Transmimentos de PensAções

Seis

2009-07-15T00:30:00.009-03:00

E a borboleta continua aqui.
Hoje um pouco mais curada de suas feridas, mas ainda tentando acertar.
Nestes seis anos, procurou semear palavras em todos os jardins. As palavras, quase sempre embebidas em mel, depositadas com carinho por sobre a terra, que, ora aceitava e lhe devolvia belos frutos, ora parecia aceitar, mas mostrava-se seca e estéril, devolvendo-lhe indiferenças.
Mas a borboleta continua aqui.
Foram tantos jardins, tantas flores e tantos vôos que houve noites de lua cheia, dias de sol brilhante, chuvas de verão e ventos frios de inverno... Foram tantas estações, emoções, amigos que se foram, que chegaram, fios que teceram o viver. Fios estes que, espera ela, continuem a dança intrigante das palavras que aquecem o coração...
Eu, a borboleta metamorfoseada na dor, exibo agora minhas asas, vestidas em cores de festa e, feliz, agradeço a todos vocês que fazem parte de mim e de minha vida de tentar entender palavras, saudades e emoções.

O Transmimentos de PensAções faz seis anos de existência e vocês são parte dele! Obrigada pelo carinho e pela atenção, pelas letras, observações, conselhos deixados aqui ou por e-mail, ou mesmo pela simples leitura.
Continuem voando comigo, ainda há muitos céus e muitas asas...
Meus beijos!

© Claudinha

.:: Música deste post: Happy Birthday cantado por Mariah Carey ::.

Vida, Louca Vida

2009-07-05T13:57:00.009-03:00

Getty Images

Quando passava pela rua, chamava a atenção pela sua pessoa. Recebia alguns olhares condoídos.

Pobre homem! Deve ter problemas sérios ou, quem sabe, enlouqueceu!

E ele caminhava absorto, como se pertencesse a outro mundo, como se o corpo apenas seguisse sua sina. Caminhava de modo mecânico, perdia seus trens e nem se dava conta. Mantinha no olhar distante um estranho brilho que, se não perturbava quem o olhasse, ofuscava pela autenticidade...

Aquele homem despertava todos os dias ao som de seu irritante rádio-relógio, que teimava sempre em trabalhar na hora de seu sono mais profundo, na hora em que sua cama era o melhor lugar para se estar. E junto de si despertava aquela que, numa loucura maior, ao som da música incorporava toda volúpia do mundo e, furiosos, lutavam como gigantes por debaixo dos lençóis. Em vão, tentava ser racional (como sempre fora), resmungava, mas acabava cedendo aos beijos e às carícias daquelas mãos enlouquecidas, a lhe roubarem mais e mais amor. Era a química poderosa do desejo. As bocas, o perfume que se mesclavam aos corpos unidos no amor. E os minutos passavam... E era hora de ir... E ela o prendia com suas pernas e braços e dentes, seu corpo se misturando ao dele, seus cheiros e seus beijos que sugavam toda sua força e capacidade de raciocínio.

Quando então seria o minuto derradeiro, ela o libertava e ele desafiava o relógio para se vestir e ganhar as ruas (nem tinha tempo para o desjejum e nem ao menos sentia fome). Ela voltava a dormir o sono dos justos. Ele chegava sempre atrasado ao trabalho. Cabelos despenteados, sapatos desamarrados, barba por fazer, camisa com botões desencontrados, papéis voando... Não se importava com nada, nem ninguém. Recompunha-se aos poucos. Sabia de si e do que sentia. Vivia o sonho, era feliz!

E as pessoas olhando aquele imenso sorriso besta estampado na cara, presumiam: Pobre homem! Deve ter problemas sérios ou, quem sabe, enlouqueceu!

© Claudinha

.:: Música deste Post: Come Away With Me - Norah Jones ::.

Dos Sonhos Antigos Embalados Na Canção

2009-06-28T15:57:00.010-03:00

(*Imagem: Google)

(Porque até mesmo quem não é fã tem que reconhecer o talento , o brilho e a capacidade de criação)

Ele se foi...
Como tudo um dia irá.

Fora ele
O primeiro que em seu gravador
Entoou aquela canção de amor
E a fez sonhar...
Eram sonhos de menina
De amores e de dores
Que jamais ousara experimentar

Ele foi estrela
Nascida obscura
Que por si só resolveu brilhar
Cantou, dançou
escandalizou e encantou
Hoje brilha
em outros planos.
Um quasar

Agora , de gravadores e estrelas, só existe a antiga fita cassete, e as lembranças daquelas tardes preguiçosas e olhinhos sonhadores em que os amigos se reuniam no alpendre da velha casa para ouvir os hits do momento e tentar imitar os passos daquele grupo de irmãos, os Jackson Five, cujo caçula se destacava pela voz doce e afinada e pela maneira de dançar... Existe a saudade da infância inocente e dos momentos eternizados na canção...

imagem retirada de: michaeljacksonthekingofpop.blogspot.com

.:: Música deste post: Music And Me - Michael Jackson ::.

Olha só pessoal! Estou participando do nº 4 da Revista Pensamento!

"Pensamento, miscelânea de filosofia e arte, prosa e verso, ficção e ensaio, ciência e poesia, é uma obra em evolução, adaptável ao ambiente e suscetível a mutações". A partir da próxima terça-feira, 30 de junho, à venda nas livrarias Cultura, Saraiva e Imperatriz e através do e-mail livrescribas@yahoo.com.br, ou ainda a versão digital no Estante Virtual [estantevirtual.com.br]. Não é chique mesmo?

RepensAções

2009-06-20T14:09:00.009-03:00

*Getty Images - Autoria ao passar o mouse

E eu que pensei saber fazer sopas, cuidar de adolescentes e pré- adolescentes, me encontro diante da descoberta de que mães são seres predispostos a darem sermões “quequeísticos” e a fazerem misturas mirabolantes e terríveis na cozinha. Seria apenas um texto fictício-fictício, ou um fictício-direto-cruzado sem luvas, para exteriorizar sentimentos bem guardados? Será que as famosas crianças de "Lalongequistão" odiariam a minha comida, mesmo com toda a fome do mundo? Não sei, mas desconfio que ali se encontram pistas para que eu aposente a sopeira... Pelo menos, sei que a TV Cultura aboliu em meus filhos as lavagens cerebrais comuns de seriados infantis ruins e que a sementinha da imaginação foi bem plantada. Mas entre pinschers verdadeiros e primos fictícios, fico com a pulga torturante, bem aqui atrás da orelha direita...

