~ Navegaciones ~

Villahocicos navideños

2009-12-16T04:09:00.007-06:00

Con música de “Arre, borriquillo...”

Vengan diputados,

vamos a votar,

cualquier ignominia

puede ser legal.

Anda, Felipillo,

vamos a beber,

a ver si borracho

logras entender.

Tanque de guerra

blindaje te da,

y por gabinete

tienes un congal.

Anda, Felipillo..

Hoy con Cesarito Nava

y mañana con Beatriz,

piensas culminar tu obra

de arruinar este país.

Anda, Felipillo...

Con música de “Campana sobre campana...”

Campana sobre campana

y sobre campana una,

asómate a la ventana,

verás una gran hambruna.

Belén, campanas de Belén,

¿qué nuevas canalladas

le hacen al SME?

¿Dónde vas tan desnutrido

que ya pareces un fiambre?

Me voy para el campamento

donde está la huelga de hambre.

Campana sobre campana

y sobre campana dos,

mejor cierra la ventana

que este gobierno es atroz.

Belén, campanas de Belén,

¿qué otras barbaridades

hace el Chapelén?

Campana sobre campana,

y sobre campana tres,

para que las cosas cambien

me voy al lado de Andrés.

Con música de “Los peces en el agua...”

La Virgen en Ciudad Juárez

está siendo asesinada.

A San José lo corrieron

del lugar donde chambeaba.

Pero mira cómo roban

los pinches funcionarios,

pero mira cómo gozan

robándole al erario.

Roban y roban, y vuelven a robar,

priístas y panistas,

corruptos por igual.

Durmiendo en la guardería

estaba el Niño Jesús.

Las llamas de la indolencia

fueron su temprana cruz.

Pero mira cómo roban...

A ese tal Chávez y Chávez

que causó tanto dolor,

Felipe y sus senadores

ponen de procurador.

Pero mira cómo roban...

Millones de miserables,

millones de desempleados,

treinta más ricos que nunca

y miles de asesinados:

Pero mira cómo roban...

Nos subieron los impuestos

por balancear al erario

pero no pagas ni un peso

si eres un gran empresario.

Pero mira cómo roban...

Con música de “Noche de Paz...”

Noche del PAN, noche de horror,

todos tienen gran temor

del desempleo y la inseguridad,

y el gobierno con su incapacidad,

nos lleva de mal en peor,

nos lleva de mal en peor.

Noche del PAN, noche de horror,

todos tienen gran temor,

sólo lucran en la oscuridad

los patrones que tienen su amistad,

y los socios de Repsol,

y los socios de Repsol.

Nuevo amparo para usuarios de Luz y Fuerza

2009-12-15T12:36:00.006-06:00

El nuevo formato de queja de los usuarios con el que se busca impedir que una empresa con la que no hemos firmado ningún contrato (CFE) nos cobre un servicio que contratamos con otra empresa (CLyFC) y exigir el pago de los aparatos electrodomésticos que hayan resultado dañados a consecuencia de los apagones o de las variaciones bruscas de energía eléctrica

Bájalo con un clic aquí, imprímelo, llénalo y preséntalo, junto con el recibo que te envió la CFE y los documentos que se piden, en una oficina de la Profeco. No permitas el atropello al sindicato más antiguo del país, a más de 40 mil trabajadores, a la propiedad pública, a la economía nacional, a tus finanzas familiares, a tus derechos como consumidor.

“La guerra es la paz”

2009-12-15T04:30:00.000-06:00

A Barack Obama le otorgaron una suerte de Premio Nobel preventivo con la esperanza explícita de que se abstuviera de utilizar en forma demasiado injusta y brutal el enorme poderío bélico que su cargo le pone en las manos. Pero los buenos deseos del Comité Nobel no guardan mucha relación con las complejas correlaciones de fuerzas en Washington, en donde el presidente tiene ante sí una encrucijada amarga: si prosigue y profundiza la guerra contra Afganistán, heredada de la administración anterior, le irá muy mal en términos políticos; si la detiene, le irá peor. Éste es uno de los casos en los que las consideraciones éticas y humanitarias no son compatibles con los cálculos electorales y las encuestas de popularidad.

Obama recibió en Oslo una distinción envenenada y lo más triste del caso es que la emboscada no fue necesariamente producto de la mala fe, sino de la estupidez: seguramente los responsables de la decisión soñaban con impulsar, mediante la concesión del Nobel de la Paz al presidente de Estados Unidos, un desarme nuclear rápido y profundo y un desempeño más propositivo y comprometido de Washington en la solución de conflictos regionales. Con esa lógica, ya podrán otorgarle el de Literatura a un poeta veinteañero y prometedor, con cargo a la obra que se espera de él.

Así las cosas, el gobernante, que venía de echar carne a los halcones de la guerra de su país —concretamente, treinta mil cabezas de infantería para descuartizar a sabe Dios cuántos afganos, pertenecientes al talibán, o no—, se vio en la amarga necesidad de mentir abiertamente, por primera vez, en un discurso. Desde luego, Barack no ha perdido el carisma, la simpatía ni las dotes oratorias a las que debe, en parte, su éxito político. Pero el tono de autenticidad que lo ha singularizado sirvió, en esta ocasión, para decir cosas tan falsas como que Estados Unidos “ha ayudado a garantizar la seguridad mundial durante más de seis décadas” y que “nunca ha agredido a una democracia”, o que la agresión occidental contra Afganistán es el empleo de una “fuerza necesaria”, o sugerir que Al Qaeda es el equivalente contemporáneo de la Alemania nazi, o circunscribir la proliferación nuclear a Irán y Corea del Norte, omitiendo deliberadamente a Israel, India y Pakistán.

Obama no es tonto ni ignorante, desde luego, y sabe perfectamente que en los ocho años de intervención militar de su país en Afganistán no se ha fortalecido la seguridad de los estadunidenses y que, por supuesto, no se han fortalecido la democracia ni los derechos humanos en la remota y devastada nación; seguramente no ignora que esa guerra sangrienta, que él decidió hacer suya, no tiene mucho que ver con el fantasmagórico Osama bin Laden ni con las tropelías cavernarias de los talibán sino, sobre todo, con enclaves estratégicos regionales, rutas para oleoductos y renacidos cultivos de amapola; por sentado, conoce que los destacamentos militares de Washington y de sus aliados en el terreno ha causado atroces y masivas violaciones a los derechos humanos de los afganos y muertes de decenas de miles (¿o centenas de miles?) de personas no involucradas en el conflicto. Un dato para el registro de la regresión a la barbarie: en la región afgana de Kunduz, y en el marco de ese esfuerzo bélico tan elogiado por Obama, el pasado 4 de septiembre la aviación militar alemana perpetró, por primera vez desde las postrimerías de la Segunda Guerra Mundial, una masacre de civiles en territorio extranjero.

Cuatro mil 121 palabras hubo de emplear Barack Obama, en su conmovedora pirueta discursiva de Oslo, para propugnar lo que el horrendo Big Brother orwelliano podía decir en tres: war is peace. Qué tristeza y cuánta decepción.

Reprimir el pasado

2009-12-14T17:14:00.005-06:00

Un alumno reprimido y ridiculizado por usar una máquina de escribir en el salón de clases: me dio nostalgia y un irrefrenable sentimiento de hermandad.

