Post-its sacados de la papelera

Sobre la invisibilidad

2009-12-30T13:11:00.003+01:00

Hay que ir dejando pistas, así que....

Decir que - por lo que llevo visto - mis BIs son muy de donde son, y que por lo tanto les gusta hacer montones, o al menos ver cómo otros hacen montones. Hay gente pá tó.

Y hasta aquí las pistas del 2009. Escasas, pero claras. Igual demasiao...

Candi

2009-12-28T08:42:00.006+01:00

Conocí a Candi hace muchos años, diría que 23, pero me cuesta precisar. Entonces ya era mayor, simple, buena y dulce. Tras unos pocos años acabé siendo la madre de su nieta y también su vecina. Un par de años y una mudanza después las cosas cambiaron, pero ella no, ella siguió siendo conmigo esencialmente buena y dulce, un ángel.

Que Candi era un ángel se le notaba en la luz de su cara y de sus ojos verdes, la misma luz y los mismos ojos que tiene mi nini, que también es esencialmente dulce y buena. Candi era prudente, bien pensada, generosa, servicial y muy sencilla. Nunca quiso atención, ni molestar. Sólo quiso querer. Cada día.

Esta navidad se marchó, por la mañana. Por más que intentase frenarlos, ayer se me caían sin querer los lagrimones cuando me despedí de ella: Sin querer, porque me daba vergüenza: me sentía intrusa entre una familia que ya no es la mía.

La vi en paz, su cara bondadosa y dulce, y sobre el pecho la foto del día más feliz de su vida - su boda. Una instantánea que congeló su belleza y la luz de la ilusión que desde sus ojos llenaba su cara. Esos mismos ojos que ahora lloran lagrimones de profunda pena en la carita de mi nini.

pista invisible

2009-12-26T00:13:00.005+01:00

Pues... no conocía a mi amigüit@ invisible, que escribe en un blog mano a mano - o debería decir pie a pie??? - quiero decir que escriben ahora tu, ahora yo...

He pasado un ratito leyendo, y creo que ya se me va ocurriendo lo que le voy a regalar :o)

Pocoyó

2009-12-18T22:23:00.002+01:00

* Gracias por la idea, Jordi.

La invasión sutil...

2009-12-16T23:53:00.004+01:00

Ya están aquí otra vez!!!

Let's call him ...Y

2009-12-01T20:50:00.012+01:00

Dicen que a las mujeres se nos seduce por el oído. Y que por eso el pico de oro del instituto se nos lleva a todas de calle, soltando la frase justa en el momento apropiado - incluso tras una gran nariz... ay, si lo llega a saber Cyrano...! -.
Creo que es verdad, que se nos embruja con facilidad mediante la magia de las palabras. Al menos reconozco que a mí sí.

Dejadme contaros que en mi imaginación existe un personaje delicioso - let's call him Y - cargado de ingenio, sensibilidad y dulzura, reflexivo pero con un toque de descaro y desparpajo contenidos tras unas gafitas modestas e inofensivas. Un personaje educado y cálido pero vivo y con nervio, lleno de energía radiante, atento y rápido de reflejos, presto tan pronto a la broma fina y ágil como a la dulzura. Un personaje que, como si tal cosa, establece línea directa con mi sentimiento a voluntad, en cuanto habla, o escribe, o mira. Como cuando sintonizando el dial de una radio aciertas con la frecuencia justa, y el crujido de fondo desaparece para dejar sonar tu canción favorita.

Es un ser inquietante, nervioso, huidizo, que se evade parapetado tras un periódico abierto, o entre la gente del metro, o agarrado a cuatro bolsas de la compra, o a la correa de un perro, o bajo un paraguas, o que de una carrera se sube a un autobús o que sale de un parking al volante de un coche que desaparece, o que se desvanece en las sombras de un cine, o que se disuelve en la calle saliendo por la puerta de un bar.

Si se dirige frontalmente a mí me desarma, con una o dos frases nada más, pero el tío no se prodiga - se reparte cortesmente y con ecuanimidad entre su afición, y no me deja más que lacónicas migajas que mantienen mis ilusiones no correspondidas. Le espero con una paciencia inaudita, reservada exclusivamente para él, porque su tardanza y su parquedad forman parte de su encanto.

Podría ser un narrador que hablase con pausa de los lugares en los que habita, ordenando sus sentimientos de un lado a otro del paisaje, con orden y simetría, entrando y saliendo de escena siempre por la misma puerta, con los mismos pasos y frases, que si se alarga, sale y entra un momento a mitad de la narración, para enseñarnos de dónde viene y a dónde va, para ayudarnos a no perder el hilo. Un escritor de los que transmiten paz, y de esos que hacen que sus lugares se conviertan en tus lugares.

Y de repente te encuentras peregrinando a sus escenarios, siempre con el remoto deseo de cruzarte con él. Por eso, al caminar, alzas la vista de vez en cuando para cruzarte con seis o siete miradas vespertinas, fatigadas y desinteresadas, y las escrutas pensando... será él? ...acechas entre las latas de sopa y los expositores de patatas, entre las neveras y por las esquinas de los palés, acechas en el parque al cruzarlo, acechas el paseo al salir del metro, acechas la playa en verano. Y luego rebobinas las imágenes del día y de la semana y del mes, en busca de evidencias que sustenten una presencia fugaz.

En vano.

Porque él no existe, y si existiera, no se mostraría en los lugares donde le imaginas. Demasiado obvio. Demasiado real. Demasiado imaginario. Como debe ser. Como el de las violetas de noviembre.

Let's call him ... whatever.

Pim, pam... muerto!!!!!

2009-11-10T23:32:00.005+01:00

Queridos,

Me embarco en una nueva aventura lúdico-literaria-virtual 2.0., de la mano de mi bienamado pere:

No os será tan fácil deducir que el asesino es el mayordomo, que el arsénico está en el azucarero, que la guapa chica en realidad es hermana del cuñado del embajador, y que todo esto se deduce de que las cortinas del estudio estaban paradójicamente echadas. Elemental, queridos, elemental.

