Spooky Arts

El niño yuntero

2009-11-14T22:21:00.001-06:00

El niño yuntero.

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Miguel Hernández, 1937

Apocalipsis

2009-10-31T10:36:00.003-05:00

Espero no se mal interprete este post.

La riqueza literaria de la Biblia es una razón suficiente para que aquellos no creyentes (como lo es su servidor) dediquen tiempo a leer y admirar este escrito.

El Cantar de los cantares es poesía pura, pero el fragmento que les comparto pertenece al libro del Apocalipsis, el cual recomiendo leer completo.

Espero lo disfruten:

Los sellos

¹ Vi cuando el Cordero rompió el primero de los siete sellos, y oí a uno de los cuatro seres vivientes, que gritaba con voz de trueno: «¡Ven!» Miré, ¡y apareció un caballo blanco! El jinete llevaba un arco; se le dio una corona, y salió como vencedor, para seguir venciendo.
³ Cuando el Cordero rompió el segundo sello, oí al segundo ser viviente, que gritaba: «¡Ven!»⁴ En eso salió otro caballo, de color rojo encendido. Al jinete se le entregó una gran espada; se le permitió quitar la paz de la tierra y hacer que sus habitantes se mataran unos a otros.
⁵ Cuando el Cordero rompió el tercer sello, oí al tercero de los seres vivientes, que gritaba: «¡Ven!» Miré, ¡y apareció un caballo negro! El jinete tenía una balanza en la mano.⁶ Y oí como una voz en medio de los cuatro seres vivientes, que decía: «Un kilo de trigo, o tres kilos de cebada, por el salario de un día; pero no afectes el precio del aceite y del vino.»^[a]
⁷ Cuando el Cordero rompió el cuarto sello, oí la voz del cuarto ser viviente, que gritaba: «¡Ven!»⁸ Miré, ¡y apareció un caballo amarillento! El jinete se llamaba Muerte, y el Infierno^[b] lo seguía de cerca. Y se les otorgó poder sobre la cuarta parte de la tierra, para matar por medio de la espada, el hambre, las epidemias y las fieras de la tierra.

⁹ Cuando el Cordero rompió el quinto sello, vi debajo del altar las almas de los que habían sufrido el martirio por causa de la palabra de Dios y por mantenerse fieles en su testimonio.¹⁰ Gritaban a gran voz: «¿Hasta cuándo, Soberano Señor, santo y veraz, seguirás sin juzgar a los habitantes de la tierra y sin vengar nuestra muerte?»¹¹ Entonces cada uno de ellos recibió ropas blancas, y se les dijo que esperaran un poco más, hasta que se completara el número de sus consiervos y hermanos que iban a sufrir el martirio como ellos.
¹² Vi que el Cordero rompió el sexto sello, y se produjo un gran terremoto. El sol se oscureció como si se hubiera vestido de luto,^[c] la luna entera se tornó roja como la sangre,¹³ y las estrellas del firmamento cayeron sobre la tierra, como caen los higos verdes de la higuera sacudida por el vendaval.¹⁴ El firmamento desapareció como cuando se enrolla un pergamino, y todas las montañas y las islas fueron removidas de su lugar.
¹⁵ Los reyes de la tierra, los magnates, los jefes militares, los ricos, los poderosos, y todos los demás, esclavos y libres, se escondieron en las cuevas y entre las peñas de las montañas.¹⁶ Todos gritaban a las montañas y a las peñas: «¡Caigan sobre nosotros y escóndannos de la mirada del que está sentado en el trono y de la ira del Cordero,¹⁷ porque ha llegado el gran día del castigo! ¿Quién podrá mantenerse en pie?»

Los 144.000 sellados

¹ Después de esto vi a cuatro ángeles en los cuatro ángulos de la tierra. Estaban allí de pie, deteniendo los cuatro vientos para que éstos no se desataran sobre la tierra, el mar y los árboles.² Vi también a otro ángel que venía del oriente con el sello del Dios vivo. Gritó con voz potente a los cuatro ángeles a quienes se les había permitido hacer daño a la tierra y al mar:³ «¡No hagan daño ni a la tierra, ni al mar ni a los árboles, hasta que hayamos puesto un sello en la frente de los *siervos de nuestro Dios!»⁴ Y oí el número de los que fueron sellados: ciento cuarenta y cuatro mil de todas las tribus de Israel.
⁵ De la tribu de Judá fueron sellados doce mil; de la tribu de Rubén, doce mil; de la tribu de Gad, doce mil;⁶ de la tribu de Aser, doce mil; de la tribu de Neftalí, doce mil; de la tribu de Manasés, doce mil;⁷ de la tribu de Simeón, doce mil; de la tribu de Leví, doce mil; de la tribu de Isacar, doce mil;⁸ de la tribu de Zabulón, doce mil; de la tribu de José, doce mil; de la tribu de Benjamín, doce mil.

La gran multitud con túnicas blancas

⁹ Después de esto miré, y apareció una multitud tomada de todas las naciones, tribus, pueblos y lenguas; era tan grande que nadie podía contarla. Estaban de pie delante del trono y del Cordero, vestidos de túnicas blancas y con ramas de palma en la mano.¹⁰ Gritaban a gran voz:
«¡La salvación viene de nuestro Dios,
que está sentado en el trono,
y del Cordero!»
¹¹ Todos los ángeles estaban de pie alrededor del trono, de los *ancianos y de los cuatro seres vivientes. Se postraron rostro en tierra delante del trono, y adoraron a Dios¹² diciendo:
«¡Amén!
La alabanza, la gloria,
la sabiduría, la acción de gracias,
la honra, el poder y la fortaleza
son de nuestro Dios por los siglos de los siglos.
¡Amén!»
¹³ Entonces uno de los ancianos me preguntó: —Esos que están vestidos de blanco, ¿quiénes son, y de dónde vienen?
¹⁴ —Eso usted lo sabe, mi señor —respondí.
Él me dijo:
—Aquéllos son los que están saliendo de la gran tribulación;
han lavado y blanqueado sus túnicas en la sangre del Cordero.
¹⁵ Por eso, están delante del trono de Dios,
y día y noche le sirven en su templo;
y el que está sentado en el trono
les dará refugio en su santuario.^[a]
¹⁶ Ya no sufrirán hambre ni sed.
No los abatirá el sol ni ningún calor abrasador.
¹⁷ Porque el Cordero que está en el trono los pastoreará
y los guiará a fuentes de agua viva;
y Dios les enjugará toda lágrima de sus ojos.

El séptimo sello y el incensario de oro

¹ Cuando el Cordero rompió el séptimo sello, hubo silencio en el cielo como por media hora.
² Y vi a los siete ángeles que están de pie delante de Dios, a los cuales se les dieron siete trompetas.
³ Se acercó otro ángel y se puso de pie frente al altar. Tenía un incensario de oro, y se le entregó mucho incienso para ofrecerlo, junto con las oraciones de todo el *pueblo de Dios, sobre el altar de oro que está delante del trono.⁴ Y junto con esas oraciones, subió el humo del incienso desde la mano del ángel hasta la presencia de Dios.⁵ Luego el ángel tomó el incensario y lo llenó con brasas del altar, las cuales arrojó sobre la tierra; y se produjeron truenos, estruendos,^[a] relámpagos y un terremoto.

Las trompetas

⁶ Los siete ángeles que tenían las siete trompetas se dispusieron a tocarlas.
⁷ Tocó el primero su trompeta, y fueron arrojados sobre la tierra granizo y fuego mezclados con sangre. Y se quemó la tercera parte de la tierra, la tercera parte de los árboles y toda la hierba verde.
⁸ Tocó el segundo ángel su trompeta, y fue arrojado al mar algo que parecía una enorme montaña envuelta en llamas. La tercera parte del mar se convirtió en sangre,⁹ y murió la tercera parte de las criaturas que viven en el mar; también fue destruida la tercera parte de los barcos.
¹⁰ Tocó el tercer ángel su trompeta, y una enorme estrella, que ardía como una antorcha, cayó desde el cielo sobre la tercera parte de los ríos y sobre los manantiales.¹¹ La estrella se llama Amargura.^[b] Y la tercera parte de las aguas se volvió amarga, y por causa de esas aguas murió mucha gente.
¹² Tocó el cuarto ángel su trompeta, y fue asolada la tercera parte del sol, de la luna y de las estrellas, de modo que se oscureció la tercera parte de ellos. Así quedó sin luz la tercera parte del día y la tercera parte de la noche.
¹³ Seguí observando, y oí un águila que volaba en medio del cielo y gritaba fuertemente: «¡Ay! ¡Ay! ¡Ay de los habitantes de la tierra cuando suenen las tres trompetas que los últimos tres ángeles están a punto de tocar!»

¹ Tocó el quinto ángel su trompeta, y vi que había caído del cielo a la tierra una estrella, a la cual se le entregó la llave del pozo del *abismo.² Lo abrió, y del pozo subió una humareda, como la de un horno gigantesco; y la humareda oscureció el sol y el aire.³ De la humareda descendieron langostas sobre la tierra, y se les dio poder como el que tienen los escorpiones de la tierra.⁴ Se les ordenó que no dañaran la hierba de la tierra, ni ninguna planta ni ningún árbol, sino sólo a las personas que no llevaran en la frente el sello de Dios.⁵ No se les dio permiso para matarlas sino sólo para torturarlas durante cinco meses. Su tormento es como el producido por la picadura de un escorpión.⁶ En aquellos días la gente buscará la muerte, pero no la encontrará; desearán morir, pero la muerte huirá de ellos.
⁷ El aspecto de las langostas era como de caballos equipados para la guerra. Llevaban en la cabeza algo que parecía una corona de oro, y su cara se asemejaba a un rostro humano.⁸ Su crin parecía cabello de mujer, y sus dientes eran como de león.⁹ Llevaban coraza como de hierro, y el ruido de sus alas se escuchaba como el estruendo de carros de muchos caballos que se lanzan a la batalla.¹⁰ Tenían cola y aguijón como de escorpión; y en la cola tenían poder para torturar a la gente durante cinco meses.¹¹ El rey que los dirigía era el ángel del abismo, que en hebreo se llama Abadón y en griego Apolión.^[a]
¹² El primer ¡ay! ya pasó, pero vienen todavía otros dos.
¹³ Tocó el sexto ángel su trompeta, y oí una voz que salía de entre los cuernos del altar de oro que está delante de Dios.¹⁴ A este ángel que tenía la trompeta, la voz le dijo: «Suelta a los cuatro ángeles que están atados a la orilla del gran río Éufrates.»¹⁵ Así que los cuatro ángeles que habían sido preparados precisamente para esa hora, y ese día, mes y año, quedaron sueltos para matar a la tercera parte de la *humanidad.¹⁶ Oí que el número de las tropas de caballería llegaba a doscientos millones.
¹⁷ Así vi en la visión a los caballos y a sus jinetes: Tenían coraza de color rojo encendido, azul violeta y amarillo como azufre. La cabeza de los caballos era como de león, y por la boca echaban fuego, humo y azufre.¹⁸ La tercera parte de la humanidad murió a causa de las tres plagas de fuego, humo y azufre que salían de la boca de los caballos.¹⁹ Es que el poder de los caballos radicaba en su boca y en su cola; pues sus colas, semejantes a serpientes, tenían cabezas con las que hacían daño.
²⁰ El resto de la humanidad, los que no murieron a causa de estas plagas, tampoco se *arrepintieron de sus malas acciones ni dejaron de adorar a los demonios y a los ídolos de oro, plata, bronce, piedra y madera, los cuales no pueden ver ni oír ni caminar.²¹ Tampoco se arrepintieron de sus asesinatos ni de sus artes mágicas, inmoralidad sexual y robos.

