espartako

El amor en los tiempos de la Gripe...

2009-07-10T11:35:00.000-07:00

La he visto, sí;
Es más, siempre estuvo allí,
Desde épocas remotas,
Desde cuando, aún no me había
Cruzado con ella.

Es la palabra más carcomida
Del mundo.

Para algunos, inservible.

Para otros, la Gran Mentira.

Las épocas están difíciles
Ahora.

Escasas en ilusiones.

Ahora los calendarios
Dan la vuelta
Con una rapidez
Para el espanto.

Y, a veces, dan ganas
De llorar por todo lo
Que se nos escapa.

No
Hay
Sueños
Sólo
Pesadillas
Vestidas
De
Sueños

Y para variar,
Los poetas también tiraron al río, esa palabra. Y los enamorados la tienen en los bolsillos de pañuelo para soplarse las narices, a veces.

Y nada,
Por allí, voy yo,
Perdido entre los malos poetas,
Entre peatones sin calzados,
Con el corazón en la mano.

Todo es ridículo:
Las bicicletas,
Palacio de Gobierno,
Las huelgas,
Las hamburguesas y las papas rellenas de la Avenida Uruguay,
Una Luna Motorizada,
Los poetas que dicen serlo,
Revisar mi correo de vez en cuando,
E incluso, esa
I
M
P
R
O
N
U
N
C
I
A
B
L
E

Palabra

Aunque, me gustaría creer
Que todo eso, no es tan cierto.

N
A
D
A

E
S

T
A
N

C
I
E
R
T
O

TERCERA ETAPA DEL FESTIVAL CULTURAL ‘’EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO’’

2009-06-24T14:01:00.000-07:00

TERCERA ETAPA DEL FESTIVAL CULTURAL
‘’EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO’’

Imperial 2009

El Movimiento Integración Cultural Cañetana, la Municipalidad Distrital de Imperial, con el apoyo del Grupo de Literatura Anábasis, llevarán a cabo el TERCER y último festival cultural EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO en lo que va del año los días 26, 27 y 28 de Junio 2009, en La Plaza de Armas de Imperial-Cañete, con motivo del Centenario de la creación política del Distrito de Imperial.

Como se ha hecho de costumbre el promotor cultural Erick Sarmiento nos trae una nueva edición de uno de los festivales culturales mas importantes de la Región Lima, EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO, festival que en sus dos etapas anteriores abarcaron la presencia de destacados escritores peruanos como Enrique Verástegui, homenajeando su vasta obra poética. Y a lado de él un puñado de destacados poetas y artistas de amplia trayectoria que han sabido convivir con la población imperialita y llegar a un consenso, La descentralización Cultural del Perú.

En esta última edición de Extramuros del Mundo, se vivirá la poesía de mujeres que han trabajado en gran forma la trascendencia de la mujer en la vida humana, como dá el caso de Alexandra Tenorio y Josefina Jiménez, de igual manera tendremos la presencia de uno de los estudiosos de la poesía de Enrique Verástegui y el Movimiento Hora Zero, Paúl Guillén, además de la presencia de tres destacados poetas jóvenes de nuestro país, Giancarlo Huapaya, Diego Lazarte y John López, también cabe resaltar la presencia del poeta y performer Gustavo Reátegui, al igual el reconocido narrador y editor, Gabriel Rimachi y representando a Imperial tendremos al pintor Aldo Ramírez y al músico Luís Olivares, quedan todos invitados a esta fiesta del Arte y la Cultura en Imperial.

Ya se ha muerto mi abuelo - La Sarita

el tío Buk, una vez más

2009-06-11T18:29:00.000-07:00

Se me ha ido la inspiración últimamente (sí, ya sé, si es que alguna vez la he tenido, además convocar a las musas, también es chamba) dónde andará, ni yo mismo lo sé, supongo que cazando pajaritos al otro lado del río. De momento, les dejo unos poemas de este viejo diente torcido, Charles Bukowski, uno de los pocos tíos que me hacen reír, su humor es tan bueno, para nada comparable con el de cualquier gato disfrazado de escritor. Incluido, su servidor, desde luego. Aunque estos poemas, no son precisamente los más humorísticos, porque, de igual modo, el viejo tenía una ternura animal. Aunque, tampoco estos poemas son los más tiernos. Igual, este tío, sí que sabía pelear. Y eso es lo que cuenta, para los que quieran ir a la Guerra.

Manual de combate

dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway(y tú sabes que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.
El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en labañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y tú quieres ser un escritor?
es esa clase de guerra:la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.
está bien, adelante
hazlo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.
ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañeray luego me voy a ir adormir.

Mujeres

Me gustan los colores
de sus ropas,
su manera de andar,
la crueldad de algunos rostros
de vez en cuando
la belleza casi pura de una cara
total y encantadoramente femenina.

Están por encima de nosotros
planean mejor y se organizan mejor.
Mientras los hombres ven televisión
toman cervezas y juegan al béisbol,
ellas, las mujeres,
piensan en nosotros, concentrándose,
estudiando, decidiendo, si aceptarnos,
descartarnos, cambiarnos, matarnos o
simplemente abandonarnos.

Al final no importa
ya que hicieran lo que hicieran
acabamos locos y solos.

Melancolía
la historia de la melancolía
nos incluye a todos.
me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.
me he acostumbrado tanto a la melancolía
que
la saludo como a una vieja
amiga.
ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
me siento realmente mal
realmente triste
entonces me levanto
PURIFICADO
aunque no haya resuelto
nada
(...)
hay algo mal en mí
además de la melancolía

Terra Naomi - Santeria

SEGUNDA ETAPA DEL FESTIVAL CULTURAL ’EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO’’

2009-05-28T14:21:00.000-07:00

SEGUNDA ETAPA DEL FESTIVAL CULTURAL

‘’EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO’’

El Movimiento Integración Cultural Cañetana, la Municipalidad Distrital de Imperial, con el apoyo del Grupo de Literatura Anábasis, llevarán a cabo la SEGUNDA ETAPA DEL FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO los días 29, 30 y 31 de Mayo 2009, en La Plaza de Armas de Imperial-Cañete, con motivo del Centenario de la creación política del Distrito de Imperial.

Teniendo como objetivo la descentralización cultural y artística de nuestro país, los organizadores del magno evento han invitado a más de diez escritores y artistas de nuestro país para unirse a esta causa descentralizadora creadora de políticas culturales para el pueblo imperialino. Entre las actividades programadas se encuentran Conferencias, Mesas redondas, Recitales, Conciertos, Exposiciones Visuales, Manifiestos Literarios y Performances, las cuales albergarán a más de 400 personas en la Plaza de Armas de Imperial, el Colegio Estatal Nº 20147 y la Residencia Aragón.

Entre los escritores y artistas invitados podemos destacar a Eloy Jaúregui, Jorge Roncal, Ricardo Ayllón, César Quispe, Karina Valcárcel, John López, Dalia Espino, Luis Boceli, Armando Alzamora, Juan López, Gustavo Reátegui, Juan Pablo Mejía, Walter Toscano, Ronal Marcelo, Miguel Olivares, entre otros, de tal manera que todos están invitados a esta fiesta del arte y la cultura organizada por jóvenes para activar los ejes sociales de nuestro País.

La dama y el vagabundo ( o el moribundo si desean)

2009-05-10T14:06:00.000-07:00

Sin dudarlo,
Era la tía más guapa del evento.
Ella, estaba allí,
Exponiendo sus fotografías y
Luego tomando fotos a sus conocidos,
En un ritual que, en realidad, poco importaba (al menos a mí.)
Supongo, que jamás
Se percató de mi presencia.
Ni se inquietó cuando tocó
Mi turno en el evento.
Ella, solamente tomaba fotos y hablaba
Con sus conocidos.
Hay algo extraño entre los seres que escriben,
Algo de tragedia y comicidad,
Cierta broma de algún dios griego ( o dios inca para los nacionalistas)
Ella, imagino, tendrá su ideal de hombre
(en la que no encaja un tipo con barba de una semana
Y ojotas en mal estado)
Y yo, desgraciadamente, tengo mi ideal de hembra.
Ahora confieso,
Que ese aire de maldito
Que quiero trasmitir
Se me ha pegado tanto
Que ya no puedo sacármelo de encima,
Si me vieran,
Se me ve tan ridículo,
Tan imbécil,
Sobre todo cuando fumo mis cigarrillos
Aparentando que soy malo
Y que hasta las mujeres lindas me son indiferentes.
Pero no es así.

A veces,
De cuando en cuando
Me gusta contemplar
A chatitas tan bellas

como aquella fotógrafa

del forrito gris.

Riahanna!!!

2009-03-05T15:37:00.000-08:00

El imperio mediático me bombardeó, yo que me alucinaba antisistema, ahora ando medio templado (enamorado) de Rihanna, en fin, no es la primera vez, también me gusta Beyoncé, Tyra Banks, otras morenazas buenas e inquilinas del imperio mediático. Rihanna es espectacular, sin dudas; y a todas luces inalcanzable para mí. Mientras yo hueveo por mi ciudad donde casi nunca ocurre nada. La buena de Rihanna anda enredándose con tipos de todos los pellejos imaginables en exquisitos lugares. Debería de contentarme con las morenas que hay por aquí, que son hermosas también. Pero, ayy Rihannita, para mí, eres otra cosa. La culpa, es un poco mía, por andar fisgoneando el paraíso mediático, eso sí. Desde hoy, ya no quiero a una anarko-punk o una muchacha cabeza rapada, ya no me gustan las rebeldes marginales que de igual modo me huelen a otra clase de sistema. Hoy sólo hay tiempo para las sediciosas piernas de Rihanna.

Festival de Perfopoesía de Sevilla 2009

2009-02-18T13:25:00.000-08:00

http://www.festivalperfopoesiasevilla.com/

Fábula, revista literaria No 25.

2009-02-14T11:20:00.000-08:00

METAMORFOSIS

"Los dictadores se convierten en ex dictadores.
Los ex dictadores, en senadores vitalicios.
Los senadores vitalicios, en inofensivos ancianos.
Y los inofensivos ancianos, finalmente, terminan perdiendo la memoria."