2009-12-13T23:52:00.007-06:00

El catedralazo de Milán

2009-12-13T14:57:00.010-06:00

Clic en la foto para ampliar)

"El primer ministro ha sufrido una pérdida copiosa de sangre, una lesión lacero-contusa interna y externa en el labio superior, así como daños en los dientes y una fractura en el tabique nasal..."
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Posdata del 14/12/09.- El momento preciso del cabronazo:

Capacidad de síntesis

2009-12-11T12:38:00.003-06:00

En su discurso de Oslo, Barack Obama tuvo que emplear 4121 palabras para propugnar lo que el horrendo Big Brother orwelliano podía decir en tres: war is peace.

María Lionza

2009-12-11T04:09:00.001-06:00

La estampa es un regalo de Yuri, y perdón por la incorrección política: seré descreído pero me encantan las deidades, sobre todo cuando están buenísimas y fuman, como ésta, que es Reina y máximo escalón de las cortes espirituales, caballera de la danta, Venus americana del agua, los aromas, los bosques y las montañas.

Willy Colón y Rubén Blades: María Lionza (del disco Siembra)

El último suspiro del Conquistador / XIV

2009-12-10T01:09:00.012-06:00

Parado junto al lecho de muerte de su amo, mientras esperaba la secuencia de estremecimientos (casi imperceptibles para el común) que anuncian la inminencia de la última respiración, el almero Tomás repasaba sus acciones futuras: para no despertar sospechas, tendría que salir de Castilleja de la Cuesta aún disfrazado de Juana de Quintanilla y hacerse de una coartada para abordar, como mujer sola, un barco a las Indias. Un ayuda de cámara a quien no había visto nunca antes ingresó en silencio a la habitación, en la que se encontraban el cura, Cortés agonizante y el propio Tomás, y le pidió a éste que saliera. El almero sintió terror de descuidar su puesto al lado del moribundo, pero obedeció. En una habitación contigua, el hombre le dijo, mientras le hacía entrega de los objetos que iba mencionando:

—El Marqués ha dispuesto que se os haga entrega de estos tres talegos con doblones, de estos títulos que amparan tierras en Tabasco y el Soconusco, ansí que de esta carta a la Casa de Contratación de Sevilla para que se os embarque en la nao más cercana a partir, y de estas dos otras, una para el Ayuntamiento de Chiapa de los Españoles, la otra para la Intendencia de Ciudad Real. Ambas os servirán de santo y seña como doña Juana de Quintanilla, esposa del capitán Juan de Malpica, encomendero en Chiapa de Indios.

* * *

Rufino no podía explicarse lo que sentía cuando se miraba en el espejo vistiendo ropa de mujer. Sólo tenía claro que el deseo de transformarse era más fuerte que él, que no podía evitarlo, que lo había acompañado desde que tuvo uso de razón e incluso desde antes de se hiciera una idea básica de las diferencias entre hombres y mujeres. Le sorprendía, eso sí, que la vergüenza y el orgullo pudieran venir mezclados y se dejaran sentir al mismo tiempo, con los mismos actos, con las mismas poses frente al espejo. Pero en las sesiones de travestismo que realizaba en el cuartito del fondo del jardín de la Seño, tras las jornadas interminables en la taquería del mercado, la incomodidad moral fue haciéndose pequeña conforme le crecía un sentimiento de dignidad.

* * *

Confiada en que más temprano que tarde Andrés volvería a buscar sus cosas, o por lo menos el disco duro en el que almacenaba su trabajo académico, Jacinta se dispuso a salir. Pero antes sacó el aparato de la caja en la que se encontraba, fue a la cocina, se puso a cuatro patas y lo escondió bajo el refrigerador. Oyó los pasos de su madre, que se acercaba, y se incorporó.

—¿Qué haces, m’ijita? —preguntó Eduviges sin notar su agitación.

—Voy a salir. Voy a buscar al tlacuache don Rufina —dijo Jacinta con voz cortante, harta de una vida de dar explicaciones.

—¿Y dónde la... digo, dónde lo vas a buscar? ¿En La Lagunilla?

—Pues sí. Es cosa de preguntar en el mercado. Con lo singular del personaje, todo mundo allá ha de saber dónde está su local —explicó Jacinta con paciencia fingida—. Ah, y si viene Andrés, dile que me espere y que no se mueva de aquí. Que no se lleve sus cosas. Lo entretienes, ¿eh?

* * *

Iván sintió que había pasado una eternidad en la esquina de Donceles y República de Argentina. Finalmente, sintiendo que tenía todas las espinas del mundo clavadas en el organismo, y con el pensamiento macerado por la imagen blanda del cadáver de don Rufina, logró incorporarse y dar unos pasos. Conforme avanzaba hacia el oriente, los dolores y el malestar fueron menguando. Siguió por Seminario, desembocó en un Zócalo excesivamente luminoso para sus pupilas aturdidas y quiso atravesar la plaza, encorvado y doliente, pero los elementos de la Policía Federal que secuestraban un tercio de la explanada pública le impidieron el tránsito.

—Por la derecha —le dijo con brusquedad uno de esos hombres disfrazados de robots bélicos del posfuturo tardío, señalando hacia la acera de Catedral.

En otro momento, Iván se habría alebrestado ante la orden, pero esa vez se sentía tan mal que obedeció y hubo de cruzar la plaza por en medio de la plancha central, bajo un sol inclemente. Al llegar al Ayuntamiento dio vuelta a la izquierda. Los dolores habían vuelto y cada paso era una lanza hincada en los músculos de sus piernas. Dobló una vez más a la derecha por Pino Suárez y sufrió un nuevo desvanecimiento justo al pie del conjunto escultórico que conmemora la mítica fundación de Tenochtitlan.

* * *

Andrés recurrió a todas las trampas mentales contra sí mismo para retrasar la visita a la casa de Eduviges, a la que tenía que ir para recuperar sus materiales de trabajo más necesarios, especialmente el respaldo de su información en un disco duro. En camino a la Colonia del Valle, con el pretexto de adquirir por vía electrónica un boleto de regreso a Francia, se metió a un cibercafé. Pero en vez de ir a la página de una línea aérea o de una agencia de viajes, accedió a su cuenta de Facebook y vio que tenía 72 mensajes nuevos y más de 500 notificaciones. Era natural: se había desconectado una semana antes y la comunidad académica le había ido dejando una estratigrafía de materiales, saludos, comentarios y peticiones. Con una pereza infinita, abrió una nueva ventana para revisar los mensajes y en ella, en el espacio de las fotos de sus amigos, apareció la cara de la mujer a la que amaba y detestaba tanto. Andrés se dejó vencer por una curiosidad ansiosa, dio un clic con el puntero sobre el pelo de la muchacha y fue transportado al perfil de Jacinta Dionez Manzano. Al ver lo que ella había puesto ahí, sufrió un ataque de rabia.

