El Desequilibrista

Viejo carromato

2009-12-20T20:55:00.002+01:00

Viajo en un viejo carromato gris de soledad en la grata compañía de otros cadáveres, como el vivo de Vacas de Julio Médem.
Soy el típico personaje interesante al que no se tiene nada que decir, porque transmito claramente mi convicción de que nadie tiene nada interesante que decirme.
Cuando más o menos salía bien librado de la batalla diaria contra mi hermano subnormal, refugiándome en las faldas de mi madre, aprendí que odiar a los padres era lo correcto y me quedé con el culo al aire para siempre.
Mi padre me confesó que era menos inteligente que yo, y mi mejor amigo me aseguró que mi peor defecto era mi carácter insulso. Con estos dos ingredientes viajo aún, haciendo infelices a cuantos voy conociendo y rechazando.
Genético o inducido, mi carácter insulso, también seguramente definible como introspección, también seguramente definible como timidez, también seguramente definible como angustia, no me ayuda mucho.
Hay varias luciérnagas: la palabra, la hija, la hermana, la gente sencilla que no muerde el alma y sabe que yo no la mordería. Y la queja. Y ella.
Escribir entre líneas es viga en el propio, queja de los que se quejan. Lucidez desgastada.
¿Realmente? No hay soledad, convicción, batalla. Ni odio, angustia, lucidez. Palabra, sí.

Amar

2009-12-02T17:46:00.001+01:00

Es muy fácil
saber lo que sucede
con el culo de alguien
cuando el que caga
no sabe amar.

25 años

2009-08-10T01:36:00.000+02:00

¿Por qué conservo el olfato?
¿Por qué aún tengo ojos de gato?
¿Por qué sigo caminando,
por qué aún me ducho cantando?

Si llevo veinticinco años
fumando cual carretero,
¿por qué mi voz se conserva,
por qué no sueno ya a perro?

Me he convertido en un zombi
que arrastra sus pensamientos
esperando que me encuentren
el cáncer de ligamentos.

Animales muertos

2008-08-16T02:49:00.003+02:00

Caracoles hinchados con jeringuillas de agua destilada hasta hacerlos explotar. Perros mutilados en orgías de sangre con música sincopada. Peces de colores que agonizan al fondo de estanques abandonados al sol durante meses. Gatos con la cabeza aplastada por la puerta de la cocina empujada por el niño. Caballos blancos ahogados por las bridas, que echan bilis por la boca. Traqueotomías de delfines que expulsan espuma anaranjada bajo las aletas. Ratas aún calientes con los intestinos desparramados en el sótano de la demolición. Corderos que balan en el matadero al recibir la descarga eléctrica. Caldo de cucaracha con las patas aún moviéndose bajo la suela del zapato de una virgen. Sangre de gorriones en la alambrada. Una madre canguro salta enloquecida con su cría envenenada en la bolsa. El coche del capitán general de la tercera región militar es un amasijo de hierros y pedacitos de cerebro. Uno de sus dedos es encontrado por una vieja en la fuente del parque, donde beben los caracoles y los perros.

Mamíferos

2008-08-16T02:45:00.003+02:00

La organización social de los zorros es semejante a la de algunos humanos. Frecuentan la noche, se aparean con todas las hembras a su alcance y desconfían de cualquier minúsculo cambio en su entorno. Se mueven en manadas pero viven en solitario. No tienen conciencia, ni gusto artístico, ni refinamiento en la alimentación. Se esconden en sus madrigueras cuando huelen el peligro y persiguen a sus pequeñas presas cuando están seguros de ganar. Las zorras cuidan de sus cachorros, se acicalan constantemente, y adecentan sus escondrijos para la nueva camada. Zorros pelados y próximos a la muerte rechazan climaterios anticipando la ronda de las estaciones, que desde su pequeña vida juzgan eterna.

Mamuts congelados

2008-08-16T02:41:00.003+02:00

Mamuts congelados en bloques de hielo gigantescos. Conservados perfectamente desde hace miles de años. Con sus pieles y sus colmillos tremendos intactos. Les brillan los ojos.

Mamuts congelados en cuadros de pintores insignes. Conservados perfectamente desde hace cientos de años. Con sus pieles y sus colmillos tremendos intactos.

Mamuts congelados en la retina de espectadores admirados. Conservados perfectamente durante las últimas horas.

La historia del arte no es la historia de la vida, sólo mamuts congelados. La vida es peor.

