Magenta

Ciclo de cine: El escritor y sus problemas

2009-09-09T13:48:00.007-05:00

Cinéfilos, este jueves 10 de setiembre se dará inicio al ciclo de películas: El escritor y sus problemas, organizado por el grupo Magenta en coordinación con la Municipalidad Provincial de Piura.
El ciclo está conformado por: El tercer hombre (Carol Reed, 1949), Capote (Bennett Miller, 2005), El Resplandor (Stanley Kubrick, 1980) y Cyrano de Bergerac (Jean-Paul Rappeneau, 1990).
Las películas se proyectarán en el auditorio de la Pinacoteca municipal de Piura (al lado del Museo Vicús), los días jueves 10 de setiembre, 17 de setiembre, 1 de octubre y 29 de octubre, a las 7 p.m. Cualquier cambio en la programación se comunicará a través de este medio. Los esperamos.

Junio

2009-06-20T10:58:00.002-05:00

Próximo número: ?

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Editorial

2009-06-20T10:49:00.002-05:00

No se riden

Y aquí estamos, cuatro años después. No somos los mismos y sin embargo somos iguales: Un consejo editorial por el que muchos nombres (y modos tan distintos de ser escritor) han pasado; un grupo reunido con el solo propósito de crear un espacio donde la literatura confluya sin barreras ideológicas, genéricas o generacionales; un espacio para recordar que la lectura y la creación literaria están al alcance de todos.

Y no es novedad: dedicarse a ello es difícil, más aún si actuásemos solos. Pero, por fortuna contamos con el apoyo de cómplices, amigos, aliados. Personas que nos brindan su ayuda por amor al arte, literalmente. Cuyo único interés es ver a Piura convertida en algo más, en algo mejor. En virtud de ello dedicamos estas palabras de saludo y despedida a Dominique Scobry, Director de la Alianza Francesa de Piura. Para él, nuestro más profundo agradecimiento por haber sido el gran aliado que necesitábamos. Confiamos en que, por donde vaya, deje las mismas semillas de cambio y promoción cultural que sembró acá.

Fin del verano

2009-06-20T10:43:00.002-05:00

Por Manuel Prendes

Bienvuelto de nuevo a casa,
qué alto estás y qué moreno.
Siéntate en la mecedora,
que aquí hay fanta y aceitunas
para horas de vaivén,
cuéntame tus vacaciones.
Tus salvajes chapuzones, tus buceos de tiburón
hasta casi media tarde y acabar morado, exhausto,
depredando los sandwiches que mamá te preparaba
y sabían como le sabe a Tarzán la carne cruda.
Aquellos escondrijos sólo tuyos
en que desaparecer cuando tú quieras
y descubrir la Peña del Consejo,
la Casa de la Bruja, el Palacio de Granito
o el valle en que ahuyentaste a fuerza de pedradas
la furia de aquel perro que tal vez era un lobo,
o aquel atolladero en las barrancas
del río, sofocado de ese olor
verdeoscuro y venenoso del peligro.
¿Recuerdas cómo brincan los vencejos
que amerizan un instante por beber de la piscina?
¿Por fin se reveló tras una larga espera
el rayo azul del martín pescador?
¿Jugaste con linternas arrastrándote en silencio
como hace la luciérnaga entre las hojas muertas?
¿Contaste historias y estrellas fugaces
en las eras de agosto hasta dormirte?
¿Tragaste helado a litros? ¿Viste salir el sol?
¿Nunca jamás pensaste cómo son los mayores
que casi no les gustan estas cosas?
¿Y por casualidad no encontrarías
en uno de esos sitios y momentos
alguna zapatilla, una navaja,
tal vez un muñequito,
perdidos hará cosa de veinte años
que tanto extraño siempre que vienes de visita?

Sueño

2009-06-20T10:32:00.003-05:00

Por Gerardo Temoche Quezada

El ruido seco del disparo lo despertó. Saltó de la cama impulsado por la curiosidad y se asomó a la ventana para verificar la procedencia de tal detonación. La calle estaba oscura, apenas iluminada por un poste que intermitentemente proyectaba un haz de luz. El silbato de un guardián se escuchó lejano y un aire gélido entró en la habitación, penetrando con violencia por sus fosas nasales, lo que se tradujo en un lagrimeo incontinente y en un estornudo estrepitoso. Había llovido, lo supo por el olor que traía consigo el asfalto mojado. Se acostó nuevamente y recordó que estaba soñando con una balacera, viéndose él mismo en medio de tan peligroso tiroteo; tuvo miedo y sólo atinó a dejarse caer contra el piso; fue entonces cuando despertó. Esbozó una sonrisa y se dejó ganar por el sueño. Un hilo de sangre brotaba debajo de la almohada; el impacto fue certero y directo al cerebro, con orificio de entrada, caprichosamente, por una de sus fosas nasales.

El miau de los mellizos

2009-06-20T10:14:00.003-05:00

Por Ricardo Musse Carrasco

La redonda Luna colgada en lo alto del cielo se dejaba ver claramente: Parecía una lechosa bolincha atorada en el único hueco que dejaba el Sol al momento de irse a dormir, ya muy cansado para tener ganas de despertarse a medianoche y decirle que no se preocupe, porque también él era una bolincha como ella, y, para colmo, todavía amarillenta; que debería incrustarse en el mismo sitio donde seguirán soñando los astros de nuestra infancia:

“Había una vez un miau
que de tanto jalarle la cola
pudo un día enroscarse alrededor
de la Luna
cuando sobre los tejados
felinas sombras maullaban
sus dolores…”.

“El Mellizo con Nosotros” Emmanuel, acostado junto a su hermanito que es más llorón que las cebollas del jardín que, una vez abiertas, derraman sus lágrimas al viento mojando, copiosamente, nuestros ojos; cuando, cayéndonos al suelo, nos hacemos unos tremendos chinchones que duelen no se imaginan cómo, los moretones que demoran tanto en desaparecer de golpe, esos profundos cortes que nos han dejado la piel marcada por desobedientes, precisamente cuando los filudos cuchillos brillaban en sus lustrosas puntas, hincándonos –pero muy fuerte- y que hacen de estas cicatrices tan nítidas, pero que entristecen la cara, ahora casi oculta, en esta noche lluviosa, de la redonda Luna:
-Quiero hacer nono, papi –advierte “El Mellizo con nosotros”.
Pero esta lluvia no quiere reposar todavía y se ha hecho tan ruidosa que las calaminas se quejan de sus humedecidos sonidos, hasta que no pueden aguantar más y le gritan, con sus metálicas gargantas, a la lluvia que ya deje de lastimar con esos goterones que, además, no dejan dormir al “Mellizo con nosotros”:
-Léeme mi cuento del miau, papi.

“Y asomándose, a lo lejos, la mañana,
la Luna de un raudo impulso
tuvo rápidamente que dejar
su esférico hueco para que el
mundo se llene nuevamente de radiantes
girasoles…”.

A la mañana siguiente al salir muy temprano para recibir los latidos matutinos del nuevo día, el cielo relucía tan celeste que –sin lugar a dudas- el torrencial viento de la víspera lo había purificado, haciéndolo más infinito de lo que ya era e inmenso como el corazón inconmensurable de Dios:
-Qué es eso de inconmensurable –nos diría cualquiera atento a la lectura y se le explicaría, como dicen por allí, con mucha simpleza, de la manera siguiente:
“Mensurable significa medir. Supongo que tu estatura –de acuerdo a la edad que tienes- está comprendida entre 117 a 127 centímetros. Para determinarla ¿qué usamos?; pues, una cinta métrica; obteniendo entonces un dato preciso de tu talla. En cambio, lo inconmensurable es lo contrario. Es imposible medir los atributos de Dios. Pues, Dios es tan –pero tan- inmenso como los ilimitados sueños que se desbordan de tu tierno corazón”:
-¡Entonces, también el cielo es inconmensurable, papi!.
Mientras tanto, las huellas verdes en el camino nos susurran que tanto los sapos como las ranas han brincado toda la noche sobre los charcos; donde Abraham, el otro Mellizo, le encanta embarrarse los pies diminutos hasta decir basta, pero llega un momento que sus ojos saltones, de tanto saltar, buscan la mirada compasiva de papá para que no le pegue por estar así hecho un asco, pero qué sucio que estás muchacho del demonio y tan desconsiderado con tu mamá, abusando siempre de mí, ¡Anda a bañarte!; ya mujer, cálmate, así son todos: Inquietos, incansables, bandidos batracios que no paran –en ningún instante- de brincar de un lado para el otro, desesperándonos, sacándonos antes de tiempo estas canas verdes:
-Pero el miau, dónde está el miau, papi.
-Está donde tu sueño desee que esté.
Hasta que, transitoriamente, se durmió “El Mellizo con nosotros”:

“Y su miau tan pequeñito,
realmente sí tenía una cola
muy desproporcionada para su tierna edad;
pobre miau, entre los dos mellizos
se disputaban su amor
queriendo traerlo para sí:
Uno lo jalaba de la cabeza
y el otro tratando de arrancharlo
de la cola.
Hasta que en una de esas el miau,
ya jaloneado tremendamente,
en un descuido huyó no se sabe dónde…”.