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Baii

Exposición Steampunk de Oxford

2009-10-24T01:00:00.007-05:00

El día 13 de octubre se abrió al público la Exposición Steampunk en el Museo de Historia de la Ciencia de Oxford. Lo mejor del arte steampunk contemporáneo puede verse en ella, e incluso parece que es posible adquirir un cd con 94 páginas de steampunk inédito, links al mejor steampunk en internet y ensayos de G.D Falksen, Jeff Vander Meer y Simone Gray.

Bueno, pero ¿qué es el Steampunk? En resúmen, "una especie de retrofuturismo victoriano de tecnología basada en vapor", o más largo:

El steampunk es un subgénero de fantasía y ciencia ficción que denota trabajos ambientados en una época o mundo en donde la energía a partir del vapor es usada ampliamente (tomando como referente el siglo XIX y la Inglaterra victoriana) y existen inventos tecnológicos ficticios (como un cazador de ectoplasmas) o desarrollos tecnológicos reales ocurriendo en una fecha más temprana, es decir anacronicos (como un televisor o un computador). Asímismo, toma en cuenta el pensamiento e intereses propios de la época, es decir del siglo XIX y principios del XX (como la moda espiritista y demas creencias esotéricas, las fantasías explorativas en tierras salvajes, la expansion imperialista, etc.)

Frecuentemente se lo asocia con el cyberpunk y comparte bases similares en cuestión de fanáticos y la temática de rebelión, pero desarrollado como un movimiento separado (aunque cyberpunk y steampunk han tenido influencias considerables entre sí).

Seguro que todos hemos visto películas en las que predomina la estética Steampunk: Wild Wild West, La Liga de los Hombres Extraordinarios, o Regreso al Futuro III, además de toda la saga Van Helsing, La Brújula Dorada, Rocketeer, La Ciudad de los Niños Perdidos, Sky Captain y el mundo del mañana (aunque este es mas bien una variante), incluso Hellboy, etc. La página de Wikipedia en español está bastante completa al respecto, pero si quieren saber más deben dirigirse a la Steampunkopedia, The Steampunk Forum, Brass Googles, o Steampunk SP, foro principal de steampunk en español ^^.

Saludos!

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-El increíble arte criptozoológicamente sobrenatural de Alex Cf

El Puerto

2009-10-11T09:16:00.002-05:00

Si bien mi intención es no repetir autores, creo que este cuento de Maupassant merece (a igual que "La cabellera") su lugar en este blog.

Hace ya mucho tiempo que lo leí, recuerdo que acostumbraba regalarlo a todos mis amigos "machistas", acompañándolo de la frase "Todas las mujeres son hermanas de alguien, no lo olvides", claro la frase no es totalmente precisa, pero el punto queda claro después de leer el texto.

Espero les guste. Para leerlo completo deben dar click en el título de la entrada.

El Puerto

Habiendo salido del Havre el 3 de mayo de 1882, para un viaje a los mares de China, el bergantín barca Nuestra Señora de los Vientos regresó al puerto de Marsella el 8 de agosto de 1886, tras cuatro años de viajes. Después de dejar su primer cargamento en el puerto chino al cual se dirigía, había encontrado al instante un nuevo flete para Buenos Aires, y, allí, había recogido mercancías para el Brasil.

Otras travesías, y también averías, reparaciones, calmas de varios meses, rachas de viento que desvían de la ruta, en suma, todos los accidentes, aventuras y desventuras de la mar, habían mantenido lejos de su patria a aquel bergantín normando que regresaba a Marsella con la bodega llena de cajas de hojalata que contenían conservas de América.

Al zarpar llevaba a bordo, amén del capitán y el segundo, catorce marineros, ocho normandos y seis bretones. Al regreso sólo quedaban cinco bretones y cuatro normandos; el bretón había muerto por el camino, los cuatro normandos desaparecieron en circunstancias diversas y fueron reemplazados por dos americanos, un negro y un noruego, reclutado, una noche, en una taberna de Singapur.

El gran barco, con las velas cargadas, las vergas en cruz sobre la arboladura, arrastrado por un remolcador marsellés que jadeaba delante de él, deslizándose sobre un resto de marejada que la calma sobrevenida dejaba morir suavemente, pasó por delante del castillo de If, y después bajo todas las rocas grises de la rada que el sol poniente cubría de un vaho de oro, y entró en el viejo puerto donde se agolpan, flanco contra flanco, a lo largo de los muelles, todos los navíos del mundo, en revoltillo, grandes y pequeños, de todas las formas y todos los aparejos, bañándose como una bullabesa de barcos en esa dársena demasiado estrecha, llena de agua pútrida donde los cascos se rozan, se frotan, parecen escabechados en un zumo de flota.

Nuestra Señora de los Vientos ocupó su puesto, entre un bricbarca italiano y una goleta inglesa que se apartaron para dejar pasar a su camarada; después, cuando todas las formalidades de la aduana y el puerto estuvieron cumplidas, el capitán autorizó a dos tercios de la tripulación a pasar la noche en tierra.

Había caído la noche. Marsella se iluminaba. En el calor de la tarde de verano, un olor de cocina con ajo flotaba sobre la ciudad bulliciosa, llena de voces, de circulación, de portazos, de alegría meridional.

En cuanto se vieron en el puerto, los diez hombres a quienes la mar mecía desde hacía meses echaron a andar muy despacito, con una vacilación de seres desorientados, desacostumbrados a las ciudades, de dos en dos, en procesión.

Se balanceaban, se orientaban, olfateando las callejas que desembocan en el puerto, inflamados por un apetito de amor que había crecido en sus cuerpos durante los últimos setenta días de mar. Los normandos marchaban a la cabeza, guiados por Célestin Duclos, un mocetón fuerte y listo que servía de capitán a los otros cada vez que saltaban a tierra. Adivinaba los buenos sitios, inventaba faenas muy suyas y no se aventuraba demasiado en las trifulcas, tan frecuentes entre marineros en los puertos. Pero cuando se veía metido en una, no temía a nadie.

Tras alguna vacilación entre todas las calles oscuras que bajan hacia el mar como cloacas y de las que salen pesados olores, a modo de aliento de tugurios, Célestin se decidió por una especie de tortuoso corredor donde brillaban, encima de las puertas, faroles que exhibían números enormes sobre sus vidrios esmerilados y coloreados. Bajo la estrecha bóveda de las entradas, mujeres con delantal, como criadas, sentadas en sillas de enea, se levantaban al verlos llegar, daban tres pasos hasta el arroyo que dividía la calle en dos y cortaban el paso a aquella fila de hombres que avanzaba lentamente, canturreando y bromeando, enardecidos ya por la vecindad de aquellas prisiones de prostitutas.

A veces, al fondo de un vestíbulo, aparecía, detrás de una segunda puerta abierta de pronto y acolchada de cuero pardo, una gruesa chica semidesnuda, cuyas pesadas caderas y abultadas pantorrillas se dibujaban bruscamente bajo un tosco calzón de algodón blanco. Su falda corta parecía un cinturón ahuecado, y la carne blanda de su pecho, de sus hombros y de sus brazos ponía una mancha rosa sobre un corpiño de terciopelo negro rematado por un galón de oro. Llamaba desde lejos: « ¿Entráis, hermosos? » y a veces salía para colgarse de uno de ellos y atraerlo hacia su puerta, con todas sus fuerzas, aferrada a él como una araña que arrastra un animal más grande que ella. El hombre, excitado por este contacto, resistía blandamente, y los otros se detenían a mirar, vacilantes entre las ganas de entrar en seguida y las de prolongar aún más el apetitoso paseo. Después, cuando la mujer, tras denodados esfuerzos, había atraído al marinero hasta el umbral de su morada, donde toda la pandilla iba a precipitarse detrás de él, Célestin Duclos, que entendía de casas, gritaba de pronto: « ¡No entres ahí, Marchand, no es ése el sitio! »

El hombre entonces, obediente a esta voz, se soltaba con una brutal sacudida y los amigos volvían a formar el grupo, perseguidos por los inmundos insultos de la exasperada moza, mientras otras mujeres, a lo largo de la calleja, delante de ellos, salían de sus puertas, atraídas por el ruido, y lanzaban con roncas voces llamadas cargadas de promesas. Caminaban, pues, cada vez más enardecidos, entre las zalamerías y las seducciones anunciadas por el coro de porteras del amor de la parte de arriba de la calle, y las maldiciones innobles lanzadas contra ellos por el coro de abajo, por el coro despreciado de las mozas decepcionadas. De vez en cuando se encontraban con otra pandilla, soldados que marchaban con golpeteo de hierro sobre la pierna, más marineros, burgueses aislados, empleados de comercio. Por doquier se abrían nuevas calles angostas, consteladas de turbios fanales. Seguían andando por aquel laberinto de tugurios, sobre adoquines grasientos entre los que rezumaban aguas pútridas, entre aquellos muros llenos de carne de mujer.

Por fin Duclos se decidió y, deteniéndose ante una casa de bastante buena apariencia, hizo entrar a toda su gente.

¡La fiesta fue completa! Durante cuatro horas, los marineros se atiborraron de amor y de vino. La paga de seis meses desapareció.

Se habían instalado como dueños y señores en la gran sala del café, mirando con ojos malévolos a los parroquianos habituales que se instalaban ante los veladores, en los rincones, donde una de las chicas que habían quedado libres, vestida de gordo bebé o de cantante de caféconcierto, corría a servirles, después se sentaba con ellos.

Cada hombre, al llegar, había elegido su compañera que conservó toda la velada, pues el vulgo no es mudable. Habían juntado tres mesas y, tras la primera ronda, la procesión desdoblada, aumentada en tantas mujeres como marinos había, se había vuelto a formar en la escalera. Sobre los peldaños de madera, los cuatro pies de cada pareja resonaron un buen rato, mientras se metía, por la estrecha puerta que llevaba a las habitaciones, el largo desfile de enamorados.

Después bajaron para beber, subieron de nuevo, volvieron a bajar otra vez.