Me temo que está en catalán, pero hay unos estupendísimos traductores simultáneos de google que hacen maravillas. Que esto no sea obstáculo para vuestras mentalidades criminales o deductivas, o ambas cosas. Lo disfrutéis!!

Qué me pasa, doctor?

2009-11-06T00:16:00.003+01:00

Se me pasan los días y las semanas y no escribo aquí.
Invariablemente, escribo religiosamente mis mini parrafitos y selecciono una foto día si, dia no, pero ni de casualidad caigo por aquí, a soltar mi parrafada verborreica.

Y me pregunto por qué. Porque en los meses que llevo del 2009 me han pasado cosas, vivediós, algunas gordas, algunas muy jugosas para el chafardeo jocoso en primera persona seguido de mi habitual reflexión vital sanchopancera. Muchas montañas rusas, pero también interesantísimas líneas isoeléctricas dignas de mención - por no despreciar el propio concepto de isoeléctrica interesante, que da muchísimo de sí.

Pero no.
Ná.
Que no me asomo.

Curioso.

Será pereza? será aburrimiento? será agotamiento de la fórmula? será la gripe A? O será culpa (esto también) de Zapatero y la hidra judeomasónica que no cesa...
Será que me habré muerto remuerta? (y no me he dao cuenta?)
Mentiría si dijese que no me preocupa un poquillo. Y, lógicamente, los contadores de visitas cayendo como la bolsa española. Que para cuando quiera reaccionar ya no se dará cuenta nadie.

En fin, paciencia (me digo), que igual vuelvo (me consuelo).
Mientras... me perdonáis, vale?

M'exalta el nou i m'enamora el vell

2009-10-15T23:31:00.003+02:00

*Em plau, d'atzar, d'errar per les muralles del temps antic, i a l'acost de la fosca, sota un llorer i al peu de la font tosca, de remembrar, cellut, setge i batalles. De matí em plau, amb fèrries tenalles i claus de tub, cercar la peça llosca a l'embragat, o al coixinet que embosca l'eix, i engegar per l'asfalt sense falles. I enfilar colls, seguir per valls ombroses, vèncer, rabent, els guals...oh mon novell! em plau, també, l'ombra suau d'un tell, l'antic museu, les madones borroses, i el pintar extrem d'avui! Càndid rampell: M'exalta el nou i m'enamora el vell. JV Foix.

Extranormal

2009-10-05T23:59:00.005+02:00

me despierto

me lío

me duermo
me atraso
me apresuro
me rompo
me arreglo

me concentro
me enredo

me expando
me río
me trato
me agobio
me decido
me aturullo
me aplazo
me perdono
me canso

me recojo
me resuelvo
me traslado
me atraco
me espachurro
me observo

me juzgo
me burlo
me cambio

me acurruco
me callo
me duermo.

Desadelantando voy

2009-09-14T21:04:00.001+02:00

Desde hace unos meses los límites de velocidad han cambiado de forma muy drástica en los alrededores de Barcelona.

La medida ha venido acompañada de la instalación de un número importante de radares y cámaras ocultas que detectan a los incumplidores y rápidamente disuaden del incumplimiento de la nueva norma con sanciones jugosas para las arcas públicas y descuento de dolorosos puntos de carnet.

El conjunto de medidas, dicen, ha reducido las emisiones de CO2, las caravanas y los accidentes, todo ello ventajas notorias. Bienvenido sea, pues, todo aquello que nos ayude a reducir las pérdidas de vidas humanas, las secuelas definitivas de los heridos graves y las partículas nocivas en el aire que respiramos.

No tan conocido ni loado es el efecto creativo e innovador que las nuevas normas han tenido sobre las técnicas de conducción, y la aparición del nuevo concepto de circulación: el desadelantamiento.
El desadelantamiento, como su nombre indica, consiste en unas maniobras inversas a las del adelantamiento, destinadas a evitar que un conductor infractor que circula con exceso de velocidad, haciendo caso omiso del gran número de señales indicadoras limitantes, se empotre contra un vehículo respetuoso de dicho límite en los escasos metros en los que, con motivo de rotondas, desvíos o incorporaciones a vías, el conductor respetuoso se encuentra en un carril medio o izquierdo circulando a la velocidad máxima permitida.

Es decir, el desadelantamiento consiste en el conjunto de maniobras destinado a quitarse de enmedio inmediatamente para permitir la infracción ajena sin mayor dilación.

La maestría en el dominio de este arte incluye su práctica sin aceleración bajo cámara (y la foto consecuente), la refractoriedad a las ráfagas de luces en rotonda, el asustamiento con luz de frenos en estrechamientos de vía y el rebasamiento inverso desde el carril derecho de circulación en zona de obras con utilización de arcén. Asimismo, determinados desaceleradores virtuosos son capaces de permitir el desadelantamiento en túnel con rebasamiento derecho por motocicletas sin donación posterior de órganos.

En resumen, un despliegue de habilidades psicomotrices que sin duda han de aumentar el estado de alerta, el entrenamiento de reflejos y la agilidad mental del conductor cumplidor de la normativa. Si a ello sumamos el factor de impredictibilidad que los infractores pueden aportar mediante la utilización de aparatos de telefonía movil durante la circulación con exceso de velocidad y la consecuente maniobra de desadelantamiento, no me extrañaría que en pocos años se demostrase que el control extremo de velocidades en vía urbana retarda la aparición de la demencia senil, otramente conocida como enfermedad de Alzheimer.

Para que luego pongan en duda el valor de los beneficios que proporcionan las limitaciones de tráfico. No todo va a ser CO2.

Y punto pelota.

2009-09-13T23:39:00.006+02:00

Escuchad (y si os place comprad) "Y." (Y punto), lo nuevo de la Bebe. Mola. Me gusta especialmente "buscome", de la que os dejo un yutube con un directo en la tele, pero que en la web de Bebe está en la versión de estudio, hay que decir que muy bien arreglada para mi gusto. A mi me encanta. Os pongo la letra, que me he tomado la licencia de traducir del extremeño al castellano para que la entiendan los lectores, conste que a mi me gusta en V.O., que es como la canto en el coche.

