Coisas de Manogon

Pintura

2008-06-17T05:58:00.000-07:00

Quero um olhar diferente
Daquele que olha ao longe
E vê os pássaros voando
As folhas das árvores cantando
Balé de flores do campo
Sinfonia da água em cascata
Quero olhar para o céu
E ver a luz transpondo as nuvens
Sentar na relva úmida
Flutuar no vento vespertino
Observar o pôr-do-sol
E saber que depois dele
Nada mais é o que era
Já não há mais pássaros
Não se vê mais árvores
Muito menos montanhas
Rios ou cachoeiras
Flores e relva são meros rabiscos
Tudo perde seu significado
São simples silhuetas estranhas
Peças do mesmo cenário
Formas negras interessantes
Num fundo alaranjado
Elementos gráficos
De um belo quadro
Pelo grande Mestre pintado

Manoel Gonçalves

Minhas Corredeiras

2008-06-14T17:02:00.000-07:00

Sob minha janela
Correm águas cristalinas
E quem se banha nelas
Amor dos seus olhos mina

Sob minha cama
Correm águas musicais
E o som que delas emana
Acalma a dor dos meus ais

Sob meu corpo quente
Correm águas agitadas
Nutrem de vida a mente
Com suas idéias aladas

Em minha alma inquieta
As águas que tanto escrevi
Carregam sentimentos de poeta
Emoções diversas que vivi

Manoel Gonçalves

Sussurro

2008-06-13T06:04:00.000-07:00

O sussurro na calada da noite chegou sorrateiramente aos seus ouvidos. Aquela voz, aqueles poemas, aquelas obscenidades… tudo conhecido e há muito não ouvido mais. Seria um delírio ou um sonho? Estaria ele escutando mesmo a rouquidão daquela voz suave e provocante a rondar sua nuca novamente. Ele nunca fora chegado a afetos demasiados banais para a sua criação e conduta de homem de negócios. Ah, mas com ela foi diferente desde o começo. O encontro na fila do cinema, os dois solitários (ela acabara de tomar um majestoso pé na bunda e ele sem expor suas emoções. Mas um esbarrão na saída da lanchonete e pipocas para todo lado foram o suficiente para marcar o início de um romance ardoroso, arrebatador e cheio de situações ousadas que ruborizavam as pessoas presentes, haja vista que o fato de ser local público ou privado nunca foi empecilho para ambos. Mas agora tudo era fumaça. Coisas que se desfiguram na névoa. A não ser quando a saudade derruba e o tédio arma o terreno para sentimentos de arrependimento e súplica. Nesses momentos, até um cheiro de ovo frito pode desencadear lembranças fortes. Ela era muito prendada na arte culinária e ele achava isso ótimo (o ovo era pedido especial dele para tomar o café da manhã). Mas sua paixão por gastronomia a aproximou de um chef francês que fazia algumas palestras no Brasil. O comunicado veio de forma simples, mas o corte que deixou foi profundo. Ele ainda não cicatrizou. E agora que a voz ecoava em seu ouvido, como um mantra do amor, ele revivia cada alegria e cada dor. Deu um salto e correu para o interruptor. Nada, nem sinal de qualquer vestígio dela. O jeito era se entregar às pilhas de papel dos relatórios e curtir a fossa ali mesmo ou socado num boteco qualquer. Quem sabe poderia pintar alguma coisa? Um esbarrão, coisas caídas, um jantar (desde que não fosse francês, é claro). O sussurro? Quem poderia ser? Ah, esquece, aquilo foi só um delírio de sua mente cansada, comprometida pelo álcool, e de sua paixão não correspondida. Os ecos eram de sua própria voz gritando para sua alma e vontade de viver esquecerem as mágoas e voltarem à vida.

