Pekeña Bandolera: mis espuelas hacen ting-cling-ting

Salirse o no salirse de la rayita

2009-09-28T00:57:00.002-05:00

Todos llevamos un agrio recuerdo dentro, alguna decepción, un rechazo, algo inconcluso o simplemente una peculiaridad. Una de mis heridas abiertas tiene que ver con una incapacidad: nunca he podido colorear sin salirme de la rayita. Tengo vivos recuerdos de aquellos días de preescolar, de primer grado de primaria, de mis dibujos coloreados en desorden. Había una niña que se sentaba a mi lado, la recuerdo porque ella representaba lo que no podía lograr, ella nunca se salía de la rayita y su cabello, largo y lacio, siempre estaba en orden.

Alguna de esas veces en que miraba codiciosamente sus dibujos perfectamente coloreados, me pidió que le mostrara el mío, entonces le confesé mi frustración. Ella se ofreció a ayudarme a cambio de que la ayudara a leer, cosa en la cual ella tenía serios problemas. Al día siguiente le llevé algunos folletines ilustrados, mis lecturas vespertinas. Se los leía, juntas aprendimos que el hombre casado que mira a su vecina con lujuria (es decir ojos desorbitados, baba colgante cual si mirara a un delicioso pastel) se quemará en las llamas del infierno; que la mujer egoísta que descuida a su familia por emplear su tiempo en teñirse el cabello, también arderá en las llamas del infierno mientras diablos pequeños y regordetes le tiran de los cabellos y le arruinan el peinado; que los niños que dicen mentiras también se tostarán en las llamas del infierno y un diablo larguirucho les hará comer caramelos hasta que se les piquen las muelas y lo dulce amargue; se trataba de lecturas edificantes. Nos daba mucha risa todo aquello y como en casa había montones de esos folletines de la iglesia, incluso le regalé algunos (a falta de literatura infantil una leía lo que había, ¡qué se le iba a hacer!).

No te salgas de la raya, te pesará o te divertirá, no lo sé, pueden ocurrir ambas cosas.

Hace un par de días encontré un blog que podría llamarse “yo nunca me salgo de la raya”: tiene todos los puntos, las comas, los acentos todos perfectamente puestos, una ordenada redacción, no le falta ni le sobra nada, al menos eso parece, es tan limpio pero tan limpio hasta la asquerosidad. No pondré la liga por aquí porque no deseo promocionarlo, además porque no compartiré mi fuente de inspiración pues resulta que me provoca a pensar y hacer lo contrario a sus predicaciones. Leerlo el lunes de la semana pasada influyó en mi fin de semana, es indudable su poder.

Se trataba de un líneas dedicadas a Lolita, donde se deploraba la inmoralidad del libro y de las descripciones desagradables que debían ser suprimidas (¡¿entonces qué quedaría?!), fue tal la vivacidad de las palabras que intenté recordar el origen del rechazo. De modo que el fin de semana allí estaba leyendo, de nuevo, Lolita.

¡Qué gusto salirse de vez en cuando de la rayita!

Dolly, me partes el corazón

2009-09-27T22:55:00.001-05:00

Hubo un día en que, después de faltar a la funcional promesa hecha a Lo la víspera (no recuerdo en qué había puesto ella su cómico corazoncito, si era una visita a una pista de patinaje con un peculiar suelo de material plástico o una matinal cinematográfica a la que deseaba ir sola), pude ver desde el cuarto de baño, mediante una combinación fortuita de espejos y puerta abierta, una expresión de su rostro. No puedo describirla con exactitud, pero manifestaba un desamparo tan absoluto, que parecía diluirse en una nueva expresión, ésta más bien de confortable inanidad, precisamente porque ése era el límite de la injusticia y la frustración -y cada límite supone algo tras él-; de ahí aquella actitud de neutralidad espiritual.

Lolita
Vladimir Nabokov

Sorpresas te da la vida, la vida te da sorpresas

2009-09-15T16:25:00.003-05:00

Sólo quería un café. Conversar, también, pero no sin un café con leche, dulce. Había pensado en varios lugares, pero cuál, no me decidía por ninguno. Nos trepamos en un coche gris, según su dueño era dorado. (Para algunos, el objeto amado, pongamos por caso un coche, luce de maravilla, luminoso, supongo que mi computadora es algo así para mí.)

