brûler le ciel

la mayoría

2008-07-18T00:06:00.002+02:00

De un tiempo a esta parte, todo el mundo parece haberse puesto de acuerdo para darme la misma consigna. Consideran que debo esforzarme al máximo para hacerme entender por los imbéciles y los subnormales, lo cual no significa que pueda conformarme con comprenderme a mi mismo, sino que, según ellos, debo concentrar esfuerzos en aras de lograr transferir mi mensaje de manera diáfana a la mayoría.

Frases cortas, dicen, y palabras simples, nada de sinónimos, ni subordinadas. Sujeto impersonal, verbo fácil y predicado reducido a la mínima expresión, por este orden. Olvídate de los diálogos con doble fondo, del matiz en el lenguaje, de la precisión en el sentido último del enunciado. Sujeto, verbo y predicado fuera de todo contexto. La mayoría, por lo visto, vive fuera de contexto.

Mi falta de imaginación me impidió prever que la misión del reciclaje pedagógico sería esta: aprender cada vez más para comunicar cada vez menos, cursar maestrías y postgrados con intención de poder decir única y exclusivamente aquello que pueda ser retenido (por veinte segundos) por el más oligofrénico de nuestros conciudadanos. Y, debo reconocerlo, me estoy quedando atrás. Todos, TODOS me superan en esta disciplina: políticos, periodistas, productores, funcionarios, deportistas, neófitos de la telerrealidad... Yo, la verdad, soy un poco de la antigua escuela moderna, decimonónico, por no decir dieciochesco. La posmodernidad, la fragmentación y la conectividad coyuntural me traen mucho al fresco. Y pasa lo que pasa: todos los trenes.

pan mojado

2008-07-15T12:34:00.002+02:00

Me sabe la garganta a pan mojado, como el que de niño le echábamos a las gallinas. No guardo demasiado buen recuerdo de las gallinas, eran blancas y el gallo de un marrón rojizo, como de tierra bermeja, con la cresta granate, pulposa de sangre. Tuvimos una vez dos pollos amarillos que nos habían regalado al comprar no sé si una docena de huevos. El día del degüello, a mi madre se le escapó uno descabezado por la sala y fue pringando suelo y rodapiés con su sangre deshilachada. Luego ya los desplumamos. Tampoco me gusta el olor a plumas sumergidas en agua hirviendo.
Este sabor a pan mojado, como a espuma de miga o sopa de tomillo para limpiar cañerías, me da que pensar en cielos sin pendencias, en las horas de esperarse a uno mismo, en cartuchos vacíos y esqueletos de roedor tras los matojos. Las crías de los ratones son rosadas y no todos los sapos escupen veneno. Campo y ciudad. Nunca nadie en la caseta de la urbanización y una bajada con gravilla al sol, varada con hinojos y moras. Apenas ardillas. Perdices y lagartijas encaramándose a una madriguera que no era suya. Más de una vez cayeron rocas, quedaban plantadas en mitad de la pista forestal y, abajo, árboles y pizarra. Huelo la humedad mezclada con lo áspero de este torpe julio inclemente. Saldré a la calle después de la comida.
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una manera de despertarse

