Efory Atocha

Manuel Vazquez Portal: poemas

2009-07-20T11:30:00.005+02:00

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Tres poemas de Manuel Vazquez Portal
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La prisionera del Quibú

---------- Para Raúl Luis, que ama lo antiguo.

Si yo pudiera ser un caballero:

El Amadís de Gaula,

Percival

-------o

Roldán

quizás te liberara.

Te escucho por las noches

gemir desde la torre del palacio

---alta torre de cultos y rituales-

y mírote de día pasar escurridiza

asustada,

febril,

enferma,

cuchicheante

en los labios apáticos del miedo.

No alcanzas a ser tú,

no significas nada,

cuenco vacío en la memoria,

sólo en la voz del Príncipe

tu cuerpo llega a estatua

pero estás travestida,

casi irreconocible,

eres una mixtura de dama y meretriz.

Si yo pudiera ser El Amadís de Gaula,

rescatarte a la grupa,

liberarte en el ágora

y verte reventar

brillante y clamorosa cual fuegos de artificios,

pero, pobre de mí, soy

el torpe felibre amordazado

que en mitad del otoño

me he quedado sin ti.

Campo de batalla

No quiero ver el ceño vanamente severo

de quien la sangre ensalza…

Fray Luis de León.

Para Waldo Leiva Portal, por Santiago de Cuba,

por la piedra que no ha sido lanzada.

Llevo un zurrón de próceres al hombro.

Tanto hueso cloqueante me atolondra.

Esa terca manía

-noria de mil demonios-

no deja que los muertos reposen un instante.

Indóciles,

------frenéticos,

----------------adustos

--------------------------sentenciosos

vienen de los albores a nublarme el presente.

Inundan las paredes,

-----el techo,

----------------las fronteras

sus salmos partisanos;

suya es la escaramuza,

mía

la retahíla de los trenos gloriosos;

suya

es la bizarría,

mía

la mimesis a ciegas.

¿Qué remedio?

Cargo con el jolongo.

No sé si soy de ayer

o de ahora mismo.

Tanto cadáver vivo me acompaña

que debo ser un vivo cadavérico

perdido en el estruendo de un campo de batalla.

Hora en punto

----------Para Abel Prieto, que lo sabe,

----------pero prefiere ser ministro.

Es un tiempo vacío,

reloj ensimismado

con su haz de amenazas,

la hora en que transcurro.

Con solo abrir la puerta

corro el riesgo

de morir abrasado por las llamas

de sádicos minutos,

idus agonizantes,

calendas sin destino.

El geriátrico príncipe

cabalga un esqueleto

de lo que otrora fuera su brioso alazán

pero en puño de hierro

conserva

su cetro y sus pendones.

Es sobre un precipicio

que erigen su gobierno las tinieblas

de un tiempo cancelado.

Estos poemas forman parte del reciente libro El velo de cristal de Manuel Vazquez Portal.

Texto de Alvaro Alba y abundantes imágenes de la presentación de El velo de Cristal, Aquí.

Joaquín Borges Triana: "Concierto Cubano"