Café da manhã

2008-06-09T09:39:00.000-07:00

O raio de sol entrou pela fresta da janela, fazendo com que ele acordasse. Nesse instante, também invadiu o quarto um cheiro envolvente de café. Ana levantara cedo e estava na cozinha, cantarolando e preparando um café reforçado para o casal. Depois da noite que passaram seria indispensável repor as energias. Talvez extasiado com as lembranças dos bons momentos, talvez porque moravam no 8º andar daquele edifício reformado, nas imediações do centro da cidade, mas o fato é que o barulho infernal do trânsito paulistano parecia não existir. Marcelo aproveitou mais alguns instantes daquela paz, e depois de muito se espreguiçar, como gato depois da soneca quando sai da almofada, andou pelo quarto e conferiu a cara amassada, barba por fazer e cabelo arrepiado. Constatou a necessidade de um banho urgente. Pela brecha da porta cuidadosamente encostada, viu Ana distraída com sua missão gastronômica. Saiu do banho e ainda com a lerdeza matinal, sentou-se na cama, diante da janela. O sol tímido havia sumido. A nuvem cinzenta que parecia só mais um dos reflexos da poluição, na verdade, era prenúncio de chuva.

Abriu a janela e sentiu os pingos em sua face barbeada. Aquele ambiente bucólico o fez viajar no tempo, quando ainda era criança e morava com os pais na periferia da Zona Leste. O cheiro do café na casa toda, uma mulher cantarolando na cozinha, a preguiça em levantar para ir à escola, reforçada ainda pelas manhãs que eram surpreendidas pela chuva.

O bairro ainda continha muitas áreas verdes e as ruas, quase em sua totalidade, eram de terra. Ambiente mais que propício para as travessuras de um garoto peralta e cheio de vida. Marcelo não era do tipo que ficava o tempo todo na rua, pois os pais lhe davam liberdade, mas sempre cobravam postura e respeito às “leis” de casa. Hora de entrar era hora de entrar e fim de papo. Mas Marcelo aproveitou bem sua infância, correndo pelo bairro e pelos morros que ainda existiam na época, de onde soltou muitas pipas, jogou pára-quedas feitos de plástico e com soldadinhos e brincava de um inocente polícia e bandido.

Adorava quando chegava o fim de semana e podia acordar sem pressa, sentar na varanda de casa e simplesmente observar o movimento lento da rua. As nuvens se formavam e, antes que a chuva desabasse, ficava envolto em suas fantasias para determinar quais os bichos ou coisas que as nuvens formavam. Entrava e sentava à mesa da cozinha, observando sua mãe em meio à fumaça do café (uma cena digna de cinema ou de foto artística). Só acordava do transe com o chamado de sua mãe.

- Marcelo. Marcelo. Ei, acorda rapaz. – era Ana adentrando no quarto, com uma bandeja repleta de guloseimas. Estou chamando há algum tempo, mas você não foi. Então resolvi trazer o café na cama. Aproveita que não é todo dia, hein!

Marcelo voltou à realidade.

O bairro onde cresceu se modificou muito. Os morros deram lugar às casas, sobrados e prédios populares. As ruas de terra foram impermeabilizadas pelo asfalto e as áreas verdes revestidas pelo concreto. Mas as lembranças são e sempre serão as mesmas. Tão puras quanto a imagem de sua mãe rodeada pela fumaça do café, com a luz amarelada em seu rosto, imagem à qual ele imortalizou em uma pintura. Não tão cheia de detalhes, não tão rica, mas com toda a essência.

Manoel Gonçalves

Despedida de um suposto inocente

2008-06-07T06:10:00.000-07:00

Pela janela vejo a noite escura e sombria. Não há lua no céu, o que torna a noite mais enigmática. Uma sensação estranha permeia os meus sentimentos. Não sei exatamente o que me deixa assim, mas faço uma idéia. A noite silenciosa me convida às reflexões, às vezes banais, às vezes existenciais. Nessas últimas é onde me perco. Mas também é onde tenho a oportunidade de sair desse marasmo.

Não sei como vim parar aqui. Essa cela abarrotada de gente, fria e fedida. Um lugar onde a gente se esquece quem é e das coisas que mais gosta de fazer. Ontem, ao menos, foi diferente. Sai. Não fisicamente, é claro. Viajei por mundos distantes. Consegui vislumbrar além desse quadro de alvenaria. Voei acima das nuvens. Explorei os mares e seus segredos. Conquistei riquezas que jamais sonhava em possuir. Enfim, consegui sonhar. Era um paraíso. Mas a realidade crua me puxou de volta e cá estou, acuado, fragilizado e sem esperança.