José María Cumbreño

Fábula, revista literaria
No 25. Otoño - Invierno de 2008

EDITORIAL

SE BUSCA POETA

Jaime García-Máiquez

VERSOS, VERSOS

Fernando Abascal: "Las líneas de la mano", [Sin título], "La casa vacía"

José Luis Allo Falces: "Avaro", "Fin"
Nerea Ferrez: "Gomas Milán"

José María Cumbreño: "Enroque", "Escribir", "Escaleras", "La parte por el todo", "La guadaña y la muerte", "La sinceridad del narrador", "Metamorfosis"

Adrián Pérez Castillo: "Buscadme entre las vides"

HISTORIAS

Lorenzo Silva: "Padres e hijos (Fragmento inédito de una novela olvidada)"

Medardo Fraile: "La visita"Andrés Pascual": "La vuelta"

Carlos Almira Picazo: "EufemiaRosy Paláu: "El mar"

Fernando Benito Labarta: "Delfines en el trigo"

Ramiro Palacios: "Tejedoras de palabras"

ÓPERA PRIMA

Clara Santafé Subirás: "Bambalinas", "Estocolmo"

Jesús Murillo: "Mi lluvia"

LETRA EN MOVIMIENTO

Diego Iturriaga Barco: "Expiación. El alcance de lo real en la ficción"

Carlos Villar Flor: "Damas-vampiro y arribistas: Brideshead retorna a la pantalla"

PERROS VERDES

María Luisa Lázaro: "Bruce Chatwin: Una verdad y media"
HOMENAJE Francisco Páez de la Cadena: "Paisajes de Pavese"

Miguel Castellví: "Alexander Solzhenitsin: Una vida para contar la Revolución Rusa"

DE AQUí Y DE ALLÁ

Julián Ríos, Cortejo de sombras, por Eugenio Sáenz de Santa María

Muriel Barbery, La elegancia del erizo, por Maria Luisa Lázaro

María Luisa Balda, Elementos, por Pilar Salas

Manuel Hidalgo, Lo que el aire mueve, por Nerea Ferrez

David Torres, Niños de tiza, por Luis GarcíaMaría Sanz,

El final del viaje, por Carlos Villar Flor

Luis Martínez de Mingo, El estado contra natura y otros cuentos, por Ascen Jiménez

Breves:

José María García Hernández, La flor de mi cuchillo

Luis Fernández Roces, Un lugar sin nadie

Manuel Jurado, Huellas en el aire

Diego Palacios Marxuach, La escalera y otros microrrelatos

Juan Carlos López Cantos, Los ingenios del tedio

José Rodríguez Chaves, Los trabajos de Lisardo el enamorado o vida, sueño, eternidad

Roberto Malo, La luz del diablo

Miguel Argaya, La Ciudad El Deshielo La Palabra

Borja Menéndez, Cuaderno de bitácora

Agustín Fernández Mallo, Creta Lateral Travelling

Jeamel María Flores Haboud, La rosa del virreinato

Ferderico Moccia, Perdona si te llamo amor

NOS VISITARON

Eugenio Sáenz de Santa María: "Andrés Pascual: el best-seller riojano "

COLOQUIO INTERNACIONAL DE CRÍTICA LITERARIA TOMÁS G. ESCAJADILLO (CONVOCATORIA DE PONENCIAS)‏

2009-02-13T09:20:00.000-08:00

La soledad de los ventrílocuos

2009-02-13T08:59:00.000-08:00

Tropo Editores presenta el lanzamiento del libro:
La soledad de los ventrílocuos
de Matías Candeira
(Ganador del premio Provincia de Guadalajara de Narrativa 2007)

Tamaño: 22x14 cm
Páginas: 176 páginas
ISBN: 978-84-96911-10-9
Ya en su librería

Éste es un libro que está lleno de voces. Susurran para el lector en un espacio de vacío, llenan la intimidad y la penumbra, cuentan para explicarse a sí mismas.
Voces que hablan de la muerte y el funeral de una nevera. Del extraño despertar de un cazador con cuerdas de marioneta en la espalda. De un hombre que vive en un barreño y mira una casa con jardín. Del almacén polvoriento donde se guardan todas las armas de la humanidad. De esas flores dulces con las que el enemigo bombardea la ciudad al anochecer.
Voces sobre peluquerías misteriosas, manos que te arrastran hacia el horizonte oscuro, cabezas reducidas a buen precio, arañas venenosas, pozos en la nada, agujeros que cantan a la mujer que quieren.
Y nunca van a callarse.

Un día va la nevera y se muere, en un gesto incomprensible. Ahora es por la mañana, muy temprano, y la familia en pleno —los dos hermanos, los padres, hasta el gato marrón— observa cómo se desliza esa enorme hemorragia de agua color violeta por toda la cocina, o allí, posada en el mango plateado, esa manada armónica de moscas que a cada poco se mueve, aletea, esperando su turno. ¿Por qué les ha hecho esto? Era una nevera preciosa, novísima, que compraron en una gran superficie hace dos o tres años, o incluso puede que cuatro, o vayan a saber. Tímidamente empiezan a acercarse. La nevera, está clarísimo, acaba de diñarla (dirían los inoportunos). Parece faltar ese runrún eléctrico de siempre; también se distingue un pollo igualmente frío y una colonia de hongos, esas cosas que albergan los cadáveres. ¿Deberían llamar a un médico para que la palpe y con un ademán trágico les confirme la defunción?
No.
Lo cierto es que no es posible.
Está muy claro lo que ha ocurrido.

CUANDO SE MUERE LA NEVERA
(La soledad de los ventrílocuos)

Matías Candeira

Matías Candeira nació en Madrid en 1984.
Actualmente, es estudiante de Guión en la Escuela de Cinematografía y del Audiovisual de Madrid.
Su trabajo como cuentista ha sido recogido en diversas publicaciones: Antología de novísima narrativa breve hispanoamericana (Unión Latina & Random House Mondadori, en preparación), Relatos en cadena (Alfaguara, 2008) Parábola de los talentos, (Gens ediciones, 2007) o Noche de Relatos (NH ediciones, 2007), éste último traducido al inglés y al alemán.
Durante los últimos años ha obtenido numerosos premios literarios por su trabajo, entre otros muchos, el Certamen de Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Madrid, Premio Provincia de Guadalajara de Narrativa, Certamen Literario Pedro de Atarrabia, Premio Internacional de Narrativa Tomás Fermín de Arteta o accésit en el Premio Mario Vargas Llosa NH de Relato (accésit).
La soledad de los ventrílocuos es su primer libro publicado.

Tropo Editores. C/ ANDRÉS VICENTE 20, 3ºC (50017) ZARAGOZA
http://www.tropoeditores.com/ - info@tropoeditores.com

JOSÉ ANGEL MAÑAS PUBLICA 'UN ALMA EN INCANDESCENCIA'

2009-02-13T08:40:00.000-08:00

El libro recopila 72 aforismos sobre Arte ilustrados por el artista francés Franciam Charlot

Precio de venta: 10 €uros (gastos de envío incluidos)

José Ángel Mañas, autor de obras como Historias del Kronen, ha publicado Un alma en incandescencia (Editorial Buscarini, 2008), su primer libro alejado del ámbito de la narrativa. Esta obra, que ha sido presentada dentro del Seminario Presencias Literarias de la Universidad de La Rioja, reúne 72 aforismos que reflexionan sobre el Arte y están ilustrados por el artista francés Franciam Charlot.
Un alma en incandescencia. Pensando en torno a Franciam Charlot (aforismos sobre pintura) hace el nº 3 de la colección La imprenta de Armando de Editorial Buscarini. En sus escasas cien páginas, José Ángel Mañas aborda, a través de 72 aforismos, cuestiones como la creación, la relación entre Literatura y Pintura, la muerte del Arte, las corrientes estéticas y, en general, sobre la sociedad actual: «Vivimos en una época mal educada. Los bárbaros reinan y los aplaudimos».
«Decía Maupassant que quince versos bastan para garantizar la inmortalidad de un autor. Lo mismo, referido a pensamientos, estima cualquier escritor de aforismos. Esa es su aspiración. La concentración máxima en un puñado de reflexiones originales, sugerentes y, a ser posible, profundamente iluminadoras». Así presenta José Ángel Mañas su primer libro fuera de la narrativa. Un alma enincandescencia es un compendio de aforismos nacidos a partir de la contemplación de la obra pictórica de Franciam Charlot. Siguiendo la estela de autores como Nietzsche, Valéry, Machado o Roger Wolfe, Mañas se adentra en el universo del pintor francés y escarba en sus propias emociones para compartirlas con el lector, consciente de que «Una obra de arte es siempre una excepción».
José Ángel Mañas (Madrid, 1971) ha publicado las novelas Historias del Kronen (1994; finalista del Premio Nadal y llevada al cine por Montxo Armendáriz -Goya al Mejor Guión Adaptado-), Mensaka (1995; llevada al cine por Salvador García Ruiz -Goya al Mejor Guión Adaptado-), Soy un escritor frustrado (1996; llevada al cine por Patrick Bouchitey bajo el título Imposture), Ciudad rayada (1998), Sonko 95 (1999), Mundo Burbuja (2001), Caso Karen (2005; finalista del Premio Hammet), El secreto del oráculo (2007; finalista del Premio Espartaco) y La pella(2008). También ha publicado la serie de pulp, escrita a cuatro manos junto a Antonio Domínguez, El hombre de los veintiún dedos (2007).Un alma en incandescencia (Editorial Buscarini, 2008) es su primer libro alejado de la narrativa.

Editorial Buscarini
editorialbuscarini@gmail.com
Casa de las Asociaciones
Parque de San Antonio, s/n.
C.P. 26009 Logroño (La Rioja)

Réquiem por las Víctimas de una guerra

2009-01-27T15:52:00.000-08:00

Réquiem por las Víctimas de una guerra

PORFIRIO MAMANI MACEDO

Todo es efímero:
el sol, las estrellas y la luna.
¿Qué son esos ruidos?
Una piedra que sobre la piedra cae.

Todo pasa, todo cuenta:
El camino, la soledad, el olvido.
¿Qué es eso lo que veo?
Un fuego amargo que de las nubes desciende.

Todo es silencio:
tu voz, la mía, la nuestra.
¿Qué son esos gritos?
Niños buscando a sus madres muertas.
Madres buscando a sus niños muertos.

Todo es efímero:
el dolor, la vida, la sed.
¿Quiénes son esos los que van por ahí?
Almas buscando su cadáver
quemado por el fuego y la ceniza.

Todo me ausenta, todo me fenece:
el grito, la madre, el niño.
¿Y aquello que no veo?
Casas, polvo, sangre,
y niños despedazados por el miedo.

Todo pasa, todo queda:
el amor, el odio, la indiferencia, no el olvido.
¿Y esa voz de dónde viene?
De la tierra, de la muerte, de la herida,
que paseándose va entre nubes de polvo y miseria.

Todo es efímero:
el sueño, la mirada, y tu sonrisa.
¿Qué fue aquello que cayó de la nada?
Una mano, la mano de la muerte andando,
de noche a noche, buscándose de un lado a otro.

Todo es nada:
la paz, la guerra, la ceniza.
¿Qué es eso que oigo con una sola oreja?
El fuego devorando al fuego,
el odio consumiéndose en el odio.

No hay paz, para ti, caminante del desierto.

Todo es cal, todo calmo:
mi palabra, la tuya, la nuestra.
¿Y aquello tan oscuro, qué es?
Rostros peregrinos de la muerte.
Mensajeros, ángeles de la muerte,
derramando su savia en los caminos y las casas.

Aquí está la paz, aquí la guerra,
van, cada una con su bandera,
a encontrarse en el fango
del corazón del hombre.

Y así, queriendo gritar, no gritamos.
Sólo miramos, sólo miramos,
que hombres despedazan a los hombres,
que hombres despedazan a los niños,
que hombres despedazan a las madres.
Y no hay ni lágrima, ni agua, ni llanto
para decir lo que sentimos.

Y así, queriendo gritar: ¡gritamos!,
entre luces y noches que se incendian.

París, 16/1/2009

PORFIRIO MAMANI MACEDO

Poeta y escritor arequipeño(Perú) radicado en París. Doctor en literatura en la universidad de la Sorbona. Ha publicado más de una docena de libros, entre poesía, cuento, novela y ensayo. pmamanimacedo@yahoo.fr

blogs del autor:

http://letrasdeporfirio.blogspot.com/

http://wwwporfiriomamanimacedo.blogspot.com/

Exposición individual de fotografías de Ángela Vera Temoche

2009-01-27T15:28:00.000-08:00

Ángela Vera. Lima, 1986. Escritora y fotógrafa peruana, es además modelo publicitaria. Estudia Ciencias de la Comunicación en la Universidad San Martín de Porres. Trabajos suyos han aparecido en medios impresos y digitales. Está preparando un primer libro de cuentos, con título todavía por definir, por lo que prefiere tomar las cosas con calma y no hablar más del asunto. En poesía, eclosiona personalmente en un estilo provocador y visceral. Tiene un blog que ya no actualiza, pero que amenaza en degenerar pronto en algo más grande. Blog: www.angela-ve-te.blogspot.com

El misterio de las mujeres.

