La verdadera historia de los hombres, 21 de últimas y, más recientemente, Tripulantes, La venganza del Inca, Femigrama, Hankover y 23 Pandoras. Tiene en prensa una antología de su obra poética que aparecerá en la editorial Baile del Sol con el título de Frágil.

Poética

Mi poesía es una confesión estética, una confesión impúdica y sincera que invita al lector a compartir mis obsesiones y convertirlas en emociones colectivas. En ese viaje, regreso a mí misma aliviada y limpia. Esa dialéctica emocional cicatriza el esternón de esta loba tierna. Dicho lo anterior, he de reconocer que la poesía es pura psicoterapia (con música y piedras: el nudo en las venas cada vez que “acometo un poema”). Un acto de honesto exhibicionismo. Mis letras son mi particular tratamiento en este sanatorio de quemados que es el mundo, este caldo indigesto. En fin, un psicoanálisis de andar por casa.

Poemas

PARA GRITAR

Mi madre siempre deseó
una parcela en el campo:
"Descansar
es invertir en calidad de
vida".

Para su último hogar
improvisó un alquiler
de cinco años y flores de
plástico.

La muerte también tiene
fecha de caducidad.

Ha vencido el alquiler
y mi padre le ha comprado
su propia parcela en el campo,
en el pueblo.

La muerte también entiende
de clases.

Vuelven a encontrarse,
por arte del negocio inmobiliario.
Su última cita,
en el paraíso del cementerio municipal:
mi padre asiste al siniestro desnudo
de huesos desordenados.
Y el anillo de matrimonio.

Su esposa, mi madre,
en una paz brutal como nunca tuvo.
Todo en una bolsa de plástico.
Sin más mística:
el espanto en una bolsa de basura.

Mi padre volvió a sentar
a su amante
en el asiento del copiloto.
Con cariño. Con la tragedia
instalada en el volante.
Con arcadas. Con amor.

Depositó la bolsa,
como el que regresa del supermercado,
en la propiedad, orgullo familiar,
en una bolsa de basura
de plástico
de marca.
Tantas bocas viven
de la muerte.

Hasta mi poema vive de la muerte.
Mi ego liba de tu muerte.

Perdóname,
mamá,
has tenido una nieta.

EL CORAZÓN DE LÁZARO

Firme es esta voz que aúlla
con la ternura de los lobos.
Esto soy. Esto ofrezco.
No es poca cosa haber llegado a este poema.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.

Yo soy la última canción.
Yo soy el acople.
Soy el tercer cigarro encendido con la misma cerilla.
La música sin el bar.
Soy el final.
Soy el diagnóstico.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.

Firme es esta mirada de ojos enfangados
que sin querer tocar el cielo
llegaron a lo más alto:
llorarse con luto estético
la tragedia propia y la ajena.
Arrastrar todos los escombros.
Soy la siesta infinita de la suerte.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.

Yo soy el libro empezado.
El último poema.
El primer verso.
La H muda.
El estertor.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.

Soy el vértigo.
El ruido de los venenos, soy.
Soy un mapa sin leyenda.
La vértebra de menos.
La hoja roja.
Soy Eva Vaz, la pirueta de un nombre.
Soy la que se morirá aprendiendo
como se muere una.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos
y lo alimenta,
y lo envenena,
y lo consume.
Y lo ama.

EL HOMBRE DEL BRAZO DE ORO

Voy asistiendo a tu entierro
lento y cotidiano.
Observando la evidencia
de que la ironía
es la única respuesta
que te permites
cuando te miras por dentro.
El exceso,
cuando te miras por fuera.
La benevolencia,
cuando lloras tu caricatura.
Cuando das manotazos torpes al aire
como un espantapájaros desmesurado
y absurdo.

Y es que asisto a la certeza siniestra
de que por fin encontraste dentro de ti
el único calmante
para la fatiga de ti mismo
y tu dolor de mundo.
Para rendirte a un determinismo
estético y sedante.

En este mundo estás muy huérfano.

Y es que prefiero obviar
tu suicidio lujoso y sórdido;
tu suicidio doméstico,
hortera y elegante.
Quiero obviar el exceso
de tu propia exhibición.
Y el perdón que te concedes.

Y me pregunto quién quieres ser
probada la droga de la autocomplacencia.
Comprobada la amabilidad de tu gesto
cuando te llenas las venas de paz
y la camisa de sangre.

Si te convertiste en un hombre de corcho
o de hojalata.

Nunca supiste cuánto te amé
sin amarte.
Nunca.

Y ahora, ahora,
ponle música a estas letras.
Y canta, canta…
yo bailaré, bailaré
bailaré…
hasta el día en que
te mueras.

RAÚL CAMPOY GUILLÉN

2009-11-10T12:44:00.005+01:00

Mencionado por:
Aarón García Peña

Menciona a:
Aarón García Peña;
Juan Carlos Mestre;
Trinidad Gan
y Elena Medel

Bio-bibliografía

Raúl Campoy Guillén (Madrid, 1978). Licenciado y diplomado en fisioterapia y osteopatía. Ha sido publicado en numerosas revistas. Ha sido aceptado en la Red de Artistas Jóvenes de la Comunidad de Madrid. También le han publicado en el cuaderno "Vitola de Anaïs"; de conocido seguimiento en Granada, por donde han pasado poetas como Luis García Montero o Ángeles Mora. Su primer libro “Los dientes del reloj” (Atlantis, Marzo 2008), prologado por el reconocido poeta mexicano Roberto Arizmendi, ha tenido críticas positivas en Madrid y Granada; con especial importancia la crítica de Miguel Pastrana (Presidente de Literatura del Ateneo de Madrid). Uno de los poemas de su libro “Los dientes del reloj”, titulado “Sin timbres”, ha sido seleccionado en una antología editada por Lord Byron Ediciones: “Nueva poesía y narrativa hispanoamericana”. También ha sido elegido su libro “Los dientes del reloj” como uno de los mejores libros del 2008 de poesía joven; según el poeta Leo Zelada:
http://lacomunidad.elpais.com/leozelada/2008/12/29/la-otra-lista-mejores-libro-del-ano-2008-espana.

El autor conserva críticas positivas en periódicos como La Opinión de Granada; y ha sido "libro destacado" en La Casa del libro de Gran Vía.

Poemas

NO ME INTERESABA JUAN GELMAN

Eran sus ojos?
Su silencio de libro inacabado?
Su piel de diario perdido, de árbol ya inexistente,
de fotografía sonora por la rigidez amarilla?
Fue su mirada de pasados presentes?

Disculpe Juan Gelman

______________pero la perseguía.

No sé que fue.

Tristeza. Tangos infinitos.
Inquietud de pasajero. Palabras.
Tragos de salivas negras.

Definitivamente eran sus ojos;
vi en ellos presión de sillas, de pies inflamados,
nubes pesadas de ser lluvia,
sudores amargos de almohada.
Entró en mí su humedad;
recogí sus colores,
mil palomas de ocres.
Recogí su aceite viejo como una miel deshidratada.

Algo se fue con ella:
parte de mi voz: parte de mi azul.
Me presentó la vida
como el incendio que se apaga con las manos.
Así me quedé:
con la inmunología aplastada,
escondido en mis extremidades.

Extraño mundo los ojos.
Extraño mundo sensitivo.
(El corazón negro silba,
inevitable,
deshabitado a veces también.)

Esa mujer dio después la mano a Juan Gelman
y sentí besos de viento y menta por mi espalda,
mientras recogía las conchas de la ternura
que iban dejando a cada paso
por la playa de sus cuerpos.
De imperfectos que perfectos!
Qué huellas en la arena de sus manos podían ser más profundas?
Quiénes pueden mantener el hojaldre intacto
en medio de un disturbio de años?

Manos de vértice,
uve de brazos.
Uve de victoria,
de victoria callada
como un libro entre las ruinas de una guerra.

Y yo, como un idiopoeta,
sintiendo el qué a quién y por qué.
Yo, que divago por una alternancia de cubiertos y despejados.
Yo, que soy un temblor a cada instante.
Yo, que suelo dar la mano equivocada.
Yo, que tengo ojos.

Extraño mundo los ojos.
Extraño mundo sensitivo.
(El corazón negro silba,
inevitable,
deshabitado a veces también.)

Qué vida de moscas dando volteretas por el cristal.
Qué mundo separado de carnes
de tristezas y alegrías.
Cuántos ojos mirando
envejecidos como frutas
obligados a mirar
para no mirar nada.

Debería haberme hecho fotos con Juan Gelman.

Raúl Campoy Guillén
24 de Mayo 2007

ENCUENTRO

Desde la distancia,
yo te hago nueva de espumas,
con tu abrazo trepando corales;
sumadora de horizontes,
no te adivino
pero me rodea tu adivinanza.

Desde la distancia,
yo te espero con ansia de brote,
maloliente y marino,
sudoroso en apagón,
devorado por mis propias palabras,
que lambrijo me tiran al viento
con sus niños
de soledad y arena;
y en la humedad de los vencejos,
secano en luz y estático en vuelo,
abro paraguas de ti
para habitarme en tu memoria:
temperatura ideal de mi conciencia.

Desde tu llegada,
salto a los charcos
con calambre sentimiento,
llamándome la atención de no abarcarte,
queriendo ser un niño
para crecerte de nuevo,
partiendo e impartiendo calmas,
termómetro subiendo pétalos,
hidrómetro en tu sed:
tú en mi medida
y tú medida
en mi desmedida.
Porque desde tu llegada,
ya nada es inmóvil,
CAMPANERA.

Raúl Campoy Guillén
Septiembre 2008
Reg M-2074

RAMÓN EGEA

2009-11-06T15:34:00.007+01:00

Mencionado por:
David Yáñez Barroso

Menciona a:
Roberto Domínguez Moro
David Yáñez Barroso
Elia Maqueda
Daniel Fragoso Torres
Manuel Vilas
Leopoldo María Panero

Bio-bibliografía

Ramón Egea. Valladolid 1983. Licenciado en Psicología y Máster en Recursos Humanos. Nombrado 5 años consecutivos "Mejor poeta de su bloque" gracias a lo cual es el primer autor en obtener el trofeo en propiedad. Algunos críticos ponen de relieve el escaso mérito de los títulos al haberse obtenido todos cuando la vida era en blanco y negro. Ramón sonríe. Su primer libro "El alambre" tiene una oferta editorial de Devenir que está en proceso de ejecución, Dios mediante. Su segundo libro, posiblemente titulado "La estera", iniciará la gira de editoriales y certámenes en los próximos meses porque los sueños son un asunto serio.

http://www.antipoesia.com/

http://poesiainvisible.blogspot.com/

Poética

JACK EL DESTRIPADOR
El mundo se divide
en los que hacen música
en lo alto de un escenario
y yo,
que soy tu asesino.

de "El alambre"

Poemas

TED BUNDY HACE LA PRIMERA COMUNIÓN EN LA IGLESIA DE SANTA MARÍA DE LOS MÁRTIRES DE ÍSCAR, VALLADOLID
al amor verdadero

Tengo sueños donde soy el maestro de espadas
que ordena que se abra el pasillo metálico
-bajo el sonido del órgano-
el día de tu boda, soy el guardián de vuestra
santísima felicidad.
Me habéis contado tantas cosas buenas
qué dulces los hombres que os aman y amáis
qué brutalidad singular, oportuna, milimétrica,
olímpica, marciana y humana;
humanísima como el café de la mañana
que me dice asesina al prójimo
pero ámale antes y después,
mírale a los ojos,
detecta el amor paradigmático del Hombre.
Cuchillo dentro y danza en el sentido de las agujas
en las tripas de este mártir.
Yo tengo 8 años y sin embargo
me he acostado con un puñado hermoso de mujeres
no menos hermosas,
he realizado viajes de ida y vuelta al centro
de mi corazón gigantesco y dañino
como el pan caliente,
he visitado alguna de las ciudades más enigmáticas
de la Civilización
enigmáticas y vibrantes porque son el deseo irresistible
que me decís que sentís en los preciosos cafés
de la ciudad de Madrid,
mientras yo coloco el vaso frío en mi sien,
mi pose más estudiada y más felicísimamente
destructiva.
En el video de la Comunión saldré vestido
de marinero, entre bostezos, convencido
de que hoy es el día más grande
de mi vida.

de "La estera"

VUESTRA FELICIDAD
Me gustáis mucho
me gusta mucho estar con vosotros
me gusta vuestra felicidad
es lo que más me gusta de todo
ojalá pudiera estar cerca de ella siempre
como un reportero alcohólico y divertido
que registrara cada detalle.
Os acompañaría, si me dejarais,
a París
me quedaría en la recepción del hotel
cuando subierais a la habitación
seguramente aprovechando el wifi,
sentado en aquellos viejos asientos morados,
comparando París con Roma en mi imaginación,
como comparan en las revistas para chicas
el primer beso y el último polvo
sobre el albornoz.
Intentaría escribir mejor que nunca,
bajo los clavos de la Eiffel abriría mi cuaderno
y pondría:
vuestra relación es autosuficiente
vuestro amor es Cataluña
a la que le sobran los vecinos pobres
y sin embargo tiene que financiarlos
vuestro amor es Cataluña
que tiene chimeneas prodigiosas
mar y montaña
castellano y catalán,
no hace falta salir de vuestro amor
para estar al alcance de cualquier cosa.
Alguna vez tendríais que acabar yendo a Estocolmo
-es algo inevitable-
Estocolmo es una ciudad por la que pasa un río anchísimo,
yo conozco buenos supermercados allí
allí la gente habla en inglés
yo os haría las fotos,
él tiene un libro dentro
muy dentro,
la grandeza está tan cerca de vosotros
y de mi por estar tan próximo
que quema,
me gusta que celebréis ese ardor en París,
París es una ciudad donde está bien venir a beber vino
en la calle,
y a pedirle cosas a una mujer y que la mujer te las entregue
también es una ciudad apta para morir
o eso dice la gente,
en los aviones intentaría reservar asientos de ventanilla
para mí,
me encanta veros dormir juntos,
por respeto solo puedo veros así en los aviones
transoceánicos,
porque en la habitación vuestra no me meto,
salvo para jugar a las cartas,
o beber una botella de vino Lambrusco
mientras vemos la tele o cantamos
tenía tanto-tenía tanto-tenía tanto.
Os quiero más de lo que he querido a nada nunca
ojalá seáis eternos
como las piedras rojas
que aguardan al fin del mundo
en el centro de la Tierra.

