Mavrakis y Valdés

crispamientos mediáticos

2008-07-04T01:25:00.007-03:00

Las afrentas de Néstor Kirchner a la mediocracia que quiso controlar (y que ya no puede) son el dispositivo mecánico de su propia forma de entender la realidad. No me sirva el té, ni me diga por enésima vez que me mejore. Kirchner ataca a la prensa porque comparte con la prensa un mismo canal de delirio ficcional: sólo es cierto lo que se escribe. El relato, como dice la Presidenta Delegada cuando intenta llevarse a la boca alguna pieza de academicismo más decente que el botox. Aleje esa aspirina de esta mesa si no quiere que le pegue un tiro.

Si para el kirchnerismo la realidad sólo es aquello que un aparato de propaganda determina como real, la disputa política del kirchnerismo en la etapa más profunda de su propia liquidación no es por los medios de transformación de la realidad, sino por los medios de su representación.

Kirchner padece, realmente padece lo que se publica en su contra sólo porque goza, realmente goza lo que se publica a su favor.

Suficiente casus belli para el kirchnerismo será entonces que se lo golpee ahí donde más lo padece: en la convicción patológica de que la realidad política sólo es la representación que se hace de ella, a partir de discursos dosificados a los afiliados más grotescos de la UOM o a las ligas más terrosas de intendentes bonaerenses. Una representación infantil que debe moldear su eco inmediato en la palabra escrita de Página/12 o en la palabra oral de C5N. Y una representación que finalmente se desmorona cuando La Nación –no importa si fue real o no, porque de lo que se trata es de disputar y encrespar los recursos del kirchnerato, y no de "informar"– publica, como si supiera cómo exasperar la propia patología kirchnerista, que la Corte Suprema adelanta sus fallos a la Presidenta Delegada.

idus de junio para Julio César Cobos

2008-06-23T14:44:00.006-03:00

Adelantado. En evidencia. Pasado. En off side.
“Los idus de junio para Julio César. El vicepresidenciable. Cobos”.

El Especialista en Peronismo arrima su silla a la mesa.
“El vicepresidenciable se jugó. Vio la luz al final del túnel. Apostó”.

El Especialista en Peronismo se arrima el saco al cuello.
“Creyó que había llegado el momento de correr por las cuerdas. Trepar por las amarras. Hasta tierra firme. La nave se hundía. Apostó. Y perdió”.

El Especialista en Peronismo toma el café con la cucharita dentro.
Algo del orden de lo popular que no corresponde al Palacio Duhau.
“Si aquí se casó la puta de Wanda, ¿usted qué pretende?”
“¿Puedo seguir?”

Adelantado. En evidencia. Pasado. En off side. Así quedó Julio César Cleto. El vicepresidenciable que soltó la moneda para atajar la amarra.

El Especialista en Peronismo mira las escenas surreales de las carpas ante el Congreso.
“Ahí tiene usted su metáfora del kirchnerismo. Algo hueco, grande y vacío. Apenas resiste el viento del otoño. La penuria de una plaza pública. Una carpa. Una farsa que hasta Mauricio Macri se puede llevar puesta”.

El vecipresidenciable quiso aportar a la resurrección independizada del Radicalismo. Intentó escupir los oros de Judas. Aquellos de la radicalidad Kash.
“¿Sabe por qué no lo van a echar a Cobos? Porque saben que es un Chacho Álvarez segundo. La compañera Cristina no se banca más de su relato. ¿Qué carajo es un relato, usted sabe? Si hasta el compañero D´Elia tiene más peso político que ella. Ese relato se lo cuento yo y ahora. ¿Hay azúcar?”

El Especialista en Peronismo arma líneas de azúcar sobre la mesa.
“Tan debilitado, está Kirchner, que les pide a sus empleados en los medios que a Julio César lo llamen Cleto. Kirchner es así. Farolero. Hasta que sus faroles se caen encima de los compañeros y los mata”.

El Especialista en Peronismo mira las escenas surreales de las carpas ante el Congreso otra vez. Los plasmas del Palacio Duhau no le corresponden.
“Ahora vamos a ver si Kirchner tiene respeto o no por la institucionalidad. Usted sabe. Yo me pasé a la disidencia peronista. Y no somos pocos los compañeros. San Luis. Córdoba. Santa Fe. Incluso en el conurbano bonaerense. El compañero Kirchner se empieza a quedar solo. Y el compañero Eduardo Duhalde empezó a levantar el teléfono la semana pasada. Le contestan más de los que hasta él se imaginaba. Usted sabe eso. Usted tiene plata y toma café en taza”.

la "peronificación" trágica de Alfredo De Angeli y la "desperonificación" patética de Néstor Kirchner

2008-06-15T17:43:00.011-03:00

Cristinita se ahoga en el mar de su propia inoperancia.
Click sobre la imagen para agrandar.

La peronización trágica de Alfredito De Angeli
Lo peronizaron, un sábado 14 de junio, al Alfredito De Angeli.
Las fuerzas represivas del poder vacilante terminaron por canonizarlo como héroe.
Por cincelarle a fuerza de legitimizaciones públicas el atrio de la resistencia.

Del deber cívico.

Del destino histórico.
Por supuesto, señor Mavrakis, no como cuadro político.
Sí como figura lapidaria –para el Gobierno– del 99% del imaginario político del país. Ese que insta, ya sin disimulo, al final abrupto y definitivo del Kirchnerato.

Fíjese atentamente, señor Mavrakis.

Porque Niezstche no hablaba de la historia universal de la infamia con la hermosamente citable frase de la repetición “como tragedia y como parodia”. Hablaba, el alemán, sin saberlo, de la historia política argentina.

No fue el autoritarismo antipopular y extranjerizante del gobierno olvidable de la Revolución del 43 el que peronizó al Alfredito De Angeli.

Fue el autoritarismo antipopular y extranjerizante del gobierno olvidable de Cristina Fernández de Kirchner.

La que quiso ser Eva y fue Isabel.
Casada con quien quiso ser Perón y fue Edelmiro Farrell.

Encarcelado por el pavor de un poder que se derrumba, al Alfredito De Angeli, mi querido Mavrakis, tuvieron que soltarlo a las pocas horas. Para que no se incendiara la República. El Gobierno quiso quitarle al país un “sedicioso”. Y le devolvió al país un héroe.

Es que el gobierno de la Presidenta Ignoranta, mi adorabilísimo Mavrakis, apostó al desgaste del adversario. Al déficit de atención de una clase media turísticamente varada por “los cortes del campo” durante un fin de semana largo. Al agobio maternalmente comprensible de las amas de casa espantadas con “el cuco” mediático del desabastecimiento.

Pero el cálculo –como todo lo demás del gobierno en trance de derrumbe– salió mal.

La desperonización farsesca de Néstor Carlitos Kirchner
Paralelamente, Néstor Carlitos Kirchner se desperonizó.
Con una torpeza que será la burla de los historiadores por venir, el Presidente en ejercicio volvió a copar la Plaza de Mayo con las patotas oficiales. Y se hizo pasear en andas a $200 el “militante”. Se hizo aclamar a $200 el saludador. Con todas las herramientas del Poder real en sus manos, Néstor Carlitos Kirchner perdió la apuesta ante un campesino irreverente. Quiso representar patriotismo y apenas pudo rozar el grotesco.

En vivo y en directo, para todo el país.

Lo invaluable de la peronización trágica de Alfredito De Angeli y la desperonización burlesca de Néstor Carlitos Kirchner, estimado Mavrakis, es que ambos fenómenos cesantean irrecuperablemente a la Presidenta Ignoranta.

Medicada inconducente a la que vaciaron, en apenas 6 meses, de todo poder. A la que "le picaron" -como diría su Maestro Asís-, el boleto de inmunidad moral del derechohumanismo. Y el pasaporte ético de la anticorrupción. O hasta la credencial genérica de la debilidad femenina.

Ahora, más que nunca, estimado Mavrakis, no le pierda el pulso al Gobierno.

Porque en cualquier instante, expira.

uno a uno

2008-06-12T20:38:00.007-03:00

Nicolás Mavrakis - Punta del Este, balneario geográficamente argentino.

