Caminantes sin camino

MADRID

2009-11-04T18:50:00.003+01:00

Mis recuerdos, como los de todos, están unidos a personas, momentos, sonidos y emplazamientos. Sitios, lugares, ubicaciones donde hemos estado o con las que hemos soñado. Ayer, yo estuve en Madrid. He ido muchas veces a Madrid, bastantes. Es un sitio que me gusta, para estar un rato. No creo que pudiera vivir en Madrid, este barcelonés se ha vuelto chico de provincias y huye del bullicio de la gran ciudad. Os voy a contar, si os interesan, mis recuerdos en Madrid.

Lo primero de todo es que casi siempre que voy a Madrid es a trabajar o a cuestiones relacionadas con mi trabajo. La primera vez casi no vi nada. Atravesé Madrid como un rayo mirando por la ventanilla de un Audi, Plaza de Legazpi, espaldas del mercado, Atocha, Paseo del Prado y de ahí a un subterráneo. Paseito a la Puerta del Sol y a comer en el Museo del Jamón. Un cocido y camino de la Federación Española de Fútbol, a trabajar. Me trataron fatal, la primera vez que fui me pareció que me trataban con guasa por mi acento, ya tenía este acento raro que no se sabe muy bien de donde es. Ahora sí es muy granadino pero hace 15 años era un batiburrillo extraño.

Pero luego la cosa mejoró. Más veces en la Federación Española de Fútbol, con tiempo para visitar museos y ver sitios. Con María del Mar, que está enamorada de Madrid. Es mi sino, las mujeres de las que me he enamorado a todas les encanta Madrid. También al Comité Olímpico Español, a IFEMA, al Palacio de Cristal de la Casa de Campo. En definitiva, siempre a trabajar pero también ha habido tiempo para el ocio. Uno de los mejores momentos fue acudir a recoger un premio de la Asociación Nacional de Televisiones Locales por mi programa "Carta Blanca", un programa que hacía un auténtico elenco de enormes profesionales y que tuve el grandísimo honor de dirigir un par de años. Ese día no lo olvidaré, pues fue el día de la pedida, sí, de mano del Príncipe a Doña Letizia.

Otra vez fue en mi luna de miel, unos días antes de irnos a Austria y unos días después de venir de Austria. Puerta del Sol, Gran Vía, Calle y Plaza Mayor, el Retiro, la Casa de Campo, la Plaza de España, La Latina, Chamberí, Chueca, Paseo del Prado, La Castellana y el famoso Café Gijón, el barrio de Barajas, Chamartín, etc... He tenido tiempo de correr y recorrer Madrid durante años y siempre me ha gustado pero también, sin llegar a odiarla, me ha disgustado. Su tráfico, su contaminación, el ruido, el mirar para todos lados y no ver montañas o campo, las prisas, la escasa atención que nadie te presa, todos a lo suyo, no estoy acostumbrado a ello.

Ayer estuve en Madrid y ayer fue distinto, ayer me enamoré de Madrid. Me sigue disgustando todo lo antes mencionado pero ayer me dijeron "es Madrid, aquí tenemos de todo y hay que pagar un precio". Estuve sentado en un banco esperando mi recuerdo y mientras, detrás mía, unos niños jugaban. Entre el bullicio de coches, edificios, gente y trasiego sólo se oían risas y cantos, lloros y reproches infantiles. Comí en un sitio pequeño, agradable, me trataron de lujo, me paseé por Chamberí, estuve en la puerta de don José Luís López Vázquez, justo el día siguiente de su pérdida fatal y me emocioné. Y me tomé un café con mi recuerdo, a la luz de dos luces verdes o azules. Brillaban tanto que no sabría decir si eran azules verdosas o verdes azuladas, pero que dos luces. Ayer Madrid me enamoró por que por primera vez me dí cuenta de que en Madrid hay personas que viven sus vidas enamoradas de su ciudad, por que en ella hay niños, por que en ella hay vida y sobre todo, por que en ella tengo yo un recuerdo.

XL

2009-10-27T15:45:00.003+01:00

Todos sabemos, al menos deberíamos, saber qué es XL. Bueno, no creo que sepáis por donde voy si os digo que me siento XL. Pensaréis que sí, sobre todo quienes me conocéis personalmente. Para el más común de los mortales XL son unas siglas, sí, unas siglas como los son S, M, L y después XL. En inglés S(mall) es pequeño, M(edium) es mediano, L(arge) es grande y luego XL, eXtra Large, super grande. AAAAAAAH. Pues no. Sí, soy XL, soy un tío grande, mido muchos centímetros y peso muchos kilogramos. Mi talla suele ser la XL, pero no. XL ha sido durante más de 2.500 años un número, así me siento, con 40 tacos.

Me he leído cientos de artículo y entradas en internet y la sintomatología es inequívoca, estoy en plena crisis de los XL. Lo peor es que cuánto más leo, peor me siento y cuando veo las edades a las que la gente sale, peor me pongo. Pero hoy me han pasado dos cosas: la amistad y la rabia. Empiezo por esta última.

Hoy he llorado dos veces, la última hace unos minutos, antes de ponerme a escribir. ¿Cómo puedo tener derecho a sentirme mal cuando hay niños que no llegarán a los 10 años, morirán antes, por culpa de la desnutrición? Con un euro a la semana Médicos sin Fronteras consigue durante un año 173 raciones de alimento terapéutico. Yo me gasto 3 euros al día en desayunar, 21 euros a la semana, es decir 3.633 raciones terapéuticas al año. La vida de 3.633 niños equivalen a mi tostada y mi café con leche diario. Sé que no es culpa mía, pero me he sentido tan culpable que me he echado a llorar. Eso es estar XL. No ayuda demasiado pero soy así. No obstante he decidido no bajar al bar a desayunar, a partir de ahora me llevo mi desayuno comprado de "comercio justo o algo así" y lo que me ahorre se lo doy a Médicos sin fronteras. Palabra de honor.

La primera ha sido currando, me ha dado un bajón terrible. Y ahí es donde me he visto acompañado. Aparte de los hijos y el amor de una pareja estable, cosas incuestionables y que no entran en este tema, lo mejor que puede tener una persona es la amistad. Y hay personas que son amigas, que saben serlo, por que simplemente tienen calidad humana, por que son inteligentes y ponen su inteligencia al servicio del amigo al que quieren, por que brillan con luz propia y se imbuyen de tu problema durante un tiempo para compartirlo y aligerar tu carga. Hay personas que saben ser amigas y que solo por eso merecen estar en lo más alto de tu lista de prioridades. Dicen que hay cosas incompatibles con la amistad, la distancia, que sean hombre y mujer y tantas otras, pero cuando hay amistad de verdad no importa, cuando la amistad es sincera. No es más amigo el que más ves, o el que te lleva de copas, o el que te da la palmadita en la espalda. Es quien te escucha y te obliga a que exteriorices tus sentimientos y quien te hace sentir bien y hoy esa amistad ha estado aquí, conmigo y ya no me siento tan XL, un poco menos. Hoy siento gratitud por esa amistad que habré de cuidar de por vida, es un patrimonio que no puedo perder, no me puedo permitir ese lujo, máxime cuando estoy XL y más aún cuando también le puedo corresponder cuando esté XL, aunque le falte aún. GRACIAS.

Honestidad con la vida y con lo que deseamos

2009-10-21T23:12:00.000+02:00

Hoy he oído una frase que me ha parecido extraordinaria y que, con la perspectiva de los años que voy acumulando, creo que es una verdad como un templo. Si eres honesto con lo que quieres en la vida, la vida te lo dará. Es cierto. Pero no es fácil ser honesto con los deseos, aparentemente es sencillo pero no. Es como aplicar el principio de “más vale pájaro en mano que ciento volando”, es decir, conformarnos con lo primero que nos llega pensando que es bueno aún sabiendo que nuestro deseo es otro. Si durante nuestros días sabemos bien lo que queremos y nos centramos en ello la vida nos acaba regalando lo que deseamos, pero eso sí, hay que pelearlo. Pero… ¿qué queremos realmente en la vida? Yo lo tengo cada vez más claro, pero son tantas cosas. Deseo no deber dinero por encima de todo, no deber hipoteca, no depender de un banco, quiero tener lo imprescindible para vivir bien, deseo tener buena salud ante todo aunque, cuando tienes salud no lo pones en primer lugar. Deseo que mis hijos sean felices, que María del Mar lo sea, deseo ver a mis amigos, tener tiempo libre para mí, disfrutar de mi soledad y de mis compañías, deseo una vida plena. Pero también deseo cosas más profundas, deseo saber más, conocer los secretos que encierra la Historia, el todo del Universo, el porqué de casi todo, ver las cosas que no he visto, ir a sitios increíbles y vivir más. Luego deseo trivialidades y cosas banales, un coche bueno, una bicicleta mejor, una televisión estupenda o un chalé. Mas mi peor deseo es inconfesable y esos deseos son los peores por que son los que te impiden ser honestos. Los deseos inconfesables son aquellos que por pudor, vergüenza o no perjudicar a terceras personas te callas, se quedan en ti, para siempre, muertos en vida. Pero ahí están y no se pueden evitar, te siguen y despiertan tus anhelos. ¿Qué deseo inconfesable tenéis? Seguro que tenéis alguno, yo tengo uno. Es precioso, en el hay amor, una playa, hay paz, están mis hijos y hay más cosas que no pueden salir de mi mente pero que están en mi corazón. Sé que eso es lo que quiero, y soy honesto conmigo mismo, sé que no lo tendré nunca, por que no soy honesto con la vida, no, mi vida ha ido por un sitio y mis anhelos por otro. Jamás tendré ese deseo y entonces es cuando los deseos se convierten en sueños, en algo platónico y alcanzan una categoría mística. También se que algún día, muy lejano, confesaré el deseo….. pero ya será tarde, la vida me habrá pasado como un suspiro. Ahora solo deseo dormir, un beso y un abrazo ¿quién me lo da? Por favor.