La cena pospuesta

2008-08-16T02:36:00.003+02:00

El hombre permanece inmóvil dentro del armario. Su madre le espera para cenar, pero el marido de su amante ha llegado de improviso y ahora está cenando con ella. Se le ha dormido una pierna y piensa que su madre y su amante no son tan distintas. Pasan las horas, el matrimonio mira la televisión. El hombre del armario tiene todo el cuerpo entumecido. Un dolor sordo lo recorre e intuye que su madre y su amante son la misma persona. El matrimonio llega al dormitorio, y cuando ella pregunta a su marido que por qué no ha cenado, el hombre comprende que no está en un armario sino en un espejo.

Trágico capilar

2008-08-16T02:30:00.003+02:00

Hay un pelo en la barbilla que está sin afeitar. Hay una roca a punto de caer de la ladera. Hay una carretera y un coche solitario. Hay cientos de muertos en la radio y una mujer bellísima casi dormida en el asiento sin volante. Hay, de vez en cuando, un gesto con el dedo, la uña rasgando la barbilla. La mujer muestra al ladearse su escote infinito y anochece y crepita la ladera y la roca se despeña y la radio transmite otra hornada de muertos y el pelo de la barbilla vuela arrancado afuera del coche. Parece que el crepúsculo trae un viento frío. Hay unos niños que esperan y una orfandad que se quiere hermanar con una noche trágica. Pero la roca cae en el arcén y sólo aplasta al pelo.

Soneto asonante número 1

2008-03-16T23:50:00.001+01:00

Si se parecen la caspa y la ceniza
no sorprende que cosas tan dispares
como el cobre o el brillo de los mares
nos dañen tan adentro, tan deprisa

El dolor escuece a veces con su risa
pero otras pasa lento con sus males.
Permanece -da igual que lo apuñales-
inamovible, arriba en su repisa

El sistema linfático fluyendo
el páncreas destilando los desechos
y la muerte tan viva destruyendo

Esta calle de estómagos maltrechos
donde moran Penélope y Don Mendo
se llama yo y está presa en mi pecho

Tanto por tan poco

2008-03-16T23:48:00.001+01:00

Huyes, hoyas,
cubres pocas
nubes locas
-muñecotas-
...bulles, lloras.

Subes boyas,
tules rosas,
pules cosas,
-cruces rotas-
...muñes botas.

Dulces notas
lucen hoscas,
fumen conchas
-tú, melosa-
...sufren todas.

Oda a Supergirl

2006-10-20T12:06:00.000+02:00

Desde 2004 corpiño minúsculo.
¡Qué rica está!
Montada en su aerolito para ir al trabajo,
A veces los malos verdes la destrozan.
Otras, posa para un fotógrafo de prensa.
Cuando se pone poética,
Se deja llevar por el viento.
Entonces cierra los ojos y se duerme
Soñando que sueña.

De cuando en cuando
hace horas extra
Como prostituta de lujo
Para inmigrantes mafiosos
Y se enfada si no la seleccionan
En el pase de modelos de superheroínas
Por falta de peso.

Cuando tiene que ir al monte
Se pone botas camperas
Pero la marcha campo a través
No es lo suyo y suda.

Supergirl suele comer
Tortilla de patatas
Y bocadillos de ternera
Pero sigue conservando su figura.

Un violador compulsivo
Consiguió forzarla
Y acabó hecho fosfatina
Con lo que le gusta a Supergirl
El sexo consensuado.

Aunque en su patio de luces
Las palomas se cagan en la ropa tendida
Luego vuela feliz con ellas
En misiones de paz y colorines.

Y toma el sol desnuda casi siempre
Lo sabemos porque la marca del bikini
Se le nota más bien poco.

Le gustan los helados verdes
Y la lluvia
Y clavarse cristales
Y el fuego
Y desplegar su manto
Como la Virgen del Pilar.

Y si se crucifica
Lo hace en una cruz
Transparente y de goma.

Minifalda cinturón,
Escudo rojigualda
(Supermán es su primo)
Melena dorada
Irlanda del Norte.

Cuando se aburre
Echa carreras
Con los aviones militares
Que la persiguen.

Como ya no hay cabinas
Se desnuda por SMS.

Se peina de noche
Para salir de copas
Con sus amigos
Los superhéroes
Cuando le llaman
Por el teléfono rojo
Que encontró en la basura
De Gorbachov.

Si no se toma su Prozac
Se deprime
Y recuerda su infancia,
Esa Arcadia Feliz.