(Continuará)

* * *

Del Feisbuc y del Tuiter: El martes pasado, en El Universal, Carlos Loret de Mola escribió que el día en que Televisa transmitió su Teletón, en uno de los centros para discapacitados financiados por esa cosa se recibió una amenaza de bomba. Si fuera cierto el dato, habría sido una acción deplorable y condenable. Según Loret, “está claro” que tras el amago están “los anti-Teletón”, en referencia, parece ser, a quienes hemos criticado, en ambas redes sociales, el magno chantaje emocional de dudosas o jugosas derivaciones fiscales para la casa promotora: “Su discurso intolerante, sin matices, violento, pero derrotado (...), intentó un día más tarde una nueva ruta de expresión: la amenaza de hacer explotar un Centro de Rehabilitación Infantil Teletón”.

Una de tres: a) o bien el periodista televiso se ha dejado influir por esta humilde columna y empieza a incursionar en la ficción (buenísima trama: los perversos antiteletones lograron generar zozobra entre los pacientes infantiles), o b) ha decidido ganarse la papa y/o consolidar el favor de sus patrones escribiendo cosas inciertas o abiertamente falsas, o c) cuenta con información veraz que indica que el o los autores de la amenaza de bomba es o son alguien o algunos de los que han repudiado al Teletón en foros internéticos. Ojalá que la primera respuesta sea la buena. Si es la segunda, sería penoso asistir a la degradación profesional de uno que solía tener prestigio y hasta credibilidad. Y si es la tercera, aguas, Loret: según entiendo, proferir una amenaza terrorista es un acto delictivo, y si tú tienes datos al respecto y no los has puesto en conocimiento de las autoridades, podrías ser acusado de encubrimiento. Entonces: ¿quiénes están detrás de la amenaza? Pregúntemosle al propio Loret en su cuenta de Feisbuc o en Tuiter. En una de esas, tiene tiempo y ganas y hasta nos contesta.

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Posdata del 10/12/2009, 4:10 pm: Esta mañana recibí de Carlos Loret de Mola, vía Twitter, este mensaje:

Estimado Pedro, leí tu columna. En la mía de hoy puntualizo lo que quise expresar, pero expresé mal, disculpa de por medio.

Para mí es más que suficiente para dar por terminada la confrontación y para reconocer rectitud en mi interlocutor. Le respondí en estos términos:

Carlos: acepto la disculpa y retiro toda crítica por la falta de respuesta a mis preguntas. Saludos cordiales.

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La cantante necrofílica

2009-12-09T16:00:00.001-06:00

Helene Segara Jacques Brel

... Y el que conduce el programa ha de ser embalsamador en sus ratos libres.

El cambio

2009-12-08T01:16:00.003-06:00

Quién sabe. La moneda está en el aire y es posible que en un par de años estemos unos grados más abajo en este deterioro regresivo que le ha impuesto al país un pequeño grupo de potentados, caciques y logreros políticos, y que asistamos, con la rabia convertida en depresión y náusea, a un episodio más de recambio de complicidades en las cúpulas de las instituciones, a un nuevo cambio de colores y estilos en la peor de las delincuencias organizadas, que es la delincuencia de Estado. Es una posibilidad, claro, pero eso no es un rumbo inexorable.

A lo largo de muchos años ese grupo gobernante le ha hecho creer al grueso de la población que es imposible introducir la más pequeña de las variaciones en el proyecto político que nos ha sido impuesto, y mucho menos operar un cambio general —y radical, aunque suene feo— en el orden de las prioridades gubernamentales. Más aun, se ha inoculado en millones de personas la convicción fatal de que la economía y la política existentes son las únicas posibles, que fuera de ellas no hay la menor esperanza de realización personal y que más vale resignarse a la búsqueda de oportunidades individuales en las leyes de la jungla universales y omnipresentes:

—¿Sacar al PRIAN del poder? ¿Hacerle competencia a la Coca-Cola? ¿Vivir sin Televisa? ¿Quedarse al margen del sistema financiero? En qué cabeza cabe. Sé el mejor, aplasta a tus competidores, dónale al Teletón si sientes remordimiento por el mar de desdicha que hay a tu alrededor y no te metas en problemas.

Pero la moneda está en el aire y también es posible que los poderes políticos y empresariales sucumban por efecto de su propia gula infinita, que la enfermedad de la corrupción los hunda en una guerra fratricida y que la situación de calamidad a la que han llevado a la República fermente en fenómenos (más) autoritarios y abiertamente dictatoriales capaces, esos sí, de garantizar orden público y tasas de rendimiento. Desde tiempos de Echeverría y de López Portillo se viene diciendo que el país ha tocado fondo y que nada de lo que venga puede ser peor. Pero cada uno de los sexenios posteriores ha dejado a México en simas más profundas, en caídas económicas más y más graves, en pantanos de corrupción más asombrosos, en torpezas e insensibilidades administrativas más exasperantes, en extremos sin precedente de discrecionalidad, abuso y atropello.

El país no ha tocado fondo y las cosas pueden ir a peor, es cierto. Peor que con De la Madrid. Peor que con Salinas. Peor que con Zedillo y que con Fox. Peor que con Calderón, que ya es como decir lo peor de lo peor. El discurso oficial —el de todos esos, por ejemplo— afirma que nada es posible fuera del desorden neoliberal y antidemocrático establecido. La experiencia indica que el cambio sí es posible, pero que, hasta ahora, ha sido para empeorar. El corolario deseado es que más vale no moverle y resignarse a lo que hay. En la medida en que el grupo en el poder siga teniendo éxito en hacer creer esta mentira, el rumbo del país irá, efectivamente, de mal en peor.

Existe, sin embargo, otra posibilidad: que la gente, acicateada por el desempleo, la carestía, la inseguridad, los atropellos y la arrogancia de los gobernantes, descubra el gran engaño de la supuesta fatalidad, se decida a ser protagonista de la historia y se proponga imprimir en el país un rumbo favorable: llevar al poder público un proyecto político que ponga en el primer lugar de las prioridades el bienestar de la población, ponga límites a las potestades de facto de los conglomerados empresariales, emprenda la limpieza de la administración y se deslinde de las complicidades con el pasado institucional y con el presente delictivo.

Claro que se puede y hay, para ello, un camino transitable: el de la organización y la lucha civil pacífica. Si se logra este vuelco en las conciencias, es posible y probable que en cosa de dos años, tal vez antes, tal vez poco después, estemos en plena tarea de ordenar, humanizar, sanear y dignificar el gobierno. Va un abrazo afectuoso para los que se mantienen en huelga de hambre: Mónica, Judith, Tere, Isabel, Elena, Karla, Diana, Iris, Cielo, Alejandra, Evelyn, Luis Rolando, José, Pedro, Sergio, José Juan, y Alejandro, Carlos, Lourdes, Ricardo y otros dos. Ellos son, en estos días, los profetas del cambio que necesitamos.

Huelga de hambre de mujeres del SME: día 10

2009-12-06T20:41:00.006-06:00

Que chingue a su madre el cielo

2009-12-05T19:42:00.002-06:00

La vida eterna es consuelo
del ánima insustancial;
frente al esplendor carnal,
que chingue a su madre el cielo.

Ante el afán y el desvelo
por escudriñar el clima,
cáiganos la lluvia encima
y chingue a su madre el cielo.

Si algún astronauta lelo
prefiere su profesión
a la amorosa emoción,
que chingue a su madre el cielo.