de "La estera"

RADIOHEAD - CREEP.MP3
Qué evento más extraordinario es verte mirar por la ventana del hotel
una Sevilla imaginaria, que se enfrenta al calor con el puño en alto,
toda su gente durmiendo en las horas centrales del día para no morir,
tocando palmas, viviendo a una velocidad prudente, contando
chistes que afilan su acento para no morir, comiendo rebozados
-en eso son iguales las ciudades frías y las tórridas: mucha grasa,
mucha cerveza, muchos ojos clavados en el suelo para no morir-,
qué mapa más claro son sus trópicos hechos de cuerdas de tender
de un verde desgastado y brillante.
Eres rubia
como no son capaces de ser las mujeres en mi país,
me da igual que tengas el pelo de la cabeza matizado químicamente,
porque eres rubia en esencia, tienes parte del cuerpo y del alma
que no se pueden teñir, salvo que quisieras morir envenenada.
No quieres morir.
Me gustaría mucho ser especial como lo eres tú,
no especial a mi monstruosa manera,
que me hacía rezar de niño cada noche un pack sin fisura de oraciones,
siempre las mismas, haciéndolas coincidir con las paredes
de la habitación para no perder nunca el hilo
y para proteger a mi familia, para protegerme a mí
y para proteger la panadería de mi padre de esa chispa inesperada, ese incendio
que nos dejaría de patitas en la calle. La harina arde como las colonias
de Walt Disney.
Las oraciones salieron de mi vida cuando entraron las copas y las chicas,
-solo Dios sabe en qué orden-
pero volvieron a entrar cuando mi padre se moría, gracias al cielo yo ya era un hombre
de los pies a la cabeza -22 años -y profesionalizaba las oraciones,
me acordaba del sagrado corazón de Jesús, detestaba a los nostálgicos de la dictadura
que lo nombraban por la televisión como si fuera su escudo,
y rezaba compulsivamente hasta desprender las palabras de su significado,
hasta que me dolía la cabeza.
Me gustaría llegado el caso, ser un suicida sin alardes, sin llamadas de exhibición,
me gustaría ser un ejecutor frío como tus labios, llegado el caso.
Me gustaría ser especial, ese tipo de personas de las que nadie se quiere desprender,
de las que tienen una medalla de oro virtual en el pecho,
uno de esos tipos a los que les pasa la tragedia y la soledad sonámbula lo suficientemente cerca
como para rematar sus peinados
y seguir sonriendo y sonriendo.

de "La estera"

GRACIA IGLESIAS

2009-11-03T10:06:00.004+01:00

Mencionada por:
Álvaro Fierro
Antonio García Villarán
Estefanía Rodero
Javier Gato
Julie Sopetrán
Laura Rosal
Nuria Ruiz de Viñaspre

Menciona a:
Alberto Sala Alcayde
Alejandro Céspedes
Álvaro Fierro
Amalia Bautista
Ana Gorría
Ana Rossetti
Andrés R. Blanco
Antonio García Villarán
Carlos Pérez Sacau
Carmen Jodra
Eduardo Chivite
Elsa López
Estefanía Rodero
Javier Gato
Javier Hernando Herráez
Jesús Moreno Hidalgo
Jesús Vega Santos
Julie Sopetrán
Laura Rosal
Natalia Carbajosa
Nuria Mezquita
Nuria Ruiz de Viñaspre

Bio-Bibliografía

Nací en Madrid en 1977. Aunque soy licenciada en periodismo y mis inicios profesionales se dieron en el campo de la información y la crítica de arte, en la actualidad me dedico principalmente a la escritura, la realización de performances y la actividad docente. Soy autora de los poemarios Sospecho que soy humo (Torremozas, 2002), Aunque cubras mi cuerpo de cerezas (Gil-Albert, 2005) y Distintos métodos para hacer elefantes (Amargord, 2006) y de los textos que acompañan a los aguafuertes de Luis Feito en la carpeta de grabados Tiempo de luz (Galería BAT, 2004). He ganado, entre otros, el premio de poesía joven Gloria Fuertes y el Premio Nacional de Poesía Miguel Hernández y quedé finalista en el XXXV Concurso de Cuentos “Hucha de Oro”. Mis poemas han sido traducidos al inglés y al euskera, y mis textos (tanto poéticos como narrativos y críticos) figuran en casi una treintena de antologías y volúmenes recopilatorios de España, Inglaterra, México y Japón.
En el ámbito de la literatura infantil he publicado el álbum ilustrado Mono Lolo (Kukudrulu, 2008) y he escrito más de una veintena de cuentos para primeros lectores. Además ejerzo como cuentacuentos e imparto talleres de animación a la lectura para niños y jóvenes. He sido jurado en concursos literarios dirigidos a estudiantes de ESO y Bachillerato.
Como complemento a esta actividad literaria, siento especial interés por la creación e interpretación de performances y espectáculos en los que la poesía se fusiona con otras artes plásticas y escénicas. Dentro de esta faceta he actuado para instituciones como la Comunidad de Madrid, Obra Social Caja Madrid, el Instituto Nacional de Técnica Aeroespacial (INTA), Intermón Oxfam y UNICEF; y en bibliotecas, galerías, salas de exposiciones, teatros y otros espacios culturales de España, Inglaterra, Austria y Alemania.
Os invito a conocer mi trabajo en http://valsdeloselefantes.blogspot.com/

Poemas

CUESTIÓN DE ESTADO

Cuatro muertos se inmolaron ayer por sus principios
delante de una multitud de espíritus atónitos
y sumamente atormentados.

Las momias en cuestión
viven hoy en un barrio de lujo
a las afueras de Madrid.

El ministro de asuntos fúnebres
ha manifestado su preocupación
por que cunda el ejemplo
y el caso se convierta en epidemia.

Como medida disuasoria, de momento
ha prometido nichos para todos.

Pretende así impedir una resurrección en masa
que haría peligrar
la frágil paz lograda con los vivos.

(De Distintos métodos para hacer elefantes)

ÚLTIMA HORA

Nos confirman que Dios estaba ausente.
Los timbales, el pífano y el arpa que tañían los justos
no fueron escuchados.

La puerta no se abrió
y algunas almas limpias se enfrentaron al hambre
con la cédula rota.

Nos confirman que en esa espera eterna algunos niños
arrancaron la carne a varios perros.

Que las madres se apagaron los ojos
para no ver la lápida de un ángel.

Y los hijos de Lot, hincados de rodillas,
suplicaron volverse sal de piedra.

La puerta no se abrió.
Dios no escuchaba,
no oía las febriles oraciones.

Nos confirman que Dios sigue aguardando
—a solas e infinitamente mudo—
a que el hombre lo encuentre
en una oscura cripta, en algún templo.

(De Aunque cubras mi cuerpo de cerezas)

MURCIÉLAGO QUIZÁS

Se miró en el espejo
convencido de que no se gustaba.
Resolvió ponerse boca abajo
y entonces se vio mejor.

(De Sospecho que soy humo)

EL REFUGIO

Tu boca, poligonal e incierta,
fría y extraña como los elefantes de la calle Sevilla,
acostumbra a posarse en los recodos
del alfabeto egipcio
y permanece allí durante páginas
y música
y memoria.

Mientras tanto
hay quienes saben predecir el nombre
que arrastrarás después
cuando llegues exhausta al confín de la tarde
con el cabello convertido en nácar
y los labios heridos
transparentes.

(De Distintos métodos para hacer elefantes)

EDUARDO BOIX

2009-10-30T18:40:00.021+01:00

Mencionado por:
Javier Gato

Menciona a:
Vanessa Diez Tarí
Alicia García Nuñez
Julieta Viñas Arjona
David González
Pedro Serrano
Carlos Cebrián
Javier Das
Javier Gato
Ignacio Escuín
Deborah Vukusic
Safrika
Arturo Mendez Cons
Sergio Gaspar
Pablo Garcia Casado
Adriana Erades Pérez(Bubalú)
Joaquín Juan Penalva
Luis Bagué
Andres Neuman
Kirmen Uribe
Yolanda Castaño
Carmen Beltrán
Robert Albert

Bio-bibliografía

Eduardo Boix (Elche, 1980). Finalista del certamen Aeda la ruta del Verbo de la concejalía de juventud del Ayuntamiento de Elche en 1998. Segundo premio del II Concurso de microrrelatos del Ayuntamiento de Elche en 2006. Ayudante de dirección de diferentes documentales y cortometrajes. Tiene publicados: Éstas son nuestras ruinas, Los cuadernos imposibles Ediciones para los amigos. El libro colectivo del Grupo poético Abril 2005, Primer paso. Colabora con diferentes medios digitales a nivel nacional como por ejemplo la revista Dulce arsénico y el diario digital eselx.com. Además tiene una columna fija en el diario la verdad de Murcia en la sección titulada Las extremas delicadezas. En febrero de 2007 hizo en Elche su primera exposición individual de poesía visual titulada ¿Qué me quieres amor? También formó parte de la I Exposición de poesía experimental de Bilbao en noviembre de 2006. Es miembro del grupo poético Abril 2005. Su libro de poemas titulado Últimas jornadas en el paraíso que será editado en la editorial Eclipsados de Zaragoza saldrá a la luz en 2009. Ha Colaborado en el I festival de poesía de Elche “NOSOMOSTANRAROS.COMO??” Llevado a cabo en Marzo de 2009 en el Centro de Cultura Contemporánea L´Escorxador.

-Administrador del blog http://cuestiondeego.blogspot.com/

Poética

Escribo porque no se hacer otra cosa con un cigarro en la boca.

Poemas

El mayor regalo que le pudieron hacer fue ese cubo y esa pala. Eva se esmeraba en hacer un hoyo más profundo cada día. En ocasiones cuando se cansaba de la pala, sus manos rasgaban la tierra con la esperanza de encontrar algún tesoro. Poco a poco iba quitándole vida a ese terreno y deformándolo en su propio beneficio. Después de muchos meses de excavaciones, cuando ella se había percatado de que el hoyo era lo bastante profundo, se acercó a su casa y fué a por la Nancy que años atrás había pertenecido a su madre.
-¡Como mamá!
Le cerró los ojos y comenzó a enterrarla.

De Últimas jornadas en el paraíso. Eclipsados 2009

***

Había aprendido a ser la niña mala. La dueña del filo doble de la navaja. La reina del lado oscuro. Le encantaba jugar a soldaditos con los niños del colegio. Ellos eran los caballeros de infantería. Ella tan sólo la princesa que por un duro les hacía el tiburón. Ellos la miraban extrañados y confusos.
-¿El tiburón?
Se los llevaba al baño de las chicas. Se bajaba las bragas y les hacia meterle la mano por debajo de la falda. Y zás. Siempre el tiburón atrapaba sus manos.

De Últimas jornadas en el paraíso. Eclipsados 2009

***

Eva comprendió en qué lugar se encontraba el paraíso, el día que su padre la llevó a la feria. Subieron a la Noria y en la segunda vuelta se quedaron arriba del todo. Eva devoraba su algodón de azúcar sin mirar abajo. Nunca debes mirar abajo, decían en las películas de aventuras. El abismo no era tal sabiendo que mamá estaba allá arriba. Aquella Noria tan veloz y tan alta era lo más cerca que pudo estar del cielo nunca.

De Últimas jornadas en el paraíso. Eclipsados 2009

ADOLFO MARCHENA

2009-10-27T15:29:00.004+01:00

Mencionado por:
Ana Patricia Moya

Menciona a:
Ana Patricia Moya,
Alfonso Pascal Ros,
Jose Luis Pasarín Aristi,
Jose Luis Piquero,
Carneb Canacho,
Carlos Iguana,
Laura Veronica Alonso
y Luis Amézaga

Bio-bibliografía

Adolfo Marchena, Vitoria (España), 1967; entre 1997 y 1999 dirigió los programas radiofónicos Tocando el viento (Radio Plasencia Centro) y Peleando a la contra (SER Plasencia). En 1997 organizó el I Encuentro Poético Cultural Amilamia. Codirigió la revista impresa Amilamia y dirigió la revista Factorum y el fanzine Odaliana. Ha publicado los poemarios Cartapacios de Lucerna (Ediciones Libertarias/Prodhufi; Madrid, 1992) y Proteo: el yo posible (Ediciones El Sornabique; Salamanca, 1999), y textos suyos han sido incluidos en las antologías Relatario (Talleres de Creación Literaria Fuentetaja; Madrid, 1992), Voces del extremo (IV). Poesía y utopía (Fundación Juan Ramón Jiménez; Moguer, Huelva, 2002) y Asilo (antología de poetas) (Ediciones Sin Retorno; Barcelona, 1999). También ha escrito el libro 683 Planta Neurología (Editorial Remolinos), y La Reconstrucción de la Memoria (Revista Groenlandia). Ha publicado textos en diversas revistas electrónicas y de papel (El coloquio de los perros, Letralia; Río Arga, Los cuadernos del Matemático, Turia, etc.). Mantiene el blog literario “Literatura. Recuerda recordar”: http://marchenaescritor.lacoctelera.net/. Ha sido traducido parcialmente al francés, alemán y árabe. Su último libro publicado, conjuntamente al escritor Luis Amézaga, ha sido La mitad de los cristales (Bubok, 2009).