Supergirl no soporta
La kriptonita
De los cómics eróticos
Ambientados en la Costa de los Mosquitos.

Los bombos de la lotería
Han sido destrozados.
Supergirl corre al rescate
De los niños
Del colegio de san Ildefonso.

Quiso ser torera espontánea
Con su capa roja,
Pero confundió España con México
Y amaneció en Granada.

La primera vez que Supergirl
Visitó un supermercado
Creyó que allí los superhéroes
Compraban sus lentejas
De hierro reforzado.
Lo rompió todo
Y le tocó pagar.
De noche volvió triste
Y caminando
Porque se había olvidado
Las llaves del coche en el bidé.

Otro día Supergirl
Se cayó en un plato de huevos fritos
Mientras jugaba a los chinos
Con los representantes
De la tienda de neumáticos.

Cuando Supergirl consiguió
Hacerse muy famosa,
Posó en revistas de todo tipo
Aunque el dinero que cobraba
Se lo administraba un gestor
Que desapareció.

A veces Supergirl parece tonta
Y se hace un lío con la capa
Pero se lo perdonamos todo:
Siempre sobrevuela
Con el mohín adecuado.

De la velleza y helarte

2006-09-18T17:56:00.000+02:00

Quizás si el asombro que provoca la belleza
desencadenara un tiritar en las entrañas
de los promotores inmobiliarios,
el hielo del paisaje urbano quemaría mucho menos.

Quizás si los vestigios del pasado con su aura melancólica
recibiesen un minúsculo porcentaje de ternura,
el intenso frío de su muerte lenta
no sería equiparable al de las calculadoras de los concejales.

Pero piedras, memoria, arte, civilización y convivencia
con sus cargas de belleza, asombro y melancolía
permanecen hibernadas en la fría cámara que guarda la sensibilidad
(única manifestación humana de inteligencia).

Quizás si un clarinetista callejero
sostuviese entre las manos estas frases
(a la sombra de algún viejo caserón abandonado)
sus dedos se congelasen de paradoja:
el arte en la calle es helarte en la calle.

Ensalada de sienes (blues)

2006-09-05T12:40:00.000+02:00

La felicidad existe porque cuando estamos contentos la sentimos
Y me importa un bledo que me digas que soy un simple
Porque los dos sabemos que hay millones de simples
Y los simples heredarán el reino de los cielos
Para poder sentirse felices de nuevo, como se sintieron en la Tierra
Y los que no alcanzan nunca la felicidad de saberse queridos
Son los que irán al infierno, porque nunca habrán querido tampoco

Lo sabemos tú y yo y nadie más, porque no hace falta que nadie más lo sepa
Arrancaremos con nuestros dientes todos los hierbajos del asfalto
Y la carretera quedará limpia para poder seguir circulando
Sin que el ministerio archive que está limpia gracias a nuestros mordiscos
Y en las salas de fiestas los borrachos bailarán lento mientras la humedad cae por las paredes
Pero de madrugada las primeras luces les dirán que no importa la humedad
Como tampoco nos importa a ti y a mi si hay o no salas de fiestas

Porque todos los días son fiesta si sonreímos y si nos arañamos y si tu lengua está erecta
Como tu frente, como tu culo alzado por esos tacones infinitos

Y brindaremos de nuevo por la única causa todavía vigente, la de la ficción
Que sigue sosteniendo nuestra sonrisa boba, como la de tantos millones de simples
Que creen, como tú y como yo, que la realidad no importa ya
Que aunque nunca volarán pájaros en nuestro estómago
Que aunque nunca caminaremos sobre nubes
Ni hormigas nos recorrerán la nuca con sus pasos escalofrío
Tenemos hormigas, nubes y pájaros de sobra
Mientras sigamos cantando el himno de lo que existe sólo en esta ensalada de sienes
En esta dulce, mísera, resacosa, infantil, peligrosa, romántica y obscena ensalada de sienes

Soneto a mi tristeza

2006-07-20T01:46:00.000+02:00

Camino con los pies enharinados;
da casi igual si ando o si me arrastro
porque mis pobres huesos de alabastro
acompasan mis párpados pesados.

Escribo con los dedos desgraciados
de quien anota datos del catastro
y más que desvestirme me desastro
y la cama es la unidad de los quemados.

Ya cruzo sin mirar a los dos lados;
oteo mi horizonte en carboncillo
en trazos grises y deslavazados.

Me da igual te mato que te pillo;
lloran secos mis dos ojos cerrados:
he pasado del rosa al amarillo.