-¡Papá, ni en el sueño puedo encontrar al miau!.
-Bueno, los miaus suelen esconderse pero bien, bien adentro; hasta que les pase, seguramente, el largo dolor de sus estiradas colas.
Esa noche se tuvo que abrir, de par en par, los empolvados mosquiteros y del harto polvo acumulado emergió una arañota negra que comenzó a desenredar su grandota telaraña delante de nuestros asombrados ojos y parecía que los del Abraham, de tan desorbitados que estaban, se iban a salir de sus orbitas como el planeta tierra que de tanto darse vueltas y vueltas en el mismo lugar un día se aburrirá y se mandará a mudar donde unas nuevas órbitas recién nacidas, con sus ingenuos movimientos y sus astrales esferas, volverán a jugar a las rondas infantiles:

“A la ronda de las cigarras
al invento de las cometas
¿quieres tú jugar conmigo?
bajo el puente la playa
y danza el resplandor
y graban las gaviotas
sus huellas en la arena
A la ronda de las ranas
a torres de arena mojada
¿quieres tú jugar conmigo?
observa el horizonte
y el arco de garzas
blancorear el firmamento
A la ronda de los sauces
a quebrar los espejos del río
¿quieres tú jugar conmigo?” (1).

La casa de calaminas, con paredes enlucidas con barro cocido, trenzados los troncos de árboles fluviales para darle la característica forma rural; lindante aquélla a la transparencia del río, de donde del frondoso valle sus tupidas aves: La Chiroca, el Chilalo, el Choqueco, la Putilla, el Petirrojo, la Soña, la Torcaza, y la Tijereta; reverdecen la pesada turbiedad dejada por la lluvia nocturna, con los negros escarabajos que escarban hacia la ovalada profundidad de la tierra húmeda:
-Es que es oscuro y tengo miedo –nos conmueve “El Mellizo con nosotros”.

“Y el miau se esfumó
tapado por la penumbra del eclipse
que volvió ciegas a las personas,
pero por pocos minutos,
porque rápidamente retornó
el resplandor al angustiado corazón
de los hombres…”.

-¿Eclipse? ¿qué es eso, papi?.
-A ver…es como si en medio de ti y de mí se pusiera un circulo negro, pero que como rueda, luego de unos minutos seríamos iluminados, de nuevo, con la luz de nuestras sonrisas vueltas a encontrar.
Sí, Lo más parecido a la felicidad es la sonrisa que se nos escapa así tan límpida durante la infancia –sentencia el abuelo-. Tan consentidor, dándoles caramelos justo minutos antes de saborear, embutidos en la mesa familiar, las caprichosas recetas de mamá; carcajeándose, hasta la asmática estridencia, de sus inolvidables malcriadeces, satisfaciéndoles sus imposibles deseos y diciéndoles por lo que le resta de vida que en él encontrarían a su más leal compinche para hacer rabiar –sacándole la lengua- a las inevitables tristezas que vendrían.
-¿No se habrá ido el miau a acompañar al cielo, cuando es de noche, al abuelo?.
Y es que el abuelo, acompañado de su asma invernal, un día dejó de contemplarnos con su comprensiva mirada para dedicarse solo a penetrarnos la luminosidad que despedía silenciosamente su fatigado corazón.
-Posiblemente hijo, porque dicen que los miaus poseen una visión nocturna muy aguda.
El otro día, después de tanto chivatear cansados y luego de haberse tirado tierra y más tierra; y tierra llena de hormigas rojísimas que hacen arder el cuerpo de flaco lagartija del Abraham, pidiendo su agua para saciar la sed que endurece estas palabras haciendo que se pronuncien un tanto enredadas pero –al fin de cuentas- entendibles y expresivamente fisiológicas:
-Quiero pichi; caca, papi –dicen al unísono el Emmanuel y el Abraham.
Revoloteando los negros moscones aterrizan, con el curvilíneo zumbido de sus alas y sorbiendo de las buganvillas sus vegetales sustancias, desembocando en lo alto hacia esos huecos redonditos que son su casa de madera:
-¿Qué, el moscón es tu amigo, papi?.
-Por las noches, él se agarra muy fuerte de los focos prendidos, porque creo que les pesa demasiado su piel oscura.

“Y la fugaz oscuridad
con felina celeridad se disolvió,
pero ningún pequeño rastro apareció,
y el Mellizo Emmanuel se entristeció,
y el otro Mellizo todavía se acordó”.

¡Ah, me olvidaba!: Los zancudos, arremolinándose en torno a líquidos sanguíneos; salían después de caída la incesante lluvia y picaban a diestra y a siniestra, succionando todo tipo de sangre que encontraran a su sediento paso; sí, casi nadie se salvaba de su libación insaciable:
-¿Y a los bu también les pica, papi?.
-Claro que sí; pues, los fantasmas no cuentan con estos impenetrables mosquiteros, y además multicolores, para protegerse.
Por eso los fantasmas después de fuertes noches de lluvia prefieren guardarse en un lugar invisible y muy –pero muy- secreto que los hace mucho más misteriosos y menos vulnerables a las indiscriminadas picaduras de los vampirescos zancudos.
Pero ahora déjame hablarte de un hombre que amó muchísimo a los gatos, francés de nacimiento, huerfanito de padre, llamado Carlitos que tuvo, lamentablemente, una vida sombría muriendo –a temprana edad todavía- a los cuarenta y seis años y que compuso hermosos poemas gatunos como el que evoco ahora para ustedes queridos Mellizos míos:

“Ven, bello gato a mi pecho amoroso:
retén las uñas de tu pata,
y deja que me hunda en tus dos bellos ojos,
mezclados de metal y de ágata.

Cuando mis dedos a gusto acarician
tu lomo elástico y tu cabeza,
cuando mi mano del placer se embriaga
de recorrer tu piel eléctrica,

a mis Mellizos creo ver. Su mirada
como la tuya, amable bestia,
tierna y profunda, penetrante como un dardo;

y de los pies a la cabeza
un sutil aire, un amoroso aroma,
nadan en torno de su recuerdo moreno”(2).

Por eso, sé que una vez que su miau se meta, del todo, dentro de los inolvidables huecos de la nostalgia, recién podrán hallarlo, rasguñando sus gozosos corazones y maullando, largamente, dentro de las inconmensurables esferas del recuerdo.

1 José María Gahona “Transparencias”. Trujillo 1995, página: 36 (Poema 2). Ediciones Camión Editores.
2 Charles Baudelaire “Las Flores del Mal”. Buenos Aires 1953, página 73 (Poema XXXVI-“EL GATO”). Editorial Losada, S.A.

Paseo por Chachapoyas

2009-06-20T10:09:00.002-05:00

Por Víctor Hugo Palacios

“Mi madre murió cuando yo nací. Mi padre me había tenido a los 17 años, la misma edad que yo tengo ahora. Él se fue bien lejos a buscar trabajo, y yo me quedé solita criada por una tía bien estricta”, me contaba una chica la misma noche en que la había encontrado caminando atractiva por la plaza mayor. Aparentaba una edad mayor de la que tenía, o quizá fue lo que me hizo percibir el relato ilusionado de su trayectoria de bailarina y cantante en una orquesta popular que hacía giras por la provincia. “Mi máximo sueño es llegar a bailar con un grupo importante”. “¿Cómo cuál?” “No sé, por ejemplo Agua Marina o Grupo Cinco”, respondió.

“¿Por qué no vamos al karaoke? Tengo ganas de cantar.” Acepté inmediatamente. Entramos en un cuarto con sofás, televisor y unas cortinas que nos aislaban del resto del recinto. Pidió un licor de café que fue una novedad para mi paladar, más exótica que placentera. Entregó a la camarera un pedacito de papel con su pedido. Cuando llegó su turno, quedé fulminado por la excelencia de su timbre, las impecables notas que daba, el volumen de su voz y el sentimiento con que acometía cada verso. Aunque la pieza que había escogido carecía por completo del menor encanto para mis oídos, no había duda de que estaba delante de una estrella en potencia, de la futura artista a la que sólo bastaría la palanca de una oportunidad y un contrato conveniente para escalar, como un cohete, hasta la cúspide de una fama duradera. Imaginé en el acto, por contraste, la consabida biografía de la cantante internacional que conquista su podio sobreponiéndose a la orfandad, la pobreza y el maltrato, a fuerza de perseverancia, talento y sacrificio. Una historia ejemplar de lucha y aspiración que se vendería masivamente, sin dejar de ser verdadera y verificable. Así, con profética admiración, seguí escuchándola embelesado en el oscuro karaoke de aquel lejano distrito de los andes peruanos. “¿Por qué no nos vemos mañana?”, preguntó emocionándome. “Ah, pero por supuesto. Donde tú quieras”. “Hay una pollería que me gusta mucho. Queda en esta calle. Espérame a las ocho exactamente en la puerta.”