Ahora, casi borrachos, vociferaban. Cada uno, con los ojos rojos, su preferida en las rodillas, cantaba o gritaba, daba puñetazos en la mesa, entonelaba vino en su garganta, dejaba en libertad a la bestia humana. En medio de ellos, Célestin Duclos, estrechando contra sí a una chica alta de mejillas rojas, a caballo sobre sus piernas, la miraba con ardor. Menos curda que los otros, y no porque hubiera bebido menos, tenía aún otros pensamientos y, más tierno, trataba de charlar. Las ideas se le escapaban un poco, se iban, regresaban y desaparecían sin que pudiera acordarse exactamente de lo que había querido decir.

Reía, repitiendo:

«Entonces, entonces... ¿hace mucho que estás aquí?
—Seis meses», respondió la chica.

Pareció encantado por ella, como si hubiera sido una prueba de buena conducta, y prosiguió:

«¿Te gusta esta vida?»

Ella vaciló, y después, resignada:

«Se acostumbra una. No es más fastidiosa que otra. Ser criada o buscona, siempre son oficios sucios.»

El pareció aprobar de nuevo esta verdad.

«No eres de aquí», dijo.

Ella dijo que no con la cabeza, sin responder.

«¿Eres de lejos?»

Ella dijo que sí de la misma manera.

«¿Y de dónde?»

Pareció buscar en sus recuerdos, refrescarlos, después murmuró:

«De Perpiñán.»

Quedó de nuevo muy satisfecho y dijo:

«¡Ah! ¿Sí?»

A su vez ella preguntó:

«Y tú, ¿eres marino?
—Sí, hermosa.
—¿Vienes de lejos?
— ¡Ah, sí! He visto países, puertos y de todo.
—¿Quizás has dado la vuelta al mundo?
—Ya lo creo, más bien dos veces que una».

De nuevo ella pareció vacilar, buscar en su cabeza una cosa olvidada, y después, con voz un poco diferente, más seria:

« ¿Has encontrado muchos navíos en tus viajes?
—Ya lo creo, hermosa.
—¿No habrás visto el Nuestra Señora de los Vientos, por casualidad?»
El se rió burlón:
«No más tarde de la semana pasada.»
Ella palideció, toda la sangre abandonó sus mejillas, y preguntó:
«¿De verdad, de verdad de la buena?
—De verdad, como ahora te estoy hablando.
—¿No me estarás mintiendo, al menos?
El levantó la mano.
« ¡Lo juro ante Dios!, dijo.
—Entonces, ¿sabes si Célestin Duclos sigue embarcado en él?»
Sorprendido, inquieto, quiso, antes de responder, saber más cosas.
«¿Lo conoces?»
A su vez ella desconfió.
« ¡Oh, yo no! ¡Hay una mujer que lo conoce!
—¿Una mujer de aquí?
—No, de al lado.
—¿En la misma calle?
—No, en otra.
—¿Qué mujer?
—Pues una mujer, una mujer como yo.
—¿Y qué es lo que le quiere, esa mujer?
—¡Y yo qué sé! ¿Qué pasa?»

Se miraron fijamente, para espiarse, sintiendo, adivinando que algo grave iba a surgir entre ellos.
El prosiguió:

«¿Puedo verla, a esa mujer?
—¿Y qué le dirías?
—Le diría... le diría... que he visto a Célestin Duclos.
—¿Estaba bien, al menos?
—Como tú y como yo, es un buen tipo».

Ella enmudeció de nuevo, ordenando sus ideas, y después, con lentitud:

« ¿Y a dónde iba el Nuestra Señora de los Vientos?
—Pues a Marsella, claro». No pudo reprimir un sobresalto. «¿De verdad de la buena?
—De verdad de la buena.
—¿Conoces a Duclos?
—Sí, lo conozco».

Vaciló otra vez, y después, muy despacito:

«Bueno. ¡Está bien!
—¿Qué es lo que le quieres?
—Escucha, dile... ¡no, nada! »

El la seguía mirando, cada vez más molesto. Al final quiso saber.

«¿Y tú, tú lo conoces?
—No, dijo ella.
—Entonces, ¿qué le quieres? »

Ella tomó bruscamente una resolución, se levantó, corrió a la barra donde reinaba la patrona, cogió un limón que partió y cuyo zumo exprimió en un vaso, después llenó de agua pura el vaso y, trayéndolo:

« ¡Bébete eso!
—¿Para qué?
—Para que se te pase el vino. Te hablaré después».

El bebió dócilmente, se limpió los labios con el dorso de la mano, y luego anunció:

«Ya está, te escucho.
—Vas a prometerme que no le contarás que me has visto, ni por quien sabes lo que voy a decirte. Tienes que jurarlo.
—Lo juro.
—¿Por Dios?
—Por Dios.
—Pues bueno, dile que su padre ha muerto, que su madre ha muerto, que su hermano ha muerto, los tres en un mes, de fiebres tifoideas, en enero de 1883, hace ya tres años y medio».

A su vez, él sintió que toda la sangre se le helaba en el cuerpo, y se quedó durante unos instantes tan impresionado que no se le ocurrió nada que responder; después le entraron dudas y preguntó:

«¿Estás segura?
—Estoy segura.
—¿Quién te lo ha dicho?»
Ella le puso las manos en los hombros, y mirándolo desde lo más hondo de los ojos:
« ¿Me juras que no te irás de la lengua?
—Te lo juro.
—¡Soy su hermana! »
El soltó este nombre, a su pesar:
«¿Françoise? »
Ella lo contempló de nuevo fijamente, después, sublevada por un espanto loco, por un profundo horror, murmuró muy bajo, casi para sí:
« ¡Oh! ¡Oh! ¿Eres tú, Célestin?»

No se movieron, sin quitarse ojo.

A su alrededor, los camaradas seguían chillando. El ruido de los vasos, de los puñetazos, del taconeo que acompañaba las coplas y los gritos agudos de las mujeres se mezclaban con el jaleo de las canciones.

El la sentía sobre sí, enlazada a él, cálida y aterrada, ¡a su hermana!

Entonces, muy bajito, por miedo a que alguien lo escuchara, tan bajo que ella apenas lo oyó:
«¡Qué desgracia! ¡Menuda cochinada que hemos hecho! »
A ella, en un segundo, se le llenaron los ojos de lágrimas, y balbució:
—«¿Es mía la culpa?» Pero él, de pronto:
«Entonces, ¿han muerto?
—Han muerto.
—¿Padre, madre, y mi hermano?
—Los tres en un mes, como te dije. Me quedé sola, sin más que mis cuatro trapos, en vista de que debíamos la farmacia, el médico y el entierro de los tres difuntos, que pagué con los muebles.

«Entré entonces de sirvienta en casa del señor Cacheux, ya sabes, el cojo. Tenía quince años justos en ese momento porque cuando te marchaste aún no tenía catorce. Cometí una falta con él. ¡Una es tan tonta cuando es joven! Luego estuve de criada con el notario, que también me corrompió y me llevó al Havre, a una habitación. Pronto no volvió más; pasé tres días sin comer y luego, como no encontraba trabajo, entré en una casa, como otras muchas. ¡También yo he visto mundo! ¡Ah, y un mundo bien sucio! Ruán, Evreux, Lila, Burdeos, Perpiñán, Niza, y luego Marsella, ¡y aquí me tienes! ».

Las lágrimas le salían de los ojos y de la nariz, mojaban sus mejillas, le corrían hasta la boca.

Prosiguió:

« ¡Te creía muerto también, pobre Célestin! »
El dijo:
«No te habría reconocido, eras tan pequeña entonces, ¡y ahora estás tan grande! Pero ¿cómo no me reconociste tú?»

Ella tuvo un gesto desesperado.

«Veo tantos hombres que todos me parecen iguales». El seguía mirándola a lo hondo de los ojos, oprimido por una emoción confusa y tan intensa que le daban ganas de gritar como un crío al que pegan. La tenía aún entre sus brazos, a caballo sobre él, las manos abiertas en la espalda de la chica, y a fuerza de mirarla la reconoció por fin, a la hermanita dejada en el pueblo con todos aquellos a quienes había visto morir, ella, mientras él corría los mares.

Entonces, cogiendo de pronto entre sus gruesas manazas de marino aquella cabeza recobrada, se puso a besarla como se besa la carne fraterna. Después, unos sollozos de hombre, largos como olas, ascendieron por su garganta, semejantes a hipos de borrachera.
Balbucía:

«Aquí estás, aquí estás, Françoise, mi pequeña Françoise... »

Después se levantó de pronto, empezó a jurar con una voz formidable asestando tal puñetazo sobre la mesa que los vasos volcados se rompieron. Después dio tres pasos, se tambaleó, extendió los brazos, cayó de bruces. Y se revolcaba por el suelo gritando, golpeando el piso con sus cuatro miembros, y lanzando tales gemidos que parecían estertores de agonía.

Todos sus camaradas lo miraban riendo.

«Está un poco borracho, dijo uno.

—Hay que acostarlo, dijo otro, si sale lo van a meter en chirona».

Entonces, como llevaba dinero en los bolsillos, la patrona ofreció una cama, y sus camaradas, tan curdas también que no se tenían en pie, lo subieron por la estrecha escalera hasta el cuarto de la mujer que lo había recibido hacía un momento, y que se quedó en una silla, a los pies del tálamo criminal, llorando tanto como él, hasta la mañana.

Guy de Maupassant

Baii.

Rubber Jhonny

2009-10-05T11:42:00.004-05:00

Rubber Johnny es el título de un cortometraje realizado por el video-artista inglés Chris Cunningham, en mayo de 2005. Había comenzado como proyecto de video musical para el tema "Afx247 v7" del álbum Drukqs de Aphex Twin, pero evolucionó a un cortometraje, no obstante conservó como banda sonora una remezcla de ese tema musical. El propio director hizo el papel de protagonista. Una de las principales intenciones de Cunningham en este vídeo era llevar la sincronización a su límite extremo, así como experimentar con la vertiginosidad de la imagen pero sin sacrificar el sentido. El filme, realizado enteramente con cámara infrarroja, ha sido comercializado en formato DVD por Warp Films, viene acompañado por un folleto de 40 páginas de dibujos y fotografías, constituyendo la primera publicación del artista en este terreno.

Johnny es un niño deforme (aparentemene padece hidrocefalia) y mutante que vive encerrado en un sótano. Con la única ayuda de su imaginación febril y su perro chihuahua, encuentra la manera de divertirse en la oscuridad.

Duración: 6 minutos

Salu2
El Oso iBol

¿Qué clase de bicho es Gregorio Samsa?

2009-09-29T06:46:00.009-05:00

Una interpretación de Vladimir Nabokov sobre "La metamorfosis" de Franz Kafka.

¿Qué clase de bicho es Gregorio Samsa?

Anotaciones de Vladimir Nabokov sobre un ejemplar de La Metamorfosis.