Poética

A menudo escribo mentalmente. La mayoría de mi obra está apilada en la biblioteca de las neuronas. No creo en una poética, en el sentido de que nos vaya a aclarar ninguna circunstancia, alegato, ninguna proporción siquiera del motivo creativo, de la necesidad de forjar, esculpir, escribir, pintar... Escribimos, como un estadio de forma; preguntarse o cerciorarse del resultado es intrínseco. Quiero decir que la realidad y la ficción se entremezclan; no hay porqué discutir sobre el tema; en una balanza que sopesa tanto objetiva como subjetivamente el hecho o la parte crativa. Luego llegan las majestades de los ismos, lo cual suele resultar siempre prematuro e innecesario. Aspiro a que me lean a partir de los cincuenta, sin tener que descifrar lo que he querido decir; mi propio laberinto. De los cincuenta años, se sobreentiende; y ya va quedando menos.

Poemas

Seleccionados del poemario inédito El regreso de la Cenicienta:

La araña en el acuario
traspira entre las piernas
del vacio en torno
al rostro una quimera
dejando de lado
las circunstancias
el lado equívoco
del rectángulo
la suma decimal
de las repisas.

***

Poema después de la batalla
el jazz atrás Art Pepper
con su dogo la proclama
pegada a la farola papel
amarillento como arruga
en la encimera de la casa
vieja como rostro de los relojes
atrás en las agujas discontinuas.

***

Un minuto antes de finalizar
el programa de rehabilitación
las causas normales se yuxtaponen
el sonido de los pájaros la araña
recorriendo la cortina. Aterra el
sabor de la sangre cuando busca
la alternativa el motivo que lleva
al hombre más allá del rotativo
el periódico del día en el desayuno
junto al café con leche noticias
de alquerías y campos de fútbol
el azúcar de las drogas las guerras
la economía del Titanic bajo el hielo.

***

Mi madre teje en el jardín
sopas de letras
el rostro de la contaminación
arremete contrafuga del punto
final sobre la i en busca
de otra vocal en el reducto.
Mi madre teje las siemprevivas
del jardín arruga del poema
la nada del silencio
en el psiquiátrico de la memoria
electroshock en la garganta
inquietud del paquidermo.

***

I.

Sueños, miedos, dolores
gritos, obsesiones en el psiquiátrico
de la nada el poema resplandece
como flor mientras los caballos
recorren los prados y los clavos
mueren en las paredes del tejido.

II.

Mientras las madres recorren
las calles acequias favelas
lanzando piedras escupiendo
muertes residuales de la nada
el poema se compone a duras
penas en tinieblas del cansancio.

ENRIQUE MARTÍN CORRALES

2009-10-24T19:06:00.006+02:00

Mencionado por:
Eduardo Almiñana de Cózar

Menciona a:
Quique Falcón
Eduardo Almiñana
Julia López de Briñas
Eddie (J.Bermúdez)
Antonio Méndez Rubio
Víktor Gómez
Jorge Brunete
Carlos Durá

Biografía

Nació en Villajoyosa (Alicante) en 1992, para después vivir en diferentes ciudades españolas. Se inicia en la poesía hace poco, tiene pendiente una publicación de 2 poemas en la Hamaca de Lona, acaba de empezar, y tiene 3 poemarios en la bodega, esperando a ver la luz.

Poética

Porque sí y contra lo demás, contra todo lo demás. Ruge una almendra. Para ti ermitaño que bailas en las cuevas, para ti madre de ojos tiernos y cojo el labio, para ti niño... Poesía combativa.

Poemas

La razón:

Que todo lo que subyace, crece:
el alardeo del pato en río seco,
un niño tibio de grasas,
la desaparición de las banderas,
la palabra en ristre, y con ella
el aleteo curioso del saltamontes,
que contiene todas las razones del pecado,

_____________________________del manifiesto.

Para ello
entonces:

la voz, la piedra.

Delta:tabiques, tabiques, tabiques
y aún así
el terreno es

__________________resbaladizo.

De su voz:
De su voz han tronado
los caminos
y una peste de esquelas,
por ellos decido el tránsito de la lágrima y el poro,
su fluctuación resurge del estaño
con el que la roca se deforma en el viento,
de su voz habita la pancarta y la tinta
desde el abismo, la torcedura del agua,
el arranque del verso palpitado
en horas muertas,
la vida que no revive.

De su voz habríamos de enervar todas nuestras palabras,
aquí y en sus cuevas bajar ahora la memoria
de la arena y la sangre derramada,
si su espera de abedules o su agitar de manzanas,
al mismo tiempo que
vivimos la pasividad alejándonos del giro,
yo hablo por la vasta porción de frío, de la tiniebla
diurna que permanece en sus fauces,
de su voz han tronado
las laringes y las tráqueas,

de su voz han salido
sus voces
de descarnados.

RUBÉN RODRÍGUEZ

2009-10-21T13:13:00.006+02:00

Mencionado por:
Inés Toledo.
Santiago Bertault.
Ana Vega.

Menciona a:
Javier Lasheras.
Francisco Alba.
Ana Vega.

Santiago Bertault.
Roger Wolfe.
Luis Alberto de Cuenca.
José Luis Piquero.
Diego Medrano.
Luis Artigue.
Carlos Marzal.
Pelayo Fueyo.
Julio Rodríguez.
Ada Salas.
Javier Almuzara.
Karmelo Irribarren.

Bio-bibliografía

Rubén Rodríguez (Oviedo,1972). Fue miembro del consejo de redacción de la desaparecida revista literaria Pretexto. En la actualidad trabaja en un centro de enseñanza de secundaria en Asturias como profesor de Historia. Ha colaborado en numerosas revistas literarias como crítico y creador, publicando hasta la fecha una plaquette de poesía bajo el título Una llave en Salónica (Taller de Letras, Oviedo, 1999) y el libro de poesía Anatomía Perfecta (Arpa Editorial, Oviedo,2003). En Octubre de 2001 participa en Oviedo en el I Encuentro Internacional de Jóvenes Escritores donde publica un pequeño ensayo (“Hacia el lugar del canto: Apuntes para una futura poética”) y da a conocer varios poemas inéditos de sus dos nuevos poemarios (“Parque de Ídolos” y “Carnívoros”). En el año 2007 aparece varios de sus poemas en la antología: A quién conmigo va (Círculo Cultural Valdediós, Junio 2007). Para este año 2009 (octubre) sale a la calle su nuevo poemario: Parque de Ídolos (Editorial Difácil, Valladolid) un homenaje a uno de sus maestros literarios: Constantino Cavafis. Publica un blog en el que da rienda suelta a todas sus ocurrencias bajo el título: Rufián Rodríguez http://rufianrodriguez.blogspot.com/

Poética
HACIA EL LUGAR DEL CANTO. REFLEXIONES LITERARIAS.

Hablar de poesía en estos tiempos que corren no es tarea fácil, y si preguntamos a un poeta joven mucho menos. Pero que es tarea obligatoria del escritor que empieza su andadura literaria como aquel que lleva mucho años en esto de reflexionar sobre el quehacer literario es cosa clara; las técnicas creativas propias y ajenas, sus gustos y mecanismos para desarrollar un artefacto literario son estas reflexiones literarias a las que deberemos detenernos. El campo que nos ocupa es extenso, y por mi propia trayectoria literaria que es corta, me detendré en el campo de la poesía, pues aunque tenga que ver este género con la narrativa, creo en mi opinión que los matices y modos de creación y desarrollo de la obra literaria son bien distintos.
La pregunta que una persona ajena al mundo de la poesía podría hacer sería: ¿Cómo surge un poema? ¿De dónde surge la inspiración? El poema se conforma a partir de experiencias vividas, de lecturas mágicas que el autor con el paso de los días va adquiriendo, muchas veces sin darse cuenta de ello. Otras de manera consciente, en definitiva, el material se encuentra en muchos casos larvado, esperando que el poeta lo utilice en cualquier momento. El poeta juega a ver, a intuir en ese primer proceso, como dice Valente: “una palabra, una frase, quizá un verso entero (ese verso que según se ha dicho nos regalan los dioses y que a veces, debemos devolverles intacto). Ese es el comienzo.” Coincido con W. H. Auden cuando afirma. “¿Cómo puedo conocer lo que pienso hasta que no veo lo que digo?”. Por lo tanto ese proceso creativo viene por medio del tanteo, la aparición de cada nuevo elemento corrige o modifica los anteriores, pero entiendo que esa corrección esencial no va más allá que ese proceso, coincido con otro gran poeta, Blas de Otero cuando dice: “Corrijo, casi exclusivamente en el momento de la creación: por contención, por eliminación, por búsqueda y por espera”. Con esta afirmación no quiere decir que no haya posteriores correcciones pero estas ya no serán esenciales. Pero para que un poema tenga recorrido, cale en el futuro lector, esto que anteriormente he comentado no basta. Existen elementos esenciales que no debemos pasar por alto, entre ellos se encuentra una triada esencial: El ritmo, la emoción y el silencio.
Entendemos el ritmo como forma en movimiento, la palabra es elemento sustancial para que exista ritmo, y ese ritmo se erige en creador del sentido del poema. En palabras de Johannes Preiffer: “El metro es lo exterior, el ritmo lo interior; el metro es la regla abstracta, el ritmo la vibración que confiere la vida”. Así, el poema escrito es la masa, la lectura lo transforma en energía y ese ritmo puede modificar o dar origen a la idea y la imagen primigenia del poema. Por lo tanto no es posible separar ritmo y sentido.
La emoción es otro elemento irrenunciable, la famosa reflexión de Fernando Pessoa:” El poeta es un fingidor”, tiene un fondo de verdad, contar una experiencia, un hecho histórico, plasmar un sentimiento de angustia, todo ello tiene que ir íntimamente unido a la emoción, pues no debemos olvidar el papel fundamental que juega el lector, ya que reconstruye, vuelve a crear el poema, y una de las claves del éxito, radica en que ese lector encuentre en esa poesía la emoción. Un elemento que puede perder al lector, es el uso que el poeta hace de la metáfora, pues como dice Borges: “el escritor trabaja con metáforas. Las metáforas no exigen ser creídas. Lo que verdaderamente importa es que pensemos que responden a la emoción del escritor”. Saber que detrás de las palabras se encuentra una emoción verdadera, ese es uno de los elementos que el poeta nunca debe perder de vista en su modo de crear un material poético.
El tercer elemento en liza, el silencio, aspecto a priori formal, pero que tiene mucho que ver con el contenido y con la argamasa del poema. Guy Gauthier crítico de cine reflexiona al respecto cuando dice: “Elegir (…) no es únicamente decidir lo que va a ser visible, sino también lo que debe quedar escondido.” Si a esto unimos la frase de Valente: “Paradójicamente, lo indecible busca el decir”. El exceso de contenido puede matar al poema, la búsqueda del equilibrio entre lo dicho y no dicho radica en otro de los éxitos del poema, relacionado de manera clara con la sugerencia, pues el poeta no es un historiador o un cronista, la sugerencia tiene mucho que ver por lo tanto con el silencio, y a su vez el silencio con el contenido y el ritmo, lo no dicho siempre complementa a lo dicho, y ahí el lector también juega un papel fundamental como constructor creador de esos vacíos y esos silencios que dicen a modo de sugerencia las verdades del poema.

Poemas

Según cuenta el historiador Suetonio,
el emperador Domiciano al comienzo
de su sangriento reinado se encerraba solo
todos los días durante horas enteras
para cazar moscas.

Quién reclama ahora el mando
de este Imperio,
decir que todo fue un sueño,
que el fin perpetuo de Roma
justifica
todos los actos —y sus temores—;
cruel es la lucha
en este mundo dominado
por las bestias,
cazadores de desdichas,
defensores de la paz eterna,
el orden, en esta ciudad
de asustados ciudadanos se impone,
y aquí ni tan siquiera
se mueve
_____una mosca.

(Del poemario Parque de Ídolos).

***

EN LAS TABERNAS

Perdido en las tabernas
y en los burdeles
de Beirut malvivo.
No quise quedarme en Alejandría,
sus calles me embargaron:
tertulias, cafés noctámbulos…
Aquí todo lo tuve.
Amé sus noches demasiado.
Pero ahora huyo de todo eso
buscando nuevas caras,
nuevos nombres
para el amor y sus palabras.
Beirut, ciudad del desconsuelo,
eres mi sombra, la urbe de lo opuesto,
así, a pesar de mi empeño
y nuevo trabajo hacia el esfuerzo,
a ti siempre, Alejandría,
llego y te recuerdo.

(Del poemario Parque de Ídolos).

***

Estás acostumbrada
a vivir en los sepulcros,
a ser siempre mirada,
a devorar conversaciones humanas
de cadáveres nocturnos
que pululan esta barra:
Seres castigados
por el fracaso de sus sueños,
animales noctámbulos
cuya palabra pasión
ha sido ya desgastada
por la memoria desértica
de un beso no consumado.
Lo sabes, ellos viven de ti,
de verte,
noche tras noche,
devorar un cuerpo ajeno.
Como hienas observan siempre:
El devastado amor que las contempla.

(Del poemario inédito: Carnívoros).