:o)

Algun dia aprenderé el porque de algunas cosas
intento a aprender como camina mi corazón;
me precipito, me lanzo al vacio,
luego me vengo abajo por miedo,
pero yo sigo buscando: busco, me busco...

Y no paro de buscarme más,
y doy vueltas, y pienso sin parar,
y me miro en el espejo despacito,
me analizo y me enfado otra vez conmigo.
Y me digo "¡anda ya, mujer!
si todo tiene solución menos la muerte"
y me levanto muy segura,
y me echo a llorar como una niña a oscuras.

Ya no me divierto, pienso algunos dias,
y al otro dia no hay sol que me acueste.
Me echo a correr, buscando no se qué,
pensando que tal vez es posible reponerse.
Y mientras: busco, me busco...

Y cuando mi cuerpo termine de llorar
echaré una ramita al mar,
que sea balsa para un marinero naufrago
y para que no vaya a tientas le pondré yo un faro.
Y ahora que he caido al fondo de una piscina
que ni una gotita de agua tenia,
voy a recoger mis alitas rotas
y las pegaré trocito a trozo y volaré

Yo soy una montaña rusa,
que sube, que baja, que rie, que calla,
confusa me dejo llevar, llevar
por lo que los dias me quieran mostrar.

La mochila asuuuul...

2009-09-10T00:07:00.007+02:00

Ultimamente veo y oigo a gente valorando si deben o no liarse a hacer cambios radicales en su vida. Será efecto de la crisis. La económica. O de la "mid-life crisis" o crisis de los cuarenta, que ahora nos toca a los baby-boomers - por cierto, que me encanta lo de baby-boom, me suena a "sex-bomb" y hace sentirme super sexi. "Babyboooooom".

Respecto a los cambios, creo que son buenos. Se lo contaba al paseante (que luego contracomentaba sugiriendo que mis sinceros sentimientos eran cháchara pro-capitalista para motivar a los obreros a incentivar su producción en condiciones laborales adversas), y lo creo sinceramente. Dentro de un orden, claro, pero la inquietud y la curiosidad te llevan de la mano a ver un poquito más allá de tu rinconcito habitual. Pero dentro de unos límites, claro. No se me olvida aquella frase de un ex-algo mío, que decía "Cuando uno encuentra algo bueno y se empeña en seguir buscando, acaba por encontrar algo peor". O aquella vez en la que osadamente tomé una decisión de cambio, y consulté el I Ching con la certeza de que me diría "Es propicio cruzar las aguas", cuando en realidad - juraría que algo irritado - me advirtió "Dragón soberbio tendrá que arrepentirse".

Bueno, que me voy por las ramas. Que lo que quería deciros (a la gente que estéis en lo de cambiar) es una cosilla que he ido aprendiendo sin anestesia, en parte gracias a mi naturaleza de mal asiento, en parte a mi tendencia ansiosa a actuar cuando las circunstancias me desagradan, y en parte a mi inconsciente osadía ante el cambio. Aprendizaje que, dicho sea de paso, he adquirido con cierto dolor.

Y es que cuando cambiamos por huir, por salir de una circunstancia adversa, de un estancamiento o de un entorno insatisfactorio, huímos con ansia. Y huímos con la certeza de que nuestra vida cambiará cambiando el entorno.

Falacia.

Cambiará brevemente, en el mejor de los casos. Porque por precipitadamente que nos marchemos e independientemente de todos los bienes a los que renunciemos, no nos vamos con las manos vacías. Llevamos un pesado equipaje, como una gran mochila siempre a nuestra espalda, que se desplaza con nosotros limitando nuestros movimientos, y que dentro lleva lo peor de nosotros mismos. Dobladito, ordenadito, esperando que se repitan las circunstancias propicias para volver a salir.

Somos nuestro propio equipaje, y aunque es humano y práctico culpar de nuestras penas al entorno, y pensar que corriendo en dirección contraria conseguiremos dejarlas atrás, es mayoritamente falso, y - siento decirlo - bastante inutil. Nuestras miserias y defectos los llevamos puestos, cargados a nuestra espalda, donde quiera que vayamos.

Y así, al cabo del tiempo que tarda la novedad en convertirse en sabida y acercarse a lo normal o rutinario, en cuanto nos instalamos en una nueva promesa de paz y tranquilidad, las cargas de nuestro equipaje van saliendo e instalándose en los mismos rincones en los que habitaban antes de la partida.

Por eso creo que es mejor siempre mirar a nuestro alrededor y tratar de arreglar lo que no funciona. Además de ser más coste-efectivo, creo que es más justo, y más cariñoso, en general.

Cambiar, si, pero no el entorno, sino uno mismo y para tratar de mejorar nuestros defectos. Que no es que todos vayan en contradirección, que es que nos hemos equivocao de carril, hombre....
Lo cual no quita que a menudo una servidora salga corriendo. Contradicciones, dicen que propias de la célebre volubilidad femenina....

... así aprendo. O no. :o)

Blogday, o el día de la marmota

2009-08-31T22:52:00.012+02:00

Hola gente. Hoy, que vuelvo al cole tras mis tres semanitas de asueto, me he dao cuenta de lo raspa que puedo llegar a ser. Caminando de vuelta a mi despacho, a eso de las 11, tras comentar un asuntillo con una persona, he sido súbitamente consciente de que había entrado a un despacho donde había tres personas sin siquiera levantar la nariz para decir hola a las otras dos. Yo a lo mío, pimpam y ápale, adiós muy buenas. En fin, que me he dao la vuelta y he vuelto a entrar para disculparme por mis maneras y repartir besos de bienvenida y tal y pascual. Yo creo que no tengo remedio, pero sí buenas intenciones y hábito de enmienda.