“Al despertar una mañana tras un sueño intranquilo, Gregorio Samsa se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto”. Estas primeras palabras del relato de Franz Kafka han dado pie durante años a todo tipo de elucubraciones. ¿A qué clase de insecto se refiere el autor de La Metamorfosis? Una de las interpretaciones más extendidas apunta a que Gregorio Samsa se transforma en una cucaracha. Sin embargo, un análisis más detenido nos indica que estamos ante otro tipo de criatura.

Lo que veis sobre estas líneas son las anotaciones del escritor ruso Vladimir Nabokov sobre un ejemplar del relato para demostrar que Gregorio Samsa se transforma en realidad en un escarabajo (ver página completa). Con su habitual destreza literaria, y como experto entomólogo, Nabokov analizó las pistas dadas por Kafka para sacar sus conclusiones sobre la forma y tamaño del insecto.

“Muchas personas dicen que una cucaracha, lo cual por supuesto no tiene sentido” argumentaba en su famosa lección sobre La Metamorfosis. “Una cucaracha es un insecto de forma plana y con largas piernas, y Gregorio es cualquier cosa menos plano: es convexo en ambos lados, vientre y espalda, y sus piernas son pequeñas. Se parece a una cucaracha en un solo aspecto: su color es marrón. Esto es todo”.

Para Nabokov existen otras pruebas evidentes para pensar en un escarabajo: las “fuertes mandíbulas” de Gregorio, el “enorme vientre convexo dividido en segmentos” o su “espalda dura y redonda” son algunos ejemplos. A la vez, el escritor ruso hace algunas anotaciones sobre las características físicas de la criatura. En un momento del relato Kafka apunta que Gregorio cierra los ojos, algo que para el escritor ruso es una licencia para humanizarlo: “Un escarabajo regular no tiene párpados y no puede cerrar sus ojos”, anota en el margen de la página, “un escarabajo con ojos humanos”.

En una carta enviada el 25 de octubre de 1925, Franz Kafka discute con su editor sobre la forma en que se debe ilustrar al “insecto” en la primera edición. “El insecto en sí mismo no debe ser dibujado”, asegura. “Ni siquiera se le debe ver desde lejos”.

Tal y como indican algunas fuentes, parece evidente que Kafka elige intencionadamente las palabras para no dejar claro qué clase de insecto es Gregorio Samsa, pero Nabokov ahonda en la cuestión como mero ejercicio literario. Y lo hace hasta tal punto, que llega a una segunda e inquietante conclusión: bajo la “espalda dura y redonda” de Gregorio, como en la de casi todos los escarabajos, explica, se esconde a buen seguro un juego de “pequeñas alas” cuya existencia el protagonista desconoce.

“Curiosamente”, anota Nabokov, “Gregorio el escarabajo nunca se da cuenta de que tiene alas bajo la dura cobertura de su espalda”. Es decir, que el protagonista del relato más angustioso de la literatura universal es en realidad una criatura que puede volar y escapar del lugar sin saberlo. Como tantos de nosotros.

Tomado de: http://fogonazos.blogspot.com/2009/09/que-clase-de-bicho-es-gregorio-samsa.html

Enlaces:
-Vladimir Nabokov's Lecture on "The Metamorphosis" (fragmento en español)
-Vía: Tywkiwdbi. También lo vi luego en Cynical-C y Boing Boing.
-Te puede interesar: El juego de Kafka (Guía para Perplejos)

District 9

2009-09-27T17:43:00.006-05:00

District 9 (Distrito 9 en su traducción española, o Sector 9 en latinoamérica) es una película neozelandesa de ciencia ficción dirigida por Neill Blomkamp, escrita por Blomkamp y Terri Tatchell y producida por Peter Jackson.

Protagonizada por Sharlto Copley, Jason Cope, y Robert Hobbs, el film está ambientado en Johannesburgo en el 2010, casi 30 años después de la llegada de una nave alienígena a la ciudad sudafricana.

Hace casi treinta años, los alienígenas contactaron por primera vez con el planeta Tierra. La raza humana esperó un ataque hostil o un gran avance en la tecnología. No ocurrió ninguna de las dos cosas. Los alienígenas eran refugiados, los últimos sobrevivientes de su planeta de origen. Al tiempo que las naciones del mundo intentaban ponerse de acuerdo en lo que tenían que hacer con ellos, las criaturas fueron instaladas de forma temporal en el Distrito 9 de Sudáfrica. Ahora, la paciencia en cuanto a la situación de los alienígenas se ha agotado. El control sobre los extraterrestres ha sido delegado en la Multi-National United (MNU), una compañía privada que lo que le interesa no es el bienestar de los alienígenas sino las formidables ganancias que les podría reportar su impresionante armamento, en el caso de que pudieran hacerlo funcionar. Hasta el momento no lo han logrado; la activación de las armas requiere ADN alienígena. La tensión entre los extraterrestres y los humanos llega a un punto crítico cuando un operario de campo, Wikus (Sharlto Copley), contrae un misterioso virus.

Descargar (15 partes desde 4shared)

Salu2
El Oso iBol

Museo de animales imposibles

2009-09-22T19:19:00.031-05:00

'Gensou hyouhon hakubutsukan' (o Museo de especímenes fantásticos) es una colección online de criaturas fantásticas disecadas, creadas por Hajime Emoto. Este museo está dentro de los más famosos que presentan las cosas más extrañas que se puedan imaginar. No cuenta con presupuestos millonarios ni nada por el estilo, por lo cual resulta realmente impresionante y aun más si tomamos en cuenta que todos los especímenes están hechos tan sólo de papel, pasta para modelar y bambú. (además de pinturas y colorantes convencionales).

Microid (Ansbach, Alemania).- Este es uno de mis especímenes favoritos. ¿Cúal es el tuyo?

El museo consta de 9 habitaciones (divididas en 3 pisos) llenas de criaturas asombrosas. Además, cada espécimen del catálogo tiene una ficha con fotos varias y una pequeña reseña con sus características, en japonés claro, por lo cual para no 'extraviarse en el museo' conviene seguir esta mini-guía.

Habitaciones (distribuidas en plantas):

Piso 1: Habitación 1 - Habitación 2 - Habitación 3

Piso 2: Habitación 4 - Habitación 5 - Habitación 6 - Habitación 7

Piso 3: Habitación 8 - Habitación 9

Este dragón y el diabillo están muy cool.

Además de las 9 habitaciones, podemos visitar una tienda donde comprar los distintos libros que el museo ha publicado y una cafetería donde sirven platos preparados con algunas de las bestias mostradas en el museo (como un sashimi umiushi, servido fresco del tanque y retorciéndose en tu plato, con salsa de vinagre balsámico... -¡guácala, vinagre xD!-) una simple curiosidad o extrañeza, según se mire.

Enlace
-Museo de especímenes fantásticos

Saludos!

También te puede interesar:
-La verdad sobre los seres imaginarios
-El increíble arte criptozoológicamente sobrenatural de Alex Cf

Skin para Winamp de "The nightmare before Christmas"

2009-09-17T06:59:00.020-05:00

Un viejo skin para Winamp que encontré hace un tiempo y quería compartir con ustedes. Lo he probado con la última versión de Winamp (v.5.56) y aún funciona, incluso la Biblioteca Multimedia.

Nightmare Before Christmas

DOWNLOAD

Detalles:
Fecha de creación: 21 de Marzo de 2005
Tamaño: 365 KB

Comentario del artista:
Basado en Halloween Town de la película "The nightmare before Christmas". Todos los gráficos fueron hechos apartir de un bozeto en Photoshop. Diviértanse. ^^

Nota:
Es uno de los skins más perfectos que he visto. Pero si acaso tuvieran un problema con su uso, recuerden que sólo tienen que removerlo de la carpeta de Skins (C:\Archivos de programa\Winamp\Skins) y reabrir el Winamp. Cualquier duda avisen por acá.

Enlaces:
-Página del autor

Saludos!

El cuaderno de William Blake

2009-09-15T09:36:00.050-05:00

Más adelante tengo previsto incluir una entrada dedicada en exclusiva a la fascinante figura de William Blake (1757-1827), poeta, pintor y místico británico. Su vida y sus obras constituyen uno de los mejores ejemplos de la influencia del esoterismo y lo sobrenatural en la creación artística.

De momento, sólo quiero recomendarles un sitio que encontre googleando mientras buscaba los dibujos de Blake. Se trata de una interesante sección en el espacio digital de la célebre British Library, llamada Turning the pages (Pasando las páginas), en la cual podremos, 'pasar las páginas' digitalizadas de cuadernos y manuscritos antiguos, sólo con la ayuda de nuestro puntero. Entre ellos está uno de los cuadernos de bocetos de William Blake, en el que podemos ver los bosquejos de algunas de sus obras más célebres, así como varios de sus poemas.

En Turning the pages, se encuentran también bocetos del genial Leonardo da Vinci (el sistema ofrece usar el "efecto espejo”, para leer lo que el genial inventor escribía de forma que sólo se pudiera leer usando un espejo), el original de Alicia en el país de las maravillas, un atlas de Europa de 1570, el “Diamond Sutra" -el libro impreso más antiguo que se conoce- impreso en China en 868, el diario musical de Mozart, y otros documentos medievales, renacentistas y de épocas posteriores.

Poder disfrutar de este servicio -que viene funcionando desde hace un par de años- es sin duda alguna todo un lujo, puesto que este tipo de manuscritos y documentos antiguos suelen estar restringidos sólo a investigadores e historiadores. Y aunque no son pocos los libros antiguos que se vienen escaneando -donde inclusive se encuentran comprometidas empresas como Google- aun son pocos los museos y bibliotecas que optan por este sistema.

Por el momento, sé que existe otra web importante sobre manuscritos y libros antiguos digitalizados: Manuscriptorium, un proyecto de la Universidad Nacional de República Checa, que cuenta -felizmente- con una versión también en inglés. Donde encontrarán otros manuscritos y libros antiguos digitalizados, aunque la mayoría no están relacionadas al mundo de la pintura o la literatura, sino que son de tipo más bien esotérico (dado que Praga fue la capital del ocultismo durante siglos), siendo una de sus joyas digitales mas preciadas el llamado Codex Gigas o Biblia del diablo, que hace unos meses llamó la atención al retornar a exposición en Praga, pues su lugar habitual es Suecia, donde fue a parar desde el siglo XVII.

Enlaces:
-Turning the pages
-Manuscriptum

Saludos.

Cómo escribir un poema profundo

2009-09-15T08:30:00.003-05:00

Me ha dado risa esta breve pero sarcástica crítica que encontré, que bien podría aplicarse -en términos generales- a todos aquellos que pretenden dárselas de 'profundos', sin serlo o de "originales", destruyendo el idioma.

CÓMO ESCRIBIR UN POEMA PROFUNDO

Hay personas que, acaso desilusionadas con las reglas del arte, deciden emprender una nueva manera de "hacer poesía". Claro que para romper estas reglas es necesario conocerlas, y profundamente.

Cada vez más recurrente patrón de escritura.

