terapia metatísica

2008-07-18T18:17:00.000+01:00

Jazz com Pretas [16] (repost? Não interessa, é brilhante.)

2008-07-16T18:17:00.001+01:00

2008-07-16T13:17:00.003+01:00

Para que quero um blogue se posso estar o dia todo a trabalhar num ficheiro de Excel e a ouvir Dinah Washington swingar nos meus ouvidos? Para espairecer.

2008-07-15T12:24:00.002+01:00

Vejo Ingrid Betancourt na capa do Público e só consigo pensar em como pode aquela mulher, que "há quinze dias estava presa a uma árvore", andar de saltos altos, depois de 6 anos a andar na selva com botas da tropa.

Dois

2008-07-11T15:57:00.002+01:00

Notas sobre a mitologia dos gregos (8)

2008-07-11T14:21:00.001+01:00

Apolo não era fruto do ocaso.

uma festa na prisão

2008-07-10T15:18:00.000+01:00

Jogos de azar

2008-07-10T00:53:00.003+01:00

Uma amiga alertou-me para não sonhar com um quadro de C. M. Coolidge em que cães de várias raças jogam póquer e, como se isso já não fosse suficientemente assustador, fazem batota.

Decidida a passar uma noite de grande inquietude espiritual, fui à procura de informações na web sobre "cães jogando póquer" e encontrei um maravilhoso set de anedotas a propósito. Selecciono as melhores abaixo e, homenageio, com isso, o ex-cão da família, Sheik (veio da embaixada da Arábia Saudita, era tonto e queriam ver-se livres dele), um cocker preto com mais tumores do que neurónios mas que, ainda assim, quando não estava em demência ou sofrimento, conseguia ser meigo e pachorrento tanto que, às vezes, nem se dava por ele.
O Sheik foi abatido hoje - quase de urgência - por causa dos tumores que tinha. Ontem, quando cheguei a casa, cansada e sem paciência para zootruísmos, ele estava deitado à porta do meu quarto e eu não lhe fiz uma festa. Acho, até, que o enxotei quando me veio cheirar. Enfim, não acho: tenho a certeza. Diz-me um amigo que tudo isto, a morte do cão, a minha indiferença, é muito camusiano. Concordo. Cão como ele (o cão, nunca o amigo), é o que eu sou. Com a diferença de que, dado que falo, me arrisco sempre ao dobro da asneira e tento, sempre que possível, não mijar nos pneus de um BMW.

À do Sheik,

«Dois donos de cães gabavam-se sobre a inteligência dos seus animais de estimação. "O cão mais inteligente que já tive," disse um deles "foi um que sabia jogar as cartas. Era um perito em Poker, mas tive que o abater." "Tiveste que o abater, um cão assim tão inteligente? Um cão desses deve valer um milhão de dólares." "Tive que fazê-lo", respondeu, "Apanhei-o a usar cartas marcadas!"»

«Um homem passa por uma mesa num hotel e repara em três homens e um cão a jogar as cartas. O cão parecia estar a jogar muito bem.
"Este cão é muito inteligente.", Comentou o homem.
"Não assim tanto," disse um dos jogadores. "Cada vez que ele tem uma boa mão, abana a cauda."»

Malta que gosta de pó... só pode.

2008-07-10T00:45:00.000+01:00

2008-07-09T10:37:00.001+01:00

Olhem lá que post tão giro - e observem-me o ar comovido da rapariga.

Sou o caso (e a homenagem possível aos outros)

2008-07-08T21:17:00.007+01:00

Um colega de trabalho, gozando comigo e não se apercebendo das poucas possibilidades de me deixar mais deprimida do que já estou, ofereceu-me um livro - que ganhava pó numa secretária da empresa - com o título "Inserção precoce no mercado de trabalho: um estudo de casos". Desconfiada da autenticidade da oferta (fazia lá ideia de que se faziam, em Portugal, estudos de casos sobre este assunto, de resto, um dos meus muitos assuntos), abri-a, aleatoriamente, na página trinta. «De facto [e eu pensando "Foda-se, que esta merda começa mal."], os jovens que tiveram necessidade de entrar precocemente no mercado de trabalho para complementar o rendimento do agregado familiar [ou, acrescento eu, o seu próprio rendimento, dado que o agregado familiar não tem de os sustentar até aos 40 anos] têm menos hipóteses de obter um emprego com melhor remuneração e com melhores expectativas de carreira profissional ascendente. Desta forma, parte-se de um pressuposto de que a mobilidade profissional fica seriamente comprometida com a inserção precoce no mercado de trabalho.» Além da inclinação irreversível que tenho para começar a ler tudo a partir do fim - às vezes, até livros (Murder, she said) -, tenho a sorte de apanhar logo à partida os trechos das obras que as resumem. No caso, cumpri a máxima socrática Conhece-te a ti mesmo. Também poupei, num parágrafo, 1oo páginas de leitura. E decidi: vou ao BES. Da mobilidade profissional é que eu não abdico. A dignidade, essa, é para as árvores.