En coautoría con el señor Hugo Biolcati.

Uno a Uno, Mondadori, $ 44

escurrimientos longitudinales de poder presidencial

2008-06-11T04:04:00.011-03:00

1. Escurrimiento: el devenir zombie
Ocurre con la tematización del campo, caballeros, lo que con las novelas de James Joyce. La extensión estética del conflicto imposibilita en términos cuantitativos la capacidad de interés en él.

En el medio, el escurrimiento del poder de la Presidenta Ignoranta se prolonga como esos impíos alambres que cercan los pastizales pampeanos.

Como las fibras musculares de los peones más aguerridos. Como las pestañas opacas de los camioneros más recios, varados al costado de las rutas. En síntesis, mis dulces y silentes caballeros, el proceso de escurrimiento del poder presidencial recae en una proyección aburridamente infinita de sí misma. Como las inevitables murallas chinas de Franz Kafka.

Ocurre que el problema del Kirchnerato es longitudinal. Sorprendentemente, mis finos y elegantes caballeros, el Kirchnerato supera su propia expectativa de vida. Trátase, entonces, de un gobierno híbrido. En términos ideológicos, de setentismo y noventismo económico. En términos políticos, de apogeo y destrucción peronista. Vida y muerte se mezclan en la faceta zombie del kirchnerismo.

(Los ojos del Ángel Rubio se adhieren sin pudor a los hombros del mozo más apuesto del Palacio Duhau. Alto, rubio, de piel ligeramente terrosa, Germán deambula bajo la sombra mínima de su propia bandeja. “¿Es cierto que ese apuesto muchacho quiere comprarse una campera de cuero nueva y no le alcanza el dinero?”, pregunta el Ángel Rubio al resto de los hombres que lo rodean en silencio).

2. Escurrimiento: el devenir mediático
Moldeado bajo los efectos manipuladores de una mediocracia a la espera del mejor postor, la contundencia del poder Kirchnerista fue menos el efecto de su propia gestión que la construcción efectista de un modelo comunicacional.

El asiento contable de caja oficial, mis finos y elegantes caballeros, no escatima en la clase de gastos que compran minutos de aire radial límpidos para el oficialismo. Ni en los que adquieren tapas de diarios con una radiante parcialidad. O en los que consiguen reportajes benévolos para los voceros del gobierno en pantalla.

La paradoja, mis dulces y silentes caballeros, es que el conflicto por las retenciones violentó, incluso, la lógica de esa propaganda. Por razones longitudinales, el tema, saturó. Por escrito, al aire o en technicolor, el tema, finalmente, agotó.

Y ya no puede, la Presidenta Ignoranta, apelar a los ecos de su propia propaganda. Porque ya nadie la escucha. Es que el tema; el tema y ella; el tema y ella y el resto de los actores, definitivamente por razones de extrema longitud sobre el eje temporal, saturó.

Es que la propia lógica de la mediocracia, mis dulces y silentes caballeros, está imposibilitada para pensarse a sí misma o a sus clientes más allá los abismos peligrosos de una semana. A lo sumo, dos. Excepcionalmente, tres. Luego, asoman los bordes infranqueables del tedio. Del giro irreverente del dial. De la vuelta acelerada de página. Del cambio repentino de canal. Se queda, la Presidenta Ignoranta, entonces, sin el escudo rentado de la propaganda oficial. Hasta con su derrumbe, la triste, aburre. Satura. Agota.

(“¿Pero es cierto –insiste el Ángel Rubio-, es cierto que ese joven necesita una campera de cuero que no puede comprar? ¿Es cierto que ha pedido a los hombres de esta mesa una ayuda que nunca llegó?” Uno de los miembros del staff –extenso jean y camisa Dolce & Gabbana, abierta para exhibir la magnificencia de un tórax trabajado–, interrumpe las preguntas con una aclaración. “Si este gobierno montonero extermina la población de vacas en nuestros campos, es lógico que el cuero sea inaccesible a los pobres”).

3. Escurrimiento: el devenir cristinista
Es por eso, mis finos y elegantes caballeros, que la cuestión longitudinal del conflicto con el campo afecta, de manera directamente proporcional, el escurrimiento del poder cristinista. Noventa días de paro agrario la dejaron sin resto político para más. Para nada más.

El tema, mis finos y elegantes caballeros, desgastó a la Señora con la misma crueldad con la que logró desgastar el ímpetu noticioso de los medios en alquiler. Porque como podrán constatar, el poder de la Señora, delegado tibiamente a ella por el Presidente Kirchner, no era longitudinalmente apto para el conflicto. El aliento de vida se agotó. Permanece, ahora, una cáscara. Un envoltorio. El remanente ornamentalmente físico pero ya vaciado de toda espiritualidad política propia.

No dudo en afirmar, mis finos y elegantes caballeros, que la Presidenta Ignoranta, por razones de desgaste longitudinal, es un zombie político. Un tibio esperpento político. Que recae en la proyección aburridamente infinita de sí misma. Como ante los espejos profanos de Jorge Luis Borges.

(Germán sacude las conciencias de los hombres del staff cuando su perfume vuelve a acercarse a la mesa selecta del Palacio Duhau. “Yo voy a darle los ochocientos pesos para esa campera –irrumpe el Ángel Rubio, hablando como para sí mismo-. Necesito saber que puedo cuidar a alguien más que a mi socio en casa… Necesito cuidar a alguien que no tema agradecérmelo. ¿Sólo ochocientos pesos necesita para esa campera de cuero?”)

4. Escurrimiento: el devenir nestorista
Por razones longitudinales, se escurre irrecuperablemente el poder real y ejecutivo del Presidente Kirchner. La prolongación incontrolable de la línea del tiempo, en clave rural, al poseedor del poder informal, lo drena de significado. Lo vacía de efectividad.

El tiempo, mis dulces y silentes caballeros, ha corrido en contra de la Sociedad Rural. Pero el tiempo, mis dulces y silentes caballeros, ha corrido, sobre todo, en contra del “doble comando” presidencial.

Si el hiperdesgaste formal del rol ejecutivo de Cristina es producto de la extensión del conflicto sobre su limitada capacidad de decisión y poder, el hiperdesgaste de Néstor Kirchner es producto de la extensión de su manejo informal de poder más allá de su ubicación en los esquemas institucionales que le corresponden.

En síntesis, mis dulces y silentes caballeros, por el estricto exceso longitudinal del conflicto agrario, a ella se le escurrió la posibilidad de simular que gobierna.

Y a él, por el estricto exceso longitudinal del conflicto agrario, se le escurrió la posibilidad de disimular que gobierna.

Circulan, perdidos, ahora, los zombies políticos. Y recaen en la proyección aburridamente infinita de sí mismos. Como en los relatos irritantes de Howard Phillips Lovecraft.

(“Recuerdo 94 % de las conversaciones que escucho, me he hecho estudios", ataca Mavrakis al Ángel Rubio. “Así que seré yo quien pague con asco esos elementales ochocientos pesos argentinos por una humilde campera de cuero nacional”. Germán sonríe satisfecho. Sus labios rosados saben a qué hombre deben apuntar. Alrededor de la mesa del Palacio Duhau conocen lo que ocurrirá: mañana, luego de –exclusivamente- abrazar en la tibieza de su cama a la voz más cantante del staff, durante toda la noche, el joven de la bandeja lucirá una campera nueva y de cuero).

un hombre que ayudó a pensar

2008-06-08T03:30:00.009-03:00

9 de enero de 1925 - 7 de junio de 2008

Nos estamos quedando sin los mejores periodistas.