Trazar un par de líneas rítmicas no hacen un poema, mucho menos si se las viste con absurdos ornamentos (mayúsculas y minúsculas entrelazadas, omisión de acentos, invención de nuevos caracteres, adicción a los adverbios, mutilación del lenguaje, etc). Esto no sería un problema si estos talladores de palabras entendiesen que la poesía necesita de una estructura interna coherente. Nadie dice que necesitas conocer la métrica de un modesto alejandrino (muy eficaz para los de poca memoria) o de un endecasílabo para escribir en tu diario personal. Pero si decides que un tercero lo lea, al menos ten la amabilidad de escribir algo que no suene a una cacofonía.

"Yo escribo sólo para mí"- esto lo hemos escuchado muchas veces, y en todas ellas respondemos lo mismo, a veces no tan lacónicamente: ¿Entonces para qué mierda lo compartes?

Ahora bien, si tienes la necesidad de escribir es mejor conocer el cómo. Lo primero es elegir un tema, quizás sobre tu amor perdido, la muerte de tu perro Federico, o la pandemia de parásitos anales en Malasia. No importa. Lo único necesario es que sepas de qué vas a escribir, aunque sea veladamente, y que no pierdas el rumbo marcado.

Una vez que has seleccionado un tópico, pasamos al desarrollo. Escribimos con palabras, de modo que resulta imprescindible que conozcas algunas. Si tu vocabulario es escaso, tu sentimiento también lo es. A estos individuos, amargos y taciturnos, se los conoce por definir todos sus estados emocionales mediante la palabra "tristeza". Desconocen alegremente todos los matices del sentimiento humano, precisamente porque no poseen las herramientas para definirlos. Ellos nunca "se estremecen", simplemente "les da cosa", o a lo sumo, tiemblan. Se echan un polvo con una prostituta de 50 pesos (fuerte inversión en el mercado argentino) y buscan febrilmente sinónimos de la palabra pasión.

Supongamos que alguien, por ejemplo mi tía Aurora; olvide repentinamente la palabra Teta; y sufra, tan repentinamente como su olvido, un penetrante dolor de senos. En ese caso, su declaración sería: "Me duele acá, o en estas cosas cosas que me cuelgan (la tía es una señora mayor, in pectore)." Es decir, no podría definir qué es lo que le duele por no conocer la palabra que lo evoca. Poéticamente hablando, y creo que esto ya quedó claro, es mucho más eficiente la palabra Teta.

Hay un camino que el lector siempre aprecia, en ocasiones inconscientemente: la eficacia. Si tienes una tendencia barroca deberías comenzar a tratarte. El buen escritor habla a través de su obra con naturalidad, con fluidez, usando las palabras que conoce. Esto no significa que sean pocas, sino que ha considerado oportuno pasarse la vida leyendo; de modo que su vocabulario es extenso, y jamás parece artificial.

La última observación que les dejo (no me atrevo a llamarlo consejo) es que no olviden que la literatura es un medio incompleto que necesita de dos partes para ser. La imaginación del autor debe estimular la del lector, incitarla con texturas y sutilezas, forzarlo de algún modo, delicado, si es posible, a que se involucre en la obra. Para dar un ejemplo, tomamos este fragmento de La Cita, un hermoso poema de Delmira Agustini:

"Y esperarás sonriendo, y esperarás llorando!...
cuando llegue mi alma, tal ves reces pensando
que el cielo dulcemente se derrama en tu pecho...

Para él, amor divino, ten un diván de calma
o con el lirio místico que es su arma, mi alma
Apagará una a una las rosas de tu lecho."

Notemos que no hay descripciones. No hay tumbas, ni mausoleos, ni criptas, ni lápidas. No sabemos si el cielo estaba nublado, ni cuan blanco es el lirio, ni la forma del lecho. Ignoramos de quien es aquel pecho (aunque descartamos a la tía Aurora) ni cómo se hace para apagar una rosa. Todo esto sucede y sin embargo el cielo, el lirio, el lecho, el pecho que no es de la tía Aurora, y la rosa que se apaga son diferentes para cada uno de nosotros. Sus siluetas sólo son precisas para Delmira, en ella se definen en su totalidad. A nosotros nos queda el reflejo, tapizado con nuestra propia imaginación, y las formas de lirios y rosas que de allí se desprenden.

Fuente:
-Cómo escribir un poema gótico - El espejo gótico.

Cómics de Lenore en español (2da parte)

2009-09-14T06:43:00.021-05:00

Cómics de Lenore en español

Continuando con las traducciones de Lenore, nos llegan estos 7 cómics de Lenore en español (del 4 al 10). Gracias a la labor de los chicos de CRG, Meincos y Zuzu, que retomaron las traducciones iniciadas originalmente por Dama Siniestra y Tiburon Rojo.

Al respecto debo decir, que me parece un buen trabajo, tomando en cuenta que conforme avanza la serie, aparecen más el doble sentido, las 'referencias culturales pop' y el lenguaje coloquial e informal (o sea jerga), tornándose su traducción cada vez más complicada.

En esta continuación encontramos también las historias que luego Dirge animaría para crear los capítulos de Lenore que todos conocemos. Por otro lado, se incluyen además algunas historias que poco o nada tienen que ver con Lenore, pero que son igual de entretenidas y que nos hacen apreciar, un poco mejor, el universo fantástico por el cual se mueve su autor :D

-Lenore 4

-Lenore 5

-Lenore 6

-Lenore 7

-Lenore 8

-Lenore 9

-Lenore 10

(En el blog sólo tratamos de difundir más sobre este autor, si en tu país este tipo de archivos es ilegal, no lo descargues. Si te gustó o pareció interesante la entrada, apoya al artista y compra el producto original. Ver Cómics de Lenore a la venta en Amazon.)

Saludos.

También te puede interesar:
-Cómics de Lenore (Serie completa)
-Cómic de Lenore #14 (Segundo volúmen).
-Cómics en español de Lenore (1ra entrega).
-Capítulos de Lenore traducidos y subtitulados para DVD.
-Cómic "Jhonny, the homicidal maniac" de Jhonen Vásquez (el flaco de "Invasor Zim", también dibujó algunas de las secciones extra de Lenore, es un gran amigo de su creador, Roman Dirge.)

Monólogo de Drácula - Fernando Savater

2009-09-14T03:14:00.021-05:00

Extracto de "Criaturas del aire" del famoso escritor y filósofo Fernando Savater. Criaturas del aire, consta de un grupo de monólogos en los que distintos personajes de la literatura universal comentan su ejecutoria, la prolongan, la desmienten o la maldicen. Si eres alguien distraído, con tendencia a la ensoñación, de esos que que suelen tropezar con otros peatones, si te gusta pasear solo, sin rumbo fijo, más atento al ánimo de la ciudad que a los nombres de las calles, entonces, tal vez esto sea de tu agrado.

Monólogo quinto
Habla DRACULA

___Nadie conoce como el vampiro la alegría de la noche. El día es un espejismo, una perturbación atmosférica: la noche es un complejo y rico estado de ánimo. Paladeo hasta el fondo, hasta el estremecido límite, el júbilo secreto de la noche. ¿Habéis pensado que en el día sólo se ven sombras, bultos que interceptan con su opacidad la luz; mientras que en la noche sólo se ven fulgores, destellos que desmienten la tiniebla? El objetivo del día es lo oscuro, lo opaco, mientras que la noche sólo sabe de resplandores. Pero sabe también que es la oscuridad lo que permite fijarse realmente en la luz y no en los bultos alumbrados por ella; lo mismo que yo sé que es la muerte perennemente padecida lo que faculta para dejarse fascinar plenamente por la vida.

Para vivir algo más intenso, más refinado, más sabroso que el discreto sopor de temores y obligaciones llamado habitualmente vida, es imprescindible estar muerto y bien muerto. La muerte es el único interés de la vida, el único aliño que sazona su insipidez. Pero normalmente se nos procura con excesiva generosidad: los hombres viven tan obsesionados por la riqueza pavorosa de la muerte que apenas tienen tiempo para fijarse en la vida, lo mismo que el exceso de luz diurna les ciega para todo lo que no sean sombras y borrones. Pasan su tiempo -lo matan, para ser exactos- tratando de alejar de sí la muerte, previniéndola, combatiéndola o infligiéndola a los demás, viendo morir a los suyos, compadeciéndoles, envidiándoles, calculando el tiempo que les falta para quedarse del todo sin tiempo. No es raro que sólo imaginen verdadera vida después de la muerte, sea gozada personalmente en un más allá o sea disfrutada por bienaventuradas generaciones futuras. Pero como el cielo es increible y el futuro incierto, la vida aplazada no alcanza verosimilitud. Y, sin embargo, aciertan al menos en una cosa, en que para vivir hay que estar convenientemente muerto...

Tengo resuelto satisfactoriamente el problema que les aflige, como también a mí me afligió un día. He logrado que la vida sea mi único objetivo, mi única obsesión: a mí la vida me acecha y me colma como a ellos la muerte. Y no la vida laboriosa y pacificada del armónico futuro ni las arpas y nubes de insulsos paraísos dogmáticos: no, mi vida, mi maravillosa y plena vida, es la que prometen los pechos desnudos de las doncellas, la que vibra de riesgo y aventura, la que se afirma en el poder o en el terror, la que se cifra en la cálida sangre. Vida presente aquí y ahora; para siempre, sin límites. He tenido que pagar por ella, porque todo tiene un precio, pero no he sido defraudado en mi inversión. Estoy muerto, desde luego: ¿qué otro medio hay para gozar plenamente de la vida como algo positivo, no como un atropellado sueño que se nos escapa? Desde este lado de la muerte, la vida presenta toda su riqueza maravillosa, la sutileza desconcertante de sus experiencias, los prohibidos goces que el temor de la muerte hurta a los mortales. ¡Yo cabalgo el viento, soy señor de los lobos y de las tormentas, alimento con las mujeres más bellas pasiones que la luz del día ni siquiera puede soñar!

Cierta noche, aquel inofensivo idiota al que alojé en mi castillo transilvano me vio descender cabeza abajo, como una monstruosa araña, por la inaccesible pared de mi torreón... Es el emblema de mi destino que más me agrada. Recuerdo con nostalgia y cierto fastidio mi viaje a la puritana Inglaterra: fueron aquellos absurdos personajes, el estúpido Jonathan Harker, el sombrío místico Van Helsing, las gazmoñas Lucy Westenra y Mina Murray, quienes crearon la fábula hiperbólica de mi maldad infernal. En Transilvania, un pueblo sabio y por tanto fatalista sabe que el mal es uno de los rostros inevitables de toda grandeza; pero los ingleses se pasman ante él como un escándalo e incluso una descortesía. Por lo visto esperaban que un Inmortal acatase discretamente los preceptos de la moral victoriana... ¡cuando ni siquiera los respetaban las figuras auténticamente nobles de esa época! Nunca entendieron en dónde residía mi peculiaridad: desde aquella brumosa jornada en que llegué al puerto de Whitby en mi barco tripulado por cadáveres, empezaron a inventarme una personalidad que tenía algo de Jack el Destripador y algo de Oscar Wilde, una suerte de Aleister Crowley fantasmal...