2009-01-23T11:29:00.000-08:00

Aunque a mí, cada vez me resultan menos misteriosas; hablo de las mujeres, por supuesto. Hay un capítulo de la novela de Arthur Koestler: “Los Gladiadores" o "Espartaco”, que me resulta fascinante, de hecho lo he releído un montón de veces- toda la novela en general-. Y creo que es el misterio de la muerte el que deja perplejo a Koestler en este fragmento. Les dejo con la última parte de dicho capítulo.

5. La batalla junto al Silaro

"Espartaco" de Arthur Koestler

Aunque afuera aún estaba oscuro, no faltaba mucho para que despuntara el nuevo día.
La noche avanzaba y Espartaco seguía tendido sobre su manta. Tampoco él había querido pasar la última noche solo y junto a él respiraba la delgada joven morena, casi una niña. La había tenido abandonada durante tanto tiempo, que jamás había entrado a la tienda de la enseña púrpura en la Ciudad del Sol. En aquella época, solía vérsela acompañada por Crixus, aunque casi siempre estaba sola. Lejos de la ciudad, había vagado por los bosques durante días enteros, durmiendo bajo los árboles o junto a las rocas blancas de la cretácea tierra de Lucania. En una ocasión, un pastor de la fraternidad que buscaba un carnero extraviado la había sorprendido tendida sobre el reborde de una roca, hablando sola con los ojos en blanco. Cuando el pastor la saludó, ella se asustó y lo miró como si se tratara de una aparición, pero luego le indicó que podía encontrar el carnero en cierto punto de una colina distante, cerca de un caserío imposible de divisar desde aquel punto, y allí fue, en efecto, donde el pastor lo encontró. Con frecuencia habían sucedido incidentes similares, que contribuían a afianzar su reputación de vidente de lo oculto y oscuro, mensajera de las cosas que aún ocultaba el futuro.
Esta reputación se remontaba a años atrás, cuando era sacerdotisa del Baco de Tracia, iniciada en el culto órfico. ¿Acaso cuando Espartaco no era más que un simple gladiador no había anunciado que el destino lo investiría con un terrible poder?
En aquella ocasión, él dormía tendido en el suelo, cuando la mujer había visto a una serpiente aproximarse a su cabeza y enroscarse a su alrededor sin hacerle daño. Entonces había sabido todo lo que ocurriría.
Espartaco la había desatendido durante largo tiempo y la gente decía que la evitaba para no contaminarse con los oscuros poderes que ella albergaba en su interior.
Se rumoreaba que desde que se trataba con embajadores y diplomáticos asiáticos y tenía por principal asesor a un abogado calvo, no quería tener nada que ver con aquellos poderes sombríos y tenebrosos. Sin embargo, cuando la Ciudad del Sol se desmoronó, él volvió a llevarla consigo, y ahora, mientras la noche avanzaba, respiraba junto a él sobre la manta, delgada, infantil y frágil; misteriosa aún entre sus brazos.
Si antes la rehuía por sus poderes esotéricos, ahora la quería precisamente por ellos, pues también él había visto las antorchas rojas y había oído cantar a los romanos en la oscuridad, ebrios con la certeza de su victoria. Sabía que aquella noche era la última y le hubiera gustado escuchar qué pasaría después, cuando su aliento se silenciara y el sol no volviera a salir para él. Hacia tiempo que había olvidado a los aciagos dioses de Tracia, y le daba vergüenza interrogar al esenio. Además, tenía la impresión de que el abrazo de una mujer lo acercaría más a la respuesta que todos los sacerdotes y magos del mundo.
Sin embargo, ahora que estaba tendida junto a él, con su respiración todavía fatigosa y pesada, le negaba la verdad y se mostraba más enigmática que nunca. Él aguardaba inmóvil la respuesta a su pregunta. La buscó primero en el contacto con su cuerpo y luego en el fondo de sus ojos, hasta que ella comenzó a sentirse incómoda y desvió la mirada. Entonces aceptó que no había respuesta y se dio por vencido, decepcionado.
Se incorporó y salió de la tienda. Recorrió el oscuro campamento, inspeccionó a los centinelas, oyó el discordante canto de los gallos y el ronco son de trompetas romanas, y regresó a la tienda, cansado y aterido. La mujer se había marchado, pero su olor permanecía en la tienda y el calor de su cuerpo sobre la manta. Él se tendió sobre el hueco dejado por ella, cerró los ojos, consciente de que ya nunca encontraría una respuesta, y se quedó dormido.
Tampoco encontró la respuesta al día siguiente, en la batalla junto al río Silaro, durante la cual su ejército fue destruido y él resultó muerto.
La batalla comenzó poco antes del amanecer, con el ataque de los esclavos. Los tambores africanos, cajas de madera cubiertas con cueros de animales, resonaban como truenos subterráneos en la sombría mañana. La región era yerma y montañosa. Los tiradores de chinas lucanos cabalgaron al frente sobre sus delgadas jacas hambrientas y fueron recibidos por una lluvia de flechas. La superioridad de los arcos romanos, más flexibles y con mayor alcance, hacían que sus tiragomas parecieran simples juguetes. Los lucanos abrieron filas, se dispersaron, y realizaron trucos acrobáticos, revoloteando como nubes de mosquitos frente a la infantería celta, que avanzaba entre gritos estridentes. El día aclaraba rápidamente, y aunque las filas romanas permanecían quietas, la caballería que las flanqueaba comenzaba a moverse.
Espartaco sabía que no tenía suficientes caballos para evitar que los romanos se cerraran sobre sus flancos y que por lo tanto debía concentrar el ataque en el centro del enemigo, romper la triple fila de infantería antes de que los rodearan por completo. Los celtas, con sus ruidosas armaduras de lata, sus lanzas de madera, sus hachas y sus hoces, avanzaron gritando al estruendoso son de los tambores africanos.
La línea delantera de los romanos se abrió, pero las pesadas jabalinas de la segunda atravesaron la armadura de latón de los celtas y los obligaron a retroceder. La tercera línea romana, la muralla de acero de los veteranos, no entró en acción hasta horas más tarde, después de que los esclavos atacaran en oleadas y fueran derrotados oleada tras oleada.
Cuando el sol se acercaba a su cenit, la mitad del ejército de esclavos ya había sido aniquilada, y los demás luchaban, descalzos, contra hombres de armadura; madera contra hierro, carne contra acero. Más que una batalla fue una masacre, y las víctimas, movidas por la desesperación y fascinadas por la muerte, se arrojaron voluntariamente a los brazos de sus ejecutores. Cuando el sol ya había pasado su cenit, los romanos habían logrado rodear a los esclavos, y sus cohortes protegidas con cotas de malla avanzaban concéntricamente en el contraataque, marchando sobre colinas y cadáveres.
La batalla había comenzado poco antes del amanecer y concluyó poco antes del ocaso. Entonces, el ejército de esclavos ya no existía: quince mil cuerpos vestidos con harapos malolientes, repulsivos para los vencedores y desprovistos de cualquier objeto digno de pillaje, yacían desperdigados sobre las colinas, junto al río Silaro.
El jefe de los esclavos, el gladiador Espartaco, cayó cerca del mediodía, pocos minutos antes de que el sol llegara a su cenit. Había conducido el ataque contra la quinta cohorte de Craso al frente de sus tracios. Alto y llamativo en su tosca piel, se abrió paso entre las filas romanas con su espada de gladiador. Los dos últimos criados de Fanio, con sus oxidados cascos, avanzaban pegados a su espalda pese a que el gladiador se separaba rápidamente del resto de su tropa, pues había fijado su objetivo en un oficial romano vestido con un elegante traje de montar, con rasgos regulares y severos, y un látigo de jinete en la mano. Ya se había abierto paso entre dos centuriones que obstaculizaban el camino, el tumulto que lo rodeaba se había despejado un poco y había dejado atrás a los dos cuellicortos. Se encontraba a escasos treinta pasos del oficial, que también lo había reconocido y lo miraba acercarse con las cejas ligeramente arqueadas.
Entonces el circulo de gente volvió a cerrarse a su alrededor, y cuando estaba a sólo veinte pasos de su objetivo, una lanza penetró en su cadera y alguien le asestó un breve, duro y terrible golpe entre los ojos. Mientras caía, observó una vez más al oficial, que no se había movido de su sitio y lo miraba golpeando pausadamente el látigo contra su muslo. Sin embargo, ya no tenía nada contra él; sintió el contacto de la tierra arcillosa en las mejillas y cerró los ojos.
A lo lejos, tras velos de bruma, el alboroto continuaba, los hombres se apuñalaban unos a otros y se desplomaban sobre el suelo. Unos pies furiosos con zapatos duros y puntiagudos se hundían en su cuerpo como arietes, cada órgano de su cuerpo parecía dolorido y sensible, pero incluso el dolor parecía llegar de muy lejos, ahogado y ensombrecido por nubes.
"¿Eso es todo?", pensó mientras rodaba sobre su estómago, mordiendo con fuerza la arcilla acre, amarga, que le raspaba los labios y el paladar. "¿Eso es todo?", fue lo único que tuvo tiempo de pensar antes de cerrar las mandíbulas sobre la tierra arcillosa con un chasquido breve y enérgico. Así encontraron al paladín de la revolución italiana al atardecer, cubierto por su tosca piel, dura por la sangre, con la boca llena de tierra y los dedos hundidos, como garras, entre la arcilla y los rastrojos.

Paren el mundo que acá me bajo

2009-01-06T10:28:00.000-08:00

Qué cosa puedo decir que no se haya dicho, de que estamos jodidos, lo estamos. De que estamos perdiendo el tiempo en asuntos ya podridos, desde que nos pusimos a caminar en este planeta; que lo venimos hundiendo cada día más. Según parece, no existe salvación para la humanidad, en miles de años no hemos aprendido nada. Es una burrada de alguien nuestra creación, o tal vez seamos la diversión de ese alguien. Hasta ahora, eso es lo más cercano a la Verdad que tanto perseguimos desde tiempo inmemoriales.

Regalos con saludos de niños israelíes...

Que reciben los niños palestinos...

Nuestro mundo

Este es nuestro mundo -ni más ni menos- en donde los hombres juegan a la guerra de a verdad y se matan de a verdad.
Mientras que a un costado un genio escribe o compone algo que luego los críticos de arte llamarán, “ríos de genialidad”.

Palabras, pinturas o músicas maravillosas, dignas de ser honradas, dignas de ser discutidas en los cafetines y en los burdeles, en las escuelas y en las iglesias: mientras las bombas y los tiroteos continúan.

Este es nuestro mundo-óiganlo bien- medio enclenque, medio rufián, medio genial, medio borracho, medio puto.

Algunas veces desabrigado, algunas veces jovial, algunas veces irónico; y tantas otras veces sombrío y otras tantas con esperanza.

Este es nuestro mundo: totalmente perverso, totalmente asesino.

Con todos los colores y olores de vinos posibles;
con aromas a hembras desnudas; con pedacitos de pan para el hambre; con cabezas como las calabazas; con sartas de poetas mal vestidos y malsonantes; con cerebros macerados de politiquería surrealista.

Me pregunto: qué artista pintó este cuadro, qué terrorista lanzó esta bomba desde las montañas innombrables; qué borracho dejó abandonada esta botella de licor con forma de planeta.

Esto no es una revista literaria: número 2

2008-12-29T13:31:00.000-08:00

Gerónimo Unibaso, un argentino de Bahía Blanca, dirige esta revista que, está bacán dicho sea de paso. Más información en este blog; por ahora les obsequio el artículo que escribí para la revista; que tengan un gran 2009.