El himno de España

2009-05-14T19:03:00.003+02:00

El himno de España es un pedazo de música, muy cortito, que representa a un pedacito del mundo que se ha venido a denominar España. Sin embargo, después de miles de años de historia, aún nonos ponemos de acuerdo con qué es España. Yo lo tengo muy claro, clarísimo, pero no es este el post indicado para hablar de ello. La lástima es que poca gente sepa muy bien que es España, sobre todo aquellos que saben tanto de "naciones oprimidas" y que silban los himnos de otras naciones por ser estas "opresoras". Eso también lo tengo claro y creo que parte de una nación oprime desde hace siglos al resto a base de chantajes emocionales del tipo "o me das esto o me voy" para obtener lucro económico que es, al fin y al cabo, lo que acaba por derrumbar toda creencia o ideología. Si no ya me diréis a mí por que todas las fábricas de automóviles de marcas extranjeras y nacionales (recordad que SEAT antes era de FIAT) están en esas "naciones oprimidas", pues por eso, para que callen esas boquitas.

Sin embargo de vez en cuando berrean más de la cuenta y ayer berrearon en exceso, con escasa educación y absoluta falta de respeto a una nación con miles de años de historia y que ha hecho de sus propias naciones unas tierras ricas y conocidas en todo el mundo y que puedan entenderse con millones de personas en todo el mundo, aún cuando siguen empeñados en prevalecer una lengua que sólo unos pocos entienden. Yo, como catalán de nacimiento y sentimiento, me esfuerzo en no olvidar mi lengua catalana, creo que es el deber de todos cuanto viven y trabajan en Cataluña pero esa es también otra historia. Hoy quiero hablar del himno de mi nación, de España. Ese himno que ignorantemente silbaron aficonados de mi equipo, los del Bilbao sonuna caterva de brutos y cazurros de monte y no se podía esperar otra cosa de ellos.

El himno de España mantiene diversas leyendas sobre su origen pero la más plausible es la que, demostrada emìricamente, basa el origen de la música de la Marcha Real en una partitura islámica que una vez reproducida muestra cómo ciertamente el Himno de España procede de la fusión de culturas tan propia de nuestro país. Es la diversidad pues la nota predominante de este país, esa pluralidad a la que tantas veces se alude cuando se quiere defender la diversidad nacional de este país pero que esos mismo olvidan cuando se trata de ensalzar sus regiones. No denosten el himno de España, es el himno de un pueblo milenario, es el emblema de una gran nación y, aún cuando no despierte sus mejores sentimientos, sí lo hace de millones de personas nobles y trabajadoras que merecen que su país sea respetado. No obstante, en alusión a la pitada de la Copa del Rey, quienes no se sientan españoles yo les invito a que no celebren los títulos españoles. Yo como sigo siendo del Barça y español seguiré con mi Tot el Camp, els Segadors y el Himno de España. Para que veáis la similitud de la partitura oíd este enlace, es el HIMNO DE ESPAÑA andalusí. http://www.webislam.com/?ida=216

94 años

2009-05-01T17:12:00.003+02:00

Nació en julio de 1915, ese año gobernaba Antonio Maura como presidente de un gobierno cuyas reuniones presidía el rey Alfonso XIII. Mientras el mundo se debatía en una cruenta guerra que nunca antes había alcanzado a tantos países y matado a tantas personas, ella nacía. Lo hacía en la Calle del Palo, dicen que la más vieja de Maracena. Hoy día, en 2009, con luces, asfalto, saneamientos, telecomunicaciones, y todos los avances de la modernidad la Calle del Palo es un lugar decrépito, sucio, me transporta a los años del hambre, no quiero ni pensar que sería en 1915, sin luz, ni agua, sin saneamientos, sin tiempo para poder adecentar nada ni dinero que dedicar al aseo diario y baldeo de calles. María nacía así, sin nada. Su padre, Manuel, era un hombre del campo, infatigble, enorme de tamaño y corazón. Mi amigo Antonio Carmona Castellano, "Antonio el Perriquelme", me cuenta que su padre murió al empezar la II República, que su hermano mayor se fue como Comisario Político del Frente Popular y que él, con 9 años se quedó solo con su madre. Antonio dice que Manuel Barrios, "el jamargo", lo cobijó, le enseñó el trabajo de la Vega y que fue como un padre para él. Ese era el padre de María. Su madre había nacido en Restábal, procedente de una familia de Peligros. María se llamaba también. Murió en 1989, con 99 años y una vista envidiable, cosía sin gafas.

Estos son los antecedentes de María Barrios Sánchez, mi abuela. Este año cumple 94 años. Siento que se va a ir ya. Esta semana la hemos tenido que llevar al hospital en Ambulancia, su cuerpo parecía no aguantar más. Mientras esperábamos que la atendieran la han colocado en un pasillo, en su camilla, aparcada contra la pared, para que no estorbara, sin hacer ruido. Por un momento me ha parecido bochornoso que 94 años después de nacer la apartaran de esa forma. Yo he aguantado con ella, acariciándola, mirándola y sin poder evitar pensar que detrás de esa mujer desdentada y vegetativa ha habido 94 años de vida. "Pepe el de la Cueva" me preguntó un día: "niño, ¿tú eres de Maracena?", le contesté que sí, que me había criado fuera, en Barcelona, que me vine a Maracena casi con 19 años pero que sí que mi familia era maracenera. Pepe me hizo la pregunta que yo ya estaba esperando desde el momento que me preguntó de dónde era: "¿de quien eres niño?". No lo dudé, "Soy nieto de la María la Jamarga". "Esa ha sido la mujer más trabajadora de Maracena, la mejor empleada que hemos tenido en La Cueva. Bertaaaa -su hija-, este niño es nieto de la María". Berta sonrió y dijo que por eso nos quería tanto a mi mujer y a mí. Menuda herencia, prestigio.

Mi abuela se dedicaba a hacer de comer a las cuadrillas, a ayudar en el campo, a llevar agua a los que estaban trabajando, a hacer cosas que otras mujeres no querían o no podían. Todo en esos años que van de 1930 a 1970. Personas como mi abuela han levantado un país miserable, ruinoso, famélico y hambriento, un país lleno de mierda y escombros, cuajado de señoritos y despreciables dictadores para convertirlo en un país de privilegiados, donde la sanidad es gratis, la educación es gratis, los derechos universales y la calidad de vida la tercera del mundo. Personas como mi abuela son aparcadas por otras más jóvenes, como yo, cuyo único mérito ha sido disfrutar de unos estudios que su generación no pudo adquirir.

Durante muchos minutos la vi vestida con su bata azul estampada y su mandil, con 40 años, en esa Maracena sucia y embarrada, subiendo a La Cueva, a hacer de comer mientras aguantaba los comentarios machistas de los "hombres" de la época. María Barrios Sánchez, mi abuela, vivirá siempre. No lo olvídéis por que este post está aquí para recordarla. MARÍA BARRIOS SÁNCHEZ, "LA JAMARGA".

La tenéis en la foto, a la izquierda en 1968, con 53 años. Ahora está irreconocible.

Cosas que me gustan

2009-04-24T23:43:00.004+02:00

Me gusta cuando Jorge se acurruca sobre mi cara y se queda inmóvil, gustándose él y gustándole yo. Me gustan los ojos de Paula, me gustan las pequitas que tiene sobre la nariz y su piel, blanca y suave. Me gusta la risa de María del Mar, me gusta cuando dice "te quiero", me gusta que le guste, me gusta cuando me dice que le encantan mis guiños, me gusta que sea ella y que quien esté a su lado sea yo. Me gusta verlo todo verde, limpio, primaveral. Me gusta ver flores en el campo, me gusta el campo. Me gusta el mar, su salitre, su asepsia, su olor, su murmullo incesante. Me gusta la playa por la noche, cuando no hay nadie, cuando el agua resuena en las piedras de la orilla. Me gusta nadar desnudo, de noche, adentrame en sus aguas sin ver más que la hilera de luces de la costa. Me gusta el miedo estúpido de no saber que hay por debajo cuando nadas a oscuras. Me gustan los piononos, los milhojas, las tartas de nata y chocolate. Me gusta el adagietto de Mahler, el intermezzo sinfonico de Mascagni en Cavalleria, me gusta el aria "Recitar" en Pagliacci de Leoncavallo, me gusta llorar oyendo música. Me gusta escribir mientras oigo música, me gusta pensar que alguien se emocione leyendo mis cosas, me gusta ser útil, me gusta querer, me gustan las personas, me gustas tú. Me gusta montar en bicicleta y ver sitios que nunca antes había visto, me gusta la perspectiva desde la bicicleta, me gusta la libertad de ir a tu ritmo y con tus propias posibilidades. Me gusta subir una cuesta para mirar desde lo alto y sentirme orgulloso de haber logrado subir. Me gusta hablarle a la gente cada mañana. Me gusta la radio, me gusta presentar noticias en la tele, me gusta que me reconozcan en la calle, me gusta charlar con la gente. Me gusta saludar a quien conozco, me gusta conocer gente, me gusta conocer. Me gusta aprender, leer, estudiar, absorver cosas distintas. Me gusta un café en la Facultad de Filosofía y Letras. Me gusta estar con mis amigos. Me gusta Sergi, me gusta Carlos, me gusta Jose, Enrique, Francis, Miguel, Pepe, Consue y todos mis amigos. Me gusta llevarme bien con las mujeres, me gustan las mujeres, me gustan sus caderas y sus pechos. Me gustan sus andares y si miran para ver si has mirado. Me gustan cuando coquetean, cuando te dicen que les gustas pero sin decírtelo, me gusta gustarles. Pero esto es sólo una muestra, hay más cosas. Una última cosa: no me gusta echar de menos a nadie, no me gusta nada.

Difundamos la cultura, prohibamos la difusión gratis. Todo de pago, al estilo PRISA

2009-04-24T07:40:00.004+02:00

Cada mañana, a las siete, me tomo un café en la misma cafetería. Cada mañana. Soy un hombre de costumbres, fiel a mis ideas y a mi gente. Es decir, un tío de costumbres. Una de esas costumbres, que ni al quitarme de fumar quise abandonar, es la del cafelito a primera hora. Es sagrado, mis maitines. Mientras tomo un café reparto mi buen humor mañanero con el camarero o camarera de turno, los clientes que cada mañana coinciden con uno en el ajetreo de cucharillas y rasgada de azucarillos. Apenas hacemos caso a la televisión que cuelga del techo y que cada mañana también, por costumbre, nos cuenta las desdichas de este puto mundo injusto y cruel. Hoy se ha repetido la rutina. Me subo en mi bicicleta, con mi parka Quechua, mis vaqueros, mi gorra y mis gafas, me dejo caer hasta la calle de la emisora de radio, aparco mi bici en un arbolito -estará el pobre hasta las raíces de mí- y entro en el bar. El camarero me dice buenos días, yo le contesto igual, agarro el IDEAL, saludo a los clientes y....... ¡la tele está apagada! ¡la radio no se oye! sólo el sonido de los aparatos de detrás de la barra y el ensordecedor estruendo del molinillo de café. Le pregunto a mi pelirrojo amigo el camarero y contesta que no pueden encender ni la tele ni la radio "ayer vino un inspector de la Sociedad General de Autores y Editores y comono pagamos dice que no podemos ponerlas".