2008-07-07T07:51:00.003+02:00

Estoy en mi cama, es de noche. Al menos, en el reverso interior de mis párpados la oscuridad es absoluta. Y, como es de noche, duermo.
Estrépito de vidrios o algo similar que se quiebra en algún punto de la casa.
No hago mucho caso, pero igual voy a levantarme.
Antes de salir del dormitorio ya oigo el primer maullido quejumbroso: es Fulci. No está en el piso. Se ha escurrido por el hueco de la ventana entornada del pasillo, entre la varilla que sirve de gancho para que no se abra ni se cierre del todo, y el alféizar.
Fulci se a precipitado al fondo negro del patio interior. Muchos metros abajo. Y yo sólo veo lo negro, porque el sol está aún por salir. Veo lo negro y oigo su maullido quejumbroso, casi el llanto de un niño chico. Me desespero.
Bajo a la entrada del bloque, pero las dos ventanas de la portería están cerradas y enrejadas. Despierto al joven vecino de abajo: va a mirar, pero sólo tiene una ventanita que da a un techo de uralita.
Salgo a la calle, el portal del bloque de viviendas más cercano está a la vuelta de la esquina, todo lo demás son tiendas que abrirán, lo más temprano, a las nueve. Desde una de esas tiendas, posiblemente la más cercana, podría accederse al patio a ras de suelo.
Y Fulci llorando en lo oscuro.
Trato de recuperarlo descolgando una caja con una cuerda. pero no se mete dentro. Me desespero aún más, porque no lo veo bien –además de la oscuridad, está mi miopía. Pienso que debe haberse roto algo. Llamo al 012. Luego a la policía local. Ellos a los bomberos. Y los bomberos llegan: cinco hombres fornidos con casco y uniforme. Ellos si ven a Fulci. El cabrón está perfectamente. Buscan maneras de acceder a puertas y ventanas, pero tampoco las encuentran. Descuelgan la jaula de transporte con comida dentro –yo también había intentado el truco de la comida con la caja- y nada. Derraman una taza de agua sobre él, con intención de que su instinto le obligue a resguardarse dentro de la jaula y luego izarla. Pero Fulci huye en dirección opuesta, alejándose unos metros del transporte.
Yo pidiendo disculpas: ustedes tienen cosas más importantes que hacer. Y ellos pacientes y amables: no te preocupes, para eso estamos.
Al final, desenrollan la escalera, dos la sostienen, otro baja. Y Fulci vuelve a estar aquí, pachorrón, despatarrado en el suelo como una mopa.
Los cinco bomberos se van, él último me toma los datos, me dice que él tiene seis gatos. Yo le digo que Fulci es un saco de pelo y complicaciones. Demonio, pero que contento estoy de continuar teniendo esas complicaciones y de poder contar con un cuerpo de bomberos tan fatástico. Aunque confío en no tener que volver a molestarles, ¿verdad Fulci?

dan ganas de balearse en un rincón

2008-07-05T16:09:00.002+02:00

Nada supera un buen tango bien cantado. Nada. La versión de “Afiches” que ha grabado este año don Antonio Bartrina pone los pelos de punta y a la humanidad en su sitio. Sí, el mismo tango que cantó Goyeneche con la orquesta de Atilio Stampone, compositor de la meodía. De la letra, que podría haberse escrito hoy mismo, se encargó el maestro Homero Expósito, allá por el año cincuenta y seis.
Bartrina le da una distancia íntima inaudita al disco en su conjunto y a esta estampa cósmica del hombre sólo frente a la mentira del progreso. Con inflexiones y entonaciones que semejan el aliento mismo del fuelle del bandoneón, desgrana la caída de un telón sobre el paisaje aterrador de una pérdida irreparable. Pérdida que es también traición del mundo contra el hombre que trabaja con sus manos, embuste de la sociedad, destrucción numeraria de la belleza contra el fondo gris de la opiácea insistencia en un futuro crematístico perfecto.
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pan de gambas

2008-07-05T11:52:00.003+02:00

Apenas recuerdo ya nada claro de todo esto, salvo el final, que no se olvida. A mi madre le ocurría algo extraño, se había vuelto severa, casi autista, pero ni mi hermano ni el resto de la gente de nuestro entorno se percataba de ello. O, más bien, no querían darse cuenta.
Yo me dirigía a las afueras del pueblo, supongo que a consultarle algo al médico sobre este asunto. Y me personaba en una parada de feria con mostrador de madera vieja. Venían a por nosotros. La policía, digo. Los jodidos antidisturbios.
Mi madre y mi hermano seguían avanzando en su huída, cada vez más alejados de mi. No tuve más remedio que buscar refugio en casa de unos chinos. En el comedor, alrededor de una mesa redonda ya dispuesta para el cercano almuerzo, había varias sillas. Dos de ellas las ocupaban un niño y una niña muy risueños (tal vez eran tres las criaturas) y en las otras había sentadas esculturas en forma de sirena hechas con pan de gamba con textura de la típica corteza de pasta de gamba frita que sirven en los restaurantes chinos. Yo me comía una para ocupar su lugar y poder fingir que formaba parte de la familia en cuanto la policía hiciera acto de presencia. Un ruido electrónico me ha despertado.