Sus códigos están bién para esa temerosa luz en la que se ven obligados a vivir los condenados a la muerte. Pero en mi tiniebla deslumbrante no hay lugar más que para la pasión. El día es ataúd, pero la noche trae el deseo y la aurora regalará sangre. Sólo yo, el muerto, el inmortal, podría contaros qué entrega deliciosa es la vida. Sólo yo, el rey de la noche.

D.

Enlaces:
-Fernando Savater
-Drácula de Bram Stoker (PDF)
-Criaturas del aire - Fernando Savater

Lenore 14 - Lenore vol 2 # 1

2009-09-09T10:51:00.013-05:00

Estaba buscando algo en el post de Garfield sin Garfield cuando me dí cuenta de lo que Ariel había hecho. Gawsome!, ejem, ejem (hay que guardar la compostura).

En este blog estamos muy interesados en promocionar el cómic de Lenore. Así que en esta ocasión, solo para que se den una idea y vean si les gusta y aclarando que la intención es que después lo compren (ver Cómics de Lenore a la venta en Amazon), les compartimos el link del tan esperado cómic de Lenore volúmen #2 - 1, o también conocido como Lenore #14. Donde se devela, al fin, el origen de la extraña "condición médica" de Lenore y lo que aconteció despúes.

Todo gracias a la colaboración del 'zombie' Ariel Wesker, que nos compartió el enlace de descarga.

Enlace:
-Lenore Vol 2 Issue # 1 (en Megaupload)
-Lenore #2 - 1 (en 4shared)

¡Gracias Ariel!

También te puede interesar:
-Cómics de Lenore (Serie completa)
-Cómics en español de Lenore.
-Capítulos de Lenore traducidos y subtitulados para DVD.
-Cómic "Jhonny, the homicidal maniac" de Jhonen Vásquez (el flaco de "Invasor Zim", también dibujó algunas de las secciones extra de Lenore, es un gran amigo de su creador, Roman Dirge.)

MOD77 - Arte en las Calles de Guatemala

2009-09-07T14:01:00.009-05:00

MOD77 es un artista urbano guatemalteco,
que a través de sus stenciles y graffitis expresa sus pensamientos, ideas y sentimientos.

Para más información y más imágenes, puedes visitar:

blog de MOD77 'EN LAS CALLES'

Flickr de MOD77

Myspace de MOD77

DeviantArt de MOD77

Salu2
El Oso iBol

7 Sonetos Medicinales

2009-09-02T20:21:00.001-05:00

7 Sonetos Medicinales

¡Avanti!

Si te postran diez veces te levantas
Otras diez, otras cien, otras quinientas...
No han de ser tus caídas tan violentas
Ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
Asimilan el humus avarientas,
Deglutiendo el rencor de las afrentas
Se formaron los santos y las santas.

Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
Nada más necesita la criatura,
Y en cualquier infeliz se me figura
Que se rompen las garras de la suerte...

¡Todos los incurables tienen cura
Cinco segundos antes de la muerte!

¡Piú avanti! (¡Ea!)

No te des por vencido, ni aun vencido,
No te sientas esclavo, ni aun esclavo;
Trémulo de pavor, piénsate bravo,
Y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
Que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
No la cobarde intrepidez del pavo
Que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
O como Lucifer, que nunca reza,
O como el robledal, cuya grandeza
Necesita del agua y no la implora...

¡Que muerda y vocifere vengadora,
Ya rodando en el polvo tu cabeza!

¡Molto piú avanti! (Angustia)

Los que vierten sus lágrimas amantes
Sobre las penas que no son sus penas;
Los que olvidan el son de sus cadenas,
Para limar las de los otros antes;

Los que van por el mundo delirantes,
Repartiendo su amor a manos llenas,
Caen, bajo el peso de sus obras buenas
Sucios, enfermos, trágicos..., ¡sobrantes!

¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡Nunca sigas impulsos compasivos!
¡Ten los garfios del odio siempre activos,
Y los ojos del Juez siempre despiertos!...

¡Y al echarte en la caja de los muertos,
Menosprecia los llantos de los vivos!

¡Molto piú avanti ancora! (Gélido)

El mundo miserable es un estrado
Donde todo es estólido y fingido,
Donde cada anfitrión guarda escondido
Su verdadero ser, tras el tocado.

No digas tu verdad ni al más amado;
No demuestres temor ni al más temido;
No creas que jamás te hayan querido
Por más besos de amor que te hayan dado.

Mira cómo la nieve se deslíe
Sin que apostrofe al sol su labio yerto,
Cómo ansía las nubes el desierto
Sin que a ninguno su ansiedad confíe...

¡Trema como el Infierno; pero ríe!
¡Vive la vida plena, pero muerto!

¡Moltissimo piú avanti ancora!

Si en vez de las estúpidas panteras
Y los férreos estúpidos leones,
Encerrasen dos flacos mocetones
En esa frágil cárcel de las fieras,

No habrían de yacer noches enteras
En el blando pajar de sus colchones,
Sin esperanzas ya, sin reacciones
Lo mismo que dos plácidos horteras;

Cual Napoleones pensativos, graves,
No como el tigre sanguinario y maula,
Escrutarían palmo a palmo su aula,
Buscando las rendijas, no las llaves...

¡Seas el que tú seas, ya lo sabes:
A escrutar las rendijas de tu jaula!

¡Vera violetta! (Realidad)

En pos de su nivel se lanza el río
Por el gran desnivel de los breñales;
El aire es vendaval, y hay vendavales
Por la ley del no-fin, del no-vacío;

La más hermosa espiga del estío
No sueña con el pan en los trigales;
El más noble panal de los panales
No declaró jamás: Yo no soy mío.

Y el sol, el padre sol, el raudo foco
Que fomenta la vida en la Natura,
Por fecundar los polos no se apura,
Ni se desvía un ápice tampoco...

¡Todo lo alcanzarás, solemne loco,
Siempre que lo permita tu estatura!

La yapa (Uso indicado)

Como una sola estrella no es el cielo,
Ni una gota que salta, el Océano
Ni una falange rígida, la mano,
Ni una brizna de paja, el santo suelo:

Tu gimnasia de cárcel no es el vuelo,
El sublime tramonto soberano,
Ni nunca podrá ser anhelo humano
Tu miserable, personal anhelo.

¿Qué saben de lo eterno las esperas:
De las borrascas de la mar, la gota
De puñetazos, la falange rota;
De harina y pan, la paja de las eras?

¡Detente! por piedad, pluma, no quieras
Que abandone sus armas el idiota!

Almafuerte

Agradezco al zombie Ariel C por recomendarme este poema.

Baii.

Los zombies me persiguen...

2009-08-27T19:39:00.000-05:00

Turisteando por Vancouver me encontré un letrero bastante llamativo:

Obviamente tenía que investigar, digo a lo mejor aquí es legal...

Y fue así como me vi rodeado de Zombies.

Todo fue parte de la caminata anual de Zombies, la reunión fue en la galeria de Arte de Vancouver y en ese lugar podías maquillarte por 20 dolares canadienses, mismos que son para la caridad.

Para ver más fotos (las que considero mejores, aunque algunas estan de lado) haz click en el título de la entrada.

¿se hace algo parecido en México?
ya es tiempo ¿no?.

El Gusano de Stoker

2009-08-17T14:14:00.003-05:00

Bien, les había prometido publicar una de mis historias, ya la revisé y pues me enorgullece decir que con ésta gané un concurso en mi estado, (aún ignoro cómo porque la gente no premia mi género, sea cual sea, pero bueno...) Espero que les guste, que no los fastidie y por favor sean honestos en sus comentarios y críticas.

Un beso a todos.

Mi ausencia por dramas familiares dignos de novela.

Eyra Wong

El Gusano de Stoker
Eyra Wong

Ahora que lo veo sentado de esa forma rercuerdo algo que me pasó aquí, en este mismo autobús, se que es el mismo porque recuerdo cada detalle de las cosas, además, esa estampa de la vírgen adornada con lentejuelas está en la misma posición de siempre.

Su nariz casi tocaba la amarillenta página de su libro. Aquella figura encorvada con el cabello en la cara y los lentes gruesos resbalando le dio otro giro a mi día.

Empujé a un hombre que intercambiaba canciones por dinero y me senté al lado de ella. No notó mi presencia. Supuse que el tal Stoker debía ser tan interesante como para atrapar la atención por completo de ese Escarabajo; la impresión que tuve desde que la vi; me recordó los escarabajos que salen en las películas de Egipto, esos que se meten entre tu piel y te carcomen por dentro. Acomodé un poco mi cabello, el día lluvioso lo había terminado de despeinar. Ella se arrinconó aún más a la ventana y acomodó la enorme chamarra que la cubría.

De pronto, la inerte figura empezó a moverse discretamente, pude ver 'La Madriguera del Gusano Blanco' bailar por el espacio frente al escarabajo, no comprendía qué estaba pasando, pero después lo noté: una gotera en el autobús. ¡Y ni siquiera con la gotera sobre ella, quitaba su rostro del libro! Empecé a odiar al para mí desconocido Bram Stoker. Era gracioso verla evitar la gota constante. Se movía a la izquierda y pegaba el libro al cristal, después lo levantaba a la altura de su frente, la gota también se divertía con ella, siempre caía en un lugar diferente. La gota ganó y ella guardó el libro en una bolsa de su chamarra.

Me preguntaba qué haría ahora, ya no podría esconderse del mundo dentro de las páginas. Fue cuando vi su rostro. Era triste verla. Tenía el cabello alborotado enmarcando una cara delgada, con varios lunares cerca de sus ojos, parecían pecas, pero eran lunares. No era bonita. Su mirada estaba perdida en las calles, miraba a la gente, pero de una forma bastante extraña.

Mi terminal había pasado unas cuadras atrás, no me importaba. El pequeño Escarabajo me tenía en sus antenas, ¿o son tenazas? No importa, el punto es que me tenía atrapado, estaba escarbando en mi piel y corría peligro de que se metiera profundo.

Empezó como un bicho que era, a escarbar dentro de su bolso; sacó un celular rojo con teclas negras, después un grupo de cables enredados entre sí, salieron lápices, un botón de The Doors con el que se pinchó un dedo, dedo que instintivamente llevó a la boca para succionar la sangre, bien, tal vez solo para evitar el dolor. Junto a los objetos que venían enredados en los audífonos, se le cayó un paquetito de plástico rosa. ¡Era mi oportunidad! Me agaché lo más rápido que pude y tomé la bolsita un poco mojada por el agua de la gotera; fue muy tarde cuando me percaté de lo que contenía esa bolsita rosa; y de lo embarazoso de la situación. El Escarabajo encogió los hombros y su rostro se manchó de un pálido color rojo. Le sonreí. Su boca se movió ligeramente y metió el objeto en un pliegue de la bolsa. Murmuró algo, supongo que 'gracias'.