6 de Junio de 2008
A mis amigos y amigas,

No terminamos de asombrarnos y de aterrarnos: Daniel Scioli, el esclavo que completa la Santísima Trinidad, dijo: "con la comida no se jode". ¿Néstor lo obligó a gritarle esta barbaridad a los que lo votaron?. Estoy convencido de que sí. La Señora es la dueña de "los pobres y de los Derechos Humanos". Y va a la Iglesia con su cartera Vuitton. Un avión de Aerolíneas tenía que salir de Roma con 250 pasajeros. Lo retrasaron varias horas. Los pasajeros, que estaban en el aeropuerto, entienden que la demora fue por darle el avión a la Señora PresidenTA que volvía con su amor por los alimentos. Rompieron las instalaciones del aeropuerto de Roma. Aerolíneas desmintió. Es la interpretación. Yo creo que sí. Mienten tanto, que no le creo nada al Matrimonio Presidencial. Nacieron con la trampa en el alma. Quieren llevarnos a una Guerra Civil. Deben ser adictos a la SANGRE.
Estaba desayunando esta mañana en el Costa Galana cuando se me acercan dos señoras que me reconocieron y me preguntaron:
-Señor Neustadt, ¿el Matrimonio se quiere quedar con el país? BN - No. Se quieren fugar. De esto también estoy seguro. Argumentarán que la oligarquía no los deja gobernar, que querían trabajar por los pobres y se van con plata de los argentinos que les alcanzará para vivir diez vidas. En Munich o en Madrid. La tierra Argentina ya no es para ellos.
Bernardo Neustadt
PD: Ayer, en Coronel Vidal, unos chacareros detuvieron mi auto para entregarme un pequeño comunicado. Cuando me reconocieron, nació un gran amor recíproco. Hombres y mujeres apenas vestidos, con las manos callosas, me saludaron cariñosamente. Mientras, en la radio se escuchaba el aullido de Kristina con una de las tantas mentiras que tiene en su boca: "Si hace 90 días que hacen huelga es porque tienen plata" y Scioli insistiendo: "con la comida no se jode". Tuve ganas de vomitar.
Les recomiendo hablar con sus hijos de este momento que vive el país. Hasta el lunes.

30 años después la subversión internacional contraataca de nuevo

2008-06-06T14:51:00.004-03:00

Clickeé play para dar comienzo
al video que deja en evidencia cómo, treinta años después, el dragón de la subversión internacional vuelve por más.

delirios kirchneristas de grandeza moral

2008-06-02T05:07:00.012-03:00

“Pierre está internado haciendo una cura de desintoxicación en la única clínica de Ibiza, regida por monjas, donde le dan Valium en lugar de LSD, él no se da cuenta, está en un trip del cual no puede salir, cree que se ha convertido en Jesucristo y encuentra normal que las monjas vengan a cambiarlo cuando se mea encima...”
El baile de las locas, Copi

Apenas a la derecha de Qu´ est-ce que la philosophic?

La taza de té de Mavrakis humea el sabor delicado de sus tardes.

Al calor del Palacio Duhau, ya no son los textos de la trivial actualidad los que se distribuyen como abanicos furiosos alrededor de su mesa –La Nación, Le Monde Diplomatique, Foreings Affairs-, sino los textos de la sensata infinitud –Historia Universal de la Infamia, Radiografía de la Pampa, El Baile de las Locas-.

La dilación del mozo con la tetera y la mención de una noticia menor hecha por uno de los miembros del staff al paso, sin embargo, dispara uno de los pocos comentarios políticos que han salido de la boca de Mavrakis –dulce, cortés, suavísima boca- desde la última semana.

Para los historiadores argentinos del 2020 será curiosísimo escribir el proceso de auge y ocaso del discurso derechohumanista en Argentina.

Lo que quiso ser una voz de denuncia contra los supuestos excesos represivos de un status quo dictatorial, se extinguió en apenas tres décadas. En calidad de voz triste y rentada para la propaganda moral de un status quo, sin suposición ninguna, represor y dictatorial.

No es una percepción. Es un percepto.

Como dos paralelas que se tocaran, apena tanto ver la decadencia ineluctable de la triste Cristinita, como apena ver la decandencia ineluctable de la triste Carlotto. Lapidaron sin criterio, ambas, los únicos capitales políticos y sociales que pudieron conseguir: los que les legaron hombres que ya no están…

La distancia entre el Proceso de Reorganización Nacional y el Kirchnerato es tan larga y delgada como un cheque. Ese que cobran con la sorprendente religiosidad de los ateos las Madres y Abuelas Accionistas de Plaza de Mayo.

Un devenir político que hemos pagado ahora hoy con nuestros impuestos.
Y pronto, con la sangre de los patriotas.
Lo siguiente será previsible.

Sólo el peronismo finiquita sus propios tumores.

Luego del té, Mavrakis toma uno de sus libros.
Pide silencio y lee una larga cita.

Esto que han escuchado es de Copi, dice.
Las monjas son el dispositivo moral, analiza.
Un paliativo que intenta salvar lo insalvable.
Pierre es cualquiera de los Kirchner.

Cualquiera de ellos, aclara.
El trip evidente es la caída evidente.

Los delirios de grandeza y seguridad, que sólo ellos pueden ver, ahogados en la profundidad excrementicia de sus propias mentiras, nuestras noticias cotidianas. Sus últimas.

la verdad sobre la empresaria terrorista Hebe de Bonafini

2008-05-31T00:52:00.004-03:00

Clickeé play para dar comienzo

al video revelador sobre la terrorista Hebe de Bonafini

brochette de gobernadores

2008-05-30T18:47:00.006-03:00

Lapidar el capital derechohumanista.
Era lo único que le faltaba al Kirchnerato para legitimar su propio derrumbe. Lo último, caballeros, que resta a un gobierno decadente. Llenar de civiles sus cárceles. De sangre sus rutas. Mientras se vacía del todo la relevancia del deleznabilísimo poder presidencial. Mientras toda la ciudadanía permite que sea el peligroso presidente del PJ, elegido por un puñado de gobernadores terrosos y olvidables, de sindicalistas mafiosos y asesinos, de, en fin, simples peronistas, el responsable del colapso del país.

(Ante un gesto, el mozo alto y blanco del delicatessen en el Palacio Duhau suaviza la potencia de las luces dicroicas sobre la voz más cantante del staff. “Lastiman las fibras de mi traje inglés y de mis pupilas”, dice el hombre del papillon colorado a la cabeza de mesa).

Pero el doble comando se fundió. La cerda habrá de morir de alguna sobredosis de tranquilizantes, ya no importa, caballeros. Realmente ya no importa. El derrumbe de Néstor Carlitos es aún más previsible. Los gobernadores disidentes, que pronto serán cada vez los más, comenzará a abroquelarse en su contra. Únicamente cuando ya no le quede, ni siquiera, poder de decisión sobre la Caja. Instancia que se acerca, caballeros, a paso redoblado. Y abroquelados a su alrededor, le cavarán la tumba correspondiente a sus pies. Las escenas de decadencia despótica ya saturan. Ni siquiera hará falta el empujón.

Ya no importa.
Sí importa la poesía, la filosofía, la literatura.
El Palacio Duhau es un ambiente ideal para la lectura.

La caída es inevitable.
Veremos pasar el cadáver de los Kirchner por esta misma puerta.
Será cuestión de desviar la mirada durante un segundo.
Recordarlos, con desdén.

argentinos a vencer

2008-05-28T22:56:00.002-03:00

la catástrofe última del kirchnerato setentista

2008-05-27T03:31:00.011-03:00

Adiós a La Biela, bienvenidos al Palacio Duhau
Se terminó. No, caballeros, no hablo del gobierno de la Presidenta Ignorante. ¿Qué mérito habría en anunciar lo que ya es de dominio público? Que a la cerda la arrastran los glaciares del olvido ya se sabe. Se sabe, incluso, hasta demasiado. Lo que se terminó, caballeros, es La Biela.

(La camisa de seda apenas se arruga cuando las uñas esmaltadas de Cipriano, que no se permite ninguno de sus dulces ladridos ante las demás voces del staff, rozan el cuerpo frágil de su amo).

Bienvenidos al Palacio Duhau. El nuevo ámbito en el que habremos de actuar contra el Kirchnerato. Nuestro primer paso, caballeros, me ha sido indicado anoche por mamá. Fue cuando cenábamos unas exquisitas angulas –es un pecado no probar un plato de Julien Piguet a diario–. Hemos de refundar una nueva institucionalidad que nos represente. Un soporte cívico que vehiculice nuestras ideas políticas de manera coherente y ordenada. La columna moral que necesita la república. Los invito a inscribirse conmigo, caballeros, en una organización que mi padre presidió orgullosamente. Tradición, Familia y Propiedad.