Dónde estacionarse en esas callejuelas para carruajes del siglo antepasado, de banquetas estrechas para solitarios. Me alegro de haber aceptado pasivamente, ir a tal café en vez de un Starbucks, sólo alcé los hombros, apreté los labios, asentí, y ya estábamos allí.

Una casa antigua transformada en café, o al menos eso suponíamos, según las guías culturales de hace un par de meses. Nada más entrar, una chica nos contuvo señalándonos una habitación a la izquierda, más allá de la entrada, una estantería metálica con libros, una mesa baja, cojines de colores, como la paredes, donde había dibujos de trazos duros e inseguros, en una ingenua pretensión artística. Pero las escaleras del fondo eran tan seductoras que insistí en subir. Entonces se interpuso un chic@ de largas piernas morenas, labios carnosos carmín, negro cabello largo lacio, bajo ciertas circunstancias, como estar ebrio o a lo lejos, podría ser tomado por chica guapa. Lo saludé cortésmente y seguí mi camino al piso superior. Mis acompañantes me siguieron.

En el pasillo junto a las escaleras, estaba un chico pálido con su laptop sobre una mesa estrecha platicando con una chica robusta que agitaba un vaso con hielos empequeñecidos por el paso del tiempo y el calor. Él hablaba animadamente con ella mientras tecleaba, en su vaso había una par de hormigas grandes, aladas. Entramos a una habitación blanca, frente a la entrada sin puerta había un balconcillo frágil, temía pararme allí, aquello podría caerse de un momento a otro. Una mesa baja, tres sillas y un loveseat. Me dejé caer en él, desde mi rincón podía ver al chico pálido con su laptop, mientras que en el otro extremo, frente a mí, había una entrada a otro cuarto, apenas cubierta por una cortinilla aterciopelada carmín como los labios del chic@.

La entrada no estaba cubierta del todo, antes de sentarme había visto por el rabillo del ojo lo que después pude ver a mis anchas desde mi asiento del amor. Dos chicas se besaban, una recostada sobre un cojinete, la otra, de largo cabello lacio, apoyaba su torso sobre las piernas de su compañera. Por un momento las miré fijamente, de modo que la primera chica lo sintió y ella a su vez me miró durante unos segundos. Según pude inferir, había otras habitaciones como aquella. El chic@ notó la entrada al descubierto, y se apresuró a correr la cortinilla, fue tal su turbación que la peluca se le movió un poco de su sitio, entonces pude ver sus patillas y el inicio de pelo corto varonil.

Había pasado más de una hora y no nos atendían, no lo habíamos notado porque la plática estuvo animada. El par de chicas salieron, la primera, llevaba el cabello recogido en una coleta, el descuido le daba cierto aire infantil, incluso encantador; sus ojos pequeños y rasgados, que hacía rato había visto, eran filosos; su camiseta negra y el pantalón de mezclilla gris oscuro escondían su figura. La otra era una chica evidentemente mayor que la primera, de ojos grandes delineados y labios pálidos. Al vernos se sorprendió, sus ojos fueron enormes por unos segundos, trató en vano de arreglar su cabello castaño, dio un suspiro como para mantener el control, sólo había logrado un poco de orden sobre la parte superior de la cabeza mientras que la maraña trasera permanecía; su blusa negra ceñida mostraba su cintura fina y un busto firme, y su pantalón de mezclilla negra dejaba imaginar claramente sus piernas sobre un par de zapatos altos. Desaparecieron.

El rostro del dálmata en la pared empezaba a inquietarme precisamente porque no sabía qué cosa pensar sobre él, sus orejas casi tocaban el techo, los ojos definidos contrastaban con su hocico de lengua colgante rosa mexicano perdida entre un amasijo rosa pastel, los colmillos y los molares flotaban también por allí, quien lo había dibujado había perdido la perspectiva justo debajo de la nariz.

