Blog de Mara Pastor

addresses

2009-11-10T15:29:00.001-08:00

addresses: a talk "on" books

[an anti-bestseller manifest
on the biography of a 19th century bestseller author]

(erasure in progress)

2009-11-02T20:03:00.000-08:00

el poema puede contener o una palabra o una cantidad tal como n.

En Terceto de Lima, de Enrique Verástegui

2009-10-20T13:09:00.000-07:00

Dos miradas furtivas de mi visita a México. Cuando haya acabado los exámenes que estoy a punto de comenzar, espero poder dar cuenta mejor de algunos pormenores. Por ahora decirles que es grato desubicarse, palpar la recepción del trabajo, localizar ese punto de la anamorfosis en que hay que rescribirse. Nada mejor que no dar la poesía por sentada, que ser receptivos al pensamiento poético del afuera. Regresé con la certeza de que hay que seguir arriesgando, cambiar vectores, arriesgarlos de vuelta. Gracias a todos los que formaron parte de esta movilización tectónica esencial.

2009-10-16T20:36:00.000-07:00

Las lecturas de El vértigo de los aires.

Aquí.

"Lucía las bullas" de Paula Ilabaca

2009-10-13T10:28:00.001-07:00

2009-10-06T18:07:00.000-07:00

Vértigo de los Aires:

Encuentro Iberoamericano de Poetas en Ciudad de México

Para ver el programa de actividades pulse aquí

Mi lectura programada será el sábado 10 de octubre, a las 18 horas, en el Centro Cultural de España

Mesa de lectura 5

Participan:
Diana de Holanda (Bra)
Daniel Maldonado (Mex)
Minerva Reynosa (Mex)
Mara Pastor (Pto. Rico)
Sergio Ernesto Ríos (Mex)
Modera: Svetlana P. Garza

2009-10-06T17:57:00.000-07:00

2ndo volumen de la revista literaria
Agentes Catalíticos, pronto a ser lanzada.

Elidio La Torre Lagares, Juanluís Ramos, Luke Warm, Adiela Marie Arroyo, Pedro Cabiya, Rafah Acevedo, Juan Carlos Quiñones, Vanelis Rodriguez, José Borges, Carlos Esteban Cana, Abdiel Echevarría Cabán, José Manuel Liboy Erba, Mara Pastor

2009-10-03T11:48:00.000-07:00

La isla puente

-Allí estaré-

2009-10-02T22:34:00.001-07:00

2009-10-02T22:22:00.000-07:00

Candada por error está ¡aquí! a la venta

2009-10-02T21:49:00.000-07:00

la distribución de lo doméstico

lo sensible es domesticidad, es decir, muevo los muebles

muevo la idea de hogar; las cartas de la mesa, las muevo.

la paciente de freud que inventaba hermanas para atravesar

los perros que ladraban y llegar a la puerta lo supo.

una brisa cruzó de la cocina a la entrada de la casa y lo supo.

lo supo ella cuando él dijo: “llámame a mara”.

pequeña eureka del día

2009-09-26T15:35:00.000-07:00

The arts only ever lend to projects of domination or emancipation what they are able to lend to them, that is to say, quite simply, what they have in common with them: bodily positions and movements, functions of speech, the parcelling out of the visible and the invisible.

Jacques Ranciere
En The Politics of Aesthetics

2009-09-22T23:36:00.000-07:00

Mi nueva publicación: Candada por error
Dibujo de portada Lorraine Rodríguez Pagán, edición a cargo de Moisés Vaca Paniagua.

sinbrújula ediciones
2009
* Pronto regreso con detalles de cómo conseguirlo.

2009-09-19T14:46:00.001-07:00

Fragmento de

WINGED MAILBOX (Buzón alado)

un poema de mi primer libro Alabalacera (2006) traducido por Rebekah Bergman, 2009.
(gracias!)