bailen dedos automáticos

2008-07-03T23:47:00.001+02:00

Los pies de la gitana y la punta de sus dedos, el cimarrón de su espalda, la finta remolino, perfección de la curva, la mirada y su destino, reposada inteligencia del cuerpo que se desvive para encontrarse en un vuelco que ningún libro describe por ser ingenio de hembra cuya sangre fluye libre a pesar de las cadenas que aprisionan el misterio, toma de la mano a su sombra y la enfrenta a un sol sincero que es fuego sin mansedumbre y calor de sobrio sexo, toro de madrugada a volapié rematado con estoque de cintura y pasodoble descalzo que da vuelta ya a la plaza sin doblegarse y en alto.
Crustáceo de mi silencio por la chirla eviscerado, déjate ver, no bosteces, que el hastío barre el barrio y la burda muchedumbre carece ya de arrebatos. Bailaora Carmen Amaya, a quien alegraba un helado. Tantos añitos de penas, de un costado a otro costado, derribadas las almenas, los estandartes rajados, brilla ya nueva la luna y te besa con recato.

papel mojado

2008-07-03T22:32:00.004+02:00

Afuera huele a detergente en polvo. Me rodea el verde de la pared y la música que sale de esta maquinita. Bacalov. Pienso que habrá que cortarse un poco el pelo, ni que sea por los lados, y pedir hora en el ambulatorio. Mi cuaderno se empapó hace unas semanas y tiene onduladas las hojas. Papel mojado. Ni hablar que su olor deja bastante que desear. He recogido las sábanas verdes o pistacho, que ya no se sabe como atinar cromatismos. A veces noto como alrededor de mi cabeza crece una tupida enredadera, lo experimento sentado aquí o según me ven pasar los transeúntes por las aceras. Van a ser mis primeras vacaciones en el barrio y no sé que tal se lo montaran los tenderos. Espero que no chapen todos en agosto, que jodida estaría la cosa. Ahora mismo vería una película, pero tengo que volver a la escritura taca tacac tac tactacatac tac tac ..............................................y como una docena de días sin comer pescado, desde que fui contigo al japonés. Miento: latas de atún y anchoas. Pero eso no cuenta. Lo que vale es el pescado al plato, cocinado o crudo, pero al plato, no salpicando la pasta o la ensalada. Y el mar aquí, cerca, pero yo sin verlo. Ved volar un murciélago rojo, espolvoreando el armario ropero de la historia. Cachivaches y combates nulos. Gano yo. No te quejes. Y mañana saltaremos la duna.