Tiene algo que ver con el blogday? pues, tangencialmente, igual si. El blogday es un día de extender redes y abrir nuevas conexiones en blogville, así que es buena excusa para intentar ser un poco sociable. (Por cierto, me pregunto si ser sociable es realmente una cualidad humana imprescindible... lo es?... mmm...) Y ésto con el día de la marmota? pues que cada vez que vuelvo de vacaciones resulta que es el día de los blogs, y ya va haciendo un cierto tiempo - voy por el quinto año de este su blog.... (ummm... es realmente sano y necesario mantener abierto un blog durante 5 años??? mmmm....)

Weno, en cualquier caso, aquí las bases:

BlogDay 2009.
El BlogDay fue creado en año 2005, por la similitud de la fecha 3108 con la palabra Blog (¿¡!?).
El BlogDay es el día de los Bloggers (o Blogueros) y ha sido creado (…)”para que los blogueros conozcan otros blogueros, de otros países y de otros centros de interés. El 31 de agosto es el día en el que los blogueros dan a conocer otros autores.”(…)

Para participar hay que:
1. Encontrar 5 blogs que consideras interesantes.
2. Informar o advertir a los autores seleccionados tu recomendación para el BlogDay.
3. Escribir una descripción corta de cada blog y enlazarlos.
4. Publicar una entrada el 31 de agosto, el BlogDay, mencionando los 5 blogs que recomiendas
5. Agregar el tag BlogDay de Technorati: http://technorati.com/tag/blogday2009 y un enlace al sitio BlogDay: http://www.blogday.org/es.htm
Mis 5 Blogs recomendados para el BlogDay 2009 son:

1. Un clásico mediático: http://www.eduardpunset.es/blog
Eduard Punset se define a sí mismo como escritor y divulgador científico. A mi me parece que seguramente es alguna cosa más que eso, como mínimo sabio. En cualquier caso sus escritos - aproximadamente semanales - son siempre amenos, y estimulantes. Le lee un montón de gente :o).

2. Un festival gastronómico: http://hechoencocina.blogspot.com/
Hecho en mi cocina es un blog abierto en el que cada mes se abre un tema monográfico de cocina; como manzanas, calamares, canelones u hojaldres. Los lectores envían sus recetas con foto (y qué fotos!!!), que publican también en sus blogs, y al cabo de un mes publican la receta (nombre y poco más) con foto y el enlace a la receta completa. Entre 50 y 100 recetas cada vez, un buen tratamiento contra la anorexia. No tengo claros los efectos del blog sobre la bulimia. Recomendable. Ñam.

3. Una guia de paseos reflexivos: http://llibreprimer.blogspot.com/
Que a Fra Miquel que gustan las plantas, lo adviertes al primer segundo tras clicar en su jardín. También te le imaginas fácilmente, paseando reflexivo - orando? - entre árboles frondosos y sobre alfombras de flores caídas. A él, o al paseante, cuando escriben a cuatro manos. Con hábito franciscano, tal vez sacando de la manga una cámara para congelar una imagen perecedera y estacional. Relajante. Como sentarse en un banco con vistas.

4. Un compendio tronchante de inventos frikis: http://www.nopuedocreer.com/quelohayaninventado/
Realmente yo tampoco puedo creer que lo hayan inventado, pero me divierte un montón ver lo que se le llega a ocurrir a la gente creativa y guasona.

5. Una debilidad que me enamora: http://turoparc.blogspot.com/
Y qué le voy a hacer si el paseante me tiene el corazón robao desde hace tanto tiempo. Me gusta leerle, su estilo y su manera de vivir y contar las cosas. Sus palabras me resultan muy próximas, y escribe bien, el condenao.

Y ya. Hasta aquí el pescao vendido.
Visitad los blogs, que os gustarán seguro, y que el retorno os sea leve, queridos.

Lorenzo a la parrilla

2009-08-12T00:30:00.007+02:00

Llego ahora de la playa, de tumbarme a buscar en el cielo sobre la ría estelas de meteoritos caídos - las lágrimas de San Lorenzo. Me he acordado de algo que escribí hace un par de años para alguien que quería hacer una recopilación de textos para un calendario, pero de quién no he vuelto a saber nada. Para el calendario me pedí una noche a mitad de agosto y hablar de la indolencia. Os lo pego, aunque se que a los que no leéis catalán os hago la pascua. Igual en los comentarios os lo traduzco, vale?

Quan s'acosta la meitat del mes d'agost, el món s'atura. Els telèfons callen, els faxos dormen, l'e-mail descansa amb les safates buides… Els carrers són buits: tot just de matinada se sent algun grupet que riu tornant de festa. O a la tarda alguns turistes despistats que cerquen la Sagrada Família entre les reixes baixades de les botigues. Els bars, els negocis, els tallers... tots amb aquells cartells escrits a mà, enganxats a la porta, la lletra enfilant amunt alegre i indissimulada: Tancat per vacances. Com dient: per fi!

I ara no hi ha presa, tot pot esperar a la tornada. Per uns dies la feina no protagonitza res i els sentits prenen la iniciativa. Per uns dies ens deixem anar seguint els seus capricis, com un gelat que es fon sota el sol de justícia. L' indolència ens puja pels peus i ens pesa als braços i als ulls. Funcionem a mig gas, a ritme de granissat de llimona que demana el seu temps – ni se t'acudeixi beure'm ràpid, que no podràs!. Fugint de la calor que s'enganxa als llençols saltem al carrer tan bon punt el sol es pon, i les nits s'allarguen amb qualsevol excusa.

Una excusa deliciosa per allargar una nit de dolce fare niente és una pluja de meteorits que es pot veure cada any per l'agost, durant força dies: la pluja d'estels o Persèides, o llàgrimes de Sant Llorenç . Diuen que el pobre sant Llorenç va morir un 10 d'agost, cremat a la graella, i la pluja d'estels fugaços sempre s'ha associat a les seves llàgrimes de martiri, tot i que el seu màxim sol ser la nit del 12 al 13 d'agost i no pas el 10. En realitat la pluja d'estels es produeix quan la terra travessa l'òrbita del cometa 109/Swift Tuttle, de manera que particules de la seva cua entren a l'atmosfera, cremant-se i convertint-se en raigs de llum i calor – estels fugaços.