Não lembro o que houve. Só sei que entrei num bar para espairecer. Andava meio desconfiado. Já havia algum tempo parecia não ser eu mesmo. Algo diabólico me rondava. Mas naquela noite o meu destino estava selado. Só me vem à memória que vi uma amiga, a qual platonicamente eu namorava, acompanhada por um cara. Meu mundo caiu. Tomei umas seis doses e tudo de apagou. Dizem que foi medonho, bárbaro. Mas eu não fiz nada. Só lembro-me de ter acordado na delegacia. E depois, aqui. Jurei inocência, mas ninguém acredita e riem da minha cara dizendo que aqui todos assim se definem.

Depois de tantas investigações, enfim, descobriram o verdadeiro assassino. E selaram sua condenação. Mas o pior foi saber que ele veio para o mesmo lugar que eu. Fiquei ao mesmo tempo furioso, por saber que ele é o culpado de eu estar aqui, e temeroso, pois sei que ele é cruel demais. Ele já soube que estou aqui e como não tem muito espaço nessa prisão, sei que em breve ele virá. Está furioso e disse que eu fui culpado por pegarem-no. E não gostou. Sua fúria está incontrolável. Jurou vingança. Disse que acabará comigo e que de hoje não passo. Tento lutar para me manter aqui, mas já não tenho mais forças. Acho que será essa noite. Ouço seus gritos aterradores. Não poderei enfrentá-lo. Sou fraco demais e não há espaço nesse corpo para nós dois. Então, só me resta contemplar a noite escura e me conformar. Sei que não vou sair daqui mesmo. Aqui não é lugar mesmo para pobres sonhadores. Eu seria devorado se permanecesse aqui. É melhor abrir espaço para a sua raiva e aceitar que ele suma com o que resta de mim. Sem esperança, é melhor deixar que tome o controle. Ele já é maior que eu mesmo e me engole aos poucos. Depois de ter “experimentado” o gosto do sangue, em vez de se arrepender, gostou. Serei a próxima vítima de sua falta de escrúpulos. Somente mais uma dentre as inúmeras que acho que fará. Pobres idiotas que aqui estão. Serão meros corpos com o passar dos dias. Ele os devorará. Minhas forças somem e as dele, criatura maligna, crescem. Só queria ter tido mais tempo e mais coragem para lutar. Faltam poucos momentos de lucidez. Os últimos. Depois, sei lá onde estarei. Serei apenas o reverso do espelho da outra face, a do mal. A que se mostrou mais forte e que está prestes a cometer mais um homicídio: o meu. Já não há mais tempo. Já não há mais nada.

...
...

Fujam pobres presas, pois ninguém ficará vivo ao meu lado... isso me fascina... sangue, ossos quebrados, olhos de súplica, gritos e... mais SANGUEEEEE!

Tempos idos

2008-06-06T05:12:00.000-07:00

Era puro o dia
Quando a gente se via
E fosse mágoa ou alegria
Ninguém as escondia

Eram memoráveis esses dias...
As manhãs tinham magia
A barba não crescia
E a coluna não doía

O gesto que se fazia
Era de uma simpatia...
O povo passava e sorria
E todos diziam: Bom dia!

Serão sempre meus esses dias
Mas eu quis, com certa ironia,
Sem muita pompa, só nostalgia,
Desnudá-los nesta poesia

Manoel Gonçalves

De repente

2008-06-06T05:08:00.000-07:00

De repente me deu uma saudade
Mas de algo que não vivi
De repente me deu um medo
Mas daquilo que eu desconheço
De repente me senti aliviado
Mas ainda não sei porquê
De repente sai por aí
Mas completamente sem destino
De repente eu me vi perdido
Mas eu nem sabia para onde ia
De repente encontrei você
E aí... Ah, aí tudo fez sentido
A saudade, o medo, o alívio
Sair por aí, ficar a ver navios
E olhar para o horizonte
Encontrar o sol nascendo em seu sorriso
O raiar do dia em seus olhos
E o recomeço a cada beijo seu
De repente eu me senti feliz
E vi que os repentes dessa vida
Por mais repentinos que possam parecer
Fazem sentido um dia, assim, de repente...