Com vocês, um texto de minha caçula, copiado de seu caderno de tarefas escolares:

Pinscher do Mal

(autora: Ana Júlia)

Estava indo tudo muito bem hoje de manhã. Eu estava brincando com meu pinscher de estimação numa daquelas brincadeiras em que você finge jogar a bolinha e seu cachorro corre até perceber que você não jogou nada. Normalmente eu faço isto uma, duas ou três vezes, mas aí eu me toquei que eu não tinha jogado nenhuma vez. E meu cachorro já estava espumando de raiva (será que pinschers são vingativos?).

Hoje minha mãe me contou que meu primo Léo vem passar três dias aqui, porque a família dele vai viajar.

_ Filha, o seu primo Léo vem passar uns tempos aqui com a gente!
_ Será que ele poderia dormir com o Pepe? Não quero dividir o quarto com um gosmentinho que chupa o dedo do pé!
_ Filhaaa!!!

Minha mãe fez uma sopa pro jantar com 138 ingredientes e nenhum deles combinou. Queria dar a desculpa de que precisava fazer um trabalho para não comer, mas ela iria começar um sermão “quequeístico” e ia ficar falando que as criancinhas de "Lalongequistão" ficariam agradecidas com a comida. Mas acho que as criancinhas de "Lalongequistão" têm problemas demais para aguentar a comida de minha mãe.

Subi ao meu quarto e fiz um trabalho de 30.000 páginas que a Srta Cremilda (ou Srta Gorda) pediu. Na escola, nos dividimos nas forças do bem e nas forças banhudas do mal (ela pula e o chão treme).

Na quarta, meu primo chegou em casa com a sua mochilinha dos “Macaquengers”. Deixei meu trabalho na penteadeira e fui fazer a escala dos manés para minha amiga Mirella. Ela tem problemas com o seu nariz e isto afetou muito a sua auto-estima. Ouvi dizer que uma mulher que ignorou a plástica teve que se casar com um velho mendigo nojento que tirava melecas. Ela enlouqueceu e passou a vida toda num hospício achando que era uma super-heroína, a mulher-Limpinha, que guardava os cocôs que limpava em sua Limp-caverna (quarto). Mas acho que isto não tem muito a ver. O meu primo é tão tosco que vê “Telerengers” e fica mordendo o dedo do pé e coçando um biscoito. Ele deve estar trocando as coisas de ordem já que os Telerengers, como aquele amarelo, o Lala, faz lavagem cerebral.

Na outra manhã, acordei com o despertador (tão vagabundo que veio escrito Ora Certa e faz TROOOOMMMM!), me arrumei e quando olhei na penteadeira (bam!), alguém (Léo?) derramou guaraná no meu trabalho. Fui ajudar minha mãe com o Léo e ele estava tão sujo que escrevi em sua cara: Me lave! Quando fui por meu trabalho para secar, vi que havia algumas pegadinhas de cachorro!

Ah, aquele Pinscherzinho vingativo teve ajuda do Léo e urinou no meu trabalho!
Ah, ele me paga!
Aquele pinscherzinho do mal me ferrou bonito!

.:: Música deste Post: Saiba - com Adriana Calcanhoto ::.

O Primeiro Dia dos Namorados

2009-06-13T12:22:00.007-03:00

Getty Images

A neblina e o frio tatuavam lembranças daquela madrugada. Adultos se ocupavam da decoração das ruas com serragem, papel picado, retalhos coloridos, para a procissão de Corpus Christi.

O Xerife, artista principal, era desenhista e pintor reconhecido pela pequena comunidade. Este era ,certamente, um dos raros momentos em que baixava a guarda e a menina poderia voar um pouco mais longe.

Ela percebeu a aproximação do vizinho, irmão de sua melhor amiga. Os cabelos castanhos claros e encaracolados, os olhos verdes e o sorriso lindo que não se desfez nem mesmo com as cicatrizes deixadas pelo ataque de um cão. Eram namorados, embora jamais tivessem se beijado na boca. O namoro teria começado no circo (que as crianças da rua criaram em um lote abandonado) e em raros momentos as mãos se tocaram. Era o tempo de sonhar e de ser feliz com apenas um olhar.

Aproveitando-se da situação, o menino desajeitado trouxe-lhe um pequeno embrulho quadrado e uma flor colhida no jardim de sua casa. Ela abriu apressadamente, era uma pequena e mimosa agenda de endereços. Mas a menina não ficou feliz...

Era tudo o que sonhava, mas não ficou feliz! O medo de que o Xerife descobrisse tudo a impedia de demonstrar seu apreço. Ainda se lembra dos olhos baixos dele. Retribuiu o presente, que trazia no bolso de seu casaco e era um estojo de caneta e lapiseira, comprado com dinheiro que sua mãe providencialmente deixou em seu armário (ela sempre a ajudou a driblar o Xerife). Os olhos dele voltaram a sorrir e ele lhe deu um beijo rápido e estalado, o primeiro e único de seu namoro.

Dias depois, ele foi estudar em um colégio interno. A menina respirou aliviada, afinal, não precisaria passar mais medo e poderia sair e passear sem a consciência culpada a denunciar suas grandes aventuras. De início mandavam recados e beijos, depois o mundo girou outras voltas , eles cresceram (ela nem tanto) e cada estrada divergiu da outra para sempre.

E por todos estes anos, ela guardou a agenda. É um elo com o passado, um portal para infância perdida nas curvas da vida...

************

Gostaria de agradecer ao amigo e escritor Francisco Sobreira, do blog Luzes da Cidade, pelo livro “Infância do Coração“. Nestes dias delicio-me com as histórias de uma Fortaleza que não existe mais, mostrada a mim pelas mãos de um garoto que começa a sair do ninho, seus encontros, desencontros e descobertas. Leitura de primeira! Muito obrigada!

.::Música deste Post: Ainda Lembro - Marisa Monte ::.

Brumas

2009-06-06T14:18:00.007-03:00

Não temia o frio intenso que adornava a paisagem da janela e enrijecia seus pensamentos. Temia , antes, o olhar gélido, o coração distante e a alma ausente. Jamais pensou ser calmaria, mas desistiu de olhar para os prados em movimento. Onde andariam aqueles raios de sol que, em sorrisos, aqueciam seu viver?

Não temia a fúria celeste, o temporal e as nuvens escuras que forravam os tetos de seus dias. Nem a dor lancinante que aportava em seu ser. Temia, antes, a acomodação das montanhas distantes que fingiam adormecer diante de seu olhar.

Não temia nada, a não ser o véu do esquecimento que poderia se apossar de seus mais caros momentos e aprisioná-los nas brumas do intangível...
Porque assim perderia a essência e profanaria seus templos e pereceria diáfana e irreversível até sempre.

.:: Música deste post: Central Park West - John Coltrane ::.