Me recargué de nuevo en el asiento, sería imposible hablar con ella, era demasiado callada. Su especie no habla, los escarabajos solo comen la piel de los faraones, como un castigo divino. ¡Sí! Eso era ella, un castigo divino, probablemente un Dios estaba molesto conmigo; creo que yo no era exactamente la criatura más noble de la tierra, era bastante caótico en mi existir, pero eso no importaba. Ese Escarabajo era mi castigo.

Minutos más tarde cobró vida, se quitó los audífonos y enredados los metió a la bolsa que casi no se podía cerrar y empezó a revolverse en el asiento. Me lo imaginaba, ya iba a bajarse. ¡No podía permitirlo, la iba a perder para siempre!

Hizo una seña con su mano para indicarme que me quitara porque debía bajar, estaba titubeando, pero al fin lo hice. Pensé en bajarme, pero sabía que no podía seguirla. Me quedé sentado viendo cómo el Escarabajo oculto tras la enorme chamarra caminaba bamboleantemente por el pasillo del autobús. Bajó sin mirar atrás. Entró en una calle sucia y giró de inmediato. La había perdido.

Al día siguiente dejé que varios autobuses pasaran antes de subirme, quería que mi reloj marcara la hora exacta en la que el día anterior había abordado. Así lo hice. Busqué con la mirada en cada asiento, pero ella no estaba. El bicho quizás estaba en su madriguera; ¡como aquella novela del gusano de Stoker!

Pasaron varias semanas y el bicho no apareció. La necesitaba. Me estaba carcomiendo un brazo entero ya.

En esos días había visitado la biblioteca local y conseguí todos los ejemplares que tenían del irlandés; los leí completos, navegué en un barco con un vampiro dentro, compré varias mangostas y fuí asechado por ratas... pero no encontré pistas que me ayudaran a ver nuevamente al Escarabajo.

Pero claro, en un pueblo pequeño como el mío, todos se vuelven a encontrar.

Era martes, no importa, ya lo sé, pero me gusta recordarlo. Estaba cayendo una fina lluvia y después de unos segundos un montón de hielos, corrí para alcanzar el autobús. Entré y pagué al chofer, me di cuenta que me faltaban dos monedas para completar. Suspiré. De pronto, una pálida y huesuda mano dejó caer el par de monedas en la regordeta y peluda del chofer, éste sin inmutarse me dió el boleto y me obligó a caminar.

No hace falta mencionar que era ella, el Escarabajo, quien había pagado mi pasaje. Regresó a su asiento y me miró suplicante. Me senté a su lado. Ésta vez era yo quien sostenía un libro de Stoker, ahora que lo recuerdo quizá por eso capté su atención ¡maldito Stoker!

Miraba fijamente sus rodillas, o ¿debo decir sus patas? No importa. No quería verme a los ojos. Me sentí de pronto con el derecho de analizarla, así que la miré detalladamente, su cabello seguía alborotado, su boca pequeña y entreabierta dejó al descubierto unos pequeñísimos dientes blancos. Tenía lunares por todo su cuello, pero la chamarra le tapaba parte de él. Era muy delgada y baja de estatura. Me tomó la mano y no la soltó hasta que debió bajarse. Obviamente bajé con ella.

Entramos a una casa pequeña, parecía deshabitada, todo estaba cubierto por una fina capa de polvo y los objetos más usuales se veían como nuevos. Cerró la puerta cuidadosamente y tapó bien las ventanas; cuando verificó todo, se quedó frente a mí y se quitó la enorme chamarra. Llevaba puesta una camisa vieja y rota, pero eso no era lo importante. Sus brazos y cuello, estaban cubiertos por una fina capa de vellos, no estoy seguro, pero eso parecía, no me malinterprete, no eran los mismos vellos que el chofer tenía en sus manos, sino algo diferente, gruesos y brillantes, que parecían moverse por voluntad propia. Me asombré menos de lo que esperaba. Inesperadamente se hincó frente a mí, jaló mi pantalón indicandome que la imitara. Lo hice, claro está. Cruzamos la sala gateando, cabe aclarar que ella lo hacía mucho más natural que yo. Llegamos a un punto en el centro de la casa y ella empezó a oler el suelo, la madera estaba roída, había mordidas y arañones. Ella entró con facilidad. Yo la seguí, resbalando en varias ocasiones.

Es cierto que había un foco con una larga extensión, pero también es verdad que ese foco tenía miles de bichos a su alrededor, por lo tanto la luz era mínima. Estando dentro me enseñó una curiosa colección de objetos. Eran chucherías de las que encuentras en la calle. Pedazos de ropa, celulares rotos, espejos, trozos de vidrio, recuerdo haber visto una lámpara de mano casi en perfecto estado.

De otro lado de la cueva, el Escarabajo permanecía sentado mordisqueando algo, me acerqué con tranquilidad, ella me había demostrado que no era agresiva, solo un poco rara. Extendí mi mano para que me invitara su comida, sus vidriosos ojos recorrieron el lugar varias veces y se escuchó un sonido que no he podido olvidar aún.

Me tapé los oídos mientras mis sentidos empezaron a alertarme, algo sucedía. Millones de bichos empezaron a salir de los rincones. Había cucarachas de todas formas, de las voladoras y de las que no gustan del aire; también aparecieron arañas patonas, gordas, con grandes pinzas en la cabeza, con colores brillantes y opacos; los gusanos venían también pero más lentos claro está. Abejas salieron y me rodearon, sin embargo, ninguno de los bichos me atacó. Esperaban su orden. No, no es verdad, eso sería estúpido e infantil; creo que estaban analizándome.

Después de unos instantes, los bichos retrocedieron, regresaron sobre su huella de baba transparente o se colgaron en sus redes, creo que una cucaracha revisó mi oído completo porque salió de él un poco cansada.

Fue entonces que me compartió su comida. Era un trozo de carne, se veía jugoso y fresco, como recién cortado. No era vaca ni cerdo, quizá era borrego, nunca había comido borrego. Empecé a masticar fascinado por las gotitas de sangre que rodaban por mis dedos, cuando de pronto mastiqué algo duro, con delicadeza y discreción lo saqué de mi boca. Era un arete, sí, un arete de los que usan en el ombligo algunas personas.

Claro, soy un humano, aún, así que me alteré y trepé por el agujero como si el diablo mismo estuviera persiguiendome. Llegué a mi casa y me encerré varios días. Pero al cabo de un tiempo la empecé a extrañar. Fuí a buscarla. Abrió la puerta emocionada, sus dientes se incrustaron en mi hombro, pero rápidamente se controló y agachando la cabeza se disculpó. Pasé y cuidadosamente bajé por el agujero, ahora lo hago en un santiamén; no estaba seguro qué era el Escarabajo, si un humano mutando a otra cosa o un bicho con volviéndose humano, sin embargo me sentía agusto a su lado. Me ofreció varias veces comida antes que aceptara de nuevo, después lo vi como una extravagancia culinaria y nada más.

Hace cuatro años de tales sucesos. Sigo bajando el pozo cada vez que quiero, los demás insectos, quise decir, los insectos me miran y conviven conmigo, mientras que mi Escarabajo ya ha aprendido a besarme sin provocarme heridas, ahora podré enseñarle otras cosas.

Por cierto, éste es el lugar en el que solía viajar el Escarabajo a mi lado cuando íbamos a buscar la cena. ¡Pero no se me ponga pálido hombre! Ya cenamos hoy, pero mañana vendrán sus padres a conocerme y pues… usted entiende, tenemos que ser buenos anfitriones. Ahora despídase de su hijita y camine por favor.

¡Bajan!

Elephant

2009-08-08T23:26:00.013-05:00

Elephant es una película basada en el asesinato masivo en la Columbine High School el 20 de abril de 1999. Y aquí nos muestran desde distintos ángulos aquella masacre. Cuando la vi me quede unos minutos reflexionando lo que había visto. A pesar de no ser tan agresiva, me quede perturbado por la situación tan ajena.

¿Cúal es el nivel de sadismo, locura o insatisfacción para asesinar a alguién? Francamente, estoy muy lejos de poder responder la pregunta. Sin embargo, es una de las preguntas que me quedan después de ver ésta película.

Sinceramente la vi por error, pero al final me quede con una buena impresión de la película y espero que también a ustedes les proboque un flujo de preguntas y sentimientos.

A continuación, les dejo algunos datos que tome de http://www.filmaffinity.com

TITULO ORIGINAL: Elephant
AÑO: 2003
DURACIÓN 81 min.
PAÍS Estados Unidos
DIRECTOR: Gus Van Sant
GUIÓN: Gus Van Sant
MÚSICA: Ludwig Van Beethoven
FOTOGRAFÍA: Harris Savides
REPARTO: Alex Frost, Eric Deulen, John Robinson, Elias McConnell, Jordan Taylor, Carrie Finklea, Nicole George, Alicia Miles, Timothy Bottoms, Matt Malloy.
PRODUCTORA: Meno Film Company / Blue Relief
PREMIOS: 2003: Cannes: Palma de Oro: Mejor Película y Mejor Director
GÉNERO: Drama
SINOPSIS: Recreación en clave de ficción de la matanza ocurrida en el instituto Columbine por parte de dos adolescentes. Es un bonito día de otoño. Eli, camino de clase, convence a una pareja de rockeros para hacerles unas fotos. Nate termina su entrenamiento de fútbol y queda con su novia Carrie para comer. John deja las llaves del coche de su padre en la conserjería del instituto para que las recoja su hermano. Así, un día cualquiera, los estudiantes de este instituto norteamericano hacen su vida rutinaria: van a clase, se cruzan por los pasillos y conversan, hacen deporte, comen en la cafetería, realizan sus actividades, etc. Pero ese día no será como los demas...