Un paseo por la literatura peruana última

Escribe. Juan Carlos Guerrero

La repentina aparición de un apreciable número de escritores llama la atención. De pronto aparecieron, ahora están allí: escribiendo, publicando; y hasta algunos recibiendo encendidos elogios de la prensa especializada en analizar textos narrativos. El espectro literario que, en el Perú, es bastante reducido, de un tiempo a esta parte se ha visto invadido por una troupe de jóvenes narradores decididos a escribir sus propias historias. Pero el fenómeno no se ha reducido solamente a eso, en un abrir y cerrar de ojos han surgido editoriales que, haciendo uso de su buen tacto, han publicado a la mayoría de estos escritores que se sienten cómodos escribiendo sobre diversos temas. La pluralidad es el signo que más sobresale en la narrativa peruana última. Hay nombres que destacan sobre otros desde luego; a mí por ejemplo me llama la atención porque me gustan sus recursos y como abordan la literatura: Alexis Iparraguirre (El inventario de las naves), Luis Hernán Castañeda (Casa de Islandia, Hotel Europa, Fotografías de sala), Claudia Ulloa (El pez que aprendió a caminar, Séptima madrugada) y Augusto Effio (Lecciones de origami). Más de uno de ellos va a perdurar seguramente; introduciéndonos a los tiempos hipermodernos que en nada se parecen a los tiempos de las cavernas, el Perú cuenta con un grupo de narradores que se mueven bien en otras ligas de mayor poder económico: Santiago Roncagliolo (Crecer es un oficio triste, El príncipe de los caimanes, Pudor, Abril rojo), Diego Trelles (Hudson el redentor, El círculo de los escritores asesinos) y Daniel Alarcón( Guerra a la luz de las velas, Radio Ciudad Perdida) no la pasan mal publicando en España y EE.UU.

Ezio Neyra (Habrá que hacer algo mientras tanto, Todas mis muertes) Carlos Yushimito (Las islas), Leonardo Aguirre (Manual para cazar plumíferos, La musa travestida, El Conde de San Germán), Max Palacios(Con el diablo dentro, Amores bizarros, La culpa la tiene Nabokov), Marco García Falcón (París Personal, El cielo de Capri), Katia Adaui (Un accidente llamado familia) Gabriel Ruiz Ortega (La cacería), Miguel Ildefonso ( El paso, Hotel Lima) , Johann Page ( Los puertos extremos) , Edwin Chávez (1922) , Susanne Noltenius(Crisis respiratoria), Sergio Galarza (Matacabros, El infierno es un buen lugar, Todas las mujeres son galgos, La soledad de los aviones), Carlos Gallardo (Parque de las leyendas), Juan Manuel Chávez (Sonríen los desamparados), Jeremías Gamboa (Punto de fuga). Y hasta los de menos cobertura mediática como: Julio Cesar Vega (Cuatrogatos), José Antonio de la Riva Fort (El Santo Pañal) o Julio Durán (Incendiar la Ciudad) están allí, prestos a subir al podio de la inmortalidad. Sin embargo, el libro que mayor expectativa y polémica ha causado en los últimos años ha sido Bombardero de César Gutiérrez, ciertamente es un libro arriesgado y arrogante, que ha provocado reacciones a favor y en contra. Catalogada de postmoderna cuando según los entendidos el postmodernismo ya murió. La irreverencia da comezón es la que despeina a la crítica bien peinada y acostumbrada a libros correctos, digeribles al estómago, y por supuesto a textos intragables. Aunque no estoy diciendo que degustando Bombardero uno vaya sentir una explosión dentro de la boca, pero por allí va la cosa. Se necesita urgentemente de libros-bombas que hagan remecer los cimientos literarios: un poco carcomidos por el paso de los años.

Será esta una generación al menos continuadora de una literatura de tradición importante en las letras hispanoamericanas. Yo no me imagino a Vargas Llosa o Alfredo Bryce Echenique escribiendo dentro de los próximos veintes años, ¿y después de ellos, quiénes? Santiago Roncagliolo, el más exitoso de los escritores de la última generación, es un narrador versátil, correcto, liviano, que si al mercado se le ocurriera podría fácilmente prescindir de él, sin ruborizarse. O es que a eso apunta la literatura, de la mano con el mercado, hoy en día. Los éxitos de ventas nos hacen callar la boca. Tanto Roncagliolo como Dan Brown, o Paulo Coelho escriben sus historias sin molestar a nadie. Con sencillez y trucos fáciles. Las masas en realidad no quieren complicarse la vida con nada, ellas solamente quieren argumentos, intrigas, misterios creíbles. Normalmente le dan la espalda a Borges o a Cioran. El mercado simplemente edita a gran escala lo que la mayoría desea. Eso es todo. La buena literatura es un objeto de culto. Aunque algunos por allí rompieron el molde y se volvieron masivos como Charles Bukowski por ejemplo, un escritor apreciado por casi todas las capas humanas, algo que ni el mismo Roberto Bolaño ha podido lograr; es difícil ver a un chico contracultura leyendo un ejemplar de algún libro de Bolaño, pero sé de muchos esnobs que adoran a Bukowski. Si alguien nos va acompañar por mucho tiempo ese va a ser Bukowski, y lo peor de todo es que no hizo ningún esfuerzo para conseguirlo, sólo se comportó tal cual era, eso fue suficiente. Y por supuesto que Borges también nos va a acompañar.

Como señal de los tiempos que en nada se parecen a los tiempos de Valdelomar, Mariátegui, Eguren, González Prada, etc. Existen medios literarios en Internet que, de algún modo han ayudado a que la expectativa sobre las posibilidades de los nuevos narradores vaya en aumento. En Porta9, El Hablador, se comenta, disecciona, lo que se viene produciendo actualmente y para un mejor acercamiento a los jóvenes escritores, se les entrevista. Nuevos entendidos de literatura para nuevos escritores. Además están los blogs de Gustavo Faveron, Iván Thays, Camilo Fernández Cozman, Daniel Salas, Víctor Coral y Paolo de Lima que aportan lo suyo, y lo hacen bastante bien. Sin embargo el mejor método para dejar patente de que el nacimiento de estos escritores no ha pasado inadvertido, son las antologías. Han sido varias las antologías que se han publicado recientemente y hay amenaza de que vendrán muchas más; y claro que la intención es pisar fuerte, dejar huella en el imaginario del público lector que son pocos, pero podrían aumentar. A pesar de la competencia de la misma Internet que es como sabemos la mayor fuente de información y conocimiento que se tenga noticia: la mítica biblioteca de Babel que nos hablaba Borges, hecha realidad.

Nombres curiosos como: Selección Peruana –publicada en dos versiones-, Nacimos para perder y Disidentes que, según el propio antólogo, trata de marcar distancia del realismo sucio que imperaba en los noventa, apostando por escritores que poseen un lugar común: estar divorciados de ese supuesto mal - el realismo sucio-. Lo cierto es que de momento la cantidad supera a la calidad, hay un reducido grupo de buenos escritores entremezclado con escritores al parecer aburridos de escribir. Esa es la sensación que tengo yo. Ese es el peso que pesa esta generación, según mi balanza, un peso demasiado liviano. Parece que cuando la mayoría de estos muchachos se sientan a escribir no arriesgaran nada. Da la impresión de que vivieran muy cómodos y no en estado salvaje. Un poco de ferocidad en la literatura peruana es lo que hace falta.

El boulevard de los sueños rotos

2008-11-05T15:17:00.000-08:00

En ocasiones, ciertos hombres deciden escapar del entorno en el que se encuentran, huir de su destino en cuanto éste empieza a perfilar su rostro de lápida. Por entre la maraña humana hay hombres que resuelven vivir de a verdad y se resisten a formar parte del rebaño, se resisten a continuar llevando la cadena, puesto que sospechan de que todos de algún modo estamos esclavizados y que la libertad no es más que una simple broma de alguien que se esconde detrás de una puerta que nadie puede abrir. Existir es para los muchos, y ellos que son los pocos quieren vivir de acuerdo a sus ideales. No tienen patria, y presienten que se hallan atrapados dentro una regencia de la que no forman parte. El mundo es una cáscara con normas y soluciones absurdas. Escribir es una suerte de escape del escenario opresivo en el que nos encontramos, sin poder siquiera chistar, aunque también puede llegar a ser una de las tantas prisiones que hay, y que nos mantienen presos mientras el tiempo se diluye de nuestras manos. El rostro de la muerte se halla por todas partes incluso en los sueños nuevos y en las patrias antiguas. Lo mejor sería escapar hacia algún lugar que nos haga olvidar siquiera por unos instantes de esta inútil condena, aunque el dilema es hacia dónde, pues todo se encuentra con candado. La humanidad se ha encargado de ponerle cerradura a todo; el bendito sistema que le dicen. Entre la vida y la muerte hay una cárcel, la mayoría está de acuerdo en vivir en la prisión y no se hacen demasiadas preguntas y existen como mejor pueden. Hay prisiones doradas y las hay precarias: el mundo de los ricos y de los pobres, de los fuertes y de los débiles, una vieja alianza que ha venido sosteniendo una obra teatral interminable desde épocas remotas, y que se ceba con historias cojas como motor y base de su credibilidad. Quizá cuando a ese dios se le antoje todo ésto habrá concluido, y nosotros tal vez volveríamos a casa finalizado la pesadilla o el sueño según se le mire, aquello nadie lo sabe. Vivimos ciegos a la realidad que no queremos palparla, preferimos escondernos en posturas, en disfraces de hombres; pocos entienden eso de la patria y de las leyes, si han servido para algo. La verdad se halla en algún territorio en el que nadie tiene patria ni fecha de vencimiento. Pero mientras tanto rodamos por los cantos humanos, arrojados a nuestra suerte, obligados a representar las más disímiles tragicomedias, a insistir en la impostura, condenados a existir sin siquiera darnos cuenta, como inútiles actores de teatro expuestos a las carcajadas de otros. El mundo es nuestro y sin embargo nos despellejamos en el asunto de ponerle reglas a todo, no estamos hechos para comprender nada, creemos en la cárcel y eso es todo. La mayoría son felices metidos allí, todos como borregos, autoencarcelados. Es patético ponerle fecha de expedición y caducidad a tu tumba, igual que a los productos perecibles que se venden en los mercados, debería de haber un poco más de ingenio y no ser comparado con un envase por ejemplo. Es horrible ver nuestra condición frente a nuestros ojos, las leyes dicen que no nos concierne trastocarla puesto que es la única camisa con que contamos. El sentido de lo absurdo se encuentra por todos los rincones en donde un humano pone sus pies. ¿A beneficio de quién el hombre obra así?, ¿del bienestar de la humanidad o de continuar con la comedia?

Por entre la maraña humana algunos hombres intentaron escapar de lo predecible, de las cruces ya escritas, prefirieron morir en el intento antes que permanecer en la estación de lo repetido, de los pantalones de siempre, de la misma balada. Algunos se hundieron en la escritura como una suerte de terapia para buscarse, el relato explica que jamás se encontraron; otros prefirieron perseguir situaciones más reales como soñar con encallar en paraísos duraderos. No obstante, las barcazas que construyeron con entusiasmo loco para la fuga, eran débiles e inservibles, y el mismo mar en el que sostenían sus sueños acabó por hacerlos naufragar. Sin embargo, todavía siguen naciendo locos que deciden escapar cuando comprenden que se encuentran atrapados dentro de una trama irresponsable y para nada justiciera. Llámenlos cómo quieran, pues saben que ni siquiera son dueños de sus nombres. El mundo se ha reído siempre de ellos, les ha refregado en la cara sus estupideces y actitudes de niños empeñados en no crecer. Estas son las historias de algunos de ellos, que se han podido rescatar antes de sus naufragios definitivos. Las historias o aquellos resplandores de vida ocurrieron con el telón de fondo de la humanidad misma en donde ciertamente se esparcen nuestros anhelos y calamidades.