La chica que casi nos había obligado a quedarnos en la planta baja, apareció junto a la mesilla con las cartas del menú. ¿Qué van a pedir?, preguntaba, mientras yo intentaba hacer contacto visual con ella, pero nada, no me miraba a los ojos, movía nerviosamente su pierna izquierda y de cuando en cuando alisaba su copete y lo echaba hacia atrás, pero éste volvía a su amplia frente morena. Quiero una ensalada con…, entonces interrumpió: No, no hay ensalada, respondió con su voz grave, clara que contrastaba con su ansiedad por irse. Mmmmm, yo quiero una pasta. No, tampoco hay pasta. Entonces, yo quiero pastel, una rebanada de pastel. Tampoco. Bueno, entonces, ¿qué hay? Pizzas. Está bien, una para todos, refrescos, y luego café. La chica se apresuró a salir olvidando las cartas del menú.

El chico de la laptop, de palidez enferma, me miraba con curiosidad, cuando me encontré con sus ojos descubrí un ligero brillo, una burla. La chica robusta se levantó de su asiento, se disponía a irse, se despidió de él. El chico pálido seguía inmerso en su laptop tecleando ágilmente, ni las prisas ni el taconeo del chic@ a su lado le inquietaban en lo más mínimo. Luego, un par de chicos delicados, parecerían gemelos, entraron en la habitación, entonces la sirviente cerró hábilmente la cortinilla de modo que no pude ver nada más. Finalmente, trajeron nuestra orden: pizza, refrescos y café…, todo, una decepción, el café estaba espantoso, peor que un Nescafé.

Luego de platicar, reír, de maldecir al dálmata, la pizza y el café, pedimos la cuenta, la cual llegó con rapidez. Nos hicimos los tontos, no sabíamos en qué lugar estábamos, debimos entender el mensaje apenas entramos, pero qué divertida y qué morbo fisgón me entró, y yo que sólo quería un café.

Para no olvidarlo, me compraron un pin arco iris en la tiendita del chic@; estábamos por irnos pero encontramos su armario donde vendía objetos diversos de colores, me encantó.

Pedro Páramo vs. Atticus Finch

2009-08-17T13:06:00.005-05:00

Hace un par de semanas, fui a la Biblioteca Central por un par de libros para leer durante el fin de semana. He estado de tal humor que no me apetece ver niñas ebrias, ni chicos malos bailando música infernal, no hay mucho que hacer, de modo que mis tablones para llegar hasta el lunes e iniciar de nuevo, son uno o incluso dos libros.

Nada más entrar en la biblioteca, llamaron mi atención un par de libros sobre los cajoncillos de tarjetas, junto a la computadora. No es cosa de extrañarse, es común que haya libros apilados en el mostrador y en las mesas de la planta baja, a veces alguien deja alguno por allí mientras busca la referencia de algún otro.

Me dirigí al piso superior. Pasé junto a los ficheros, de modo que no pude evitar enterarme de cuáles eran esos libros: Pedro Páramo, de Juan Rulfo y Otras voces, otros ámbitos, de Truman Capote. La coincidencia hizo que me llevara las manos al rostro -¡pero cómo, será posible que esto haya sido casual!-, me dije riéndome para confirmación de mi rareza ante el señor de la limpieza (tiene tanto cabello como antaño, luce igual que hace quince años cuando yo iba a ese lugar en bicicleta, cuando era un bodegón oscuro, sin clima artificial, sin sala de Literatura Infantil, de sillas herrumbradas y mesas con chicles pegados debajo. ¡Tengo que saber su secreto de conservación!).

En ambos libros los protagonistas buscan al padre eternamente ausente, herida aún más profunda al descubrir sólo muerte, donde esperaban encontrar de dónde sujetarse. Es posible que haya sido casualidad, también puede ser que alguien haya hecho la misma observación que yo.

