Anartista

2008-09-05T01:05:00.007-03:00

El hondo nudo anudado al vacío, desapareció. La espera rotunda de arroyo, me acompaña, en esta hora en que todo muestra su cara más perversa. Voy a correr sin decirte nada. Me voy a ir sin que te des cuenta. No pido que me muestren experiencia, si tengo la mía a cuestas, en carne viva dentro de mi propia huella. Llevo viviendo ocho piedras en mis dos ojos, los harapos puestos de lo que fue un río y estas terribles ganas de salir, para llegar a un solo lugar donde poder entrar, por vez primera a descansar.

2008-08-12T21:32:00.003-03:00

creadores de juegos sin reglas:

regálense sus mejores abismos,

sus centros quietos.

rituales espontáneos sin manual:

confíen cada vez más,

dejar caer

a cada salto

que no hay más piel que la verdad.

2008-08-03T00:38:00.001-03:00

... desde la orilla se levantaron nuestros brazos sin ninguna espera por buscar. llevabamos años nadando ríos de cansancios y silencios. fuí corriendo por detrás. me callé un secreto que descubriste con un sólo mirar. dormí en tu cuesta arriba, salpicando a tientas tu luna tibia. luego te dije : soy el árbol que sólo vió el hombre de los mil siglos, vos te reías y respirabas con los poros un poco más abiertos. esa forma tuya de reir hablaba de islas y huesos sin enterrar. yo una vez más comprendí y cerré los ojos por no llorar. no soporto a veces este pecho mío tan hondo. y vos que estás en la misma orilla pero del lado de allá, comprenderás que esta vez no quiero despertar.

2008-07-01T00:25:00.001-03:00

mi bronquio se duerme en tu raíz. lo malo es que sos de cemento viejo, y no entendés nada de raíz.

Anartista! a traves del lente de Teleoalreves*.

2008-06-27T03:18:00.002-03:00

alguien camina en mi siesta. se caen. un auto pasa zumbando. mi madre dice mi nombre desde algún lugar lejano. ruido a viejo. el árbol canta en el anonimato. mientras un pantalón azul corre a una paloma que se refugia en la cuneta sucia. una bicicleta. tanto sol. en el asfalto una hoja vuela y nadie más la vió. cierro la ventana, el mundo de afuera se durmió. ahora mismo, sólo quedo yo.

anartista siempre fotografiada por teleoalreves*

2008-06-09T15:09:00.003-03:00

. bajé nadando por el río, llegué a la casa junto al lago, madera forjada, ventanilla despierta. quien habitaba su ser, no me esperaba. dije buen día y dí las gracias. alguien murió dos veces, alguien nació dos veces, alguien rió y lloró dos veces. susurrando desde un árbol. el día se hizo largo, el viaje era mío desde la altura, donde todo lo veía, donde cualquier mínimo movimiento destrozaba otra vida. no tengas pánico, dijo, yo me reía sin mueca, nunca fuí falsa. llegué temprano. nadie me esperaba. el abrazo fue ameno la ruptura inminente. no hay caso: nacemos para morir. y luego desperté. y me acordé de todas las veces que el río mismo me hizo reir. son tiempos de piedra. voy a soñar.

Anartista fotografiada por Teleoalreves*

2008-05-16T01:17:00.002-03:00

la fiereza de la vida.

la séptima ola que te arrastra, que te lleva, te marea, te endulza, te hunde, te aprisiona y te suelta en otras lejanías.

el grito descarriado de las células.

la música empedernida del silencio.

la noche que se balancea en los ojos de quienes los seguimos abriendo.

las manos que ya no tocan.

las piedras que ya no duelen.

las rodillas que no lastiman, ni traen, ni revuelven.

los contorsionistas que explotan sin darse cuenta.

los efímeros vivientes que luchan por caminar un poco más.

los cangrejos que miran desde el mar, la orilla.

el palo que siempre flota, aún deseando hundirse.

el caracol que se esconde dentro de su soledad aceptada.

la belleza que dura un instante y por eso es belleza y por eso eterna.

lo mucho que nos duele aprender a desprendernos.

las escaleras vacías.

los pasillos blancos del oído aturdido, del grito ciego, de la mano colgante.

las veces que descubrí el hermoso problema de estarme viva, muriendo un poco cada día.

los viajes que empiezan y ya no terminan.

las mujeres que todo lo entregan, que ya todo lo sabían.

los que llegan tarde a jugar a la escondida.

todos los besos que tuve que callarme por ser incomprendida.

un ventilador, hoy se apaga,

mi llama sigue viva.