Tia Cecília e a Claridade das Janelas Gêmeas

2009-05-31T14:36:00.023-03:00

*Fotografia: Flashfilm -via Getty Images

No antigo casarão dos Mendanha havia muitos quartos e segredos que intrigavam a menina. Em suas visitas frequentes, quando não estava entretida na grande varanda, podiam encontrá-la no quarto de costura. Um quarto incrivelmente estreito, mas que alcançava toda uma lateral da casa e era cercado por inúmeras janelas, inclusive as janelas gêmeas que tanto a atraíam. Era o quarto de “TiaCicílha”.

“TiaCicílha” era uma mulher misteriosa. Desde que a conhecia, era uma pessoa quieta, com sorriso triste, que só saía de casa para ir à missa e cuja única companhia era o vira-latas Nero. Seu guarda-costas não permitia que ninguém se aproximasse e a levava até a porta da igreja, permanecendo deitado até que de lá ela saísse. Vestia-se de negro dos pés à cabeça, mantinha os cabelos grisalhos presos e olhava eternamente para o chão, como a procurar um abismo para se jogar. Porém, contrastando com esta tristeza, suas mãos de fada teciam, cosiam, criavam obras maravilhosas que encantavam a menina, e estava sempre pronta a ensinar e a responder às perguntas insistentes.

Em seu quarto, além de tecidos , linhas, lãs e tudo mais que fascinavam a menina, havia um malão. Um grande baú comum em todas as casas onde as moças guardavam seus enxovais e que acabavam se tornando umas das delícias de brincar das casas com crianças. Mas ali não havia crianças há tantos anos... “TiaCicílha” era solteira, ali teriam coisinhas interessantes? O que haveria no malão?

Apesar da irritante curiosidade infantil, “TiaCicílha” limitava-se a responder com o mesmo sorriso calmo e triste que eram as roupas dela. Mas não poderia ser! Ela tinha um antigo guarda-roupas de madeira de lei logo em frente ao malão. E na imaginação da menina, ali estariam roupas antigas das sinhazinhas, pois se ela era tão antiga, poderia ter sido uma daquelas damas... E sua curiosidade se estendeu ao ponto de tentar abrir o que lhe era proibido. Mas ali não estavam os vestidos.

A menina não entendeu a reação da tia-avó, que, com as duas mãos no rosto vermelho, saiu do quarto e não voltou mais e não disse palavra e não fez gesto, apenas desapareceu de sua visão e das de todos. Como se fosse um grande manto escuro deslizando para a noite sem luar e estrelas.

Depois, soube por sua mãe que “TiaCicílha” fora moça de grande beleza e que noivou com um rapaz da capital. Estavam para se casar quando um fatídico acidente de motocicleta, quando este vinha cortejá-la, o levou para sempre de seus olhos (mas jamais de seu coração).

Agora a menina podia entender aquele olhar. Era a grande dor que lhe consumia há tantos anos. Talvez aquela névoa em seus olhos não fosse da catarata e aquele corpo arcado não fosse consequência do peso da idade. Naquele dia aprendeu , embora não entendendo o porquê, que existem dores que se carrega por toda a vida.

“TiaCicílha” faleceu em seu quarto, muitos anos depois, com a mesma discrição que a acompanhou por toda sua longa vida. A menina já não era mais tão menina e pôde imaginar o rapaz do retrato antigo, com sua jaqueta de couro presa na lateral e olhar de artista de cinema dos anos trinta, vindo buscá-la para junto de si. Certamente eles se foram pela claridade das janelas gêmeas...

.:: Música deste post: Uma voz no vento - de Marcus Vianna ::.

Musa

2009-05-23T19:05:00.007-03:00

Um dia eu quero ser musa, despertar versos ou, quem sabe, um poema até!
Talvez um poema branco, destes de claridade de lua em noite de contemplação. Destes com perfume de flor do campo, simplesinho assim por si só.

Um dia quero ser inspiração, melodia e quem sabe até canção. Canção daquelas de ninar ou de olhar a chuva pelas vidraças embaçadas. Daquelas de colher vaga-lumes nos sorrisos de beijar, de dançar de rosto colado vestida de vermelho e de se perder na roda das horas...

Um dia quero ser rascunho, desenho e quem sabe até pintura. Esboço de felicidade ou lágrima furtiva, com as cores da alvorada espalhadas pelo vento nas telas do viver.

E se sobrar inspiração, quero virar estrela. Daquelas de brilhar nos céus dos sonhos e lembranças, refletindo a luz dos olhos que passarem na estrada. Esquecida durante os dias, ofuscada pelos luares, mas capaz de guiar navegantes que dela se lembrarem...

.:: Música deste post: Nova Estrela - Sanduka (autoria e voz) ::.

Anjos e Demônios

2009-05-15T17:06:00.021-03:00

Não havia dúvida, era mês de Maio, mês de Maria e das coroações. Bastava olhar para as flores, a cerração se deitando sobre as montanhas, o frio intenso, que os obrigava a usar várias camadas de roupa. Na madrugada, as geadas queimando a vegetação, muitos cobertores e muitas bebidas quentes que eram obrigados a tomar.

As tias-avós carolas, baratas de sacristia, ou melhor, beatas de sacristia, se esmeravam em produzir enfeites e decorações diversas nos altares das igrejas para as coroações. Titia Maria (tchitchia) sonhava que a menina seria a cantora principal e que colocaria a coroa em Nossa Senhora pois queria se realizar por meio dela. Já Tia Nininha (Tchiá Nininha) exibia, pelos antigos óculos fundo-de-garrafa, brilhos infindos em seus minúsculos olhos de toupeira. Ela se orgulhava em ensinar os cânticos religiosos, única atração que agradava a menina, embora não na sua voz esganiçada que a fazia rir quando a procissão passava. E se risse muito, talvez levasse beliscão. Não era muito bom.

As tias não se importavam se ela queria ou não. Todas as meninas se vestiam de anjo e, em procissão, muitas vezes sob a chuva fina da invernada, chegavam até esta ou aquela igreja e se apresentavam no grande espetáculo das cidades do interior sob lamentos dos sinos, torturados pelo frio e pelos séculos...

Mas a menina não queria se vestir de anjo e não gostava de beijar imagens. Elas sempre a amedrontaram. Exibiam fitas e roupas ensebadas que todos beijavam e deixavam-nas úmidas e com mal cheiro. Não cria que eram como os santos de verdade, tinham perucas descabeladas e feias (típicas do barroco mineiro). Pareciam os hippies da feira de artesanato e santo de verdade não estaria ali, parado feito bobo. Ademais, as asas dos anjos eram de penas de patos e gansos e, com a chuva, fediam deixando-a com náuseas. Sempre achou ridículas as moças mais velhas e aquelas que não se casaram, desfilarem com túnicas de cetim azul-céu ou rosa-claro. Não queria se casar nunca, mas se casaria se fosse para se livrar de vestir aquilo. Não existia nada mais bobo, em sua opinião.