Amos a ver ¿pero es que estamos gilipollas? Yo dirijo una radio, pago el canon, la SGAE, la Federación, los sellos y la Biblia en pasta para emitir música y contenidos de autores y a un precio más bajo por que no tenemos publicidad comercial. ¿No he pagado yo por esa música para emitirla gratis?¿Por qué ha de volver a pagarse esa misma música? Me dice un iluminado que las películas españolas van a desaparecer si la gente sigue bajándoselas de Internet. ¿Pero estamos gilipollas? ¿Quién coño se baja películas españolas de Internet? Esto es de dementes.

Total, que el bar estaba vacío de sonidos, triste, sin banda sonora, como las películas de Harold Lloyd. Bonita forma de difundir la cultura, PROHIBIENDO SU DIFUSIÓN. Esto es lo más parecido a la censura franquista. Anda y que les den a todos.

2009-04-20T20:32:00.002+02:00

La vida se nos va en un soplo. No nos damos ni cuenta y ya han pasado demasiados años para casi todo. El tiempo es ese agua del manantial que fluye limpia y cristalina, que da la vida y la limpia, pero que igual que ella se escapa por entre lo dedos si la intentas atrapar. Así como el agua no se puede desperdiciar el tiempo que transcurre por nuestras vidas no debe utilizarse en balde o cosas vanas. Quizá sea por eso que mi vida transcurre muy rápida, demasiado a veces, y es por que me empeño en vivirla.

Llevo un mes y medio intentando atrapar ese agua y es imposible, se escapa por entre los dedos pero, además, se hace cierto ese refrán: "agua no vayas a beber, déjala correr". Claro que cuando el agua acaricia tus manos va acariciando tu piel, a más caudal más suavidad, más placer y cuando deja de pasar queda la humedad en tus manos, el recuerdo físico de que ahí estuvo pero se fue. Pero una vez que el agua se seca todo queda limpio. Así pasa en la vida, los años van pasando y el tiempo va limpiandolo todo.

A veces no sabemos vivir la vida, la malgastamos, como cuando abres el grifo para afeitarte y lo dejas abierto, estás desaprovechando agua y vida. Nos empeñamos en complicarla, en matizar demasiado, en enrevesarlo todo. Mientras complicamos las cosas la vida se nos escapa y no la vivimos. No es fácil, no obstante, mantenerse sin actuar. Esa actividad diaria es la que nos empuja a complicar las cosas, no somos conscientes de ello y cuando queremos darnos cuenta ya estamos en un callejón de difícil salida.

Cualquier cosa que digamos o hagamos afecta a terceras personas y es ahí donde yo aún no he aprendido a calibrar bien las distancias. Mis errores de cálculo son frecuentes, cada vez menos, pero se producen en demasiadas ocasiones. Por otro lado me siento bien cuando, descubierto el error, se enmienda y el agua vuelve a fluir. Vuelve a impregnarte de humedad, a limpiarte, a dar vida.

Vivid pero soñad.

Andalucía libre, España y la Humanidad

2009-02-27T23:22:00.002+01:00

Por Andalucía libre, España y la Humanidad. Eso dice una estrofa del Himno de Andalucía. Os voy a explicar que es para mí Andalucía. Lo primero de todo es que mi sentimiento nacional es un tanto ambiguo y disperso. Nacer en Barcelona, Cataluña, pasar mi adolescencia en Jaén y la edad adulta en Granada te hace sentir que no tienes una patria definida. Pero sí, por encima de todo me siento ESPAÑOL. Es algo que no puedo evitar. Es por eso que comprendo a quien se siente vasco, gallego o catalán por encima de todo. Yo lo entiendo, ahora quiero que me entiendan a mí cuando digo que me siento español. Pero Andalucía ¿qué es para mí? Bueno, he decir que no tengo un sentimiento especialmente arraigado en cuanto a mi andalucismo. Si me dijeran que mañana se dividiría Andalucía en la parte Occidental, la que fue durante años Castilla, la tierra de los latifundias y el señoritingo, y la Orienta, la del Reino de Granada, la del minifundio y las montañas, mi sentimiento cambiaría. Sí me siento fuerte en mis sentimientos hacia Granada, Málaga, Almería, Jaén e incluso zonas de Murcia. Esa es la que yo considero mi verdadera patria. Nacer en Cataluña fue circunstancial, mis padres vivían allí, se ganaban la vida allí por que aquí era imposible, ahora iremos al porqué. No obstante me siento muy barcelonés, me siento un poco catalán, por mi nacimiento más que culturalmente. De hecho me he resistido durante 25 años a olvidar mi segunda lengua, el catalán, aún lo puedo hablar con cierta soltura. Dicho esto y justificados mis sentimientos de Español, granadino y barcelonés, os cuento que significa para mí Andalucía, mi Andalucía, la de mis cuatro provincias orientales, la que trabaja.

Frente a las ricas y fértiles tierras que son bañadas por el Betis, aquel que los árabes llamaron el río grande, el Guadalquivir, frente a esas costas diáfanas y arenosas, blancas y verdes, frente a esas marismas y dunas, está la otra Andalucía. La de las tierras montañosas y escarpadas, la de las nieves y los desiertos, la de las calas pedregosas y las aguas frías, la Andalucía pobre. Ya Estrabón, en el siglo I, alabó la fertilidad de Tartessos, del río Betis y sus tierras, sus minerales, su pesca y sus gentes, pero también contó lo pobre que era la otra parte, la Bastetania. Sin embargo esa pobreza ha hecho de las gentes de mi Andalucía unas gentes trabajadoras, laboriosas, indomables, huídas de tópico que, arraigado en la Baja Andalucía, salpica injustamente a la Alta Andalucía. Salpica a la gran mayoría de gentes trabajadoras de Sevilla, Córdoba, Huelva e incluso Cádiz. Pero sobre todo a las de Almería, Jaén, Málaga y Granada. Estas gentes que escalonaron las laderas de sus montañas para sus cultivos de vides, tropicales y olivos, estas gentes que horadaron las duras entrañas de la tierra en busca del hierro que fundido en el Norte enriqueció a catalanes y vascos durante siglos, han visto como sus hierros se acabaron y como ahora no tienen trabajo. Esta tierra pobre lo es más por que sus recursos sirven para enriquecer a otros, nuestro aceite se va a Italia, nuestros minerales al País Vasco y nuestras gentes a Cataluña. Así fue durante siglos y así seguirá siendo. Nuestras manos levantaron otras tierras, ahora ricas y avanzadas mientras los nuestros aún viven en cuevas y son fotografiados como tribus atrasadas para vestir el album de el visitante foráneo, en ocasiones hijo del que se fue buscando una vida mejor. Pero no nos engañemos, la culpa no es de las gentes de esas otras tierras. Es nuestra por darlo todo, por no poner en valor nuestros escasos bienes.

Mientras en otras comunidades de esta federación de comunidades que unos llaman España y otros puta Espanya, como si les fuera ajena, luchan por lo que creen que les pertenece: su lengua, su cultura, sus infraestructuras e incluso sus dineros, aquí por no tener no tenemos ni la carretera de la costa, ni la que une la capital del viejo Reino Nazarí de Granada con su Mar Mediterráneo, ni AVE, ni tren, ni autovías, ni industria. Lo que si tenemos es políticos ineptos, aburguesados, empijados hasta el almidón de sus camisas italianas, anclados en sus Oes obrearas y sus eSes socialistas mientras viven tan bien o mejor que los señoritos de la oposición. Obreros con coches de lujo gobernando a obreros en paro, malo, malo. Señoritos esperando gobernar, peor aún. No es culpa de catalanes o vascos cuyo único pecado es amar su tierra. Es culpa de nuestros gobernantes, de ese Franco asesino y traidor que calló bocas del burgués del norte a base de dinero, de los de aquí que con cuatro perras y cinco cortijos calla mientras el pobre se ha muerto ya de hambre.

Eso siento yo de Andalucía, que una no me pertenece ni yo pertenezco a ella. Con mis respetos y sin desprecio alguno, solo con el sentimiento de que no es lo mismo. Que me siento perteneciente a una Andalucía pobre y olvidada, despreciada y arrinconada por la otra Andalucía. Que queda al descubierto del paraguas del estado, de un Estado que preocupado por arropar a los que se van por arriba, vascos y catalanes, descuida sus pies y los deja al descubierto, a la intemperie, expuestos a coger una pulmonía. Siento que seguirá siendo así y que si yo gobernara prevaricaría, no daría nada a nadie, solo a mi Andalucía Oriental, a mi Reino de Granada. Y a la pobre Extremadura, de la que nadie habla y que calla aún más que nosotros. Otros hermanos de hambre.

Últimamente me he reencontrado con mis compañeros de colegio en Barcelona, donde nací y me crié. He recordado lo que amo Barcelona, lo que amo mi segunda lengua, el catalán, lo que amo Cataluña y he recordado eso dicho: "El amor es la única cosa que cuanto más la repartes más tienes". Feliz Día de Andalucía para Jaén, Málaga, Almería y Granada, para la otra Andalucía también.

Amigos

2009-02-13T13:34:00.002+01:00

Hay una palabra que no me gusta nada: "rachas". Esta palabra no me gusta nada. Y sé por qué es. No soy todo lo constante que creo debería ser en las cosas y muchas veces he oído eso de "es por rachas". Maticemos, el palabro me es molesto cuando es utilizado como consecuencia de cualquiera de mis temporadas excéntricas de comportamiento. Sí, por que soy bastante excéntrico en algunas cosas. Además con los años noto que va a más. También me está mejorando el carácter, soy más afable, pero tengo "rachas", je je, de malafollismo agudo y pertinaz. Son, rachas.