The Cranberries - Dreams (Live Concert

Jueves 23, 7pm, libreria KSA TOMADA, conversatorio sobre poeta Luis Hernández‏

2008-10-22T14:37:00.000-07:00

JAIME CAMPODÓNICO EDITOR Y LIBRERÍA KSA TOMADA
Organizan:

LUÍS HERNÁNDEZ
LA VIDA, LA POESÍA, LA ARMONÍA
Conversatorio que se llevará a cabo a propósito
de la reciente publicación de

LA ARMONÍA DE H- VIDA Y POESÍA
DE LUIS HERNÁNDEZ CAMARERO

Jueves 23 de octubre, 7:30 p.m,
librería KSA TOMADA

ENTRADA LIBRE

Oradores:

Carlos Hernández Camarero
[hermano del poeta de Jesús María],

Alfredo Vanini
[crítico literario]

Rafael Romero Tassara
[autor de La armonía de H. Vida y poesía de Luís Hernández Camarero],

Durante décadas envuelto en un manto de misterio y elevado a la categoría de mito literario tras su prematura muerte, Luís Hernández (Lima, 1941 – Buenos Aires, 1977), quizá el poeta peruano más original e inclasificable, que durante años edificara una intensa y lúdica obra poética titulada "Vox Horrísona" en cuadernos escritos a plumón, que llenaba de dibujos para después regalarlos a propios y extraños, se convirtió en un poeta culto para cientos de jóvenes.
La playa, el sol, los colores (lila, azul), la neblina, su barrio de Jesús María, los bares, la neblina, la música, todo esto, que constituía para Hernández su "material temático cromático" tal como él mismo decía, fue forjando el universo fascinante que aún hoy, a treinta años de su partida física, seduce y decide las vocaciones artísticas de chicos y chicas que reconocen en Hernández a un creador insólitamente cercano y actual y a quien de manera natural llaman "Luchito".
El joven periodista Rafael Romero Tassara, ha compuesto una exhaustiva y magistral biografía titulada La armonía de H. Vida y poesía de Luís Hernández Camarero tras casi cuatro años de investigación en archivos públicos y privados y más de medio centenar de entrevistas a los familiares, amigos del poeta-médico.
La edición, publicada por Jaime Campodónico Editor, incluye fotografías inéditas y documentos nunca antes vistos, cedidos por la familia del poeta. Y como broche de oro, se añade al libro una reproducción facsimilar de una libreta-calendario, la llamada Libreta Bayer guardada por treinta años y que el poeta utilizó, a manera de obra abierta, para escribir sus poemas en sus clásicos trazos a plumón.
La armonía de H. Vida y poesía de Luís Hernández Camarero es, sin dudas, un libro fascinante por ello a sólo pocas semanas de haber sido lanzado, ya la crítica y los medios en general se han pronunciado al respecto en estos términos:

"Leyendo La armonía de H confirmamos que a Luís Hernández le gustaba dejar un halo brillante de misterio a su paso: su vida cotidiana está plagada de gestos memorables, ocurrentes, bellos. También nobles. Como detener el auto y dejar una cartulina iluminada por dibujos a plumón y poemas en medio de la pista.(...) Quizá por eso sea tan pertinente la aparición de La armonía de H, de Rafael Romero, una biografía que atraviesa la leyenda y encuentra su núcleo en el contraste de una basta serie de testimonios".

Diego Otero, Suplemento El Dominical, El Comercio

"Con prólogo de Ronaldo Menéndez, el texto incluye un dossier fotográfico, quizá el más ambicioso realizado por editorial alguna, amén de las colecciones de documentos personales que dadas las características de los manuscritos legados por el poeta, constituyen magnificas fuentes de revelación. (...) La cereza de la torta la constituye un facsimilar del cuadernos llamado Libreta Bayer, uno de los tantos manuscritos inéditos del poeta".

Suplemento sabatino Somos, diario El Comercio

"Esta publicación es una exhaustiva y magistral biografía de este gran poeta, que ha sido construida luego de dos años de investigación en archivos públicos y privados y más de medio centenar de entrevistas a los familiares y amigos del poeta-médico (...) El libro de Romero Tassara contribuye a aclarar ciertos puntos de conflicto como la muerte del poeta y ciertos datos biográficos consignados en sus poemas. Fotografías inéditas y documentos nunca antes vistos, cedidos por la familia del poeta, completan esta edición de lujo".

Diario La primera

"El periodista Rafael Romero Tassara, luego de una minuciosa investigación, escribió lo que para muchos era una de las obras más esperadas en el ambiente literario peruano. Se trata, más que un estudio o un análisis literario de cada una de sus poemarios, de páginas dedicadas a la cotidianidad de quien fue realmente el poeta Luís Hernández Camarero".

Portal Universia

El conversatorio; que girará en torno a la vida y la obra del autor de "Vox horrísona" y todo lo que hay recogido de él en La armonía de H. Vida y poesía de Luís Hernández Camarero; será este jueves 23 de octubre a las 7:30 PM en la librería KSA TOMADA (conquistadores 1238, San Isidro).

Charlarán: Carlos Hernández Camarero [hermano del poeta de Jesús María],
Alfredo Vanini [crítico literario], y Rafael Romero Tassara [autor de La armonía de H. Vida y poesía de Luís Hernández Camarero] y

LA ENTRADA ES LIBRE

Regalo de amor

2008-10-18T14:18:00.000-07:00

De: Algunos cuentos para ti y otros para el mundo

©Juan Carlos Guerrero

La conoció de casualidad; y desde el momento en que la vio, algo en su interior le dijo que esa noche soñaría con ella. Después, cuando se hicieron enamorados, ella le confesó que no sabía porqué, pero cuando lo vio por primera vez tuvo una extraña impresión, como si ese viaje que había hecho desde tan lejos fuera un simple pretexto para toparse con aquella mirada, con la que había soñado toda su vida, y esa noche ella también soñó con él. Entre risas y besos, descubrieron que lo que ambos soñaron, tenía una asombrosa similitud, era la misma película. Silvia era dueña de una singular belleza que él jamás había visto, tenía una complexión que ninguna otra muchacha poseía, unos ojos que ni imaginaba que pudieran existir, la sonrisa más cálida que hubiera llegado desde Navarra.

Pero fueron las cosas que llevaba dentro lo que más le encantó de Silvia. Tan pletórica de entusiasmo y vitalidad, que contagiaba (él se contagió de ella, de sus ganas de vivir, de sus predilecciones por los espacios silvestres). Su espíritu enarbolaba sueños libres. Soñaba con un mundo nuevo, sin regímenes autoritarios, sin árboles fascistas.

La tarde del primer beso no lo pudo creer era la tercera vez que la acompañaba hasta la casa-hogar Santa Ana (donde ella colaboraba como voluntaria), quizás no hubiese ocurrido nada, pero la atracción que sentían el uno y el otro, pudo más que cualquier otra razón y sin que pudieran evitarlo sus labios se unieron. Fue una cosa de segundos... Los dos comprendieron lo bello que es desprenderse de la timidez, cuando algo es absoluto. Solían encontrarse por las tardes para ir a caminar juntos, o para sentarse en una banca de algún parque a charlar sobre las cosas cotidianas, sobre sus vidas, sobre todo eso que se dibujaba frente a sus ojos. Ella continuamente decía que detestaba a los chicos de su barrio: “La mayoría son falsos y pretenciosos, no pienso acabar mi existencia criando a sus hijos”.

Silvia se quedó cinco meses en el Perú, al principio había venido por tres. Cuando se marchó se hicieron muchas promesas. Ella le prometió que regresaría, que él era lo más honesto que le había sucedido en su vida, que le estaba muy agradecida por los momentos maravillosos que habían pasado juntos, que nada olvidaría, que sólo era cuestión de tiempo para ser felices toda la vida. “Yo sabré esperarte... así tardes en volver... sólo sé que te estaré esperando” , le respondió él. Y se dieron el beso más largo que se hayan dado como despedida...Unas suaves gotas humedecieron sus ojos, y se dijeron adiós.

La espero...la espero como se espera a la mujer que uno verdaderamente ama, a ese sueño que se tiene que cumplir. La espero con decencia, sin atreverse a cuestionar sus palabras. La espero con la paciencia más apacible que un ser humano se puede permitir, con sus sentimientos intactos. Cada vez que recibía una carta de ella, su corazón le palpitaba, se emocionaba, imaginaba que era por fin la noticia de su retorno. Le tenía guardado un precioso collar que con esfuerzo pudo comprar para obsequiárselo: su regalo de amor. Sin embargo los días pasaron, los meses, las estaciones. Y cada vez sabía menos de ella, las cartas ahora eran bastante escuetas. “Estoy haciendo un curso muy importante y no tengo mucho tiempo para escribirte, un beso, cuídate, Silvia”. “No me lo vas a creer, pero estoy saliendo de viaje a un país del Oriente Medio, por asuntos de estudios, y no te voy a poder escribir por un buen tiempo, la vida es muy complicada allá, cuando regrese a España te contaré todo, saludos, Silvia”. No supo exactamente que pensar, tampoco presumir lo que estaba ocurriendo, le echó la culpa a las circunstancias, a sus estudios. “Ya vendrán épocas mejores”, se dijo. Y siguió esperándola, con la misma ilusión que en los meses anteriores. Por aquel entonces conoció a otras chicas españolas, de la misma región de donde era Silvia, un amigo se las presentó y tuvo la oportunidad de salir con ellas. Pero ellas eran diferentes a Silvia, se les notaba en sus ojos, en sus risas. Sin darse cuenta el tiempo estaba pasando. Las noticias de Silvia a estas alturas eran escasas. Las cartas que él enviaba a veces no obtenían respuestas. Pronto las noticias fueron totalmente nulas. Para eso tampoco tuvo palabras. Desde que ella se fue: todas las tardes hacía el mismo recorrido por los lugares en que caminó con Silvia, con eso se consolaba mientras seguía aguardando la promesa del retorno, el día de la felicidad completa. Ahora nada sabía de ella, sospechó las peores cosas, los miedos más absurdos que lo hicieron estremecerse como seguramente jamás imaginó. Cuando juzgó que ya era demasiado tarde, cuando las horas se habían convertido en años, recién tuvo que aceptar que Silvia lo había abandonado, lo había dejado solo frente al mundo.

Un día soleado, mientras caminaba, cerca al lugar por donde él residía, frente a sus ojos unos chicos golpeaban a un niño, sin otra razón que el abuso, él de inmediato defendió al niño y espantó a aquellos chicos abusivos. El niño lloraba. Tuvo que limpiarle las lágrimas con su pañuelo. Debería tener exactamente la edad de la partida de Silvia a España y eso lo hizo quererlo un poco más, lo acompañó hasta su casa. En breve se enteró que era un niño sin padre, que sólo vivía con su madre. Odió esa historia., odió a esos hombres malvados que abandonan y maltratan a sus mujeres. Desde aquel instante siempre iba a visitar al niño; prefería ir por las tardes, en los horarios donde no tenía nada que hacer. Acostumbraba pasearse junto al niño y su madre por aquel parque que años atrás caminaba con Silvia, a veces cerraba los ojos y sollozaba en silencio, sin que nadie lo notara, se imaginaba esas tardes con Silvia y un hijo. Melancólicas postales nublaban su mirada al recordarla, le dieron ganas de ser padre, sintió el amor de padre en su alma. Sin él proponérselo se fue involucrando con aquella pequeña familia y terminó viviendo con ellos. Fueron tres años los que convivió con aquel niño y su madre, que se convirtió en su mujer. Les juró que les protegería, que nunca más sufrirían mientras él estuviera vivo, pero parece que la felicidad no estaba hecha para él.