E fizeram sua túnica! Se ao menos fosse vermelha, mais curta um pouco e sem asas... Não! Não vestiria aquilo no alto de seus oito anos! Jamais! Enquanto as meninas já se aprontavam junto com suas mães que disputavam suas belezas, lá estava ela firme e decidida. Não iria! Não e não!

E não foi!
Para desespero das tias, para sua alegria, ela não foi obrigada por seus pais a fazer o que nunca quis. Vestir-se de anjo era pedir demais! Nem no carnaval! E apenas numa única vez, dois anos mais tarde, participou de uma coroação. Mas jamais vestiu-se de anjo ou beijou a imagem. Foram todas vestidas com o uniforme do Grupo Escolar e foi uma das coroações mais bonitas que já viu.

.:: Música deste Post: San Vicente - Milton Nascimento ::.

Há dezoito anos atrás, aos dezenove dias do mês de maio, eu me tornei mãe pela primeira vez. Deste sonho vieram outros tantos e eu posso assegurar que não há milagre maior que gerar vida, ser porto seguro, Norte e Amor Maior. A maioridade me assusta, chegou sem pudores. Mas, como disse Vinícius... "Para isto fomos feitos..."

Palavras de Mãe

2009-05-08T21:41:00.012-03:00

Uma das primeiras lembranças que tenho de minha infância é de seu rosto sorrindo e de suas mãos segurando as minhas pelas grades do berço, quando eu tinha medo do escuro. A luz do velho abajour de louça com recortes que desenhavam claridades no quarto, o berço grande e confortável em que eu dormia ao lado de sua cama, cercada de bonecas (que não me agradavam muito)... E é pelas mãos que me guiaram e que me ensinaram a guiar outras mãos, que homenageio todas as mães. Com estas mãos, aprendi a ser forte, a vencer a morte, a sorrir para a vida! Aprendi que basta um olhar para entender um coração. Basta um gesto para se tornar imprescindível, inesquecível!

São palavras da minha Mãe:

QUE RIO É ESSE?

(Efigeninha)

Que rio é esse

passando sobre os meus dias?

Pedregulhos, corredeiras,

pedras escorregadias...

Que rio é esse

passando sobre os meus dias,

descobrindo as minhas dores,

mostrando as minhas raízes...

Que rio é esse?

É a vida

com todas as suas cores

e seus matizes...

Que rio é esse

passando sobre os meus dias?

Que leve em suas águas

todas as minhas mágoas

e deixe as alegrias...

Agora que já vivi

posso rir das minhas dores.

Eu as entendo,

suporto,

aceito,

compreendo...

Não me importo

se rolam pelo peito

caindo no coração

ou se respingam

nos lençóis do leito.

Elas se vão!

.:: Música deste post: Tenderly - com Nat King Cole ::.

(música com que meu pai conquistou o amor de minha mãe, em plena era do rock' 60)

Desedificante

2009-05-01T00:10:00.014-03:00

Desculpem o transtorno, o blog está em obras! Obrigada pela visita!

Bebi da madrugada fria
Não o fel das horas insones
Mas o frenesi dos pirilampos
Imitando estrelas e enfeitando o luar

Adotei-a desde agora
Como alento
Para me perder em seus braços
De abraços longos e antigos
Que são meus

Despertei definitivamente
Desedificante
Olhos abertos
Vento e asas
Um eterno cais

.:: Música deste post: Meu Vício Agora - Kid Abelha ::.

Canção

2009-04-24T14:53:00.001-03:00

Música deste post:

Show Me How To Live - com Audio Slave
(Adoro esta música!)

Eu acordaria hoje
Sorriso
Lágrima ou luar...
Quem sabe sonho
Desejo
Saudade ou flor...
Perfume, batom
Rima ou cor ...

Mas acordei canção!

Nem de ninar
Nem de amar
Nem de fadas
Nem de violinos

Acordei canção
De ser do meu jeito e de mim
De correr sangue nas veias
De ter fogo no olhar
De pisar firme
Nas cordas vibrantes da guitarra
Marcando os passos ao ritmo da canção.

Sinfonia Diária dos Minutos em Ventania

2009-04-18T10:36:00.009-03:00

Música deste post:

Angel - com Sarah McLachlan

Foto de Claudinha - Por do Sol em Ventania
17:00h

O sol ainda explode em força e luz por sobre as montanhas e derrama seu poderio em raios que colorem a paisagem. Meus passos iniciam sua jornada. Ao longe, dezenas de pessoas deixam seu trabalho e, olhando daqui, parecem formigas em fila, seguindo as suas pegadas do dia anterior. O mesmo ritmo, o mesmo compasso. Operários da lã! Conheço, agora, estes rostos. Imagino suas vidas e me repreendo, pois invado seus caminhos com minhas suposições.

17:15h

O casal de gaviões chega do leste, voando em arranjos graciosos e pousa nos fios, olhando o espetáculo que se desenrolará em breve. Não me canso de olhar a beleza de suas cores e desenhos, ditados por arranjos moleculares ímpares. As aves ali se tocam e se empurram e somente param diante da mudança das cores que antecede o grande momento.

17:30h

Os brilhos prata dão lugar aos laranjas que tingem a retina e a tez com a cor da vida (e do pecado). A vida se manifesta no Ventania. Insetos barulhentos fervilham por sobre a mata, pássaros e borboletas saem para o último passeio antes do veludo negro da noite recobrir nossas retinas. Mais pessoas começam a chegar e nossos passos se intercalam. Somos todos caminhantes da vida e poetas da observação.

17:45h

O sol dourado paira sobre as montanhas. Ele se achega como o primeiro namorado, lentamente e se agiganta por saber-se admirado e desejado. Meu olhar , ao contrário do corpo que se exercita, fixa-se no horizonte e sinto algo especial . Aproxima-se a hora da transição. A hora em que todos os anjos devem estar ali. Tudo se aquieta em respeito e, lentamente, o astro-rei se deita sobre o local escolhido. Ventania, no outono, não tem ventos. Tem somente as brisas que penteiam os capins dos beirais de estrada.

18:00h

Um último brilho ainda tenta aparecer por sobre a montanha em que o sol escorre. O céu escurece e tudo fica triste. Os pássaros já se recolheram e nem percebi. É hora de meus passos cederem à escuridão que se aproxima.
Inspiro profundamente para sorver o cheiro de terra e mato. Os anjos já devem ter ido embora.
Uma prece e a antiga sensação que me persegue desde criança. Angústia quando morre o dia!