Siguin estels màgics, llàgrimes, o restes de brossa espacial, tant em fa. M'agrada estirar-me a la platja, lluny dels llums, i mirar amb els ulls ben oberts, intentant no parpellejar, per no perdre'm ni un estel. I cada cop que veig caure una llàgrima del cel li demano un desig...

(La foto, sacada de aquí)

Tonto

2009-07-29T20:55:00.012+02:00

Llega el verano y me acerco a la máquina del café, fuente inagotable de perlas comunicativas.

Hoy me contaban una que no oí, pero que me ha hecho recordar una batallita de abuela cebolleta. Os la cuento.

Hace ya unos añitos tuve un jefe que se jactaba del miedo que le tenían sus empleados. Era un tipo carismático y mentalmente ágil, pero retorcido y paranoico. Malo. Alguien que malgastaba su desbordante rapidez mental en torturas mezquinas y muy certeras.

Se reía jo jo jo contando cómo hacía llorar a tíos altos como torres, cómo las chicas se encogían instintivamente a su paso y cómo se sobresaltaban en todo el pasillo con los portazos airados de su despacho.

Este tipo no prosperó tanto como prometía: llegó a tener mucha gente trabajando para él y medios. Por su equipo pasaron profesionales muy valiosos ; nunca entendió porqué salieron por pies a cualquier otro lugar, sólo por no tenerle cerca. Pero tenía el poder de la fascinación: durante mucho tiempo estaba en todas las conversaciones, era magnético, no podíamos evitar hablar de él. Yo decía a la hora del café: Ya se nos ha vuelto a sentar en el azucarero! y con la mano le espantaba: fuera!, fuera de aquí!!

Al cabo de los años su equipo es pobre, triste, desmotivado, poco productivo. Sus aportaciones pocas y poco relevantes, mal dirigidas, abortadas, inútiles. Lo cierto es que hace tiempo que no se sienta en mi azucarero, y no le recuerdo por su inteligencia brillante, sino porque se rió jo jo jo tanto como quiso, e hizo llorar a tíos altos como torres. Gran hazaña.

La máquina del café me contaba hoy que alguien aparentemente inteligente pontificaba sobre la emotividad de las mujeres, que las incapacita para la dirección: lloran con el estrés y no saben negociar, siempre ceden. Se jactaba de lo fácil que es hacer llorar a una mujer, con sólo proponerselo.

Claro, lo malo es que tiene razón (es facilísimo hacer llorar a una mujer, sólo hay que proponerselo), pero creyendo saber no sabe nada. Porque lo difícil en realidad es hacer reir a una mujer, hacer que te quiera una persona, y luego otra, y varias. Conglomerar un equipo, hacerlo producir cosas fantásticas por el puro placer de ver que salen bien

Anda, vé y cuéntaselo al cromañón este.

On ets, X?

2009-07-14T06:30:00.005+02:00

Hoy he salido del parking cabizbaja y preocupada, sintiéndome gris y atrapada, anodina, bastante cabestro, un poco ansiosa. Cansada tras muchas horas de desenredar nudos en una gran maraña, en un día largo que empezó demasiado pronto despertándome de susto porque si, sin poder dormir más. Me he mirado en el reflejo de un cristal y me he visto canija y floja, con esa cara ajada de quien se olvida de comer y descansa poco y mal.

Hoy he salido del parking como cada tarde, como un autómata metálico en el jardín de radio futura, olvidándome una vez más de tomar una determinación. Mirándome los zapatos.

En el largo túnel que me conduce a la calle me he cruzado, como cada tarde, con la chica morena que friega el suelo de mármol, y como cada tarde, nos hemos sonreído y saludado, y he intentado no pisar su trabajo. Mis tacones han puesto la banda sonora de mi traveling hasta la acera. El ruido y el sol me han hecho levantar la vista: una brillante y rizada melena pelirroja se ha apartado de un manotazo para deslumbrarme con unos ojos ofídicos que me han hecho un guiño y me han hecho sonreír. El vigilante del parking esperaba a la puerta, y como cada día me ha saludado tímidamente con su gesto cohibido, apenas un movimiento de la mano y un musitar, que he correspondido igualmente cohibida.

He mirado a la izquierda, hacia dónde las canas pobladas de mon amí pasan las horas de invierno – ahora tiene vacaciones y lumbago. Al otro lado del paso de peatones, un tipo flaco y con una mirada nerviosa tras unas gafas metálicas esperaba pacientemente con su perro gris. El ómnibus se ha detenido con un runruneo lento, y por fín la luz roja se ha apagado para que jugásemos a pisar sólo blanco hasta el otro lado – al cruzarnos a media calle me ha parecido que el perro me ha gruñido un poco, pero no estoy 100% segura de que fuese el perro.

El dueño de la tienda de cuadros también estaba a la fresca, con su sonrisa diariamente presta a decirme las buenas tardes, que he correspondido rápida y tímidamente, como cada tarde. Cosas del barrio. Cuatro niños se amontonaban frente a la puerta de hierro del portal, junto a una vecina que luchaba con tres bolsas de compra y un bolso demasiado grande donde un manojo de llaves huía de sus dedos traviesamente. Me he inclinado por encima de los niños para llegar a la cerradura y abrir el portal – la tromba de críos entrando me ha dejado en equilibrio precario apoyada sólo en la llave; he entrado después de mi vecina, para ver como cada día los arabescos de sombras que el sol proyecta dentro del portal.

En el ascensor, los niños me han mirado con descaro y me han preguntado mi nombre y en qué piso vivo y de qué trabajo, haciendo caso omiso de mi azoramiento, mientras la madre sonreía cansada hasta el tercer piso. Al ir a abrir la puerta he visto un post-it arrugado, que, otra vez, me ha hecho sonreir. Mi santo me ha preguntado:

- Y esa sonrisa?
- Nada, guapo, que da gusto llegar a casa.

Como el Potter

2009-06-22T20:49:00.007+02:00

Está siendo a los adultos como fue Harry Potter a los niños.