2009-07-17T18:34:00.006+02:00

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Por Joaquín Borges-Triana
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Sobre la esfera de tu vida el panorama
puedes ver
sobre esta puerta y estas ganas de correr
desactivados y perdidos
como presas de un poder
dimensionalmente
distintos por ahí.
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¿Dónde estás?
Yo recuerdo que a finales del setenta
no me dirías lo que hoy
tal vez
pintamos el mundo de un nuevo color
y sin querer nos dimos cuenta de que no.
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Ahora le pides a otras cosas y otras cosas
quieres ver
para vivir poniendo velas por doquier
apocalíptico y ajeno
desconfiado y sin querer
atrincherándote a las puertas de la fe.
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¿Dónde estás?
Tampoco se trata de tirarse
abandonarse por ahí
tal vez
si vas más contigo te puedas valer
de tu verdad, de lo vivido
renacer.
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Sobre la esfera de tu vida el panorama
puedes ver
sobre esta puerta y esta falta de correr
desactivados y perdidos
como presas del poder
dimensionalmente
distintos por ahí.
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¿Dónde estás?
Yo recuerdo que a finales del setenta
no me dirías lo que hoy
tal vez
pintamos el mundo de un nuevo color
y sin querer nos dimos cuenta de que no.
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Lo anterior es el texto de una composición de Santiago Feliú, que intenta captar en breves líneas la esencia de lo vivido por la generación[1] nacida en los sesenta e insertada en el entramado social de Cuba con un nuevo pensamiento sociocultural, visible en el país a partir del decenio de los ochenta. En materia musical, a contrapelo de lo que por lo general suele esperarse de los músicos provenientes de este pedazo del mundo, durante las pasadas dos décadas en la isla ha ido tomando cuerpo una corriente ideoestética, que en el 2005 fuera noticia en diversos puntos geográficos a partir de los disímiles comentarios suscitados por la película Habana Blues, visión fílmica ficcionada de la escena underground[2] habanera realizada por el cineasta español Benito Zambrano, y el triunfo comercial de su banda sonora.
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En las siguientes páginas, mediante un enfoque el cual apela a una mirada interdisciplinaria, en la que se usan elementos aportados por la sociología, la antropología, la filosofía, la historia (en particular la de las mentalidades), el periodismo, y los estudios literarios y generacionales, queda plasmada una investigación alrededor de algunas de las poéticas predominantes entre las recientes generaciones de músicos cubanos, en vinculación con la evolución del pensamiento sociocultural en los artistas e intelectuales del país, que han salido a la palestra pública desde mediados de los ochenta hacia acá. Sólo a partir del paradigma trazado por distintas ramas de las ciencias sociales contemporáneas, puede abordarse el estudio de un fenómeno como éste, en una lógica que va desde la reflexión e interpretación, la observación sistemática hasta la sistematización de la práctica musical en su entorno nacional y global. Este análisis se enmarca en la situación histórico concreta vivida por Cuba durante los pasados veinte años, sobre todo teniendo en cuenta las condiciones socioeconómicas por las que ha atravesado el país en dicha etapa.
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El término de Música Cubana Alternativa[3] es una expresión manejada como una categoría operativa y no como un concepto en cuanto a géneros y estilos específicos como tales. Por tanto, contiene géneros concretos, pero no se restringe tan sólo a ellos. La indagación a propósito de dicho fenómeno no se circunscribe al plano musical sino que se abre a otras consideraciones que resultan fundamentales para facilitar su análisis y una correcta interpretación del tema en sus diversas y complejas aristas. Sí debe quedar bien definido que se trata de un nombre abstracto para designar un fenómeno que ha venido ocurriendo en Cuba desde mediados del decenio de los ochenta en cuanto al surgimiento de expresiones no convencionales de lo cultural, ajenas al poder central y que nacen desde los límites de las estructuras institucionales llamadas a legitimar lo nuevo que surge.[4]
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Al dar uso a la categoría operativa de MCA, se cumple con la necesidad de dotar de identidad a un colectivo de músicos que trabaja con principios, métodos y problemas distintos a los de las corrientes dominantes en el panorama sonoro en Cuba. Con ello se le otorga legitimidad a sus prácticas y se enfatiza en la necesidad de que la manifestación se convierta en un objeto de investigación por parte de las ciencias sociales cubanas. Así, se muestra un posible modelo para la realización de un tipo de estudio, por lo general hoy ausente de la academia en el país. Igualmente, con el término MCA se le está dando un nombre a un campo que debe servir a fines didácticos para intentar entender qué tipo de identidad produce cierta forma de música, tanto entre sus practicantes como sus oyentes en la isla.
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La MCA se inscribe dentro de lo que se entiende por música popular, definición acerca de la cual, como expresa Gerard Béhague (1998: 306), aún no existe un total consenso. Aquí, nos afiliamos a la delimitación que sobre dicho campo de estudio ofrece Juan Pablo González Rodríguez (2001), quien entiende por música popular urbana una música mediatizada, masiva y modernizante. Mediatizada en las relaciones música/público, a través de la industria y la tecnología; y música/músico, quien recibe su arte principalmente a través de grabaciones. Es masiva, pues llega a millones de personas en forma simultánea, globalizando sensibilidades locales y creando alianzas suprasociales y supranacionales. Es moderna, por su relación simbiótica con la industria cultural, la tecnología y las comunicaciones, desde donde desarrolla su capacidad de expresar el presente.[5]
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La música popular urbana, tanto en Cuba como en el extranjero, ha devenido un lugar en donde se hace bien "visible" uno de los rasgos más definitorios de las transformaciones culturales en curso, es decir, la relación entre lo local y lo global o, en otras palabras, la tensión entre homogeneización y fragmentación. Disímiles análisis acerca del estado actual de la música popular urbana han convenido que, en el momento presente, se impone una reconsideración radical de las que pudieran catalogarse como lecturas convencionales sobre dicho fenómeno a escala mundial. Tales lecturas hacían hincapié en la denuncia de una especie de "versión" sonora de un imperialismo cultural que terminaba reproduciendo o reflejando más o menos de manera encubierta, a través de la circulación de músicas provenientes de la Metrópolis, una forma de "dominación cultural", en detrimento de aquellas otras y diversas formas musicales autóctonas que según Joan Elies Adell (S.F.) merecían la consideración de guerrilla cultural, o bien se presentaban como expresiones genuinas de resistencia popular.
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Como expresa el sociólogo Antonio Ariño (1997: 174), semejante clase de diagnósticos, que en determinado momento abundaron en Cuba, demuestra la existencia de una (en el mejor de los casos) incomprensión o de (peor variante) un desconocimiento de la relación compleja entre producción y apropiación, así como una visión estática de la recepción. En tal sentido, comparto la opinión de investigadores como los ya citados Antonio Ariño y Joan Elies Adell en cuanto a que si bien es cierto que la difusión de la mayor parte de las formas simbólicas es en la actualidad global, su apropiación no puede ser sino local. Ocurre que la recepción, como apunta Adell (S.F), es intrínsecamente local en el sentido de que es el resultado de la acción de individuos específicos que se encuentran situados en contextos sociohistóricos específicos singulares y que emplean los recursos a su alcance para producir sentido y apropiárselo o incorporarlo en sus vidas.
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En semejante proceso de apropiación, de manera inevitable sucede una transformación y el estudio de la misma, el análisis del significado de las formas simbólicas en el presente conduce a la investigación de las condiciones, contextos y modalidades de recepción. Así pues, en el ámbito cultural, la globalización es en gran medida ambivalente y se proyecta llena de tensiones: no hay relaciones unidireccionales, sino más bien hibridismo y conflicto. Como asegura Malcolm Waters (1995: 125-126), una cultura globalizada es, hoy por hoy, más caótica que ordenada. Por lo anterior, hago míos algunos de los argumentos de Tony Mitchell (1996), quien asegura que en la actualidad se hace necesario explorar e interrogar las interacciones entre la configuración mundial de la música popular urbana y las escenas musicales locales (como la cubana), para así ubicar en su justo sitio la tesis del imperialismo cultural en materia de música popular de nuestros días.
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Como en definitivas, ningún texto de teoría es neutral y el presente tampoco ha de serlo, a tono con lo antes expresado, este libro es una toma de partido por lo local. En tal sentido, en mi opinión, existe un rasgo de marginalidad inherente a cualquier registro local de los fenómenos culturales, como acontece con la MCA. Por supuesto, hablo de una marginalidad que hoy no se manifiesta en relación con un "centro", sino diría que más bien con respecto a ese referente, en apariencias descentrado, que es "lo universal" o, por emplear un término contemporáneo, lo "global". Para mí queda claro que la idea de lo local resulta marginal y subversiva en relación con la idea de lo global. Empero, lo que en verdad es cautivante está dado por el hecho de que lo local continúa inscripto en el discurso de la globalidad. No se olvide que uno de los principales debates de fines del siglo XX y principios del XXI ha sido la importancia de lo local y lo global en el pensamiento sobre la producción, diseminación y recepción de la cultura popular y que, incluso, por encima de modelos excluyentes ya hay pensadores que intentan atravesar las polaridades de lo universal y lo particular, como Roland Robertson (1995) con su concepto de lo glocal, o Jan Nederveen Pieterse (1995) con su noción de "interculturalismo" o interpenetración de diversas lógicas culturales.
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[1] Vale acotar que se parte de la concepción de que toda generación es más bien un contingente que agrupa a personas que comparten una misma sensibilidad. Por eso, este ensayo no se restringe únicamente a la cuestión etárea para el análisis sino que se incluye a otras figuras que, si bien están desfasadas respecto a la edad promedio de los protagonistas de la historia de la cual aquí se comenta, tienen una misma proyección ideoestética. De igual modo, también es oportuno recordar que los criterios para establecer en arte las sucesiones de generaciones son diversos. Así, por ejemplo, el eminente investigador José Antonio Portuondo (1958) pone como lapso de tiempo aproximadamente quince años, mientras que el también cubano José Juan Arrom (1963) lo fija en treinta. En este trabajo, se sigue la línea de quienes -a partir de ideas de Ortega y Gasset- opinan que cada diez años surge una generación y que dentro de ésta pueden existir varias promociones.
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[2] En el lenguaje académico, el término underground se emplea para referirse a escenas alternativas no comercializadas, en virtud de que la mayoría de los intérpretes de ellas están ocultos e inaccesibles a las personas que no se hallen al tanto de dicha escena. Para mayor información, ver Shuker (2005).
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[3] De ahora en adelante, siempre que se haga mención al término Música Cubana Alternativa, el mismo aparecerá escrito con las siglas MCA.
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[4]El término MCA se emplea por primera vez en el 2001 como título de un trabajo periodístico, con miras a nombrar un fenómeno que hasta entonces se había definido de diferentes formas (Rockasón, Son Eléctrico, Son con Groove, Pop con Raíces, Soneo Urbano), siempre en atención a cuestiones genéricas y estilísticas. Dado el amplio uso internacional de la expresión Músicas Alternativas, en especial a partir del auge de corrientes de los noventa como el Sonido Seattle y el Grunge, el empleo de la MCA como categoría operativa y adecuación al contexto cubano de un término utilizado mundialmente está en sintonía con la perspectiva sociocultural manejada en el lenguaje de corte culturológico. Ver Borges-Triana (2001).
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[5] El segundo congreso IASPM (International Association for the Study of Popular Music) celebrado en Reggio Emilia en septiembre de 1983, bajo el nombre "What is Popular Music?", tuvo como tema central la definición de este campo de estudio.
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Referencias bibliográficas
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Adell, Joan Elies. S.F. "Otros trayectos de la música popular contemporánea: Negociando la marginalidad". Estudis d'Humanitats i Filologia, <http://inicia.es/de/mondopop/Joanelias.rtf> [Consulta: 17.12.2007].
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Ariño, Antonio. 1997. Sociología de la cultura (La constitución simbólica de la sociedad). Barcelona, Ariel.
-
Arrom, José Juan. 1963. Esquema generacional de las letras hispanoamericanas. Ensayo de un método. Bogotá, Instituto Caro y Cuervo.
-
Béhague, Gerard. 1998. "Hacia un enfoque etnomusicológico para el análisis de la música popular", Actas de las IX Jornadas Argentinas de Musicología y VIII Conferencia Anual de la A.A.M., eds. Ruiz, Irma; Alejandra Cragnolini y Elizabeth Roig. Buenos Aires, Instituto Nacional de Musicología Carlos Vega, pp.
303-317.
-
Borges-Triana, Joaquín. 2001. "Música Cubana Alternativa. Del margen al epicentro". Dédalo, no. 0, La Habana, pp. 23-27.
-
González Rodríguez, Juan Pablo. 2001. "Musicología popular en América Latina: síntesis de sus logros, problemas y desafíos". Rev. music. chil., ene, vol. 55, no. 195, pp. 38-64.
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Mitchell, Tony. 1996. Popular Music and Local Identity (Rock, Pop and Rap in Europe and Oceania). London, Leicester University Press.
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Nederveen Pieterse, Jan. 1995. "Globalization as hybridization". En Global Modernities, eds. Featherstone, Mike; Scott Lash & Roland Robertson. London, Sage, pp. 45-68.
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Portuondo, José Antonio. 1958. "Esquemas de las generaciones literarias cubanas". En La historia y las generaciones. Santiago de Cuba, Manigua.
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Robertson, Roland. 1995. "Glocalization: Time-Space and Homogeneity-Heterogeneity". En Global Modernities, eds. Featherstone, Mike; Scott Lash & Roland Robertson. London, Sage, pp. 25-44.
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Shuker, Roy. 2005. Diccionario del Rock y la música popular. Barcelona, Ediciones Robinbook, pp. 115-118.
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Waters, Malcolm. 1995. Globalization. London, Routledge.