Carta Ao Amor

2009-04-10T19:45:00.018-03:00

Música deste Post:
Uma carta de Amor - Jota Quest

Meu Amor...
Imagino tua estranheza ao receberes minhas palavras de modo tão em desuso. Nos dias de hoje, onde o imediatismo e a tecnologia são necessidades básicas, minha alma anseia pelos nostálgicos caminhos da liturgia do papel. E aqui estou.

Envio-te palavras ditadas pelo coração e escritas por mãos trêmulas que somente agora se deram conta que nem ao menos conheces bem a minha caligrafia. Se por detrás da tela fria me esconderia ou desconstruiria, desafinaria ou dissimularia, por sobre o papel deixo impressões digitais da alma, o perfume escolhido com carinho, as letras talhadas com a emoção infinita. Um beijo tímido no rodapé deixa entranhadas gotículas de saudade. Um lampejo de esperança entremeia as dobraduras do papel, por conviver com o tempo até a resposta tua (porque toda carta só tem razão de existir se pelo desejo de ser resposta).

Cabe aqui dentro desta carta um pouco da luminosidade especial desta estação, o ar frio da montanha quando a noite vem e traz as estrelas que gostaríamos de encontrar. Cabe aqui também o abraço imenso da alvorada, despertando nossos corações para mais um dia. Quem sabe o cheiro de café torrado e até o canto dos pássaros que me visitam. Cabe meu mundo inteiro, se eu souber descrevê-lo para ti.

E é assim que termino por hora, deixando que reflitas e me alcances no pensamento.

Da sempre sua,

Saudade

Aproveito a postagem para me adiantar e desejar uma Feliz Páscoa para todos!

Adão Feroz

2009-04-03T16:42:00.006-03:00

Música deste post:

Been Down So Long - com The Doors -

Eu não sei bem o que se passava em minha mente naquela época, nem se eu realmente entendia o que acontecia àquele homem. Eu era apenas uma menina em idade pré escolar que começava a descobrir o mundo e, hoje, só posso me fiar nas lembranças deformadas pelas dobraduras do tempo.

Lembro-me da casa antiga e semidestruída. Paredes descascadas e tijolos à mostra, uma escada de pedra com um portão de madeira quebrado. Das altas janelas antigas, ele podia ser visto ocasionalmente.
Lembro-me de sua mãe, senhora em idade avançada, com cabelos de neve desarranjados em um coque desleixado, resignada alma que vivia protegendo todos de suas agressões.

A visão era grotesca. Os olhos fuzilavam a vítima escolhida. As cusparadas atingiam os transeuntes, as agressões verbais machucavam os ouvidos menos delicados. Pedradas quebravam vidraças, amassavam carros, espantavam animais. Chamavam-no Adão Feroz. Para mim, ele tinha a aparência dos heróis que via nos livros. Sim, cabelos e barba grandes, discurso imponente, atitude de general. Quem sabe, então, um ser mitológico trajando roupas de guerreiro e exibindo sua ira, como a figura do deus Marte do Tesouro da Juventude. Eu nutria um misto de terror e compaixão, de curiosidade e repulsa. Não ousava me aproximar daquela calçada, mas, curiosa que sempre fui, observava pelas janelas de minha casa.

Havia períodos críticos e nestes o apelo sexual tomava conta do pobre homem. Este atormentava e escandalizava as jovens senhoras (como minha mãe e as moças da vizinhança) assim que as via, não só com palavras, mas por se ajoelhar nas janelas, de calças abertas e exibir sua excitação, listando todas as mulheres com quem acreditara ter estado naquela noite. E somente com intervenção de agulhas, provavelmente certeiras e nada carinhosas, o silêncio se derramava por sobre a rua. Não gostava de crianças e as olhava como se fosse lhes torcer o pescoço.

Um dia, levaram-no e ele jamais voltou! Deixou gravado em minha memória aquele olhar. Refletidas em suas íris, visões de multidões em fúria, fogo, infernos e lutas. Um ódio que nos invadia e machucava a alma. Nunca me contaram sua história. Era um prisioneiro da loucura que morava nos insondáveis recônditos de sua mente.

..* Getty Images

Meus Versos Simples

2009-03-28T18:31:00.003-03:00

Música deste post:

Versos Simples - com Chimarrutz -

Minha imaginação não percebeu
que minhas ideias não têm mais acento.
Meus voos amplos perderam asas
e se desconsertaram diante da odisseia
de reaprender os primeiros passos...

Meus versos simples
não atinaram
Continuam a surgir da verborreia
embaraçada que surge de minh’alma
que não liga para estas ou aquelas regras...

Eu apenas sei que
minhas humildes letras
não se prendem à isto.
Sempre tive asas...
Sempre fui livre!
Para os sentimentos,
não há como impor regras...
Deixo os erros e acertos para os intelectuais.
Eu cuido apenas dos sabores, cheiros, desejos
saudades e sonhos...

Uso o Windows Vista e dele tenho boa vista
porque minhas janelas e paisagens são aquelas que eu desenho
e por elas podem olhar todos que quiserem.
E gostar (ou não)...
O que importa é que nenhuma riqueza deste mundo
pode entrar no céu.
Versos feitos de coração, sim!

Uma das músicas que vou cantar no próximo encontro do Bar Cultural Itinerante é esta : Versos Simples ( a música deste post) . Esta música diz muito para mim... E eu dedico a todas as pessoas que entendem os versos simples...

Cancelas

2009-03-19T17:44:00.013-03:00

Música deste post:

Fallen Embers - com Enya -

O velho portão ainda continua em seu lugar, divisor de épocas, ventana do passado, no momento capturado por luz e sais de prata... Ficava logo defronte à casa antiga e fechava o caminho de pedrinhas ladeado por vegetação graciosa. Algumas pequenas flores, funcho e coroas-de-cristo indicavam humildemente a sua direção.

Quantos por ali entraram, tocaram-no e deixaram suas pegadas no chão marcado pelos traços ardilosos do tempo. Quem sabe rapazes enamorados, com flores ou doces. Ou quem sabe Domingos Laporte, o cão perdigueiro preferido para ir caçar, inquieto e latindo ao menor movimento de Pelé, o cão companheiro e desastrado. Todas estas imagens pululavam diante dos meus olhos antigos, como se jamais tivessem sido levadas pelas brumas de outras épocas. De repente, a imagem de vovô entrando com seu sorriso amarelo-nicotina, trazendo nos bolsos as balas jujubas*. Sim, era ele e dizia: Bulinha, venha abraçar o vovô!

Podia-se ouvir as crianças em algazarra, nas tardes de primavera, quando as formigas de asas infestavam o ar. Sentadas nos muros, exibiam os pobres insetos que disputavam com os pardais e armazenavam em vidros para o seu malvado prazer. Eu me via novamente ali, pendurada no portão que num lamento sofrido chorava , me levando de um lado a outro. Vovô assim o mantinha, deste modo ele avisava quando chegava alguém.