Pero no sólo es aplicable al comportamiento, este adverbio de tiempo es perfectamente válido para los distintos aconteceres que se van sucediendo a lo largo de la vida. También es válida la palabra "temporadas". Hay rachas en las que todo te sale mal, otras en las que te salen trabajos por doquier, hay rachas de todo tipo. Ahora me ha venido una racha de encontrar viejos amigos y reencotnrarme con cosas del pasado. Voy a hablaros de esta racha, voy a hablaros de mis amigos.

Los amigos pueden definirse de miles de formas, yo tengo la mía propia. Si me permitís: para mí un amigo es esa persona que, sin necesidad de estar viéndose a cada instante, de estar llamándose diariamente o de presentarse en casa semana sí o semana no, sabes que está ahí para siempre. Para lo que necesites, de verdad, sin necesidad de pedir nada a cambio. También he descubierto con los años que los mejores amigos se encuentran en la edad adulta. Será por que mis amigos de niñez quedaron lejos en el tiempo y el espacio y me he tenido que forjar mi núcleo de amistades, el caso es que mis mejores amigos me han llegado en la edad adulta, todos menos dos. Hablaré de estos dos en primer lugar.

Durante mis vacaciones de verano en Maracena (Granada) era muy frecuente que me fuese a jugar al barrio de la que hoy en día es mi mujer, María del Mar la cual siempre ha sido mi mejor amiga, desde que tenía 15 años yo y 13 ella, curioso. allí, en el Barrio de los Caquis conocí a Félix, Luismi y Francis. Francis era primo de los otros dos pero estos no lo eran entre sí. El cuarto era yo que llegaba en verano contando historias de Barcelona, de mi cole, de mis amigos y de lo distinto que era aquello. A la vuelta a Barcelona contaba lo mismo pero a la inversa. Francis estuvo a mi lado como compañero de juegos toda la vida. Francis fue testigo de mis primeros amoríos, yo lo fui de los suyos, compartimos moto, vivencias, juergas, borracheras, salidas nocturnas, incluso trabajo. Sin embargo ni yo fui a su boda ni él vino a la mía. Tanto él como yo sabemos el porqué y no importa. Yo le debo una visita a su casa a ver a su niñita guapa. Francis es y será por siempre mi mejor amigo. Ese amigo que, aún con sus defectos, es tu amigo. Es el único amigo de la infancia que me queda. El otro es un caso curioso.

De los amigos de clase, del colegio, no me queda nadie. Nadie por que en mayo de 1983, justo al acabar 7º, nos fuimos de Barcelona. Ya lo he explicado en algún post. Ahora, 25 años después, casi 26, he encontrado a Sergi Aróstegui, era compañero de clase. No sé por qué pero su nombre se ha mantenido intacto en mi memoria, en esa memoria selectiva de la que tanto le gusta hablar a él. Su nombre y el de Francesc, Jaime y otros pocos más. Ahora recuerdo muchos, casi todos, gracias a Imma y a Francesc, a los que he vuelto a recuperar. Lo más curioso es que cuando me inicié en esto del Facebook me puse a buscar a mis primos y basta. Pero una tarde me dije, ¿podré localizar a mis compañeros de clase? y me puse manos a la obra. Encontré un Sergi, su cara era parecida a la que recordaba y le mandé un mensaje. Contestó pocos días después, era él. Esa tarde lloré como un descosido. Tres días después hallé a Imma y a Silvia. Ese día derramé las lágrimas de toda una vida así que creo que no volveré a llorar nunca más. Lo hice en silencio aunque María del Mar vio un poquito. Desde entonces Sergi no me ha abandonado ni un solo día. Cada día me acompaña, me manda mensajes, nos encontramos en el Facebook, el Messenger, nos hemos llamados un par de veces por teléfono. Nos hemos contado nuestras vidas, un pedacito de ellas, y estamos deseando darnos un abrazo real y no virtual. Sergi es ese caso singular, el compañero de clase que nunca había sido amigo y que 26 años después se convierte en amigo. Sé que será así para siempre. AMIGO, con las letras grandes como es su corazón y su comportamiento. No suelo equivocarme en esto, por eso los amigos se cuentan con una mano.

Por tanto me quedan sólo tres dedos. Jose y Carlos. Dos dedos. Nos vemos a menudo, los encontré cuando ya tenía 26 años y rondo los 39. Desde entonces nos hemos ido de vacaciones juntos, Cuenca, Benidorm, Alpujarra, Madrid, Costa Tropical, Carihuela, etc... comemos juntos siempre que podemos, jugamos a las cartas de manera que dejamos que gane Jose siempre, ja ja ja, son amigos de verdad. Son mis hermanos para siempre. Carlos es de esas personas que no tiene nada suyo, que lo que tiene te lo da de verdad y si puede te ofrece su corazón envuelto en papel de regalo. El jueves que viene nos vamos a tomar unas cañitas juntos, serán dos coca colas ya que ni él ni yo bebemos. José es totalmente distinto a Carlos, Jose es serio, formal y hogareño, es el punto de sensatez en nuestras reuniones. Yo soy un puente entre ambos, yo soy más gris.

Y por último Pepe. A Pepe me lo encontré en Barajas hace 10 años, jugaba a un juego de mesa en la terminal mientras llegaba el vuelo de Swiss Air que lo trasladaba a Zurich primero y a Viena Después. Allí sentados en ese hall enorme, solos, todo el día los mirábamos de reojo María del Mar y yo. ¿Irán donde mismo? Seguro. En efecto. En Zúrich, cogiendo el avión a Viena se sentaron detrás nuestra. Yo rompí el hielo con alguna chorrada, como siempre. Empezaron a reir. No han dejado de hacerlo hasta ahora. Pepe y Consue, a quienes conocimos en un viaje hermoso y en una tierra acogedora, hicieron d enuestra Luna de Miel algo maravilloso. Pero eso, que no dejaba de ser una coincidencia en el tiempo y el espacio, era una obra que había de fraguar. Tres días después de llegar de Múnich nos llaman, estaban en Granada con la hermana de Pepe y su novio. Fue como si lleváramos 15 años sin vernos. Ese día de San Juan no se me olvidará en la vida, en el Paseo de los Tristes, bajo la silueta de la Alhambra iluminada por sus luces nocturnas, realzado el rojo que le da nombre, Alhambra es en árabe La Roja, descubrí que tenía unos nuevos amigos, Pepe y Consue. Como decían los Manolos, amigos para siempre. Hemos asistido a los nacimientos de nuestros hijos, a bodas de familiares, concemos todo de todos, vamos a Murcia y vienen a Granada. Son amigos y punto. Tengo un sexto sentido para esto.

Luego tengo otros grandes amigos, Enrique Reyes, Andrés Mariscal, Manu Tallón, J.F. Ruano, David Soria al que debo tanto y tanto quiero, al que quisiera poder ayudar más, recientemente he encontrado a Kiko, mi vecino, un tío bondadoso y cuyas dádivas son desinteresadas, Francis, los dos Migueles, Miguel Melguizo y Miguel Giralte. Son amigos de verdad, de esos que por ser más cotidianos pueden no parecerlo tanto pero sí lo son.

Estoy en la racha de los amigos. Viva esto.

Memorias de la Verneda. Capítulo 2

2009-02-01T22:07:00.002+01:00

En el último post os contaba algo de mi infancia. Es curioso como se han precipitado los acontecimientos. Del último post a esta parte he encontrado a tres compañeros. Una de las que creía haber encontrado resultó ser una falsa alarma pero dos días después, a través de Facebook, redibí un mensaje devuelto. Le preguntaba a un chico llamado Sergi de Aróstegui si era aquel Sergi que era compañero mío en clase. En efecto, lo era. El corazón se me quería salir del tórax, la sangre fluía aceleradamente y las lágrimas afloraron levemente. 25 años después supe algo de alguno de ellos. Inmediatamente entramos en contacto. Al día siguiente al llegar al trabajo me metí en el ordenador para volver a ver el mensaje, no lo podía creer. Localicé una página del Colegio y me encuentro un mensaje de una chica que afirmaba estar en clase con Sergi Aróstegui. Inmediatamente le envié un mensaje, seguro de que no se acordaría de mí. Imma Vicent, recordaba perfectamente su nombre y lo pizpireta que era, me contestó de inmediato, que sí, que me recordaba.

Imma Vicent ha sido, pero con muchísima diferencia, la alegría más enorme y satisfactoria de los últimos años. Ha sido casi comparable al nacimiento de mis hijos. No es una exageración. Irme de Barcelona, aunque al principio fue una aventura, resultó ser un problema para mí. Los primeros meses en Jaén no me adaptaba al colegio, era ya 8º, no me adaptaba a un régimen escolar rudo y anticuado en lo docente pero flojo en lo académico. Recuerdo al profesor Antonio Pastor que, apesadumbrado por mi acento, me tiraba de las patillas, recuerdo a un larguirucho Ureña, más alto y fuerte que yo, que me decía despectivamente: 'el catalán'. Menos mal que siempre me han sobrado narices y un día en el patio, delante de todos, le dí una tunda importante. A partir de ese día se acabaron los motes y apodos despectivos y sí, era y soy catalán. A mucha honra. Fue horrible, con 14 años casi. Claro, era en esos momentos cuando me acordaba de mi clase, mi pupitre, mis compañeros, mi patio, esas escalera metálicas que bajaban a ese patio amplio y diáfano. Fui creciendo física y humanamente hasta que todo pasó. El Instituto fue una época imborrable, hice grandes amigos, las primeras novias, destaqué en el baloncesto, repetí algún curso, fui delegado de clase, me iba bien en definitiva, todo quedó olvidado. Pero yo siempre eché de menos a mis compañeros de clase y esos recuerdos se borraban, cada vez más, parecían un sueño, casi una mentira, algo que sustentaba una fábula increible. Pero Imma, mi querida Imma, con la que no tuve mucha relación en clase pero que, curiosamente no tenía olvidada, aparece con toda su dulzura, toda su memoria y regalándome sus recuerdos. Unos recuerdos que reviven los míos y destrozan de un plumazo las fábulas para convertirlas en realidad, unos recuerdos que te despiertan del sueño y te llenan de vida. La infancia perdida nace de nuevo y por unos instantes te ves allí, en esos pupitres beige con las patas verdes, en esos pasillos, en el patio, en el colegio.

