Wide Box

Histoire d'un portrait I:

2008-07-16T16:30:00.006+02:00

J'étais l'étrangère de passage. La feuille blanche à remplir dans l'attente de rencontres ponctuelles qui passeront aussi vite qu'elles se logeront sous la couverture du passé. Des personnalités comme des petites lettres sur un carnet qui se sont révélées riches et entières.
Ici le portrait de Beaver, croisé à plusieurs reprises entre conversations paisibles et euphories kétaminiennes.

Dans un classement social des individus, Beaver serait un « personnage ». Celui dont le charisme n'échappe pas aux foules qui prennent un malin plaisir à l'observer le regard rond comme des billes. Il attire la fascination par ses gestes libres d'excès et ses expressions ouvertes. Avec ses rondeurs, il gagne une certaine docilité qui le rend accessible aussi bien que toute confiance lui soit accordée d'entrée de jeu. Les gens viennent, tentent de le toucher, mais Beaver n'est pas un personnage de foire, ni un objet de divertissement, il se livrera ou préfèrera bondir et laisser son corps s'exclamer sous les sons, devenir semi-imperméabilité.

Je devais être sur un siège placé au dessus des nuages, mais le sort en aura fait autrement et vingt quatre heures supplémentaires me seront livrées de force pour adresser mes adieux à Montréal. Fred mon colocataire me retrouva assise sur le canapé du salon quelques heures après mon soit-disant départ. Il ne me demandera pas d'explications et se contentera de secouer la tête en souriant ( Sous entendu « Ahhhhh (oui un ah prolongé)...Avec toi,plus de surprises, les aventures ne s'arrêtent jamais »).
Il lancera donc le programme: un concert accompagné de quelques verres de whisky. Aussitôt, nous nous lançâmes à l'assaut des -30°C extérieurs. La soirée se passera et nous croiserons Beaver qui apprendra mon départ. L'excuse sera attrapée au vol pour prolonger la nuit et la transformer en une seconde journée à partager en trio sous l'ordre de la célébration.
Beaver partira a la chasse aux drogues, Fred accoudé au bar, à l'alcool. Une fois les ingrédients réunis sur la table, Beaver se lancera à toutes sortes de curiosités, les mots sortiront sans difficulté et presque chacune de ses phrases me voleront un fou rire. Le ridicule ne tue personne; lorsque la musique se coupera brutalement au milieu de notre conversation, il hurlera les plus crédibles insanités d'un naturel déconcertant. Ses impulsions verbales indisciplinées n'échapperont à aucune paire d'oreilles environnante. « merci Beaver de nous faire passer tous trois pour des crackés ». Le gérant du bar débarque avec l'ambition d'apaiser une situation de débordement qui n'a pas lieu. Il aura cru au vandalisme pensant que nous avions délibérément coupé la musique pour que notre clown fasse des siennes. Peu importe, nous nous mettrons sur la route de la maison, à l'abri des préjugés qui cèdent à la facilité.

Le lendemain, je retrouvais Beaver sur le canapé, quelques vapeurs nocturnes encore présentes sur ses traits de visage. Il deviendra le compagnon de mes derniers instants passés sur Montréal.
Lorsque l'échange se fait aussi naturellement auprès d'un inconnu, c'est là signe d'une entente et compréhension qui n'a besoin d'aucun morceau de passé pour naître librement. Je le découvris sous ses formes et ses profondeurs, ajoutais une dernière carte à mes portraits de famille. Ce départ repoussé prendra presque un sens, une signification réelle au fur et à mesure de sa présence à mes côtés . Il s'avèrera être le compagnon idéal pour m'aider à refermer mes valises, chasser au mieux l'angoisse du retour et partager avec moi un repas au restaurant chinois du coin. Nous échangeâmes notre satisfaction à passer ce court temps à glisser des mots l'un d'en l'autre avec rien d'autre autour qu'une belle énergie enveloppante.
Le dessert a pointé son nez, le moment était venu d'éventrer un fortune cookie avant d'en finir pour de bon. Son message à l'intérieur m'adressa ces mots: « le meilleur prophète du futur est le passé ». Ensuite le temps s'est arrêté, j'ai décollé vers le futur avec comme bribe du passé, ces mots, ces instants et ce portrait.

L'Hiver souvenir.