Pedro Páramo, Otras voces, otros ámbitos, a los cuales agrego El llano en llamas, de Rulfo; poco hombres, padres ausentes, hombres impenetrables, machos impotentes, ¿qué personaje es lo apuesto a todo esto?... El adorable Atticus Finch, tan poco probable en la realidad mexicana. Sólo por curiosidad busqué Matar un ruiseñor, de Harper Lee, sólo para recordar al padre cálido que cualquiera desearía tener. Me encontré con que tienen un ejemplar en castellano (pero definitivamente vale la pena la caminata bajo el sol hasta la Biblioteca Benjamin Franklin -a la cual hace mucho no voy- pues allí tienían una edición en inglés).

Boo Radley, salga, no le haremos ningún daño, le invitaremos un helado de fresa

2009-08-16T17:27:00.002-05:00

Dill estaba disparado otra vez. Por su cabeza soñadora flotaban cosas hermosas. Podía leer dos libros mientras yo leía uno, pero prefería la magia de sus propias invenciones. Sabía sumar y restar más rápido que el rayo, pero prefería su mundo entre dos luces, un mundo en el que los niños dormían, esperando que fueran a buscarlos como lirios matutinos. Hablando, hablando se dormía a sí mismo, y me arrastraba a mí con él, pero en la quietud de su isla de niebla se levantó la imagen confusa de una casa gris con unas puertas pardas, tristes.
-¿Dill?
-¿Mmmmm?
-¿Por qué no se ha fugado nunca Boo Radley? ¿Te lo figuras?
Dill exhaló un largo suspiro y se volvió de espaldas a mí.
-Quizá no tenga adonde huir…

Matar un ruiseñor, de Harper Lee

¿Recuerdas los balazos dominicales luego de misa?, o... mi foto protesta

2009-08-14T17:00:00.005-05:00

Como fuera de este mundo

2009-08-02T14:20:00.001-05:00

Casi no lo oía. Pensé en ir a dormir. Pero a él se le ocurrió que nos arrinconáramos un rato a la entrada de cualquier zaguán, donde estuviéramos solos y como fuera de este mundo:

-Me haré a la idea de que te soñé -dijo-. Porque la verdad es que te conozco de vista desde hace mucho tiempo, pero me gustas más cuando te sueño. Entonces hago de ti lo que quiero. No como ahora que, como tú ves, no hemos podido hacer nada.

Un pedazo de noche
Juan Rulfo

Mi nube torpe

2009-07-28T23:08:00.000-05:00

Blog vs. Letra Impresa

2009-07-14T14:28:00.004-05:00

El google me ha llevado por sitios insospechados, me ha dado sorpresas y también me ha desviado de mis propósitos iniciales. Hace algunas unas semanas, mientras buscaba una receta de pastel de zanahoria, encontré una vieja nota. Leí en un blog sobre una polémica respecto a un premio literario local otorgado hace varios meses. Ni siquiera tomé nota de las fechas exactas, pues llamaron mi atención los argumentos de una y otra parte, cascados y frágiles todos. El motivo de la discusión bizantina era la publicación previa en un blog de algunos de los poemas premiados, pues según la reglas del concurso los textos deberían ser inéditos.

El veredicto oficial fue que un blog no es una publicación, así que el resultado del premio sería el mismo. Según lo que yo leí, poco se habló del anonimato de la autoría, cosa sorprendente porque es otra regla básica que el premio debe otorgarse a la calidad de los textos y de ninguna manera la decisión debería estar influenciada por el conocimiento de la identidad del autor. Desconozco la obra en cuestión, así que no puedo agregar nada más, lo que llamó mi atención fue ese debate blog vs. letra impresa. ¿Será necesario reconsiderar las reglas de esos concursos?

Noté cierto desdén respecto al blog, cualquiera puede hacerse uno, está tan a la mano, ¿quién lo valida?, ¿quién hace de editor y censor de contenido?, es gratuito y si bien todo eso es cierto, algunos se convierten en referencia.

Al parecer, la ciencia avanza pero nosotros no, o al menos no a la misma velocidad. La tecnología modifica nuestros hábitos antes de que lo notemos, nuestra forma de relacionarnos con los demás. La “información” nos abruma, mientras que las herramientas que nos ayudan a crear y mostrar un yo-personaje, a usar redes sociales, así como construir nuestro propio conocimiento y compartirlo, están disponibles para muchísimas personas. Esto parece un vocerío indescifrable, pero aún así hay claridad en blogs imprescindibles y lectores ávidos quienes se involucran al grado de escribir comentarios.