Anartista fotografiada por Teleoalreves *

2008-04-26T20:39:00.001-03:00

el camión transporte-arena,

los caminos jamás pisados de tierra,

las mujeres sostenedoras,

los hombres mutando insectos enfermos.

mi enojo produce poderes

mi fuerza inquebrantable

con disfraz de melancólica rebeldía

vamos a poder salir de esta casa y tortura,

voy a ayudarte y

después,

voy a sacar la basura.

* fotografía tomada por: Teleoalreves

2008-03-30T21:02:00.004-03:00

un asalto me corrompió el estallido cuando tan solo venia cayendo en globos

quienes pudieron acudirme dieron portazos sordos.

desde lejos alguien creyó conocer mi alma,

y mirando desde un vidrio esmerilado mi tortura, la redujo a tan sólo una lastimadura.

yo me reí tres veces de muchísimas caras.

mi espalada seguía succionando batallas bien o mal ganadas.

Y a lo aprendido un puntazo le quitó lo bailado...

el disgusto de encontrarme sola dando tumbos me hizo fuerte en la estampida cuando vos creíste estar a mi lado y bien sabía yo que sufrir y reír era mi propio reino.

la arena se redujo en un vaso contaminado:

mientras vos crees que nadie está a tu lado.

yo vuelvo por el camino en el que vos tampoco me diste la mano.

2008-03-11T18:31:00.003-02:00

/// se hizo de día, y me arrinconé en las palabras que no lograron decirme. me vine a gotera de almohada, encontré mis aullidos debajo de las chicharras. Mi nombre, entre tus dedos enredando lágrimas, agonizaba. ///

es perfecto que la perfección no exista.

2008-01-15T18:43:00.000-02:00

algo en mí

se activa.

y soy mi propia música ejecutándome en la tarea de respirarme en instrumento

de tu pecho

entero

brillando

caminos

antes

del

desatino

antaño

ya vencido.

amarte es mi regalo bendecido-

2008-01-03T12:47:00.000-02:00

en un árbol

vi colgando una lágrima,

hasta la rama más alta

acerqué mi cama;

y desde adentro

y arriba,

la lluvia es mi techo

y la savia, mi almohada.

fotografia tomada por Teleoalrevès

2007-12-15T02:10:00.000-03:00

Las ventanas no se esconden de las cortinas, y el cielo se abre adentro de un cable compañero de palomas. Las tardecitas en Buenos Aires vienen siendo con los llantos de algùn niño vecino entre dientes de estreno y los gritos-aullidos del loro del fondo. hay tres hojas de mi àrbol que se mueven despacito, y yo aprovecho la lejanìa del rìo para respirar hondo, pensarte y descubrir que la distancia todavìa no sabe que vos y yo nos queremos.

2007-11-15T03:13:00.000-03:00

ya no leo. lo sabés.hace rato ya, me descolgué del atrás. aplaudir me resulta lejano y la retina se cansa de tanto intentar ver un poquito más allá de acá. no dejo escrito nada en nadie. nunca aprendí a nadar. una vez me ahogué repetidas veces y el agua estaba cerrada lejos de mi cara. antes era más fácil asustarse del miedo, antes tampoco me comía las uñas, ni me rascaba las cicatrices de mi abuela eterna. nada de antes existe hoy ..., apenas mariposas amarillas chiquitas pegadas en el guardabarro delantero del chevy tambien amarillo de mi viejo, cuando viajábamos a Paraná, por aquella ruta de cuentos. mi alarma suena en los huesos de alguien que ahora mismo sufra despierto. no yo. yo me vine a destiempo.