Y allí estuve sobre una vereda que me soportó desde un cuarto para las ocho. Media hora después apareció ella en el otro extremo de la cuadra. Estoy seguro de que me vio, de que notó mi espera. Sorpresivamente entró en un bazar. Fui a buscarla. “¡Hola, Víctor! ¿Cómo estás? ¿Dónde estabas que no te vi? Oye, mira este peluche. ¿No es hermoso?”, dijo mientras señalaba un inmenso bulto peludo que colgaba del techo sobre los escaparates del negocio, un perro deforme con un lazo rojo que lo volvía flagrantemente cursi. “Si estuviera mi papá me lo compraría ahorita mismo. Pero no está, pues. Qué pena. ¡Cómo me gusta este peluche! ¡Es tan lindo! Siempre quise tener uno así”, musitó a mi lado sin mirarme. Esperé en silencio y, finalmente, emití un suspiro artificial: “Ah, sí, es realmente enorme”.

Cuando ya sólo comparecían sobre el plato los huesos del pollo a la brasa que le había invitado, interrumpió mis comentarios jubilosos sobre la amabilidad de los lugareños para improvisar otra propuesta: “¡Vamos mañana al mirador de Huancas! Es bien cerquita de aquí. Te va a gustar. Ay, me encantaría que me tomes unas fotos allí. Vamos”. “Perfecto. ¿A qué hora quedamos?” “A las once en puntito. Te juro que esta vez llegaré bien temprano.”

Al día siguiente, harto de la inmovilidad sobre la puerta de mi hotel, me marché a recorrer las calles del pueblo que aún no había explorado. Contaba los balcones de las fachadas con procurada fruición, como antes había engullido los crudos minutos de lo vano. Dieron la una cuando decidí comer en un restaurante donde tenía la seguridad de seguir un partido de fútbol por televisión. Comía con placer mientras veía los pocos instantes que faltaban para que termine el primer tiempo de un juego sinuoso y expectante. De pronto, sonó mi teléfono celular: “¡Víctor! Soy yo. ¿Dónde estás?” “En el restaurante junto al hotel”. “¡Ah, qué bueno! Yo estoy en el locutorio al ladito no más. Por favor ven para que me pagues la llamada porque no tengo nadita de sencillo. No te demores, Víctor, por fa”. Tuve la cobardía de no negarme, pagué la cuenta del almuerzo, dejé el fútbol inconcluso y me fui a saldar las monedas de una llamada tardía. “Ay, perdona que me haya demorado. No te molestes por favor…” “No te preocupes. Creo que aún tenemos tiempo para ir al mirador, ¿verdad?” Sin titubear, ella paró un taxi y subió rápidamente. El camino era largo y tortuoso. Ella lucía una blusa rosa muy escotada que dejaba desnudos sus bellos brazos. “Pero, dime. ¿No tienes frío? Hace mucho viento, puede llover. Deberías cuidarte la garganta”. “Ah, no. No te preocupes. No tengo frío. De veras, para nada”.

El mirador me sorprendió. Los malhumores preliminares quedaron enterrados por aquella eminencia. Un majestuoso cañón de novecientos metros de hondura abierto por un minúsculo río barroso y, al frente, unas paredes boscosas por cuyas grietas asomaban torrentes blancos que se suicidaban infinitamente sobre el abismo. “¡Víctor, oye! Aquí estoy. Tómame una foto”, y posó peligrosamente sobre el muro del mirador, de perfil, serpeando su torso en una impostación de portada de periódico vulgar. “Oye, he salido tarde de mi casa. ¿Tú ya almorzaste?” “Sí, claro. Ya es tarde en realidad”. “Es que tengo miedo de que mi tía no me haya dejado nada de comida. Tengo hambre. ¿Ya has comido verdad?” Luego de otro tenaz silencio de mi parte, dijo: “Mejor volvamos ya, puede llover en cualquier ratito”. “De acuerdo, vamos”, asentí. Corrió hacia el taxi y se sentó al lado del conductor. “Hola, ¿no tienes música? Anda, pon música. Es más bonito para viajar.” Me quedé esperando de pie que regresara al asiento posterior. “Ah, no te preocupes, Víctor, yo voy a ir aquí adelante”. Durante el viaje fui memorizando la ruta con la intención de volver caminando otro día. Aquel cañón será aún más profundo alcanzado por las respiraciones de una caminata. Me había enamorado perdidamente del paisaje.

“Ay, tengo hambre. De repente mi tía no me ha guardado comida. Es capaz”. Ordené al chofer bajar en el restaurante donde antes había almorzado. Tenía esperanzas de ver el desenlace del partido que había interrumpido. “Te invito un plato. Ven, siéntate”. “Ay, gracias, Víctor. Qué bueno que eres”.

“Oye, disculpa. Mañana voy a viajar para bailar con la orquesta. No voy a estar en el pueblo toda la semana. Pero si quieres llámame a mi celular. A lo mejor cuando vuelva todavía estás acá.”

A los dos días era catorce de febrero, día de san Valentín, patrono de los enamorados. Sin expectativas para la fecha, que pensaba dedicarla con mayor ahínco a la lectura, le envié, en un resquicio del desayuno, un mensaje de saludo a la bailarina de orquesta por vía celular. Ya rumbo a mi café preferido, me detuve sin querer delante de la oficina de información turística. Me recomendaron visitar el mercadillo que se formaba los miércoles a pocas cuadras de la plaza mayor. No tuve problema alguno en alterar mi programa. Me atraían esas aglomeraciones policromas y bulliciosas, y tenía el propósito de paladear los sabores de la región.

Localicé la calle por donde debía andar. Brillaba un sol esplendoroso. Mi cámara de fotos tenía un rollo entero por delante. Qué ganas de sorpresas, de impresiones y de conversación con gentes de otros lados. Paré ante el rojo de un semáforo, observé el tallado de un nuevo balcón que agregaba a mi inventario cuando, de pronto, al bajar la vista reconocí a la joven cantante charlando con un espigado policía. “¡Víctor, hola! ¡No te vayas por favor! ¡Espérame un ratito no más!” Por los movimientos de las manos, supuse que le pedía al uniformado algunas indicaciones, aquéllas que cualquier transeúnte precavido haría a un agente público en la instancia de una momentánea desorientación. La bailarina adolescente se despidió con un sonoro beso en la mejilla del uniformado y vino entonces hacia mí, que ya había contemplado dos rojos más en las luces del tráfico. “Hola, creía que te encontrabas de viaje con tu orquesta”. “Ah, sí, pero volvimos anoche mismo”. “¿Y cómo te fue?” “Muy bien. A mí me encantan las fiestas donde hay mucha gente. Oye, leí tu mensaje esta mañana. Mira, qué casualidad, ahorita mismo iba a un locutorio para llamarte y resulta que te encuentro. Justo antes le estaba contando a una amiga mía que tú me habías saludado por san Valentín, y que qué bueno que me saludara este amigo porque es una buena persona, en la que yo puedo confiar un montón, y el único al que le podría pedir un favor bien grande. Oye, ¿qué vas a hacer ahorita?” “Yo en realidad estaba yendo al mercadillo de los miércoles cerca de aquí…” “Que, ¿te gustan esas cosas? Anda, por fa, no seas malito, acompáñame que tengo que ir donde un abogado. Es sólo un ratito”. “¿Tienes algún problema?” “No. Es que ese abogado le debe una plata a mi papá y no le quiere pagar. Mira, son sólo dos cuadritas pasando la plaza mayor. Sólo acompáñame. En la puertita no más me dejas”.

Ay de mí. Cuántas veces injustamente se habla de las argucias varoniles a las que sucumben las muchachas inocentes, y cómo ellas son siempre las perdedoras de cada historia y nosotros los perversos seductores a los que no nos remueve un nervio el sufrimiento de una mujer abandonada. Cuesta aceptar que la situación es en la misma proporción la inversa y que, precisamente, escarmentados y curtidos por la veleidad femenina, de nuevo acudimos mansamente a la cita callejera sin la menor esperanza, manipuladores y elocuentes replicando la astucia y la duplicidad de la coquetería de ellas; de la que, por cierto, estamos temprana y totalmente apercibidos, pero a la cual no hacemos ninguna oposición. Urbano juego del encuentro que se cumple de mil modos y que jugamos todos con el mismo entusiasmo hasta la derrota amarga e inapelable, que nos hace jurar una solemne negativa que, por supuesto, será transgredida en la más próxima ocasión.