Manoel Gonçalves

Comandante Mig

2008-06-05T18:00:00.000-07:00

Mig saiu correndo para se esconder. Não poderia ser visto. Ainda estava sem o seu traje e seria facilmente identificado. Aproveitou uma distração daquela que parecia ser uma intrusa em seu espaço e passou rapidamente pelo corredor. Com receio que ela se virasse de repente, saiu em direção à escada e a subiu com se estivesse fugindo do perigoso Rork, o monstro aterrorizante de três cabeças, capaz de desferir golpes mortais e enxergar em toda parte, tornando quase impossível o oponente escapar de sua fúria. Ainda bem que não era ele, senão Mig não teria a mínima chance. Pequeno e magrelo, mas com uma sutil deficiência em seu organismo, que apesar da sutileza, o impedia de ser tão ágil. Seria a presa fácil. Somente seu traje o colocaria em vantagem e o tornaria tão habilidoso quanto seu pensamento pudesse sugerir. Para sua sorte, Kork estava no extremo norte do planeta. Aquela “intrusa” era alguém que ele não conhecia, e por isso mesmo podia perceber sua presença.

Chegou ao topo da escada quase sem fôlego, olhou pelo corredor obscuro e localizou a porta que queria. Entrou e demorou alguns nano-luz de tempo lá dentro. Quando a porta abriu, Mig saiu imponente em seu traje negro e cinza. Agora sim ele estava preparado para enfrentar os perigos do caminho até sua nave, onde estaria a salvo de qualquer inimigo, ativando o escudo de camuflagem. E o obstáculo estava ali mesmo, muito perto de impedir a concretização de sua missão. Mig ativou um botão em seu traje e desceu a escada sem pisar na escada, flutuando a 5 microfeet do chão. Deslizou pelo corredor até o salão central. Já podia ver seu transporte mais a leste. Mas o curioso é que ela não estava no salão. Estava fácil demais. Olhou para um lado, olhou para o outro. Nada, absolutamente nada! Onde ela teria ido? Será que o havia seguido? Não, seu treinamento com os dark angels o havia munido de instintos que detectariam a presença dela. Como não tinha tempo para esperar, começou a se encaminhar para sua nave. Mas a pressa não o deixou perceber um vulto escondido em uma entrada no final do corredor. Quando Mig passou, ela veio por trás dele. Seus instintos o fizeram pular e ele gelou. Não era possível, como tinha sido tão descuidado. Olhou de canto de olho para aquela criatura e saiu correndo. Ela tentava se comunicar, mas o dialeto era ininteligível. Ele tinha que conseguir, faltava pouco para chegar à sua nave e ficar seguro. Jogou-se no chão, saiu rolando e estava quase, quando ouviu um grito, algo quase assombroso que quase o paralisou, mas agora sabia que conseguiria, sua missão estava salva.

- Migueeeeelll, cuidado menino, vai se machucar!

Mas Carlota sabia que seu filho não a escutaria. Não naquela hora em que ele era o comandante Mig, pilotando sua nave, digo caixa de papelão, e explorando os locais mais longínquos das galáxias. Quando Carlota chegou com a TV 29”, Miguel ficou entusiasmado, não só pela TV novinha, mas principalmente pela caixa, pois foi só o seu pai tirar a TV que ele se jogou dentro da embalagem, vestiu-se com algumas coisas, improvisou um chapéu e começou sua viagem.

Manoel Gonçalves

* Esse miniconto foi feito inspirado no rosto traquina do Gábi, filho de nossa amiga Simone, a qual tem em seu MSN uma foto dele dentro de uma caixa de papelão. Miniconto que fiz e publiquei no blog do Desabafo de Mãe.

Escreviver

2008-06-04T13:38:00.000-07:00

Palavras surgem do nada
Rabiscadas numa folha
Estranhas, tortas
Apressadas
Estrofes não acabadas
No papel me expresso
Idéias, pensamentos
No texto impresso
Vontades, desejos
Sonhos, lamentos