Pillao: Relato de David Lago-González

2009-07-07T12:44:00.006+02:00

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Un Relato (inédito) de David Lago-González
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estoy muy pillao con esto y eso no es bueno ‡‡‡‡ ya me lo dijo uno ‡‡‡una vez ‡‡‡‡ como le cojas el gusto te vas quitando de las mujeres ‡‡‡‡ y no es lo mismo cuando se es soltero ¿entiendes? ‡‡‡ pero ya cuando estás casao y tienes hijos es otra cosa ‡‡ hay que andarse con cuidado ‡‡ porque las mujeres son muy listas ‡‡‡ uuuuhhh, son más listas que los hombres ‡‡‡‡ una mujer puede perfetamente con tres hombres, no te digo en lo sessual, sino que te quiero decir que una mujer le da muchas más vueltas a tres hombres que un hombre a tres mujeres, y luego se queda tan pancha ‡‡‡‡ joder, es que... ‡ entiéndeme, es como si estuviesen tirándome pa'trás ‡‡‡‡‡ y esto... ‡‡‡ esto empecé yo... hace como cuatro años, ‡ que me iba al campo ‡‡‡ noooo, coño, al campo no a la Casa de Campo, no, ‡ allá, al campo, a las afueras de Leganés ‡‡‡ y allí hay mucho de esto ‡‡‡‡ ¿cómo se va adónde? ‡‡ bueno, primero tienes que llegar al pueblo y luego irte a las afueras ‡‡‡ yo es que no soy de aquí, ¿sabes? soy de Leganés, ‡‡ quiero decir, soy de Toledo, pero vivo en Leganés desde hace un montón de años ‡‡‡‡ y una tarde me fui al campo, a pasear, ‡‡ porque estoy jubilado, ‡ no por edad sino porque cerraron la empresa y ahora estoy en el paro esperando la jubilación ‡‡‡‡ sí ‡‡‡‡ y claro, tengo mucho tiempo y me aburro ‡‡‡‡ y a mí me gusta mucho el sesso tú sabes ‡‡‡ y mi mujer siempre está poniendo pegas que si está cansada, que si no sé qué, que ahora no, que después ‡‡‡‡ y yo soy muy caliente, tío ‡ ¿ves cómo la tengo? ‡ joder, me has puesto a tope ‡‡ ¿qué es lo que tienes tú? ‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡ entonces allí un chico de unos treinta años me vio meando y no sé, parece que le gustó, ‡‡‡ y empezó a darme vueltas ‡‡ y luego vino otro ‡‡‡ y este chico venga a dar vueltas, y vueltas, y vueltas, hasta que ya se me acercó y me dijo que le gustaba ‡‡‡‡‡‡‡ y estoy pillao con esto, tío, ‡‡ pero es como si me tiraran pa'trás ‡‡‡‡ no, no tú, hombre, no ‡‡‡ tú sabes, es como si de la camisa me estuvieran..., algo que me frena, yo qué sé ‡‡‡‡ tú... ¿siempre has estado metido en esto? ‡‡‡ quiero decir, ¿cuándo fue que te metiste? ‡‡ bueno, sí, ya sé que no es una profesión ―aunque tú todo lo haces de academia, eehh... ¡hay que joderse! ― ‡‡‡‡‡‡‡ ¡a los catorce años! casi un niño, ¿no? ‡‡‡ puff, pues sí que tendrás experiencia entonces ‡‡‡‡ ¿y nunca te has casado? ‡‡‡‡‡‡‡‡‡ sí, pero no te creas que es tan fácil porque uno se pilla con esto y luego llegas a casa y claro, ya no puedes responder como si no hubiera pasado nada ¿me entiendes? ‡‡‡ y la mujer es muy lista, ¡joder, que si es lista, la muy cabrona! ¡no veas tú! ‡‡‡‡‡‡ no, sí, ‡‡‡‡ hombre, tampoco me voy al campo todos los días ‡‡‡‡ pero uno va acostumbrándose a esto y luego termina haciéndole ascos a la mujer ‡‡‡‡‡ yo no ‡‡‡‡ yo sólo conocí esa mujer, me casé, y he tenido cuatro hijos ‡ me queda uno soltero en casa ‡‡‡‡ hoy dije que iba a dar un paseo por áhi y mira dónde estoy ‡‡‡ aquí ‡‡‡‡‡‡‡ yo nunca había hecho esto ‡‡‡‡‡ no, tío, lo del campo no ‡‡‡‡ lo de venir a una pensión con otro tío ‡‡‡‡ sí, fui yo el que insistió ‡‡‡‡‡‡‡ pero es que esto había que saciarlo ‡ o ¿tú crees que me iba a quedar así? ‡‡‡‡ y porque mi mujer se fue al pueblo y yo me quedé con el chico más pequeño ‡‡‡‡‡‡‡ pero ¡vaya corte! ‡‡‡‡ que vale, que fui yo el que dijo de llamar al timbre, si yo no te echo la culpa a ti ‡‡‡ lo que quiero decirte es que yo no acostumbro hacer esto ‡‡‡‡‡ ¿que tú tampoco? ‡‡‡ ¿y cómo conocías la otra pensión? ‡ ¿dos o tres veces na'más?... ‡‡‡‡ oye, no te cabrees, ‡‡‡ ya sé que no eres mi mujer ‡‡‡‡ mi mujer está en el pueblo ‡‡‡‡‡‡‡ pero la hemos pasado bien, eh?! ‡‡‡ la estamos pasando de puta madre, tío ‡‡ eres de lo mejor que he conocido en esto ‡‡‡ eso que me has hecho con el pecho... puff, casi me vuelves loco me has dejado chaflado ‡‡‡‡ ahora me entra sueño ‡‡‡‡‡‡‡‡ joder, esto me tiene pillao, no sé qué voy a hacer ‡‡‡‡ no, claro, si no es todos los días ‡‡‡‡‡ para ti es natural ‡Ở‡Ở‡Ở ‡‡‡‡ no, no es que yo sea dramático ‡‡‡ pero no es lo mismo, ‡‡ tú entiendes, estar soltero a tener una familia ‡‡ cualquiera te ve por la calle y luego comenta, ‡‡ porque la gente te lo dice ¿sabes?: "oye, ayer te vi en Madrid con uno", no creas tú que se cortan un pelo ‡‡‡‡ sí, vale, si tú no tienes pluma ‡‡‡‡‡‡ es que también hubo una mujer ‡‡‡ sí, ‡‡ otra ‡‡ otra además de la mía ‡‡‡‡ yo estaba en un bar y ella también y nos pusimos a hablar y nos enamoramos ‡‡ y luego se supo que era viuda ‡‡‡ sí, ya lo dejé, acabé con eso ‡‡‡ por miedo ‡‡ allí mismo en Leganés ‡‡‡ porque cualquiera te ve ‡ uno se cree que no, ahora mismo andábamos tú y yo por esta calle y yo no vi a nadie, pero nunca puedo estar seguro de quién me ve a mí, no sé de dónde sale la gente ‡‡‡ y luego, la mujer y los chicos comienzan a hacerte preguntas y cuando vienes a darte cuenta ya estás enredado y no sabes explicar nada ‡‡‡‡ pero sí que hemos pasado un buen rato ‡‡ ¿tú no? ‡ ¡joder, qué tío! ‡‡‡‡ Ángel ‡‡‡‡ que cuántos años tengo ‡‡ tú, ¿cuántos me echas? ‡‡ más o menos ‡‡ 54 ‡‡‡ lo de la jubilación fue anticipada ‡‡‡‡ trabajaba de camarero ‡ bueno, cocinero y camarero éramos una chica, un chico y yo, pero yo cocinaba también y les servíamos sólo a los jefes de la fábrica ‡‡‡‡ sí, claro que me gusta ‡‡ lo haces muy bien ‡‡‡ joder, tío, no hay nada como esto ‡‡‡ ¿tú sabes que no es lo mismo una mujer que un hombre para esto? ‡‡ que sí lo sabes, ‡ entonces ¿has estado casado? ‡‡ ¿y cómo entonces? ‡‡‡ ah, ¿es que tú eres bissesual también? ‡‡ ¿pero no dices que a los catorce años estuviste con otro tío más mayor que tú? ‡‡ ¡en menudo lío se habría metido si os pillan, eh! ‡‡‡ y luego tuviste novias y todo eso ‡‡ pero ya después te decidiste por los tíos, ¿no? ‡‡‡ ¿y eso? ‡ ¿te gustaban más? ‡‡‡ ja, te siguen gustando, qué cabrón ‡‡‡‡ ¿yo te gusto? ‡ ¿sólo un poco? ‡‡‡ ¿no estás enamorado de mí? ‡‡‡ qué se yo, la gente se enamora a primera vista ‡‡‡ no, yo no ‡‡‡ es distinto cuando se tiene familia ‡‡‡ no, si tú no estás pidiendo nada, ya lo sé ‡‡‡‡ pero no es bueno estar solo ‡‡ ¿siempre has vivido solo? ‡‡‡‡‡ ¿y eso funciona como un matrimonio normal, como una mujer y un hombre? ‡‡ ¿hasta con cuernos y todo? ‡ ¡joder! ‡‡‡‡‡‡‡ sí, claro, si se quiere hasta a un perro, cómo no vas a llegar a querer a otro hombre

¿y por qué quieres marcharte ahora? ‡ ¿qué mosca te ha picado? ‡‡ ¿acaso no la estamos pasando bien? ‡ ¡pero si estamos de puta madre, tío! ‡‡ y ya pasamos el corte de entrar ¡vaya corte, eh! ‡‡ aunque la mujer parece acostumbrada, ¿no? ‡‡ y hasta el niño cuando se quedó con los carnés ‡ y luego el viejo que pasó con las herramientas ‡‡ anda, que no fue mala idea la de insistir; si es por ti, nos habríamos perdido esto después de lo de la pensión que tú decías ‡‡‡ joder, llevaba doce días sin hacer nada ‡ pero esto vale para un mes ‡‡‡‡‡ no entiendo por qué quieres irte, ‡‡‡ aunque no es bueno ‡‡ no es lo mismo estar soltero, ¿sabes?

ya me lo dijo uno: si te pillas a tope con esto, te vuelves ‘mossesual.

Otros poemas de DLG., en Efory Atocha, Aquí, Aquí.

David Lago González vive en España. Coordina los blogs, Indicios de Desorden, El Penthause de Heriberto, Strawberry fields forever, you know, the place where nothing is real...

Andrés Mir: Poemas inéditos

2009-07-06T13:18:00.011+02:00

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Tres poemas (inéditos) de Andrés Mir
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Barro: y siento de las manos el áspero transcurso.