EDUARDO ANDRADAS DE DIEGO

2009-10-17T13:52:00.006+02:00

Mencionado por:
José Ramón Crespo
Eva Márquez

Menciona a:

Pepe Viyuela

Marisa de la Peña

Sofía Rodríguez García

Manolo Romero

Oscar Martín

Eva Márquez

Marina Casado

Julia Mena García

Bio-bibliografía

Eduardo Andradas De Diego, nace en 1976, en una España de Huelga y carrera delante de los grises. Vive en la villa de Alcobendas (Madrid), ciudad que condenaron los árabes a existir en el siglo XI y que creyeron que era el Lugar reservado a Dios (Allah-Alcobba).
Eduardo Andradas es miembro de la Asociación de Estudios Históricos “23 de Abril”, colectivo que desenterró de las cunetas del olvido, la memoria histórica de la Comarca Norte de Madrid. Es colaborador de la Asociación Paréntesis de Escritores Noveles y sus artículos han ocupado alguna vez espacio en medios de comunicación sociales y de la Mass medía. En Marzo de 2009, presento su poemario “Poemas de Universo” al que puso voz el actor Pepe Viyuela. Ha recitado contra la guerra de Irak, con poetas como José Ramón Crespo o Manolo Romero (yerno del poeta José Hierro) o a dado palabra a las victimas del golpe de estado fascista de 1936, contra la II República Española. Su poesía, es un cóctel de infección de amor y latidos sociales, escribe a los amantes de clandestinidad, a los leales al 14 de Abril, a la tierra que esta arada de historia y al ser libre.
El mismo, se denomina cantautor del teclado y la letra, poeta coyuntural, quiere crujir con las palabras las cadenas que atan al corazón, de su destino amar. Es un militante del párrafo y un dialéctico del verso.

En Mayo de 2009, presento su poemario, en Cerezos de Arriba (Segovia) y en Junio en Malagá. Su proximo destino Lozoyuela (Madrid) en Octubre.

Pagina Web:http://elleteoenverso.blogspot.com/

Poemas

Marzo, almendros azules,
Céfiro de madrugada,
Paris como fondo
de la nada.
Montparnasse se desprende
de invierno,
bajo la lumbre de la luna
y la fijeza de tus besos.

Paris enterrada de playa,
en cafés de flores,
graffiteados de edén
y un Sena acallado
en tus ojos de Mayo.

****

Este sol sucio de Marzo
cae en sombras de tarde,
alborotando tus pupilas,
desteñidas de invierno.

invade Abril, el instante,
y vacía de nubes,
tus ojos.

***

Para un Poeta de Orihuela

Quien desprecia los libros,
desnuda al alma de latidos.
Quien encarcela un verso,
deja a los corazones vagabundos.
Quien mata a un poeta,
pretende que no se escuche al viento.

****

Que vuelvan las estrellas de maiz y sal

las nubes de mandarina ,

los violines de espuma ,

los cometas de estela de Azahar ,

los cielos de mermelada azul ,

los murmullos de mar ,

suicidandose en corales de Jazmin.

Abre tus ojos ,

deja que la noche se acurruque en ellos

y sueña.

ANTONIO CORDERO

2009-10-13T16:01:00.011+02:00

Mencionado por:
Benito del Pliego

Menciona a:
Enrique Mercado
Benito del Pliego
Andres Fisher
Jose María Parreño
Olvido García Valdés
Nacho Fernández

Nota biobibliográfica

"Los pasaportes no saben de heterónimos, ubicuidades ni sincronismos, se expiden con un nombre, una fecha y una localidad irrevocables. Dicen, pongamos por caso, Antonio Cordero. Madrid, 22 de junio de 1963. Un poemario, sin embargo, puede desdoblarnos, re-desnacernos, des-reubicarnos. Pueden decir, pongamos por caso, Antonio Cordero, Charleville, 20 de noviembre de 1854; y también, Antonio Cordero, Nalecz, Polonia, 3 de diciembre de 1857; y (¿por qué no?) Antonio Cordero, Courbevoie, 27 de mayo de 1894. Sabemos quién escribió los poemas de En el Hangar Cromado pero no sabemos quién seremos al escucharlos. Liberados de todos los cabos, canciones que niegan los puertos y los mapas."

Del prólogo de "En el Hangar Cromado"
Benito del Pliego, Madrid 22 junio de 2007

A modo de poética

CASTILLA 1 (INVIERNO)

Lentejas
cielo abierto
humo en la piel
surcos
cielo abierto
frío
Lentejas.

Poemas

Poemas del libro: "En el hangar cromado"
Ed. Varasek 2008- colección Buccaneers

1.

En todas las islas
hay días plácidos para disfrutar de la piel
y extraños días de tormenta
para salir de ella
viajar en el cuello del viento
hacia Aden

2.

Liberados todos los cabos
ahora solo el castigo del viento
al gritar olvidadas canciones
que niegan
los puertos y los mapas.

Mison bebe en la garganta de Bristol
desnudo
arracimado de cuerpos y aceite
en la arena malgache
usurpa el lecho
y espera
la llegada de Celine
en un bimotor negro

3.

Los elefantes son piedras enormes
en la India
momentos quietos
que Ganesh ha olvidado
en su sueño de carne

Con su trompa perfecta
y perdida
en el cielo redondo
bajo la cuadrada tierra
del mandala
caminan hacia el mar.

GONZALO SEVILLA PÉREZ

2009-10-10T16:31:00.009+02:00

Mencionado por:
José Alcaraz

Menciona a:
Joaquín Piqueras
Juan de Dios García
José Alcaraz
Sergio Martínez Soto
José Alfonso Pérez Martínez
Jorge Luis Palomo Aparicio
Gonzalo García Sánchez
Yoel Villahermosa

Bio-bibliografía

Cartagenero nacido en octubre del 90. Joven y apasionado a la poesía que lleva escribiendo desde los doce años. Ha participado en diversos recitales como el "Cartagenero Ausente" del pasado 2008 y otros recitales en diversos locales de Cartagena. Ganador del premio nacional de poesía que tuvo lugar en el 2005 por el aniversario de los "Juegos Florales" en la localidad de La Palma, Cartagena. Actualmente tiene en red diferentes blogs donde abarca diversidad de temas como la literatura, las vivencias personales o la crítica social. Ellos son Miradas escritas (http://www.miradasescritas.es/) y Mundo Bohemio (http://www.mundo-bohemio.blogspot.com/).

Poética

¿Conoces la sensación de ir abrazado al tiempo? Es como abrazar un cuerpo lleno de alfileres. Púas agridulces que se clavan en el pecho y dejan una herida apenas posible de curar. Y cuando digo apenas es porque solo existe una cura para dicho dolor, la poesía. Si somos capaces de crear un camino por medio de las palabras para poder desmontar el eje que mueve las agujas del reloj, entonces estaremos al borde del precipicio de la felicidad. Estaremos al borde de la cura del tiempo. Estaremos al borde de la poesía.

Poemas

"Autorretrato"

Hombre en cuanto a cualidad se refiere
O quizás niño por mi aspecto
Inmadurez reflejada en mis ojos
Aunque no tanto quizás sobre mi mente..

Extraño en cuanto a externo se refiere
Cual cuerpo el mío no es otro que el de adolescente
Que come mucho y hace otro tanto
Y de tanto hacer, a veces me miro y propiamente me asusto

Mi sonrisa inteligente, risueña y a veces entorpecida
Que hasta la más atontada broma hace que aparezca.
De ojos claros, a veces oscuros
Dependiendo de tristeza de la que se trate

Original reconocido en muchos actos
Pues mi vida alborotada es de telenovela
De quedarme loco en ocasiones
Por mi explosión de carácter y de tristeza.

Me confunde mi nombre, me asusta
Pues Gonzalo a veces cansa
Largo, desconocido y rebuscado
Examinado como sinónimo de la torpeza

16 son mis años, 3 mi preferido,
7 mi azar, 5 mis suspensos
Y otros tantos mis amores…

Adicto a la poesía, dicen que la llevo dentro
Pues de mi boca salen rimas, tantas
Como versos contiene estas estrofas.

Sencillo, como una suma
Complejo como un soneto
Así quizás soy yo
O quizás así me veo.

"Poemas desde la lejanía"

El salado sabor de las olas
me despierta desconcertado.

Al horizonte, mil trozos de madera,
gaviotas trazando rutas indefinidas en aire
y cangrejos bailando bajo la luna.

Otra vez el marinero perdido
no entiende de victorias,
sino de nubes de color.
La arena que fluye sobre mis dedos
es tímida. Está cansada
de comer marineros que buscan
traer a su casa almas desdichadas.

O es muda, o no quiere hablarme.

Busco en ella un trébol de dos pares
esperando que la suerte pase
de camino y me recoja.

Es como buscar agua en el desierto
o un amante cerca del río Hudson
sin tener que interrumpir un vuelo
que pasaba por ahí.

JOSÉ LUIS GARCÍA HERRERA

2009-10-07T10:21:00.004+02:00

Mencionado por:
Javier Asiáin
Felipe Sérvulo
Pedro A. González Moreno
Antonio Llamas

Menciona a:
Jordi Doce
José Corredor-Matheos
Andreu González Castro
Amaya Blanco García
Manuel Gahete
Concha García
Daniel Aldaya
Eduardo Moga
Goya Gutiérrez
Alfonso Pascal Ros
Jesús Cabezas Jiménez
Pura Salceda
José María Molina Caballero

Bio-bibliografía

José Luis García Herrera, técnico químico-alimentario, poeta, rapsoda, narrador y crítico literario, nació en Esplugues de Llobregat (Barcelona) en 1964. Fue miembro de la Academia Iberoamericana de Poesía en Barcelona y coordinador de los premios literarios “Ciutat de Sant Andreu de la Barca”. Ha publicado los libros: Lágrimas de rojo niebla (1990, Premio “Vila de Martorell” 1989), Memoria del olvido (1992), Los nuevos poetas (1994), Código privado (1996), La ciudad del agua (Premio “Elvira Castañón” 1997), Los caballos de la mar no tienen alas (2000, Premio “Villa de Benasque” 1999), Spelugges (2002), El guardián de los espejos (2004, accésit Premio “Víctor Jara” 2003), Las huellas del viento (2005, Premio “María del Villar” 2004), Mar de Praga (2005, Premio “Blas de Otero” 2004), La huella escrita (2007, Premio “Mariano Roldán” 2006), Las huellas en el laberinto (2007, Premio “Ciutat de Benicarló” 2006) y El recinto del fuego (2008, Premio “Ateneo Guipuzcoano” 2007).

Una“quasi” poética

Un día, una tarde de verano, hará unos veinte años, cayó en mis manos un ejemplar del libro “Historia del corazón”, de Vicente Aleixandre. Descubrí entonces (lo que considero) la verdadera poesía, o la poesía como un ferviente cántico a nuestra condición humana (y por tanto afectiva), a nuestra calidad terrena (y mortal, a nuestro pesar), a la solidaridad con uno mismo y con los demás (especialmente con los demás) que nos ayuda no sólo a comprendernos -a comprender nuestra circunstancia vital- sino a formar parte de esta historia temporal que nos ha tocado vivir. La poesía trasciende (o debiera) a la anécdota y a la estética, supera (o debiera) toda trinchera de egoísmo y reivindica, desde el plano personal, la pluralidad. A través de una visión particular, sí, pero con afán de revelar los sentimientos profundos del ser humano e injertarlos en la sensibilidad de los demás, de todos aquellos que se acercan –o no- a la reflexión interior que ofrece el poema. El poema debe (y se le exige) rebasar las barreras del tiempo –siendo fiel a su época- y mantener un trasfondo vivo y vibrante que roce y despierte la fibra sensible –la humanidad, la conciencia- de quien lo lea, no importa dónde y cuándo.
No sé si el poema nos encuentra o lo buscamos. El poeta se enfrenta al papel con la necesidad de volcarse, con la fuerza y la entrega de una lucha, con el sufrimiento de quien nace y muere a un tiempo. Una lucha que no siempre encuentra su victoria. Y cuando ésta se produce, siempre nos queda la duda de si el poema nos encontró o le dimos alcance.
Hace un tiempo escribí estos versos que concentran en sí, creo, con ajustada precisión lo que considero, hasta la fecha de hoy, una “quasi” poética:

“El papel reclama el salitre de tus poemas, la contienda
que emprendes con las derrotas aprendidas, cómplice
de esta noria de los sentidos, sed de vida
que deshaces en tinta china hasta atragantarte.”

Poemas

Primera noche en Praga

Para la primera noche
cálzate las viejas sandalias del asombro.
Vístete la sombra estrecha del centinela y la sed
del emisario que agota la luz de la jornada.
Olvídate de mapas y de horarios. Un río humano
te conducirá al epicentro de la magia, al centro
de una plaza donde cada esquina ensalza
las alas barrocas del prodigio.
No importan los nombres, ni las fechas perdidas.
La memoria olvida las palabras
que no duelen como un puñal con filo azul de fuego.
Da una vuelta de trescientas sesenta grados
sobre la losa oscura del pasado. Y al detenerte
suelta el aire denso que oprime tus pulmones.
Recuerda por siempre este momento. Jamás lo olvides.
Por más veces que gires, anhelante, sobre ti mismo,
nunca más volverás a descubrir en las telas de la sangre
el juego de las luces escalando por la piedra,
ni encontrarás, cuando regreses al día siguiente,
las huellas que dejaron –rosas de carbón-
las sandalias del asombro.