2008-06-02T00:29:00.009+02:00

La chaîne du temps s'est brisée.
Ce n'est pas seulement l'inondation de ce blanc dégoulinant,
où ces nouveaux monstres des rues venu le chasser.
ce sont de nouveaux jours nichés sous le recueillement
Une nouvelle chronique encadrée par des fenêtres qui soutiennent le même silence.
un corps qui se meut différemment, des sons citadins qui sonnent timidement.
Plus moyen d'y échapper, il faudra battre retraite.
On ne peut plus se fuir, prisonnier sous ce retranchement
On se lit comme une page blanche
le temps suspendu, celui que l'on ne compte plus opère les déplacements pour ce physique désormais amputé.
la maison devient corps et le corps pense.
Avoir froid ne nous forcera pas à nous débrancher, même si les pas doivent s'inverser
pour piétiner sur son passage la frise de souvenirs flottants.
Le ciel à la lumière affaiblie devient partiellement égale à la nuit,
si ce n'est pour découvrir le spectacle de quelques chairs héroïques
affronter sacs pendus aux mains, l'hostilité d'une saison qui ne leur appartiendra jamais.
Devant la fenêtre, ce cadre trop immobile, nous, observateurs ennuyés
devenons le mouvement de pensées qui se refusent à se figer devant la peur de geler.
Comme les mots, elles ne savent pas où elles vont,
elles hurlent la surdité de ce corps, de cette maison, en proie à ces longs instants glacés.

2008-05-31T19:27:00.001+02:00

La nuit est un animal qui ne s'apprivoise pas.
Le jour un élément après lequel on court.
On croit le tenir mais son souffle n'attend que le silence des rues pour atteindre sa destination.
A l'intérieur les roues mécaniquement transportent les caisses de ce qui a fuit devant nos yeux.
Ces tous petits indices qui ne parlent qu'à l'inconscient, ces petits ingrédients malins qui ne se déplient que la nuit.
Ca vient comme ça se dérobe, on se transforme en chasseur d'éclipses.
Un patchwork, des gribouillis sur une feuille. Des mots sans sens qui cachent leur essence.
Ils coulent comme le temps ennemi de ce vomissement qui cherche ses formes.
La mécanique résiste et les visions restent dans l'ombre.
Le souvenir apparaît mais qu'à travers sa silhouette.
Les images se délavent, les pistes se brouillent, la chronologie se décompose.
Le noyau de l'expérience lui, reste et ne cesse de s'assimiler. Une gestation sans fin, un accouchement mortuaire.
Quelques morceaux de la partition, où chaque note gagne son indépendance,
où chaque question tente d'atteindre son impossibilité.

même plus peur...

2008-05-16T19:25:00.006+02:00

Mon scanner dématérialise lentement mes images.
Elles deviennent une palette rangée de 0 et de 1.
Je scanne donc je pense.
Je scanne du vide.
De plus en plus de vide et de désolation et ce n'est même pas moi qui le dit.
C'est juste un miroir transpercé par la lumière d'une intuition bavarde.
C'est mon vide. Ce que moi même je ne peux percevoir.
C'est le silence entre chaque morceau qui tente vainement de remplir le blanc de mon atelier.
C'est mon vide sentimental, celui des autres.
Eux aussi sont vides, ils m'agressent en partageant avec moi les trottoirs troués parisiens.
Ils m'agacent et je me renfrogne.
Quelque chose à bien bougé, la preuve en est, j'en deviens aigrie.
Si c'est ça grandir. J'veux retourner mourir dans le ventre de maman.
Au lieu de ça, je fais semblant de rajeunir,
me construis une parade sous des airs de crise d'adolescence.
J'ai 15 ans.
J'ai piqué le régime alimentaire des souris qui me volent mes miettes la nuit.
Je poursuis des histoires qui glissent sur moi.
J'écris l'absurde d'un bon geste gras et désinvolte.
A côté de ça, je divague, je cherche, je me perds et je scanne le tout. Le rien.
Tu t'en fou. Moi aussi. Mais de toute façon je sais
tu n'existes pas.

2008-05-08T11:58:00.006+02:00

Terrain d'absence, le corps se balance traçant les courbes d'un sentier qui ne l'effraie qu'en fantasme. Ici, il se croit héro, ce ne sont pas les recoins sombres des forêts qu'il craint, ses animaux errants, ni de s'y perdre.
Pourtant il le sent, ça palpite sous sa peau, ça hérisse ses poils, fait craquer ses os, tord ses muscles; il devient fragile devant ce bucolique et cette lumière filtrée de conte de fées.
Ici, c'est pourtant réel, tout autant que chacuns de ses pas sur ce territoire hanté par une virginité qui le rend impure, si insignifiant.
il s'efface
c'est un héro vaincu.