(El Ángel Rubio y el Miembro Más Lacerado del Staff sorben su té de hierbas de la mano, maravillados con la nueva escenografía. Dos jóvenes adonis –cuyos nombres permanecen tan ocultos como en exhibición están sus lúbricos brazos con bronceado tropical– festejan la propuesta. Apenas unos segundos después, preguntan de qué están hablando. “La Belleza se basta a sí misma: no abran más sus bocas”, ruega con desdén Mavrakis).

Las trampas de la fe setentista
Como Sor Juana, la Presidenta Ignoranta es una víctima de las trampas de la fe. No habremos de tener con ella, caballeros, el decoro estético que prodigaba Octavio Paz a la mexicana. Trampas de la fe setentistas, son las que se tendieron con éxito alrededor de la Presidenta Ignoranta. A la que, con lástima, caballeros, hasta creo que podría empezar a ser necesario llamar, por piedad, en todo caso, sencillamente Cristinita.

(Los adonis se miran entre sí. Se lanzan después algún beso. Nada saben ni nada les importa saber. Cipriano, sin embargo, se acerca al más alto de los adonis. Y se deja acariciar, solícito).

Las trampas de la fe. Fe setentista, decía. Un imaginario político de la retrospección, que Cristinita empezó a pagar por cuotas, de hecho, meses antes de asumir su propio fracaso presidencial. Desde el momento, por ejemplo, en que optó por construir un “relato merecedor” de la Argentina política, sin embargo, desde su propia teatralización histórica de lo que debía ser una Dama Peronista. Quiso, la pobre, aspirar a la reencarnación presuntamente intelectualizada de una cincuentista Eva Perón. Pero terminó, de inmediato, hundida en una representación, ante la opinión pública, apenas paródica, de Estela Martínez. También conocida como una setentista Isabelita.

(Cipriano goza bajo los dedos recios del adonis de piel aceitunada que lo acaricia con cariño. Él mismo frota su cabeza blanca y perfumada bajo la mano tibia y espaciosa del joven. El amo de Cipriano habla, pero el cuadro no escapa a sus ojos envidiosos).

Castings: Alberto F. como I. Luder
Cristinita, drenada de todo poder propio, co-gobierna. Se disfraza de princesa, gesticula, viaja. Como la setentista Isabelita, que jugó a ser peronista, la setentista Cristinita, que jugó a ser montonera, vive un gobierno de los Otros. A manera de un malabárico Ítalo Argentino Luder, como interino permanente, Cristinita tiene, también, un módico Alberto Fernández. Hombre que hasta vulnera, en la desesperación de mantener a flote aquello que nunca pudo flotar, los últimos pocos puntos de “imagen” que le restan, detrás del bótox y del fracaso, al despojo final del Kirchnerato. Hemos insistido hasta el hartazgo, caballeros, en nuestra advertencia política: no se puede gobernar para el futuro, desde el presente, si la mirada se enclava en el pasado. A la larga -o a la corta-, quien intenta avanzar mirando sólo el retrovisor, se estrella. Colapsa. Se cae.

(Cipriano lanza un ladrido elegante, profundo. La mano que todavía lo palpa le devuelve una sonrisa).

Castings: Lorenzo Miguel como Hugo Moyano
A Cristinita la rodean, también, los poderes más impresentables del peronismo. Aquellos poderes impresentables que, para risa del contubernio peronista que se prepara para gobernar tras su caída -que no es, en un plazo no mayor a los seis meses, misterio para nadie-, se le habían atribuido con esquizofrénica diligencia al malvado de turno. El duhaldismo. ¿Recuerdan ustedes, caballeros, cuando la señora, por entonces con la mitad de bótox en la cara, acusaba al señor Eduardo Duhalde de escaparse del casting de El Padrino? ¡Cuando hoy ella es el casting apocalípticamente inevitable de Titanic!

(La sonrisa a Cipriano no pasa desapercibida a la mirada insidiosa de la voz eufórica en el restaurante del Palacio Duhau).

Si a Isabelita, entonces, la escoltaba el halo mafioso del sindicalista Lorenzo Miguel, a Cristinita, también, la escolta el halo mafioso del sindicalista Hugo Moyano. Paródica, grotesca y degradada, la gestión de CFK, la presidenta que no fue, tiene un último componente en el innegable paralelismo setentista. No me refiero ya al desgaste acabado del derechohumanismo. Porque hasta las Accionistas de Plaza de Mayo se han dividido ya. Bastó ver una cabeza empañolada en el Rosario que le perteneció al Campo para confirmar que no hay chequera que, a la larga, caballeros, sirva para tapar el sol. Me refiero, como ustedes se estarán ya imaginando, al lopezreguismo que representa Néstor Kirchner ante su propia esposa. Esa mujer que obra con obediencia los mandatos de un civil oscuro. Casi delincuencial.

(Cipriano advierte la mirada severa de su amo. Pero la mano amable que lo acaricia también lo retiene. El amo interrumpe sus palabras. El adonis, ajeno a toda la escena, insiste en acariciar. Es su único don. El don que lo ubicó esta noche en el centro de una mesa exquisitamente servida. Cipriano, a sus pies, bajo la mirada del amo, duda).

Castings: Néstor Kirchner como López Rega
Néstor Kirchner es el López Rega de la triste Cristinita. Es él, no ella, quien imparte las directivas de gobierno. En la Argentina paralizada de las patotas paramilitares a subsidio fijo y la democracia demacrada, un hombre al que nadie votó vuelve a regir la voluntad de una dama absurda, enferma, incapaz.

¿Será él –y no ella- quien pague las consecuencias del derrumbe del gobierno que creyó concentrar más poder desde del retorno de “la democracia”, ese abuso del subsidio? Si el mutismo angustiado de Cristinita puede leerse como signo, ese debe ser el signo de quien intenta explicar que las cuestiones de Estado ya no le pertenecen. Porque nunca le pertenecieron. El silencio, caballeros, también es un signo.

El vacío de poder del lopezreguismo kirchnerista, de todos modos, habrá de pagarse caro. Lo semiológico será anécdota. En la aspereza concreta de la realpolitik, sin institucionalidad, sin plan económico, sin la capacidad para la resolución de conflictos ni el planeamiento estratégico de un país a futuro, la insistente fuga de divisas al exterior termina de convertir el mayo de 2008 en algo muy parecido al febrero de 1976. Quien intenta avanzar mirando sólo el retrovisor, caballeros, se estrella. Colapsa. Se cae.

(La silla se corre con violencia, apenas la estricta cantidad para no caer al suelo. Mavrakis recoge a Cipriano con furia. Lo ubica entre sus brazos, impúdicamente celoso. Despide a sus adonis, que no volverán a ser vistos por mucho tiempo).

la mona Cristina

2008-05-24T01:33:00.001-03:00

responso en Salta

2008-05-23T19:26:00.006-03:00

El Grupo Clarín no miente, estimado Mavrakis.
Únicamente se limita a dispersar la versatilidad infinita del humo distractor.

Habrá notado usted el énfasis innecesario de las informaciones innecesarias. El noviazgo de senectud del odontólogo que alguna vez mató. O la muerte de la inevitable cartonerita de dos años, prototipo cívico y político inequívoco de la progresista argentinidad kirchnerista. Nimiedades, estimado Mavrakis.

Aquello que Walter Benjamin se ocupó de diferenciar con la sutileza pueril del lenguaje de Nietszche: “Información” no es lo mismo que “Dato”.

Cortinas de humo. Para que nadie con menos de un dedo de frente se de por aludido, señor Mavrakis, de lo que usted pregona, con el coro agudo y femenino de su staff, sobre el derrumbe del Kirchnerato.
Una institución.
Históricamente intrascendente.
A la que el campo le depara una parcela final.
Cultivar la tierra es servir a la Patria, señor Mavrakis.

Y aportar a las dosis subterráneas de abono, incluso con un cadáver político, también.