(del libro Mar de Praga)

La ducha
(Tossa de Mar)

Desde la cama, arropado por la última luz del crepúsculo,
contemplo tu cuerpo detrás de la mampara de la ducha.
El cristal, serigrafiado, rugoso, traslucido,
permite adivinar las líneas curvas de tu figura, de esa piel
que reconozco como si fuera mía, o más incluso,
recorrida por mis dedos y mis labios como tierra
donde ahogo todos mis impulsos y mis ansias.
Aún conocida, tras la mampara, imagino el agua
resbalando por tu cabello y por tus hombros, abriendo
pequeños arroyos a través de tus pechos despiertos,
deteniéndose un instante en el pozo de tu ombligo,
saltando gota a gota por el vello de tu sexo y deslizándose
por tus muslos hasta llevarse el rastro de tu cuerpo y el mío
a través del sumidero y de la tarde que cae tras la noche.
Desde la cama contemplo la silueta borrosa de tu cuerpo
y siento, una vez más, en mi carne,
la ardiente llamada del deseo.

(del libro El recinto del fuego)

Acta de fe

No pretendo ir más allá de donde he venido.
Que sean otros quienes jueguen su fortuna
en saltos de acrobacia y búsquedas sin norte
en el amplio claustro de las huellas lejanas.
Sólo sé que anhelo conocerme a mí mismo
desde los roquedales de la soledad y desde el mar
que tiñe de azul la sal de mis palabras.
Quede la eternidad en el mármol rojo de la ira
y en la placa oxidada de la envidia. No deseo
beberme la pócima secreta de la inmortalidad
ni dejar en mis versos el aroma turbio
que despliegan las hierbas en el camposanto.
Al fin, soy nada más que alma en pena
con tiempo hipotecado, deudor de un amor de mujer
que no merezco, afortunado aprendiz de poeta
que halló felicidad haciendo lo que más quería:
amar y ser amado, y escribir.

(inédito)

BRUNO JORDÁN

2009-10-04T15:37:00.008+02:00

Mencionado por:
Ferran Fernández

Menciona a:
Lois Gil Magariños
Antonio Marín Albalate
Antonio Llorente
Andrés Salom
Ferran Fernández
Héctor Castilla
Pepe Cuervo
Eugenia Gualda
José Antonio Muñoz
Cristina Morano

Bio-bibliografía

Bruno Jordán (Águilas, Murcia, 1958). Nacido en una familia de pescadores, es licenciado en Geografía e Historia por la Universidad de Murcia, periodista, escritor y orientador laboral. Ha ganado varios premios literarios, entre los que destaca el José María Valverde y el Emilia Pardo Bazán. Investigador activo, trabaja con las posibilidades del lenguaje poético introduciendo elementos visuales, pictóricos y técnicas de diseño gráfico por ordenador. Dirige la revista de poesía visual Poe+. Ha publicado Mi nombre es Nadie (Opera Prima, 2000).

La dirección de su blog es http://brunojordan1.spaces.live.com/

Poética

La poesía está en la vida; el resto son huellas, poemas.

Poemas

TEMERARIO

Después de escribir
y de releerlo despacio
articulando sílaba a sílaba,
constatando letra por letra
que me gusta vivir,
la vida, que me arrastra

...siguió sin importarme mucho
esa certeza
con que me la estaba quitando.

Veinticuatro horas en la vida de Nadie

Hay noches que son lamento,
lamento de grito opaco,
de gemido seco,
de desuelo.

Hay noches que no son noches:
lamento desnudo solo.

Hay noches que son lejano
remoto dolor aullido,
de ausencia siempre,
de nunca.

Hay noches que no son noches:
son jamás.

Y hay noches que no son
lamentos lejanos aullidos secos ausentes.
Son noches difíciles.

Hay días que son blanco,
claridad mate sin huecos,
luz llana continua,
tenue superficie
rasa,
sin accidentes;
plano certero:
blanco.

Hay días que son buenos,
buenos días,
buenas intenciones,
amable transcurso plácido del tiempo,
los mejores
deseos.

Y hay días que no son
sino malos días,
días que no son días
cuando esperan la noche.

ALTERACIÓN

(Mirando a Víborg)

Poesía para transformar el mundo,
me dijeron.

Y apenas me alcanza
para desplegar el mío,
para conmover
_____________________el tuyo,
_______________para compartir,
___________para que sea nuestro
siquiera esto.

Pequeños engranajes de la Historia,
____________________al menos.

XISCO FUSTER

2009-10-01T09:53:00.005+02:00

Mencionado por:
Katho Gómez

Menciona a:
Khato Gómez
Antonio Rigo
Jorge Espina
Luis Ansorena
Irene del Valle
Tomeu Ripoll

Bio-bibliografía

Xisco Fuster. Editó libros de cocina, guías turísticas y el primer periódico gratuito en Palma, el Miniperiódico, y publicó el segundo, La Gaceta de Mallorca.
Actualmente trabaja en la redacción de la televisión autonómica de las Baleares.
Cuentos y otros escritos en la revista www.agitadoras.com.
Coordinador de talleres de escritura literaria desde 2002.
Participación en el espectáculo poético El Último Jueves, en la librería Literanta
(http://www.literanta.com/).

Si visitas su blog (http://xiscofuster.wordpress.com/), observarás el extrañomatrimonio de la prosa y la poesía, felices ambos, juntos y por separado

Poética

Escribir es
tenderme en una playa, sonreír y...
detenerme a observar, con la barbilla apoyada en el envés de la mano, las partículas de las que está hecha.
Explotar arena en todas las direcciones,
lanzarla hacia arriba y darle forma con las manos como si se trataran de nubes y yo el viento.
Llevar unos granitos adheridos en el muslo, en la barriga, en el cuello
y que mi amiga se entretenga en festejar las yemas de sus dedos.
Hundir mis pies en las dunas de la orilla y sentir el frescor del agua que se esconde abajo.
Luego me visto y llego a mi casa con el sol en la cabeza
los pelos salados de punta

y lo escribo todo.

Poemas

Eses

Hay eses gordas que botan como muelles
y rebotan como pelotas.
Y hay eses esbeltas
altas y flacas.
Con las primeras puedes jugar juergas jaranero.
Pero las eses esbeltas han nacido para vivir tumbadas
bajo el dominio de la caricia
de la luz del atardecer.
A cambio, ellas permiten que los caracoles gigantes acampen dormidos
en sus laderas de cebada recién segada
y cuando amanece la noche
muestran sus matices pardos peinados de terciopelo.

Hay, por otro lado, rojos chillones y rojos refinados.
Los primeros aúllan para sentirse vivos.
Los rojos burdeos acampan dormidos en las laderas
de los vinos que mezclan en su interior
el nexo extraño del púrpura y el marrón.

Son dos maneras de vivir entre mil maneras de vivir.

Réquiem por la vida II

Una sonrisa.

Y un me aburro
busca un nuevo mundo
preguntas:
¿Por qué cae agua del cielo?
tantas preguntas
¿por qué hay guerras? ¿por qué quema el fuego? ¿por qué la gente se muere?
preguntas
¿por qué
haces tantas preguntas?
Sin respuesta.

Qué más da
si las noches
cálidas, cúpulas cópulas
negras
atestadas de estrellas luceros
blancos
forran el cielo.
Qué más da

el porqué.

Borra sus pisadas con la cola

Ella me dijo que las nubes nacían del suelo, y yo le contesté que sí.
Me dijo que deseamos siempre lo que no queremos, y yo le pregunté cómo es posible desear algo que no quieres. (Por la publicidad, me contestó.)
Me dijo que si pintaba de verde una ballena rosa acabaría viéndola rosa. ... ¡Claro, le dije, siempre y cuando la ballena esté viva mientras la pinto!
Me dijo que la luz podía meterse en botellas. Y yo me bebí una.
Me preguntó si yo estaba loco. Le contesté que dependía de ella.
Me dijo que yo era tonto. Le dije que sí.
Ella rió.
Me dijo que yo no podría doblar un folio siete veces por mucho que lo intentara.
¿Para qué quiero doblar tantas veces un folio?

Le contesté que podría besarla siete veces sin tocar sus labios.

DAVID YÁÑEZ BARROSO

2009-09-28T10:03:00.005+02:00

Mencionado por:
José María Cumbreño
Ramón Egea

Menciona a:
Ramón Egea
Roberto Domínguez Moro
Elia Maqueda

Bio-bibliografía

David Yáñez Barroso, Cáceres 1982. Cineasta y escritor, odia por igual a los productores audiovisuales y a los editores literarios. Ha publicado “Resistir al presente” (Ed. Litera Libros, 2007), participó en la antología “El sol desmantelado” -W. H. Auden revisitado- (Alb@tros press, 2007) y ha publicado textos en revistas literarias como “El Perro” o fanzines como “Bar Sobia” o “Los Avengers”.

Poética

El respeto a las palabras
nos ha hecho poetas,
el miedo nos hará hombres.

Poemas

ELLA, A LOS QUINCE AÑOS

brillaba como una lámpara de araña

________[en medio de un incendio.
Ese año
prendí fuego a la casa de mis padres.

LÍNEA CIRCULAR, OCTUBRE

Empecé a creer en algo.
No era Dios,
pero era lo suficientemente parecido
como para sentirse culpable a veces

______[y feliz el resto del tiempo.
…Dios. Buena cosa.
Me hubiera gustado haber seguido creyendo
pasados los doce años,
o sentir añoranza de mi pueblo algunos días
o no lo sé, tener algo prestado.
Algo que realmente me importase lo suficiente
para poder lanzarlo ahora contra la pared
y hacerlo añicos,
y destrozar la habitación entera después
y pasado un rato
sentirme como un completo estúpido,
un hombre de alardes y sombras chinescas,
un poeta.
Quizá ese es el problema,
no hay nada de mi talla aquí.
Todos los poetas que estudié en el instituto
eran maricones.

Y tampoco aprendí nunca a jugar al fútbol.

DARWINISMO (tengo manos pequeñas de marica)

En un desesperado intento por mantener la ignorancia de la humanidad, mi padre, me regaló, por mi dieciocho cumpleaños, las enseñanzas de Darwin para explicar el mundo. Esto negaría con argumentos científicos todos sus genes vergonzantes y afecciones congénitas en mí, pues dibujaba el más alto eslabón de la especie.

Tengo manos pequeñas de marica
manos que sólo sirven bien en la cocina
o en los avatares de este arte inútil,
manos para tallar musas
a imagen de mujeres desnudas,
manos para el placer de los otros sentidos,
para esconder pequeños objetos de la vista,
pero que nada pueden contra la luz del sol
o las mujeres reales, rabiosas.
Tengo manos pequeñas de marica
no manos grandes y viriles
como mi padre o mi hermano.
No heredé de mi padre sus manos recias
manos de tierra seca
hechas para las empuñaduras y los mangos.
No tengo como mi hermano
manos fuertes e inexpertas
manos de gladiador
para atemorizar a los hombres
e inculcar la palabra con la sangre
manos que pueden desafiar toda ley física
y que nunca tiemblan con el frío.
Mis manos son pequeñas y hábiles
manos de costurera o de geisha
que sólo saben moverse diestramente
por los cuerpos ajenos,
manos nudosas, de huesos finos,
dedos cortos y torcidos
que solo se acomodan bien a las malas posturas
y adolecen de toda su destreza a la luz del día,
manos
que de nada sirven a un hombre.

JOSÉ LUIS ZÚÑIGA

2009-09-25T09:54:00.006+02:00

Nombrado por:
Begoña Leonardo

Menciona a:
Santiago Tena
Bárbara Butragueño
Mayte Sánchez Sempere
Enol Sanyago
Ernesto Pérez Vallejo
Elia Maqueda
María Socorro Luis
Inés Prades
Begoña Leonardo
Daniel Aldaya
José Ángel Barrueco

Bio-bibliografía

JOSÉ LUIS ZÚÑIGA (Cantabria, 1949). Licenciado en Derecho por la Universidad de Deusto y funcionario en activo, fijó su residencia en Madrid hace ya tiempo. Iniciado en la poesía desde muy temprana edad, ha publicado numerosos poemarios: A medio andar (1971), Presencia final (1990), Lugares (1997), Nombres propios (1997), Calma chicha (1999), La lluvia de los pájaros (2000), Libro de familia (2001) y Peinarse cada día el corazón (2004).
Con el heterónimo de Jorge del Primor ha publicado también relatos cortos como Cuando íbamos al monte (1998) y Escrito con pluma (2002), así como el libro de poesía El grito del Taguloguta (2006). Entre una y otra cosa, el autor ha ido construyendo un imaginario poético de cierta entidad que recopiló, en gran parte, en lo que hasta ahora es su último título: Era otro hoy (Ediciones del Primor, Madrid, 2008)
Como cantautor, ha retomado recientemente sus apariciones en directo, actuando en salas como Trovadicta o Clamores. Es autor de más de doscientas canciones, que abarcan diversas épocas y estilos. Desarrolla también una pequeña actividad como responsable de Ediciones del Primor, cuyo catálogo acoge más de 50 títulos.
Blogs
http://yozuniga.blogspot.com/
http://www.myspace.com/joseziga

Poética

La poesía es un arma cargada de ignorancia
y de mucho amor propio.
Ejercer de poeta es cosa fácil,
lo difícil es serlo. Por si acaso,
hoy vuelvo a dimitir.

Poemas

jugando al escondite
Ahora ya no me escondo. Hubo un tiempo
en que no concebía vivir sin escondrijos.
Cualquier vieja alacena, cualquier oquedad sucia,
cualquier rincón de ratas me servía.
Para nunca encontrarme, procuraba
descuartizar mi cuerpo y repartirlo
por sitios tan comunes que nadie sospechara
que sirvieran a tales menesteres.
Aunque confesaré que con frecuencia
me engañaba con trucos infantiles
y –siendo como soy más bien maniático–
buscaba con ahínco a cada miembro
su lugar adecuado por si acaso
algún día de lluvia tuviera que encontrarme.