Hemos poblado la tierra –esta tierra– del eco

donde fluye tu aliento,

en latidos que conversan su círculo

cual si diferente fuera la misma caída de las hojas

y el brotar de verticales ramas bajo la espalda.

Cuanto cae y resurge pasa por mí: este pecho

que necesitó del fuego para sonar como un cristal

no cede en su moldeable condición; entre los dedos adquiere

el ritmo pendular de la marea nominada respiración y tras ella

ese peculiar deseo de agotar flujo y reflujo.

Somos: del mismo material por tantos pies hollado,

suelo, vasija, techo,

y esta necesidad de fuga nos da manos para modelar en nuestra carne

la fugaz esperanza del ciclo.

Ad líbitum.

al principio, con su estilete de temporalidad aguda, el verbo.

mueca sin más patria que el camino,

quiebra los pies del redentor, descalzos y polvorientos -nadie

vino a lavar sus pecados- mientras el cabelludo pájaro despierto

anida entre las marsupiales hierbas del deseo. pájaro kiwi,

soy Paganel estirándome sobre la certeza, incierto y tatuado,

de cuántas partes estaremos hechos - qué rescoldos

tendrán las grutas agnosticables del repartirse. Estas manos, miope indecisión,

buscan la verdad, pero dónde se hallará.

entonces

pienso en los puentes que se besan por encima y por debajo,

arbitrariedad de carne y reflejo, mi rostro

tiene que obligatoriamente darse de rostro con la espuma irregular de kiwi,

tiene que saltar al centro de la danza la saliva, para en noción de alquimias

trocarme la serpiente cuya mordida cola no es otra

que la cola de la serpiente que muerde. vuelven las ecuaciones

a diluir lo indescifrable, soy Paganel y no recuerdo otros continentes

(he olvidado también los contenidos), en el pasto de mi pecho

un ave caminadora bebe la copa, bebo también

esa multientidad en que ser ave, mártir, mano o hilandero

insinúa extremos actos y el fuego

cubre todo el espacio negativo domeñado

por el redentor y su kiwi, por el sediento que paladea reflejos en la otra orilla

de un rio tan lento y posesivo como la duda.

junto a esta geografía intento enlazar el sustantivo, no vayan a ser

los malos ejemplos de la pluma de ganso

cenizas en la llama de este azúcar y el inmóvil versículo de acero

busque quebrar alguna muñeca ensimismada.

mientras, giro en la risa de Hegel y con mi espalda bajo el cielo

discurro a dónde irán las aguas que me atrapan.

Seca tu guadaña, temerario. Hay sangre por doquier; o tinta, a más decir,

ella nuestro oficio supuestamente perpetúa. Mas no se dejan apresar

estos lomos henchidos de bonanza por el mero filo del calígrafo. Tienen

los vocablos sumados esquiva condición, se les deja ver

un ala de pronto, una bisagra o un balanceo.

Pobre oficio de vate que urde animales prófugos a su antojo supuesto, déjalo

reclinado bajo la nimia luz, con el dedal lleno de agujeros, jamo

con que captura la noche en un vaso de té. No logra nada, salvo mitigar

una sed por definición inagotable y partir

dando tumbos rumbo al camastro de tablas y pergaminos

a dormir el sueño del párrafo bordeando la colina y él bajo una fronda,

silabeando un caramillo.

Hay tinta por doquier; o sangre, digo yo, mientras más conocemos las palabras

menos se dejan tocar con la mano, suelen

morder o dar portazos cuando no herirte

con la tímida quemadura del silencio.

Sobre Andrés Mir, Aquí.

Otras colaboraciones de AMir en Efory Atocha, Aquí, Aquí...

Foto tomada de la Web

Jorge Alejandro Camacho: Honduras

2009-07-03T15:35:00.004+02:00

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Por Jorge Alejandro Camacho
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El debate en torno a los sucesos recientes en honduras es más “acomplejado” que complejo. Hay dos realidades bastante difíciles de controvertir: 1. Que el señor Zelaya estaba socavando de manera inaceptable la institucionalidad democrática de Honduras, así como violando varias leyes y normas constitucionales. 2. Que como consecuencia de lo anterior, sencillamente, se le orquestó un golpe de estado. Ambas cosas son repudiables. Es así de sencillo. El apego a la ley. Nada más. Pero la realidad nunca es sencilla. Los intereses y las pasiones generan otras variables y como resultados otras realidades.

Empecemos por los medios: si bien es cierto que he leído numerosas columnas de un equilibrio y una mesura encomiables, en otras no tanto y en algunas todo lo contrario. Incluso en analistas que hacen análisis bastante objetivos hay sesgos que no me parecen convenientes. Calificar de golpe de estado las acciones del presidente Zelaya es una imprecisión que le hace un sutil favor a los militares que expulsaron en pijamas al presidente. Puede haber violado la constitución (y eso es grave), haber violado las leyes, y haber polarizado criminalmente a la sociedad hondureña, y por ello deberá responder, pero no dio un golpe de estado. Las diferentes instituciones de la sociedad hondureña tenían suficientes herramientas para impedir las pretensiones del presidente, para enjuiciarlo y condenarlo. Pero no lo hicieron, recurrieron a la fuerza. Muchos columnistas con lo uno justifican lo otro, cuando lo justo sería decir: “Ni el burro ni el que lo arrea...” Otros, como Carlos Alberto Montaner, afirman que el golpe militar no es tal cosa.

En este contexto encontramos demócratas de ocasión, impregnados de un relativismo moral que permite condenar los golpes de estado pero solo los que afectan a los gobernantes con los que se simpatiza, los otros no son golpes o son excusables; que permite denunciar el modelo autoritario y caudillista que anda en boga por Suramérica torciendo constituciones con ilegalidades de diverso tipo, pero solo cuando lo practican políticos de izquierda, cuando lo hace uno de derecha como Alvaro Uribe eso no es condenable. Muchos, asumiendo que los amigos de mis enemigos son mis enemigos aplauden la ruptura institucional como si el fin justificara los medios.

Con los políticos es más patético. Los gobiernos del grupo del ALBA tienen una agenda en muchos puntos divergente con la de la OEA o la ONU, ellos rechazan el golpe, pero no ese modelo de democracia plebiscitaria o de “opinión” que ya hace carrera en Suramérica. El revoloteo de Chávez es, además de burdo, inconveniente. Un presidente no puede hablar de “derrocar” a otro, así este sea un golpista. El consenso en torno al repudio al golpe puede malograrlo él más que nadie, porque ese consenso no es una patente de corso para impulsar agenda la agenda bolivariana y el ego caudillista. Raúl Castro pide al presidente Obama hechos. ¿Qué hechos? ¿Una intervención? ¿Un bloqueo? ... Umhhh.

En todo este proceso hay un gran perdedor: la democracia. Pierde por lado y lado: pierde cuando un distorsionador de la democracia como Zelaya termina siendo visto como víctima y pierde también cuando un sentimiento antiplebiscitario o antichavista lleva a hacerse el de la vista gorda ante un golpe militar. Pero pierde sobre todo, al suceder una vez más que las discrepancias políticas se solucionan con las armas.

Cuando las armas son las que deciden las diferencias políticas, termina validándose la vía armada para la consecución de objetivos políticos. Como he dicho antes a algunos amigos: esa concepción de las armas como validador último de las diferencias políticas abre las puertas a los golpes militares y al surgimiento de movimientos armados subversivos, fenómenos típicos de una etapa que creíamos estar en camino de ser superadas.

Nota: Acabo de escuchar por radio que las emisoras en este momento están todas encadenadas transmitiendo mensajes del gobierno. De ser cierto sería una censura coherente con el manejo militar del asunto.

Otros textos de JACamacho en Efory Atocha, Aquí, Aquí, Aquí...

Poemas de Marianna Bernández

2009-07-02T12:03:00.007+02:00

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Poemas (inéditos) de Marianna Bernández
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Llueve la boca

que alguna vez besó tus manos

tu cuerpo se inclina hacia las cenizas

ajedrez que cubre

------------------la piel resplandeciente

pies elevándose en acrobacia circular

pero no es el mismo fuego

ni siquiera la rispidez del viento

es algo

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¿los ojos?

---¿el verde?

----------¿ la sierra?

No lo sé

Hay una presencia que toca

y al hacerlo se ofrenda

para que tu cuerpo

—ése que refieres astilla—

sea pálpito y risa

ruido de tela semejando cascada

o sortija perdida en la vendimia de otoño

Sea yo la que me enraíce en tu pecho

-----------y me sacie la boca

-----------para preñar de soles

--------------------------los días inhabitados.

Y tú te deslices

en tus innumerables nombres

para no ser pronunciado.

Mientras que en el refrigerador cantan mil pájaros

voy caminando por la casa

en rastro fatigado de tus señas

cada una se hunde

rasgando la arista de mi cuerpo

que sabe su límite en la frontera de tu labio

y me duelo

--------------y me conduelo

hasta demorar lo último del ritmo

porque no hay quien ampare la noche

ni atraviese lo vivido

aún del requiebre de la memoria

piel sobre piel

---------me allueven los días

y es en su silencio

donde comienzo a distender

la espera y el alba

aunque no sepa el sentido

sé que el centro se templa

ante la ofrenda del pálpito

todo se aquieta

hasta el silbo haciéndose huella

y lo sabemos

ni siquiera el abrazo salva del vértigo.