CRÍTICA: El verdadero talento de "Elephant", brillante e inteligentísima reconstrucción de la matanza del instituto Columbine, se descubre terminados los títulos de crédito. Entonces comienzan las preguntas... y estallan en la cabeza las razones y los descubrimientos de una historia tan distante, tan fría, tan extrañamente contada. Durante la visión de este cuasi-documental, casi un experimento fílmico y narrativo, se llega a alcanzar el estado hipnótico, en algunos momentos somnoliento. Pero que los numerosos detractores de "Elephant" no se engañen: eso Gus lo sabe. El ritmo seduce y adormece una historia seca, sencilla, sin concesiones: la cotidianeidad previa a la tragedia. Luego la inmensa mayoría de los directores hubiera dado un giro espectacular a la narración con la irrupción de los dos autores de la salvaje carnicería: una pareja de adolescentes dispuestos a vengarse de una sociedad que detestan y que les pone armas en sus manos. Pero Gus Van Sant, en una idea genial, no nos ensordece con tiros, sangre y pánico. Nos sorprende mostrando sus acciones al mismo nivel y con el mismo distanciamiento que un chico que revela fotos, o que unas alumnas que charlan en el comedor. Explicar los motivos, detallar los pormenores de los hechos, no entra en la mente del director. No quiere sino mostrar lo que pasó, alejarse de emociones y preguntas. Porque entre su cámara y los personajes de esta fascinante obra sólo hay aire, pura realidad que escupe a la conciencia del espectador que piensa, ¡pobre inocente!, que está viendo una película. (Pablo Kurt: FILMAFFINITY)

LINKS DE DESCARGA

Parte 1
Parte 2
Parte 3
Parte 4

Contraseña: desiertoreal

Fuentes:
Imagen y Links: http://desiertoreal.blogspot.com/2009/06/elephant-2003.html

Datos: http://www.filmaffinity.com/es/film553137.html

P.D. Para los que quieran saber más detalles sobre el suceso, les recomiendo la página http://en.wikipedia.org/wiki/Columbine_High_School_Massacre.

Zombie, este es tu espacio...

2009-08-08T01:52:00.004-05:00

Con la novedad de que un seguidor del blog (alpha-rho) se acercó para preguntarnos si podía cooperar.

Después de algunas revisiones técnicas, y algunos sobornos que agilizaron el tramite, he aquí su post.

Gracias alpha-rho por tu entrada.

Les recordamos que si tienen algo para compartir pueden contactarnos (dicen que el oso es el más estricto).

baii.

aullidos, pagina dedicada al genero de terror

2009-08-06T12:30:00.001-05:00

aullidos.com es una pagina española creada por Emilio Martínez a partir de noviembre del 2002, dedicada a informar todo lo relacionado al genero de terror y ciencia ficcion a nivel mundial.

como lo explica su fundador en su pagina web, aullidos.com se a convertido en el principal portal en castellano dedicado a este género cinematográfico.

aqui te enteras de los ultimos avances del genero incluso antes de ser anunciado publicamente, con informacion obtenida de primera mano por sus colaboradores.

desde aqui se muestra, ademas de los ultimos estrenos del genero, comics, libros, festivales, convenciones, noticias o cualquier cosa que se relacione con el genero.

tambien muestran informacion tecnicas de muchas peliculas, incluyendo sus criticas, traileres, imagenes, entrevistas y sinopsis tanto de la pelicula como de sus personajes.

y ademas, puedes crear tu propio perfil en este site, para que puedas interactuar con otros fanaticos del cine de terror, crear blogs, subir tus propias historia y participar en los concursos que se efectuan cotidianamente en este site. por ultimo recomiendo que visiten su tienda virtual, tiene de todo para el fanatico :)

una pagina muy entretenida para todos los fanaticos del genro de terror y ciencia ficcion (en la cual me incluyo).

visita haciendo clik en el link: aullidos.com

tienda virtual de aullidos: tienda aullidos.com

Dirtysammy

2009-08-05T21:17:00.000-05:00

Hay varios poemas censurados, transgresores o simplemente olvidados que han sido posteados en este blog, principalmente con el animo de divulgarlos ( es increíble lo difícil que es localizarlos en la red).

Por supuesto siempre es bueno aclarar que el blog no tiene tendencias políticas.

En esta ocasión el poema se titula "Dirtysammy" y es de Ivan Leroy.

Lo pueden leer en la excelente recopilación:

"Arma cargada de futuro" tomo I, de Leopoldo Ayala (mí libro esta autografiado), con introducción de Juan José Arreola y publicado por el Instituto Politécnico Nacional, México 1995.

Espero les guste, y si ya han tenido suficiente poesía pues dense una vuelta por aquí.

Dirtysammy

Mi padre fue uno de los 40 mil
braceros mexicanos
que habían cruzado ilegalmente el Río Bravo
hasta antes del 43.

Mi padre fue tu carne de cañón dos veces
en las guerras mundiales
y más tarde en Viet Nam y en Centroamérica.

Mi padre fue ofendido por tu migra
engañado por tu "American way of life"
que enferma ilusiones y las vuelve fetiches.

Quisiste tapar nuestro sol con un dolar
le pusiste antifaces de papel moneda
como a los pochos
como a nuestros chicanos
como a nuestras espaldas
frías de cargar acero para tus vías de ferrocarril.

Mi padre con todos sus ellos
construyeron tus carreteras
y quedaron enterrados en el concreto de Dakota,
Nebraska, Michigan, Minnesota.

Antes ya te habías robado nuestro jardín
de 2 millones de kilómetros cuadrados
que le arrancaste a la otra parte de la patria
como medio corazón.

Manejaste por radio y T.V. tu campaña publicitaria,
tu política de "buen vecino", de "hermano mayormente menor"
y "gran garrote"
creaste con tus malabarismos programados
comisiones diplomáticas, francotiradoras de la paz
al destiempo de los gritos de tu guerra.

Enviaste a tu Messersmith
a amenazar y pactar con quien gobierne aquí.

Después de repatriar a la mitad del mundo
con sus vidas y sus muertes.
Los compraste como holandeses...a los negros
como tú a los indios.
Compraste sus pulmonías del río grande,
las alambradas de tu frontera electrificada,
las torturas de tus rangers,
y el atravesar los desiertos que ya no son los nuestros
Bebiendo orines
comiendo periódico, jabón y pasta dental.
Los compraste a precio de discriminación racial
trabajo insalubre y tu lenguaje como impuesto de dominación.
Costumbres, moda, sexo, droga
decadencia hasta dejar de ser.

Hoy ya no necesitas esta clase de esclavos
Hoy los secuestras y los deportas golpeados
Hoy los asfixias torturados en vagones
Te ovacionas y te aplaudes en el crimen Simpson Rodino Low.

Mi padre ha de estar muerto
no sé de qué manera si cuándo lo mataste
se que él nunca lo supo.
Pero yo sí, sé todo esto.

Lo sé y te veo.
Somos jóvenes, sin padres.
Y te conocemos Dirtysammy.
Espectamos y apresamos tus movimientos
pero también aprendemos, Dirtysammy
que somos jóvenes, Dirtysammy
que "somos millones", Dirtysammy
y que odiamos Dirty-Sammy.
Ivan Leroy

baii.

Mafalda

2009-07-30T16:22:00.001-05:00

El buen alpha-rho ha compartido a la comunidad un paquete de libros en PDF con la tira de Mafalda, para aquellos que no conozcan la caricatura pueden dar click en el título del post y verán una descripción (que ya venía entre los archivos).

Links:

Mafalda_01

Mafalda_02

Mafalda_03

Mafalda_04

Mafalda_05

Mafalda_06

Mafalda_07

Mafalda_08

Mafalda_09

Mafalda_10

¡Gracias!

Serie original de Mafalda, consistente en 10 libros publicados entre los años 1971 y 1974 por "Ediciones de la Flor SRL", Buenos Aires, Argentina. La tira apareció por primera vez en 1961 en el semanario "Primera Plana" y posteriormente en el diario "El Mundo" y la revista "Siete Días". Los 10 libros contienen un total de 1908 tiras de a 2 por página.

Su autor, el mendocino Joaquín Lavado, usa el seudónimo de "Quino" y tiene un pasado notable como humorista, habiendo colaborado en publicaciones como la famosa "Rico Tipo". En Mafalda muestra una niña con reminiscencias físicas de "Periquita" de Bushmiller, pero intelectualmente sólo referible a su autor, quien pone en boca del personaje su propia filosofía humorística.

Mafalda es una manera de ver el mundo de los años '60 y '70 desde el punto de vista de una familia de clase media argentina. Para el padre, el principal dilema y angustia existencial puede pasar, por ejemplo, por la toma de una decisión que para él es crucial: endeudarse en cuotas para comprar un Fiat 600 o un Citroën 2 CV. Manolito, Felipito, Susanita y Miguelito son los amigos de una niña de reflexiones precoces y agudas, que señalando el bastón de un policía, pregunta a su madre: "¿Este es el palito de abollar ideologías?".

Mafalda "vive" en el piso 10 de un edificio "muy alto y angosto" situado en el 371 de la calle Chile. Allí residían el autor y su mujer cuando, a principios de los años '60, una agencia de publicidad le encargó a Quino la creación de un personaje que sirviera para promocionar una línea de electrodomésticos. El proyecto no prosperó ni los electrodomésticos salieron a la venta jamás, en cambio Mafalda ya había germinado en un comedor estrecho del barrio de San Telmo. Entorno barrial que el autor recuperó en la historieta, incluyendo a algunos personajes tomados de la vida real. Por ejemplo Jorge, el quiosquero que lo despertaba todas las mañanas por el portero eléctrico, a una hora convenida, y que inspiró al vendedor de diarios vecino de la familia de Mafalda.

Mafalda es representante de una época agitada en que, entre otros, el movimiento feminista adquiría vigor público. Quino recuerda: "Le había puesto un hermano mayor a Mafalda que no tenía nombre". De hecho, el personaje cedió el rol protagónico a su hermana. Explica Quino: "Me parecía que las nenas son más despabiladas que los chicos, cosa que he comprobado luego fehacientemente". Si no uno mayor, Mafalda tuvo un hermano menor: el indomable Guille. Para crear al más joven de la tira, que al principio hablaba en "media lengua" aunque ya se burlaba de su papá, Quino se inspiró en un sobrino que hoy ya tiene 40 años, es músico e integra el staff de la Sinfónica de Santiago de Chile. "Cuando yo lo dibujé tenía esa edad, era chiquitito y malhablado... desfachatado...", confiesa Lavado.

Lo notable de Mafalda es que, a través de ella, Quino logra pintar su época y una realidad con tal eficacia, que el éxito trasciende las fronteras de su país y también del tiempo, ya que la tira ha sido traducida a más de 30 idiomas y su humor sigue vigente, perdurando hasta nuestros días.

Baii

Hombre preso que mira a su hijo.

2009-07-25T07:55:00.001-05:00

al "viejo" hache

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas

que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

realmente botija no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
cómo nos ensartaron
con la limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías
y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa

y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar

una cosa es morirse de dolor
y otra cosas morirse de verguenza

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere

llorá nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos
gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse

llorá
pero no olvides

Mario Benedetti

Hay otra obra de Benedetti sobre estos mismos temas que están de moda en México:

Pedro y el Capitán

Es sin lugar a dudas un libro interesante, ~~algo fumado por lo que recuerdo~~ (espero recordar bien, tal vez me falta caminar más) quizá lo que me cuesta creer es en gente como Pedro...

baii.

Especial Goth Lyfe

2009-07-22T18:32:00.002-05:00

Para los fans de Goth Lyfe:

( si no conoces la serie mejor visita primero nuestro Post sobre Goth Lyfe y especial navideño de Goth lyfe, lamentablemente la serie esta en inglés).

Recuerda, para saber más ver:

Goth-lyfe

Todds Special Christmas

baii.