“Bien, te acompaño. Pero sólo hasta la puerta, como dices. Para mí nada más anodino que el vestíbulo que conduce a un obeso y sagaz hombre de leyes”, respondí con estudiada molestia. “Ven, es por acá”. A unas cuadras de la plaza mayor, noté que habíamos dado un largo rodeo innecesario para recobrar la avenida que daba con el semáforo donde nos habíamos visto. Me detuve unos momentos y miré hacia arriba. “¿Qué ves que te has quedado callado?” “Esta clase de balcón no la había visto hasta ahora. Parece de mayor antigüedad y armoniza extrañamente con los relieves de las ventanas”. “¿Te gustan esas cosas? Ay, a mí no. No me gustan las cosas antiguas. Prefiero todo lo moderno”. “¿Falta mucho para llegar?” “No, Víctor, aquí no más a la vuelta. Que… ¿estás apurado? No seas malo, no me vayas a dejar”.

El «aquí no más» se dilató unos doscientos metros de vereda ascendente, al término de los cuales la joven cantante se detuvo al fin y viró para mirarme fijamente. “Ah, pues, te contaba. Esta mañana leí tu bonito mensaje y le conté a mi amiga que qué bueno que me escribió este amigo al que aprecio mucho, justamente porque yo necesitaba pedirle algo importante que sólo podía pedirle a él —respiré profundamente ahogado por una premonición—. Sabes, necesito que me prestes unos cincuenta soles. Es que anoche no nos pagaron en la fiesta donde estuvimos y yo necesito la plata ahorita. Te la pagaré pasado mañana. No te preocupes, te aseguro que…” “Mira, no puedo prestarte esa cantidad ―la interrumpí―. Quiero pasar el mayor tiempo posible aquí y tengo que racionar mi dinero, que no es mucho, para no verme después en apuros. ¿Me entiendes? Escucha, a lo mejor el abogado te entrega al fin lo de tu padre y, lógicamente, podrías disponer de una parte de ello. Al fin y al cabo tu papá te quiere mucho, ¿verdad? Lo siento. Que te vaya bien. Quiero aprovechar la luz del día para visitar el mercadillo y no me lo quiero perder. Que te vaya muy bien. Lo siento”. “Ah, ya, pues. Bueno, si quieres luego me llamas o me mandas un mensaje, aunque a lo mejor vuelvo a salir de viaje por un tiempo largo. No lo sé, pero, bueno, pues, gracias de todos modos…” Y me alejé directamente hacia el destino inicial de mi mañana. Concluí que no se trataba de la humilde muchacha que buscaba esforzada y honestamente una reivindicación de la vida, sino de la trepadora oportunista y buscona que había sacado de la sobrevivencia la más reprobable de las lecciones.

Ya bajo unos toldos de plástico de colores fuertes, entre pirámides, cajas y sacos de frutas y verduras, escuché con gusto a vendedores que eran a la vez agricultores y transportistas, muchos de ellos oriundos de lejanas provincias. Mastiqué con delectación unos plátanos minúsculos de un dulzor vivo y harinoso. Acaricié zapotes, maní, guayabas, chirimoyas, gualacos (papayas de huerta) y tongos (hojas de caña secas envolviendo pedazos de dulce de azúcar).

Llenos los ojos y sofocados los pies, decidí regresar a mi hotel para reponerme. Al atardecer, asomaba ya el farol de una de las esquinas de la plaza cuando, habiéndolo olvidado todo, vi de nuevo a la bailarina adolescente. Caminábamos sobre la misma acera en direcciones contrarias. Al reconocerla me disponía a mover ligeramente la cabeza y ya emprendía yo una sonrisa de común cortesía, cuando sentí el disparo de su saludo estrepitoso: “¡Ay, yo, como siempre, bien apurada!” Aceleró el paso, ladeó las caderas, manoteó el aire y, sin otro gesto, pasó de largo para perderse definitivamente a mis espaldas.

Caída del cielo

2009-06-20T09:59:00.002-05:00

Por Angel Hoyos

La mujer camina desnuda por la calle desierta. Sólo lleva consigo un rosario enredado en su mano derecha, al que acaricia con regularidad en un gesto inconsciente. Se detiene un momento. Observa: a un lado y otro, un paisaje que se le hace familiar. Más allá, donde el camino se convierte en trocha, campiña, árboles, pequeños muros de barro; más acá, algunas casas de altos techos y paredes de sillar. Dorados faroles brillando en las callecitas que la rodean. Los ladridos de un perro, en la lejanía. El cálido abrazo del cielo nocturno que se siente como una bienvenida al hogar.

Toma un sendero al lado de las chacras y continúa su andar contemplativo. Su mente permanece en blanco. Va disfrutando cada sensación como si fuera nueva: el mundano suelo húmedo bajo sus pies, el aire fresco en sus pulmones, el ácido aroma de las plantas, el viento sacudiendo su larga cabellera castaña, el sempiterno coro de grillos.

Una fuerza superior parece guiarla hacia la casona que apenas alcanza a ver al fondo de la calle. La noche sin luna, le hace difícil avanzar en los lugares donde no llega la luz de los faroles, donde las sombras y los objetos se confunden con facilidad. Por ello se sorprende cuando una de las sombras se convierte en un gran perro negro, y un gruñido despiadado le avisa que el animal saltará sobre ella en cualquier segundo. El rosario pesa más en su mano, y presiente lo que tiene que hacer. Con un gesto impasible la mujer se dirige al perro: Shhh, ya, ya, tranquilito. No está bien que le ladres de esa manera a la madre de Dios, pequeño. Mientras convierte el aire en palabras, la mujer se maravilla con lo suave que suena su propia voz y presiente que es la primera vez que la oye en mucho tiempo. El perro parece también maravillado porque detiene su ataque al instante, para luego acercarse despacito a olerla y empezar a mover la cola. Todo está bien hijito -se regocija en su voz, la mujer- soy la virgen, no voy a hacerte daño. Y tras unas palmaditas en la cabeza del can, emprende su camino nuevamente.

Frente al portón de la casona, la mujer se detiene, esperando que la fuerza misteriosa le indique qué hacer. El perro -que hasta acá la ha seguido- la observa con expectativa. Y nada ocurre. Ella intenta algunos golpes en la puerta, tan fuertes como puede, pero la gruesa madera sólo devuelve un rumor apagado y débil. Dirige su mirada al perro que ha empezado a ladrar a la oscuridad. Ya luego oye unos pasos y ve la tenue luz del lamparín. ¿Quién vive? Preguntan. El rosario, pesado nuevamente, la insta a responder con mucha seguridad, María, la virgen madre de nuestro salvador. Vengan ante mí y no teman, mis pequeños.

De la oscuridad surgen, expectantes, dos figuras masculinas. El perro calla, corre hacia ellos y se detiene frente al más viejo, a lamer su mano. Ya Aljo, ya, quieto, le dice el anciano, sin quitar sus ojos incrédulos de la mujer desnuda que apenas distingue a media luz. Mientras tanto el más joven, tras acercarse a unos cuantos pasos de la mujer, se ha arrojado de rodillas al suelo, persignándose como si no hubiera mañana. La mujer lo observa con un complacido gesto maternal y levanta la vista para también llenar de gracia el corazón del anciano, lo que permite que la caprichosa luz del lamparín finalmente ilumine su rostro. Pero el corazón del anciano no se llena de gracia sino de dolor e incredulidad. Balbucea ¿Señorita Julia? Y la sonrisa en el rostro de la mujer comienza a desvanecerse contra su voluntad Señorita Julia, ¿qué hace aquí? El rosario le quema ahora y fuerza una sonrisa nuevamente, callando los pensamientos que se han empezado a alborotar en su cabeza. No, pequeño, soy la virgen María, la madre de Dios ¿es que no me crees? Pero el anciano ya se ha quitado el saco y se acerca a ella para cubrir su desnudez. Martín, carajo muchacho, ¡levántate! y Martín, que tiene el rostro alzado desde que Don Lino empezara a llamar a la virgencita por otro nombre, se levanta del suelo sin estar muy seguro de a quién tenerle más miedo. El anciano termina de colocarle el saco a Julia, quien se deja hacer sin perder su grácil sonrisa. Luego, con una llave de las que cuelgan en su cinturón, abre el inmenso portón de la casona Salinas. Lleva a la señorita a la sala mientras yo lo despierto al patrón ¡Y, por amor de Dios, no vayas a dejar que se mueva de ahí!