Otros poemas de MBernández en Efory Atocha, Aquí...

Mariana Bernárdez, www.marianabernardez.com, sus últimos títulos publicados en poesía Liturgia de águilas. México: Col. José Yurrieta Valdés, Universidad Autónoma del Estado de México y Editorial La Tinta del Alcatraz, (2000); Sombras del fuego. México: Col. Punto Fino, IPN, Fundación Alejo Peralta y SEESIME, (2000); y en ensayo María Zambrano: acercamiento a una poética de la aurora. México: Col. Alter Texto. Teoría y Crítica del Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, (2004); La espesura del silencio. México: Col. Cruce de Milenios, crónica de nuestros días, (2005); y Bailando en el pretil. México: Universidad Iberoamericana, (2007).

Foto: José Coria.
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Poemas de Andrés Mir

2009-07-01T11:51:00.005+02:00

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Tres poemas (inéditos) de Andrés Mir
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Esta noche, cuando llegue el comerciante, su anchurosa billetera de ventanas entrecerradas a nuestra calle y ese gesto de ofrecernos el desprecio al más alto de los precios, allí estaremos para mirarlo: con estos ojos.

Esta noche, y será el mismo diálogo de siempre, tomaremos café y quizás hasta se discuta sobre las últimas corrientes en la palma de la mano, los archipiélagos del destino en la borra ejecutada, las nimias razones para reiterar el ciclo de la sed: con estos ojos.

En la queda mesa, el asombro de las tazas nos dirá que –nunca– es tarde para la retirada, que fiesta en casa de pobres, que etcétera mientras nos resistimos como la primera vez porque jamás resulta último el llamado para acudir a su propia puesta y ser espectadores: con estos ojos.

Y quizás amanezca alguna luz en su partida: son tan pequeñas estas paredes, nuestro juego a ser útiles entre la desesperanza que cobijan; pero siempre será lo mismo, se llevará nuestro aliento dejándonos con las manos sin corrientes ni destino, y allí estaremos.

Con estos ojos.

Y díjome el Maestro: --De una rara aleación

de plata, cobre y otros metales secretos fabricaban los antiguos

unas minúsculas campanas de voz dulce como la espera,

destinadas a espantar la muerte del hombro de los enfermos.

Mas como ella, la persistente, lograba de algún modo penetrar

entre los barrotes del sonido y huir silenciosa con su presa,

no faltó quien comenzase a sospechar que las campanas

la llamaban más que espantarla.

Sosteniéndola entre el pulgar y el índice despertó su canto: --Por edicto

fueron sustraídas de los mortuorios, desterradas de las casas,

proscritas de la vida común. Temía el enfermo que las veía llegar,

humildes sobre una palma polvorienta como el camino

que sube del arroyo. Tampoco sabe nadie cómo se perdió

la ciencia de fabricar esas risas que finalmente invocaban a la vida,

malogradas por el empeño de subvertir su vocación de trino

en rugido alertador de guardián.

Entonces –guardó el Maestro la campana en un cofrecillo de sándalo

y se viró hacia mí, tan vacías y plenas sus manos como las del recién nacido

y una sutil sombra posada en el hombro–

prefirieron los antiguos inventar la medicina, esa pobre ciencia

a la larga condenada al fracaso.

Dejó esta voz sobre mi espalda huellas: más bien pisadas,

o quizás del látigo la saña, pudo haber sido

esa ligera inclinación del labio, o mejor

los dientes de la lengua detrás de los dientes. Era su voz

(mira bien la cicatriz) de un alarmante peso y tal naturaleza

balanzas multaba.

Más que su voz llovían codornices, bajó el fuego del pedestal

y los demás en callada observancia asentían como ramos de flores

al doblar de la esquina; más que ese timbre quedo y sentencioso

llovía el polvo sin amor de los poetas enterrados con honores militares;

la caducidad de la gloria limpiando su pico sobre mi otro hombro, el intacto.

Otros textos de Andrés Mir en Efory Atocha, Aquí...

Willian Navarrete: 3 poemas

2009-06-30T13:20:00.003+02:00

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Tres poemas (inéditos) de William Navarrete
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CHASCARRILLO DE SAN JUAN

Le ofrezco este solsticio
al pueblo que es la puerta
de la cuenca donde los hombres
nacen cantándole a la lira,
al rocío que cura los males.

Quien se embadurne el cuerpo
de rocío de naranjo en flor
podrá librar de las ataduras
de los siglos a las reinas moras,
hará bramar a los dragones
y pondrá a volar entre enjambres
de espíritus a los caballucos del diablo.

Vaciará de su veneno a las víboras
quien agasaje la fecundidad del sol
repitiendo sus aros de fuego
sobre las piedras estériles,
cansadas de la coz que pisotea
la faz de la tierra con descaro.

Se abrirán de par en par las puertas
de los palacios encantados
para que la luz de las antorchas
estremezca al monstruo en su morada
removiendo las mortajas olvidadas
bajo un lecho de helechos florecientes.

Le regalo mi fiesta de San Juan,
la misteriosa noche en candeladas,
a quienes lo ahuman todo,
mieses y huertos, huertos y mieses
para regocijo de los niños
y temblor de la mujer casamentera
en la ansara de su noche infinita.
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CALOR DE TÉ

------------A Sophie Dussaud

La bondad no es palabra de profetas,
ni se esconde hondo a donde sólo llega
quien cava pozos o descubre en un salmo
el sentido caprichoso de la perfección.

La bondad está, a veces, detrás de la puerta
que atraviesas con prisa cada día,
y para penetrarla sólo necesitas aceptar,
como si no existiera nada más en este mundo,
el calor que desprende una simple taza de té.
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LID DE MOTIVOS

La sobrevivencia es el arte
que ha hecho de Chichaoua
algo más que una encrucijada
en las rutas que se disputan
desde tiempos inmemoriales
la tierra, el cielo y el mar.

Allí los ómnibus vomitan
un mar de leva de seres
calcinados por la inclemencia
del yodo que parece agotarse
ante la misma voracidad
con que muerden las alfombras.

En el remedo de una plaza
no cabe un alborozo más
de parte de los chamuscados
complacidos que arrastran
el sudor fresco de los telares
como panzudos bergantines de Indias.

Una institutriz de Gironda
intenta explicar en vano
a sus ángeles traviesos
la abstracción de una cabra
huyendo, en un mar de sangre,
de la geometría perfecta del reptil.

El jolgorio febril de los rollos
nos impide saber, a la institutriz,
a los ángeles y a mí,
si en la lid de los motivos
se ovillan las serpientes sobre
los cuerpos vencidos de las cabras.

Un narguile es la torre almenada
refugio dorado de cristal y humo
en el fondo de un café de barrio
a la espera del milagro de la luna
vencedora de los aluviones
escapando de la incógnita negrura.

Ahora que Chichaoua recobra
la geografía anónima de sus muros,
puedo sentir el aroma del azúcar,
la ardiente melaza de otros tiempos
percutiendo al ritmo de un bendir
el ahouach que palmotean los hombres.
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Otras colaboraciones de WNavarrete en Efory Atocha, Aquí, Aquí...
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William Navarrete (Cuba, 1968). Escritor. Reside en París. Ha publicado varios libros de ensayo: La chanson cubaine: textes et contexte (2000) ; Cuba: la musique en exil (2004), Catalejo en lontananza (2006) y 1902-2002. Centenario de la República Cubana (colectivo, 2002). También las antologías Insulas al pairo (poesía, 2004), Versi tra le sbarre (poesías de presos cubanos, 2006) y el homenaje a Lezama Lima Aldabonazo en Trocadero 162 (33 autores, 2008). Publicó su poemario Edad de miedo al frío (2005), Canto al pie de los Atlas (Milán, 2006) y Lumbres veladas del Sur (2008). Sus monografías críticas han visto la luz en la colección "Visión crítica", de la Ed. Aduana Vieja, siendo la última la que editara junto a Jesús Rosado sobre el pintor Humberto Calzada. Recientemente publicó ficciones sobre obras maestras del Louvre en el volumen La canopea del Louvre (2008).