2007-10-25T22:16:00.000-03:00

será que no tiene que ser así. o así. y escribir contrae el alma a la palma de la mano desalmada. será que me olvidé una parte de inocencia en algún rincón del camino cosido a medias- y respirar es esto: ni tan mio ni tan tuyo. inevitablemente nuestro, automatismo inquietante y el eterno miedo a morir despierto. en buena hora me acuesto.

2007-09-27T17:04:00.000-03:00

a las escondidas aprendí a jugar un día que ya era grande. de chica me dolía la vereda en las rodillas y la tristeza de saberme ajena a la alegría rebozante de los mocos fieles en la torta sin soplar. ------------------------------------

2007-09-04T18:10:00.000-03:00

http://www.flickr.com/photos/a-prendete

Está

tus

manos

error número 25

2007-08-28T17:59:00.000-03:00

ningún pedazo hace ruido

de mi caer.

.....................

no hay gotas en el vacío

envase

desarticulando embalajes del recuerdo.

....................

anoto las pupilas tuyas

adentro de un papel mudo que tiré

en mi buhardilla.

..................

ahogo un ascensor , con tres palabras repetidas,

gastadas,

caducas

y marchitas.

.......................

los caminos de adelante

tienen la mejor espalda entre los brazos

hipotéticos.

.............................

las manchas de la almohada

se escurren entre sueños mentiras- verdades

cuentagotas mojadas.

............................

los vecinos charlan en almíbar,

los críticos

sólo saben jugar a ser vecinos eternos del miedo a escupir las ventanas y verse la propia cara

reflejada.

.........................................

una esquina te mira,

desde la alcantarilla, mientras vos saludás

tus patrañas.

....................................

reirse cuesta arriba

en medio de tanta fábula relativa hecha de pedazos cosidos de todo lo que no aprendiste.

......................

el asiento de tu auto,

se tiró al pantano.

y vos desde el barro

creiste que tu verdad

era tuya y mia y suprema.

............................................

me duelen las yemas

de llorarme

en los incendios

las tormentas que

se me encierran.

............................................................................................

siempre se han cometido errores, pero los errores más grandes son los poemas que uno ha escrito.

2007-08-10T20:12:00.000-03:00

Las ganas se agotan entre antenas

sumergidas en los vasos del todo vacíos de agua.

....................................

Las puertas se mezclan entreabiertas sobre las patas de las mesas mal servidas.

..............................

No hay rumbos puestos en escena.

............................

Todas mis llamas se derrumban en una sóla vela

que nadie se olvidó encendida.

...............................

El olor que irradio no me lo huelo,

porque aún estoy viva.

.................................

desde tu única visión posible: tu ombligo,

verás caer la sangre encendida de mi enigma.

.............................

2007-08-09T17:23:00.000-03:00

No voy a escribir un poema , ni una carta dirigida a nadie. Uso este medio solamente para mi propia complacencia.

He corroborado una y otra vez que internet no conecta ; los "encuentros" en la red son tan falsos como la no gravedad en la tierra. Llega a molestarme la actitud de esta nueva era de la gente que usa y abusa desde su "espacio personal" para jugar el rol de creerse Border, Under, Copado y una lista interminable de adjetivos BLAH. Tener internet es un lujo propia de una clase minimamente acomodada, con lo cual : freaks, salames, pajeros/as, histericos/as de clase media alta, de barrio típico argentino y burgués, comodamente instalado , en lo posible con subte cerca. Apesta!. Yo tampoco es que pretendo ponerme a jugar el rol de persona elevada y visionaria que entendió mucho antes el mal de esta generación. A mi el subte no me queda cerca.

De mi grupo de amores/amistades, sólo una persona tiene (además de mí) espacios virtuales, y por supuesto rompe la regla , además de que huele maravillosamente bien ella. En tanto los demás siguen usando su tiempo y destiempo para dedicarse a laburar, subsistir y expresar su arte en la realidad de afuerita de internet, y por el simple hecho de estar afuerita, es mucho más a lo antiguo, a lo sustancial, a lo real irreal.

Desde un tiempo a esta parte, prefiero hablarle a los semáforos antes que chatear ; y el término chatear siempre me recuerda , por lógica , a la palabra chat, que en francés significa gato. Simbólico, chatear = gatear y/o engatuzar.