Tiene razón el Presidente Kirchner, estimado Mavrakis, cuando opta por omitir del 25 de Mayo de los argentinos el clásico Tedeum porteño.
La Presidenta Ignoranta, de hecho, acierta en seguir obedeciendo al hombre que, con el ansia setentista de un lopezrreguismo reciclado, le ordena y la hunde, a la vez.

Tiene razón el Presidente Kirchner, estimado Mavrakis, cuando opta por omitir del 25 de Mayo de los argentinos el clásico Tedeum porteño.

Porque lo que este gobierno tambaleante sólo necesita escuchar de la Iglesia, estimado Mavrakis, es una oración fúnebre.

ceremonias de drenaje presidencial

2008-05-20T03:17:00.007-03:00

La conspiración de los sastres
Drenada hasta el borde mismo de la extinción, la Presidenta Ignoranta, para sorpresa también de sus secretarios más cercanos, triplicó en las últimas horas su poderosa propensión a la automedicación.
Horas antes de partir hacia Perú a la cumbre de presidentes, la Señora tuvo una visión, comentó vía mail –con llegada directa al staff en La Biela– uno de los asistentes más feminoides de la esposa del Presidente Interino Kirchner.
Una funcionaria de Cancillería que por casualidad estaba en Olivos la vio en uno de los salones comedores. Descubrió por casualidad que el vestido que llevaba puesto la señora era idéntico a uno con el que se fotografió hasta el fastidio la presidenta Isabel.
Se lo hicieron saber, piadosamente.
La Presidenta Ignoranta creyó que se había salvado de una “operación”.
Hasta en los recovecos de su guardarropa infinito, cree ver, la Señora, ánimas dispuestas a conspirar contra ella.

Como si todavía valiera la pena conspirar contra la pobre mujer.
Como si no fuera suficiente todo el desgaste que le propinó su propio marido, tipea sin temor a las aliteraciones, el asistente feminoide, desde la impunidad anónima de un hotel limeño.
Pero la teoría de la conspiración de los sastres no fue menor.
Creyó que detrás de la casualidad estábamos nosotros. Nosotros, que le damos todos los gustos y no le decimos ninguna de las cosas malas que dicen sobre ella a todo su alrededor. Después le recordaron que ella misma elije las prendas. Pobrecita. Deben ser las pastillas que se mete en la boca. Por donde le deja el botox, quiero decir. ¿Y sabe usted qué fue lo más divertido? Que nos quiso echar a todos. Y lo dijo. Nos gritó que nos fuéramos, desencajada. Y el marido volvió a desautorizarla en público, otra vez. Eso lo vemos todo el tiempo. Le dijo que se dejara de joder. Que se vistiera de una vez y que se fuera. Pobrecita, deben ser todas esas pastillas que se mete juntas en la boca, todo el tiempo.

El relanzamiento de un fracaso
«Le dijeron que tenía un perfil intelectual y se lo creyó. Le dijeron que tenía carácter y se lo creyó. Le dijeron que había ganado en buena ley y se lo creyó. Creyó que podía ser una versión culturalmente superadora de la femineidad peronista. Llegaron a decirle que podía ser la nueva Evita y se lo creyó. La Presidenta Ignoranta, la triste bipolar a la que le prestaron la Casa Rosada como se le presta un juego viejo e inocuo a un niño, se lo creyó todo. Hasta que la drenaron totalmente de todo poder, de toda capacidad de decisión y de toda posibilidad de ejercer algo parecido a un rol ejecutivo, se lo creyó».

-¿Cómo aguanta a partir de ahora? Con la certeza de que no va a llegar al 2011, ¿cómo hace para seguir? Porque la Presidenta Ignoranta perdió la lucha contra el campo. “A cinco meses de gobierno tuvo su propio Vietnam”, dicen en los corredores de la Rosada. Esa embajada presidencial que Néstor Kirchner dirige desde el barrio donde habita, en sintonía material con el espíritu progresista, la mitad del Gabinete. Puerto Madero.

-¿De qué se sostiene una triste mujer sin Poder pero con inflación, sin decisión de mando pero con una inminente corrida bancaria, sin apoyo político pero con apenas un 25 por ciento de imagen positiva? ¿De qué se sostiene durante 4 años si en apenas unos meses nadie duda de que, además de una falsa abogada, es una falsa presidenta?

-La Presidenta Ignoranta está drenada y marchita. En las calles le dicen loca. La ven inaugurar intrascendencias en los rincones más intrascendentes del país y se vuelve cada vez más penosa. La ven hablar con entonación de barricada, pero es ella la que está atada de pies y manos contra el paredón. Habla de un tren bala entre marginales y de derechos humanos ante una opinión internacional que la considera una rata pintoresca, vestida como monigote de aires europeos y el aspecto quirúrgico de la esposa de cualquier narcotraficante centroamericano que envejeciera sus últimos años en Miami. Además el Presidente Interino Kirchner le dicta qué decir. El Presidente Interino Kirchner fue claro: no más actos en Capital Federal. Y no porque en el Interior le pueda ir mejor. La pobre muchachita de Tolosa es la escoria final del volcán kirchnerista. Ya le están escribiendo el discurso para cuando se anuncie la partida de Alberto Fernández. Pálida ceniza vaga que se parece al sueño o al olvido.

-El 25 de mayo van a relanzarla. ¿Qué es lo que se relanza? Lo que ya fue lanzado y falló. El relanzamiento de la Presidenta Ignoranta es como el relanzamiento del Challenger. Pero ni siquiera su caída promete espectacularidad.

Cristinita, Isabelita
Así como el decreto 2772/75 de Isabelita autorizó el “ejecutar las operaciones militares y de seguridad que sean necesarias a los efectos de aniquilar el accionar de los elementos subversivos en todo el territorio del país”, propiciando el principio de su propio final, el decreto tácito de Cristinita, autorizando a sus propias patotas parapoliciales, treinta y tres años después, se empantana en el eco fallido de la permanente retrospectividad kirchnerista. El objetivo ya no es la subversión. Cara increíblemente deficiente de Isabelita, Cristinita marcó como objetivo al pueblo argentino. Prescinde de toda Triple A. Le bastan sus Piketeros.

Son los reflejos fascistas de una mujer desquiciada por la sucesión de drenajes.

-Conste, señor Mavrakis, que los surcos, esos espacios donde el vacío subsiste como insinuación y forma, siempre fueron, si no la única, la mayor preocupación de Cristinita.

«La teoría del botox debe remitir a la idea del surco. El surco es un espacio vacío entre dos espacios llenos. El surco es grieta pero también es huella. El surco es un vacío a llenar y a la vez es huella del vacío entre dos presencias: una anterior y otra posterior. Una pasada y otra futura. El surco es la huella de un vacío instalado siempre en el presente, en tensión con un pasado y un futuro».

«El botox es la sustancia artificial que rellena los surcos con materia precaria y simulada. La teoría del botox debe remitir al imaginario quirúrgico y estético de los cuerpos en el Siglo XXI. Casi no hay surco real que el botox no pueda inundar de manera irreal. El botox es el artificio más trivial aplicado a eliminar un surco. Un surco estético, pero también un surco político o histórico».

Después de la crisis sojera, ya no hay botox capaz de rescatar de la Historia a la Presidenta Ignoranta.

CFK, la presidenta que no fue

2008-05-14T01:58:00.002-03:00

Las venas abiertas de América Latina, señor Mavrakis, serían la metáfora ideal.
Si no fuera que el efectivismo conmovedor de los escritores tardíamente sensibles de Uruguay poco y nada tiene que hacer entre los cirujanos que podrían intervenir en el cuerpo penosamente sangrante del Kirchnerato.
El sobre de azúcar se parte rápido entre las manos del Analista.
El staff lo observa con suculenta admiración alrededor de la mesa.
Ya no bastan los sopapos subvencionados a “militantes de los derechos humanos” recolectados en las afueras menos impresentables de la Provincia de Buenos Aires. Ya no basta agitar inútilmente la imagen del Comisario Luis Patti. Porque hasta el último peón sabe, señor Mavrakis, que por los mismos pasillos de ese mismo Congreso decorativo al que se le veda el acceso, caminan, con parsimoniosa obsecuencia, personajes sospechosamente “setentistas” como Miguel Bonasso. No, ya no bastan los actos de desaparición del pasado, en pos del oscurantismo del presente.