Después encontré a Silvia Vidorreta, que tanto nos gustaba a todos los chicos, ella y la Oliva. También parece haber aparecido Mario Marina y, quizás, el Xisco que tan amigo mío era. No doy con Mari Ángeles Tirado, que me gustaba más que ninguna, qué vergüenza, a estas alturas pero bueno teníamos 13 años, era normal.

Es por eso que este post se lo quiero dedicar a todos mis compañeros de clase, a todas mis compañeras de clase, en especial a Sergi, Silvia e Imma, en especial a ella que no me ha dejado solo ni un momento desde que nos volvimos a encontrar, a Imma que me hizo llorar de alegría la semana pasada.

Dicen que llorar no es malo, que es una vía de escape y te relaja. Pero llorar de alegría y felicidad como llevo estos días no es que no sea malo, es maravilloso. Cada mensaje de Silvia, Sergi e Imma me alegra el día, me motiva más y me devuelve algo que había perdido: mi infancia. Os quiero amigos.

Cuando los recuerdos se borran. Memorias de La Verneda. Capítulo 1

2009-01-25T23:27:00.005+01:00

Estoy en plena fase nostálgica de mi vida. Creo que son los 39 años que asoman por mi carné y que me arrollarán en mayo. El caso es que últimamente me acuerdo mucho de mis abuelos fallecidos, de cosas del pasado y de otras cuestiones que, aún estando presentes, nunca habían sido un asunto principal. Nací en 1970, en Barcelona, ciudad de la que me vine en mayo de 1983 a Andalucía, primero a Jaén, con paso fugaz por Almería, y luego a Granada, en 1989, hace 20 años. Por tanto, he estado más tiempo fuera de Barcelona que en ella. Sin embargo esos años fueron cruciales en mi vida ya que supusieron lo más importante en la vida de un ser humano: la infancia. Pero he comprobado cómo los recuerdos de la infancia, que de por sí son complicados de arraigar en el cerebro por varios motivos como el tiempo transcurrido o lo distinto que se ven las cosas con esa edad, se van perdiendo si no los ejercitas, incluso los que quedan pueden ir distorsionándose. Es por ello que me esfuerzo enormemente en no perder los recuerdos de mi barrio de Barcelona, La Verneda. Estos días he descubierto en Google Earth, a través de la herramienta Street View, fotos actualizadas de mi barrio, de mi calle, de mi portal, del parque donde jugaba, de mi colegio, de su patio y de las calles aledañas. he de señalar que está todo tal y como lo recordaba, que he trabajado bien la memoria pero que volver a ver las imágenes, sin tener que esforzar la mente me ha supuesto varios días lacrimógenos. Igualmente, he encontrado alguna compañera de clase, he visto vídeos de mi colegio, he contactado con gente del barrio en Facebook y esos recuerdos que se perdían para siempre han vuelto a reverdecer, han aflorado en mi cerebro y me han devuelto algo de vida. Sucesos que estaban difusos en mi memoria han aparecido con enorme claridad. No quiero que se vuelvan a perder así que voy a ir escribiéndolos aquí con la idea de volver a leeerlo una y otra vez, con la idea de que si alguien puede aportar datos o dejar su comentario enriquezca este ejercicio de memoria, con la idea de que cuando falte de este mundo, mis hijos, Paula y Jorge, sepan algo de lo que su padre casi no habla: que es de Barcelona, de la Verneda y que allí fue felíz y que no habla más de ello por que le entristece.

Hace 25 años que me vine de La Verneda y no he vuelto a ir. Es de vital importancia para mí recordar las Calles Concilio de Trento, Guipúzcoa, Fluviá, Huelva, Selva de Mar o Menorca. Lo es recordar el colegio Emilia Pardo Bazán, ahora Bac de Roda, y los días allí. Es curioso pero al no poder encontrarme con amigos de clase no he participado de conversaciones esas de: "te acuerdas de cuando ...., te acuerdas del...., te acuerdas de la profesora aquella...." que sin embargo sí tengo del Instituto, de la Facultad, de los distintos trabajos que he tenido. Esas conversaciones refrescan la memoria y como no las he tenido de mi infancia, por que me fui de La Verneda para no volver, mis recuerdos del colegio se borran cada día más. Aún recuerdo cómo pensaba en clase de 8º de E.G.B. en Jaén en mis amigos de La Verneda, como recitaba de memoria la lista de clase, esa lista que apenas había variado en siete años, incluso recuerdo haberla escrito a mano en clase. Sin embargo ahora ni lista, ni recuerdos, ni nombres ni mucho menos las caras, tan solo unos cuantos nombres y apellidos sueltos y alguna anécdota. Voy a empezar a escribir aquí esos recuerdos con tal de que no se borren y se pierdan para siempre. el primero es el último día que estuve en Barcelona.

Era un día alegre, 20 de mayo de 1983. Desde que tengo uso de razón mi madre sólo había tenido una idea en mente, volver a Granada. Cuando emigras a un sitio fuera de tu tierra por necesidad te haces a la idea de que no volverás en mucho tiempo, incluso puede que no vuelvas nunca. Pero cuando te vas destinado por necesidades de tu trabajo siempre tienes la esperanza de volver, cuanto más pronto mejor. En el caso de mis padres pasaron 14 años allí. Por eso era un día feliz, todos queríamos irnos a Granada, incluso nosotros. Pero lo cierto es que no volvíamos a Granada, nos trasladábamos a Jaén, que está a 100 kilómetros de Granada y donde apenas teníamos familia, mi tío Pepe y unos primos que vivían en la otra punta de la ciudad, si se le puede llamar ciudad a Jaén. Ese día 20 de mayo recuerdo que estuvimos metiendo cosas en el camión de la mudanza toda la mañana, que nos ayudaron mis primos Manolo e Irene, que al despedirnos de ellos en Concilio de Trento, lloramos mucho, que mi madre miró el bloque y casi ya no quería irse. El día antes, viernes, fui al cole por última vez. Me hicieron una especie de dispensa y me examinaron antes de irme todos los profesores. Recuerdo perfectamente el examen de catalán, oral y a todas luces innecesario ya que me iba a Andalucía. Ese día pasaron muchas cosas, por ejemplo que en el patio, donde ahora parece que hay una escuela infantil, me dieron un balonazo en la cabeza y me dejaron sin sentido por un momento, recuerdo que ese día me senté al final de clase y que no paraba de mirar a mis compañeros y compañeras, como si supiera que nos lo vería nunca más. Cómo me gustaban Silvia Vidorreta y Mari Ángeles Oliva. Ese día jugué con Peña y Martínez, los dos empollones, con Juan Carlos Medina y con Pedrola. Al salir de clase hice unas fotos de la que sólo me queda una. En ella se ven Raúl, al que decíamos 'pescailla', Mario, que jugaba muy bien al fútbol, Domingo Fuentes que era un cachondo y tenía gracia como nadie, en la foto sale junto a la seño de Catalán poniéndole cuernos, y Pedrola. Mi mejor amigo, Jaime del Prado Garifo, no sale, él se iba rápido a casa. De ese último día de colegio recuerdo que, sentado al final de la clase, una clase muy iluminada por detrás y oscura en la pizarra, con un techo de dos alturas, creo, me regaño el profesor de Lengua Española por que, conmocionado por el balonazo, apenas pude responder a sus preguntas, el pobre hombre, cuando los compañeros le dijeron lo que había pasado se escusó y dijo: "de todas maneras ya no sirve para nada lo que hagamos hoy ¿verdad Emili? Por que yo era el Emili. Más tarde, ya en casa, la madre de Jaime le dejó ir a despedirse y Jaime vino a casa, subió los 13 pisos y me encontró ayudando a embalar cosas. Me dejaron bajar a la calle Concilio de Trento y allí jugamos a las canicas un buen rato hasta que el débil silbido de mi padre me advertía de que era hora de volver a casa. Así transcurrieron mis últimas 24 horas en Barcelona, entre el 19 de mayo de 1983 y el 20 de mayo de ese año. Quién me iba a decir que un 19 de mayo, el día que fui por última vez al cole en Barcelona, el día que me dieron un balonazo, el día que hice esa foto, 18 años después, nacería mi hija Paula, también un 19 de mayo. Recordando me he dado cuenta de lo curioso de esa casualidad. Por eso es bueno recordar.

Los coches de nuestra vida

2009-01-20T00:29:00.006+01:00

Este post está dedicado a mi hermana Belén y a mis primos Germán, Silvia, Jose, Eva, Moisés y las dos Inmas por que con ellos he disfrutado mucho y junto a ellos mi infancia ha sido muy especial. A lo largo de nuestras vidas muchas cosas o personas acaban dejando una indeleble huella en nuestra memoria. En mi caso las personas lo son todo, además de mi familia más directa, padres y hermana, la de segundo grado pero con la que más rozas, primos hermanos, tíos y abuelos. Pero también otras que se convierten en familia con el paso de los años como la Señora Rita o el Señor Cándido, dos seres buenos y amables que me cuidaron de pequeño y me enseñaron algo del catalán que ellos hablaban en su Zorita del Maestrazgo. De ellos recuerdo unos juguetes que me tenían guardados para cuando íbamos a verlos a Premiá de Mar. De Santiago, su hijo mayor, recuerdo que me trataba como a un hijo y que tenía un Seat 850. Hete aquí que siempre hay un coche y como en ellos pasábamos las horas previas a unas vacaciones, un domingo de campo o una visita a familiares lejanos pues se convierten en objetos de recuerdo perenne. Nosotros tuvimos un Renault 8 bifaro, un Seat 124 DLS y ya por último un Volkswagen Jetta. Mi tía Conchi dispuso de un Reanult 7 que fue con el que me enseñaron a conducir, mi tío Germán tuvo un Seat 600 descapotable o practicable, mejor, después un Dyane 6 y luego un Renault 4. Vinieron un Corsa y una Cangoo detrás. Mi tío Pepe tuvo un 600, un Renault 6, un Land Rover y otro Renault 6. Yo mismo tuve como primer coche un radiante Renault 5 GTL. Recuerdo el Simca 1200 de mi primo José o el Simca 1000 de mi suegro. Por supuesto los fastuosos Seat 1500, el "milqui", que paseaban en ingente número en color negro y amarillo como taxis por el centro de Barcelona rodeando la Plaza de España donde trabajaba mi padre. También recuerdo, ¡cómo olvidar!, las 12 horas de viaje de Barcelona a Granada sin autovías, con un R-8 cargado hasta arriba y con muchas ganas de enredar. ¡Ah! y como uno es un nostálgico, antes de comprarme mi flamante Kia Magentis, estuve 21 días sin coche por avería del viejo Opel Vectra fue entonces cuando mi amigo Carlos que tiene siempre 4 ó 5 coches en cartera me dijo "te presto el que quieras" y cogí el Renaul 12 TS, por supuesto. Ved el vídeo y disfrutar de "Los coches de nuestra vida".