descentrado

2008-07-03T00:53:00.006+02:00

Ha ocurrido algo extraño. No sé exactamente porque, pero el gusto de uno de mis vecinos ha mejorado ostensiblemente. Ahora escucha a Rubén Blades. Y cuando digo “ahora” es ahora, a medianoche. Fulci permanece acostado, adherido a las baldosas del suelo, como un bajorrelieve asirio. Cuando no le miro, tironea del cable de la batería del móvil, que se está recargando en la mesilla del rincón.
He pasado el día escribiendo sobre anuncios, videojuegos, hombres del tiempo... He redactado preguntas para un par de meteorólogos, otras para un psiquiatra... Lo de la tele funciona así: tú escribes el guión del quinto programa y lo envías a la productora. Entretanto, ellos te mandan el cuarto para que reescribas una parte o para que redactes nuevas preguntas porque ha fallado un invitado. Intentas ponerte con el sexto capítulo, pero, para entonces, ya te han reenviado el quinto para los retoques y te dicen que las preguntas del nuevo invitado del cuarto programa tienen que ser más o menos. No hay manera de centrarse.
Por la tarde he hecho acopio de provisiones. Y es que me había quedado, literalmente, con la nevera vacía. Hay una nueva panadera muy jovencita, aquí, en la esquina. Le debo de caer bien, porque suele entregarme las barras recién horneadas, aún calientes. Y yo, a cambio, le doy el dinero justito, para que no tenga que revolver en el cambio.
En el primer guión que escribí salía una panadera de dieciséis añitos. Y me molan Claudine Sobrier y Cyra Toledo en sus distintos acomodos de panadera y confitera. Fijaciones de la infancia que ya no se van nunca, supongo.
Al pasar frente a la carnicería, las dependientas estaban en la puerta. No funcionaban las cajas registradoras y han salido a fumar y a charlar de lo suyo. He seguido hasta el súper, donde he comprado Pepsi en lugar de Coca-Cola, porque me hacían un descuento del 20 o el 25 por ciento, ya no me acuerdo.
Ayer, el asesor pedagógico (porque el programa tiene asesor pedagógico) contaba que en Missing, de Costa-Gavras, los buenos beben coca y los malos pepsi. Y será verdad, pero, ahora mismo, como que no la tengo a mano para comprobarlo.
Fulci le está dando un tute a un paquete de klínex por los suelos y yo dejo de lado panaderas y carniceras y pienso en una que duerme, o que intenta dormirse, y a la que ahora mismo le daría un buen mordisco. Ella sabe dónde.

festejaba Casimira

2008-07-01T23:33:00.002+02:00

Con el verano en el lomo, a Fulci le ha dado por esparcirse encima de la mesa del comedor. Cuando llego a casa me lo encuentro de medio lado o despatarrado, cuan largo es, sobre la madera lisa. Lo arrastro y se desliza como una mopa hasta el borde y, ya allí, cae de cuatro patas sobre las baldosas. Se queja con un maullido, remolonea, finta merodeador y, según la hora, sale a curiosear por la galería.
Ahora descansa en el sofá, a todo pelo.
A Fulci no le gustan ni el reggaeton, ni la bachata, ni mucho menos esa mierda que ahora llaman bachatón. Pero a mis vecinos sí. Mis vecinos parecen carecer de tímpanos, o tal vez sufran de alguna suerte de daltonismo auditivo. La otra tarde, una señorita –o señora- amerindia, muy briaga y canina, trataba de acompañar con nota aguda de desgañite, un repertorio de perreo viejo, ya caduco. No fue sólo la tarde, la insufrible rompevidrios estuvo berreando desde el mediodía a la caída del sol.
No había yo oído entonar y atinar peor en toda mi vida. Le puse Mi Chorro de voz, para ver si cesaba el graznido, pero no se dio por aludida. Y el pobre Fulci con una carita de pena, penita, pena, que parecía Juan Simón caminito de la fosa.
Por eso, aunque simpatizo con las letras mastuerzas del perreo guarro, me privo de adquirir nuevos compactos. Por solidaridad con Fulci y para evitar que mi vecina vuelva a darle al trago y pretenda corear sus agudos a patio abierto. La Virgen nos proteja.