Manoel Gonçalves

Quebra-queixo

2008-06-04T13:35:00.000-07:00

Seu Luís é a prova de que o tempo, apesar de passar cada vez mais rápido (ao menos é essa a minha percepção), não é a mesma coisa para todos. Lembro da figura do seu Luís como se fosse uma marca do nosso bairro. Desde que recebi o alvará para poder ir à escola sozinho, lembro de vê-lo no horário da saída das aulas. Ali, parado, com ar pacato e meio bonachão. Sempre do mesmo jeito: sandálias de couro, calça de tergal, camisa meio rota e um aventalzinho. Espátula na mão e uma bandeja cheia da guloseima à sua frente, ele fazia a alegria da criançada. Não era para menos. Tomávamos um café mirrado antes de sair de casa e a aula acabava perto da hora do almoço. Parecia que o estômago ia varar pelas costas, que ia atacar a costela e ainda chupar o ossinho. Então, ao sair e dar de cara com o seu Luís, sempre que tínhamos dinheiro, era parada obrigatória. Aquele senhor, com olhos verdes e jeito de Dona Benta (personagem de Monteiro Lobato), bochechas rosadas e óculos arredondados, era querido pela garotada não era à toa, pois, mesmo quando não tínhamos dinheiro, acabava dando uma raspinha para os clientes mais fiéis. E assim, seguíamos nosso aminho na bagunça rotineira dos estudantes a caminho de casa.

Mesmo depois de sair daquela escola, sempre que avistava seu Luís, parava e comprava um pedacinho de seu doce. Mas aí comecei a trabalhar e passei a ficar menos tempo no bairro. Seu Luís perdeu seus “clientes” para uma bomboniere que abriu em frente à escola e vendia cada vez menos. Porém, como disse antes, ele não evoluiu com o tempo. Fazer quebra-queixo era mais que um simples negócio para ele. Era segredo de família. Aprendeu com seu pai, que aprendeu com a mãe dele, a arte de fazer o mais saboroso doce. Mesmo sem vender direito, ela fazia todos os dias uma bandeja cheia e saía às ruas. Quando não conseguia vender, passava em algum bairro carente e doava tudo aos garotos pobres. Até por isso mesmo, vez ou outra recebia algumas doações de amigos e ex-clientes.

Certa vez resolvi passear pelo bairro em que cresci e matar a saudade, ver se ainda conhecia alguém ou se lembrava dos lugares. E não é que vi seu Luís parado numa esquininha, já bem avançado nos anos, mas com o mesmo jeito de antes, porém, sem o mesmo brilho no olhar. Mas a fiel bandeja estava com ele e, ora quem diria, com o saudoso quebra-queixo. Não resisti. Tive de comprar e relembrar o gosto da infância. Aos poucos ele foi se lembrando de mim e ria como antes. Com um isto de pena e reverência por aquele bondoso homem, resolvi comprar seu doce todo. O que ia fazer eu nem tinha pensado. Certamente doaria em algum bairro carente, imitando o gesto do mestre. Ofereci-me para acompanhá-lo, mas acho que o orgulho de poder fazer as coisas conscientemente o impedia de aceitar ser levado como um velho gagá. Eu respeitei e me despedi.

Nunca soube onde era sua moradia, mas me contaram que era paupérrima. Talvez se a conhecêssemos não compraríamos seu quebra-queixo. Por achar que seria anti-higiênico, por preconceito, por tabu, sei lá. Porém, a grande magia estava no cheiro que dela exalava. Seu Luís era super cuidadoso com o processo e fazia ainda no estilo de sua avó.Dois meses depois daquele prazeroso encontro seu Luís faleceu. Mas o engraçado é que eu não consigo passar pelo meu antigo bairro sem achar que o vejo lá, no mesmo cantinho, em frente à escola, com sua bandeja cheia de doce e um rodeado de crianças querendo sempre mais ou pelo menos uma raspinha.

Manoel Gonçalves

* publicado também no blog Coeltânea Artesanal

As quatro estações

2008-05-20T12:39:00.000-07:00

Em meu peito-criança
Carrego a doce lembrança
Do riso que vai na distância
Da minha saudosa infância

Em meu peito-adolescente
Carrego ainda latente
Um coração sonhador
Que cria versos, canta amor

Em meu peito-adulto
Aquilo que não sepulto
A inocência de gostar
Da brisa morna do mar

Em meu peito-idoso
Carrego sempre orgulhoso
A infindável esperança
Pulsante de uma criança