Abuelos

2009-01-14T16:43:00.002+01:00

Echo mucho de menos a mis abuelos. Aún me queda en pie mi abuela María, 94 años, pero yo echo de menos a mis abuelos. No hay día del año que no me acuerde de mi abuelo paterno, Joaquín. Mi suegro dice que era la persona más graciosa del pueblo. Es verdad. Tenía muchos dichos. Cuando alguien decía una tontería el apuntaba un "que chico más follazas". Si algo caía al suelo, o se derramaba algo, o le echabas mucha comida en el plato no decía basta o algo parecido, decía "Kikiiiiiiiiii". A mí me decía "Garrincha" o "caratati". El caratati no era solo un adjetivo, era el "chichi" de las mujeres en su argot. Siempre iba silbando o le decía a su bastón: "cayao, cayao, claro, si no hablas, estas 'cayao' garrincha". Odiaba las lentejas por que decía que en la Guerra Civil sólo comía lentejas en lata, una cada tres días. "¿lentejicas María, lentejicas? Te las metes en el caratati", je je je je, era la hostia, con perdón. Comía en el mismo plato que mi abuela y cuando había estofado le decía: "María 'na' más que pataticas, 'onde pollas' están las ´'tajás', so bribona, te las has metío en el caratati". Je je, tenía mucha gracia. Mi abuelo nació en 1911, se cumplirán 100 años dentro de poco. Vivió la época de Alfonso XIII, Primo de Rivera, II República, Guerra Civil, Dictadura y democracia, muriendo en 1993 con 82 años. Estuve de depresión cuando murió, nunca olvidaré el día, 11 de agosto, día de las lágrimas de San Lorenzo. No olvidaré los ratos buenos en "Los Písperes" ni en la Casería del Conde o en la de Cuca. Tampoco las merendicas, ni sus calzones blancos, ni sus delgadas piernas ni sus exageraciones en cuanto a su estatura. Decía que medía 1'71, qué va. A duras penas llegaría al 1'62 ó 1'63 en sus años mozos. Era bueno y siempre tenía en las manos un transistor, de él heredo mi gusto por las radios, y en la boca una frase: "mi Emilillo tiene más cojones que nadie". Sí abuelo, le he tenido que echar testiculina, como tú. Te quiero y siempre me acuerdo de tí. Cada día del año, bueno ya lo sabes como que siempre que paso por la puerta voy a ver tu última morada al cementerio.

Mi otro abuelo, Gregorio, el de la foto, era de La Herradura. Gregorio fue una persona tan buena que 31 años después de su fallecimiento aún hay quien me dice en el pueblo lo bueno que era. Pertenecía a la rondala de La Herradura y en el último Rosario de la Aurora antes de su marcha la rondalla subió a todo lo alto del camino Real para dedicarle una ronda. No olvidaré sus lágrimas ni las de mi madre. Ya todos sabían que se moría de cáncer y el pueblo se sumió en una pena honda y profunda. Gregorio trabajaba para los "señoritos", para ese maldito "señorito" que permitió que muriera en un pisillo estrecho y húmedo derribando la casa en la que gastó su vida trabajando. Maldito sea. Gregorio era culto, inteligente, hábil, le gustaba hacer de todo, cariñoso, amable, servicial. Tenía un mulo y cabras, tenía una parcelilla y poco más. Me cogía de la mano y me llevaba al salón, un bar muy de pueblo. Mi madre siempre me dice Gregorico, dice que soy como él, igual de alto, de delgado, de todo. Es el mejor elogio que me pueden hacer. Creo, no obstante, que no, que él era mejor y que si fuera como él podría ser más feliz. Mi abuelo murió un día 10 de febrero de 1978, yo tenía la edad que ahora tiene mi hija Paula, recuerdo el día y recuerdo la pena tan grande cuando mi madre me levantó de la cama diciendo: "el abuelito está en el cielo viendo todo lo que hacemos". No sé qué será, si los 40 que se me acercan, si es que me estoy volviendo blando de más, o que coño es pero no paro de acordarme de ellos, de mis amigos que están lejos, mis primos que no veo, o es simplemente una racha de añoranza por que veo que, definitivamente, ya no soy un niño y nunca más lo volveré a ser. Envidia, quizás, de mis hijos. Abuelos os quiero, velad por mis hijos y mis sobrinos. Esperadme que iré con vosotros cuando queráis.

Seres queridos y las relaciones de Internet

2009-01-14T16:32:00.002+01:00

Hace unas semanas que descubrí una herramienta de contacto con personas queridas que echa por tierra todas esas falacias que hablan de la impersonalidad de internet, de que esta acabará con las relaciones sociales, y tantas y tantas gilipolleces que se oyen y leen. Voy a empezar con tres personas queridas que he encontrado gracias a Internet y a esa nueva herramienta para mí: Facebook. hace ya muchos años que María del Mar intenta localizar a su mejor amiga, Olivia. Esta chica se fue de Granada a buscar suerte, trabajo y algo de amor a Alicante. Ahí le perdimos la pista. Ahora la hemos encontrado por Internet. antes había que ir en busca de Paco Lobatón y pregonarlo a lo siete vientos. Otro caso: mi amigo Andrés Mariscal. Llevo 22 años sin verlo. Él de Sevilla, yo de Barcelona, ambos en Jaén, desplazados por nuestros acentos y pasándolo mal, nos hicimos tan amigos que no dábamos un paso el uno sin el otro. Él se volvió a Sevilla y yo vine a Granada. Ahora lo he encontrado en Facebook Pero Sobre todo Francisco. Francisco era el mejor amigo que tenía en Barcelona, con Francisco he ido al campo, he ido de excursión, he reído, llorado, he pasado veranos, he ido de cacería a los ríos a coger culebras y lagartos, Francisco ha sido siempre mi primo, mi mejor primo, el único referente familiar en la lejana Barcelona. Francisco se marchó a Estados Unidos a vivir por amor y por amor se tuvo que venir a España, a Granada. Ahora a vuelto a encontrar el amor pero se ha dejado muchas cosas en el camino, tiene heridas que cicatrizan lenta pero inexorablemente. Conforme las heridas van cerrando se reverdecen ánimos para otras cosas y una de ellas es ver a los amigos. Gracias a Facebook hemos hecho por vernos. Ayer estuvimos toda la tarde juntos y estamos en contacto diariamente. Seguiremos viéndonos y hablando. Cuando no lo vea por el chat lo echaré de menos y lo llamaré. Los sábados nos veremos con los críos y todo eso gracias a internet. Gracias a esto conozco a los amigos de mis primas de Alemania, Silvia e Inma, al novio de esta última, sé que viene a Granada en febrero o qué han hecho en Nochevieja. Gracias a Internet he recuperado las relaciones perdidas con amigos o primos que por lejanía, desconocimiento o, simplemente, por dejadez habían desaparecido. Internet es una herramienta humana que permite la relación entre personas, que estas hablen, se vean, intercambien vídeos o fotos, sonidos, vivencias. Internet es una herramienta para la paz. Usémosla así. Gracias Internet.

El Radio Maratón fue un éxito

2009-01-03T10:42:00.003+01:00

Un año más la radio municipal del Ayuntamiento de Maracena, Onda Maracena Radio, ha vuelto a demostar su poder de convocatoria y, sobre todo, el espíritu solidario de un pueblo como Maracena que, pese a la adversidad y la crisis económica, ha dejado claro que el bienestar de los niños está por encima de todo. Casi un millar de juguetes, superando con creces los recaudados el pasado año, se recogieron el lunes 22 en el Radio-Maratón que, por segundo año consecutivo, mantuvo en vilo a toda la localidad ya que el objetivo era llegar, al menos, a la cifra de 800 juguetes debido al aumento de familias necesitadas durante este año. La radio local ha contado este año con la inestimable ayuda de los empresarios locales y de su asociación, Acopema, para difundir el mensaje. A cambio el director de la emisora, el periodista local Emilio Morales, se ha comprometido a emitir publicidad en 2009 de estas empresas sin coste alguno. Además de los juguetes aportados por estas pequeñas empresas, algunas como la juguetera Yolanda, se presentó con 300 juguetes durante la tarde del lunes. Asociaciones como Moto-club Pixtones, que ha movilizado a los moteros de toda Granada, la Hermandad de los Dolores de Maracena, particulares y personas anónimas no dejaron de contribuir. "Ha sido espectacular, pensábamos que iba a ser imposible llegar a la cifra del año pasado. Entre la dichosa crisis y las obras del metro los empresarios estaban reacios pero estos han demostrado que el comercio de Maracena está muy vivo". El alcalde de Maracena, Noel López, también participó en el evento y durante los días previos animó a los vecinos a participar con una carta que se buzoneó. Las asociaciones juveniles he hecho de reclamo en la puerta de la emisora y han estado incitando a los niños a y sus padres a colaborar con esta noble causa. La anécdota del día ha estado en que, coincidiendo con el 15º aniversario del segundo premio de la lotería de Navidad que se vendió en Maracena en 1993, la radio emitió el reportaje de hace quince años durante el radio maratón y fueron numerosos los vecinos que pensaron que había vuelto a tocar la lotería por lo que el revuelo en la radio fue enorme hasta que se aclaró el malentendido. En palabras del director de la Radio "sin el concurso de los técnicos de esta casa y, sobre todo, de colaboradores como los que OMR tiene, aventurarse este año a hacer esto hubiera sido increible". Por su parte, Noel López, resaltó "el espíritu solidario del que Maracena viene haciendo gala y este año, a pesar de las dificultades, se ha visto como Maracena tiene un corazón enorme". El millar de juguetes obtenido irá a parar a la Concejalía de Bienestar Social que lo distribuirá entre las familias que lo han solicitado previamente y cuyo listado sigue un exhaustivo baremo.