Pero podrían haber tomado ejemplo de los 7 volúmenes que sacó la JK y haberlo fraccionado un poco más, porque amén que podrían sacarles más pasta haciendo 4 o 5 ventas donde hacen 3, y que nadie les iba a discutir precio, es que cada uno de los 3libros pesa una tonelada ( el tercero son más de 850 páginas), y son peligrosos!

Por ejemplo cuando leyendo en la cama te duermes y el lado superior (el ya leído cuando planchas oreja derecha, el por leer cuando planchas oreja izquierda) se te escapa y te da en la nariz.

O por ejemplo en el sillón, cuando se te afloja la mano con la modorra y te cae en la tripa y te da un susto.

O cuando saliendo de casa hacia la playa, te haces un lío con las llaves, el bolso, la toalla, las gafas de sol y el libro, se resbala y te cae sobre un pie desnudo (calzado sólo con una insuficente sandalia).

Y aunque no te agreda, que pesa tanto que cansa - acabas con los brazos molidos.

No sería mala idea hacer como hice con un tratado gordote de 2000 páginas que tuve que estudiar una vez: descuartizarlo en fragmentos civilizados y ponerle unas tapitas de cartulina.

Creo que sólo me falla la impaciencia de ver qué demonios pasa al final con la Salander, no me pienso demorar ni la media hora del descuartice.

Me encanta esa tipa.

PD: Por cierto, si aún no lo habéis comprado - puede ocurrir - poddió, no lo hagáis en una gran superficie. Acercaros a la negra y criminal, es un placer, y de justicia.

Cuatro aniversarios y ...un funeral?

2009-06-04T21:52:00.014+02:00

Hace ya 4 años, durante una noche de insomnio y jet lag en los mismos centros del capitalismo - Cincinnati, Ohio - abrí una cuenta de madrugada con un alias absurdo ("Xurri" - diosss! qué poco compartible es este nick!) y el primer título que se me pasó por la cabeza (puesto que lo que se postea son posts, pues serán post-it's - puesto que carecen de valor, serán los que rescate de una papelera). Y ya. Lo sé, ocurrente, brillante, outstanding: gracias, muy amables.

Mirando por la ventana la autopista y el hipermercado "Bigg's", añoraba entonces el sol, el sonar de mis pasos sobre la piedra de ciutat vella, y los claustros engalanados el día del "Ou com balla". No sabía muy bien qué escribir, ni cómo, pero era como estar en casa: una ventanita trasatlántica en castellano. Los primeros posts fueron de prueba, pero pronto me disocié - me nacieron por un lado las ganas gamberras de crítica cínica y socarrona, hacia fuera, y por otro las ganas de concisión, fruto del deseo de silencio y de la soledad funcional.

Esta vez lo pensé mejor: el personaje, el nombre, la tercera persona, el formato... tras unos días, por gemación y bajo la lluvia, nació Katrin. Creció fácil, y en poco tiempo supo que su formato eran 5 líneas y una imagen, por entonces robada - la fascinación por lo que hacían otros. Avara con las palabras, progresivamente se comió artículos y preposiciones, adverbios y conjunciones - llegó a ser francamente críptica y cómoda, una compañía discreta y consistente durante tres años. Contrapunto a la verborrea exterior. Con el tiempo, buena chica, dejó de robar imágenes, para crear las suyas propias.

Katrin tuvo lectores. Incluso gustó. Llegó a ilusionarme la idea de verla en papel... ahhh...vanidad.

Por vanidad, Katrin cruzó la pantalla, para comprobar que la vanidad es un mal motor que cosecha desaires. Volvió a recogerse, para transformarse, por gemación, en sus elementos, en otro sitio lejos, día si y día no, desde hace ya dos años. Eso sí, antes, pataleta: descolgar lo posteado - el que quiera trigo, que vaya a la era. Que viene a ser la versión políticamente correcta de que quien quiera peces, se moje el culo ... o también quien quiera mal a su vecina, que le de en mayo una sardina. Y tal. En fin.

En este tiempo he tenido otros escarceos, a parte de los legítimos en propiedad. Mi preferido: las muy lúdicas "Transformacions" mano a mano con mi querido pere y con muchos de vosotros, formalmente divertidísimas aunque debo decir que de texto altamente tétrico, tristón y cenizo. Y escatológico. Y sus secuelas políglota "és un dir" y la recientemente hivernada "en què quedem?". Todas ellas estimulantes, pero reclamando participación y constancia, ay!.

Como "la tertúlia" - otro blog participativo con la incomodidad antinatural añadida del "in vivo", y en el que sin querer me quedé atrapada, de puro pringada, en un molesto rol de Rottenmeyer con cargo de conciencia. Por suerte, también murió diluida en la irrefrenable tendencia de la naturaleza humana al marujeo y la inconstancia.

Mientras, me dí a las fotos, y a los videos. Debo decir que con gran disfrute. Y ahora tengo multitud de cosas en la red, con un nick ridículo y de mal compartir, y que ya ni siquiera sigue mi posteo a días alternos - que es otro, y con otro nick. Pero me apaño - algún día lo traduciré todo y usaré mi nombre con todas sus letras, con dos ovarios, y tras una cuidadosa purga de todo lo vergonzante.

Second life me dio miedito. Y el facebook... qué decir? pues tópicos. Me registré doble, como siempre, con nick e "in person". Ahora la cuenta del nick está como este blog - a mínimos, y en la cuenta real ya me la han pillao trabajo, familia remota y ex-alumnos, y ya me ha costado la asistencia a una cena de gente de hace demasiado que podría haberme ahorrado perfectamente, en el sentido psíquico-emotivo de ahorro, que no en el crematístico, que eso es lo de menos. Ni más ni menos que las previsibles incomodidades de la presencia en la red a cara descubierta.