nicaragua

2008-06-30T14:40:00.002+02:00

Cambio de emisora. El último pollo del gallinero picotea las plumas de sus congéneres desaparecidos. No sabe que cuelgan de los ganchos de la carnicería, pero algo malo se teme. Y sin gallinas, el aire se torna pavoroso, marrón sin azulejos. Pongo a hervir los macarrones, única verdad del día. El futuro es una boca masticando, colmillos largos enemigos. El gato tiene, más o menos, lo que quiere. Yo no. El barco es un iglú, me equivoque de isla y las olas desaparecen tras el hundimiento. ¿A dónde fue la sirena? A comprar tabaco. Fuma demasiado rápido detrás de esos corales rojos insonorizados. El gato tiene una caja nueva dónde meterse y un poco de sol en la galería. La sirena está lejos, tal vez comiendo su almuerzo mínimo que termina con otro cigarro. Reglas de puntuación. Los macarrones hierven. Dejaré que se enfríen un poco. Hace calor. La guitarra teje y, a la mitad, desabotonadura del bajo, voz cuerda de flagelo. NIcaragua. Balsa sin medusa. Caverna indicio. Un número. Cambia de emisora.

el solar de los desdichados

2008-06-30T01:43:00.002+02:00

Ahora, la vecina que la otra mañana me preguntaba si tenía hundida una parte del techo, está llorando a moco tendido (creo que en su habitación). Hace apenas unos minutos discutía a grito pelado con su marido, el padre de su hijo, que juraba que se iba a separar, porque ella es “una mujer que no aguanta nada”. Al parecer, le ha mentido, le ha dicho que se iba con su hermano y, en realidad, cuanto menos, se ha tomado unos cubatas viendo el partido. Y ella, sollozando, le preguntaba que por qué la mentía, que qué ha hecho ella para que le hable así, que, por favor, no empiece a romper cosas –ya las estaba rompiendo. Alfredo es un tipo de voz ronca y paciencia discutible.
La otra tarde me eché un rato para descansar los ojos. Entorné la ventana del dormitorio y oí a una vecina, tal vez ecuatoriana, forcejeando con un hombre y una mujer, pedía que la soltaran: “Me voy a matar! Ya no quiero vivir!”, gritaba.
Mi otra vecina, la de arriba, está recogiendo los platos (o lo que sea) rotos. Y yo me pregunto si éste no será el solar de los desdichados. Pasa por la calle un coche haciendo sonar el claxon, dándome, tal vez, la razón. La razón que se da a los locos, claro.

esta noche me emborracho

2008-06-30T00:17:00.003+02:00

Pues sí, he descorchado una botella de cava, la que no abrí por mi cumpleaños. Y me la voy a beber entera. Compréndame Usted, uno es del Barça y me había olvidado del fútbol este año, hasta ver jugar a España. Me emborracho por España, por la Copa de Europa y porque soy un cretino. Cosas que pasan. Y también... También me emborracho por un tango. Que el tango es amigo que nunca falla. Deben de quedarme un par de copas, voy ligero. A Fulci el cava como que no le gusta, prefiere su aguita y su pienso. Es un poco pachorrón, se parece a su amo. Pienso en todos esos imbéciles que querían que ganara Alemania porque ellos son catalanes, no españoles. Cataluña jamás se separará de España porque aquí no hay cojones para eso, antes de perder la casa o la pensioncita, mejor ser españolitos de boca pequeña. Menuda panda de soplapollas, como si fuera distinto que me roben los cuartos los de la Caixa que los de Endesa. Me los roban los dos juntos y a uam ba buluba balam bambú. Joder, que el cava me sabe a gloria, fresquito y dorado, chispitas espaciales. Como diría Don Manolo Escobar: ¡Que Viva España!

encharcamiento

2008-06-29T20:00:00.005+02:00

Abro la lavadora y la ropa parece estar ahogándose en agua enjabonada. La saco y la escurro. Extraigo el cúmulo de líquido con un cazo y lo voy vaciando en el cubo de la fregona. Cuando está lleno, lo derramo en la taza del inodoro y tiro de la cadena.
Con el tambor casi vacío, desenrosco el tapón del filtro y sale más agua que no es del todo absorbida por la prenda que he extendido a manera de secante. El sobrante se derrama galería abajo, descendiendo por los canalones de las uralitas de la planta baja. En el filtro había una alcayata renegrida del anterior propietario y poco más. Espero que no vuelva a encharcarse. Ojalá pudiera decir lo mismo de mi vida y de mi mente, sumergidas por completo en la inopia.
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el último baile de Dizzy Flores