Con ese su idiota celo
de excluir al homosexual,
jódase usted, cardenal
y chingue a su madre el cielo.

La pobreza es un flagelo
que se debe erradicar
esta tarde, a más tardar,
y chingue a su madre el cielo.

El último suspiro del Conquistador / XIII

2009-12-03T04:11:00.006-06:00

El trabajo de Rufino en la taquería era extenuante. Seis días a la semana, de lunes a sábado, tenía que pararse a las cuatro de la mañana, darse a jicarazos de agua helada uno de los dos baños diarios prescritos por su patrona, vestirse con unas prendas de hombre que cada día le resultaban más intolerables, salir al puesto y realizar, a partir de las cinco, los preparativos del día: amasar a mano limpia el nixtamal comprado la víspera, preparar dos ollas de atole, poner a cocer los trozos de falda de res y los pollos descuartizados, tostar al comal los tomates, los jitomates, los chiles, las cebollas y los ajos para las salsas, pelar, desflemar, moler, freír; desmenuzar el chorizo; granular el queso; sacar los cascos del refresco de las cajas, acomodarlos en la hielera, recibir los grandes cubos que dejan los del camión hielero, romperlos y acomodar los fragmentos entre las botellas; cortar diez pliegos de papel de estraza en cuadritos de 15 por 15; sacar la carne y el pollo, ya cocidos, y deshebrarlos cuando aún están humeantes y su contacto levanta ampollas en las yemas de los dedos; cuando llegaba al momento de poner a derretir la manteca de cerdo, llegaba la dueña con su compra de crema ácida, un costalito de pambazos, lechugas frescas y cilantro, y había que picar este último, además de cebolla, rebanar la lechuga, y dejar tres volcancitos bien dispuestos. Luego, entre los dos, prefiguraban en el comal (ah: antes había que limpiar bien los pellejos de chile y tomate que se le hubieran quedado adheridos) los tacos para dorar y a las ocho de la mañana ya estaban listos para abrir y atender a la clientela.

La Seño se hacía cargo de la cocina y de la caja, y a Rufino le tocaba atender a los clientes y a los proveedores (el camión de los refrescos pasaba martes y jueves a las 11, y había que acomodar cinco cajas de refresco al fondo del changarro; el cilindrero del gas aparecía los viernes al mediodía), limpiar las mesas y, en las horas flojas que separaban a los que desayunaban de los que amorzaban, lavar platos y correr a comprar lo que se necesitara. Cuando cerraban el local, entre cuatro y cinco de la tarde, había que limpiar a conciencia la cocina, fregar con lija de agua y detergente ollas, comales y peroles (salvo los de peltre, como los que se usaban para el atole), barrer, trapear y lavar las mesas; luego, ir de compras con la Seño: al molino de nixtamal a comprar los diez kilos de masa para el día siguiente, a la carnicería, a la pollería, a la recaudería, y a la tienda del verdulero.

Por ahí de las siete, Rufino alcanzaba unas horas de libertad. La Seño no incursionaba nunca en el cuartucho del fondo del jardín y estaba claro que el espacio, mientras no ocurriera otra cosa, era exclusivo de él. Entonces corría la cortina, enroscaba el foco para alumbrarse, y sacaba de sus cajas de cartón sus tesoros, adquiridos en sus domingos libres en los tianguis más alejados que conocía: una blusa perlada de botones azules, una falda plisada como de colegiala, un sostén enorme cuyas copas rellenaba con el par de calcetines que no estaba usando... Ataviado con esas prendas, Rufino se asomaba al espejo en el que había invertido 24 jornadas agotadoras y en esa superficie reflejante delineaba poco a poco su yo auténtico: Rufina.

* * *

La noticia de la puesta en marcha del Gran Acelerador de Hadrones lo removió. Andrés se dio cuenta que no tenía nada que hacer en México. El país estaba dislocado y le resultaba incomprensible, le resultaba cada vez más difícil soportar a Jacinta y no tenía el menor deseo de presentarse de súbito ante sus parientes y amigos en esa circunstancia: desorientado, tanteando en el laberinto de una existencia que hasta semanas antes había tenido un rumbo muy claro. Pensó que lo correcto era tomar, lo más pronto posible, un vuelo de regreso a París. Dejaría abandonadas en la casa de Eduviges la mayor parte de sus pertenencias; la renuncia a sus pocos objetos materiales lo purificaría y, además, no quería ver a Jacinta antes de partir: sabía que la presencia de ella podría derrumbar su decisión de volver al doctorado. Para conjurar la evocación que se le había venido a la mente se sumergió en los recuerdos de su investigación doctoral: los gluones y el plasma de quark bailaron en su cabeza y sintió un deseo agudo de revisar un detalle particular de su trabajo. Entonces cayó en la cuenta de que sus libros, sus papeles y, sobre todo, la caja negra de un terabyte en la que guardaba los resultados de casi dos años de trabajo, estaban en casa de Eduviges. “Debo ir”, se resignó.

* * *

En varias ocasiones, durante los 22 años que permaneció con el Conquistador, el almero Tomás fue llamado al lecho de don Hernando. Cada vez que éste sentía la menor indisposición o sufría un accidente, por pequeño que fuera, hacía que llevaran al brujo a su lado, por si le llegaba el momento postrero. Tomás era natural de un pueblo perteneciente al señorío de Acalan, Taxakhaa, al que los mexicanos llamaban Teotilac (Cortés, con su oído de artillero, escuchó “Teutiercas”, y así quedó bautizado para la historia) y se encontraba en la cuenca del Usumacinta, para mayor precisión, en el brazo San Pedro del Candelaria. Por el resto de su vida, Tomás habría de recordar el caballo del Conquistador, organismo que le causó una impresión mucho mayor que la que le provocó el jinete; de esa desproporción infirió después el enorme desamparo espiritual que animaba al extremeño en sus andanzas, proezas y canalladas, y confirmó algo que sabía desde mucho antes: que los hombres no consuman sus logros por su fortaleza, su audacia o su inteligencia, sino por su debilidad, su pánico y su ignorancia. Con esa vieja certeza en mente, entró a la residencia de Castilleja de la Cuesta, se dejó conducir hasta los aposentos de las criadas, aprovechó el rato que le concedieron para asearse y sacudirse el polvo del viaje, guardó entre sus ropas de mujer un par de frascos de vidrio soplado con sus respectivos tapones de corcho y esperó a que lo condujeran hasta la habitación en la que el Conquistador pasaba sus últimos momentos.

* * *

De vuelta del café Internet, Jacinta se horrorizó ante la perspectiva de quedarse sola en un hotel del centro. La ausencia de Andrés le dolió en todo el cuerpo y sintió rabia por esa debilidad que no podía controlar. Lo evocó, vagando por ahí, o tal vez visitando a sus viejas amistades, o acaso en camino al aeropuerto para tomar un avión de regreso a París. Entonces recordó que en la casa de su mamá se encontraban las pertenencias mayores de su novio (¿o debía empezar a pensar en él como ex novio?) y dio con una solución perfecta a su propia situación empantanada. “A ver si pasa por sus cosas —calculó— y yo necesito un lugar donde vivir que no sea este pinche hotel”.