Que me importa el mundo si tu estás a mi lado

2008-12-31T00:02:00.002+01:00

Haq llegado el momento de que vayamos mostrando algunas de las aficiones que tengo y que podéis ver en mi perfil. Una de ellas es la música italiana de los 60 y dentro de esta tengo una debilidad, como cantaba Machín, que es Rita Pavone. Esta italiana menuda pero matona cantó aquello del Ballo del Mattone, Cuore, Dimmi Ciao, Come Te non C'é nessuno, etc... Pero si hay una canción que me gusta es Che m'importa del mondo

La letra dice:

Qué me importa a mi el mundo si tu estas a mi lado, yo no pido nada más al cielo si te deja conmigo. Verte a mi lado es el gozo que siento en mí, y es que no hay una cosa más grande que el amor mío por tí. Haz que este momento, amo amor, dure toda la vida, amor amor, aprisióname fuerte, amor amor, a tí. Qué me importa a mi el mundo si tu estas a mi lado, yo no pido nada más al cielo si te deja conmigo. Que me importa a mí el mundo si tu estás conmigo.

En italiano es algo así (perdonad las faltas de ortografía yo lo sé de oído): Che m'importa del mondo se tu sei vicino a me, Io noon chiedo piú niente al cielo se mi lascia te. Guardarti al mio fianco e' la gioia que che sento in me, ed che non ha cosa piú grande che l'amore mio per té. Fa che queste momento, amore amore, duri tutta la vita, amore amore, estringiami forte, amore amore, a té. Che m'importa del mondo se tu sei vicino a me, Io noon chiedo piú niente al cielo se mi lascia te. Che m'importa del mondo se tu sei con me.

Bellísima. Esos es lo que yo siento por María del Mar desde hace ya 20 años. 19 juntos hizo el pasado 27 de noviembre. Te quiero, amore amore.

Adiós a 2008

2008-12-30T23:35:00.002+01:00

Me da miedo de que se vaya este año. Aunque me pasó igual con 2006 y 2007. El año 2004 y el 2005 fueron pésimos para mí y mi familia. Tuvimos dos graves enfermedades, mi padre y mi tía. Yo fui operado de la rodilla, casi me quedo cojo. Me llevé un berrinche terrible y me provocó un cambio de metabolismo y ataques de gota. En 2006 todo se solucionó, las enfermedades remitieron, la rodilla me empezó a mejorar, me compré un coche nuevo y me hicieron fijo en el trabajo. El siguiente, 2007, fue un año con altibajos ya que denunciaron mi plaza en el Ayuntmaiento, aún hoy sigue en el aire el pleito. Es algo inhumano pero bueno, prefiero ser buena persona a cualquier otra cosa. El caso es que 2007 tuvo algunos sinsabores al inicio pero no acabó mal, sólo con algo de incertidumbre ya que me hicieron director de mi trabajo, el jefe vamos, y María del Mar se quedó embarazada. Pero 2008 ha sido estupendo. Me ha ido muy bien en el curro. Se han hecho muchas cosas, se han arreglado los estudios, se han acondicionado, higienizado, se han creado nuevos programas, etc... Me han subido el sueldo, bueno y al resto de compañeros, me dejan trabajar con libertad, que es bastante, y me respetan mis subordinados e incluso los jefes. Pero lo mejor estaba por venir. De menor a mayor importancia: me he quitado de fumar, he descubierto una afición increible como el ciclismo y ha nacido Jorge. Ya lo explico todo en un post anterior. El caso es que mientras se habla de crisis yo digo eso de "Virgencita que me quede como estaba". El problema es que sigo llorando la ver los telediarios. Hace 18 años fui testigo de un terrible accidente de tráfico, un niño de 7 años falleció en mis brazos. Desde entonces lo veo constantemente, es un trauma psicológico que puede conmigo y que aparece cuando veo las noticias cada día, cuando veo sangre, cuando veo muerte, cuando veo guerras, cuando veo abusos, violencia de género, violaciones, atracos, atentados, bombas, hambre, cuando veo las noticias. Dentro de la minifelicidad de mi micromundo la infelicidad del resto me afecta y cuando la veo en la tele me acuerdo de Rubén y su maltrecho cuerpecito y es entonces cuando el recuerdo se hace real y creo estar viviendo otra vez aquello, aquel sufrimiento, aquella impotencia, es cuando pienso en sus padres, en que ya tendría 25 años, en ¿qué pude hacer por evitarlo? Así que ha pasado otro año, este a mí me ha ido bien pero ¿y a los demás? La felicidad no puede ser completa. Si tú sufres yo sufro contigo. FELICIDAD, SALUD, AMOR Y PROSPERIDAD PARA TODOS Y TODAS.

Salvad a Amy

2008-12-28T11:36:00.004+01:00

Estas navidades me han regalado el doble disco de lujo de Amy Winehouse. No es un secreto que me encanta. Su voz está llena de matices, su estilo y su música me cautiva y pienso que es triste que una chica tan mona como Amy y que tanta felicidad da a quienes la escuchan vaya a morir tan joven. Por que sí, Amy morirá muy joven. Drogas, alcohol, mala vida, palizas, todo está en contra de ella, no hay más que ver las fotos que os adjunto de cómo era y cómo es. No es guapa pero tiene un algo mediterráneo, es judía, que cautiva, estremece. Sin embargo, pese a sus adicciones, la veo fuerte, la creo fuerte y sé que si se lo propone dejará las drogas y durante muchos años la seguiremos disfrutando. Temas como Rehab o Me and Mr. Jones, cuyo vídeo podéis ver en el post, son bastante elocuentes del mundo en el que Amy Winehouse se mueve. Para colmo ha dado acon un salvaje maltratador que le pega unas palizas de muerte. Malditos sean todos los maltratadores. Su padre y su discográfica están haciendo lo posible por ayudarla pero no parece querer salir del pozo en el que se encuentra. Muchos post como este y muchos e-mails enviados a su discográfica seguro que le llegan y entre todos podríamos invertir esta corriente tan adversa. Amantes de Amy, colaborad, haced un post de ánimo o un correo y enviadlo a Amy Winehouse.

Salvad a Amy.

We love you Amy, Care four your and you'll be caring for us. Good luck from Spain.

RADIO MARATÓN BENÉFICO. UN JUGUETE UNA ILUSIÓN

2008-12-19T21:58:00.002+01:00

El año pasado me metí en una aventura sin igual. Con apenas dos semanas de preparación pusiimos en marcha un maratón radiofónico en Onda Maracena Radio, de la que soy director, y entre Ayuntamiento, Concejala de Medios de Comunicación, Ana Belén Molina, su marido Isidro López, las asociaciones juveniles de Maracena y el espectacular grupo de trabajadores de Onda Maracena Radio se recogieron gracias a la solidaridad de los vecinos 800 JUGUETES. Todos estos juguetes fueron repartidos por los Reyes Magos entre los niños cuyas familias están pasando malos momentos. Este año, por desgracia hay más necesidad. Os necesito.

Gritad Fuerte. No os oímos. Por Dios, Gritad más fuerte.

2008-12-10T22:37:00.003+01:00

Estamos sordos y ciegos. No os oímos ni vemos. Debéis gritar más fuerte. Grito unísono, un grito que salga de vuestras óseas entrañas. Un grito negro y desesperado. Pero un grito. Un grito para oiros, un grito de desesperación, un grito de ¡Basta ya!, un grito de ¿por qué? Gritad por Dios, que quiero oiros por que veros no puedo. No puedo por mis lágrimas, no puedo por que estoy ahogado en pena y culpa. Por eso no os veo pero os puedo oir y por eso os pido que gritéis. Si no gritáis moriréis. y aunque gritéis moriréis también pero podemos evitar la muerte de vuestros hijos. Si gritáis fuerte el hambre huirá. Que no se os lleve en silencio, que no sea en secreto. Que lo sepa todo el mundo. Gritad. Mientras yo gritaré por vosotros.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA.

Este vídeo lo he visto en el blog de Rosa Alonso. He aguantado tres minutos sin llorar. Dura casi seis.

Puta ETA

2008-12-04T21:05:00.002+01:00

Hay a quienes les dan asco las ratas, los gusanos, las cucarachas, los reptiles, las babosas, o cualquier otro animalito. La repugnancia es algo que no se puede evitar. Puede haber un olor que te repulse, por lo que sea, y eso te haga encontrarte mal, sentir mal o, incluso, ponerte de mal humor. Hay cosas que no se pueden evitar, como esa colonia que solía echarme cuando María del Mar y yo éramos novios y que hace más de ocho años que no me echo, por que aborreció ese olor. A mi tía Mari Carmen le dan mucho asco las 'bichas', es algo superior a ella. Yo no soy muy delicado pero sí hay algo que me puede, me provoca náuseas, mareos, si lo tengo cerca no puedo parar de pensar en él, estoy escribiendo e imaginándolo y casi tengo que ir al baño: el vómito. Nunca lo he soportado. Las náuseas matutinas de los dos embarazos de María del Mar me ponían de los nervios, pobre, vaya ayuda. Un vómito es para mí lo más nauseabundo, lo más asqueroso, la repugnancia absoluta, bueno lo segundo peor. Hay algo que me da más asco que el vómito, algo que me resulta peor que todos esos vómitos revueltos con las peores y malolientes heces, incluso peor que estar masticándolas. ETA. Esa banda de carroñeros podridos me da más asco. Ayer ETA volvió a llenar de vómito a este país, volvió a ensuciarlo todo, como hace casi 50 años. Mientras aquí, en el Sur del país, morimos por unas migajas, por unas pequeñas vías de tren, deseamos que nos acaben la autovía del Mediterráneo, la Circunvalación, el Parque de la Salud, cosas tan importantes para el desarrollo de esta parte del país. Mientras esperamos que se nos resarza de las inversiones que el dictador y asesino Franco se llevó al País Vasco en forma de industria con tal de callar las asquerosas bocas de quienes hoy, o sus hijos, vomitan mierda por las pistolas, ellos desprecian esas inversiones, rechazan ese tren de alta velocidad. Quieren seguir aislados, quieren seguir siendo lo que son, unos paletos vomitivos y nauseabundos que no saben hacer otra cosa que matar. Matar por que sí, por que ellos tienen razón y tú no la tienes. Por que no tienen los huevos suficientes para hablar sin matar, por que no son ni lo suficientemente hombres ni mujeres como para abordar su ideología sin violencia. Por que creen, como el fascismo de Hitler o el de Franco, que matando al que piensa contrario vencerán. Qué paletos, qué cazurros, que idiotas, pobres ignorantes. No saben que luego, la Historia hace su trabajo y que ahora Hitler, quien se lo iba a decir, y Franco, si levantara la cabeza, han sido juzgados por la Historia y la Sociedad como asesinos y, además, sus ideas no prosperaron. Eso le psará a la puta ETA, sí, puta. Por que son eso, una organización prostituta, sólo actúan por dinero y por instintos primarios. Que me perdonen las putas, y los vómitos.