P.D. Desde hoy usaré mi máquina Remington para escribir canciones protesta con estribillos pegajosos y panfletos revolucionarios, haré tres copias simultáneas con pasantes azules. Si te preguntabas por el porqué de la foto, ya lo sabes.

Humano demasiado humano, o… A veces hasta mi computadora no quiere encender, o … Wild thing, I think I love you

2009-07-01T23:50:00.007-05:00

Hay alguien -no divulgaré la identidad de esa persona porque ni yo misma sé quién es- que me sorprende por su sentido común, y lo sigue con constancia fuera de lo común (!). Confieso haber envidiado sus pensamientos claros y sus acciones prácticas, donde nada sobra y nada falta. Por el contrario, muchas veces me he sorprendido de mis pensamientos claros y de mis actos confusos, de mi instinto preciso y la torpeza de mis movimientos; a veces todo me sobra y todo me falta. Ese alguien hablaba de una tercer persona, a quien consideraba una total irresponsable e irracional, por quien siento simpatía, no sabía qué cosa decir en su favor, de modo que guardé silencio.

Entonces recordé una novela que leí hace tiempo, Dúo de Colette, la cual no me gustó precisamente porque los actos de la protagonista me parecían absurdos, poco verosímiles, o simplemente poco sorprendentes. Tiempo atrás, ella le había sido infiel a su marido. ¿Cómo es que guardaba la prueba de la infidelidad: una carta del amante? Una carta vulgar, según decía, a menos que sea agradable algo de picardía en ciertos momentos. Es una estupidez guardar una prueba del delito -recuerdo que pensé- acariciarla de tanto en tanto, o ¿hay un deseo oculto de ser descubierto?

Tanto detalle en la descripción de escenarios y demás, me cansó. Es la literatura de otro tiempo, de antes del cine. Novela psicológica de antes del cine. El amor se había acabado ante la infidelidad femenina, ¿o había acabado antes? Y el final, me hubiera gustado uno más aventurado, pues un suicidio sugerido del marido herido en su orgullo, al borde de la ruina económica, y para colmo de males, la mujer le es infiel -¡pobrecillo!- y como todo un héroe decidió cometer suicidio para protegerla a ella (!). ¿Qué final le hubiera dado yo?, no lo sé con exactitud, pero sería otro.

Luego, tuve que reconsiderarlo. Esa novela me hizo pensar en las contradicciones que suponen los actos humanos, y que realmente hubiera estado aburrida, o incluso no hubiera existido si la protagonista hubiera seguido su sentido común.

¿Qué sería de la vida, de la Literatura sin las grandes pasiones, tonterías, actos insensatos, imprudencias?

Estrella, eres tan necia

2009-06-21T21:55:00.001-05:00

El hombre

It´s a strange courage
you give me ancient star:

Shine alone in the sunrise
toward wich you lend no part!

William Carlos Williams

A la vida en celofán no se le paran ni las moscas (próximamente)

2009-06-07T18:55:00.002-05:00

Me he fastidiado. No lo tolero más. Me niego a leer libros cuyos temas y personajes sean putas, puteros, maricones y similares. Estoy de acuerdo, los escritores abordan temas que conocen profundamente, sin embargo, también son capaces de mentir con maestría, de modo que podrían inventarse personajes y tramas poco comunes.

He decidido que no tengo que esperarla, escribiré una novela, la cual se titulará A la vida en celofán no se le paran ni las moscas, obra indi gesta a la vida rosa, muy pornto disponible aquí mismo, lista para descargar en formato PDF. También colgaré en algún lugar de por aquí el audio de la emotiva lectura que ofreceré en un benemérito recinto cultural local.

Dentro de mi apretada agenda laboral, he reservado una parte de la hora de la comida y he suprimido por completo la hora del té, con el fin de dedicarme a escribir. Según mis cálculos la terminaré hasta el próximo invierno.