Las mujeres y los niños, primero

2006-05-19T22:41:00.000+02:00

Habla mi nuca con gritos como de fantasma
para que fumes no hace falta que fumes
sólo te pido que releas dos veces
y luego silbes inconsciente.

Dentro de mí hay dos o tres azucarillos
para las hermanas de la caridad
y dientes, muchos dientes
para los niños de caramelo.

Cada vez es más el tiempo que dedico al abanico
de varas de madera frágil
de mi toma de decisiones dadaísta
para llegar adonde todos.

Porque la belleza no está escondida
ni dentro ni cadáver
sino que ríe con pies diminutos
o con eso que me suele decir mi nuca.

Hermana loca

2006-05-03T18:34:00.000+02:00

Hermana loca:
escucho el tango del Dios secuestrado
y me desapego
y no lloro
y te quiero
y no siento la catástrofe en mis huesos
pero sí estoy contento de ser tu semejante
pero no conseguirás que me identifique con tu mirada sedienta
de roturas y catástrofes
porque me vacuné
y sólo veo suciedades pequeñas y flores pequeñas

Arena o sal

2006-03-23T11:13:00.000+01:00

Se tiñe la sal con tizas de colores diversos.
Se dispara sinceridad para luchar contra el tedio.
Se utiliza un embudo para echarla en botellas de cristal.
Se hacen el muerto los casquillos de las balas esperando ser pruebas.
Se forman olas de arena de colores diversos.
Se recogen con ternura las pruebas del delito.
Se tapan las botellas con plastilina azul marino.
Se sienten muy profundo religiones recíprocas.
Se coloca el mar de arena de sal en la estantería.
Se sigue conjurando el dolor.

Rinocerontes ciegos

2006-03-09T19:12:00.000+01:00

La sombra de un humano me persigue
Mi memoria
Que tanto borra
No la borra
Rinocerontes ciegos
No me miréis
No soy quien creéis
Soy la sombra
Y huyo de mí
Hasta llegar a nada
Pero mientras me ahogo
Nado
Indolente
Alienado
Mojado de los egos alterados
De la sombra que se proclama mi alter ego

Aceituna

2006-03-04T16:33:00.000+01:00

Furtiva huyendo siempre de la nada,
equivales a tantas negras mañanas a punto de explotar
que hoy te nombro primer rayo,
para que vayas esparciendo el rechinar de dientes como un eco hasta que se diluya.

No tienes más billetes para el aburrimiento,
has descubierto por fin la caja de los juguetes olvidados
y la estás abriendo siempre recelosa
pero cada vez más viva,
voz que clama en el féretro del pasado
y mira al rincón donde nunca olvidó que podía llegar.

Estás ya amanecida.
Sïrvete una buena ración.

Jean Paul et Simone

2006-03-04T16:31:00.000+01:00

Ahora es ella la que llueve,
la que hace que el viento sople,
la que administra raciones de arco iris,
la que bosteza aburrida porque todo le sabe a ración pequeña,
ella,
tan necesaria sin haberse presentado apenas,
la séptima diablesa de la corte de súcubos,
pero de repente todo se da la vuelta
y las calles esparcen un rumor meloso y cansino:
ella quiere dormir ya, cuando otros se levantan,
y sus inventos traquetean en los oídos de nadie
avisando que todo sigue encajando de algún modo.

Dos mundos

2006-02-17T16:31:00.000+01:00

Yo estoy en mi mundo de viñetas cubistas
Y tú en el tuyo de realidades de terrazo

Hombre araña

2006-02-17T16:30:00.000+01:00

Me subo por las paredes de tu angustia
Y bajo por entre las ventanas de tu memoria
Procurando que las persianas estén semicerradas
Pero no gangrenan los arañazos

Invento

2006-02-17T16:29:00.001+01:00

Si soy tu reloj para qué relojes
Si eres mi espejo para qué espejos
Hablas por los dos
Piensas por los dos
Invento para los dos

Nonsense

2006-02-17T16:29:00.000+01:00

Demos otra vuelta de tuerca al nonsense
Podemos pasar de puntillas por los raíles de nuestros chemins de fer
Y entrar en un apeadero deshabitado a comer longaniza de caricias
De esas que no te toco y te mueres

Letanía

2006-02-17T16:28:00.000+01:00

Estábamos paseando por la orilla de aquel arroyo de nubes cuando, descalzos de sombreros y de bolsillos, el agua se nos metió dentro sin preguntar