Cruzan los inmensos arcos tallados de la entrada. Las lozanas paredes blancas del caserón y el jardín lleno de claveles llenan de alegría el corazón de Julia. Don Lino sube las escaleras mientras Martín lleva a la señorita Julia a la sala y la guía hasta uno de los sillones donde la hace sentarse, Aljo los sigue de cerca y se acomoda a un lado del sillón, curioso. Julia intenta, cada vez con más dificultad, permanecer serena, pero todo en la casona amenaza con disparar recuerdos y pensamientos que ella se está empeñando en callar. A Martín se le ocurre ofrecerle algo caliente y se vuelve para hablarle, pero recuerda que no debe dejarla sola y finalmente no dice nada. Hijito -comenta Julia al notarlo incómodo- no estés nervioso por mi presencia, te aseguro que a todos ustedes los quiero como si fueran míos propios. Ese fue el designio de mi hijo cuando dio su vida por ustedes. El pobre Martín no sabe cómo reaccionar. Cruzan por él una serie de sensaciones contradictorias: algunas de reverencia, otras de lástima, otras de burla. Dirige su mirada a las escaleras, esperando que Don Lino baje pronto con el patrón. Alcánzame por favor ese espejo, pide amablemente Julia, quisiera arreglarme para cuando me reciba el dueño de esta casa. Martín le alcanza el espejo redondo que cuelga a su lado, en la pared. Antes de tomarlo Julia nota que apenas recuerda cómo luce su propio rostro, en su cabeza sólo se forma una vaga imagen de la virgen en una estampita. Pone el espejo frente a su rostro y pide a Martín que acerque el lamparín. En la opacidad del reflejo un cadavérico rostro, alguna vez hermoso, le devuelve la mirada. Sus ojos acaramelados apenas resaltan en medio de sus profundas ojeras; debajo, unos pómulos que las lágrimas, el hambre y el desvelo han ido afilando. Intenta conservar la sonrisa pero ya no puede. Las corazas que su mente ha creado empiezan a desmoronarse y se quiebran como el espejo que está dejando caer. Se recuerda. Hermosa, inocente, deseable, cortejada. Embarazada por la gracia del santo espíritu. Repudiada por sus padres. Enviada a podrirse a un claustro. La oscuridad, el silencio, la soledad. Y llora porque comprende, porque recuerda. Llora para no oír los otros llantos, los de las wawas, en las paredes. Llora y se abraza a Martín quien no tiene idea de qué está pasando y sólo atina a abrazarla también.

Por las escaleras baja tan rápido como puede Don Hortensio Salinas, seguido de Doña Ana, su mujer, y de Don Lino que carga una muda de ropa para la señorita Julia. Martín retira cuidadosamente el abrazo de la señorita mientras Don Hortensio no da crédito a sus ojos. Corre y abraza a su hija y la llena de besos mientras mil preguntas rondan por su cabeza. Doña Ana la mira desde lejos, guardando aún un profundo resentimiento. Don Lino deja la ropa sobre el sillón y el patrón les da a él y a Martín las gracias y les pide que se retiren, que el resto ya lo resuelve él. Y que ni una palabra de lo que han visto, a nadie.

***

Ya de vuelta a su ronda nocturna, Don Lino camina pensativo. Martín, un poco más adelante, camina en silencio junto a Aljo, esperando que el viejo le explique lo que ya sospecha. Bueno muchacho, -habla el viejo, finalmente- ya te habrás dado cuenta que esa joven es la hija de los patrones. Martín le hace un gesto afirmativo. Hace más de un año, antes de que llegaras a trabajar acá, a la señorita Julia la internaron en el convento, con las monjas esas, de clausura.

De vuelta en su cuarto, con su pijama, en su cama, Julia no dice ni una sola palabra. Su padre les da las buenas noches a ella y a su madre, esperando poder hablar con más calma en la mañana. Ana se queda de pie en el marco de la puerta, de modo que el lamparín del pasadizo sólo deja ver su silueta. Julia se aferra a su rosario. Un triste silencio pesa en el ambiente.

La señorita Julia había quedado encinta de un momento a otro y nunca se supo decir de quién. Ella siempre había sido una niña buenita, de su casa. A los patrones se les cayó el mundo. Al patroncito se le salían las lágrimas todo el día, y andaba como zonzo por la casa, pero para la Doña las cosas estaban claras: esto era un escándalo y como tal no podría salir jamás a la luz. Así que un día la señorita Julia y sus papás salieron de viaje, pero ella ya no regresó, ni se le volvió a mencionar en esta casa, salvo cuando las amistades preguntaban y se les decía que la habían mandado al extranjero, con unos familiares.

Ana, en el marco de la puerta, entre la luz y la oscuridad, oye a su hija murmurar una especie de cántico imperceptible, que -luego comprende- es una oración. Apenas entiende lo que dice, pero ya conoce el contenido de su rezo. Julia pide al cielo explicaciones. Cuestiona, duda, se arrepiente. Ana conoce la oración, porque ella misma la rezaba hace más de un año. La rezaba antes de decidir lo que se tenía que hacer. Lo doloroso, lo correcto, lo que su Dios esperaba de ella. Tenían que irse, ambos. Ese niño era una aberración, y la sola presencia de Julia manchaba la casa de pecado. Ana tuvo que hacerlo por ella, por su matrimonio, por la salvación de las almas de su esposo y su hija. Una lágrima que nadie ve escarba su mejilla, mientras escucha el cántico musitado por su hija en la oscuridad.

Julia, aferrada a su rosario y a sus oraciones, no cesa de oir los llantos. La negrura de esta habitación le recuerda a la de esa otra, la del cuarto de claustro, al fondo del convento, donde eran enviadas las jóvenes que habían sido bendecidas por el santo espíritu. Donde reinaba el voto de silencio y cada palabra pronunciada se pagaba con duchas frías y hambre. Esa habitación, tan parecida a ésta, donde un coro de wawas llora hasta el amanecer desde dentro de una pared y adonde un día se sumo el llanto de su propio hijo. Y donde, después, el rosario que tanto aferra se convirtió en única esperanza y confidente, en instrumento de escape y arma santa. Ahí, donde tanta sangre fue derramada, pudo al fin dejar sus memorias y ser convertida en madre de Dios y ser asunta al cielo en cuerpo y alma. Ese cielo del que ha caído y al que no podrá regresar por conservar aún eso que algunos se empeñan en llamar razón.

El dueño de la casa

2009-06-19T19:05:00.003-05:00

Por Josué Aguirre Alvarado

Cuando nació, junto a sus dos hermanas en una noche de lluvia, era la criatura más fea que había visto. Era pequeñísimo, esquelético, orejón y tenía manchas marrones por toda la piel. Su madre lo había excluido del cuidado que le daba a sus otras dos hijas y ni siquiera quería amamantarlo. Por eso, el día que lo rescatamos, estaba hecho un cadáver. Lo hallamos sucio, lleno de telarañas y cubierto de una fina pelusa que con el tiempo se trasformaría en el pelo naranja que cubriría todo su cuerpo de gato.

Como no le tenía miedo a nuestra pastor alemán, le pusimos por nombre Machín. Él jugaba con ella incluso cuando ésta dio a luz. Y cómo él retozaba también con los cachorritos, pensamos que se creía un perro más. Pero nos equivocábamos. El gato, en realidad, estaba entrenando a los nuevos canes para que le sirvan de bolsas de arena cuando él quisiera conectar algún golpe, afilar las uñas o simplemente sentirse acompañado cuando hacía footing por los pasadizos de la casa. Después continuó con los animales de mayor rango.

Así, el primer humano en ser amaestrado fue nuestra abuela. El gato le enseñó que, a la hora del almuerzo, cuando se subiera en una silla, ella debía darle algún bocadillo de carne. Después me amaestró a mí. Él me indicó que todas las noches, luego de que tomara mis pastillas antes de dormir, debía dejarle un trago de leche fresca sobre su plato para que él beba. Incluso él me instruyó para que a continuación le abriera la puerta y pueda salir a dar un paseo nocturno. Mi hermana también estaba adiestrada. Machín le había enseñado a acariciarlo cuando saltase sobre sus faldas. Pero su mayor logro fue educar a mi madre. Ella –que antes odiaba a los gatos– había sido instruida por Machín para que lo alimente con las más ricas comidas. Y nada de esas cosas secas de bolsa. Si no le servían sus grasas y sus pellejos, el gato se molestaba y no comía y se devoraba nuestros alimentos a escondidas. De esa manera, Machín comenzó a desarrollar una obesidad nunca antes vista en el género felino.