I will invent some myth that will covertly say

“whenever I come downstairs and find feathers,

when the empty mailbox

longs to be the bunker of a stamp,

I will guard the bird’s dress

in the hideout of envelopes

and I will wait, swaying, for nothingness to fly

and bring me, instead,

a turtledove of letters”

[Me inventaré algún mito que dirá con latencia:

"siempre que encuentre plumas al bajar la escalera,

cuando el buzón, vacío,

pretenda ser el búnker de algún sello,

guardaré el vestido de los pájaros

en la guarida de sobres

y esperaré, mecida, a que la nada vuele

y que me traiga, a cambio,

una tórtola de cartas"]

2009-09-19T09:04:00.000-07:00

La espera

No espero a nadie
pero siempre estoy mirando la puerta
Si se presentan ante ella
por favor no entren
ni siquiera reteniendo el aliento
No espero a nadie
solamente me espero a mí

Frantisek Halas (1901-1949)

En Antología de poesía checa del siglo XX, de "Los poetas de la banda eriza", traduce Juliana Benesova y edición de Miguel Angel Flores.

2009-09-18T23:11:00.000-07:00

Mi poesía es platónica, mi prosa es aristotélica, ambas abominan de lo dionisiaco, ambas saben que lo dionisiaco ha triunfado.

Roberto Bolaño en entrevista con Pedro Donoso

2009-09-18T23:08:00.001-07:00

Kelley Smith

2009-09-02T15:17:00.000-07:00

2009-08-24T19:01:00.000-07:00

Comienza a vomitar la luz

El Amor no es una ecuación mental,
el Odio sí que raspa las rodillas
enmudece labios / encanece niños;
por lo pronto
ningún dibujito fálico
en la pizarra de una escuela es la vida/
porque mientras la muerte
camina ya sobre nosotros:
"Tarantula´s Power",
la Vida no puede seguir siendo
un mero manchón de comida
sobre la ropa limpia.
Ni esto,
ni un póster de Raquel Welch
o Emiliano Zapata reducido a póster;
De una vez:
Ni las fábulas de
Stalin o Samaniego.

Mario Santiago
21-Septiembre-1974.

2009-08-23T13:36:00.000-07:00

FORO ROMANO

todas las mañanas cuando me despierto
el sol arde fijo en el cielo
el café con leche humea en la cocina
yo le pregunto a quien me acompaña
¿cuántas horas he dormido?
pero nadie me responde

abro los ojos y los brazos buscando un apoyo
toco mi mesa de madera y la noche cae con violencia
un relámpago apaga la luz del sol
como la luz de una vela
vuelvo a preguntar
¿el café con leche de hace siglos humea aún en el polvo?
pero nadie me responde

en la oscuridad me levanto y lo bebo
pero compruebo que la leche está helada
y el café encendido yace como el petróleo
a varios kilómetros bajo tierra:
una silenciosa columna se desploma entre mis brazos
convertida en cenizas
bruscamente el sol vuelve a elevarse
y a declinar rápidamente
en una tempestad de hojas y pájaros rojizos
dentro de mi habitación el crepúsculo brilla un instante
con sus cuatro sillas de oro en las esquinas
trato de recordar mi infancia con las manos
dibujo árboles y pájaros en el aire como un idiota
silbo canciones de hace mil años
pero otra columna de cenizas se desploma entre mis brazos
y mis manos caen cubiertas de repentinas arrugas

claramente ahora el agua del lavabo
me recuerda mis primeros baños en el río
vagos rumores desnudez perfumes viento
cerdos empapados bajo la sombra de los naranjos
¿mi memoria es quizás tan inmortal como tu cuerpo
cuando te desnudas ante mí
tú que no eres sino un pedazo de mármol
montaña de polvo
columna
reloj de ceniza
hueso sobre hueso que el tiempo avienta en mis ojos?
¿no recuerdo acaso las últimas horas de la noche
cuando te besaba enfurecido sobre mi catre de hierro
como si besara un cadáver?
yo le pregunto a quien me acompaña
amor mío velocísimo
¿cuánto tiempo ha pasado desde entonces
cuántas horas
cuántos siglos he dormido sin contemplarte?
pero nadie me responde

Jorge Eduardo Eielson
Perú 1924-2006
En Habitación en Roma, 1967.

2009-08-18T09:37:00.000-07:00

Parsimonia

Sustraerle el semblante
a una forma vieja.

Dejo a una niña alcanzarme
y le propongo un juego:

Contar los volkys del pasado
como si así se pudieran
obviar las discusiones del camino.

Es imposible creer en nosotras
y en la familia juntas.