Num lapso de desatenção, minha mente voltou ao meu tempo e lá estava eu abraçada com as lembranças. Elas hoje moram em meu coração e disputam espaço e minha atenção com os caminhos que tento visualizar por entre as brumas do futuro. Todos os portões de nossas vidas nos abriram ou fecharam novos caminhos, trouxeram boas novas ou más. Todos foram limites que ultrapassamos... Ou não!

Quantas cancelas ainda temos para abrir, fechar e relembrar?

* Jujubas: Balas de goma

Do Luar Que Nasce Em Meus Sonhos

2009-03-12T17:04:00.007-03:00

Música deste post:

Clube da Esquina II (Milton Nascimento / Lô Borges / Márcio Borges) - com Lô Borges -

Eu busco o luar que nasce em meus sonhos...
Eu me perdi eternamente em ladeiras e montanhas de ametistas e topázios reais, das quais fui arrancada ainda muito jovem. Tenho tatuados na alma, os luares imensos, os cantares pungentes e o brilho fraco dos lampiões na noite chorosa. Registro minhas lembranças com todos os seus sons, cheiros e sabores.

Assim, interajo com a vida e não sei senti-la superficialmente. Tenho-a em mim como dádiva, arquétipo destes mesmos sonhos... Sei que eles “não envelhecem” e que ela é feita de “viagens de ventania”... Então, deixo que o vento sopre em meus cabelos esta canção, deixo que o sentimento flua e percorra meu ser. Vivo novas emoções à cada passo da estrada, recolho pelos caminhos as saudades do que vivi. Com Obstinação, me atiro nos braços do porvir e deixo que ela escreva minha história em alegrias e dissabores, vitórias e derrotas. Porque ela não vai julgar e sim fazer de mim exatamente o que eu sou...

E é por isto que tenho “Clube da Esquina II” como a música da minha vida...

E, talvez me repetindo, eu lhe pergunto... Qual é a música da sua vida?

A Menina, Marias-Chiquinhas E Os Luares

2009-03-06T17:09:00.002-03:00

Música deste post:

Menina da Lua (Renato Motta) - com Maria Rita -

A menina não gostava de todo aquele ritual de penteados e laçarotes. Eles sempre escorriam pelos cachos teimosos e pela sua inquietação. Ela gostava mesmo é de procurar fadas e borboletas pelos quintais imensos e cheios da mata nativa. Poderia se perder diante da fascinação pelas cores de insetos e flores silvestres, ver quem morava dentro das frutas e debaixo das pedras. Não temia aranhas e animais peçonhentos (até conhecer um certo escorpião malvado, mas esta é outra história contada aqui). Perdia todos os anéis e pulseiras de ouro com que tentavam lhe adornar, jogava as botinhas ortopédicas longe e arrebentava os pompons das irritantes meias que pinicavam suas pernas.

Se os seus dedinhos mínimos dos pés eram mutantes e teimavam em ficar debruçados por cima do anterior, que ficassem! Eram curiosos querendo ver mais coisas. Mais tarde seriam motivo de complexo, mas não naquela época. Um dedinho era do pai e o outro era o da mãe. Ambos eram beijados e colocados na tala, que ela, implicante e diariamente, arrancava. Doía, incomodava, bom era ficar descalça! Por mais que cortasse os pés com pedras e cacos de vidro, achava o máximo amarrarem uma tira de pano em seus machucados, depois de passarem remédios. E suas botinhas brancas sempre eram deixadas de lado, ao menor descuido.

Se as suas marias-chiquinhas eram bonitas e seus cabelos elogiados, pouco lhe importava. Mal saía da banqueta da penteadeira, já se poderia observar assimetrias e ninhos de mafagafos embromados nos cabelos escuros, folhas e flores agregadas e às vezes até terra.

Desde cedo, já mostrava suas inquietações e ânsia de conhecer o mundo, buscar os porquês. Desde sempre causava embaraços à sua mãe, com perguntas indiscretas e respostas taxativas. Acordava sorrindo e sempre estava de bom humor, quer fosse para tentar assassinar o irmão caçula no berço (afogando-o com um pedaço de queijo ou puxando-o com força pelas grades), quer fosse para conquistar amizade de quem passasse pela rua.

Botinhas, Maria-chiquinhas, dedinhos mutantes ficaram todos embrulhados nos panos de guardar saudades. A menina quase cresceu. Ainda acorda de bom humor, ainda ri de si mesma, ainda tem vontade de brincar e é muito falante. Observa flores e insetos pelas montanhas em que caminha. Apenas viu que o tempo passou, mas isto é relativo. Detalhe, apenas um detalhe. Às vezes se lembra de que virou mulher, que pinta as unhas de vermelho, sua cor predileta. Encontra-se em perfumes e batons, saltos e vestidos, mas se perde infinitamente em saudades, luares e canções...

A todas as meninas de suas vidas, um feliz todo dia da mulher!

OPS!

Pois é gente! Mais uma vez... O Copyscape e o Copy Alert me avisaram e meu perfil foi novamente copiado. Não sei se fico lisonjeada por terem gostado de minhas letras, ou se fico furiosa pelo plágio. Agora é aqui perto de mim, na cidade de Campinas - SP . Trata-se do blog aparentemente abandonado: O Dia Em Que Eu Virei Borboleta.
Meu perfil foi elaborado depois de muita dor e muita superação. Isto me magoa bastante! Abaixo a cópia!

O Sumiço dos Seguidores

2009-02-26T21:33:00.011-03:00

Música deste post:

Rehab - com Amy Winehouse -

Há algum tempo, caros amigos, o Blogger disponibilizou o serviço de “Seguidores” para que possamos mostrar que seguimos este ou aquele blog e facilitar nossas visitas. Achei ótimo, pois além de ter todos em meu painel de entrada do Blogger, ainda funciona como um Reader e nos mostra as atualizações dos blogs preferidos. Também há a vantagem de seguirmos algum blog de maneira anônima, ou seja, sem sermos percebidos.

Para quem não tem bicho-carpinteiro como eu e não vive mexendo nas coisas do layout, é só entrar em seu painel, clicar em layout do blog em que quer usar o gadjet. Feito isto, clicar em adicionar um gadget, no local em que deseja, podendo até arrastar a caixinha para outro lugar (e salvar, é claro).
Ao abrir o “adicionar um gadget”, nos deparamos com uma série de aparatos para usarmos no blog, e com a vantagem de que quem não entende de códigos HTML ou XML pode brincar com seu layout, tranquilamente. Clique na opção seguidores e eles serão salvos em seu layout.