Un día, como el ruido del teléfono ya lo había hartado, resolvió por mordisquear todos los cables del aparato y dejarlo inutilizado. Una vez, en navidad, mientras armábamos el nacimiento de la abuela, Machín se molestó porque usamos su caja para simular una gruta y se desquitó con las palmeritas artificiales que primero deshojó con la garra y que después partió con los dientes. Y, en otra ocasión, cómo cada vez que sonaba el timbre de la casa, los perros ladraban interrumpiéndole la siesta, desconectó el timbre y puso un letrerito en la entrada que decía: no joder. Por último, se aburrió de la casa, buscó los papeles de propiedad entre sus cosas y vendió la residencia a unos chinos que querían poner un chifa. Nosotros fuimos desalojados, pero como ya estábamos entrenados, no hicimos problemas y aprovechamos para pedir trabajo en el nuevo restaurante.

Tres años después, en una mañana lluviosa en la que yo me deslomaba trapeando el piso del comedor del chifa, oí un maullido tras la puerta de metal que habían puesto los chinos para reemplazar nuestra antigua puerta de roble. Al abrirla encontré una canastita con tres gatitos recién nacidos feos cómo Machín al nacer. Al costado hallé una cartita firmada por nuestro antiguo amo: “aquí les dejo a mis hijos. Por favor, sírvanlos como hicieron conmigo”. Y así lo hicimos.

El Manchón

2009-06-18T10:01:00.006-05:00

Pedro $anta Rosa (Final)

Por Josué Aguirre Alvarado y Angel Hoyos Calderón

Broche de oro

2009-06-18T09:50:00.002-05:00

Mario Benedetti (1920 - 2009)

Poeta uruguayo, conocido por sus lectores más que todo, aunque también haciendo justicia de ello, por su poesía. Sin embargo fue un escritor prolífico. Su obra abarca entre libros de poemas, ensayos, cuentos, novelas y producción discográfica. De él se puede decir que su creación artística es la inspiración que proyecta el hombre moderno común y citadino.

Incluso, se puede agregar, su obra se ha caracterizado por una profundísima sencillez de la palabra. Benedetti vivió en carne propia las incertidumbres políticas y los cambios sociales del siglo XX y recibió también innumerables premios. Con él se puede decir que el amor, la vida, la palabra y el compromiso con el hoy político fueron uno solo. Perteneció a la generación del 45 de su país, nacido en 1920 en Paso de Los Toros, tuvo una existencia de exilio y retorno. Murió en Montevideo poco antes de llegar a los 89 años de vida.

EL AMOR
ES UN CENTRO

Una esperanza un huerto un páramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
cáliz y musgo/ cruz y sésamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueño abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que será ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopía
es todo eso y mucho menos
y mucho más/ es una isla
una borrasca/ un lago quieto
sintetizando yo diría
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza un fantasmita.

Mayo

2009-05-13T23:59:00.003-05:00

Próximo número: 17 de Junio de 2009

Puedes descargar este ejemplar, como imágenes comprimidas, aquí.

Editorial

2009-05-13T23:58:00.005-05:00

Marcha nocturna

La noche consume la ciudad, triste, melancólica. Los Magentas caminan por las calles vacías. Alguien en el grupo confirma que los perros ya han ladrado suficiente y sigue su camino. Hemos avanzado juntos por un largo camino. Cuarenta y nueve números de una revista literaria ¿Demasiado?
Una idea se apodera de la mente colectiva. Desde nuestra primera antología, dos años atrás, hemos leído en las páginas de Magenta textos memorables; prosas y versos que merecen más perennidad que las volátiles páginas de una publicación periódica.
Una segunda antología. La propuesta toma forma en una nueva meta, una aventura literaria más en la que el grupo se interna de inmediato.
De pronto, la relectura de todas las publicaciones hace pensar no en uno sino en tres libros, pero la economía no apoya la decisión y el tiempo se acorta. El trabajo debe estar concluido para el próximo mes. Aniversario, recital, antología, premiación. Junio, tan cerca, y la noche, tan próxima a su fin.

Teimpo interminable

2009-05-13T23:57:00.000-05:00

Por Laurentina Astudillo Agurto

Ayer
complice
de tu sol,
de tu sombra
y de tu tiempo;
de tu punto convergente
de las pisadas rotas.

De tu esperanza
de cambiar la vida toda.

Hoy
ya no existe tu sombra
aún el sol eterno
y los pasos remendados
profetas obligados de un
tiempo interminable.

Sueños

2009-05-13T23:56:00.000-05:00

Por Socorro Flores de Malca

Hondos y profundos
Así son mis sueños

Avenidas en penumbra
Árboles meciéndose

El agua que me deja respirar
Me asemeja a un pez

Aquella costilla
De donde brota una rama en ye

Horror, la mano seca
Coge mi pecho y arranca el corazón

Un paradero
Un bus que nunca me lleva

Así son mis sueños
Hondos y profundos

Te cuento

2009-05-13T23:55:00.002-05:00

Por Edwin Kaye

TENGO un cuarto prestado
la ropa está sucia
y un terno esperando su turno.
TENGO un cuadro olvidado
una colección de papeles
con notas
y en cada nota, una fiesta.
TENGO un álbum con fotos
unos libros de historias
de autores extraños
y mucha poesía.
TENGO libros dormidos
libros con hambre,
con ese hambre
que matamos con miradas de fe.
TENGO discos de locos
de cuerdos, de aislados
de trovadores con sueños
de música jazz.
TENGO un peine molesto
porque cada día que pasa
ya no hay que peinar.
TENGO una maleta muy grande
y un monedero pequeño
que nunca suelo llenar.
TENGO una almohada
que sueña conmigo
una cama sepultando un olvido
y una lágrima haciéndose
camino, entre cada mejilla
de la soledad.
TENGO un poema pegado
en mi cabecera
como única herencia
en la prosperidad.
TENGO sueños sin envolver
tengo penas para escoger
y un corazón sin dueña.
TENGO mis intenciones alertas
más de una deuda golpeándome la puerta
y un calendario déspota
marcándome los días.
TENGO un sueño atrasado
las tarjetas vencidas
y una risa hipócrita
para el chisme de las vecinas.
TENGO el récord de plagas
las siete me quedaron chicas
y la racha no las justifica.
AFUERA
en la calle
el pan está en su sitio
el taxi, la vereda, el paradero
el poste, la bulla
el semblante caótico
y el reloj, el tiempo,
como el útero de la incertidumbre
al llegar el segundo
al nacer la hora.
TENGO y no tengo
doy al recibir.........espero.
tal vez ya existe
antes que yo
otro igual
otro peor
uno parecido.
TENGO y no tengo.
SÓLO sé que te dejé
a mis ganas
a mis feroces ganas
haciéndole el amor a la esperanza.
Y no sé, qué saldrá.
¿Qué saldrá?
¡ESPERARÉ!

De nudos

2009-05-13T23:52:00.001-05:00

Por Edwin Kaye

Y te enterraste en mis brazos
y te enjuagaste en un sueño
con mis besos
y te vi feliz.

Acodaste tu cintura
como si la luna te fuera a encontrar
y oculta
en plena desnudez
tu vientre errante
me cede un espacio sigiloso y tibio
bello despertar.

Trato de no perderte
y mi mano te sigue
y mi beso te encuentra
y tu cuerpo
se amarra a mi cuerpo
se ennudan
se desatan, se cansan
se e n f u r e c e n
se encuentran.

La noche sigue afuera
sin ruido
sin luz
y yo aquí con tu cuerpo
iluminando este espacio
por donde transitó la ternura
nadie sospecha
nadie es digno de saberlo
sólo mis ojos
ven el milagro
de verte desnuda
iluminando
al corazón.

Y te amarraste en mis brazos
y yo me quedé, con tu piel
haciéndole un nudo a la carne
hasta que amanezca.

La mujer ideal

2009-05-13T23:50:00.001-05:00

Por Raúl Hernández Armijos

Encontré a la mujer ideal, y ya ves, no lo puedo creer; la encontré en otros labios que quisiera fueran los míos, y ves, no puede ser así; la encontré en los días de soledad, la encontré, cuando todo dejaba de existir en mí.

Soñaba con las fantasías a media asta, y soñaba; el sueño se prolongaba, todo era bruma de congoja hasta hace poco, y ves, hoy te convertiste en mi súbito latido.

Escribo poemas con los pensamientos enamorados de su nombre; cómo imaginar sentir las caricias de ese cielo, cómo imaginar, si los portales de sus ojos me seducen al edén del cual siempre había deseado.

Un nuevo amanecer plasma en mis ojos el enigma que beso en la sonrisa de sus días; ya todo está dicho, sólo queda esperar.