En cierta ocasión al regresar de la escuela donde estudiaba un auto atropelló al niño, lo mató allí mismo, instantáneamente, no lo podía creer habían matado a su niño...a su hijo. Todo eso le pareció espantoso, un mal sueño. Quería dormirse para siempre. Para su desgracia el asunto no terminó allí. No pasó ni un par de meses desde la muerte del pequeño, cuando la madre del niño falleció de una extraña enfermedad. Era el colapso, el derrumbamiento total, nuevamente se hallaba solo. Sentía que estaba muerto, que la vida no tenía sentido, pero pudo sobrevivir. Habían llegado otros años, en todo este tiempo Silvia siempre estuvo en sus recuerdos, jamás la pudo olvidar, por más que lo intentó. No le guardaba rencor a pesar de haberlo abandonado a su suerte, incluso aún conservaba una caja pequeña que contenía dentro un regalo para ella: para Silvia.

Se le presentó una oportunidad de ir a trabajar a Francia, ya era un hombre mayor, cuando aquello sucedió, sabía que estaría cerca a España. Decía que no le importaba eso. Aunque en realidad le importaba mucho. Biarritz, donde radicaría, estaba bastante cerca de Pamplona (la ciudad donde Silvia había nacido). Sin pensarlo dos veces, en la primera ocasión que tuvo cruzó la frontera y se fue a buscarla. Temblando se paró frente a la dirección que hace muchos años atrás mandaba sus cartas. Estaba titubeando frente a la puerta, cuando una mujer salió detrás de ella. Se parecía mucho a Silvia, su corazón pegó un salto; sin embargo no era ella, era su hermana. Le explicó quien era él y a qué había venido, le narró la historia. Ella después le dijo que Silvia le había contado todo. “Vamos te llevaré a su casa, está cerca”, se fue siguiendo a esa mujer. Bajaron por algunas calles, hasta llegar a una casa vieja y mal cuidada, sin recreo verde, una cosa inconcebible, pues Silvia amaba la naturaleza. “Aquí es “,dijo la mujer y se detuvo. “Vamos pasa”. Caminaron y llegaron a un patio sombrío. Al fondo, sentada en un sillón se hallaba una mujer de cabellos extremadamente blancos; era Silvia. Ella lloró al verlo, lo recordó instantáneamente antes que su hermana se lo presentara, él apenas se pudo contener. A Silvia también la abandonaron, detestaba a los chicos de su barrio, aunque al regresar del Perú un antiguo enamorado la empezó a frecuentar; ella se resistía al comienzo, pero el muchacho logró convencerla, y en una de esas salió embarazada. Convivieron un par de años, mala convivencia, con peleas continuas: nunca se entendieron. Todo se calmó cuando él la abandonó, aunque no del todo. Su hijo le hizo la vida imposible cuando creció, la aborrecía, la recriminaba por cosas sin sentido.

––Creo que lo consentí mucho, ahora ya es un hombre y es un caso perdido.

––¿Porqué no confiaste en mí?

––Sí...Lo pensé, pero tenía miedo...tú eres peruano y seguramente tienes el alma machista. Dejé las cosas como estaban. Créeme eso me mató, ya no podíamos soñar juntos.

Antes de quebrarse por completo, de uno de sus bolsillos desenterró una cajita marchita; dentro de ella había un collar opaco; lo sacó con cuidado y lo puso a reposar en el cuello de Silvia, que lo miraba sin inquietarse, con los ojos apagados.

––¡ Quédate con este collar!, ¡era para ti!¡Mi regalo de amor! –– dijo él.

Luego de eso lloró desconsoladamente, lloró por todos esos años... por Silvia, por el niño y su madre: muertos hace ya mucho tiempo. Lloró por él y por su maldito destino. Lloró con rabia, lloró por sus sueños aniquilados, lloró como jamás antes lo hizo, como nunca en su vida.

Martes 30, 7pm, BNP, Presentación Biografía de Luis Hernández

2008-09-25T09:47:00.000-07:00

Biblioteca Nacional del Perú

Martes 30 de septiembre, 7 de la noche

Sala "Juan Mejía Baca" de la BNP

Entrada libre

Presentación del libro:

LA ARMONÍA DE H – VIDA Y OBRA DE LUÍS HERNÁNDEZ CAMARERO

de Rafael Romero Tassara

(Jaime Campodónico Editor)

Presentadores : Camilo Fernández, Luís La Hoz

y Manongo Mujica

Durante décadas envuelto en un manto de misterio y elevado a la categoría de mito literario tras su prematura muerte, Luís Hernández (Lima, 1941 – Buenos Aires, 1977), quizá el poeta peruano más original e inclasificable, que durante años edificara una intensa y lúdica obra poética titulada "Vox Horrísona" en cuadernos escritos a plumón, que llenaba de dibujos para después regalarlos a propios y extraños, se convirtió en un poeta culto para cientos de jóvenes.

La playa, el sol, los colores (lila, azul), la neblina, su barrio de Jesús María, los bares, la neblina, la música, todo esto, que constituía para Hernández su "material temático cromático" tal como él mismo decía, fue forjando el universo fascinante que aún hoy, a treinta años de su partida física, seduce y decide las vocaciones artísticas de chicos y chicas que reconocen en Hernández a un creador insólitamente cercano y actual y a quien de manera natural llaman "Luchito".

El joven periodista Rafael Romero Tassara, ha compuesto una exhaustiva y magistral biografía titulada La armonía de H. Vida y obra de Luís Hernández Camarero tras cuatro años de investigación en archivos públicos y privados y más de medio centenar de entrevistas a los familiares, amigos del poeta-médico.

La edición, publicada por Jaime Campodónico Editor, incluye fotografías inéditas y documentos nunca antes vistos, cedidos por la familia del poeta. Y como broche de oro, se añade al libro una reproducción facsimilar de una libreta-calendario, la llamada Libreta Bayer guardada por treinta años y que el poeta utilizó, a manera de obra abierta, para escribir sus poemas en sus clásicos trazos a plumón.

"La armonía de H. Vida y obra de Luís Hernández Camarero" será presentada por el académico Camilo Fernández Cozman, el poeta Luís La Hoz y el músico Manongo Mujica.

La cita es el martes 30 de septiembre, a las 7 de la noche, en la sala "Juan Mejía Baca" de la Biblioteca Nacional del Perú (Av. de la Poesía 160, San Borja, esquina Av.Javier Prado y Aviación) [Nota: Prensa BNP]

La entrada es libre.

--
Prensa Jaime Campodónico Editor
Visite:
http://www.larmoniadeh.blogspot.com/

Daniel F - al colegio no voy más

Sobre un plagio

2008-09-22T10:45:00.000-07:00

Nuestra amiga: Carmen Moreno Martín, conocida en el mundo de los blogs como Hannah, ha sido víctima de un plagio; ella, como se tiene que hacer en estos casos, ha denunciado el abuso. Para mayor información al respecto pueden visitar su página: http://serrizomatico.blogia.com/2008/092101-el-filosofo-de-guemez-o-la-filosofia-de-un-plagio.php#comentarios

María - Blondie

ANDRA ROTARU

2008-09-06T09:49:00.000-07:00

La poesía hecha por mujeres es, sin lugar a dudas, lo más vital que se viene escribiendo en el Perú, vitalidad que no pierde su condición artística desde luego. Lisette Crespo, Angela Alexandra Vera Temoche, Arianna Castañeda, Ximena Lazarte, Galia Gálvez, Tilsa; todas poetas de la generación última son las que más me gustan.

Andra Rotaru, es una poeta rumana que,- autora del libro de poesía: En una cama bajo la sábana blanca, traducido al español por la editorial Bassarai- , como sus colegas peruanas funde: desgarro y arte, logrando un equilibrio desconcertante, hermoso y humano.

Mejor es que leamos algunos poemas de Andra. Es lo mejor:

Descarga:

Apariciones callejeras

soy una atracción por la calle,
un animal con pierna leñosa
sin nervaduras
el derecho se adelgaza
en el momento del crecimiento
empuja con odio,
rompe las venas
pero yo no crezco más,
me siento perezosamente liviana
para ver mi vida
a través del ojo de animal
*
con la espalda encorvada
abrazo a la multitud,
sonrío
en un espejo que me deforma

rasguño
rayas blancas en la piel joven,
recorto pedazos coloreados
con texturas diferentes

quiero ofrecer mi cuerpo
*
el cuerpo se estira al lado de los demás,
hace comparaciones,
reduce
el mundo del acercamiento diario

la gente pasa a mi lado
en un movimiento lento
nosotros bailamos el vals,
a pesar de que hay ojos calientes
sobre ojos que no quieren ver más

–¿cómo te sientes cuando sabes que tienes defectos físicos,
cuando la gente te mira intensamente, asombrada,
cuando hace comparaciones?

–con la mano derecha corto la piel hasta la madera,
escarbo como un animal en el mundo de los mortales

esto me provoca pequeños placeres
que guardo escondidos

hago mi autorretrato con barro alrededor de los ojos,
los uno en el centro del rostro,
en una mirada de hombre

es fácil ser reconocida,
soy una belleza brillantemente coloreada,
una atracción por la calle

Apodos

yo soy una pierna artificial
y me escondo
así como no lo hice hasta ahora

es difícil cambiarme el nombre
después de haber sido celebrada
como el día nacional

pero permaneceré con todas las denominaciones,
así como me quedo con la herencia
de los huesos torcidos,
cargados

en mis ojos negros
raramente se ve algo

*

goteo el mural fresco de las calles
lo pego
en los establos
donde la gente libre quiere ver
el este y el oeste
en el mismo cuarto

busco hasta el último tatarabuelo,
los muertos arañados
en una historia que comienza conmigo
encuadro a cada persona
entre marcas de madera,
le digo que se quede allá,
inmóvil,
para vivir

Desintegraciones

en una silla de ruedas suspendo mis pensamientos,
los hago girar con llaves de hierro
que clavo en mi cuerpo para poder funcionar

es un carnaval de máscaras con doctores y cuchillos,
recortes en lencería oxidada
que erosionan el hueso

beso en la boca a carniceros
que trinchan la frescura
en una mesa gigante,
casi tan grande como el mundo

la vida atónita entre sábanas
es mímica
diaria

abro. inspiro. disimulo

tengo una relación íntima con el último soplo de la vida.
el último hombre me deshace
como a un reloj

dejo mi vida en un carrusel
que se cierra desde dentro
*
una muñeca de trapo baila el vals sobre mi esqueleto,
empuja tornillos en el plástico de mis brazos
que se abren como alas de bailarina.
mi cabeza se inclina en líneas melódicas

soy un juguete desmembrado,
un buen juego
sobre el estante encima de la cama

Genealogías

tengo raíces que comienzan
en el vientre de mi madre,
mezcla de diosas maternales
y del cuerpo de una mujer pagada
para amamantar

soy una mestiza con uvas
desvanecidas en cuadros pintados
en un espacio vegetal,
pero las uvas no me dan todo,
necesito también una lozanía en mis venas
para saborearla

*

fueron otros niños
otras niñas
con mis gérmenes
allá donde las mujeres viven con mujeres
yo tengo un padre para mí y mis hermanas.

él apaga la luz
como en un abismo donde resbalo
y recuerdo a la generación con acento extraño,
cuya ascendencia
no tengo permiso a remedar

soy una mezcla de recuerdos
que comparto en mi idioma
*
–¿cómo es nacer el mismo día que tu país,
ser su primer ciudadano?

–diría que maravilloso
en una época tan nueva
de la historia de los principios

esa era fotográfica de todas las cosas
ocurridas en el mundo antes de mi nacimiento

–¿y vas a pintar, los sucesos?, ¿el instante
del nacimiento?, ¿el tiempo convertido?