Ricky Luis, eres grande!, o... México, pueblo sufrido y globero

2009-05-06T21:07:00.001-05:00

Dedico esta canción, con todo mi cariño, a quienes no les pagaron estos días de receso obligado, a quienes trabajaron expuestos porque de no ser así les pagarían sólo la mitad del sueldo, a todo mi México, pueblo sufrido y globero (snif, snif).

¡No se puede ser tan bello y encima sonreír!

2009-04-22T04:36:00.006-05:00

Desde hace algunas semanas no paro de escuchar Liberty belle and the black diamond express de los Go-betweens. Todo empezó una de estas noches primaverales, con el romance en el aire, fui a cenar a un lugar llamado Romeo´s Pizza. El calorcillo del ambiente me pone de buen humor y la brillante luna me quitó el miedo al futuro, no me preocupaba, al menos esa noche, no tener un empleo estable, ni seguridad social. Entre bienaventurados pensamientos, apareció el mesero, quien me confirmaba lo estupendo de la noche. ¿Y esto de qué va, tiene todo esto algo que ver con los Go-betweens?, pues sí y mucho porque la primera vez que vi el video de Head full of steam quedé enamorada de la figura de Robert Forster, hasta llegué a pensar que sólo él podía lucir tal atuendo y encima sonreír y seducir, hasta esa noche, el mesero tenía una de esas pocas figuras agraciadas en el mundo mundial.

Mientras iba y venía con charola en mano, yo escuchaba Head full of steam. Me fascina Robert Forster en este video (aunque a muchos les parezca un mal video), desde ese movimiento de cadera (00:20) y cuando alza primero el brazo izquierdo y luego ambos como recitando algo (2:32), esa parte me trae recuerdos de mis primeras lecturas de Romeo y Julieta. Solía imaginar a Romeo hablando a Julieta con inspiración y alzando de esa manera los brazos, ese movimiento me hace pensar en el amor juvenil, no sé la razón, pero es así, esto me lleva de vuelta a la pizzería Romeo´s. He regresado al lugar de los hechos pero ya no he visto el cuerpo del delito, pffff!

Zapatos nuevos.

2009-04-14T22:13:00.002-05:00

Fue algo parecido a esos sueños premonitorios, una intuición. Desde la primera vez que las vi lo supe, debían ser para mí, ¿cómo?, no lo sabía porque dinero en el bolsillo no tenía. Las pedí de cumpleaños, de regalo de navidad, de reyes, y nada, estaban demasiado caras. El fin de temporada llegó y con ella las ofertas, y cual bruja benévola me las concedió al 70 % de descuento. Puedes gozar de estos beneficios sólo si el tamaño de tus pies está fuera del promedio, es decir, o pequeños, o grandes. Lo primero es el privilegio de chicas menudas, como yo, y lo segundo para las mujeres altas, o para los chicos que a veces le gusta vestirse de chicas. Desde que las tengo no me pierdo, danzo ante cualquier atrevimiento y mi cabello es tan brillante como mis ideas. Las zapatillas rojas están hechas para llamar la atención tanto si combinan con el resto de los colores de la ropa, como si no, porque para eso son rojas, muy rojas, para llamar la atención sobre sí mismas. Estoy convencida, unas zapatillas rojas como las mías son capaces de inspirar confianza y audacia a cualquiera, y brindar fortaleza para caminar largas distancias y entereza para no dormir en los campos de amapolas. Son tan lindas que despiertan la envidia hasta de la mismísima Caperuza Roja, y además son un clásico incorruptible ante la caprichosa moda.

De nada valía argumentar sobre la naturalidad de mis rizos.