Grandiosa piedra

2009-05-13T23:47:00.002-05:00

Por Isabel Pauta Salas

Meditativa piedra, amorfa soledad,
decorado rostro de flores silvestres
y chorritos blancos de cumplidas aves.
En los lejanos montes, perfiles de formas,
dureza de siglos al paso de eternidades,
trajinan tu historia, indómitos pies
dejando al fruto solemnes sudores.
La piedra es un puente, un atajo,
ancestrales pircas de floridos caminos,
fortaleza de los vencedores,
la casa del indio peruano, de un rey imperial.
¡Nostálgica piedra, majestad de los andes,
asiento del indio, almohada de sus pensamientos,
risueño pasado, gran imperio soñado,
luz que aclara su astral añorado!
La piedra es el símbolo de misterioso arcano,
de una cruz hecha iglesia, de un templo hecho luz.

La sucursal del cielo

2009-05-13T23:44:00.001-05:00

Por Gerardo Temoche Quezada

Nos sentamos en la terraza del café Juan Valdéz. El aire fresco corría tenue para traernos una brisa suave que menguaba el calor nocturno de aquella apasionante y bullanguera ciudad. Después de ocho horas de viaje desde la frontera, y tras soportar el clima gélido de la montaña y el temor sobre los peligros infundados con los que se había etiquetado a este apasionado país, pudimos llegar hasta esta Cali cosmopolita y variopinta, que entre sus mayores atracciones, tiene el andar cimbreante y cadencioso de sus mujeres.

Habíamos caminado durante todo el día, visitando los lugares que recomendaba una pequeña guía de la ciudad –la compramos en el terminal terrestre- hasta que, por una suerte de mochileros como decía Lucía cada vez que nos ocurría algo inesperado, o por la camiseta viajera con la que cabalísticamente vestía Andrea aquella mañana, nos topamos con un certamen que fue una recompensa a nuestro viaje: El Festival Mundial de Salsa.

Mis dos compañeras de viaje y amigas inseparables desde la universidad, eran unas bailarinas frustradas, y no perdían ocasión para demostrar sus dotes rítmicas, por lo que un certamen como este, y más aún celebrado en la capital de la salsa, les cayó como una bendición del cielo. Yo, que apenas cruzaba el umbral de los veinticinco años, con dos piernas izquierdas y un oído arrítmico, me resigné a permanecer sentado mientras un moreno de musculatura generosa impartía clases de baile subido en un pequeño escenario que se ubicaba en el salón principal. La ropa ceñida a su fornido cuerpo dejaba ver con orgullo no sólo sus bíceps y tríceps, sino, para molestia mía y beneplácito de las damas, el voluminoso bulto que bajo su cintura aparecía, amenazante.

El calor del ambiente iba en aumento a medida que el instructor cambiaba de ritmos musicales, pasando de la bachata a la salsa y de ésta con facilidad al merengue, para luego desembocar en una cumbia colombiana y terminar con la euforia de otra salsa: “Cali, pachanguero, Cali, luz de un nuevo cielo...” En aquella contemplación estaba sumido, cuando sentí la mirada inquisidora de Andrea que me había pillado mirando con detenimiento los sensuales movimientos de una colombiana divina y exquisitamente espectacular. Esbocé una sonrisa pícara y levanté mi dedo pulgar en señal de aprobación. Andrea movió la cabeza negativamente mientras reía, pero de inmediato volvió a conectarse con las indicaciones del caribeño fortachón. “...París la ciudad luz, Nueva York capital del mundo, del cielo Cali la sucursal...”

Mientras Lucía tarareaba aquella clásica melodía caleña, en los espacios en blanco de la conversación que mantenía con Andrea, yo daba sorbos a mi capuccino, habiendo preferido tener entre mis manos no una taza humeante, sino una botella de cerveza helada que aplaque mi sed e incremente mi espíritu nocturno. Las escuchaba en silencio, mirando sin cuidado la calle que a esa hora despertaba en un tránsito de autos último modelo y grupos de jóvenes que caminaban despreocupados rumbo al ruido que provenía de dos calles más adelante. Levante el rostro para expeler el humo del cigarrillo y mi vista se topó con la mirada de una mujer de mediana edad pero de rostro lozano. Su cabello ensortijado caía sobre sus mejillas sin ocultar la claridad de sus ojos verdes que en un solo destello provocaron en mí un temblor cuya magnitud fue sentida por mis amigas. Traté de disimular mi turbación, pero fue tan evidente que de inmediato mi elevado interés por la contemplación de mujeres colombianas saltó como tema de conversación y fácilmente fui presa de las burlas que me propinaron sin piedad.

Continuamos conversando hasta que el café se terminó y el cenicero colapsó por las cenizas y colillas violentadas contra el fondo. Un auto cruzaba lentamente la pista mientras expulsaba por sus parlantes un ritmo pegajoso. Sus ocupantes hacían una fiesta dentro y hasta el auto parecía moverse también al compás de la ensordecedora música. Fue entonces cuando la vi.

Estaba allí, en la acera de enfrente, recostada sobre un pequeño muro de un jardín exterior. Difícil describir tamaño monumento de mujer. Bastaba nomás verla con su minifalda blanca que se amoldaba a la forma de tan colosales caderas para quedarse aturdido. Por la planicie de su estómago se podía subir hasta la peligrosa cima de unos pechos torneados que trataban de escapar al escote carcelero manando endiabladas lenguas de fuego carnal. Sus cabellos pueriles jugueteaban con el aire, rebelándose contra la delicada mano que tercamente los volvía a su lugar para dejar ver el auténtico rostro de la belleza femenina. Andrea y Lucía continuaban conversando, absortas en la programación diurna de nuestro viaje, hasta que el cansancio de una de ellas cayó como una luz a mis intenciones lujuriosas que tenía para con la fémina de enfrente, quien ahora se movía hacia la oscuridad de la calle, ahuyentada por las vulgaridades que desde una camioneta le gritaban unos jovenzuelos bribones.

Las acompañé a tomar el taxi que las conduciría al hotel, no sin antes recibir hasta el más maternal consejo para que me cuide y me comporte con cautela. Subieron al taxi sonrientes, festejando mi independencia masculina con una franca apología al uso de los preservativos. Vi alejarse al auto y no esperé más para cruzar la calle y sin el menor reparo abordar a la joven que exhibía su cuerpo cual mercancía codiciada en el más vil de los negocios. Apenas vio que me acercaba, se acomodó la blusa y tiró su cabello para atrás. Sonrió con unos labios deliciosos y yo por poco me deshago de la desesperación por tenerla junto a mi cuerpo; mas, mi impulso sexual violentamente se vio apagado cuando de aquellos labios color carmesí irrumpió una voz grave que forzosamente trataba de esconder su masculinidad: “Hola papi, ¿quieres divertirte?”.

La pupila

2009-05-13T23:41:00.001-05:00

Por Richard Chávez

Despertó sudado y lo primero que miró fue el reloj marcando las seis en punto. Hacía tiempo que no dormía tantas horas. El reflejo del sol en el techo le causó una tremenda confusión. Entró en un estado de intemporalidad del que no sabía si había despertado a las seis de la mañana o a las seis de la tarde. Recordó haberse acostado luego de regresar de un viaje de quince horas, cuyos baches del camino le terminaron por descuartizar el cuerpo. Con los ojos entreabiertos se dirigió hacia la ventana. Apoyó los brazos sobre el marco de madera, bostezó y abrió los ojos por completo. Tremenda sorpresa se llevó cuando frente a él también había bostezado una señora de blusa desteñida, cara sudada y bizca de un ojo. Desconcertado se miró los brazos, apretó una vez más el marco de la ventana, se pellizcó una mano, raspó la madera y llegó a sonarse los dedos. Ambos se miraron fijamente entrando en un silencio en el que él podía escuchar los clics cada vez que parpadeaba y ella, por su forma de mirarlo, parecía intentar comunicarse telepáticamente. Confundido regresó a ver su dormitorio. Por un lado estaban las cosas que más le interesaban; su computadora; sus decolorados posters de Cobain; sus amarillentos clásicos de la literatura ordenados alfabéticamente como si formaran parte de un pelotón; su vieja mesa y el libro de Faulkner señalando la página en que se había quedado antes de salir de viaje. Por el otro lado, cerca de la ventana, estaba su cama de dos plazas con sábanas recién lavadas y gigantescas almohadas. En su mesa de noche, una taza de café y un plato con dos panes con hot dog que seguro su madre le había dejado para que desayune o cene. En la alfombra las piezas de un ajedrez, sus zapatos, un par de medias y una corbata que había usado dos días atrás. Ahora sabía que no se trataba de un sueño. Regresó la mirada hacia la ventana y ahí seguía ella mirándolo con un solo ojo. Otra vez preso de la duda estiró los brazos y fingió un bostezo. Como si el marco de la ventana hubiera sido un espejo la señora también estiró los brazos y luego bostezó. Hostigado de las imitaciones agarró su taza y sin quitarle la mirada a la señora empezó a fingir que tomaba el brebaje. Ella siguió estática, con los brazos rectos y con el ojo dilatándose en su pupila empezaba a reflejar el ajeno dormitorio. Conocedor de que esta vez no podía ser imitado sonrió aliviado. Pero cuando agachó la mirada hacia el jardín se enteró de que aquella mujer había dormido encima de unos cartones. Entonces, empezó a nacerle la culpa, mientras que ella, aprovechándose de la situación, sin dificultad logró arrancharle la taza. Sabiendo que esa loca era capaz de todo, pensó que un descanso le resultaría bienhechor. Mientras retrocedía para derrumbarse de espaldas en su cama, ella una vez más lo imitaba; retrocediendo. Una delicada sonrisa se dibujó en el rostro de la mujer, y mientras bebía el café a sorbos, en su pupila iba guardando cautelosamente la cama, las sabanas las almohadas, los panes con hot dog… Segura de que no le cabía ni una cosa más se echó a correr sin control, como loca. En el dormitorio se escuchó un fuerte golpe: él había caído abruptamente contra el cemento. Después de varios minutos, abrió los ojos y al ver el cuarto vacío, la confusión otra vez se apoderó de él.