2008-07-08T18:42:00.002+01:00

Neste momento, o meu único papel neste blogue é higiénico. De tão limpinho que isto está.

Resumo de uma reportagem excelente

2008-07-04T13:46:00.002+01:00

«O desafio não era dos mais honestos. "Se encontrares, na tua língua, uma palavra maior que 'campanário' na minha, eu pago as bebidas, caso contrário, pagas tu". Ilanguak Berthelsen fazia 26 anos e, como manda a tradição, convidou os amigos a subir à montanha para acender uma fogueira e beber pela madrugada fora.
(...)
Até à concretização do sonho independentista, os gronelandeses vão continuar a poder pagar os 10 euros que custa uma cerveja. Quanto à aposta, era impossível ser ganha por um português. 'Campanário' escreve-se em gronelandês com 78 letras: "nalunaarasvartateeranngualiugatigiiffissaarsuliulerluallaaraminngooraasinngoog".»

Alfredo Leite, no JN.

Jazz com

2008-07-04T02:31:00.002+01:00

No Jardim Marquês de Pombal, em Oeiras. Este domingo, às 22h.

Breve maltratado das coisas que não existem [47]

2008-07-03T16:13:00.004+01:00

No infracitado artigo (espero estar a neologizar, é da maneira que uso a minha criatividade), usa-se também a expressão heliopausa. Será uma espécie de menopausa do Sol? Ou, quem sabe, de pausa - efectiva - do Sol? Como, por exemplo, quando é Inverno e a gente carrega no botão para aquilo fazer rewind até ao Verão? Expliquem-me.

2008-07-03T15:59:00.004+01:00

Informa-me a B. que o Público tem um artigo onde, encarecidamente, nos explica que «A forma do sistema solar não é redonda, mas amolgada num lado». No artigo ao lado fiquei também a saber que «A última tuatara do mundo vai ser um macho». Confesso que não estava preparada para tanta informação útil de uma só vez.

Das duas, uma:

2008-06-30T13:22:00.001+01:00

ou ninguém lê este blogue, ou toda a gente o lê.

Atenção: isto pode ser um plágio.

2008-06-26T12:09:00.000+01:00

Era um filósofo tão mau tão mau que todas as suas máximas eram mínimas.

2008-06-24T03:47:00.000+01:00

Estou a pensar lançar um livro. Pela janela.

2008-06-24T03:15:00.002+01:00

Quando há ambiguidade, pendo sempre para o lado improvável. É uma forma de preservar a minha previsibilidade.

2008-06-24T03:12:00.001+01:00

Todo o amor tem uma metalinguagem. Quando a meta é linguagem, fode-se.

2008-06-24T03:07:00.002+01:00

Amar uma pessoa por aquilo que ela escreve é amá-la por aquilo que ela não é. Amamos sempre os outros por aquilo que nós somos (para eles, às vezes), não por aquilo que os outros são. O que vale é que, por termos olhos, os outros são o que nós somos. Oxalá não escrevam, para facilitar.

Noite

2008-06-24T02:58:00.003+01:00

Mesmo no escuro, apalpando paredes, persegue-me sempre o que é apolíneo. As aranhas dos meus pesadelos são sempre simpáticas. Apalpando paredes, deito-me na cama. Cubro a cabeça toda com o lençol e a colcha de algodão - alvos alvos das criaturas da noite, chiu, que ouço barulhos vindos ou idos do lado de fora, é no estacionamento, daqui a nada acende-se um farol e a Christine vem cá encher-me de bofetadas metálicas, que um carro assassino, daqueles que tocam o rádio sem pedir licença, não há-de ser coisa boa. Não quero ouvir a minha própria respiração, por isso imagino outra. A tua. Fecho os olhos com força e, no escuro do preto escuro, só vejo luz. O mundo, daqui ninguém me tira, é uma coisa muito bem feita. É preciso vê-lo. E para vê-lo, às vezes, só fechando os olhos.