Ya de noche, abordó el enésimo taxi del día con rumbo a la Colonia del Valle. Le atormentaba la posibilidad de que, en su ausencia, Andrés hubiera pasado a recoger sus cosas, pero se tranquilizó cuando vio las cajas de él todavía apiladas en la entrada de la casa. A la mañana siguiente despertó en su habitación de toda la vida. Su mamá, Eduviges, le llevó el desayuno a la cama.
A diferencia de Andrés, Jacinta no había querido llevar consigo su computadora portátil y la había empacado en las cajas que ambos dejaron en la casa de la Colonia del Valle. Abrió una de las cajas de cartón, sacó de ella su notebook amarilla y vio el disco duro removible que Andrés cuidaba con esmero obsesivo. Se sintió feliz porque él tendría que ir a buscar ese objeto, formuló un paralelismo gozoso: y lo expresó en voz alta:

—Por el momento —le brillaron los ojos al decirlo— he perdido el frasco del Marqués del Valle, pero tengo el de Andrés”.

(Continuará)

* * *

Otra cosa: quienes tengan el gusto por la poesía y por los libros bien hechos (pero baratos), dense una vuelta por el blog de la editorial VersodestierrO y por la página del editor Andrés Cardo: un cruce de caminos, un noticiero de palabras que hierven, editores y autores jóvenes, como el propio Andrés, o maduros, como el admirado Max Rojas, a quien la madurez no le ha quitado un ápice de energía poética.

Herejía del día

2009-12-01T13:56:00.008-06:00

—A güebo... Se llama Juan Roberto Martínez Hernández y es mi carnal.

A los que ayunan

2009-12-01T03:22:00.003-06:00

Mónica, Judith, Tere, Isabel, Elena, Karla, Diana, Iris, Cielo, Alejandra, Evelyn, en Insurgentes y Reforma;

Luis Rolando, José, Pedro, Sergio, José Juan, en San Lázaro;

Alejandro, Carlos, Lourdes, Ricardo, y otros dos cuyos nombres no conozco, en Pachuca, Hidalgo:

Les escribo estas líneas con simpatía, con admiración, con gratitud y, sobre todo, con una enorme vergüenza.

Ustedes están en huelga de hambre para defender su fuente de trabajo, Luz y Fuerza del Centro —que es de todos los mexicanos—, su sindicato, el Mexicano de Electricistas, sus conquistas; para defender la vigencia de las leyes laborales y de los preceptos constitucionales en general; para defender el futuro, el de ustedes y el de toda la nación. Han decidido vivir estos días en la incomodidad, en el frío, en la calle, en la incertidumbre y en el temor de agresiones por parte de los gendarmes del régimen, y están poniendo en riesgo su salud y su vida.

Ustedes están pagando, de esas maneras, por la indolencia, la comodidad y la pusilanimidad de quienes permitimos que el gobierno del país cayera en manos de una banda de ladrones, logreros y criminales: esos mismos que decretaron, en función de intereses económicos y de cálculos políticos inconfesables, la desaparición de Luz y Fuerza del Centro, y fraguaron, en la oscuridad y en la inmundicia, un golpe (que pensaron definitivo) contra el Sindicato Mexicano de Electricistas; los mismos hambreadores de carrera; los mismos traficantes de carne humana: ¿cuánta es la diferencia entre los que prostituyen a niñas de 10 años y los que entregan a buena parte de la población del país, privada de derechos, de salud y de educación, a las maquiladoras extranjeras, a los peligros de la frontera, a la mendicidad, a la delincuencia en cualquiera de sus modalidades?

¿Cómo hemos podido permitirles que cometieran tanta canallada?

Ustedes decidieron no permitirlo más, ahora están pagando un precio altísimo por su decisión e impulsan a hacer algo a quienes nos oponemos a la conversión de este país, para decirlo rápido, en un centro comercial de lujo rodeado de miserables. A quienes no estamos en sus campamentos precarios nos corresponde la tarea de garantizar que el grupo podrido y cínico que desgobierna al país pague, también, un precio muy alto por esta confrontación (una más) que él mismo ha desencadenado.

A muchos nos ruboriza el punto al que han tenido que llegar ustedes en su resistencia y nos alarman los extremos en los que puede caer México si su lucha no logra corregir el impresentable designio contra LFC y el SME, botón de muestra de un rumbo que conduce al abismo a la mayoría de la población. Nos toca, entonces, la tarea de tener vergüenza, de volverla una enfermedad contagiosa, de provocar una magna epidemia que afecte a decenas de millones, que cause estragos en los estamentos saludables que pasean su indiferencia por las ciudades del país. Debemos conseguir que la infección se extienda y deje aislados a esos pocos que han probado ser sólidamente inmunes al virus, —Calderones, Lozanos, Carstens y jeques empresariales que los tripulan—, los que en tiempos de crisis son capaces de anunciar, con la cara iluminada por una sonrisa de inocencia y un brillo de interés político o pecuniario en los ojos, el despido fulminante de cuarenta y tantos mil trabajadores. Tenemos, en suma, la obligación de ayudar a convertir esta lucha de ustedes en una derrota para ellos y en un triunfo para la nación.

Muchas personas a las que conozco están pendientes, con angustia pero también con esperanza, de su situación, y sé que la mayoría de la gente a la que quiero y que me aprecia está con ustedes. No se sientan solos. Les mando muchos abrazos.

¡Despierta!

2009-11-30T17:14:00.005-06:00

Material fresco, tuiteado por Carlos Salces

“Nada personal”

2009-11-30T08:00:00.005-06:00

En octubre de 1998 ocurrió algo que hasta entonces parecía imposible: Pinochet fue detenido en Londres y sometido a un proceso de extradición a España, en donde era requerido por el juez Garzón. No sé qué me hizo recordar el artículo que redacté entonces, a trompicones, en la primera notebook que tuve en mi vida (una horrible Mac de monitor monocromático) mientras cambiaba pañales y calentaba biberones. De seguro lo escribí pensando en el futuro de la cría entonces recién nacida.
Pinochet ya reventó --en buena hora-- pero el texto adquirió vida propia, todavía anda por ahí y de cuando en cuando nos encontramos y nos saludamos. Lo he visto adjudicado a Galeano o he leído con sorpresa, junto a mi crédito, que soy salvadoreño, o chileno, e incluso que fui víctima de la dictadura instaurada el 11 de septiembre de 1973 en el país austral. Me siento honrado por ambos equívocos y se me dio por invitar al artículo a que conozca este blog.

Y ahora, General, en los últimos años de su vida, la cárcel. No importa que sean sólo unos días ni que la institucionalidad democrática chilena, en pleno acceso de síndrome de Estocolmo, clame por la liberación de su verdugo. Lo que importa, general Augusto Pinochet Ugarte, es que su impunidad uniformada pierda, por una vez y para siempre, esa condición de absoluto, que su arrogancia no abandone este mundo invicta, que la Constitución dictada por usted, dictador, para protegerse las espaldas, no le sirva de nada en este trance.

No es nada personal. Tomo prestado el título de esa telenovela, general Pinochet, para expresarle que estas letras no las dicta el odio, sino un mero sentimiento de alivio porque finalmente se ha impartido en usted una mínima dosis de justicia.