Manoel Gonçalves

A luz reveladora

2008-04-19T07:28:00.000-07:00

O homem acordou e saiu tateando. Apesar da escuridão total, sabia exatamente onde ficava cada obstáculo. De repente sentiu algo estranho, algo que nunca havia sentido. Uma sensação de medo e curiosidade tomou-lhe por inteiro. Um pequeno feixe de luz cortou as trevas e iluminou parcialmente seu rosto e algumas coisas ao seu redor. Seus olhos eram muito sensíveis e aquela fresta aberta o incomodava, mas ao mesmo tempo atiçava a sua mente dormente por tantos anos de breu. Aos poucos a luz se tornava mais abrangente e o calor que ela produzia acariciava sua pele. Apesar da estranheza, ele gostou. Piscou os olhos muitas vezes até que os mesmos se acostumassem e ficassem de vez abertos. Olhou à sua volta. Aquelas coisas que ele sempre tocava, mas não sabia o que era. Aproximou-se da parede. Havia alguma coisa ali pendurada. Ele se aproximou mais. Deu um urro e se afastou. Tinha visto alguma coisa, alguém dentro da parede. Inquieto com a situação, tentou chamar a atenção do ser, balançando os braços, ao que o outro também o imitava. Mexia-se para um lado e para o outro. O prisioneiro do espelho o seguia. Foi chegando de mansinho e tentou dar a mão ao “amigo”. Mas havia algo que o impedia. Sempre batia numa parede lisa invisível, como um vidro. Aos poucos foi percebendo que a imagem tinha o seu jeito e começou a se tocar para ver o que acontecia. Teve uma sensação de poder (do conhecimento) ao descobrir que era uma imitação dele. Olhava-se minuciosamente. Viu que tinha algo peludo que lhe cobria o rosto e que era o motivo de tanta coceira desde muito tempo. Com um objeto cortante tirou boa parte daquela coisa. O ambiente se iluminava cada vez mais. Ele percebeu que a luz passava por debaixo de uma madeira que tinha a meia altura um ferro. Tomou coragem e foi mexendo levemente até que o ferro cedeu. A madeira se mexeu e revelou um clarão intenso. Quando seus olhos, após o choque e a dor, se acostumaram, ele os abriu vagarosamente. Daí o assombro foi ainda maior. A luz revelou um mundo imenso, cheio de cores, formas, texturas, cheiros, intenso de vida, o qual ele ignorava completamente. Viu que era apenas uma poeira perto de tudo aquilo e que ainda tinha muito, mas muito a descobrir e aprender.

Essa releitura de O Mito da Caverna, escrita pelo filósofo Platão, é tão somente para demonstrar o poder da alfabetização. Faço esse post (um pouco atrasado, pois o dia da blogagem coletiva foi ontem) para participar da campanha da Blogagem Coletiva contra o Analfabetismo, iniciativa da Georgia e da Meire e abraçada por muita gente boa da blogosfera. O aprendizado é assim: quanto mais se estuda, mais se descobre, mais se completa e mais se tem a noção de ainda faltar muita coisa a saber. Eu, de fato, não faço tanta coisa para combater o analfabetismo, além de procurar sempre incentivar as pessoas ao meu redor à prática da leitura, ler para as minhas filhas e levá-las às livrarias, dar livros de presente para os familiares e mais chegados.

Mas é engraçado e fascinante essa coisa toda, pois se não fosse o processo de alfabetização, você, caro leitor, não estaria lendo esse post, eu não teria esse blog e participaria de outros. E tudo ficaria na mais completa escuridão. Assim como as pessoas que não sabem ler, escrever ou interpretar o que lêem. Ao evoluírem para esse nível de conhecimento, as portas, janelas e tudo o mais no mundo se abrem para elas.

Aprender é como a vida. Separados, somos apenas letras de um imenso alfabeto, que podem ou não fazer a diferença na história contada todos os dias. Mas juntos, somos como as letras que se dão as mãos e formam sílabas, palavras, textos imensos, dramas e romances do livro da vida. E a história não tem fim. Cada dia se escreve um capítulo diferente, onde pessoas unidas e engajadas constroem uma rica teia de relacionamento e desenvolvimento, fortalecendo as personagens, sejam elas principais ou coadjuvantes.

E como a historinha citada no começo, ainda temos a aprender e ensinar também.

Abraços.