Total, que la escritura y la fotografura a días alternos en lugares recónditos, escasamente visitados (aún demasiado) y con comentarios desactivados debe representar el equilibrio ideal, pues ahora ya sólo muy de vez en cuando siento la necesidad de volcar verborrea quejica y jocosa por aquí. No es que no tenga tiempo, es que apenas lo empleo en escribir, sino más bien en leeros. No me acuerdo de salir a charlar. Y, claro, como todo lo que no se cuida, ésto se irá vaciando de palabras, de visitas, de mi y de vosotros. Se llenará de grama, cardos, zarzas y hierbajos, hasta que ya no se vea ni la gravilla de suelo. Hasta que en un mes de mayo catalize la necesidad de abrir una ventana trasatlántica hacia el sol, la piedra y las flores, vaya usted a saber en qué año del Señor.

En fin, ya se sabe que este tipo de declaraciones se sigue de una actividad de posteo sumamente intensa - nauseabunda esta manía que tenemos los blogueros de despedirnos continuamente y luego arrepentirnos - incontables las crisis productivas, las culpas públicas del retraso en actualizar, los reproches comentariles, los reclamos bienintencionados, los propósitos de enmienda, los brotes publicatorios en torno a aniversarios - puaj!

Siendo honrada, os diré que tal vez venga poco, o mucho, o casi nada. Quién sabe? Pero aquí seguirá este rincón. Sed como siempre bienvenidos, si se os tercia. Y felicitémonos por el aguante: que a algunos llevo ya cuatro años dándoos la vara. Para muestra, el botón de hoy.

Antonio Vega

2009-05-13T07:27:00.000+02:00

el soneto, de Antonio Gala, la magia, de Antonio Vega

en fin...

Ya llegó

2009-05-10T23:12:00.005+02:00

Hay que reconocerlo: es primavera.

Hay pruebas innegables, como la eclosión de rosas que hay en el parque Cervantes, donde por unos días los pétalos superan por paliza a las hojas verdes, y cada brisa levanta aromas que transportan a la época en que las rosas todavía eran rosas, y no esas cosas que pasean por las noches de bar en bar, en haces ahumados y manoseados, o esas otras de cualidad leñosa y compacta que, por las esquinas, rebosan de los cubos en Sant Jordi.

Hay millares de rosas: rosas, blancas, amarillas, naranjas, rojas, malvas. Pequeñas y sutiles o grandes y densas como coliflores, pesadas, consistentes y suaves, fragantes.

Rosas hermosas como las que robaban para nosotras los chicos con los que paseábamos por ese mismo parque hace 25 años, escapados del instituto de al lado, faltando a clase de química, ética o latín. Rosas entregadas durante aquellos paseos clandestinos, expectantes, románticos, emocionantes, soñadores e inofensivos. Rosas efímeras, escondidas de vuelta a clase, deshojadas y aplastadas entre páginas de libro y condenadas al olvido, como aquellos momentos iniciales de ilusión e ingenuidad. Rosas conceptuales, registradas en recodos de la memoria, como aquellos pasos vacilantes en primaveras que llegaron y se fueron.

Otra vez aquí. La evidencia es apabullante.

La inutilidad del raciocinio

2009-05-01T10:32:00.009+02:00

Ninguno de los placeres que llenan los cánticos y poemas procede en origen de la racionalidad: su origen está en los sentidos, y la racionalidad los transforma, complica, dificulta, tortura y retuerce hasta convertirlos en aceptables intelectualmente.

En manos de artistas, los impulsos primarios esencialmente hedónicos deben provocar sensación de trascendencia y exquisitez, imprescindiblemente mediada por la consciencia del pesar de la pérdida, la ansiedad de la imposibilidad, el desasosiego de la imprecisión platónica, la melancolía de la imperfección, la desazón de la efemeridad, la distancia de la idolatría o la fealdad del contraste. La lucha contra el instinto. La búsqueda del instinto.

¿Es el raciocinio sinónimo de pesimismo? ¿Es la insatisfacción lo que distingue a la raza humana? ¿Echarle incansablemente agua al vino?

¿Es mucho pedir que me lobotomicen de una vez?

Xéspir

2009-04-23T23:28:00.008+02:00

Against my love shall be as I am now,

With Time's injurious hand crushed and o'er worn,

When hours have drained his blood and filled his brow

With lines and wrinkles, when his youthful morn

Hath travelled on to age's steepy night,

And all those beauties whereof now he's king

Are vanishing, or vanished out of sight,

Stealing away the treasure of his spring:

For such time do I now fortify

Against confounding age's cruel knife

That he shall never cut from memory

My sweet love's beauty, through my lover's life.

His beauty shall in these black lines be seen,

And they shall live, and he in them, still green.

(William Shakespeare)

A cuenta de que sufra como yo

la acción demoledora y ruín del Tiempo

y que las horas sangren su expresión,

sembrándola de arrugas, o que el tierno

albor de la mañana se haga noche

abrupta y las bellezas que hoy gobierna

ya se hayan disipado o se evaporen,

quitándole a mi amor su primavera;

a cuenta de ese día me aseguro

de que el cuchillo cruel de la vejez

no corte del recuerdo de este mundo

la vida y belleza de mi bien.

En estas líneas vive su beldad,

que, si ellas viven, reverdecerá.

(Traducción de Andrés Ehrenhaus)

Mediodía en Blogville

2009-04-20T23:43:00.014+02:00

High noon en Blogville. El sol cae a plomo sobre el polvo reseco de la calle principal. A los lados, unas cuantas casas construidas con listones horizontales de madera, malpintados con colores claros. Unas bolas de hierbas secas inmóviles confirman que el bochornoso aire está estancado. Un perro duerme acurrucado a la sombra de un barril vacío. De lejos se oye el resoplar de los caballos acalorados, las voces de niños que juegan y el cacharreo de las cocinas.

En el extremo de una casa, entre dos caídas de tela con volantes a cuadros azules y blancos, se intuyen unos rizos pelirrojos. Violette abre del todo la guillotina de la ventana, mira hacia afuera y, volviéndose de nuevo hacia el interior, se pasa la mano por la frente, por el cuello y la detiene en el escote, mientras suspira:

- No se ve un alma

Xurri se incorpora acalorada y con las mejillas coloradas. Con el dorso de la mano se recoge un mechón tras la oreja, manchándose la sien de harina. Tras frotarse las manos sobre la masa, recoge un trozo de delantal para limpiárselas.