2008-06-28T20:21:00.003+02:00

Hacía tiempo que deseaba volver a ver Starship Troopers, Verhoeven casi siempre tiene enjundia y, sobre todo, cojones. A ningún otro se le hubiera ocurrido meter en semejante peliculote una conversación a varias bandas en la ducha, con chicos y chicas en pelota picada.
En esta historia de amor por selección natural hay un momento especialmente melancólico y evocador: la velada del último baile de Dizzy Flores (Dina Meyer). El Teniente Rasczak (impagable Michael Ironside) trae cerveza y diversión para sus tropas y el amigo de los protagonistas hace sonar un violín fosforescente mientras Johnny Rico y Dizzy Flores, su frustrada enamorada, bailan al fin juntos. Flores se enroló en las brigadas espaciales para permanecer cerca del hombre que ama y al que nunca pudo ligarse en el instituto.
Pero ese violín no ejecuta una melodía cualquiera,: hace sonar Las Golondrinas, canción del luto y la despedida para los mexicanos. A continuación, Flores y Rico hacen el amor en su tienda de campaña. En la batalla que sigue, Flores es herida de muerte y agoniza, víctima del ataque de los insectos. Ese fue su último baile y su último polvo, golondrina que ya no vuelve.
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mi amigo el informático

2008-06-27T21:26:00.001+02:00

A mi amigo el informático lo veo de higos a brevas, una o dos veces al año. Y al pobre hombre siempre lo llamo a horas intempestivas para resolver dudas sobre los asuntos más absurdos y pintorescos. Hoy lo he pillado camino de Lleida, yendo a la boda del hermano de una amiga. Le he preguntado si era correcto y exacto afirmar que el scroll de los primeros videojuegos “quemaba” las pantallas de los televisores. Los de la tele, por lo visto, no se lo creían. Los de la tele son a veces muy crédulos y otras veces descreídos. Por ejemplo, creen a pies juntillas que los telespectadores son subnormales a los que hay que dárselo todo masticado, regurgitado y con un discurso casi deletreado, como de enseñar a hablar a un loro.
Yo supongo que el panadero, el frutero y el zapatero deben de tener un mínimo respeto, una somera confianza en las bondades de su clientela. Pero los de la tele no, al igual que los productorzuelos de a salto de mata de los setentas, piensan que el público es imbécil. No tontuelo, sino tonto, tonto, tonto.
Probablemente acierten en muchos de los casos, pero, dado que en esta ocasión hablamos de un programa presuntamente pedagógico, esta actitud resulta especialmente penosa.
A mi amigo el informático lo había llamado otras veces para volcar sus opiniones en revistas de esas para hombres que se venden sobre todo en los aeropuertos y que ignoro si tendrán prestigio alguno. Aunque una noche un bailarín se puso cachondo cuando le conté que escribía en ellas y me tiró los trastos rato largo, mientras dos brasileñas se daban el piro dejándome a solas con él en la butaca. Nunca entendí la danza, cuando me metí a ver El lago de los cisnes eché de menos una buena escopeta.
El caso es que me siento culpable cada vez que llamo a mi amigo, culpable y gilipollas. Y eso, créanme, que apenas miro la tele.

ahora

2008-06-27T01:01:00.003+02:00

Mi niña que sonríe con un pañuelo en el cuello, va y me lleva pendientes, cosa tan rara en ella, bonita como es, de ojillos brillantes y un sol desbordante por sonrisa. Mi niña está sentada y yo la miro despacio, a ratos largos, con firmeza velazquiana en el tallo de la esperanza y de la dicha, ajardinando la noche de su sueño con soltura brava de lirios y jazmines, blancas espesuras en su homenaje, adormidera de besos y ternuras que la mecen en cuidado de su más dulce descanso. Mi niña bañadita en mis candores, más viva entre mis dientes, vuelta milagro de entereza. Y yo deseando entrelazarme entre sus articulaciones, recorrerla con labios y mejillas, mirarla despertar, alba clara de mi cuarto, destello de todos los soles que habrán de venir. Mi niña tan dormida y tan contenta.
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el número 6