Porém nesta semana, dois amigos muito queridos (o Nilson Barcelli e o Francisco Sobreira) me escreveram perguntando por que (ou se) deixei de segui-los. Me espantei pois não havia feito tal coisa. Foi quando descobri que várias pessoas estavam perdendo seus seguidores e logo a Blogosfera se encheu de fóruns sobre o assunto.

Pesquisei um pouco nos meus sites ‘professores’ como o ‘Vagabundía’ entre outros e descobri que o Blogger está se associando ao Google Friend Connect e quer nos obrigar a usar o serviço.
Seria uma competição com o Facebook? (Sugerem os entendidos...) Mas o fato é que, a cada vez que abro meu blog, o layout dos seguidores está de um jeito. Todos os blogs dos meus amigos estão sendo seguidos por mim, como anônima (e eu não tinha nenhum como tal). Para reverter a situação, terei que desbloquear um a um, ou esperar que as reclamações cheguem e o Blogger mude tudo novamente.

Já vi amigos adicionados como tal e outros que também são amigos, apenas como seguidores. Daqui a pouco eles somem e outros aparecem. Eu lhes adianto que não mexi em nada, e não selecionei amigos ou não. Todos aqui são meus amigos.

Como agir?
(Ao seguir os passos descritos abaixo, estaremos nos conectando ao Google Friends, humpft!)

- Faça seu login e entre em seu painel.
- vá para o rodapé da página e veja em sua Lista de Leitura os links adicionar e administrar.
- Clique em administrar .
- ***clique em configurações (de cada blog / faça um por vez)
- ao abrir a caixa, clique em 'menos opções'
- marque a caixa onde se lê 'seguir publicamente'.
- Salve .
- repita o processo com cada blog ***
- e se quiser que suas atualizações sejam mostradas a estes, clique também em Publicar minhas atividades nos outros sites de que participo.

Espero ter ajudado os amigos que como eu estavam perdidos sem entender o que se passava. E ainda acho que vem mais coisa por aí, porém não me inscrevi no Google Friend , "fui inscrita". Espero que entendam que sou curiosa em matéria de layouts e que pode haver uma maneria muito mais fácil que esta que descrevo aqui. Porém, foi a que eu encontrei.

Gostaria de agradecer especialmente ao Nilson e ao Sobreira, que sentiram minha falta e buscaram saber o porquê. Eu lhes respondo que só deixo de ler suas letras, por motivo de força maior!

Um grande beijo a todos e aguardem minha visita. Estou de volta e cheia de novas idéias.

Quer saber mais sobre, leia:

* Blog Buster: Blogger Followers now integrated with Google Friend Connect

* Blogger Hacks: Os seus seguifores diminuíram de repente?

* Como fazer Web: Como consertar a bagunça dos seguidores.

Eu Vou Ali e Já volto...

2009-02-18T14:50:00.004-03:00

Música deste post:

Don't Worry, Be Happy - Bobby McFerrin -

Eu vou ali e já volto.
Vou ver o mar, ganhar seus carinhos e beijos de luar. Vou esquecer as palavras que não queria ouvir e todas aquelas que queria e não ouvi. Vou ver o horizonte em cores diferentes, sentir novas brisas, ser mimada.

Eu vou ali e já volto.
Vou pisar na areia, ver gaivotas no quebra-mar e a poesia no barquinho que se vai. Vou acordar com as ondas matutinas e adormecer na maré alta, contar estrelas num céu de veludo. Esquecer o gosto amargo das decepções.

Eu vou ali e já volto.
E se a chuva chegar, me derreto com ela. Mas eu vou procurar o sol, dourar minha pele, iluminar meu sorriso e recomeçar...

Eu vou e já volto!
Eu sempre volto!

Beijos e um ótimo feriado de carnaval para todos!

Carta de Indignação

2009-02-11T22:27:00.011-02:00

Música deste post:

- Unintended (Muse) -

Meu caro senhor do Palio branco com placa de São Paulo, cujos números ninguém conseguiu anotar (nem mesmo as câmeras de segurança),

eu lhe escrevo esta carta para falar tudo o que tenho vontade agora.
Chamo-o de senhor porque aprendi a ter respeito pelas pessoas, principalmente aquelas que são muito mais velhas que eu. Seus cabelos brancos impõem respeito e, jamais levantariam suspeitas, os seus modos educados.

O senhor pode ter levado todo o nosso dinheiro de viagem e de um mês de trabalho honesto, pode ter levado documentos, fotos únicas das crianças, se esbaldado em nosso cartão de crédito, tudo isto num prazo de poucas horas, deixando um rastro em algumas cidades. Pode ter causado muita raiva, à princípio, mas não levou nossa dignidade. Agradeço à Deus por não ter nos prejudicado de maneira irreversível, por as crianças não estarem presentes, por ninguém ter ficado ferido, pois existem coisas que jamais poderiam ser recuperadas.

Não lhe desejo mal. Eu creio na lei do retorno e o senhor por si só vai ter o que merece, quiçá em dobro. Amanhã, quando acordarmos, levantaremos para mais um dia de trabalho e para recomeçar. O senhor não conseguiu nos roubar a força e a garra. Apenas apagou um pouco as cores do dia.

Existem pessoas assim, que nasceram para descolorirem a vida dos outros. Ora, mas eu tenho as minhas tintas e pinto minha vida novamente, com as cores mais vivas ainda!

Goteiras

2009-01-31T23:28:00.009-02:00

Música deste post:

Rainy Days and Mondays (The Carpenters)

Indiferente e preguiçosa, a chuva cai por sobre a copa das árvores de meu quintal... Sabe que a espio, há dias, pelas janelas minhas, mas nem se comove com minha carência de sol. Deixa tudo verde e escorregadio, provoca meu olhar, demora-se a presunçosa!

Sentada na mesa branca de mármore da cozinha, recebo o frio das horas que percorrem meus instintos e divago. Sei que retorno à infância, porque me delicio com biscoitos “Maria” recheados de manteiga amolecida, apertando-os para vê-la sair pelos poros. Jamais abandonei esta mania, não seria hoje, num melancólico dia de chuva.

Os pensamentos são tantos que se tornam quase palpáveis e decido apagá-los com a borracha da conveniência. Mas quando me desfaço de seus restos com sopros mornos com gosto de café com leite, eles se recusam a desaparecer e permanecem em suspensão, diante de minha percepção inconformada.

E as horas escorrem lentamente, com a trilha sonora dos pingos de chuva nos telhados e biscoitos crocantes dissolvendo a ansiedade e biscoitos e manteiga e chuva e biscoitos e café com leite e ansiedade e telhados...