La mochila

2009-05-13T23:37:00.002-05:00

Por Richard Chávez

Cuando abrió la puerta del dormitorio se dio con la sorpresa de que el tiempo había barnizado todas sus pertenencias. El polvo, como nieve, había caído en el pequeño ropero, en la ropa, en el piso y en cada rincón de lo que fue su dormitorio. Había regresado a la casa de sus padres después de diez años de haber estado en otra ciudad trabajando de albañil. Su madre, entretenida en un talk show en su viejo TV. Nacional, a duras penas lo había saludado, por eso él se había encerrado en su oscuro dormitorio.

Los ruidos del programa que se vulgarizaban hasta el dormitorio le hicieron sentar en su vieja cama. Por unas tiras azules que colgaban debajo del colchón se percató de que se había sentado encima de la mochila de su época escolar. Entonces, le vinieron unas ganas de leer los recuerdos y las firmas escritas por sus amigos. No fue necesario sacudirla. Parecía ser el único objeto sin polvo y que por lo tanto, no le causaría alergias. Las leyó e inmediatamente sintió estar sentado en las primeras clases del quinto de primaria, riendo en los últimos asientos con sus dos mejores amigos: Julio y Carlos. Correteó con ellos en el patio, jugaron por un momento a la pelota, compraron y se quitaron los alimentos en el quiosco, luego escuchó los timbres que daban fin a estas alegrías. Del televisor se escucharon sollozos, al parecer, de un niño. De pronto, se transportó hacia los últimos meses de ese salón. Ahí se vio sin amigos y sobre todo perseguido por las malas miradas de todos, incluso las de Julio y Carlos, porque desde octubre de ese año su padre había sido apresado por vendedor y consumidor de drogas. Escuchó muchos gritos, llantos, desesperación, que esta vez no sabía si venían del televisor o de sus recuerdos. La confusión se asemejaban a lo que había vivido en esa casa; las peleas entre papá y mamá, papá peleándose con los vecinos y mamá riéndose en la puerta con las amigas, los castigos y demás cosas que le interrumpían las noches de estudio. Sonaban los latigazos, las burlas, hijo de drogadicto, su padre diciéndole que ya no debía de salir a jugar pelota toda la tarde, sniff, sniff, que en vez de eso se pusiera a hacer sus tareas, que debería estudiar más temprano porque mucho consumo de luz hacía, sniff. Sabía que cuando su padre se introducía ese polvito en las narices, sniff, sniff, se ponía furioso y peleaba con quien esté al frente, así que era mejor guardar sus libros en su mochila y dirigirse hacia el dormitorio. Una vez más escuchó los golpes, los adornos contra el piso, las cachetadas, los gritos y los llantos. Le parecieron tan crueles que sintió la necesidad de sobarse las piernas, las orejas y hasta los hombros.

De pronto sonó el timbre de la casa. Se puso de pie, dio una última mirada a su dormitorio, abrió la puerta con arrebato lo que provocó una polvareda que llegó a ensuciar la mochila. Antes de salir se despidió de su madre, quien atendía a la vecina que acababa de llegar. Luego apresurado se entregó a la calle.

A medida que corría por la calle iba sintiendo incomodidad en sus hombros. Al tocárselos se percató de que tenía las marcas de dos tirantes. Su madre sonreía desde la puerta; verlo apresurado le recordaba su niñez. Mientras él cruzaba hacia la vereda, sentía cada vez más la mochila, esta vez llevándola para siempre.

El Manchón

2009-05-13T23:21:00.004-05:00

Pedro $anta Rosa

Por Josué Aguirre Alvarado y Angel Hoyos Calderón

Continuará...

Broche de oro

2009-05-13T21:35:00.002-05:00

Fernando Pessoa (1888 - 1935)

Su apellido significa en portugués «persona». Pero él era cuatro autores al mismo tiempo (Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis y Bernardo Soares), que tenían sus propias biografías y escribían críticas contra sus restantes personalidades literarias. Por su infancia y juventud en Sudáfrica, pensaba en inglés y su último escrito usó esta lengua; pero es el mayor de los poetas en portugués, junto a Luis de Camoes. En vida publicó una porción ínfima de su obra, no alcanzó renombre, frecuentaba la soledad y meditaba sobre el fracaso; pero cada vez que bebía elevaba una copa de un aguardiente llamado “Águila real”.
Eróstrato echó fuego al Templo de Diana, una de las maravillas de la Antigüedad, con el único propósito de hacerse inmortal; se prohibió pronunciar su nombre pero el murmullo clandestino aseguró su propagación. Pessoa se consumió a sí mismo en las identidades sustitutas que firmaron los numerosos manuscritos que finalmente encerró en un baúl antes de morir. De ese baúl fue saliendo una fama inagotable y ya canónica. De ella asoman aquí unos pocos destellos: uno de sus poemas y dos fragmentos de su Libro del desasosiego.

XVIII

Ojalá fuese yo el polvo del camino
Y los pies de los pobres me pisaran…

Ojalá fuese yo los ríos que corren
Y hubiese lavanderas en mi orilla…

Ojalá fuese yo los sauces de la margen del río
Y tuviese sólo el cielo encima y el agua debajo…

Ojalá fuese yo el burro del molinero
Y él me golpease y me estimase…

Antes eso que ser el que atraviesa la vida
Mirando atrás y sintiendo pena…

169
Todo lo que hacemos, en el arte o en la vida, es la copia imperfecta de aquello que pensábamos hacer. Desdice no sólo de la perfección externa, sino también de la perfección interna; falta no sólo a la regla de lo que debería ser, sino también a la regla de lo que juzgábamos que podría ser. Estamos huecos no sólo por dentro, sino también por fuera, parias de la promesa y de la anticipación.
¡Con qué vigor de nada más que mi alma fui levantando página tras página reclusa, viviendo sílaba a sílaba la falsa magia, no de lo que escribía, sino de lo que suponía que escribía! ¡Con qué encantamiento de brujería irónica me iba naciendo, más rápida que los movimientos de la pluma, como un desagravio falaz a los insultos de la vida! Y al final, hoy, releyendo, veo cómo revientan mis muñecos, cómo se les sale la paja por entre las costuras, vaciándose sin haber sido…

249
La ruina de los ideales clásicos hizo de todos artistas en potencia, y por lo tanto malos artistas. Cuando el criterio del arte era la construcción sólida, la cuidadosa observación de unas reglas, pocos podían atreverse a ser artistas y buena parte de esos pocos son muy buenos. Pero cuando el arte pasó de ser considerado como creación a ser considerado como expresión de sentimientos, entonces cada cual pudo ya ser artista, porque sentimientos los tenemos todos.

Recital del taller "Dédalo y su laberinto"

2009-05-05T19:13:00.005-05:00

Este jueves en la Alianza Francesa de Piura

Grupo “Dédalo y su laberinto” se estrena en recital literario

Este jueves 7 de mayo a las 8:30 p.m. se llevará a cabo el recital del grupo literario “Dédalo y su laberinto” en las instalaciones de la Alianza Francesa de Piura. En este evento, el mencionado conjunto de escritores declamará poesía y narrativa acompañados de música trova.

Cabe destacar que los participantes en este evento expondrán sus trabajos redactados en el taller de creación literaria “Dédalo y su laberinto”, una actividad llevada a cabo en los meses de marzo y abril bajo la organización de la asociación civil “Gente Magenta” y el Instituto de Cultura de la UNP.

Entre los escritores a presentarse se encuentran Richard Chávez, Laurentina Astudillo, Isabel Pauta, Raúl Hernández, Edwin Calle, Socorro Flores y Jenny Girón. La entrada al recital es libre.