2008-06-24T21:56:00.005+02:00

Era cuestión de salir o quedarse quieto, de airearse y conocer a tacto de voz lo que sólo se había avistado en correos e hiperespacios. Me convencieron y fuí. De eso hace más de una semana, mi facultad no es la rapidez.
Se presentaba el sexto número de The Children’s Book of American Birds, revista en la que me habían invitado a colaborar un par de números atrás. Lo cierto es que me apetecía conocer personalmente a Alberto R. Torices, uno de los responsables del invento y en la mesa se sentaban dos amigos. Así que me acerqué a mirar y escuchar, pasé un buen rato que se remató con unas cervezas y un billar.
Fuímos a cenar y a tomar unas copas. Queda una foto como recuerdo de nuestro deambular por esa zona portuaria, en el linde con el traicionado barrio de la Barceloneta. Traicionado por este ayuntamiento mantecoso y por su televisión, en la que no se pueden ya nombrar los “chiringuitos”, a los que los correctores mandan llamar “barets” para que los subnormales como ellos mismos lo entiendan, desentendiéndose de la puta realidad.
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furry cuffs with working metal and cuffs (lock up your lover!)

2008-06-24T19:29:00.003+02:00

Voy a cantar algo. Llevo los pies sucios porque te amo en el mar y en el maletero de un coche. Ayer desayuné hot cakes con miel de arce, cajeta y mermelada, me regalaron un disco y lo he estado escuchando. Me invitaron: comí pasta con salsa de carne y estuve escribiendo cinco o seis páginas más o menos. Fulci había vuelto a casa a mediodía. Vinimos en taxi, diez euros con cincuenta (un gato con suerte). Parece que prefiere tumbarse sobre la mesa, aunque ahora se ha acostado en el sofá. Tengo una lata vacía de cola al alcance de los dedos y unas ganas inmensas de buscarte con la boca. Anoche bebimos vino, pomada, cava y gintonic. Alguien había traído una guitarra y la gata de mis amigos andaba escondiéndose por los cuartos para alejarse en lo posible de las luces y las explosiones de la verbena. Me regalaron un viejo autógrafo y unas esposas apeluchadas a rayas blancas y negras, look de cebra. Hace más calor en la calle, lo reconozco. Aquí serpentea una brisa ligera. Te pienso , luego existo.
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matinal

2008-06-16T16:09:00.004+02:00

Frío cansancio, mercenario del alba, encogido en tu sudor, desentumezco y me lanzo a la arena del día, párpado afuera, con este silencio de una noche, estúpida carcoma de lo que no es, ni fue, ni será , congrio amargo desovando en una vidriera sus millones de abortos disminuidos. Voy a por tabaco, voy a por lejía, la pista está seca y las ruedas giran y giran, son descanso, soñando no caer en el olvido que siempre llega. No puedo más, ni tan siquiera me meto en la ducha, demasiados pulsos a la mañana, pulsos perdidos y reencontrados tras el vaho pegajoso del espejo. Dormir es una espera, dormir es imposible.
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Gozos de la Virgen de los Peligros

2008-06-12T17:35:00.003+02:00

Dulce Señora del río,
peregrina en octubre,
tu manto todo lo cubre
y fecunda el Ser baldío.

Has venido a visitarme
flotando entre las encinas,
recomponiendo mis ruinas,
has querido consolarme.

Tú eres la Vírgen Nueva,
fortaleza de mi Alma,
portadora de una calma
que supera toda prueba.

A tu mano me encomiendo,
en tus ojos busco amparo,
que en lo oscuro ves lo claro
y en la Nada sigues siendo.

Tú devuelves el color
a la palidez postrera,
tu aliento es la primavera
que a la nieve da candor.