- No me extraña, my dear hoy hace más calor que nunca; este sol es criminal. Sólo nos falta echarle leña al horno para cocer… le estoy temiendo desde esta mañana, pero we can’t wait anymore o el pan se echará a perder.

-Tienes razón, cherie, y si algo no podemos hacer es abrir cet après-midi sin pan. Pero esto es un enfer. Temo que hayamos elegido mal el negocio.

- No, no, sweetie. Solo tenemos que adaptarnos un poco mejor. Deberíamos pensar en lo que nos apetece. Y ahora más que hot bread a mí me apetece un vaso lleno de nieve para pasármelo por la cara, el cuello y la nuca.... pero.... what if...?

- Xurri, ont des idées de pompiers! Pero… y si tienes razón? Te imaginas que en vez de pan vendiéramos algún tipo de délicatesse fría fría… glacée, un plaisir que se deshiciera al tocar los labios, que se fundiera en un líquido refrescante…

- Eso sería un éxito total. Imagina: whisky sobre nieve “Chez Violette”. Servido en laaaargos vasos refrescantes.

- Y a l’hiver ponches chaudes et denses, con rebanadas de olorosos panes recien hechos, salados o dulces. Podemos remplir les pains avec fromage aceitunas, chocolat, tomates…

- La parte calentita ya la sabemos hacer. Y para la parte cold, ahora recuerdo un trick que vi hacer a un charlatán con sal… hace unas semanas… iré a hablar con Mr. Le Pharmacist, seguro que él se acuerda de los detalles.

- Siii!! será fantastique! Todos querrán venir a vernos a Chez notre, a probar nuestras délices

- Y en vez de irse al Saloon a beber y fumar, todos los handsome cowboys vendrían a nuestra shop a departir con nosotras forever.

Las dos muchachas se tomaron de las manos riéndose.

En aquel momento se oyeron los cascos de un caballo al paso lento entrar por la calle principal.

- Mon Dieu! le voisin!

- Oh, no! for the god sake! The swimmer!

Las chicas se acercaron a la ventana a mirar, conteniendo el aliento.

Erguido sobre su montura, ladeandose levemente con el andar de la bestia, el sombrero tan calado que no se le veían los ojos, el Veí entraba arrogante y lentamente en Blogville, los cascos de su caballo golpeando el suelo como el lento paso del tiempo en un reloj de cuerda haciendo cuenta atrás.

Finalmente al llegar a la altura del Saloon se bajó lentamente del caballo, enredó la brida en el poste y se dirigió hacia la puerta batiente de persianillas.

(continuará)(?)

Con pan son menos

2009-04-13T00:10:00.009+02:00

Una mañanita Violette apartó los cuadros blancos y azules de sus cortinas, y abriendo la blanca ventana de su cocina dejó escapar el olor a pan, que llegó, cruzando todo Blogville, hasta mi terraza.

Envidiosa, entré a mirar sus recetas, y así en mi cabeza cuajó la idea de conseguir una para mí. Navegué de puerta en puerta, preguntando a vecinos y vecinas para informarme un poco más, y convencerme finalmente sobre cuál era la mejor. Identificada, me suscribí al newsletter del Lidl para que me avisase cuando las trajeran.

Mientras esperaba pacientemente, recibiendo y viendo ofertas de lo más variado (por cierto, habéis visto los telescopios y microscopios?), aproveché para estudiar la fuerza de las harinas y su composición protéica, para saber que el gluten es el que confiere a la masa la capacidad elástica que le permite a la vez ceder y retener las burbujas de la fermentación, y así formar miga. Que el mínimo de proteína que una harina debe tener para que funcione bien es del 11%, y que se reduce al perder el gluten al refinarlas, y aunque la mayoría no dicen cuanto gluten llevan, muchas tienen un 9%, otras un 10%. Eso está bien para repostería pero puede fallar para el pan.

Que en Alemania se clasifican numéricamente las harinas en base a su contenido mineral por residuo de combustión (450, 550, 1050...), y aunque aquí no hay obligación de declarar nada en el envasado - solo que el contenido es harina - la blanca normal suele corresponder a la 550, y la integral normal a la 1050. Aún así, algunas harinas aquí dan la composición nutricional; en el Bonpreu hay harina con 11% de proteína (he comprado), también en el mercadona, en el carrefour y en el hipercor hay harinas de 11% o más (= harina de fuerza), según dicen los blogs. Sé que el control del calidad de las harinas aquí establece otras cosas: por ejemplo, que no tengan bichos. O que no pueden tener más de un 15% de agua. Y que puesto que la harina es higroscópica (tiende a absorber agua), dicen que dependiendo de la humedad del entorno necesitas añadir menos agua a los panes.

Aprendí que el agua hace la costra crujiente, y la leche la hace suave, pero que la leche dora la corteza y el agua la deja más cruda. Que las grasas aceleran la cocción. Que el peso tiene que ser exacto (arg - yo que no tengo ni balanza!). Que todo tiene su orden y hay que ponerlo por capas. Que los tropezones se rompen si los añades demasiado pronto. Que la levadura no se puede mojar. Que el azúcar aumenta el volumen, y que la sal frena la fermentación. Que el pan se desinfla si abres para cotillear. Que se puede programar el olor a pan recién hecho por la mañana.

Al final me llegó un e-mail anunciaba el día X. Me informé de los horarios de la tienda y planifiqué mi expedición. El día X madrugué y salí al trote a buscarla - era como las noticias del primer día de rebajas: la mayoría de máquinas ya estaban en la cola de caja con sus inminentes dueñ@s, quedaban pocas apiladas, pero yo solo necesitaba hacerme con la mía, y lo logré. Llegué a casa con ella en brazos, y unos paquetitos de harina y unas cajitas de levadura en una bolsita colgando de la muñeca.

Desde entonces en cuanto llego a casa no paro de hacer pan. Sin pesos, a ojo. Y sale bien.

Es fabulosa.

Me encanta.