El tercer trago de café vacía la mitad de la taza.
Si existe una definición de elegancia, el modo en que el Analista se sirve canela la ilustra.
¿Sabe en qué se están yendo las últimas “retenciones” al campo? En el sostenimiento del GTK. El Grupo de Tareas Kirchnerista de Luis D´Elia. Y en sus múltiples esbirros. Inminentes operadores del terrorismo democrático en las rutas que le pertenecen al campo, señor Mavrakis. A la Nación. No debería sorprender la alarma de “corrida bancaria” en todo Buenos Aires. Estas retenciones son las últimas, en todos los sentidos de la palabra. Cuando ese dinero se acabe –y créame que se acaba más rápido de lo que se cree-, llega la instancia de defraudación última. El operativo Fondo Patriótico. Reversión desesperada del Corralito.

La segunda taza –que es de té- se agita entre las manos del Analista casi con pudor.
Sus largos dedos blancos la tratan con delicadeza, casi con cariño. Sorbe la infusión despacio.
La criminalidad última del Kirchnerato consiste en propagar la guerra civil. Entre sus patoteros parasitarios subvencionados y los trabajadores civilizados que los subvencionan. Sin un aparato político sostenible, sin el apoyo del quórum necesario de gobernadores disciplinados –porque los hombres con algún Poder sólo quieren intentar conservalo en cuanto Kirchner sea un recuerdo-, sin el “mito” plenipotenciario del derechohumanismo como comodín de intervención moral sobre los ciudadanos, el Kirchnerato, liderado por Néstor Kirchner y representado patéticamente por la Presidenta Ignoranta –la Señora que retrospectivamente maximiza el rol histórico de Isabel Perón-, esa entidad de vida absurda, señor Mavrakis, cumple con el sentido de su existencia. Y como toda peste, femenina, irrecuperable y absurda, al fin, se termina.

nunca más volveré a Londres

2008-05-11T18:34:00.006-03:00

Chitraksh
Durante mi estadía de diez días en Londres, recibí un correo electrónico con dos noticias. Una buena, otra mala. La buena era que había vuelto a activarse el frente agrario ante las medidas extorsivas del Kirchnerato montonero contra el campo argentino. La mala era que el Kirchnerato, aunque en un avanzado estado de degradación y derrumbe, continuaba en pie.
Si sólo la cerda hubiera estado cerca de Marylebone, le habría ordenado de inmediato a mi joven guía indio -Chitraksh- que la hiciera desaparecer en algún oscuro callejón camino a Paddington.
«Aunque de nada serviría en este momento, my young fellow, porque del rincón planetario de barbarie del que yo provengo, los únicos “desaparecidos” son los que secuestra el propio gobierno para fraguar desesperados espacios de publicidad».
Chitraksh –veintidós años, tez aceitunada, estudiante de enfermería y brazos firmes como el ancla de cualquier nave imaginada por John Keats- me mostró su risa blanca como el marfil.
«Yes, yes indeed, Mr Mavrakissss…».
La ignorancia es un patrimonio universal de la servidumbre en todo el mundo, así que di por sentado que Chitraksh, a pesar de su innegable buena voluntad, a pesar de la vastedad profunda de su mirada, a pesar, incluso, de la firmeza amable con la que me conducía en ese momento del brazo –y por apenas unas pocas libras extras–, por Baker Street hacia Old Marylebone Road, no sabía de qué me estaba hablando.
«Your body of pale ebony pleasures my yes, but your mind of rat punishes my spirit, Chitraksh».

Jardines de Sussex
Un bus de camino por Gloucester Place pasó ante nosotros.
Chitraksh –cuya sonrisa marmórea se había borrado– tomó mi cámara fotográfica y la apuntó sin consultármelo hacia la máquina.
«I have not come here to portray the transport of the mass, my beautiful dark angel…».
Chitraksh –atravesábamos ya los jardines de Sussex, bastante más dañados que la última vez que los había visto– enfundó mi cámara ofendido y estrechó con más potencia su brazo con el mío.
Chitraksh era un perrito torpe pero cariñoso, tal como me lo había descrito un miembro del staff al organizar mi paseo en Buenos Aires.
Sus palabras exactas habían sido que Chitraksh era “un joven con el tipo de docilidad moral ideal para un hombre como usted de visita por Londres, señor Mavrakis”.
Eso era tan cierto como que el cuerpo desnudo de Chitraksh, a la luz tenue de cualquier hotel de Bunhill Row, habría exacerbado hasta la incandescencia cualquier descripción de los indios de Emilio Salgari.
Aún así, arrebaté a Chitraksh mi cámara.
Y comencé a tomar mis propias fotografías.
En Edgware Road y Marble Arch, justo sobre una de las entradas de Hyde Park, disparé mi cámara por accidente, apuntándola contra un grupo de hombres de entre los cuales sobresalía uno –al que Chitraksh debió, bajo mi orden, correr apresurado para preguntarle el nombre– con saco claro, cruzado y adorable.
-Would he like to pose close to the entry of the park for my recollection of London? –volví a ordenarle a Chitraksh que le preguntara al joven del bellísimo saco con botones dorados.
Aceptó posar “sólo para mis recuerdos”, por supuesto.
También sonrió cuando le confesé que, de tener algo que decir en el Speaker´s Corner –apenas a unos metros de distancia, sobre Cumberland Gate–, mi única declaración habría sido que ni todas las Falklands juntas podían valer lo que un solo segundo bajo la luz de sus párpados.
Chitraksh no quiso volver a tomarme del brazo.
Hasta que deslicé otras cincuenta libras hacia su mano.

My assistant does not have manners
La manzana del Wellington Museum, unos minutos de caminata después, ubicaron ante mi lente a un dios de ébano que borraría a Chitraksh de mi mente por el resto de la semana.
-Ask the black young man dressed as a sailor if it he would not invite me to sail, Chitraksh. Go right now and I´ll give you another fifty pounds!
Chitraksh y el joven negro se entendieron rápido.

Water, water, everywhere,
And all the boards did shrink;
Water, water, everywhere,
Nor any drop to drink.

No esperaba que el joven de ébano, con su exquisito atuendo de marinero, reconociera los versos de Coleridge brotando de mi boca mientras me acercaba para presentarme.
-My assistant does not have manners. Forgive it. My name is Mavrakis.
-My name is Saul…
-Can I take a photograph? There are bodies that should remain in the museum...
Saul apretó sus labios gruesos y miró las baldosas grises a mis pies.
El flash de la cámara sobre sus ojos hubiera podido confundirse con relámpagos alrededor de una deidad negra. No fueron los únicos relámpagos del día.
Frente al Lambeth Palace, un joven asiático con un traje a cuadros posó con su paraguas mientras hablaba por teléfono. En New Kent Road, más tarde, conocí a William, que se jactó de parecerse a Grigori Yefimovich Novy. «Oh, you mean monsieur Rasputin…», comenté mientras contaba los cuadros de su traje.

Aunque nada ni nadie me hacían imaginar que, sólo unas pocas cuadras más adelante, conocería al maravilloso Rick Van Deer.

That curious man
East Street y Thurlow.
Chitraksh, reacio a continuar nuestra recolección viva de souvenirs –“Tell me if you are not an illegal immigrant, Chitraksh!”–, me anuncia que después de las siete de la tarde le corresponden otras cien libras por cada hora de su acompañamiento. «Mister Mavrakissss, my masculine night companionship is more expensive». Todos los malditos terrosos del mundo quieren sólo eso: dinero. No se conforman nunca con nada más que el sucio dinero.
-Well, my dear, you must earn it…
-Serve yourself, Mister Mavrakisss- balbuceó el sucio Chitraksh.
-See that curious man with yellow glasses over there?
-Oh yes, Mister Mavrakisss…
-Fuck it for me, Chitraksh.