Por crueles que hayan sido en su pasado, los ancianos merecen, si no respeto, cuando menos compasión. Cuenta usted con la mía, y me hago cargo de lo duras que han de ser para usted, General, estas horas de arresto londinense, la estancia en esa trampa que usted mismo se puso. Pero sería muy bueno para la humanidad que usted, que va a morir en unos pocos años, lo haga dentro de una prisión. Compréndame, no es nada personal, no es afán de venganza sino deseo de que la impunidad absoluta en este continente fallezca junto con usted, es decir, pronto.

La humanidad, General, necesita la derrota definitiva de usted. La requiere con urgencia para que nunca más vuelva a ocurrir un 11 de septiembre, para que el exterminio político no vuelva a pasear por las calles, a dirigir el tránsito, a congelar los corazones y los cerebros y los sexos. Si Franco hubiese ido a tiempo a la cárcel habrían sido menores las posibilidades de usted de atropellar a su país como lo hizo. Si esta detención bajo la que ahora se encuentra hubiese ocurrido hace una década o un lustro, habría habido menos margen para las atrocidades de guerra que hoy se cometen en los Balcanes.

Tal vez el gobierno británico o el español se dejen llevar por el pragmatismo de las relaciones internacionales y dejen sin efecto el arresto y la solicitud de extradición. Pero también es posible que los procesos de Madrid prosigan, tengan éxito, y usted termine encerrado en una celda por el escaso tiempo que le queda de vida. Así sea. En ese caso, General, le deseo sinceramente un juicio justo, apegado a derecho y, en la medida de lo posible, un calabozo limpio, cómodo y digno.

Ojalá que nadie lo golpee, General, que nadie lo humille. Que no le confisquen su casa y su coche ni le destruyan su biblioteca. Que no le venden los ojos ni lo tiren al suelo para darle patadas y culatazos. Que no lo cuelguen de los pulgares, ni le administren descargas eléctricas en los testículos, que no le arranquen la lengua, que no le hundan la cara en una pila de agua con vómito ni lo asfixien metiéndole la cabeza en una bolsa de plástico, que no le revienten los globos oculares, que no le quiebren los huesos de las manos, que no le introduzcan ratas hambrientas en el ano, que no lo violen, ni lo mutilen, ni lo hagan volar en pedazos con una carga explosiva; que no lo quemen vivo, ni hagan desaparecer su cadáver, que no disuelvan su entierro a macanazos, que no secuestren a sus hermanos ni les arranquen los pezones a sus hijas.

Es decir, General, ojalá que no le hagan nada de lo que sus subordinados hicieron, bajo las órdenes y la responsabilidad de usted, a miles de chilenos y chilenas y muchos otros ciudadanos de Argentina, de España, de Francia, de Alemania, de Suecia. No. Que le organicen un juicio justo y que le preparen una celda limpia y cómoda en la que pueda pasar sus últimos años sin padecer frío ni hambre. No es nada personal. Es que si eso se consigue, general Augusto Pinochet Ugarte, la humanidad habrá dado un gran paso hacia el rencuentro consigo misma.

(La Jornada, martes 20 de octubre de 1998)

Iztapalapa: Y va de nuevo

2009-11-29T20:14:00.006-06:00

(Crónica de Mineko Kia Sakurazukamori, tomada de su muro en Facebook)

Por algo se llama lucha, por algo se llama resistencia. Cuando no es por un lado, es por otro; cuando pensamos que ya salimos avantes de alguna situación, entonces es la cargada por otro lado, pero el chiste aquí no es tanto resistir, aquí el meollo es quebrantar leyes una y otra y otra y otra vez para ver en qué punto nos doblamos, nos quebramos, nos decepcionamos, nos violentamos, o de plano tiramos la toalla.

Es cierto, mucha de la mentalidad del mexicano no solo tiene que ver con el individualismo, sino con el desencanto, ¿para qué intentarlo, si de nada sirve? Pues bien: hasta en eso también estamos haciendo lo posible por revertir mentalidades.

Rafael Acosta vuelve a ser, "casualmente", foco de los reflectores y no por su obra de teatro (apenas hoy me enteré que por ese lado le andan llenando el seso de caldo flaco), sino porque Rafael Acosta tomó en la madrugada de hoy -¿por qué siempre en la madrugada?- las instalaciones de la delegación Ixtapalapa y también, "casualmente", había medios de comunicación ahí... con él... a esas deshoras. ¡Qué curioso!: me recuerdo al suceso de los campanazos de Catedral, otro evento en donde también había cámaras listas, prestas y acomodadas para grabarlo todo, absolutamente todo. Y también es curioso porque para constar la presencia de gente de los medios en un acto llevado a cabo en la madrugada, es para preguntarse qué tanto han metido las manos a raíz de las elecciones de julio pasado y qué tanto están confrontando también a la sociedad... pero buéh... si lo hicieron en 2006, que no lo hagan ahora y mañana y pasado mañana.

No se negará que éste último madruguete tomó por sorpresa, tanto que... ¡chin!: no hubo espectáculo ni para las televisoras y hoy, a casi 6 meses de las elecciones de julio, no se puede evitar recordar a un Rafael Acosta que, cada que tomaba el micrófono en plena campaña, arengaba con sacar a los traidores. Hoy él se ha convertido en un traidor y por más que los medios se gasten y desgasten generando la falsa realidad de que Acosta ganó, bien es sabido cuál fue la mecánica básica bajo la cual se promovió el voto en Ixtapalapa: 'Votar por Rafael Acosta es votar por Clara Brugada'. Así se informó a la gente, así se tocaron muchas puertas, así estuvieron muchos medios alternativos ayudando a esa difusión en toda la demarcación, acalorándose, empapados, registrando en todo momento desde la titánica labor ciudadana, hasta la compra de votos. Podría decir que fue así de sencillo, pero fue todo, menos sencillo, al contrario: ¡cómo le está costando a esta demarcación no permitir una imposición ilegal cuya raíz tiene el nombre de la magistrada María del Carmen Alanis Figueroa!

Así pues y tal y como lo dijo Brugada la tarde de hoy: allá va Ixtapalapa de nuevo, a volver a batallar, a tocar puertas, a informar contra-corriente, a no permitir la imposición y en mucho de esto tendrá que ver desde la ALDF, hasta el mismo Jefe de Gobierno de nuestra ciudad capital... y no: yo no descarto ni por asomo un intento de intromisión del TRIFE y no precisamente para hacer cumplir la ley, eso es lo que menos les importa a las instituciones mexicanas. ¡Qué vergüenza!

Las imágenes de hoy:

Lo que antaño fue simpatía y respeto, hoy es sonoro desprecio...

Un ladrón llamado Teletón

2009-11-28T01:48:00.001-06:00

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La general opinión
dice que por estos días
se pone a hacer fechorías
un peligroso ladrón
que se llama Teletón,
negocio muy lucrativo
de corte televisivo
que hace un escarnio malsano
con el sufrimiento humano
y es dizque caritativo.

Resulta, de tal manera,
que los televisos éstos
evaden montón de impuestos,
pues no tienen llenadera,
y con su voz plañidera,
qué negocio tan bonito,
van, de poquito en poquito,
por medio de donaciones
juntando muchos millones
en su propio cochinito.