Para saber lo que hay que saber
no hay que monologar
la contingencia, lo innoble
de la ganancia, lo obsceno de la elocuencia.

Si me quedo dormida, deja
que se fugue el beso por el auricular.

7:51 am

El deseo tiene
que perseguirme con maletas
goteando edulcorante

y yo busco el atrecho
sin prever que la bicicleta
se transforma en laurel;

porque ayer floté en medio de un lago
con iones y minerales
avalados por los científicos,

mi cuerpo fue el recuerdo
de mi cuerpo en un ión lejano.

Otra matemática

Besé su cuello
y ahí estaba, besé su cicatriz
en la barriga y ahí no,

y será por eso
que somos mortales,
pensé sin estadísticas.

Mis números en cambio
eran dos con ganas de ser asterisco,

Tres con miedo a las alturas,
Cuatros que de tanto sueño
se quitaban los párpados,

Seis con celos del cinco
que por eso lo escondían
debajo de la alfombra,

Sietes re pesimistas
marginados de la suerte.

¿Tendré que comerme a sus niños
para volver a besarlo?

¿Volveré a desmenuzarle el rabo
del ojo con mi pelo?

Presiento figuras de animales
—que sólo he visto
en cautiverio— flotando
en la espera.

2009-08-08T11:57:00.000-07:00

“Dad, I’m back.”

He looked so small and pale lying in that hospital bed. How had this happened? For the first sixty-seven years of his life, my father had been a large and dark man. Now he was just another pale, sick drone in a hallway of pale, sick drones. A hive, I thought. This place is like a beehive with colony-collapse disorder.

“Dad, it’s me.”

“I’m cold.”

“I have a blanket.”

As I draped it over my father and tucked it around his body, I felt the first sting of grief. I’d read the hospital literature about this moment. There would come a time when roles would reverse and the adult child would become the caretaker of the ill parent. The circle of life. Such poetic bullshit.

Sherman Alexie
Fragmento de War Dances en The New Yorker

2009-08-08T09:58:00.000-07:00

SUBIECTUS
antes quise decir
cómo me sentí
y en lugar de
sentido dije
sentodo y
concluí que
con el error
me sentía
más yo

MUSGO CATARATA
posé todas mis ficciones en un muro
y se agolparon todas mis personalidades
en un recoveco del hemisferio izquierdo
recordé que soy puente,
quiero decir fuerte,
esto es, fuente

ERES UNA DESPRENDIDA
aprietas limones y escondes los tequiero
en el tubo de aspirinas

HYDRE INTIME
no soy yo, es breton,
al que insisto en leer
por las mañanas,
sobre todo si hay sol.
no soy yo, es artaud,
indefenso y contagiado,
extenso y adorado,
al que leo casi siempre
en horario vespertino,
cuando fuera, seguramente,
cae el sol,
es que no soy yo,
es el señor juve, el
que escribe en 1933,
no soy yo, no soy.
a veces únicamente
estoy

CRECIDA, QUIERO DECIR, PERDIDA
he salido a la hierba esta madrugada,
creo que quería convertirme en brote,
como la poeta julia de burgos,
y olvidarme de todos los hombres.
llevaba una capa prestada y un jersey
gris por todo abrigo, las botas con la
cremallera bajada, los pantalones caídos
y he visto estrellas. si hoy hubo nubes,
¿mañana (cuándo eso sea, por todos los
dioses) hará sol? después subí deprisa
unas escaleras, me desprendí de todo,
bebí agua en desnudez (creo que es lo
que mejor sé hacer) y perdí la respiración,
pero eso que me nombra y enumera me
latía. sigo viva. leo a derrida, blanchot,
deleuze, auge, jesuschrist (esto no forma
parte de la enumeración), ¿alguien tiene
a mano algún poema de Picabia?

Poemas de Rebeca Yanke en poemario inédito Infinitos Corpúsculos

2009-08-07T17:50:00.000-07:00

Anne Carson on Imitation (mimesis in Greek) in Essay on what I think about most (fragment)

from the book Men in the off hours, 2000.

What I like about this term

is the ease with which its accepts

that what we are engaged in when we do poetry is error,

the willful creation of error,

the deliberate break and complication of mistakes

out of which may arise

unexpectedness.

2009-07-27T12:48:00.000-07:00

Dele(i)te de María Robles