Na lei

2008-06-24T02:10:00.003+01:00

É possível ouvir música sem piratear, qualquer música, numa escolha vastíssima de álbuns, artistas, géneros e títulos. O Deezer dá para ouvir um álbum inteiro antes de o comprar, para "levar" as músicas favoritas para o trabalho e, sobretudo, para descobrir novos sons para ouvir (quase tão eficazmente como no Musicovery). Numa qualidade muito boa para streaming, mesmo em redes lentas, recomendo o sítio. Mas há melhor: podemos partilhar as nossas escolhas com os outros.

George Carlin (1937 - ?)

2008-06-23T23:52:00.006+01:00

George Carlin, por quem tenho feito grandes campanhas, morreu no domingo, aos 71 anos. Como não morreu de cancro - mas sim de paragem respiratória (noticia o The New York Times) - direi que morreu de saúde prolongada. Pioneiro da Stand-up comedy nos anos 70, Carlin tinha tudo para ser um ser humano detestável: inteligência, sentido de humor (isto assumindo que o segundo não é o mesmo que a primeira, que é coisa na qual nunca acreditarei), cultura, energia. Era, ainda, mal educado, do contra, assertivo, directo, crítico e muito bruto. Cínico contra o cinismo, hipócrita contra a hipocrisia. A hipocrisia e o cinismo também, muitas vezes, contra ele, e mesmo que não estivessem, só lhe ficava bem, a Carlin, estar do outro lado do campo. Foi, também, das únicas criaturas que, uma vez providas de cérebro e cordas vocais, souberam dar algum sentido útil ao conceito de performatividade da linguagem, proposto, ou seja, imposto por J.L. Austin na sua obra - agora tão badalada por culpa da dupla, ou tripla Mexia-Araújo Pereira, se assumirmos que pelo menos um deles é bipolar - How to do things with words.

George Carlin é a pessoa capaz de escolher, para título de um livro, Quando é que Jesus Traz as Costeletas de Porco? (When will Jesus Bring The Pork Chops?) porque, numa só frase, explica ele, ofende «cristãos, muçulmanos, judeus e vegetarianos». É a pessoa capaz de nos lembrar de que o Planeta está muito bem porque já passou por cheias, vulcões, chuvas de meteoritos, eras glaciares (e, acrescento eu, dois penteados de Manuela Ferreira Leite) e que, nessa lógica de pensamento, que importância terão uns sacos de plástico ou umas latas de alumínio?

«O Planeta», segundo George Carlin, «não vai a lado nenhum. Nós vamos! Arrumem as vossas merdas, pessoal. Nós vamos embora. E também não vamos cá deixar grande rasto. Talvez um bocadinho de esferovite*. Talvez... um bocadinho de esferovite. O Planeta vai cá estar quando nós já nos tivermos ido embora há muito tempo. Apenas mais uma mutação falhada. Mais um erro de investimento biológico. Um beco-sem-saída evolutivo. O Planeta vai ver-se livre de nós como de uma infestação de pulgas. Uma maçada superficial.»

George Carlin, que muitos dizem ateu, dizia que acreditava no Grande Electrão. Eu, que não sou para aqui chamada, talvez por contaminação, chamo-lhe, ao Grande Electrão, o Grande Sacana. Permite, Ele Mesmo, que alguns deixem, apesar das previsões de Carlin, algum rasto. Num Planeta como este, sacana genético, só há um rasto possível: o da memória dos que ainda não se foram embora. A técnica e a tecnologia, como diziam outros amigos mais iluminados e iluministas (funcionários da Pollux, decerto), não deixam que o rasto se extinga. Elas são, aliás, ou querem ser, o próprio rasto. Eu, porque estou longe de Carlin, não sei de Carlin senão aquilo que a técnica me permitiu saber, com o auxílio ou a materialidade indispensável para a alienação, isto é, o meu corpo em geral, com genitais incluídos, já que muitos de nós até precisam deles para pensar. Presumo que só uma coisa tenha irritado George Carlin a sério. Essa coisa é, afinal, a que nos irrita a todos: não sermos a última pulga a ser sacudida.

[Sugestões de visionamento e o caralho: 1 | 2 | 3 | 4 | 5.1 | 5.2 ]
*tradução libérrima, o original é Styrofoam.