Elena Tamargo: palabras para Raúl Ortega + Poemas inéditos de R. Ortega

2009-06-29T11:02:00.008+02:00

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Sin grasa y con arena
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Unas palabras para acompañar la poesía de Raúl Ortega
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---Por Elena Tamargo
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----------Y donde el humano suele enmudecer en su tormento,
-----------un dios me concedió el don de decir cuánto sufro
-----------------Goethe
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Es recurrente en mi escritura tomar en cuenta la poesía alemana, como también lo es mi apego por la poesía del dolor, pero de manera especial, aquella cuyo sufrimiento ha sido provocado por una ideología, por el exilio, por la retirada del sitio natural de enunciación, tal vez porque en esos modelos poéticos los discursos se ven muchas veces obligados a estructurarse sobre la base de lo otro, y se tejen con un hilo invisible que se resuelve en parábolas, como único modo de liberación de las posibilidades confinadas del testimonio; un trabajo semejante al de la incineración, porque, bien lo sabemos, toda escritura nace como una necesidad testimonial, interrogándose sobre la naturaleza de aquello que no puede dar fe de su existencia, esa otra no lengua que se habla sola, de la cual nace, en una perpetua renovación, el lenguaje útil del poeta.
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Por comodidad nombramos esta escritura de lo exiliar, como si alrededor del exilio, de cada propia interrogación todas las preocupaciones encontraran su verdadera significación, y no una huella que visita sin permiso la memoria, un mandato impostergable que plantea sus exigencias más allá de las simulaciones y los abandonos, una distancia que se proyecta desde su opaca lejanía y pinta con colores ideales una visión del mundo que se realiza y se da sentido a sí misma en esa búsqueda.
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¿Por qué no somos nada sin aquella tierra? La cubanía como opción, otros modos de nombrar la patria, la experiencia humana y el exilio primordial, la doble pertenencia, la acumulación ilimitada de los préstamos culturales, el exilio de la palabra o la palabra exiliada, son generalmente las invocaciones y los reclamos de un poeta cubano fuera de su tierra. Sin embargo, Sin grasa y con arena, el más reciente poemario de Raúl Ortega, “dedicado” a la ciudad de Miami, es un libro de una extraña y trágica reclamación, con formulaciones polémicas, rápidas, visionarias, donde el poeta se rebela contra la supuesta ciudad del amparo.
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Por efecto de una extraña dialéctica, en este libro se padece un hallazgo creativo que se erige contra la más permanente fantasía de un cubano, que es cruzar el mar y tocar Miami, pero una de las mayores virtudes de Raúl Ortega al enfrentar la crítica en este poemario es hacerlo sin las limitaciones de la cercanía ni los compromisos políticos e ideológicos que tanto han estorbado y limitado el despliegue libre del pensamiento intelectual cubano, como también sin desencanto, más bien con un digno y justificado rencor, porque el hombre de esta escritura es, al decir de Tzvetan Todorov, el hombre desplazado, el que se rinde ante la evidencia de no llegar a ser jamás, plenamente, ni siquiera cubano, porque en esa ciudad del mito y de la esperanza es, precisamente, donde el poeta ha encontrado la mayor de las soledades, linguísticas y carnales, que no es ni siquiera la tragedia de perder la cultura de origen a condición de adquirir otra, ni de sustituir la lengua madre, que como todo lo materno es insustituible, se trata de una tragedia mayor, la de haber arribado tal vez a la conclusión de que nuestro pueblo, con la madurez que le otorga una historia azarosa y un tanto injusta, en vez de construir a veces parece estar destruyendo una identidad que se escabulle hacia un ámbito donde unas voces reclaman sus derechos e impiden los de otros. El poeta que emerge de estos versos intenta sepultar la última de las opciones, la última de las ciudades, consciente de que uno de los mayores sufrimientos de un poeta es topar con aquello que no remita a sí mismo. Y para Raúl Miami ha sido la amenaza de hacer del origen un peso muerto, una visita melancólica.
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Cuando el poeta judío alemán Paul Celan no sentía ya necesidad de justificar su origen ni su pertenencia a una cultura asesinada, al ser interrogado acerca de por qué aún seguía escribiendo en la lengua de los que habían matado a sus padres, dijo, “porque el poeta en otra lengua miente”. Celan, como otros tantos, eligió el papel del testigo sobreviviente, del que alcanza el umbral de lo indecible, pero no deja de decir. Raulito Ortega, que tanto tiene de este poeta, que tanto lo ha leído, siente confirmado que cuando un hombre decide escribir no tiene más que una lengua, la poética; y vino a buscar esos oídos a la ciudad con que han soñado muchos, pero lo que se ha encontrado es que la ciudad de Miami, la última ciudad fundada por el hombre, una de las más modernas, la ciudad del delirio, del cuerpo, del triunfo, la ciudad creada por la fantasía de un pueblo triste, ha sido arrebatada también a ese pueblo por una epidérmica espiritualidad. Eso nos dice este excelente poemario.
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Y si hay un poeta que resume una década, la de los ochenta, una Dassein (esencia), al decir de Heidegger, una transgresión y una honradez, ese es Raúl Ortega, quien más alto ha puesto a la mujer cubana de los peores años, quien ha visto el cuerpo femenino como un templo y no como un performance, a quien la realidad lo obsesiona, y por eso incorpora su pérdida, la reitera para agotarla definitivamente, la funda en la ausencia, porque él sabe que no se escribe porque se está en un sitio, sino porque ya no existe un sitio posible donde escribir.
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Este es un libro sobre el odio. El poeta puede acordarse de la gran seriedad con que alguna vez cultivó su fantasía, y poniéndola en igualdad con sus ocupaciones que se suponen serias, arrrojar la carga demasiado pesada que le impone la vida y conquistarse la elevada ganancia de placer que le procura el rencor, estos versos dan fe de mis palabras: Sí, sí hace falta el rencor, tanto como la silla eléctrica, la inyección, la soga, el martillo, el vaso de agua debajo de la cama. No he visto a nadie sonreír con la bota del prójimo encima de los ojos, aunque después afirme que sí delante de las cámaras. Quienes aconsejan poner la otra mejilla, dicen que el rencor es dañino, veneno para el alma, bolo fecal que no debe quedar dentro. Mas se equivocan. Para odiar también hay que tener valor, y hay flores que le deben su vida al excremento; brotan sobre las plastas que deja el ganado en el potrero, y esa flor es el orgullo necesario para volver a sonreír, después del chorro de meado sobre el rostro.
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Dicen que la fantasía acompaña hasta la muerte a los verdaderos poetas, esa que viene de la infancia, la que le hizo decir a Holderlin que la poesía es “la más inocente de todas las ocupaciones”, y a Miguel Hernández recomendarle a su hijo, “desperté de ser niño, nunca despiertes”, entonces ha de ser para un poeta un crimen enfrentar la destrucción de una fantasía, o de la última de las fantasías, sobre todo si prescindimos de los poetas que recogen materiales ya listos y consideramos a los que parecen crearlos libremente, esos que nos procuran el goce genuino de la obra poética que proviene de la honestidad, la valentía y la liberación de tensiones en el interior de nuestra alma. A estos últimos pertenece Raúl Ortega, que como el propio Holderlin, también piensa que los poetas deben entrar con la cabeza descubierta hasta el mismo centro de la tempestad.
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4 poemas (ineditos) de Raúl Ortega

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-Un cuento que no es cuento

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-------------------------------------------A Carlos A Díaz Barrios

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----De niño coleccionaba amebas, hojas secas, piedrecillas mordidas por el mar, instrumentos que tenían que ver con la ternura. En cuanto le llamaron hombre, le obligaron a tirar su colección por la taza del baño, y comenzó a juntar erizos, alambres de púas, aguijones, ponzoñas, dardos envenenados que tenía que disparar de cuando en cuando; pero sobre todo se rodeó de cactus, chicos, medianos y enormes cactus, y él parado en el centro, así, vigilante, con un pico en el hombro… por si acaso.

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----Fue la única manera que encontró para defender lo que había sido.

Higiene bucal o Caperucita Roja de la mano con el lobo mientras lo acompaña al dentista

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----Qué alegría saber que la patria es un negocio, o una perra sarnosa a la cual se le da una patada, y ella mueve la cola agradecida; o una palabra con ladillas en la boca de los oportunistas, o un globo que se infla para viajar en primera clase hasta el pueblecito de los que tienen casa sobre los precipicios.

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----Qué gran tranquilidad arrojarse de cabeza en el mapa y no tener hacia dónde nadar, ni tropezarse con una boya puesta por un náufrago, o un coco seco a la deriva que te salga al encuentro sin decirte su nombre.

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----Y qué orgullo cuando busqué en mí mismo, e introduje la mano hasta ese agujero donde dicen que se esconde la rata que es el alma, y disfruté de un lindo viaje por las alcantarillas.
Desde entonces me levanto temprano y beso a mi mujer, y ella me dice, sonriendo, que ya no tengo en la boca ningún sabor que le recuerde la amargura.

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--------El viaje

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----Ya no nos vamos a reunir nunca más: ni tú, ni yo, ni éste o aquél. Puede que nos volvamos a encontrar arrinconados contra cualquier esquina de la Tierra, pero juntarnos como antes a decir que era redonda y que giraba, ni soñando. Ahora estaremos muy entretenidos en la manera más exacta de utilizar el odio.