–voy a cambiar el pretérito
con un collage de tiempos pintados

necesito sólo un par de años
para marcar el ritmo
con las piernas artificiales de la gente
que yo rasguño
en la memoria
encuadre por encuadre

tengo ojos que han dejado de crecer,
me gustan los animales y los cielos
pintados de colores alegres,
mi mundo es
un globo en el cual me ahogo
con toda la gente
*

he recibido motes
después de mi nacimiento
en un crucigrama
que me deformó por dentro

La columna rota

hoy la creencia en los ángeles
se despierta de mi cuerpo desnudo
como una cabeza de estatua olvidada en una iglesia
a la que ya nadie reza

invoco oraciones talladas sin grietas
según el rostro de Dios,
les ayudo a quedarse en el mismo bloque compacto de piedra
con los clavos empujados con dificultad
en el cuerpo de una mujer sacrificada

el altar es un paisaje con fallas
entre las que no encuentro fe,
la tierra ensanchada está en el ribete de un apocalipsis
sin el juicio final

tengo un corsé de acero en el que guardo mis temores,
tengo un ángel con un cuerpo crucificado sobre columnas
en las que clavo mis uñas como si fuera una carne joven

me cubro con la mortaja de Jesucristo
que me mira cómo corto la carne embutida
en corsés rígidos
sin ser capaz de decir la oración

soy una criatura nacida de las creencias populares
a las que mi propio cuerpo no reza más

Acontecimientos del pasado

yo dejo los bienes a la tierra
y al mundo pintado en los cuerpos de los muertos
que se me aparecen frecuentemente en el blanco de los ojos
como unas arañas predadoras

los abuelos unen la lengua del océano entre mi madre y mi padre,
de donde vengo yo, un feto pequeño en la moldura imaginaria
en la cual hay cactus de derecha a izquierda,
mi madre más arriba que mi padre

*

ellos vuelan abrazados debajo de huevos fecundados,
están esperando escogerme
pero soy un personaje pequeño, mitad de cada padre

–¿cómo es venir de una parte desconocida del mundo,
viajar entre océanos que nunca has visto?

los mismos cuerpos descarnados velan encima de mi cama
en un barco con pilares de hierro,
se deshacen de los recuerdos, adelantan,
y no tengo temor;
es una celebración feliz, con varillas en el día de los muertos
*
los muertos son pequeños,
figurines que abrazo
y les narro lo que ha pasado desde mi nacimiento

ellos se aturden en silencio
no quieren predecir cual será el futuro

la tristeza
me arquea
soy un animal
que cava una madriguera allá, entre ellos

*

–¿por qué me quedo en el mismo cuarto con los muertos,
por qué no salgo a la calle?

–en el futuro, la gente parará cerca de mí,
una parada larga
con flores y Pietà,
en una cama
bajo la sábana blanca
la gente se impregnará de mi color moreno

me despego del día de hoy
y dejo gotas
en la avenida sin transeúntes

Autorretrato con mono

una piel fina de simio
rodea las arterias de mi cuello
y mis sentidos se calientan
por este gesto tierno

somos mujeres una con la otra,
el abrazo suave toca nuestros cuerpos,
se olvidan las cadenas de la sumisión
del animal por el hombre
y no tengo razones para que se arrodille

estamos sentadas y abrazadas,
tengo dentro de mí un baile
de colores y vegetaciones frescas

he penetrado en el alma de la selva,
refugio de mi cuerpo que mira
hacia atrás

“Recuerdo” o “El corazón”

me columpio sobre dos tierras que conozco.
una es morada segura, la otra se inclina delante de mí
sin pensamientos
sobre una cinta delgada
como la lengua de una mujer

sobre nosotros planea un cielo que no ayuda,
que nos deja vivir
a la deriva

me dejo perforar
por el ajeno deseo humano,
saco de mi cuerpo fuerzas vitales,
el corazón
ha crecido,
me ha cortado el tórax

la parte enferma
se apoya en el cuerpo de un hombre sano
entra en la morada de la felicidad
con poderes que curan

todo lo que veo es un hombre con el corazón hinchado
como un animal marino
sacado a la orilla
*

las cosas sencillas se cumplen con dificultad
en el día más inesperado
tal y como los lazos entre nosotros no quieren curarse

estoy rodeada de gente
y mi vida se ha vuelto un alcázar
en el cual me fortifico
como si fuera un incesto
junto con mujeres y hombres

*

de una mirada escojo la víctima
le robo la masculinidad
y esto me devuelve
la felicidad blanda
como una plaga

Más mujeres

no me emociona lo que veo con mis ojos.
me siento ligera
corro y pinto a la gente,
a la que demando algo de su alma

los dejo vivir con el encanto
de la bendición.
me arrastro hacia un refugio
donde acallo mis sentidos
que saltan a la vista
delante de una cámara de televisión, de un reportaje violento,
de un crimen sobre el que brama mi débil paraíso

*

soy una fiera domada y me mutilo
en una cama idéntica a la de las víctimas

encima de mí hay un hombre que me apuñala
con pequeños cortes
y me provoca una muerte lenta
como si tuviera a mi lado
a mi propio verdugo

*
empiezo a tener relaciones con hombres
y aventuras
sobre el cuerpo dejado a la vista
me agarro a ellos. olvido el matrimonio
acabado en la composición de un cuadro
en el que soy acuchillada

cada día soy esposa.
cada día es un hecho común.
los mezclo
para dejar de sangrar

guardo
los pensamientos importantes

*

canto en sordina,
deshago mis ropas, las pongo en el suelo,
bailo desnuda entre mí y los demás

nada existe.
somos cuerpos, nos usamos con destreza

estoy rodeada por cortinas tejidas con luces calientes,
pliegues y texturas inobservables
en un entorno que dirige mis pasos hacia ti,
así como te miro con todo el amor

tengo alas de mariposa
y un color adecuado

tú me miras como yo deseo

P.D.: me ofrezco con todo el amor

Hombre/mujer

me visto con ropas de piel negra
para que mis dedos pequeños parezcan más grandes

todavía recuerdo el sabor de niño sin sexo
tirado en el rincón del cuarto sin vistas al mundo
en el nido con aves de rapiña

de él salen vírgenes
que beso en la boca
y les atrapo en mi tejido de cuerpo de hombre

día tras día hago brujería
con los labios de cada una
y con los hombres de cada una

las mujeres que vienen tras de mí
están de moda

*

he encontrado al hombre que mide dos veces más que yo;
nos hacemos dibujos a la medida,
separados por una pared roja
donde el casamiento es el lugar
en el que se encuentran las llagas,
convierten
la sensualidad de nuestros cuerpos
en tiempo
el mundo empieza a pintarse de linfa
e impresiones

*

llamo a mis hombres
con una campana

salgo de los escondrijos
mujeres me cantan lascivamente

vivo apresurada
en el espejo del día de mañana,
me cubro con fotografías
sobre las que yacen
secreciones de felicidad

Dibujos

háganme una pizarra en la que yo escriba de memoria
con ceniza y carbón,
que me exhiba de líneas curvas
sin superar ninguno de los bordes del recuerdo

la mujer se me aparece en los sueños constantemente,
me da líquidos,
dice que voy a acabar siendo un fragmento deformado del futuro
lucho con ella sin manos
y el niño que no habla
regresa en su pasado
de ruidos

dibujo con las pestañas
sobre el vientre desnudo
el mundo

*

alrededor hay formas de mujeres
que veo cada día
apiñadas en mí

ellas tienen mal aliento, la boca podrida
yo vuelvo a un rincón del cuarto
y tiro fango
para cubrirlas

Yesos de flores

yo soy una señora que lleva corsés en la cama
mis hombres son pedazos de yeso
al lado de los cuales me quedo inmóvil,
tenemos un amor rígido que dejo esperar

falso en los documentos. tengo vértebras posicionadas contra natura
nadie ha visto mi cuerpo, del cual
los niños salen a través de la capota de oro que traigo
sobre mi vientre

en la ventana del cuarto
siento el cansancio de los pájaros
para soltarme

*

veo mi rostro en matices
que mezclo con agua sucia
para suprimir mi pena

un pensamiento particular:
a esta libertad anciana
le queda poco por vivir
el dolor continúa
de los rayos X
en la espalda y en las piernas
llena de huesos
bien escondido
en mi interior como un paisaje
donde Dios está suspendido

Veredictos / Prohibiciones

los doctores dicen que las operaciones se cosen solas
que las vértebras se extienden en la cruz

me cortan en vivo,
en el cuerpo seccionado se ponen varas
como unos bejucos
que sostienen la columna de un lado y del otro

hablo con Él,
con un zumbido perforado encima de la tráquea
en el pensamiento digo todo

un andar pequeño
reemplaza el lugar de la desgracia
y sigue las nervaduras
de mi cabeza a tientas

fluyen sobre el rostro
en una luz con ojos, orejas,
pómulos salidos,
el pelo negro pegado a la cabeza

nunca me voy a mostrar diferente
*
Retratos lechosos

me guía hacia ella para decirme cómo soy
y la creo.
tengo la cabeza cárdena y los labios estrechos para no morder,
soy una criatura con instintos violentos
y poderes escondidos en las ranuras de la vida
de donde sólo hablo después de la muerte

mi galería no está abierta aún.
el futuro
no está preparado

–¿ de qué puedo hablar?

–de desperdicios y órganos quebrados,
de gargantillas negras y aretes de jade
que me aprietan como en un lazo,
de las bolas negras que se despegan de mi feminidad
y que entallan la vida de fragmentos de mi propio cuerpo

*

alrededor de mi cuello ardiente
hay un centro que me aprieta
con cinco dedos de mono

Garbage - Stupid Girl

El ruiseñor y la rosa

2008-08-21T19:30:00.000-07:00

Este cuento me ha impresionado siempre, sólo un escritor del talante de Oscar Wilde podría escribirlo; mejor es que lo lean, y de paso escuchen la canción- emblema de Youssou N'Dour, con la divina voz de Zazie de compañía; para qué más:

El ruiseñor y la rosa

Oscar Wilde

-Dijo que bailaría conmigo si le llevaba una rosa roja -se lamentaba el joven estudiante-, pero no hay una sola rosa roja en todo mi jardín.
Desde su nido de la encina, oyóle el ruiseñor. Miró por entre las hojas asombrado.
-¡No hay ni una rosa roja en todo mi jardín! -gritaba el estudiante.
Y sus bellos ojos se llenaron de llanto.
-¡Ah, de qué cosa más insignificante depende la felicidad! He leído cuanto han escrito los sabios; poseo todos los secretos de la filosofía y encuentro mi vida destrozada por carecer de una rosa roja.
-He aquí, por fin, el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Le he cantado todas las noches, aún sin conocerlo; todas las noches les cuento su historia a las estrellas, y ahora lo veo. Su cabellera es oscura como la flor del jacinto y sus labios rojos como la rosa que desea; pero la pasión lo ha puesto pálido como el marfil y el dolor ha sellado su frente.
-El príncipe da un baile mañana por la noche -murmuraba el joven estudiante-, y mi amada asistirá a la fiesta. Si le llevo una rosa roja, bailará conmigo hasta el amanecer. Si le llevo una rosa roja, la tendré en mis brazos, reclinará su cabeza sobre mi hombro y su mano estrechará la mía. Pero no hay rosas rojas en mi jardín. Por lo tanto, tendré que estar solo y no me hará ningún caso. No se fijará en mí para nada y se destrozará mi corazón.
-He aquí el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Sufre todo lo que yo canto: todo lo que es alegría para mí es pena para él. Realmente el amor es algo maravilloso: es más bello que las esmeraldas y más raro que los finos ópalos. Perlas y rubíes no pueden pagarlo porque no se halla expuesto en el mercado. No puede uno comprarlo al vendedor ni ponerlo en una balanza para adquirirlo a peso de oro.
-Los músicos estarán en su estrado -decía el joven estudiante-. Tocarán sus instrumentos de cuerda y mi adorada bailará a los sones del arpa y del violín. Bailará tan vaporosamente que su pie no tocará el suelo, y los cortesanos con sus alegres atavíos la rodearán solícitos; pero conmigo no bailará, porque no tengo rosas rojas que darle.
Y dejándose caer en el césped, se cubría la cara con las manos y lloraba.
-¿Por qué llora? -preguntó la lagartija verde, correteando cerca de él, con la cola levantada.
-Si, ¿por qué? -decía una mariposa que revoloteaba persiguiendo un rayo de sol.
-Eso digo yo, ¿por qué? -murmuró una margarita a su vecina, con una vocecilla tenue.
-Llora por una rosa roja.
-¿Por una rosa roja? ¡Qué tontería!
Y la lagartija, que era algo cínica, se echo a reír con todas sus ganas.
Pero el ruiseñor, que comprendía el secreto de la pena del estudiante, permaneció silencioso en la encina, reflexionando sobre el misterio del amor.
De pronto desplegó sus alas oscuras y emprendió el vuelo.
Pasó por el bosque como una sombra, y como una sombra atravesó el jardín.
En el centro del prado se levantaba un hermoso rosal, y al verle, voló hacia él y se posó sobre una ramita.
-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.
Pero el rosal meneó la cabeza.
-Mis rosas son blancas -contestó-, blancas como la espuma del mar, más blancas que la nieve de la montaña. Ve en busca del hermano mío que crece alrededor del viejo reloj de sol y quizá el te dé lo que quieres.
Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía entorno del viejo reloj de sol.
-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.
Pero el rosal meneó la cabeza.
-Mis rosas son amarillas -respondió-, tan amarillas como los cabellos de las sirenas que se sientan sobre un tronco de árbol, más amarillas que el narciso que florece en los prados antes de que llegue el segador con la hoz. Ve en busca de mi hermano, el que crece debajo de la ventana del estudiante, y quizá el te dé lo que quieres.
Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía debajo de la ventana del estudiante.
-Dame una rosa roja -le gritó-, y te cantaré mis canciones más dulces.
Pero el arbusto meneó la cabeza.
-Mis rosas son rojas -respondió-, tan rojas como las patas de las palomas, más rojas que los grandes abanicos de coral que el océano mece en sus abismos; pero el invierno ha helado mis venas, la escarcha ha marchitado mis botones, el huracán ha partido mis ramas, y no tendré más rosas este año.
-No necesito más que una rosa roja -gritó el ruiseñor-, una sola rosa roja. ¿No hay ningún medio para que yo la consiga?
-Hay un medio -respondió el rosal-, pero es tan terrible que no me atrevo a decírtelo.
-Dímelo -contestó el ruiseñor-. No soy miedoso.
-Si necesitas una rosa roja -dijo el rosal -, tienes que hacerla con notas de música al claro de luna y teñirla con sangre de tu propio corazón. Cantarás para mí con el pecho apoyado en mis espinas. Cantarás para mí durante toda la noche y las espinas te atravesarán el corazón: la sangre de tu vida correrá por mis venas y se convertirá en sangre mía.
-La muerte es un buen precio por una rosa roja -replicó el ruiseñor-, y todo el mundo ama la vida. Es grato posarse en el bosque verdeante y mirar al sol en su carro de oro y a la luna en su carro de perlas. Suave es el aroma de los nobles espinos. Dulces son las campanillas que se esconden en el valle y los brezos que cubren la colina. Sin embargo, el amor es mejor que la vida. ¿Y qué es el corazón de un pájaro comparado con el de un hombre?
Entonces desplegó sus alas obscuras y emprendió el vuelo. Pasó por el jardín como una sombra y como una sombra cruzó el bosque.
El joven estudiante permanecía tendido sobre el césped allí donde el ruiseñor lo dejó y las lágrimas no se habían secado aún en sus bellos ojos.
-Sé feliz -le gritó el ruiseñor-, sé feliz; tendrás tu rosa roja. La crearé con notas de música al claro de luna y la teñiré con la sangre de mi propio corazón. Lo único que te pido, en cambio, es que seas un verdadero enamorado, porque el amor es más sabio que la filosofía, aunque ésta sea sabia; más fuerte que el poder, por fuerte que éste lo sea. Sus alas son color de fuego y su cuerpo color de llama; sus labios son dulces como la miel y su hálito es como el incienso.
El estudiante levantó los ojos del césped y prestó atención; pero no pudo comprender lo que le decía el ruiseñor, pues sólo sabía las cosas que están escritas en los libros.
Pero la encina lo comprendió y se puso triste, porque amaba mucho al ruiseñor que había construido su nido en sus ramas.
-Cántame la última canción -murmuró-. ¡Me quedaré tan triste cuando te vayas!
Entonces el ruiseñor cantó para la encina, y su voz era como el agua que ríe en una fuente argentina.
Al terminar la canción, el estudiante se levantó, sacando al mismo tiempo su cuaderno de notas y su lápiz.
"El ruiseñor -se decía paseándose por la alameda-, el ruiseñor posee una belleza innegable, ¿pero siente? Me temo que no. Después de todo, es como muchos artistas: puro estilo, exento de sinceridad. No se sacrifica por los demás. No piensa más que en la música y en el arte; como todo el mundo sabe, es egoísta. Ciertamente, no puede negarse que su garganta tiene notas bellísimas. ¿Que lástima que todo eso no tenga sentido alguno, que no persiga ningún fin práctico!"
Y volviendo a su habitación, se acostó sobre su jergoncillo y se puso a pensar en su adorada.
Al poco rato se quedó dormido.
Y cuando la luna brillaba en los cielos, el ruiseñor voló al rosal y colocó su pecho contra las espinas.
Y toda la noche cantó con el pecho apoyado sobre las espinas, y la fría luna de cristal se detuvo y estuvo escuchando toda la noche.
Cantó durante toda la noche, y las espinas penetraron cada vez más en su pecho, y la sangre de su vida fluía de su pecho.
Al principio cantó el nacimiento del amor en el corazón de un joven y de una muchacha, y sobre la rama más alta del rosal floreció una rosa maravillosa, pétalo tras pétalo, canción tras canción.
Primero era pálida como la bruma que flota sobre el río, pálida como los pies de la mañana y argentada como las alas de la aurora.
La rosa que florecía sobre la rama más alta del rosal parecía la sombra de una rosa en un espejo de plata, la sombra de la rosa en un lago.
Pero el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.
-Apriétate más, pequeño ruiseñor -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.
Entonces el ruiseñor se apretó más contra las espinas y su canto fluyó más sonoro, porque cantaba el nacimiento de la pasión en el alma de un hombre y de una virgen.
Y un delicado rubor apareció sobre los pétalos de la rosa, lo mismo que enrojece la cara de un enamorado que besa los labios de su prometida.
Pero las espinas no habían llegado aún al corazón del ruiseñor; por eso el corazón de la rosa seguía blanco: porque sólo la sangre de un ruiseñor puede colorear el corazón de una rosa.
Y el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.
-Apriétate más, pequeño ruiseñor -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.
Entonces el ruiseñor se apretó aún más contra las espinas, y las espinas tocaron su corazón y él sintió en su interior un cruel tormento de dolor.
Cuanto más acerbo era su dolor, más impetuoso salía su canto, porque cantaba el amor sublimado por la muerte, el amor que no termina en la tumba.
Y la rosa maravillosa enrojeció como las rosas de Bengala. Purpúreo era el color de los pétalos y purpúreo como un rubí era su corazón.
Pero la voz del ruiseñor desfalleció. Sus breves alas empezaron a batir y una nube se extendió sobre sus ojos.
Su canto se fue debilitando cada vez más. Sintió que algo se le ahogaba en la garganta.
Entonces su canto tuvo un último destello. La blanca luna le oyó y olvidándose de la aurora se detuvo en el cielo.
La rosa roja le oyó; tembló toda ella de arrobamiento y abrió sus pétalos al aire frío del alba.
El eco le condujo hacia su caverna purpúrea de las colinas, despertando de sus sueños a los rebaños dormidos.
El canto flotó entre los cañaverales del río, que llevaron su mensaje al mar.
-Mira, mira -gritó el rosal-, ya está terminada la rosa.
Pero el ruiseñor no respondió; yacía muerto sobre las altas hierbas, con el corazón traspasado de espinas.
A medio día el estudiante abrió su ventana y miró hacia afuera.
-¡Qué extraña buena suerte! -exclamó-. ¡He aquí una rosa roja! No he visto rosa semejante en toda vida. Es tan bella que estoy seguro de que debe tener en latín un nombre muy enrevesado.
E inclinándose, la cogió.
Inmediatamente se puso el sombrero y corrió a casa del profesor, llevando en su mano la rosa.
La hija del profesor estaba sentada a la puerta. Devanaba seda azul sobre un carrete, con un perrito echado a sus pies.
-Dijiste que bailarías conmigo si te traía una rosa roja -le dijo el estudiante-. He aquí la rosa más roja del mundo. Esta noche la prenderás cerca de tu corazón, y cuando bailemos juntos, ella te dirá cuánto te quiero.
Pero la joven frunció las cejas.
-Temo que esta rosa no armonice bien con mi vestido -respondió-. Además, el sobrino del chambelán me ha enviado varias joyas de verdad, y ya se sabe que las joyas cuestan más que las flores.
-¡Oh, qué ingrata eres! -dijo el estudiante lleno de cólera.
Y tiró la rosa al arroyo.
Un pesado carro la aplastó.
-¡Ingrato! -dijo la joven-. Te diré que te portas como un grosero; y después de todo, ¿qué eres? Un simple estudiante. ¡Bah! No creo que puedas tener nunca hebillas de plata en los zapatos como las del sobrino del chambelán.
Y levantándose de su silla, se metió en su casa.
"¡Qué tontería es el amor! -se decía el estudiante a su regreso-. No es ni la mitad de útil que la lógica, porque no puede probar nada; habla siempre de cosas que no sucederán y hace creer a la gente cosas que no son ciertas. Realmente, no es nada práctico, y como en nuestra época todo estriba en ser práctico, voy a volver a la filosofía y al estudio de la metafísica."
Y dicho esto, el estudiante, una vez en su habitación, abrió un gran libro polvoriento y se puso a leer.

Youssou N'Dour & Zazie - 7 Seconds (live)

revista Espartako: número 4

2008-08-07T13:19:00.000-07:00

EDITORIAL

Espartako llega a su cuarto número; por supuesto que mantenemos la misma ilusión que cuando salió a la luz la primera entrega. O sea, hacer de la revista un artefacto literario imprescindible para quienes gustan de la buena lectura. Y no digo más; que disfruten de este número, queridísimos lectores.

Director y Editor: Juan Carlos Guerrero

Colaboran en este número:
Miguel Guerra León

Enrique N ´haux
Pablo Paniagua

Omar Yactayo Cama
Carlos Henderson
Leto

Descargar:
Revista Espartako 4.pdf

PULP FICTION: Misirlou, Dick Dale & His Del-Tones

La armonía de H

2008-08-07T11:53:00.000-07:00

La armonía de H. Vida y poesía de Luís Hernández Camarero"; libro escrito por Rafael Romero Tassara, publicado por Jaime Campodónico Editor y prologado por el afamado escritor cubano Ronaldo Menéndez; visite:
http://larmoniadeh.blogspot.com/