2009-03-30T01:46:00.000-06:00

Ayer asistí a la sesión plenaria de Entre nosotras nos cobijamos, asociación de mujeres por las mujeres, A.C. El proceso de aceptación no fue sencillo. Lo primero fue responder a una forma de ingreso: ¿Que si tenía novio, que cuánto pesaba, que si mis medidas, (hasta allí podía aceptarlo, seguro querían información para darle formalidad a los chismes) mi ingreso mensual, si tenía coche, casa propia, cuenta bancaria, tarjetas de crédito, en fin que era una clara penetración a mi vida íntima. Lo resistí con tal de adherirme a aquella sociedad. Pagué por la foto, copias de esto y aquello, pagué la membresía, pagué un seguro de posibles eventualidades que impidiesen mi asistencia, pagué una cuota de recuperación por los bocadillos y el café, cuota de mantenimiento, gastos previstos, gastos no previstos, gastos funerarios, gastos de la presidenta que permitan su sano juicio y valoración, cobro por el uso de sanitarios y estacionamiento -no importa que te hayan robado el coche- uso de piso, asiento, clima artificial y ventilación. Pagué todo aunque no aceptaban tarjeta de crédito, ni cheques. Lo hice con tal de tener amigas. Aunque no sé el porqué pero empiezo a dudar de ellas. Me han pedido cambiar mi apariencia por la de mi maestra de quinto grado: se hacía la base, sus rizos eran tan artificiales como su color de cabello, ¿de qué color?, no sabría decirlo, se lo teñía una vez al año para que no le hiciera daño, no recuerdo un color preciso, de modo que yo argumentaba la naturalidad de mis rizos, ante su intransigencia salí corriendo descalza. No me apetece volver.

Cuando sólo hay dos opciones: leer y escribir

2009-03-08T23:36:00.004-06:00

Es tan grande el espacio y a La Estrella le dieron ganas de conversar. Pero es tan grande el espacio, la voz de La Estrella se tardaba muchísimos años luz y otros tantos sin luz en llegar hasta algún otro astro, y la respuesta de ellos tardaba muchísimos años luz y otros tantos sin luz.

La Estrella escribió todo cuanto deseaba decir, desde entonces lo hace a diario. Para ello usa la tinta color estrella fugaz porque es la que más brilla y puede ser vista desde muy lejanos lugares.
Los astros todos pueden leer sus mensajes. Si tienes ganas de leer y no tienes libros, o si los tienes y ya te aburrieron, o simplemente no te apetece leerlos, mira entonces el cielo por las noches, podrás leer El diario espacial de La Estrella Escritora, el más leído por toda la comunidad astral y que pocos habitantes de tu planeta leen.

Si no te anuncias, no sales el fin de semana

2009-02-24T02:49:00.004-06:00

Hombres peinándose en su coche
Hombres mirándose el pelo en el retrovisor
Hombres con grandes peines negros en el bolsillo de atrás
Hombres preocupados por cómo les ven las Mujeres
Hombres que se convierten en anuncios de Hombre

Mujeres calzadas con botas que las obligan a cojear
Mujeres cuidando de que sus ojos no se crucen con los ojos de los Hombres
Mujeres preocupadas por cómo les ven los Hombres
Mujeres que se convierten en anuncios de Mujeres

Crónicas de motel
Sam Shepard

Hoyo negro # 2

2009-02-08T23:37:00.001-06:00

Aquel lugar donde no hay estrellas,
ese lugar oscurísimo a la izquierda de la luna,
lejos de la estrella más brillante,
es donde vive el hoyo negro.
Allá es donde van a dar las mascotas maltratadas,
las que fueron envenenadas,
las que nadie cuidó,
las que murieron de hambre,
las que fueron atropelladas,
las que tiraron en el bote de basura...

para todas ellas hago una estrella
con las flores rojas del jardín,
lo que no sé es cómo enviarla.

No me llevo ni con las frutas

2009-02-07T03:46:00.006-06:00

Autorretrato con mandarina.

No me gusta hacerme fotos pero no puedo negarme a Don disparador automático, sólo a él se lo permito.