La luz tenue del Compitt Hotel, en Bunhill Row, volvió a recorrer una vez más la espalda desnuda de Chitraksh. Rick Van Deer –sesenta y siete años, coreógrafo retirado de París, amante esforzado y fumador compulsivo de cigarros Montecristo– rastrillaba con su bigote blanco los rincones de mi amigo indio con más fervor del que supe que tendría al momento de fotografiarlo, ante la panadería vienesa de East Street. «I love international bridges!», gritó una hora y media después, al salir de la ducha. Chitraksh dormía ya el sueño de los cautivos sobre sábanas baratas y descartables, como él. «Deberíamos envolverlo con esa mortaja y arrojarlo al Támesis, mon amant ami. Como a toda esta caterva de invasores fuliginosos y lascivos que corroen a la nación más civilizada del mundo».
-Oh, oh! Yes! –se entusiasmó sin contratiempos Rick. El entusiasmo comenzó en la vibración de sus cejas y fue descendiendo como la lava de un volcán a lo largo de todo su cuerpo, apenas cubierto por una toalla ante la cama donde Chitraksh, entre sueños, ya comenzaba a balbucear algunos quejidos–. Would you coincide with me with that these Indians are the cancer of the Queen, monsieur Mavrakis?

A diferencia de Jacques, cuyo cuerpo apolíneo –lo sé– es la envidia viva de toda mi claque en La Biela, mister Rick Van Deer exultaba una masculinidad distinta. Algo en él –tal vez nunca lo sepa– capturó mis pensamientos desde el momento que estrechamos nuestras manos, y más adelante, cuando nuestras manos estrecharon al resto compartido de nuestros cuerpos. No eran su elegancia ni su presteza aquellos misterios en él; detalles ante los que Jacques, lo sé, se hubiese impuesto de tratarse de un certamen de machos cabríos –dispuestos a complacerme a mí como a su mutua Venus desnuda–. Eran la seguridad, la persistencia, la experiencia de mi nuevo london partner Rick las que me cautivaron al instante. «Arrojemos a esta escoria de Shiva al Támesis ya mismo, Rick». Lo amortajamos vivo y con las fundas de dos almohadas lo atamos de pies y manos. Una vez paralizado, Chitraksh se despertó y comprendió todo. Hay algo natural en ignorar la mirada de terror de cualquier indio. «Arrojemos a esta escoria de Shiva al Támesis ya mismo, Rick. ¡Ya mismo!»
-But first, my argentinian friend… You must show your respect to the cane of the King.
-¿El bastón del rey, Rick?
-The royal sceptre.
-¿El cetro re…?
Y la toalla color pastel cayó a sus pies.
Poco había de metafórico en aquello del “cetro”.
Nada en aquello del “bastón”.
-You must love the King to serve the Queen…
De nada sirvió mi pedido de socorro a Chitraksh.
Tampoco mi intento de arañar la cabecera de la cama mientras Rick me sometía a la voluntad masivamente curva y venosa de su “expansión imperial”. «Are you interested in a photography of this?», llegué a discernir que decía Rick, al tiempo que bufaba y rastrillaba su bigote incontinente contra mis omóplatos primero y contra mi cadera después. Chitraksh lagrimeaba acostado a un metro de distancia de donde mis entrañas se desgarraban al compás de los empujones ofensivos de Rick.
-Not to my master! –lloraba mi joven amigo indio, a través de la sábana fría y blanca que le cruzaba la boca–. Not my master!
Mis pies se elevaban de la alfombra cada vez que Rick arremetía con grandeza quebrantadora contra mi delicada masculinidad. Cuando sonó mi teléfono celular, me creí salvado. Por supuesto, fue Rick y no yo el que lo atendió. Sin por eso dejar de prescindir de los vicios –sudados, lacerantes y opresivos vicios– de su real voluntad.
-Mon amour ? Je suis Jacques. Qu'est-ce qui t'arrive?
-¡Jacques! –grité desperado, con la frente hundida entre los barrotes de la cama sin sábanas de la habitación del hotel- ¡Jacques! ¡Auxilio!
-Cette chienne argentine appartient-elle à vous? –bramó Rick por teléfono.
“¡Jacques! ¡Jacques, yo soy tuya! ¡No le pertenezco a este animal inglés!”, quise gritar.
Pero Rick desarmó mi grito hundiendo hasta el colmo su “cetro” en mí.
Dulce y sanguinolenta muerte hecha de placer.
-Cette chienne argentine appartient-elle à vous? –repitió con la voracidad de un conquistador sajón Rick, a mis espaldas-. Cette chienne argentine m'appartient! Cette chienne argentine m'appartient, fagged fuck! –y arrojó mi teléfono dorado contra la pared, destruyéndolo en cientos de pedacitos.

With you in a few minutes
Desperté. Casi no podía sentir las piernas. Mi boca y mi lengua tenían el gusto de cigarros que no habían sido fumados por mí. Chitraksh, sorpresivamente, estaba de pie a mi lado, ya completamente desatado. Había llegado a ver cómo registraba mi cartera y guardaba en sus bolsillos todo mi dinero.
-I need more money to buy the necessary things in the most nearby drugstore, mister Mavrakissss. I will not be late.
Con las mejillas golpeadas, todavía apoyadas sobre la mugrosa alfombra de la habitación, le indiqué a mi joven amigo indio dónde encontrar mi último dinero. En el fondo secreto de mi cartera, tal como Jacques me había enseñado. «Debes ayudar a tu amigo, dark angel. Yo… Yo necesito reserva de ti. Yo voy a gratificarte».
Antes de exigirle que saliera de la habitación en busca de agua oxigenada, alcohol, analgésicos y cicatrizantes, pedí a Chitraksh que leyera la hora en mi reloj. Lo hizo. Después, me quitó el reloj de la muñeca y se fue. Sospeché que no volvería a verlo. Dos horas de espera después, me resigné. Apoyándome contra el marco de la puerta del baño –allí seguía tirada la toalla de Rick, abandonada como el antiguo disfraz antiaéreo de un obús fatal-, logré arrastrarme hasta el teléfono. El paramédico me hizo preguntas indecorosas. Debí contestarlas una por una. Sí, había sido “atacado” por un desconocido. Sí, se había tratado de un varón. “De un varón muy dotado”, me atreví a especificar. Sí, había rastros de sangre a mis pies. ¿De algo más? Sí, pero no sobre mis pies. No podría especificar qué, pero lo intuía. Sí, sabía que para preservar pruebas no debía bañarme, pero lo haría de todos modos. No, no había visto a mi atacante. Tal vez muy vagamente. Sí, me resultaba imposible caminar. No, no era la primera vez. ¿Testigos? Alguien lo había visto y escuchado todo. Por supuesto que no me retiraría “del lugar de la violación”, ¿cómo podría? «We will be with you in a few minutes. The police is on his way too».

Nunca más volveré a Londres.

la escritura del campo

2008-05-06T16:11:00.005-03:00

El señor De Angeli, como el General Patton.

La sinfonía del Kirchnerato termina en una partitura abrupta.
La última batuta se dirime en los medios.

Para el Grupo Clarín, de oposición moderada, revitalizado por un polo de conflicto abrasivo con el Canciller del Nestorismo Luis D´Elía, la irrupción del Campo se mide en parámetros de contexto.

“La nueva reunión llegó después de que el Gobierno reabriera el registro para exportar carne pero con fuertes trabas”, tipea el Grupo. Conste que las negritas –como todo aquello negro- cumple con el trabajo pesado de cargar el peso de la conciencia opinológica del Grupo. Conciencia temerariamente liberada, en pos del decadentismo de la aquiescencia oficialista.

“La estrategia oficial se definió en Olivos en una reunión de la presidenta Cristina Fernández y su esposo, el ex mandatario Néstor Kirchner, con Alberto Fernández y De Urquiza. La resolución sería abrir un diálogo sobre las retenciones pero sin dejar que los ruralistas le pongan fecha”, tipean un poco más, desde el Grupo. Ya con intenciones de lacerar módicamente.

Con su propia aquiescencia renovada a flor de piel, Infobae, desde la minoridad, riega minucias de obsecuencia. Remarcando, en lo posible, una unipartidaria vocación pendenciera.

“La reunión entre los dirigentes del campo y el Gobierno se esperaba para las 11, pero los representantes de las entidades llegaron casi una hora más tarde a la Jefatura de Gabinete donde eran recibidos también por el secretario de Agricultura, Javier De Urquiza”.