El lirio de la Gran Muerte,
y el clarín con sus jazmines,
los más abyectos fines
arden en flor sólo al verte.

Mi Amor se brinda desnudo,
carente de todo ornamento
y se entrega a tu sustento
frente a la Maldad del mundo.

es bonita, ¿verdad?

2008-06-10T23:38:00.000+02:00

voluntad de trabajo

2008-06-10T19:17:00.001+02:00

Voy a comprar la escopeta
y a subirme al campanario,
seré mejor que la ETA
y el musulmán millonario.

Bañaré cada cartucho
en sangre de subnormales.
Sé muy bien para qué lucho,
me libraré de mis males.

Reventaré las cabezas
de ingratos hijos de puta,
remediaré sus torpezas,
impondré mi hoja de ruta.

Panda de analfabetos,
bastardos ecologistas,
magnates tercermundistas,
hacedores de decretos.

Ratas institucionales,
sanguijuelas solidarias,
dictaduras sanitarias,
chupópteros culturales.

Mediáticos empresarios,
periodistas de carroña,
sostenibles de la roña,
pseudoartistas mercenarios.

Limpiaré toda la mierda,
arderá entera la mecha:
empiezo por la izquierda,
y acabo por la derecha.

Expandiré vuestra jeta
por el infinito orbe,
no creo que a nadie estorbe
reciclar la metralleta.

Vuestra agonía lechuza
será como agua de mayo,
clara justicia del rayo
abatiendo a la gentuza.

¡Dioses muertos los del cielo!
¡Demonios ya putrefactos!
Siendo dueño de mis actos,
llega el Tiempo del Consuelo.

Caldodecultivo núm. 4

2008-06-10T17:39:00.000+02:00

El próximo viernes 13 de junio sale a la calle el número cuatro de la revista Caldodecultivo MGZ.
Se presentará en Tarragona, en el marco de una exposición colectiva de artistas que reúnen sus trabajos en el nuevo espacio Künstainer de la ciudad.
El número y la exposición están dedicados al asunto de la vivienda y el hogar. Quién escribe estas líneas colabora con un textito de índole sicalíptica. Bueno, más que erótico, salió melancólico, para que nos vamos a engañar.
Aquí tenéis algunas muestras de números anteriores.
A quién le interese asomarse por el evento, invitado queda.
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eterno retorno

2008-06-06T19:22:00.002+02:00

Me enloquecen todos tus aromas, me deleito en todos tus sabores, me apetece internarme a todas horas por todas las entradas de tu cuerpo. Colmenita mojada en mes de junio, aleteo de mis dedos endulzados en tu savia tan jugosa, calor y color, furor de tus dientes en mi carne, brillo de pupilas tan intensas, mi lengua en tu oído, tus pies enlazándose a mis piernas. Mañana, tarde y noche. Eterno retorno sin medida.
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racgh

2008-06-05T22:53:00.000+02:00

Vivimos rodeados de torpeza y, al cabo de la noche, el sol incendia el cráneo y el cielo se abre como una navaja, chirlo lento en cuentagotas que terminará por eviscerarme por completo, dentro de unos años o cuando sea. No hay rodeos en el arca de las fieras, un temprano murmullo las delata, el pozo necesita estar vacío para llenarse de mierda. Caminos en extraña rúbrica, caminos, horizontes del Mal a pierna suelta, sin termitas en las patas de la mesa giratoria de los días y días y días. El flash subsiguiente al duelo, cambio de capitán, barcaza herrumbrosa viniéndose a pique, voces de cremación, lava candente al borde de arenas, vinagre balsámico. Releo en Admisiones las páginas quietas del otro ayer, una úlcera supura mansedumbre como grasa de tocino, blanca amarilla, capaz de fundirse sobre una losa canicular. Lucho aún en este paraje desierto, polvo de ceniza, brasa inapetente, claustro en llamarada. Tronco rojo, impureza seca del cielo.