La cabeza tenía normalmente
su lugar en el horno y en bandeja de plata;
los brazos se escondían debajo de tu almohada;
las piernas las colgaba del tendal
si aquel día tocaba hacer colada,
las manos encontraban confortable aposento
entre el polvo de nieve de las teclas del piano;
las vísceras (eso era lo peor)
se mezclaban con leche, con frutas y yogures,
en el tercer cajón de la nevera. Menos el corazón,
que, como es lógico,
quedaba amortajado en la caja más fuerte.

Y, después de esconderme, apagaba las luces
y alguien, que no era yo,
se afanaba en buscarme
como niño jugando al escondite.
Un juego que acababa con el alba,
al abrir la nevera para sacar la leche.
Eso era, como dije, en otros tiempos.
Ahora ya no me escondo.
Ahora miro a los ojos sin tapujos
y enseño manos, dedos, bocas, vísceras,
todo lo que haga falta y todo junto
a cualquiera
que quiera
dar con un hombre roto.

Es cosa de la edad, seguramente.

de rebajas
Es pura fruslería.
Podría haberse comprado una vitola
o una simple tortilla de patatas,
pero tuvo ese antojo
cuando pasó por la verdulería:
se compró un lechuguino.
No estaba mal de precio: unos setenta
kilos, metro ochenta, cien euros.
Le dijeron
que había estado muchísimo más caro,
pero, claro,
no era cuestión de que se desluciera
en el expositor
cosa tan fina, delicada;
una ligera arruga en la corbata
y el zapato derecho deformado
también contribuyeron
a rebajar el precio.
____________Un lechuguino,
si se sabe usar bien,
puede dar mucho juego.
Más, por ejemplo, que una muñeca hinchable,
o una cabeza loca, o un diente de león,
o una custodia de oro y pedrería.
Vaya, que, bien pensado,
un lechuguino,
eso sí, genuino,
es lo mejor que puede
comprarse en estos días.

–¿Lo envuelvo de regalo, caballero?
–No, no, qué va, qué va, lo llevo puesto.
Y salió tan contento del mercado
el hombre, ya imbuido
en su nuevo papel de hombre dispuesto
a todo. Desde entonces
no hay sarao que se pierda,
ni baile de disfraces que perdone,
ni entrepierna entrevista
que resista
sus maneras gentiles, sus sutiles
envites, ni sello, ni moneda
ni cromo intercambiable
en que no esté acuñado su impoluto perfil.

Y lo cuento tal cual,
por más que piense
que yo estaba mejor en la nevera
en la que me guardó mi última chica
después de aquella fiesta que fue mi perdición.
No acabo de encontrarme
en esta condición de lechuguino errante.

en el parque
Que llueva que llueva,
la Virgen de la Cueva…

Corre un niño
descalzo por la hierba,
sube al columpio, lleva
toda luz el mundo en su mirada
alegre, confiada.
Un perro mueve el rabo
alegremente,
dos abuelas
tejen y tejen sin parar.
Miro hacia atrás:
el columpio me lleva
hacia la luz perdida
de mi jardín de infancia.

Que sí, que no,
que caiga un chaparrón.

EVA MÁRQUEZ

2009-09-22T17:28:00.012+02:00

Mencionada por:
Begoña Leonardo
Eduardo Andradas de Diego

Menciona a:
Santiago Tena
Begoña Leonardo
Pedro Chincoa
Eduardo de Diego Andradas
Déborah Vukusic
Ana Patricia Moya
David González
Ángel Sáez García

Bio-bibliografía

Nacida en Madrid en 1974. Licenciada en Derecho por la Facultad Complutensede Alcalá de Henares, Madre, escritora y poeta novel. Algunos de sus poemashan aparecido en la páginas Web del escritor Roberto Arévalo, Esperando serleído (http://rarevalo.es.tl/, y http://esperandoserleido.blogspot.com/), yen diversos blogs como en HankOver (http://hankover.blogspot.com/), 23Pandoras (http://23pandoras.blogspot.com/), Dad al aire mi voz de Begoña Leonardo (http://aquinohaycerraduras.blogspot.com/). Más recientemente unapequeña compilación de sus escritos han sido publicados en la RevistaDigital Chilena Cinosargo, en la Revista Literaria electrónica LaOtra dedifusión en varios países sudaméricanos, en la Revista y su Suplemento dePoesía Groenlandia como visitante, en el Fanzine Asturiano Cruce de Caminos,la Revista Blog La Fanzine y Dulce Arsénico. Reside en Madrid y desnuda susdesvelos a través de la palabra en su blog “Cosas que nunca te diré” (http://cosasqnuncatedire.blogspot.com/).

Poética

Escribo por obligación al infectarse las palabras mudas y las ideas de oídos sordos en mi útero antiabortista de emociones letras, escribo para vomitar el dolor y las risas que me hacen despertar cada mañana, escribo por todo lo que me adolece de un goce insomne, escribo para sufrir, escribo para sentir, escribo para llorar con mis ojos desiertos de lágrimas, escribo para olvidarme de mí, escribo para soñar ser hombre, escribo para ser la mujer que nunca seré, escribo para que sueñes conmigo, escribo porque mi imaginación poética escapó del País de nunca Jamás para escribir vivir en el País del mundo real.

Poemas

Lágrimas ácidas

días de encarcelamiento angustioso
marcados por un neumococo caprichoso
alojado en tus pequeñitas ramificaciones
pulmonares,
nueve los aguijonazos de hoy tatuados
en tus muñecas y bracitos,
hematomas y desgarros dejan a su paso
las lágrimas ácidas que vierten mis ojos
cuerpo adentro,
tu estentórea llamada pesa en mi alma
a golpe de hachazo
clavada en un pasillo frente a la sala de enfermería
donde insensibles a tus gritos
las ATS acostumbradas al dolor infantil
ni siquiera levantan la vista de sus tareas,
en la espera soy un fetiche de vudú
manipulada al antojo del sin sentido
convertida en un espectro anodino e
inútil a tus reclamos,
me arrancaría los tímpanos
cegaría mis ojos enajenados
escaparía corriendo de allí
pero mis pies se han hecho cemento
desmembrados del resto del cuerpo
tras un absceso de pánico,
y tú pequeño rostro congestionado por
el berrinche soberano dibujado de disgusto
regresa a mí, y me abrazas con toda la fuerza
que tu aliento te consiente,
cuando recuperas el sosiego
te conviertes en mi pequeña nube
de algodón de caramelo
y te paseas por la habitación 414 con
un gorro amarillo de piscina en la cabeza y un
tapón del lavabo haciendo las veces de tu
cocoliso,
No hay peor dolor en el mundo que
ser mero espectador del sufrimiento
de un hijo, y aunque en breve será un
débil recuerdo para mi nube de caramelo,
durante los meses venideros
estos momentos serán el paranoico
acosador de mis temores.

la Eva de hoy

hoy volví a verte
desde la acera de enfrente
y un único pensamiento cruzó mi mente
mis vísceras dieron un respingo
y solícitas de iracunda venganza
reclamaron cometer varios
de los pecados del mundo

en un día como hoy, mi nombre
lo siento más mío y
aunque no deseo la fragilidad
que dicen desencadenó
aquélla mujer,
tan solo a ti, te deseo
todos los males del mundo

te deseo para el resto de tus días
seas incapaz de sentir mujer alguna
en tu lecho, que los nuevos
besos que pruebe tu boca
evoquen sin descanso el
recuerdo insaciable de los míos
que tu obelisco se venga
siempre abajo, sin Viagra existente
a tu alcance
que la humillación y la vergüenza
de tu ego masculino sean
células terminales sin
opción a terapia
te deseo sientas tus
fluidos seminales deslizándose
entre tus manos, con el eco
de mis gemidos como fondo
de violines

en un día como hoy,
mi nombre no solo debería ser
el nombre de la primera
mujer del mundo, sino
el de la única
mujer de
tu mundo.

¿Qué le dirás?

qué le diré a tu hija de cinco años
cuando me pregunte por qué no logré
apartarte del hombre que te llevará a la tumba,
qué le dirás tú, cuando llegues al cielo de los bebes
asesinados por (in)justas causas
cual será tu excusa por mancillar
su alma, haciendo que su
muerte no tuviera sentido,
dime hermana, porque consientes que otro
dicte el camino a seguir por tu dolor,
el cauce de tu conciencia no tiene más dueño
que el que tú misma le otorgas,
dime hermana porque me obligas a ver
cómo te asomas al abismo sin retorno,
porqué mis sólidos argumentos se pulverizan
ante muros de hormigón que taponan tus
oídos, muros tangibles
solo para la gente que te quiere
mientras te dejas morir en la mentira de otro,
en la coacción de otro, creyendo
en la quimera de un amor ausente,

qué le diré a tu hija cuando mis lágrimas
formen con tus restos barro de mi sangre,
de qué le servirá entonces
la ajada noticia, "Su Madre" fue un
número más de la Violencia de género,

no de algodón, más bien

vacuno, directo al matadero

por Dios hermana, recupera la cordura
recuerda los motivos que te
hicieron asesina,
aléjate del mal,
refúgiate en el amor de madre
que aún te queda dentro,
desaparece del juego de ése hombre
que hace de ti su marioneta,
tu útero aún guarda luto

no veneres al pagano que ungirá

en tu frente la extremaunción,
digna candidata

el final que te
espera no es halagüeño,

no me obligues a presenciarlo,
no me tortures sobreviviéndote.

ISABEL MARTÍN SALINAS

2009-09-20T10:23:00.005+02:00

Mencionada por:
Esperanza García Guerrero

Menciona a:
Garcilaso de la Vega
Fray Luis de León
San Juan de la Cruz
Francisco de Quevedo
Federico García Lorca
Edith Checa
Esperanza García Guerrero

Bio-bibliografía

Isabel Martín Salinas (Adra -Almería- 1957). Profesora de Lengua y Literatura Españolas en Sevilla, es autora de numerosos textos dramáticos, muchos de ellos estrenados. Pertenece a la Tertulia Poética El Carambolo -dirigida por la poeta Edith Checa- y a la Asociación Cultural y Literaria La Avellaneda. Participa en recitales poéticos y colabora con publicaciones digitales. Parte de su producción poética se encuentra ya en sus textos teatrales: Verano del membrillo (2002), Voces de Las Letanías (2005), El pozo (2007), El hoyo 18 (2008), Segundas partes (2009).

Enlaces con sus textos:
http://www.myspace.com/ysasantaella
http://girapoema2.blogspot.com/2009/04/abdallah-tenias-los-ojos-negros-y.html
http://poemasdemisamigos.blogspot.com/2009/07/poema-de-isabel-martin-salinas.html
http://es.youtube.com/watch?v=1mm7nRuXSmw
http://www.youtube.com/watch?v=4u7CQ4YFsbA&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=eQrAV2OLAXg
http://www.youtube.com/watch?v=rd_v86PlkAg
www.cervantesvirtual.com/FichaAutor.html?Ref=13487
http://noticiasteatrales.galeon.com/rioabajo.html
http://www.bibliotecateatral.org.ar/obras.asp?txt_buscar=mart%EDn+salinas%2Cisabel&txt_var=varones&txt_muj=mujeres&txt_autor=%23&txt_titulo=%23
http://ensentidofigurado.com

Poética

Confieso que:
Persigo una proética y una proestética.
Amo la poesía culta y la popular, a partes iguales.
Quiero conjurar la vida con palabras, y cuando no son suficientes las palabras, les añado
música, a ver si así…

Poemas

(Párodos)
Heme aquí,
libre de este mal trago que es la vida,
arrojada a la muerte, que me acuna con sus fríos brazos.
Sola, invisible, etérea.
Heme aquí.
Ahora forjaré un haz con mi vida
y la verdad, que todo lo consume,
lo hará arder con su llama.
Luego, yo, entristecida, aventaré las cenizas.

(Estásima)
Él con su voz me dio mi nombre verdadero.
Dulce fue su peso sobre mi alma,
indelebles sus caricias...

(Éxodo)
Porque viví siempre apagándome,
no lamento sino la vana esperanza.
Mi vida ha sido finalmente
imperceptible como mota de polvo.
Ahora la soledad me envuelve con sus galas,
sin embargo, mi alma aún conserva un poco de dulzura
y no se ha extinguido del todo
su destello primero de luz.

De Verano del membrillo.

***

Penas nuestras han sido
el abono del mundo,
oscuro sedimento
de todo cuanto crece.
El suelo es nuestro lecho,
siempre como desnudos
árboles que mostramos las raíces.
Olas furiosas somos
y vosotros, el viento;
como bocas airadas
gritan nuestras heridas.
Abono, heridas, bocas,
olas, árboles, penas:
los pobres somos la sal de la tierra.

De Voces de Las Letanías.

***

Sé que no tienen culpa
tus muslos, confiados
y hambrientos como dos cachorrillos
ante los pechos que los amamantan.
Hace ya mucho tiempo que me angustia
esta inocencia de su piel desnuda.
Sé que sobre su cándida tibieza
gravita la distancia que nos rige.
Lloro mi deserción y tu abandono
y, para resarcirlos,
postergo las cenizas de este amor apagado
cuando beso tus muslos inocentes.

De Segundas partes.