Más que cochino, es marrano
semejante manoseo
del legítimo deseo
de ayudar al ser humano;
si vas a echar una mano
hazlo por tu propia cuenta,
que tu alma estará contenta,
mas no le des tu dinero
al Teletón embustero
que a todos nos hace afrenta.

En afán de rectitud
está muy bien asentado
que corresponde al Estado
garantizar la salud.
Pero, con gran prontitud,
aparece el Teletón,
oculta esa obligación
con su rollo chantajista
y así le ayuda al panista
a seguir siendo chambón.

Por eso, en la mera fecha
que el Teletón se transmita,
no regales tu lanita
ni ayudes a la derecha.
Abre mejor una brecha
de decencia y de razón:
dale a la televisión
allí donde más le duele:
nomás no enciendas la tele
¡y ni un peso al Teletón!

Recurso contra cobros de la CFE

2009-11-27T22:07:00.002-06:00

Es mala idea no pagar los recibos de consumo eléctrico que expida la Comisión Federal de Electricidad (CFE) sin emprender, al misimo tiempo, una acción legal que proteja al consumidor en cuestión de cobros excesivos e ilegales y de órdenes de corte del servicio. El Frente Amplio de Abogados en Defensa de los Servicios Públicos elaboró un machote para interponer la queja correspondiente ante la Procuraduría Federal del Consumidor (Profeco); bajen el formato de la página del Sindicato Mexicano de Electricistas (SME), imprímanlo, llénelo y vayan a entregarlo a la Profeco. Eso dará protección legal --al menos, mientras esa instancia toma una decisión-- a quienes se nieguen a pagar los recibos de la CFE.

El último suspiro del Conquistador / XII

2009-11-26T04:02:00.005-06:00

A lo largo de casi tres semanas había dormido al lado de Jacinta y esa noche, solo en su cama del pequeño hotel Trafalgar, Andrés no pudo conciliar el sueño. Quería buscarla y al mismo tiempo quería no volver a verla. Se sentía utilizado, remolcado en un proyecto delirante que no tenía nada que ver con su vida ni con sus intereses y que, sin embargo, le alborotaba el duende de la curiosidad. Le dolían los recuerdos de las salidas ingeniosas y de las carcajadas de Jacinta, de sus enojos súbitos, de su capacidad para hablar del mismo tema durante toda una tarde, de sus pechos pequeños y duros y de su discurso — observador y narrativo al mismo tiempo— durante los encuentros sexuales.

—Pareces comentarista de futbol —bromeó él en una ocasión, cuando Jacinta, entre jadeos, le hacía una descripción pormenorizada de lo que estaba ocurriendo entre los cuerpos de ambos. Ella se enfureció y se escabulló de la cópula, y pasaron cuarenta amargos minutos en los que se negó a aceptar las disculpas de Andrés, a tocarlo, a dejarse tocar y a pronunciar palabra. Al cabo de un rato, cuando él a su vez empezaba a mosquearse y a considerar que estaba siendo víctima de una reacción exagerada, Jacinta se congració de golpe:

—Perdóname —dijo con tono humilde— ; es que para excitarme y venirme tengo que estar bien consciente de lo que hacemos, tengo que darme cuenta que estoy metida en algo maravilloso.

Él le creyó con desgano la explicación, volvió a disculparse, terminaron lo que habían dejado a medias y luego cayeron rendidos de cansancio y tan relajados como hojas de lechuga pasadas por agua hirviendo. Pero ese pleito había ocurrido unos días días antes, todavía en su departamento de París, y ahora él tenía la sensación de que habían transcurrido diez años desde entonces. Estaba en el Distrito Federal, solo en un hotel del centro, y no podía dormir.

* * *

Rufino vagó unos días por el mercado, durmió entre montones de verdura pasada y eludió a quienes intentaron usarlo sexualmente. Poco después, la dueña solterona de un changarrito de tacos consideró que era demasiado angelical como para que anduviera tan sucio; lo llevó a su casa, lo hizo que se bañara, le compró ropa y le dio trabajo de mozo y afanador. Rufino respondió con responsabilidad y eficiencia a esa benefactora, cuyo nombre nunca se tomó la molestia de averiguar, y a la que en lo sucesivo llamó “La Seño”, y se organizó una vida aceptable en la que nadie le demandaba pruebas de hombría. Su benefactora le asignó un cuartucho abandonado al fondo del jardín de su casa y poco a poco Rufino lo hizo habitable. No le importó ganar una miseria porque tenía aseguradas la vivienda y la comida. Con la paga de sus primeras cinco semanas compró unas cuantas piezas de ropa, lo más neutras posibles; con lo que ganó en las siguientes tres consiguió un espejo usado en el que pudo contemplar su desacomodo de cuerpo completo, y al cuarto mes empezó a adquirir prendas de mujer.

* * *

Una eternidad vaporosa visitada de cuando en cuando por nociones desvanecidas: la figura de su escudo de armas ganado a sangre y fuego; las aves acuáticas del Lago de Texcoco; la rabia postrera en los ojos de Cuauhtémoc, al pie del árbol en el que fue ahorcado; las largas jornadas de navegación, asaltadas por la impaciencia del destino; el sexo casi lampiño de Tecuichpo Ixcaxochitzin, llamada Flor de Algodón, pero bautizada Isabel; el cuello blanco de doña Catalina Suárez, su primera esposa; los panoramas apacibles en los alrededores de la Tenochtitlan, idólatra y paradisíaca; los gestos y las armas poco fiables de sus propios capitanes y soldados, más levantiscos que los mismos indios vencidos; la apuración de humillaciones y disgustos en la Corte de Sus Majestades... Pero el punto ciego, la isla de nada en la mar de nada, la ausencia y la negrura completas y perfectas, se llamaba Huitzilan, el lugar de su primer encuentro con el señor Moctezuma. ¿Qué hay allí, qué no hay, qué denso tejido de sombras se cernía sobre ese sitio?

* * *

Iván sentía la mordida interna de la abstinencia. Conforme avanzaba por las cuadras de República de Brasil, su cuerpo se cubría de sudor y metro a metro le resultaba más difícil la coordinación necesaria para dar un paso. Recordó entonces al vendedor de drogas que trabajaba, como cobertura de su ocupación real, de acomodador de coches en un estacionamiento de la Rinconada de Jesús, hoy Plaza Primo de Verdad, por el rumbo del metro Pino Suárez. Al llegar a Donceles dio vuelta a la izquierda y caminó hacia el oriente, con las energías a la baja. Cuando divisó el amasijo torcido de piedras que un día fue el Templo Mayor de los aztecas, esa antena doble que permitía enviar mensajes siniestros a Tláloc y a Huitzilopochtli, tuvo que recostarse en un muro. Sus rodillas se doblaron sin que pudiera evitarlo y se quedó acuclillado en esa esquina, sintiendo que sus tripas tiritaban y que la cáscara del mundo tenía demasiadas espinas.