Muchas veces recibo mails que estan diciendo ALGO, viene de personas que por algún motivo X se sintió unida o identificada con lo mío escrito o con alguna foto. En esos casos , siempre con respeto, les respondo. Pero eso tampoco significa que pretenda tenerlos en mi vida, salir a pasear, tomar una bebida juntos, mucho menos amar.

Tambien he tenido mis frutos con la "ventaja" de internet, eso no lo niego. Pero si así fué, es en primer término, por pura magia, segundo término casi casualidad y tercero y último, saberlo aprovechar de la mejor manera.

Yo trato de usar este medio que se ha convertido en realidad cotidiana de la forma más irreal posible, o sea: diciendo la verdad, demostrando que no soy Border y toda esa lista de Blah , y que el arte en general y mi arte en particular es cosa poco seria, al revés de acá, que todo se toma a la tremenda, reemplazando a las antiguas novelas y "te amo o te odio"; eso corrobora la teoría de la nariz como límite en el mundo, de los piolines tirantes inventados como consecuencia del individualismo propio de estos tiempos, que no dejan avanzar y mucho menos acercar a los pocos demases que sí caminan y sí avanzan.

Esta tarde tengo que ir al dentista, ya terminé de leer un libro, lavé mi ropa sucia, a las siete y media tengo una sesión de fotos con una banda de rock de amigos, más tarde llamaré a mi hermana que huele bien, luego voy a cenar afuera, ya tomé mi mate, saqué a pasear al perro y si no me canso tanto para esta noche, voy a trabajar un poco en mi emprendimiento independiente de prendedores artesanales, es evidente que no hay abuso de internet en esto.

y si soy FREAK, pues que sea de carne y hueso y sexo real.

enhorabuena!

mon menàge a moi

2007-08-06T23:35:00.000-03:00

la paciencia destrozada de la araña

camuflada en mosca a punto de

digerirse las entrañas.

.........................

los murciélagos

y los frascos envolviendo golondrinas

en las raíces de algunas caras que dan la espalda.

.......................

la luna

es estar rodeada

Agua.

au contraire.

2007-07-28T20:05:00.000-03:00

Un bárbaro en Asia- a trozos desplumados

y la espiral se hizo desde un costado

mientras

en un recodo de la baranda

apoyé suavemente mi frágil confianza.

........................

Desde la batahola no.sinceridad tuya

agachaste las manos al vacío de la escalera recién lustrada

y dos segundos partidos despues,

ya no hay baranda-

2007-07-24T19:15:00.000-03:00

aullido forjado en silencio de piedra cayendo:

...............................

anillo de luz pertinente te irradia la frente inactiva de desentrañarte los ojales amarillos del amor que se esconde debajo de las camas sin patas ni sillas;

............................................

y a medio toser, fuí corriendo a romper una caída sobre mi pie.

..........................................

y vi todos los rostros reflejarse en la casa partiendo de caerse en partidas;

.........................................................

alguien está solo en el mundo y debe mirar hacia arriba con toda una espalda al borde de parir un arsenal de polillas devorándose.

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Y bienvenido seas humano a la acción de poco ver.

2007-07-22T16:58:00.000-03:00

el rey escroto empuja su vaso antiguo de pezones dormidos.

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la histeria de los hombres

me aplasta los deseos devorados de venirme

fémina abriendo puertas y ríos de calma en las venas.

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hay detalles como baldosas ,

que se pisan,

se arrastran,

se destrozan.

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y no se mezclan entre salivas ásperas de recuerdos virados en metáforas.

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la simpleza de mover los dedos

junto a la debilidad caprichosa

de tener los huevos llenos de gente que no vendrá,

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es cómplice infinita de los vaivenes pegoteados de galletitas

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cuando de a ratos una mujer recostada ríe y piensa:

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-terriblemente, hoy no me importa que ya no venga-

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2007-07-13T14:48:00.000-03:00

me enamoré

de un puerta cerrada.

yo,

que sólo me creía capaz

de besar persianas

y ventanas abiertas

impares

de cortinas secretas

veces calladas.