JAVIER GATO

2009-09-13T11:49:00.006+02:00

Mencionado por:
Antonio García Villarán
Eduardo Boix
Gracia Iglesias

Menciona a:
Alejandra Vanessa
Antonio García Villarán
Ben Clark
David González
Diego Vaya
Eduardo Chivite
Elena Medel
Gonzalo Escarpa
Gracia Iglesias
Ignacio Escuín Borao
José Daniel García
Lola Crespo
María Eloy-García
Nacho Montoto
Nuria Mezquita
Sofía Castañón
Uberto Stabile
Eduardo Boix

Bio-bibliografía

Nacido en Sevilla en 1987. Inició estudios de Publicidad y RR PP en el 2005, pero los abandonó muy pronto, siendo actualmente estudiante de Filología Hispánica. Narrador de prosa neolibertina y performer de cabaret queer, escribe regularmente desde 2005 en su blog "El diario de un gato nocturno", puchero colosal donde se dan cita relatos, poemas y otros textos de temática imprevisible. Ha sido antologado en Las noches del Cangrejo (2008), fue presentador del I y II Festival de Perfopoesía de Sevilla "La Revuelta Sureña" y ha colaborado esporádicamente como gogó y animador en las fiestas de la Sala Emporio y como relaciones públicas de Wave, el after hours de moda en Sevilla. A finales del 2009 aparecerá en otra antología y publicará su primer libro, Diario de un gato nocturno.

Poética

La poesía es el misterio por excelencia, el lenguaje y la anti-ciencia que desvela lo invisible, lo irracional, las fuerzas terribles y oscuras del ser y del mundo; asimismo, es también el resultado artístico de la liberación y purificación de estas fuerzas dentro de nosotros. Por tanto, el poeta debe profundizar en las raíces del alma humana, y cuanto más negras sean estas raíces, mejor.
En estos tiempos posmodernos de retorno a la oralidad y a lo visual, la poesía será redimida si, y sólo si, abandona su condición de mero texto literario y vuelve a sus fieros orígenes, a la declamación furiosa, a la escenificación, a la música, a la performance, al espectáculo pán-ico. De aquí nace la poesía del tercer milenio: la perfopoesía.

Poemas

Noche de Halloween
Víspera de Todos los Santos
persiguiendo al Hombre de Rojo.
Galernas de hielo masacran,
acuchillan sin piedad mi carne podrida,
sangrienta, purulenta,
abierta en cráteres a la cruel escarcha.
No dejo de rascarme los pedazos
de sangre seca,
que escuecen como una ilusión rota,
y de dejar caer los párpados
por el propio peso de la fiebre que desafía
a las alegres luces de la Alameda.
Tambaleante y salido de una angustiosa tumba
descomponiéndose mi pelo y mi carne
bañado en sudor frío y amargo
deambulo por las calles con el corazón en pena
en busca de lo único que brilla en mi noche.
Casi perdido.
Casi ausente.
Casi indiferente.
Susurrándome su paradero con una cara
y huyendo, dándome la espalda con la otra
(claro, es que es Géminis).
Es Víspera de Todos los Santos
y yo
persigo al Hombre de Rojo.

Ordo Sibillarum
Sobre el océano de cabezas bamboleantes
baila la Sibila.
Embriagada por el rastro cristalino de espíritus
que pueblan este microuniverso,
es traspasada,
penetrada,
violada una y otra vez
por la Madre que vocifera en las alturas
MAE calipigia,
pandémica,
altitonante.
Chispazos como balas fulgentes
a cientos
a millares
le derriten el cerebro,
que se hace uno con el sudor, con el ardor
del ritual.
La pista hierve, se encrespa, espumea
de saliva reseca y ron con cola.
El pueblo grita el nombre de la Madre,
se postra ante su mesa de mezclas hasta
la bancarrota, hasta
el crimen.
La Sibila en su baile frenético
no es ya la Sibila,
es el rostro de la Gran Reina del Infierno
dando órdenes,
es cascada de sangre contaminada
de speed, coca y ketamina,
es vidente del calor abrasador
de la testosterona
y de los diablos negros colgados
de nuestros estómagos.
Mientras la Sibila baile,
rabiosa en su éxtasis,
aún nos quedará una certeza:
que existe la noche,
que existe nuestro Dios.

Lourdes
Entre el choque de los vasos de whisky,
las risotadas degradadas con éxtasis,
el acoso de luces y flashes en la bruma,
entre el roce lascivo de bultos y curvas
el rictus fúnebre, implacable,
de Lourdes.
Por encima de la música ensordecedora
me llegan los alaridos del silencio de Lourdes,
toda labios sucios de carmín agrio.
Verla observándolo todo desde la barra
con ojos de vodka
es ver que al fin y al cabo
el hombre es un ser
para la muerte.

ANA VEGA

2009-09-10T09:57:00.005+02:00

Mencionada por:
Ada Menéndez
Inés Toledo
Sergio C. Fanjul
Satiago Berault
Rubén Rodríguez

Menciona a:
Inés Toledo,
Marta Alejandra Sirvent,
Rubén Rodríguez ,
Silvia Ugidos,
Katarina Valdés,
David González,
Leticia Vera,
Francisco Alba,
Pelayo Fueyo.

Bio-bibliografía

Ana Vega, nacida en Oviedo en 1977, ha participado en la antología de joven poesía asturiana La palabra Compartida (Oviedo, 1997), en el proyecto Poesía en Caja de Eider Goñi Uribeetxeberria para la Escuela de Artes y Oficios de Oviedo, en los libros colectivos Ladran los perros (Ed. Pluma Libre, Perú, 2007), el libro homenaje al pintor Carlos Álvarez Cabrero Lecturas de un mundo dibujado, el libro A quien conmigo va, Poesía en Valdediós (Círculo Cultural de Valdediós, 2007), Palabras con Ángel editado por la Asociación de Escritores de Asturias, el cuaderno de grabados Mitología Asturiana elaborado por Fermín Santos y Carlos Álvarez Cabrero (Ediciones Pata Negra, 2009) y el estudio realizado por el escritor Carlos X. Ardavín Trabanco Poetas asturianos para el siglo XXI (Gijón, Ed. Trea, 2009). Ha formado parte del jurado del premio de poesía “Voces del Chamamé” 2008. Autora del libro de poemas inédito Breve testimonio de una mirada y del libro de relatos Realidad paralela, ha publicado recientemente El cuaderno griego (Universos, 2008). Ha colaborado en diversas revistas literarias, como la ya desaparecida Pretexto, Fábula, Luzdegás, Magenta y Clarín, y otros medios como el diario La Nueva España y Oviedo Diario. Miembro de la Asociación de Escritores de Asturias. Accésit del XXVI Premio Nacional de Poesía “Hernán Esquío” 2008. Actualmente trabaja como coordinadora del taller de poesía de Talleres de Escritura Sinjania, del taller de poesía de la Universidad de Oviedo que se imparte en el Colegio Mayor “San Gregorio” y como columnista en Les Noticies. Ha colaborado en la sección “Café con libros” del programa cultural ContreSentidos de la Televisión del Principado de Asturias.

Poemas

LA LOBA

Como la loba
que carece de amo
y sufre espasmos de melancolía,
enredada en pensamientos
que van desde tu boca
hasta el fin del romance.
Acarreando mil soledades
que acechan por todas partes.
Lamiendo restos de ti,
retozando bajo tu olor
que aún perdura
en el suelo más frío
de la casa.
Aullando cada noche
como la perra que soy
a tus pies.
Murmurando jadeos que se recuerdan
para sobrevivir
entre estas paredes
que un día bautizamos juntos.
Rasgándome la falda
en tu memoria,
y caminando como perdida
a media luz, a ciegas,
por callejones
a los que con altísima frecuencia
me arrojabas a los abismos del amor.
Jurando, bajo estas últimas sábanas,
que si no vuelves
me entregaré en tu honor
en cuerpos y extrañas voces
buscando recodos inauditos,
ecos, alientos desbordados,
posturas impronunciables,
rastreando tus pasos
por el infinito mundo del cuerpo ajeno.
Como la loba que soy,
como la perra que sigo siendo.

NUNCA

Hay ojos
que me miran
sin verme,
y manos
que aún
expertas
en adiestramientos
ajenos,
infinitos, quizás,
nunca hallarán
el punto exacto
en que mi geometría
alcanza
la curvatura perfecta,
cuando pierdo entonces
la conciencia
pues sólo de ese modo
mis piernas
alcanzan
la postura
impronunciable
del viento,
y mi espalda
se arquea
y mis manos
buscan
bajo
la niebla
de la respiración
de al lado
un apoyo
donde esconder,
proteger,
aquello
que no tiene nombre:
el presente paralizado
entre dos cuerpos.
La bendita cercanía
vencida por un beso.
Y aún así
hay manos
que desconocerán
siempre
el pliegue
más íntimo
donde
mi cuerpo
se convierte
en una boca hambrienta
y tu cuerpo
en sed infinita.
Hay manos
que nunca,
ojos que
nunca,
nombres que
nunca
sabrán
nunca
jamás
nunca
nada
de mí.

EL FINAL DEL CUENTO
en homenaje a Inés Toledo y su libro El final del cuento

A veces
tengo sensación
de batalla perdida,
de general
con hombres muertos
a sus pies,
con manos ensangrentadas
pero inútiles…

Cansancio acumulado.
Elaboración de tácticas
y estrategias
estudiadas con precisión
de bisturí
y a las que siempre
vence
el caos
del mundo
más cotidiano.

A veces
siento
que ni los cuchillos
más afilados
logran
cortar bien la carne.
Siento que poco
o nada
tiene sentido.

Y sin embargo,
en contadas ocasiones,
veo con claridad, exacta,
de halcón
desde las alturas,
como la verdad
vence al cobarde;
cómo el triunfo
está asegurado
desde el principio
para aquéllos
que se mantuvieron firmes,
los locos, los salvajes,
los que no se dejan domesticar:
los más cuerdos
entonces.
Y sé que noches de cuchillo
y ruido ensordecedor
les preceden,
espinas bajo sus pies,
clavos ardiendo
siempre
en sus manos
y muñecas rotas.

Al final
del cuento
la paz
llega a los ojos
del indómito
con la facilidad
con la que el cielo
abre sus puertas
tras la tormenta.
Benditos sean
aquellos
que han logrado
sobrevivir
al desierto.

SANTIAGO BERTAULT

2009-09-07T17:05:00.007+02:00

Mencionado por:
Ada Menéndez
Rubén Rodríguez

Menciona a:
Ada Menéndez
Inés Toledo
Ana Vega
Rubén Rodríguez
David Suárez
José Luís Piquero
Pelayo Fueyo
Diego Medrano
Susana Del Llano
Aníbal Del Valle Uría
Laura Manzano
David Fueyo
Alejandra Sirvent
Sergio Fanjul

Bio-bibliografía

Nacido en 1977 en Oviedo. Miembro de la Asociación de Escritores de Asturias. Diplomado en Empresariales y con un Master en Asesoría Fiscal se gana la vida como mileurista en una empresa de audiovisuales. Autodidacta, anárquico, provocador, osado e inconsciente, el Rémora fue un voraz lector infantil, jugador precoz de ajedrez y escuchaba música clásica. Llegada la adolescencia, abandona toda lectura, aparca prácticamente el juego del ajedrez y entra en su universo particular: el rock and roll. Aproximadamente hace unos 10 años, caen en sus manos las novelas y poemas de Charles Bukowski. Comienza a garabatear escritos e interesarse de nuevo por la lectura que había dejado tanto tiempo abandonada. Realiza una serie de “actuaciones” poéticas por distintos bares del “casco antiguo” de Oviedo, y empieza a tomarse más o menos en serio la lectura y la escritura.
Aspira a ser el Pessoa asturiano y publicará su poemario Un burro ciego de alfalfa cuando los burros vuelen por el Bernabeú.
http://www.remoraart.blogspot.com/

Poética

Ni sé cual es ni me importa

Poemas

EN LA PECERA

He conocido camellos y dromedarios
En ciertos desiertos y vergeles

He escalado sus jorobas
En busca de agua
Aunque la sed nunca me buscase

Y no importa el arca de Noé
De animales sin líquido

No importa escribo

O es mas os pregunto:

¿Importa el paraíso?

Si somos mercancía importada
Y la aduana y sus tasas
Nos deportan

Y otros nos portaran
En finas urnas de polvo de mar

Y algunos en un futuro atarán
Nuestros huesos
Cuando por nuestra existencia

Se callen al andar
Su sendero de morir

***

Dictador del cariño
Empuñabas regalos
Como si fueran pistolas

***

En el arco iris
Se cagaba
El perro verde

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

2009-09-04T12:46:00.006+02:00

Mencionada por:
Felipe Sérvulo
Micaela Serrano

Menciona a:
Miguel Oscar Menassa
Carmen Salamanca
Cruz González
Fernando Sabido Sánchez
André Cruchaga
Laura Gómez Recas
Vicente Prada
Manuel Menassa
Carmen Ortigosa
Enrique Gracia Trinidad
Soledad Caballero
Piotr Rzany
Carlos Fernández
Fabián Menassa
Alejandra Menassa
Pilar Rojas
Magdalena Salamanca
Norma Menassa
María Chévez

Bio-bibliografía

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN. (Las Palmas de Gran Canaria, 1976). Vive en Alcalá de Henares (Madrid) y tiene en el Bierzo (Toral de los Vados) su otra patria.

Poeta, periodista y escritora. Licenciada en Ciencias de la Información (Periodismo) y Licenciada en Teoría de la Literatura (ambas en la Universidad Complutense de Madrid). Actualmente es contertulia de la Cadena Ser Henares, Columnista del periódico Puerta de Madrid, Directora de Comunicación de Grupo Cero y Coordinadora de Prensa, Comunicación e imagen de ACEDAP. Colabora con revistas nacionales e internacionales.

Ha publicado los libros de poesía: “Mitos Azules” (en colaboración, 2004), “Árbol de sol” (2007) y está en proceso de publicación “Claros Improvisados”.
En el año 2006 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Hernán Esquío concedido por la SAF y en 2009 el Premio de Poesía Ángel Miguel Pozanco por la obra “Claros improvisados”.