* * *

A la mañana siguiente, molido por la vigilia, Andrés se dirigió a una cafetería próxima al hotel, con la esperanza lacerante de toparse con Jacinta en las calles del centro. Compró el periódico, se resignó a desayunar solo y sintió vergüenza por estar comiendo cuando leyó la noticia de la huelga de hambre que protagonizaban diversos grupos de trabajadores electricistas, como uno formado por once mujeres, madres varias de ellas, en demanda de que el gobierno les devolviera su fuente de trabajo, liquidada un mes antes por orden presidencial. Se preguntó si su retorno a México, precisamente en ese momento de convulsiones y confrontaciones forzadas por los gobernantes, no tendría una significación singular en su vida.

Atrapado en esas reflexiones, desembocó en una página cuyo titular secundario lo dejó noqueado: “Primeras colisiones de partículas en el acelerador del CERN”. Sufrió un ardiente reflujo gástrico, impulsado por la rabia, al caer en la cuenta de que él habría podido estar allá, cerca del Gran Colisionador de Hadrones, esa dona sagrada de 30 kilómetros de circunferencia y tres teravoltios de potencia, y que se había perdido el momento histórico. Vio, a un lado de la nota, la foto de Steve Myers, director de Aceleradores y Tecnología, en una conferencia de prensa en la que trató de explicar la importancia de aquel suceso.

Meses atrás, cuando fue a gestionar su estancia, se había cruzado en un pasillo con ese funcionario. El texto mencionaba también a Luis Álvarez Gaumé, a Fabiola Gianotti, a Álvaro de Rújula y otros funcionarios e investigadores del CERN cuyos nombres le resultaban familiares y admirados. Andrés se sintió miserable por estar tan lejos y tan en la nada, con su carrera profesional en la incertidumbre y distanciado de la mujer que era su única razón para estar en México. Le quedaba claro que, a fin de cuentas, él era el único responsable de su propia situación, pero no podía dejar de experimentar una vasta cólera contra Jacinta. Dejó la mitad de la porción de chilaquiles que había ordenado, dejó el periódico abierto sobre la mesa, dejó en ella un billete muy sobrado para cubrir el consumo y salió de la cafetería con una idea clara en la cabeza: "No quiero volver a verla nunca”.

(Continuará)

Imágenes: detalles del Gran Acelerador de Hadrones
del CERN, en los alrededores de Ginebra, Suiza

Recuento en el Zócalo

2009-11-24T04:40:00.001-06:00

En tres años algunos han fallecido, otros se han cansado y no pocos se han desencantado. La mala noticia es que, después de este trienio de hostilidad y acoso sistemáticos por parte del gobierno de los grandes empresarios, de esos mismos empresarios, de los medios (des)informativos asociados, de las burocracias partidistas, de las delincuencias de cuello blanco organizadas y de segmentos clasemedieros que aún muestran síntomas de la indigestión de mentiras sostenida a lo largo de tres años, este movimiento cívico y ciudadano, pacífico y resistente, nacional y popular, se encuentra reducido a su mínima expresión.

La noticia buena es que esa mínima expresión es enorme, que alcanzó para llenar el Zócalo dominguero y cincuenta metros más allá, por las bocacalles de las afluentes, y que ya no es la masa de individuos exasperados, esperanzados y con los arrebatos a flor de piel, como ocurría hace tres años y aun antes, desde los tiempos horrendos del desafuero foxista. Ahora la mayor parte de la gente acude organizada, se toma las cosas con tranquilidad y ha aprendido a esperar en todas las escalas: desde el arranque del mitin hasta la llegada al poder en el ámbito federal. Hasta ahora, menos eso último, se han ido logrando los objetivos fijados: la supervivencia ante la ofensiva oligárquica, en primer lugar, pero también el reclutamiento de militantes, la organización, la resistencia a intentos antinacionales como el que emprendió Calderón en abril del año pasado para rifar entre sus socios y sus cuates la carnita —puesto en esos términos sí lo entenderá la sofisticada senadora Ortuño— de la industria petrolera.

Fuera de esos logros de gran calado, el movimiento —ha cambiado tanto de nombre que ya nadie sabe cómo se llama, y no importa— ha sido un factor tan básico de preservación de la estabilidad nacional que si los gobernantes formales se dieran cuenta tendrían que venir a dar las gracias. Esto no gusta de un lado ni del otro, pero es la verdad simple: sin la formidable máquina de canalización de exasperaciones y de conversión de descontentos en propuestas que es el fenómeno del lopezobradorismo, probablemente el mecate estaría ya roto por varios de sus puntos más delgados: miseria, inseguridad, desempleo, cinismo, corrupción y demás herencias en vida que nos deja el calderonato. Sectores de aquel lado (algunos se dicen de éste) insisten en que somos “violentos” cuando no “extremistas”; un triunfo más y nos acusarán de fundamentalistas, si no es que ya lo han hecho. En otros entornos dicen que canalización equivale a mediatización; de allí a que el movimiento sea considerado parte orgánica y utilísima del régimen sólo hay dos pasos; esos simpáticos pasitos leninistas hacia atrás que tanto lucen en los salones de baile, y que acaban por sacar al intérprete del local de esparcimiento.

Estos gobernantes panuchos acusan de ignorante y desinformado al Premio Nobel Stiglitz porque éste les recriminó su torpeza criminal ante la crisis y responden al noble gesto del historiador Womack (quien elogió cálidamente las luchas del Sindicato Mexicano de Electricistas) vaciando camiones de aserrín en las puertas del Gobierno del Distrito Federal justo en las horas en las que esa dependencia otorgaría un reconocimiento al historiador de Harvard. Del lado constructivo y propiamente gubernamental, parece ser que las facultades de la presidencia usurpada ya no dan más que para organizar desfiles de 20 minutos (sí, claro, el aserrín era para absorber la bosta de los caballos empleados en la fugaz exhibición). En cambio, en el aspecto depredador, los grandes negocios siguen viento en popa y, con conciencia o sin ella, o a veces de un modo y a veces del otro, el calderonato persiste, con éxito mediocre, por fortuna, en llevar adelante sus medidas de destrucción nacional.

Las cúpulas de las instituciones formales se caen a pedazos como consecuencia de la descomposición inducida por sus ocupantes y éstos son, mientras más perdidos y repudiados por sus antiguos cómplices, más peligrosos. Pero abajo hay un segmento enorme de sociedad organizada. Eso es algo que habíamos añorado durante muchos años y constituye, en medio de la incertidumbre de estos tiempos oscuros, una gran noticia.

Los nombres verdaderos (uno + de Neruda)

2009-11-23T01:46:00.002-06:00

Yo me llamaba Reyes, Catrileo,
Arellano, Rodríguez, he olvidado
mis nombres verdaderos.
Nací con apellido
de robles viejos, de árboles recientes,
de madera silbante.
Yo fui depositado
en la hojarasca:
se hundió el recién nacido
en la derrota y en el nacimiento
de selvas que caían
y casas pobres que recién lloraban.
Yo no nací sino que me fundaron:
me pusieron todos los apellidos:
me llamé matorral, luego ciruelo,
alerce y luego trigo,
por eso soy tanto y tan poco,
tan multitud y tan desamparado,
porque vengo de abajo,
de la tierra.

(El mar y las campanas, 1973)

Otra vez los campanazos

2009-11-22T20:01:00.005-06:00

Una vez más, en el acto de hoy en el Zócalo, se dejaron escuchar los campanazos catedralicios con ganas de interrupción y aires de provocación.