*Imagens: Google e Photobucket

Passagem

2009-01-24T21:22:00.007-02:00

O lamento do velho sino chegou novamente aos meus ouvidos e eu pude me transportar para aquelas ruas do Pilar, onde moravam meus bisavós, onde vivi dias inocentes. Minha atenção se resvalou para a TV. Senti um misto de tristeza e de saudade. O noticiário... Eu conhecia aquele som, aquele sino anunciava... chorava morte de Padre Simões, ou melhor, Cônego Simões. Ele foi um homem a serviço da cultura e de sua fé. Estudioso, controverso, indiscutivelmente muito querido pela população da pequena grande Ouro Preto.

Não trago comigo lembranças muito doces de suas aulas de História no colégio Arquidiocesano. Tinha-o como prepotente, político demais, crítico ferrenho das grandes construtoras, dos destruidores do meio ambiente e extremamente culto (estas duas últimas qualidades me agradavam muito). Certamente, não gostava muito de mim pelas idéias Kardecistas e atitudes de desatenção, que hoje entendo como defesa minha. Tinha um olhar crítico e pouco sorria. Gosto das pessoas que sorriem e que tem olhos brilhantes. Mas, aos poucos, fui conhecendo melhor a história de vida deste homem e passei a nutrir RESPEITO por ele.

Ele não tinha medo de falar, de derrubar mitos, poderes e lendas. Mostrou-me (-nos) a verdade sobre os heróis, mostrou-me que sem educação e estudo não podemos ir longe seguramente. Uma aula sua que fosse gravada, daria motivos para problemas sérios e estávamos ainda sob o fantasma do fim da ditadura, ainda havia feridas abertas em muitas famílias ali. Ele se arriscava. Certa vez, ajudou a desvendar o famoso roubo do Museu de Prata da Igreja do Pilar (a sua Igreja). Abandonou a batina (coisa não muito comum na época), deixou a barba por fazer e com seu francês fluente, fez-se passar por comprador de arte, na França. Como resultado, ajudou a recuperar as peças que foram roubadas. Este tipo de atitude me levou do respeito à mais pura ADMIRAÇÃO.

Ele foi convidado pelos colegas de classe para ser o paraninfo em nossa formatura de segundo grau e, como presente, nos levou a um passeio fantástico por trilhas, cachoeiras e mais História do Brasil pela Estrada Real até o Caraça.
Uma vez contou que não dormia por muito tempo e falou do cansaço, conseqüência disto. Agora, ele descansa ...

Ninguém passa por nossa estrada sem que haja alguma razão para isto. A caminhada é algo muito Maior que a nossa compreensão...

Nós numa das Cachoeiras do Caraça

Na Estrada Real, Caraça. Eu de vermelho e Pe Simões de jaqueta azul.

De Bruxos e Boticários

2009-01-17T17:25:00.009-02:00

Música deste post:

Máquina do Tempo (Flávio Venturini)

Aqueles dias de ar frio e seco, nunca lhe fizeram bem. Antes, a chuva insistente e os dias cinzentos em que poderia respirar normalmente. A velha cidade e suas paredes e pedras mofadas não combinavam com dias frios e de céu azul. A menina, resignada, brincava pelas escadarias e jardins internos da casa grande. Mas em ritmo mais lento e comedido, não poderia abusar e além do mais, era uma visita.
Das escadarias do terceiro andar, de alguma das incontáveis portas do antigo hotel, ele apareceu. Sempre sorrindo, com seu terno de linho cor de palha totalmente amarrotado, sapatos sem brilho e aquele bigode antigo colado no sorriso e nos lábios. Generoso em seus abraços e beijos, o chapéu Panamá jogado de lado, mil e uma chaves nos bolsos e a ternura para com as meninas. “Sempre quis ter uma, mas Deus só me deu três marmanjos”, repetia!

Perspicaz, não precisou de pedidos do cunhado (vovô SôZé), detectou o mal logo de início. Levou-a ao laboratório: vamos melhorar esta respiração! Bronquite!

Estantes altas, vidros, porcelanas. Ele era um bruxo, para ela. Falava de espíritos, poções, fórmulas mágicas. A menina se encantava a cada passo. Cada cena ficaria gravada em sua memória, enquanto o observava manipulando estranhos vidros, tamisando estranhas substâncias. Finalmente, ele entregou a seu avô um frasco grande de vidro e outro pequeno com conta-gotas. Não era um espírito, nem uma poção. Era um xarope e uma essência!

I
Emulsão simples ................. 120 cm3
Essência de terebentina ........ 5 cm3
Xarope de tolu ..................... 30 cm3
F.S.A.

II
Essência de terebentina qsp ... 20 cm3

“Tome 1 colher das de sopa de duas em duas horas“ e não se esqueça de pingar duas gotas de essência de terebentina em seu travesseiro antes de dormir.”

Deste dia em diante, a menina sabia que seria bruxa como ele. Faria poções, espíritos, xaropes, cápsulas, emplastros e unguentos. Seria uma boticária!

*****

O dia 20 de janeiro é dedicado ao profissional farmacêutico, o boticário, o “protetor dos frascos e comprimidos“. Seja o Bioquímico, ou o Industrial, como eu, que sou alguém que ama a engenharia das moléculas e as experimentações químicas.

Aproveito a data para indicar uma leitura muito interessante: “A História da Humanidade Contada Pelos Vírus” de Stefan Cunha Ujvari, médico infectologista do H. Oswaldo Cruz - SP. Baseando-se nos ácidos nucléicos de agentes infecciosos (não só dos vírus) e na herança genética deixada por estes (pedaços de DNA reagregados) , o livro mostra a importância que eles tiveram na evolução e ao escrever a História (como contribuir para o surgimento dos animais placentários, até mesmo determinar quando o homem começa a usar roupas, estudando os piolhos!). As doenças que causaram e causam, bem como sua ajuda para aniquilar outros males (nesta parte, lembrei-me do filme Guerra dos Mundos).

Nota do autor do livro:
... O objetivo principal deste livro é documentar
como o estudo genético revela a origem e história das doenças infecciosas. Escrevi da maneira mais
simples possível para que a leitura fosse agradável,
e não cansativa. O termo “material genético”, usado na comparação de agentes infecciosos, refere-se a algum fragmento de dna ou rna contido no microrganismo em questão que pode ser usado para a comparação. Da mesma forma que ao relatar que o dna ou rna de um determinado agente se assemelha a outro, quero explicar que são fragmentos que foram comparados...
(História da humanidade contada
pelos vírus)

Deixo aqui os meus cumprimentos a todos os colegas de profissão (incluindo o
Bené Chaves do O Apanhador de Sonhos, que, infelizmente, deixou de blogar). Que tenhamos sempre mais consciência, ética e dedicação, para o bem da saúde!