Poética

Vivo con la poesía y la poesía me enseña a vivir, es otro mundo. Soy una de las poetas de la Generación de “Las 2001 noches”, la revista de Poesía, Aforismos y Frescores que me acompaña siempre:”Si es posible el poema, es posible la vida” (Miguel Oscar Menassa). Influyen en mi trayectoria los grandes poetas de la historia universal y siento una gran pasión y admiración entre otros, por César Vallejo, Pedro Salinas, Germán Pardo García, Raúl González Tuñón, Carilda Oliver Labra, Olga Orozco, Mistral, Vicente Aleixandre, Huidobro…Les agradezco a todos y en especial a Las 2001 noches que me ha abierto tantas puertas a la poesía. (http://www.las2001noches.com/)

Puedes encontrarme en:
http://www.monicalopezbordon.com/
http://vivirparacontarlaconpoesia.blogpspot.com/
http://lacomunidad.elpais.com/monicalopezbordon

Poemas

INACABABLE AMOR Y DESEO
Sorpréndeme las manos con titánicas embestidas
vísteme los labios desbordados de pasión furtiva
muéstrame, en los bordes de tu piel,
el cuerpo ligero y el rostro cálido,
tiernamente,
con tu distraída voz, inagotable y vividora.

Quietamente dime la verdad con dos palabras
sencillas, hermosas, vencidas en la melodía prometida,
tejida en las impenetrables manos del poeta.
Y no me preguntes nada.

Sé que dormí el deseo en el soliloquio del alfarero,
aquel que me dijo:
“Vendrá la primavera, contigo vendrá la primavera
y rozará el verso en la noche azulada,
la gloria embellecida y todas sus flores,
lirios, violetas, guirnaldas y rosas deshojadas
por un mirlo inquieto”.

Irremediablemente tienes que decirme
del inmenso abrazo agarrando nuestro pecho,
detenido en todas la bocas abiertas al mundo.
Despiértame de esas fantasías del oráculo,
del presentimiento y de las tentaciones
contra el abismo sin sentido.

Mírame,
mañana, desprovista de mi nombre,
seré en tus manos seguro azar, y un amor.

Te observo desde el umbral,
arden tus labios y los ojos de mujer.

Ven a buscarme…

ESQUEMA DE UN PAISAJE
Cruzo un desierto, sus páramos
y crepúsculos de infinitos sueños.
Miro alrededor y no tengo respuestas.
De todo lo que amo trazo un esbozo,
paraísos del alma,
estaciones sembradas de auroras y jardines.
En mi cuerpo están las huellas del alba,
su voz y una cantata sombría
por donde vaga la muerte
invitando a su fantasma.
Hoy tengo el espesor mudo del mar
y un largo llanto
los ojos vacíos
un vuelo de pájaro
y un largo lamento.
Escribo el dolor sin nombre.
Abandono toda promesa
y bailan sobre un hilo
los cristales de las ausencias.
Nadie lo sabe
pero en mi tristeza,
envuelta entre tus brazos,
brota una flor.

EL CUERPO DE LA QUÍMICA
Soy un cuerpo de la química.
Desprendida de este cuello
y acorralada en los remolinos de la sangre,
ofrezco esta cabeza a la tierra prometida en el mundo.
Júpiter y Venus son ciegos,
leo en las tablas de la ley los diez mandamientos
y no se cae ni una letra.

Camino ensimismada en las metamorfosis de la muerte,
que deja las huellas de sus huesos
inscritas en el eco de su particular idioma.

Escribo un nudo en la garganta
y tiemblo menos.

Sigo rodeada en este cuerpo,
extraña y distante,
nadando el misterio y la noche
de una nostalgia furtiva
que se quedó aquí,
deslizándose al pasar,
entre mis manos.

IVÁN VERGARA GARCÍA

2009-07-29T09:49:00.008+02:00

Mencionado por:
Salvador Reyes de Cózar

Menciona a:
Karmelo C. Iribarren
Rubén Martín
Diego Vaya
Isaac Páez
Sara Moguer
Javier Villaseñor
Raúl Díaz Rosales
Alejandro Luque
Luis Melgarejo
Josep Pedralls
Luis Felipe Comendador
Antonio Orihuela
Uberto Stabile
Juan Frau
Francisco Vélez Nieto
Antonio Rivero Taravillo
Salvador Reyes de Cózar
Eduardo Almiñana de Cózar

Bio-bibliografía

Ivan Vergara García (México, 1979). Poeta, músico, antologador y gestor cultural, actualmente vive en Sevilla. Dirige la Plataforma de Artistas Chilango Andaluces (PLACA), proyecto que difunde la cultura mexicana y española creando conexiones y puentes que acercan a artistas mexicanos y españoles. Realizador de eventos culturales en la capital andaluza, principalmente recitales poéticos donde se interactúa con otras artes: pintura, performance, creación visual, instalaciones visuales, fotografía, teatro. Organizó las tres ediciones del Recital Chilango Andaluz (RCA) en Sevilla, ciudad de México y otras siete ciudades andaluzas más. Ha participado en proyectos artísticos de distintas índoles como actor y director de teatro, director de cortometrajes, locutor de radio, actualmente es miembro del grupo de folk-rock: Mañana
Compilador y prologuista de la antología Recital Chilango Andaluza 2006, en colaboración con Javier Villaseñor publicó la antología II Recital Chilango Andaluz. Ha sido publicado en revistas mexicanas (Navegaciones Zur, Revista de Cultura de Veracruz, Opción ITAM, Castálida (Instituto Mexiquense de Cultura), Mapa poético de México, de Adán Echeverría, Artemisa)), y españolas como Álora (Málaga) y la antología Las noches del Cangrejo.. Publicado en las revistas electrónicas: clon.uam.mx, codigosurbanos.com, Periódico de poesía (UNAM), www.poetasdelmundo.com, Red Mundial de Escritores, fue finalista del concurso “La noche soñada” del Centro de Estudios Poéticos de Madrid.
Colaborador para periódicos mexicanos como corresponsal de la región andaluza. Actualmente prepara su último poemario Era hombre, era mito, era perro. El Espíritu del tiempo. Actualmente prepara el evento “Contemporáneos: Festival Global de Poesía y Artes”, en el cual incluirá la cuarta edición del RCA 2009. Gestiona mensualmente eventos de la PLACA y algunos proyectos personales. Escribe constantemente en el blog Hacia un Real humanismo.

Poemas

Quinientos años

Portugal es un país de rocas
esculpidas como atlantes
que asoman un dedo al mundo.

Portugal es un país de mares
con dientes de luciérnaga
que siempre – irremediablemente –
despiden al sol.

Portugal es un país que todo
cuenta en silencio,
sus mujeres lo saben,
sus secretos son oro bravo.

Portugal es un país de bisagras
añejas desde los huesos
y nadie sabe de sus llaves.

Te entierra sus ojos
con una sonrisa cauta y mora,
te deja con el murmullo
de los salones antiguos
y sus antiguas delicias.

Portugal me pesa,
me orilla a izar bandera
para descubrir como hace quinientos años
la locura que me conduce por sus calles,
y que entonces, hace quinientos años,
me orilló a tirarme al mar
para ahogarme de mundo.

Concordancia con la Calavera pirata
a Mario Santiago.

1 Poeta no es
1 Poeta no es y punto
1 Poeta no es una maravilla de elocuencia
1 Poeta ni siquiera es locución,
1 Poeta no rige el destino
1 Poeta es lo que falta.
1 Poeta también viaja (con detergente,con café, con ursuela)
1 Poeta es un color albino
1 Poeta se quiere tanto como una muralla de ciudad del siglo XII
_______(y siga aún de pie)
1 Poeta viaja, lo reitero: viaja un huevo.
1 Poeta tiene muchos nombres.
_______Ulises por ejemplo.
1 Poeta cierra los poemas diciendo
_______no soy poeta.
1 Poeta deambula las ciudades piropeando sus estrías
1 Poeta se pierde en el transporte colectivo
1 Poeta es necesariamente lo que sabe callar.
1 Poeta es necesariamente la jeta del mundo.

La mentira es la niebla.

La niebla es la herida de una lluvia rabiosa,
su color el herraje de un cielo desbocado
dirigiéndose a los pulmones de la tierra
y enferme de cielo.

Rastrera,
dormida en el valle nos convierte en mudos de vista,
en ciegos de frío.
Líquida,
como suele vestirse si nuestra pasión la ata,
si la convierte en leona etérea.

Quisiera ser estatua de su obra,
del aprecio que nos provoca su simpleza.

Aéreo su corazón,
húmeda en el sexo.
____Mientras más cree en sí
más juntos nos obliga
a sentirnos ligeros como un nido,
donde el viento intenta su semilla
y la tierra ingenua sirve de lecho.

Cruzamos la sierra de Oaxaca y hemos rebasado las nubes,
eso no es niebla señores, eso que humedeció mis ojos
fue el grito de los espíritus que intentaron la vida,
chorreando de niebla estos valles que nunca han sabido de amor.

Lavado en las cerraduras de tu cuerpo
todo era sencillo,
como un clavel.

Como una muerte pequeña.

Poética segunda.

“El fin último de la vida es la creación”
Ce Acatl Topiltzin Quetzalcoatl

Mi poética sería finalmente Real humanista, una poética de reconocimiento del otro como uno mismo. El misticismo será lo más cercano a mis intensiones como creador y ser humano, cercana, pero no exacta.

Una poética de vinculaciones con la tecnología y sus posibilidades como herramienta de creación y desarrollo humano, la voz de las máquinas. Una poética apegada a nuestra vinculación a nuestra esencia con lo mágico, lo sagrado, lo que nos hace tierra, espacio y alma. Una poética vinculada a la sexualidad inherente de cada individuo y nuestra expresión a través de ella, de su exploración. Una poética de sentimiento bipolar, de búsqueda a través de los sentidos, de fallar, de repetir, de recrear.

Una poética que pretende ser vinculación y creación y solamente eso.

MICAELA SERRANO QUESADA

2009-07-24T10:05:00.009+02:00

Mencionada por:
Felipe Sérvulo

Menciona a:
Felipe Sérvulo
Mónica López Bordón
Yolanda Sáenz de Tejada
Noemí Trujillo
Ambrosio Gallego
Pura Salceda
Antonio García Lorente
José Luis Bravo
Guillem Vallejo
Luis García Montero

Bio-bibliografía

Nacida en Viladecans, Barcelona. Licenciada en Filología Hispánica, especialidad de literatura, por la universidad de Barcelona (1985-1990).
Publicaciones en la revista “Thesaurus” de la Universidad de Barcelona, nº 1 (1987) y en la revista bimensual “Entorn” del Ayuntamiento de Viladecans y la Diputación de Barcelona, nº 2 (1988).
Participación en varios talleres de escritura creativa. Casa Elizalde, Barcelona (2003-2005). Y en el taller organizado por la poeta Zulema Moret (junio 2003).También en la “Ploma Viatgera”, Barcelona, (2005-2007).
Publicaciones en el diario local DELTAvisión.tv y en la revista bimensual de Fundación Espejo.
Colaboradora habitual de Fundación Espejo de Viladecans. Socia fundadora y secretaria de la asociación artística y cultural “Anceo” de la misma ciudad.
Miembro integrante del grupo literario “El laberinto de Ariadna”.
Publicaciones en el blog: http://www.vientosazules.blogspot.com/
También en http://www.anceo.blogspot.com/
Forma parte de la Antología “10 años de poesía” de El Laberinto de Ariadna y de “Siete voces para una misma palabra, poesía”, 1ª Antología de Anceo.

Poética

La vida me descubre y me enseña día a día. La magia de la escritura tiene un poder inigualable. Cada momento es único y poder atrapar con palabras ese instante es la perdición y al mismo tiempo la victoria del escritor.
Mis versos palpitan dentro de mis entrañas, revientan en mi cuerpo y salen a flote a través de las palabras.
La poesía es magia desmenuzada con trocitos de amor y mucha, mucha paciencia y dedicación.
Con mis versos intento transmitir las emociones más intensas y los sentimientos más poderosos que me invaden por dentro.

Poemas

OTOÑO de desvelos
inauditos y rotos.
Te cobijas en mi piel
para enredarme en nudos
con hojas de castaño.
Te mezclas con la lluvia
y apagas fuegos veloces.
Descorres mis cortinas
cada mañana oscura,
con el aroma a café
y el sabor de los vientos.
Atrapas mis silencios
con el eco de tus dedos
bañados en dulce savia.
Me reconfortas como
un abrigo azul de acacias.

***

BLUES DE AGOSTO

Noche de agosto.
Una voz ronca me sacude
y me rompe por dentro.
Deseo.
Melodía descarnada
colgando de la luna.
Me agitan estrellas
y una sed compulsiva
resbala por el cuerpo

Abrazos.
El amor se agita
con desespero ciego.
Mientras, la noche viaja
desnuda,
celosa,
solitaria...

Dos copas de Whisky
sobre las manos,
tiemblan como lámparas.
Tu cerebro.
Mis venas azules.

Cierro los ojos
extrañándote,
balanceándome contigo.
Me dejo llevar
por tu cintura alada,
tus largos pies de ángel,
y manos de diablo.
Sueño.
No quiero despertar
en una isla desierta,
sin música,
sola,
vacía.

***

TENGO el corazón verde
de respirar luz.
Blanca, la frente ancha,
azul, la garganta,
amarillo el plexo
y naranja, el bajo vientre.

Sinfonía de colores
atraviesan la barrera
de mi cuerpo dormido.
Se funden con el miedo.
Buscan el sol.

Magia de vida
afortunada,
bendecida una vez más
por sortilegios.
Ángeles de verano.

Energías fluyendo
día y noche.
Mar de siempre.
Fuego de alas quietas.