Cambios

2008-11-18T22:22:00.004+01:00

Mi vida ha cambiado mucho últimamente. El más radical de los cambios y el más importante es que he vuelto a ser padre. Padre de un niño maravilloso guapo, muy blanquito y risueño. Un niño que viene a alegrar nuestras vidas, la de su madre y su hermana sobre todo, y a darnos algún que otro trasnoche. Se llama Jorge, nació en julio y he tardado mucho en escribir sobre él por que Jorge tiene problemillas. Su aparato digestivo no es lo maduro que debiera y eso le causa molestias terribles, llora y lo pasa mal. Y claro, eso nos trae de cabeza. Los entendidos le llaman 'cólico del lactante' y lo único que sé es el pobre duerme poco y de paso nos hace trasnochar. Hace un mes que está mejor, ya casi duerme la noche del tirón y se nota que mejora por que ahora ríe más que llora. Como véis es un cambio importante en mi vida. Otro ha sido que en enero dejé de fumar. Llevo 10 meses sin tocar un cigarro y es lo mejor que he podido hacer. Claro que al dejar de fumar cogí un montón de peso, 20 kilos casi, y me puse panzón. El caso es que como no puedo correr debido a mis cartílagos el médico me recomendó que montara en bicicleta. Eso hice. En julio me compré una de paseo. Una bici de esas con guardabarros, portaequipajes, luces y patilla de cabra. Sus marchas en el empuñadura y su cubre cadena. Una cosa preciosa. Al principio la usaba para ir al trabajo, dar una vuelta. Luego las vueltas se fueron alargando y eran varios kilómetros. Comencé a visitar pueblos cercanos: Albolote, Santa Fe, Atarfe, el Pantano del Cubillas. Poco a poco comencé a ir lejos, Valderrubio, Armilla, Churriana, de manera que entre ida y vuelta hacía unos 40 kilómetros. Luego comencé a subir montaña y el caso es que ya me hago 60 kilómetros en una mañana, o subo a la Sierra de la Alfaguara o el Torreón de Albolote. Todo con mi bici de paseo. Al final he decidido comprar una de carretera de segunda mano y a plazos. En fin que Jorge me ha cambiado la vida. Al quedarse embarazada María del Mar pensé que era la ocasión de quitarme de fumar. Eso provoca que engordara y de ahí que descubriera el sabor de la bicicleta. Gracias Jorge, gracias por venir a este mundo y ya verás como todo cambiará, tu cuerpecito madurará y serás tan maravilloso como tu hermana. De momento ríe y duerme mi vida.

Por fin, Campeones de Europa

2008-07-01T23:31:00.004+02:00

Creo que no soy el único que se ha entregado estos días al delirio patrio pero es que la ocasión merece la pena. Lo mejor de esto es que de golpe y porrazo algunos nos hemos sacudido los complejos nacionalistas. Son tan fuertes los llamados 'periféricos' que el 'otro', el supuestamente malo, queda adormecido. Pues bien, ha despertado y lo hace sin complejos, sin miedo, de forma honesta y sincera, con alegría, no por que haya agresión externa, por arengas políticas interesadas ni por que sucediese algo nefasto en la sociedad. No ha tenido que venir un Hitler, un Franco, o un Idígoras, por nombrar varios asesinos, a decirnos que nuestra sangre es mejor por que hemos nacido en tal o cual sitio por cosas del azar. Poco más sobre esto, sólo que no pasa nada por sentirse lo que se es, cuando se es francés uno se siente francés, cuando se es italiano pues italiano y cuando uno es español se siente español, sin problemas. Ahora ya lo sabemos.

En cuanto a lo importante. Cuando juegue Bojan, cuando de la Red coja bríos, cuando Cazorla tenga más minutos y si sale alguno más por ahí, que seguro que sale, la mejor selección de Europa dará aún más que hablar. Baño a Rusia, dos veces, baño a Suecia, baño a Grecia, a Italia hubo momentos de baño y cómo corrían esos italianos detrás del balón, bañito a Alemania. Que manera de jugar. Ya nos merecíamos algo así, España se merecía un fiestón colectivo. Más ahora en tiempos de 'desaceleración profunda'. Yo estoy feliz por esto y lo estoy por que quiero, por que me da la gana, por que es una vanalidad, lo sé, pero es que ya estoy harto de tanta cosa trascendente que no sirve para nada. Un debate sobre el estado de la nación es más importante, lo sé, pero no me alegra el día y esto me ha alegrado muchos días. Es martes por la noche y aún me dura desde el domingo. Que se joda el que no esté contento por que es que no estará nunca. Personalmente creo que muchos que salen con la cara agria, el semblante serio y mostrándose antipáticos adrede, como esos políticos nacionalistas que decían que iban con Rusia o Alemania, con tal de vender su burra, se han alegrado en la intimidad de sus sofás, frente a sus plasmas y que incluso, cuando nadie les veía, se removieron, quizá hasta tiraron las palomitas de la emoción. A lo mejor no vieron el partido por 'si acaso' les gustaba, como lo de 'dar o tomar'.

Yo ví el partido en casa de Miguel y María José, dos buenos amigos. Lo vimos con otros muy buenos amigos. Todo empezó como una broma, yo soy muy raro para estas cosas, y no pensaba ver el partido de cuartos fuera de casa. El caso es que fuimos a casa de Francis y Graci, otros muy buenos amigos. Nos juntamos cuatro matrimonios más Encarna a la que Aragonés le parece un 'cortijero': Pepe y Mercedes; María del Mar y yo; María José y Miguel y los anfitriones. El caso es que yo rompí mi costumbre y España la suya así que decidimos ver la final en casa de Miguel y María José. Mientras los mayores nos deleitábamos con España, los pequeños se pintaban la cara para luego pasar del fútbol y entregarse a sus juegos. Una gozada. Me temo que mi hijo, no nato aún, va a ser un futbolero. Gracias amigos por lo bien que nos lo habéis hecho pasar y a la Selección Española de 'Jurgol': AHORA A POR EL MUNDIAL. Lo dicho, a disfrutar y viva Pepe Reina, un crack.

La foto es de MARCA.COM

III Congreso del Sindicato de Periodistas de Andalucía

2008-06-10T14:21:00.006+02:00

Foto de familia de la nueva directiva del Sindicato de Periodistas de Andalucía.

En este enlace podéis acceder a la información del III Congreso

Este pasado fin de semana se ha celebrado el III Congreso del Sindicato de Periodistas de Andalucía. El lugar de celebración ha sido Sevilla, en concreto el coqueto Palacio de la Buhaira (esa hache es muda por más que nos empeñemos en aspirarla) que dio cabida a casi 4o delegados procedentes de toda Andalucía. Es de reconocer el esfuerzo de los compañeros de Sevilla en complacernos en su faceta de anfitriones. El Congreso ha servido para renovar cargos, sentar bases de actuación inmediata y a medio plazo, así como para abordar asuntos capitales como el Plan Bolonia de las Universidades o el ingente número de licenciados (8.000 al año frente a los 100 anuales de Francia) que inundan los pasillos del paro. La profesión atraviesa una precariedad nunca vista y hemos de poner fin a esto. Por ello este año he entrado en la directiva como vocal, para aportar, ayudar en lo que se pueda. En definitiva, seguiremos en la lucha.

Pero el Congreso ha dado más de sí. No hay nada como poder convivir unas horas con alguien para comprobar lo que es una bella persona. Terrón, Cristina, Lola, Encarni, Juan María, Manuela, Diana, Ana de Córdoba, pero, permitidme, que señale a Paco Ayala. Paco es un tipo curioso, frágil de constitución física pero con un personalidad marcada. Pero si algún rasgo caracteriza a Paco es su bonanza. Un profesional entregado a su trabajo pero, sobre todo, a sus compañeros. La noche del sábado, uan vez acabado el congreso, ha sido de lo mejor que he podido vivir en los últimos años. Me preguntaban los compañeros, no sin cachondeo, que qué tal había ido la noche en la habitación de hotel que Paco y yo compartimos. Mi contestación fue:

- Me he sentido como Bertín Osborne en Lluvia de Estrellas. Al despertar he olido mucho a tabaco y es que Paco se estaba fumando un apestoso cigarro cubano en el aseo. El humo salía por debajo de la puerta, esta se abre y aparece la delgada figura de Paco Ayala como aquellos repipis niños que emulaban a sus ídolos.

Así apareció Paco ante mis ojos. Como lo que es, un auténtico artista. Al final siempre me acabo amistando con los fotógrafos, siempre pasa. Y es que son personas que aprenden del silencio de sus obras y saben escuchar. Ven en décimas lo que nosotros no vemos ni en años. Y así es Ayala como lo son todos los fotoperidistas que conozco: Juan Medina, Ramón L. Pérez, Juan Palma, etc...

En la primera de las instantáneas podéis ver la foto que tomó Moisés García, otro pedazo de buena persona donde no las haya, en plenas deliberaciones. Observad lo serio del momento. En la de la derecha una del Ayala y el Morales.

En realidad yo he descubierto un ídolo, Paco Ayala. Fotógrafo, fotoperiodista, compañero y un excelente amigo. Gracias compañeros por un Congreso extraordinario.