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-------Sin grasa y con arena

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----En cuanto uno aterriza con la idea del sueño ―aunque eso de aterrizar no sea más que un eufemismo― ya te están esperando para ponerte en cuatro patas, hasta que todos miren por el ojo de atrás y se te vea la garganta, la desnudez del grito. Más tarde, cada uno por su lado ―sin excepción repito― se encargan de esconder cada gota de grasa (hablo de la esperanza, digo) para que ni pienses que podrás resbalar sobre un solo minuto de la vida. Y con un trozo de madera que mojan una y otra vez en el cinismo, y una y otra vez restriegan en un montón de arena (que tienen preparado en una de sus playas), te atraviesan con saña, como si estuvieran limpiando la boca de un cañón.
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--Poco importa si gritas o te quedas callado. Se trata de empujarte a comprar la pistola para que termines disparando contra ellos en medio de un mercado y se te cumpla el sueño.
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Raúl Ortega Alfonso, La Habana, Cuba, 1960. Publicación del poemario Las mujeres fabrican a los locos, Editorial Abril, La Habana, Cuba, 1992. Colaborador de la sección “Noterótica” de la edición Mexicana de Playboy, 1996, México, D. F. Columnista del suplemento cultural Sábado, del periódico UnomásUno, México, D. F., 1997-1998. Publicación del poemario Acta común de nacimiento, Editorial Praxis, México, D. F., 1998. Publicación del poemario Con mi voz de mujer, Editorial Arlequín, Fonca, Guadalajara, México, 1998. Segunda edición del poemario Las mujeres fabrican a los locos, Editorial Praxis, México, D. F., 2003. Publicación del poemario La memoria de queso, Editorial La Torre de Papel, Miami, Florida, 2006. Publicación del libro-objeto de poemas y grabados Desde una isla, en colaboración con el pintor Carlos Alberto García, 1997, México, D. F. Actualmente radica entre la ciudad de México y Miami.-
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ELENA TAMARGO: La Habana, Cuba. Premio de Poesía de la Universidad de La Habana, 1984; Premio Nacional de Poesía “Julián del Casal”, de la UNEAC, 1987. Germanista y Filóloga; Doctora en Letras Modernas. Académica, ensayista y poeta. Traductora de la obra de F. Hölderlin. Entre sus libros de encuentran: Sobre un papel mis trenos, Habana tú, El caballo de la palabra, El año del alma, Poesía de la sombra de la memoria y Bolero, clave del corazón. Después de una estancia en Rusia y otra en México, ahora vive en Miami.
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Otros textos de Elena Tamargo en Efory Atocha, Aquí...
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Michael Jackson 29/08/1958 - 25/06/2009

2009-06-26T23:11:00.008+02:00

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Michael Joseph Jackson 29/08/1958 - 25/06/2009
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Amada Hernández Velázquez: poemas

2009-06-25T12:40:00.004+02:00

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Tres poemas (inéditos) de Amada Hernández Velázquez
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Comunes

La noche es un cuerpo roto,

respiro sus astillas para escapar de la mirada del amante

que oscurece la intención que le tiembla en los labios.

Me basta respirar para tragarme la muerte,

para amputarle el deseo al abrazo,

para posar mi memoria masturbada entre el vientre que duerme.

Soy mujer de verjas abiertas al olvido,

de amoríos con estrellas fugaces,

de calles extraviadas en un orgasmo,

de pechos que se extirpan en la seducción,

de sombras de conciencia,

de tiempos acabados.

Soy mujer porque es lo único que queda.

Se acabó el vacío,

el silencio,

la ternura de la raíz podrida,

el beso con vulvas,

la palabra que enciende las cenizas del sonido.

Todo es común,

tan común como el final,

como la medianoche

o la muerte.

Sólo se salva la mujer en la pisada del desprecio,

en el aliento del abandono,

en la frazada de la caricia.

Comunes, tan comunes como las esquinas de un cuerpo.

Discurso de la sombra que se niega a morir

Yo te parto en dos,

noche.

Yo escupo tu grandeza

con la oscuridad de mis adentros taponeada

por el fuego de otro cuerpo.

Yo soy grande,

más que tú.

Yo le exprimo la vida a la vida

y después me vacío del latido extranjero que late dos veces.

Mira cómo estoy en mi trono:

con las piernas abiertas,

mis brazos asfixiando a otra voz

y el grito de tu miedo latiéndome en la cara.

Soy tu noche,

noche.

La oscuridad que te oscurece,

y te opaca,

y se planta,

para verte humillada,

a la sombra del garfio que te niegas a olvidar.

Cuando no me envidias,

también soy tu orgullo.

Cuando no te vejo

también eres yo.

Para matar la herida

Una quiere asfixiar la herida con un beso.

Quiere hilvanar con roces

los vacíos que al hombre le caben en el pecho.

Shh…

No hables del césped que mastico

para acercar nuestra distancia.

Apaga la vela

con la humedad de mi voz que se escondió debajo de tu uña,

los secretos dan miedo

y mueren en la sombra.

Platícame del hueco que cargas debajo del rostro,

del que traté de llenar con la mirada.

Te diré mi secreto.

La mujer es una nube

que carga el milagro entre las piernas

para soltarlo como un temporal en mitad de los cuerpos.

La mujer también es un foco apagado

que regala su brillo,

un secreto de dioses,

y el secreto es un eco del olvido.

Amada Hernández Velázquez (Ciudad Mante, Tamaulipas, México, 1984). Licenciada en Ciencias de la Comunicación (Universidad Autónoma de Tamaulipas). Ha publicado sus poemas en revistas literarias impresas y electrónicas de España y Estados Unidos.

Jesús E. Jambrina: poemas

2009-06-24T11:26:00.009+02:00

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Tres poemas (inéditos) de Jesús E. Jambrina
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MARCOS

Hoy lo vi

y tenía el rostro que yo amaba.

Ahora me habla de Carmen y el niño

los viajes por la malanga.

Ahora me mira lejos, tembloroso

como si un grito ancestral lo llamara;

como si estuviese dispuesto a volver

a escribir su nombre en mi puerta,

a emigrar definitivo a su playa.

ISLA

ya no existes: te has dispersado

en la magnífica geografía,

esa que tanto negaste en tus sueños

más sublimes y ahora,

terca y sorpresiva, vuelve

para cobrarse tus odios.

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FEDERICO

Cabezas en el agua

Huecos en los pasillos

Flores en los baños

Cohetes en los palacios

Manos en los burdeles

Ratas en las azoteas

Sinsontes en las rodillas

Salamandras en las iglesias

Vasos en los aeropuertos

Cuchillos en las arenas

Vacas en las cavernas

Toros en los encuentros

Alas en los balcones

Grillos en la tendedera

Fuegos en los colchones

Gritos en las compuertas

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Se graduó de Periodismo por la Universidad de La Habana en 1994. Fue co-autor de la tesis La simulacióin en la vida del cubano (1994). Trabajó como reportero primero y editor después de la página cultural del periódico el habanero y su suplemento Tertulia (1994-1998). Pasó a la revista Revolución y Cultura donde trabajó como reportero (1998-2000) .
Formó parte del primer grupo de estudiantes de Maestría de Estudios Latinoamericanos en la Universidad de La Habana (1998-2000). Viajó a Estados Unidos en el 2000 por invitación de la Asociación de Estudios Latinoamericanos (LASA por sus siglas en Inglés). Obtuvo su Maestría y Doctorado por la Universidad de Iowa en el 2005 con la disertación titulada El vacío habitado: la poesía de Virgilio Piñera (2005). Actualmente se desempeña como profesor asistente de Literatura e Historia Latino Américana en Viterbo University, ubicada en el estado de Wisconsin, donde además coordina el Programa Latinoamericano de dicha institución.
Jambrina ha dado a conocer sus trabajos de investigación literaria y cultural en revistas cubanas, dentro y fuera del país, así como en revistas academicas de Estados Unidos. Sus intereses abarcan la literatura cubana y caribeña, los estudios sobre sexualidades y recientemente la literatura de los latinos en Estados Unidos. Tiene terminado el libro Un secreto a voces, lecturas queer de literatura cubana (2006) y trabaja en la ampliación de su estudio sobre Piñera.
Jambrina es también autor literario, su libro de poemas Nosotros y las tortugas Aterrizaje (2007).
Jambrina reside en la Ciudad de Iowa, estado de Iowa, Estados Unidos. (2008) fue publicado por la editorial Fuga de Santiago de Chile y tiene terminado un libro de relatos cortos titulado
Foto tomada de la Web.

