tag:blogger.com,1999:blog-1957952241231923118.post-81670394973486953662008-07-03T22:32:00.004+02:002008-07-03T22:35:32.723+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://bp3.blogger.com/_yTxKn14fbbc/SG03azZZo7I/AAAAAAAAApA/UC1A-3MqXwg/s1600-h/lerejpg.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp3.blogger.com/_yTxKn14fbbc/SG03azZZo7I/AAAAAAAAApA/UC1A-3MqXwg/s400/lerejpg.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5218888476805145522" border="0" /></a><br />Afuera huele a detergente en polvo. Me rodea el verde de la pared y la música que sale de esta maquinita. Bacalov. Pienso que habrá que cortarse un poco el pelo, ni que sea por los lados, y pedir hora en el ambulatorio. Mi cuaderno se empapó hace unas semanas y tiene onduladas las hojas. Papel mojado. Ni hablar que su olor deja bastante que desear. He recogido las sábanas verdes o pistacho, que ya no se sabe como atinar cromatismos. A veces noto como alrededor de mi cabeza crece una tupida enredadera, lo experimento sentado aquí o según me ven pasar los transeúntes por las aceras. Van a ser mis primeras vacaciones en el barrio y no sé que tal se lo montaran los tenderos. Espero que no chapen todos en agosto, que jodida estaría la cosa. Ahora mismo vería una película, pero tengo que volver a la escritura taca tacac tac tactacatac tac tac <span style="color: rgb(255, 255, 255);">..............................................</span>y como una docena de días sin comer pescado, desde que fui contigo al japonés. Miento: latas de atún y anchoas. Pero eso no cuenta. Lo que vale es el pescado al plato, cocinado o crudo, pero al plato, no salpicando la pasta o la ensalada. Y el mar aquí, cerca, pero yo sin verlo. Ved volar un murciélago rojo, espolvoreando el armario ropero de la historia. Cachivaches y combates nulos. Gano yo. No te quejes. Y mañana saltaremos la duna.Joan Rhttp://www.blogger.com/profile/14771357409506297798noreply@blogger.com