Las negritas, aquí, operan desde la inconsciencia.
Apenas se limitan a remacar la existencia de lo inexistente, Javier De Urquiza.

-¿Pero quién puede sostener la sinfonía a esta altura?
-Doktor Faustus, señor Mavrakis. Sólo Doktor Faustus.

para retener sus retenciones, el Kirchnerato retiene a sus "desaparecidos"

2008-05-02T05:33:00.007-03:00

Temporada de desaparecidos
«Si la imagen pública de la Presidenta Ignoranta se cae. Si el ministro de Economía se cae. Si la fantasía de que es la Señora la que gobierna -y no su marido- se cae. Si la posibilidad de chantajear y saquear al campo se cae. Si la credibilidad de los medios ultraoficialistas se cae. Entonces, otra vez, reaparecen, de la nada, sobre la hora, sin ningún pudor utilitarista, los desaparecidos».

Un oficio de Puthod
«Desaparecidos confusos. Desaparecidos de los intrascendentes. Dotados de una opaca pátina de curiosa “supervivencia”. Desaparecidos de la colectividad supernumeraria de la de los dedos índices entablillados, como Jota Jota. Desaparecidos aparecidos, con un pasado de lealtad biodegradable. Para su uso rápido y barato, de acuerdo a las necesidades coyunturales del calendario político de la Cartera Oficial. El Puthod no es un desaparecido –incrimina un hombre habituado a transitar los corredores de la Secretaría de las Ventanas Espejadas, en La Biela-, de hecho, el Puthod es, para muchos de sus ex camaradas “sobrevivientes”, un aparecido total. Le diría, señor Mavrakis, que este Puthod, en el mundillo de los Dueños de la Memoria, es una aparición tan grosera que hasta generó escozor. Ni las Accionistas de Plaza de Mayo se animaron a rentar su apoyo esta vez. Hasta ellas tuvieron reservas. Tantas que, esta vez, de manera inesperada, abstuvieron el presentismo obligado de sus palmas subsidiadas, en medio de la operación. Porque son estos curiosos "NN", ubicados en el centro preferencial de la mesa de saldos de la Memoria Kirchnerista, "NN´s" como el Puthod, señor Mavrakis, los que pactaron buena parte de su “heroica supervivencia” de hoy, hace ya 35 años, a cambio de la proveduría de listas enteras de “heroicos desaparecidos”. De los que, por supuesto, no se tendrán noticias nunca más...».

La desesperación
«La desesperación. Todo se trata de la desesperación. A la Señora la medican cada vez más de lo que ella se automedica. Alberto ya presentó tres renuncias distintas en una semana. Todavía espera que se haga pública la de Graciela Ocaña. Ni en Puerto Madero, ni en la embajada nestorista en Balcarce 50, se visualiza una estrategia política que supere las 72 horas siguientes. Con el "secuestro" de un payuca intrascendente, tres cachetazos y la imposición de memorizar un torpe guión, a la exacta medida del calibre intelectual de los últimos progresistas crédulos del 2008 (“me secuestró un grupo de tareas, los famosos grupos de la mano de obra desocupada”, repetía el Puthod, una creación a la altura rinoscópicamente política de Máximo K.), cree el kirchnerato que puede ganar unas horas más de existencia. Antes de que el campo, aquel curiosamente acusado de "apoyar a la Dictadura", si quiere, y hasta por capricho, se lleve puesto a los últimos estertores de este gobierno».

Gerez y Puthod
«Si la actual institucionalidad argentina depende del sostenimiento de un aparato de propaganda basado en la aparente efectividad de una campaña por los “Derechos Humanos” –aunque sólo se trate del recorte único de las “víctimas de la represión militar” durante el Proceso de Reorganización Nacional–, la paradoja del recurso es que, en tanto aparato de propaganda per se, el gobierno apela al sostenimiento de su propia legitimidad doblando y desdoblando “la Memoria” a conveniencia. La manipulación de un caso como el de Gerez –cuya “liberación” se hizo pública sólo después de que Kirchner agitara el imaginario de las conciencias progresistas a su favor por cadena nacional–, se repite con el caso del Puthod: reclutado de entre las filas del piquetero ultrakirchnerista Emilio Pérsico, el recurso del “secuestro confuso” de desaparecidos del pasado, en coincidencia con el calendario de conflictos irresueltos del presente (en este caso, el colapso de las negociaciones con el campo), vuelve a imponerse como andamiaje básico para el sostenimiento simbólico de un gobierno exhausto por sus derrotas sucesivas y concretas en la realpolitik».

Yapa: golpe a Scioli
«Note usted, señor Mavrakis, la ubicación política del “desaparecido” –y el hombre de la Secretaría de las Ventanas Espejadas desparrama sus manos abiertas sobre la mesa en La Biela–; al “muerto” se lo tiraron, sin mayores sutilezas, en la intrascendencia de Zárate, a Danielito Scioli. El gobernador que desde un discurso permanentemente ATP, señor Mavrakis, podría pasar en cualquier momento a tener más poder que los Kirchner. Por el detalle inminente de la continuidad en el ejercicio de su cargo. Permanencia que los Kirchner, ni en Puerto Madero o Casa Rosada, podrían asegurar para sí mismos. Aunque el injerto específico del nombre de Daniel Scioli en “la movida de los Kirchner”, señor Mavrakis, tiene una razón todavía más obvia: fue a él, y a nadie más que a él, que los delegados del campo eligieron como potencial interlocutor entre ellos y el gobierno».

a falta de políticas, buenos son los "desaparecidos"

2008-05-01T15:34:00.004-03:00

“El lunes oficializamos la baja de las retenciones, pero antes me inventan otro Gerez para la gilada. No sea que nos corten las rutas el fin de semana. Es eso, Albertito, o vos y yo nos caemos el martes”.

(Un ex presidente, desde Puerto Madero).

Inminente carpetazo sobre el tema en La Biela.

Lousteau y el arpa de soja

2008-04-25T00:48:00.010-03:00

En el circuito cristinista, se derriten cada vez más rápido los fusibles.

Le petit Martín Lousteau, herido irreparablemente, se va.
Un fusil menor, hasta la intrascendencia.
Arrastra, en su caída, a la Presidenta Ignoranta.
Que pesa, sobre el curriculum vitae del renunciante, como la piedra que arrastra hacia los abismos de las aguas más profundas. El staff se lamenta del retiro del dulce querubín. "El ímpetu de la juventud no tiene espacio entre la cerda y sus Montoneros de cotillón", llora Mavrakis.

La Presidenta Ignoranta, teledirigida por Néstor Carlitos, se cae.
Aceleradamente, se cae.
Medicada y deprimida, antepone su renuncia a la de los ministros que vienen:
Se retira Martín Lousteau.
Reemplaza Carlos Fernández. Especialista en política fiscal. Inminente títere del Ministro Sin Cartera Moreno, en obediencia debida del Presidente Sin Sillón Néstor Kirchner.
Alberto Fernández es otro próximo a pasar a retiro.
Reemplaza Zaninni.
La Presidenta Ignoranta es la última, con renuncia en cabecera de pista desde hace 2 semanas.

Reemplaza –con la informalidad de lo que ya era formal– Néstor Carlitos.

La debacle del kirchnerismo cristinista acelera el avance del campo.
Redoblan, desde el viernes 2 de mayo, y no antes, por piedosa piedad, la apuesta por los cortes de rutas. Puede que antes del 2, la Presidenta Ignoranta arrebate el bisturí de manos de su cirujano plástico y se corte las venas. "Está cada día más medicada, la Presidenta", afirman desde los corredores de Balcarce 50.

"Los productores del campo sojizaron otro ámbito. El militar. Los tanques que no financia el Estado, los financian quienes cultivan la tierra para servir a la Patria", afirman desde los corredores más ventilados del círculo de productores agropecuarios.

Los bonos argentinos caen en picada.
El kirchnerato, definitivamente en knock out, se derrumbó.
Tendido a voluntad, son el plato principal del campo.
Nadie, absolutamente nadie, tendrá piedad de ellos.