Rogelio Saunders: Relato

2009-06-23T11:58:00.006+02:00

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Un Relato (inédito) de Rogelio Saunders
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El sueño

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-----Estaba de visita en lo del maestro H., de quien me habían hablado maravillas, cuando hicieron pasar al campeón B., que estaba de paso.
-----Sirvieron más té.
-----Levantamos nuestras tazas y bebimos en silencio.
-----Transcurrió media hora.
-----—Soy el mejor, si duda —dijo B. —. Pero algo me falta.
-----Era a la vez una afirmación y un desafío.
-----El maestro carraspeó y señaló una abertura situada a la izquierda, cubierta por una cortina, y en la que hasta entonces no me había fijado.
-----—Si logra atravesar el pasadizo y salir del otro lado, podrá dar un rodeo por el jardín y volver a este cuarto. Entonces no le faltará nada.
-----Incrédulo, el campeón miró la cortina.
-----—¿Ésa?
-----El maestro afirmó con la cabeza.
-----H. se levantó decidido, fue hasta el agujero y levantó la cortina.
-----Inmediatamente se escuchó un rugido.
-----El campeón retrocedió un paso.
-----—Es un tigre —dijo.
-----—Tonterías —dijo el maestro—. Ese tigre no existe o es sólo un sueño.
Olvídelo todo y avance por el pasillo.
-----El campeón tomo un nuevo impulso, levantó la cortina e introdujo medio cuerpo.
-----El sonido que escuché entonces fue indescriptible. Parecía el alarido espantoso de una criatura desesperada, sola como no lo había estado nadie nunca. Se me erizaron todos los pelos de la cabeza.
-----Recordé de pronto un cuadro famoso, tomado al natural en la India. El dibujante había captado con rara perfección el salto de un tigre. Era lo único que había captado: el salto. Pero por alguna razón resultaba imposible olvidar esa imagen.
-----Cuando bajó la cortina, el campeón B. tenía el rostro color de cera y el pelo completamente blanco. Salió sin decir nada, arrastrando los pies como un anciano.
-----—Pero, dígame —le pregunté al maestro H. un poco después, intrigado por el misterio del pasadizo—, ¿de verdad tiene un tigre allá dentro?
-----—Compruébelo usted mismo —dijo H., quitándose una mosca del rostro.
-----Fui hasta el agujero y levanté con mucho cuidado la cortina. Debajo, el suelo del pasadizo parecía de grava, aunque luego comprendí que se trataba de hierba seca. Parpadeé un poco todavía, incrédulo, y aventuré una mano en lo invisible. Entonces lo reconocí, al viejo olor, inconfundible entre los cientos de miles de olores de la selva. Allá en el fondo, colgando en la oscuridad como dos lucecitas de San Telmo, me miraban las pupilas alertas y juguetonas de un tigre de Bengala.
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Otras colaboraciones de RSaunders en Efory Atocha, Aquí, Aquí, Aquí...

Santiago Méndez/ Chago: poemas

2009-06-22T11:02:00.016+02:00

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Tres poemas (inéditos) de L. Santiago Méndez Alpízar
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-------------IV

Trocitos de la representación

aceitados los momentos se visualizan /

un cerebrito humeante sigue siendo cerebro

Lo mismo queda la ocasión /

la memoria es tan erizada

Mejor con algo de empeño

Mejor saltar

dar señas de alegría

empuchar la cabeza:

poner rostro de día relativo

Conceptual que lo que estas trabando es la vida- -

------------II

Si realizara(s) un corte sagital

quizá

lograría(s) el hedor

La mazamorra que abunda donde las flores albas

-----------------I

En la jofaina los pies /

agua con sal

bicarbonato

Agotamiento como de zampoña /

azul y de otros azules olvidados

Música mojada

de agua

mojaita /

pasada por lluvia la vida /

--------- -la concordancia:

yo de resguardo

Hijo del muerto llegado hasta el santo /

con más preguntas que placidez

más caminos que morriñas

Atizo ascua /

espanto cualquier certeza irreversible /

hinchado de certidumbre acopio en sombra

Regreso a los muertos de mi casa

Marbete en las vejigas de lo escaso

Foto: Arles Iglesias

Poemas del cuaderno inédito: Resabios.

Efory Atocha: Roto y con Música

2009-06-18T16:10:00.006+02:00

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Regresamos el Lunes: problemas con el PC me hacen imposible publicar hoy y mañana. Aprovecho y subo algo de música: Feliz fin de semana y sanos humos.
-------SM /Chago
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Andrés Mir: poemas

2009-06-17T11:50:00.006+02:00

Tres poemas (inéditos) de Andrés Mir

Los libros pueden postergarse, la vida no.
No el despeine atento en la mirada, jamás
el paso del cancerbero ante tu puerta y esa especial atención
al olisquear alternados pasos, pasos evaporados quizás.
Mi buen amigo: correr con las manos en la cabeza,
es vida acaso, cómo uno dice: esta boca es mía
en un rostro ajeno; cómo se cansa –atributo persistente en la vigilia–
de tomarse en serio el agua y beberse la existencia; esta boca es mía,
fiel amigo adicto al azogue: esta necesidad de sentirse completo.
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Los libros si, ellos al parecer, nacen del sudor que calma la sed de los ángeles;
esa naturaleza objetual –tan distante la fuga. Pero gozar de este invento
al llenarte el pecho, nada más socorrido
que un día tras otro,
gozar de la contemplación y el devaste del hombro descolgado
es llenar su arquitectura de sentido, impostergables páginas
---------(de postergables libros)
que te vuelan la cabeza con sus disparos a medianoche
mientras (el paso d)el cancerbero alza la vista al cielo y observa
cómo caen con soberbia de lápida
las –trepidantes– hojas del calendario.

Mis dientes son los dientes que me rodean:
es la mordida del otro costal la que tuerce mi harina,
y nunca lo contrario; soy el que observa al ser observado,
el que acusa en vísperas del veredicto, soy el que mata de vivir
en cada jadeo insoslayable.
No trates de separar mis órganos, definir los tejidos, a cada célula
otorgar un nombre: una sola sustancia soy,
mixtura de azufre y pluma, vienen
a beber las aguas que mi río destila sin sospechar
su partida de nacimiento y muerte, y al hundir
las palmas en esta corriente agotan la danza de mi lengua al robarse
rebanadas del líquido vital y mortífero.
Los muchos seres que soy esperan ansiosos a quienes se suponen fuera de mi:
baja esta sed garganta abajo como un puente y bajo sus tablas
persisten en pasar los de hombros huérfanos en quienes me repito
con fidelidad de sombra. No es mi culpa entonces admitir
el común pecado que mis vigilantes no admiten: albergan
las múltiples naturalezas unívoco germen, semilla de frutos divergentes
que al despeñarse de sus ramas fueron a dar
con la tierra que nadie les prometió.

Al torcido, bastón; al contrahecho, ropajes de sedas;
nada hay que ocultar en un cuerpo bajo cuya piel carne fluye: las cicatrices siquiera.
Quien presume suele carecer, quien dispone otorga en silencio.
Le veo acaso, altivo miope, sin alcanzar
las humildes lecciones de la hierba y la brisa
que algún día lamerán su breve tumba.
Tanta arquitectura por gusto: habrá quien festeje
no la daga sino el arte de quien forjó su acero,
porque nada en el puño inspira al recuento de verbos.
¿De qué hablamos pues, sino del oficio de los hilanderos o la pericia de algún poeta
que adivinase en un cúmulo de objetos la presencia del vacío?
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Alcanzar la desnudez suele resultar lo más difícil.

Sobre Andrés Mir, Aquí.

Marianna Bernández: poemas

2009-06-16T12:15:00.005+02:00

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Tres poemas (inéditos) de Marianna Bernández
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El aire simple no divide los cuerpos

no hay espacio de dos sino un único ciclo

donde el crepúsculo se trasmina

----------entre cortes de hilo

y tardes que alguna vez

fueron bienaventuranza

¿quién habría de rasgar tanto resuello

sino las palabras en navaja acertada?

¿y luego no era inevitable

----------desbocarse en viento

-------------y huirse hacia donde fuera?

Allá

y no sabía dónde quedaba allá

aun de imaginar monte y nube

nada era tan distante

-----------para arrancarse

-------------desde dentro

----------------y abrevar luces

a pesar de tanto y tan poco

¿dónde queda lejos sino

en el afuera de tu cuerpo

cuando polvo eres

más que en mí?

Qué poco es sernos

cuando sólo somos cuerpo

que se va desconociendo

de tanto romper el vuelo de los dedos

y así te miro

y nos miramos

siendo los mismos desde antes

talvez ahora

un poco más herida

un poco más latido.

El árbol seco

mora a seis pasos de la puerta

----------todavía blanca

aún si miras desde el patio

puedes vernos diciéndonos adiós

fría mañana de domingo

cuando detrás dejaste vestido y velo

mañana donde supe que para mí

no habría quien cerrara puertas

y asegurara la posibilidad de habitar un regreso

y fui quitando recuerdos

vaciando cuartos y apilando muebles

-----------revisé papeles

quemé fotografías

quise aligerar el peso de lo vivido

alegre en la inocencia que da la esperanza

salir rayo en silbo hacia lo inusitado

y ya ves ni la velocidad mora donde debe

------------ni la vida vence quieta

testimonio es la risa queda

de tu cuerpo pariendo

o el recuento de suturas en la piel de mi amado

o por qué negarlo el mío tan lleno de alforzas

Quién pudiera amar con el corazón limpio...

pero estamos aquí

------------

escucho el chirriar de las puertas

que se niegan

------------a pesar de las llaves

------------a ser abiertas

y suena el mundo en su inacabable moverse

¿y la vida?

----------la vida estalla

en una hermosura inconmensurable

que rebasa cualquier entendimiento.

Renacer en la sinuosidad de los labios

que abren su profundidad a lo insondable

anverso de tu pupila diluyéndose

Perder sin saberlo

la posibilidad de estar allá

donde lejos queda más lejos

pero estamos aquí

sujetos a un cuerpo

----que no nos requiere

-----------como quisiéramos

o quizá sea al contrario

---------- poco es lo cierto

a pesar del horizonte

a pesar de tanto

y te acaricio de noche mientras escucho

el ajetreo de los coches

los juegos de algún niño

y te huelo en lo primigenio del tacto

y te reconozco.

Foto: José Coria.