Our violent times

2008-03-10T22:13:00.002+01:00

We had our violent times
Now in these ones
We have more. No one's against
it,
Violence is almost not this
No one's movie, books, the
story

of how we get by. Not against
her personal country's revolution.
Now we have more Everyone's

Cold
around within an exterior mind

Too Hot, too cold It would be good,
too,
if you could be prior, in some ways
The ways we were used to you
before just before now blew you
away. I,

the one I know, will leave again
Forgetting forms, the pieces fall
of a membrane of rags.

Alice Notley

Los Angeles

2008-03-09T01:19:00.002+01:00

LA, fev 2008

Tas de linge et valise oubliés dans un coin d'appartement sous la lumière timide d'un quartier est hollywoodien pluvieux.

Chelsea Hotel (2)

2008-03-09T01:14:00.002+01:00

Courtney Gibson (Existereo) - NYC, oct 2007

Chelsea Hotel

2008-03-09T00:22:00.004+01:00

New York City, oct 2007

A l'abri du fourmillement matinal des insectes de la big apple, l'heure est à la préparation d'une tournée qui n'attend pas les retardataires.

(Court extrait d'une projection Vidéo super 8 refilmée à l'aide d'un téléphone portable. Vidéo capturée au Chelsea hotel avec l'aimable aide de Courtney Gibson -Existereo)

City

2008-03-09T00:15:00.003+01:00

Londres 2007

Les derniers jours d'hiver (2)

2008-03-09T00:08:00.002+01:00

Norway 2006

I feel lifted to the north.
Blanketed warm, at home and comforted by the solitude as we sometimes are.
And the quiet came through. Sound vanquished by the layered snow.
Lines blurred distinct yet crumbling into the sight of other objects, like the way things look through the tears cupping our eyes in the bitter cold.
I'm at home in those shacks, growing a beard.
I cut wood by that river, surrounded by my breath.
I can see all the restraint that raises beauty to the brink of that old memory,
the one we all share sehow, in the grey yellow clumps of grass that spot the ground.
My steps along the path, then the fall of the latch on my white fence makes a sound dull.

Joshua Paverud

Les derniers jours d'hiver.

2008-03-08T23:52:00.005+01:00

A la vitesse - Super 8 -

2008-03-08T23:21:00.007+01:00

Ne tente pas de retenir le temps.
Ici, la vitesse tourne à 28 images par secondes.
Compte 28 dans ta tête et tu n'auras toi,
capturé qu'une unique image.
Ne tente pas d'arrêter le temps,
c'est toi qui te glace en lui.
Ne prend que les vides qui ne défient plus le temps.
Un instant timide.
Au dehors d'une chronologie
dont on a volé quelques fragments de mémoire.

Montreal 2007
(Capture d'image d'une vidéo super 8)

shower

2008-03-08T19:35:00.004+01:00

The boiled water glides on his fragile skin,
it turns red, like a painful attack
He doesn't feel any pain.
It stays inside like something nobody could calm down.
He feels liquid, warm, comfortable
Forgets his body,doesn't feel cold anymore.
He could reflect himself throught the mildew stock in the corner of his shower,
and hear the quiet steps of his cat waiting for him.
He remembered an other cat, yealling after his master.
while he was destroying himself in his bathroom.
The air was so warm that you lost your senses, your weight.
He felt closed to him, like if he could feel every shots he puts in his tired veins.
He could feel the whispers of his soul cutting the air of their intimate room.
The water glides on his fragile skin,
but it stays inside.

Loup de la Parade 2

2008-02-25T03:21:00.003+01:00

Dan (Wolf Parade)
Montreal 2008

Tuyau

2008-02-24T04:07:00.002+01:00

Juliette

2008-02-22T02:23:00.004+01:00

silence

2008-02-22T02:20:00.001+01:00

Un piano perdu au bord du lac croche dans un chalet des Laurentides (Qb)

character II

2008-02-22T02:17:00.002+01:00

Un des Loups de la Parade (Hadji -celui qui tourne les boutons)

shy sink

2008-02-22T02:10:00.001+01:00

Berkeley-CA

2008-02-22T02:04:00.005+01:00

Jeff (aka Jel).
C'est un peu comme si il était né sur sa "smocking chair".

Nocturne au Motel 6

2008-02-22T01:52:00.005+01:00

Route vers L.A. Arrêt tempête. Motel refuge d'une nuit agitée.

Isla

2008-02-22T01:45:00.003+01:00

Isla, l'énergie chaleureuse, le guide qui fera fourmiller mes yeux.
Le plus beau des sourires qui m'est été donné à voir.

...

2008-02-22T01:40:00.001+01:00

La plus belle des aubes de l'année...
Cali toujours...

recueil

2008-02-22T01:35:00.001+01:00