Buscando el Tiffany´s más cercano

2009-02-04T04:12:00.004-06:00

-No -dijo lentamente-. No, la morriña te viene porque has engordado o porque llueve muchos días seguidos. Te quedas triste pero nada más. Pero la malea es horrible. Te entra miedo y te pones a sudar horrores, pero no sabes de qué tienes miedo. Sólo que va a pasar alguna cosa mala, pero no sabes cuál. ¿Has tenido esa sensación?
- Muy a menudo. Hay quienes la llaman angst.
- De acuerdo. Angst. Pero ¿cómo le pones remedio?
- No sé, a veces ayuda una copa.
-Ya lo he probado. También he probado con aspirinas. Rusty opina que debería fumar marihuana, y lo hice, una temporada, pero sólo me entra la risa tonta. He comprobado que lo que mejor me sienta es tomar un taxi e ir a Tiffany´s. Me calma de golpe, ese silencio, esa atmósfera tan arrogante; en un sitio así no podría ocurrirte nada malo, sería imposible, en medio de todos esos hombres con los trajes tan elegantes, y ese encantador aroma a plata y a billetero de cocodrilo. Si encontrase un lugar de la vida real en donde me sintiera como me siento en Tiffany´s, me compraría unos cuantos muebles y le pondría nombre al gato.

Desayuno en Tiffany´s

Truman Capote

(Las negritas son mías y nada más que mías)

Hoyo negro # 1

2009-02-01T20:45:00.001-06:00

Aquel lugar donde no hay estrellas,
ese lugar oscuro a la izquierda de la luna,
lejos de la estrella más brillante,
es donde vive el hoyo negro,
a donde van todo los objetos perdidos,
allá puedes ir a buscar la canción,
aquella que desde ayer no encuentras.

Construye tus santos con migajón de pan bimbo y verás que no funcionan

2009-01-26T02:58:00.002-06:00

Tenía una amiga que no pudo evitar atender los consejos de la abuela. Busca un buen marido, le decía todas los días, sin importar que fuera fin de semana o festivo. Lo buscó, lo encontró, se casó, y yo fui madrina de cintas. Todo iba muy bien, hasta que notó la falta de algo, se había olvidado del buen y lo que encontró fue un lobo que se había vestido con piel de abeja, digo de oveja. Era tan malo, pero tan malo que parecía un ogro. No le gustaba el fútbol, ni practicaba un buen deporte, aunque es muy bueno para la salud física y mental, entonces sus frustraciones se las curaba en estallamientos intersubjetivos violentos, o-sea-sé, la golpeaba. Desesperada rogaba a Santo Lenin, Santo Stalin, Santo Fidel, Santo Ché Guevara, Santo Marx..., por que hubiera ideologías duras y revoluciones donde lo hombres se dieran de golpes y así mi amiga no los tuviera que soportar de tiempo completo en casa, porque estaba desempleado el hombre. La verdad ni sabíamos si existían esos santos pero como el hombre, y nosotras nos dijimos, la mujer también, ambos tienen el poder de crear a sus dioses, pues nos reunimos una tarde a hacer manualidades, hicimos santitos con migajón de pan bimbo y recortes de libros de historia y de revistas Fama. Pero creo que a las pobrecillas de nosotras de ninguna manera no es dado hacer ni dioses y menos santitos. Finalmente, luego de escuchar una canción que resultó liberadora y mejor que cualquier rosario (escúchese la cajita de música, Ya verá, beat him up, no sé la razón pero ha desaparecido la letra con tilde) se fue de casa corriendo descalza y nadie la alcanzó, ni la atrapó. Ahora vive feliz en Acapulco y viaja en lancha GRATIS!

ATENCION!

2009-01-19T01:26:00.001-06:00

Pronto saldrá a la venta mi disco Pekeña Bandolera y Los Poco Hombres cantan por primera vez juntos, una colección de canciones sobre el desengaño, de muy corta duración, producido por Packita Pack.

Podrías añadirme a tu álbum familiar

2009-01-16T03:29:00.002-06:00

Estoy tratando de hacer mi árbol genealógico. No es que esté en una crisis de personalidad, para nada. Es que quiero saber de dónde vengo para saber a dónde voy. Estoy buscando en las hemerotecas, en la sección policíaca, entre los más buscados, en el programa de televisión chicos malos, en los telediarios, entre los ladrones de las calles, he ido a las cárceles... en busca de mi origen. Estoy segura que pertenezco a los amantes de lo ajeno. Si no tengo éxito, espero que alguien pueda añadirme a su álbum familiar, puedo comportarme bien si me lo propongo.