Força interior

2008-04-15T09:46:00.000-07:00

A força do que sinto
Que dilacera os órgãos
Desejando achar o ponto de vazão
E expande em som
Irradia em luz
Não está no que se vê
Não fica visível a olho nu
É preciso um microscópio
Não o científico
Mas sim o imaginário
Nascido das percepções
Do sentimento puro
Amor, respeito e carinho
Essenciais para entender
A força do que me move
Que me faz enxergar além
Muito além dos olhos alheios
A que me permite vislumbrar
A profusão de cores
Das diferentes auras ao meu redor
Flores raras do meu jardim
Que me faz viajar em pensamentos
Transcender o corpo físico
Achar a força interior
E a colocar em palavras e ações
Versos vivos da poesia que sou

Manoel Gonçalves

Lábios

2008-04-15T09:00:00.000-07:00

Ah, teus lábios
Que chamam
E dizem que amam

Teus lábios
Molhados
Pintados
Lascivos de amor
Passeiam em meu corpo
Exploram sem pudor

Arrepiam
Atiçam, enfeitiçam
Os poros retraem
Os pêlos eriçam

Lábios que sinto
Toque suave
Cochicho ao pé do ouvido
Relaxa e deixa escapar um gemido

Lábios em meu rosto
Incitam minha libido
Secam minha boca
Doce beijo que não vem
Será real essa boca?
Por que não me toca a minha?
O desejo é ardente
E a espera quase enlouquece
Não cega porque compensa
Com o calor enfim
Dos lábios quentes macios

Manoel Gonçalves

Retalhos

2008-04-13T23:09:00.000-07:00

Nem tudo que escrevo
É o retrato do que sou
Nem tudo que penso
Revela minha essência
Nem tudo que faço
Pode me elevar ou condenar
Nem tudo que digo
Sai exatamente como quero
Nem tudo que respiro
É ar ou muito menos saudável
Nem tudo que bebo
É insípido e inodoro
Nem sempre encontro comigo mesmo
Mas estou em tudo que faço
Em cada pensamento vago
Do riso amarelo ao amor declamado
Estou em cada uma dessas coisas
Que não têm tudo exato
Mas refletem a colcha de retalhos
Que representa uma pessoa
E os pedaços juntados numa jornada inteira

Manoel Gonçalves

Rito de beleza

2008-04-12T09:00:00.000-07:00

(texto publicado em 05/04 no blog Livro Aberto)

Joana desligou o chuveiro, se secou e vestiu o roupão de seda. Pegou o creme hidratante, o espelho oval que fazia par com a escova de cabo trabalhado, presentes de seu amado marido Valter (juntamente com o roupão, onde estava envolvido também um bilhete com os dizeres: “para que fique ainda mais encantador o seu ritual de beleza, o qual me deixa qual poeta a admirar a sua musa lua”). Ela sentou-se em sua cama, levantou a perna esquerda, permitindo que o roupão se entreabrisse e revelasse parte de suas curvas, e lentamente iniciou a sua massagem de hidratação.

Valter poderia muito bem se oferecer para fazer aquilo, como de fato fizera algumas vezes, mas o ritual todo o fascinava, era como assistir o nascer do sol na colina, não tinha nada a fazer a não ser admirar o acontecimento natural, a beleza do momento. Ela só olhava de canto de olho e sorria. Era como o brilho do sol a se espalhar na planície. Valter saboreava cada segundo. E assim se seguia até todo o corpo exalar o perfume adocicado do creme. Porém, o ápice era ver Joana pentear o cabelo. Era tão meiga em suas ações que fazia daquele instante algo sublime. Nem uma sereia de verdade seria capaz de enfeitiçar um homem daquele jeito. Ela parecia irradiar, sua aura poderia iluminar o quarto. Era um esplendor. E ele, como marujo em transe, se encaminhava para o seu mar, onde se agarrava ao corpo dela e já não via mais nada, era presa fácil envolta em seus braços, inebriada em seu perfume, sua pele, seu rosto e seus cabelos. Adormecia nos braços de Joana ou agarrado a ela, como se não quisesse que aquele instante tivesse fim.

Não era um ritual de toda noite e nem sempre ele estava lá para assistir, pois às vezes chegava mais tarde do trabalho. Nesses dias, ela se aprontava toda e ficava a esperar, mas ainda deixava para escovar o cabelo um pouco antes de dormir, só para que ele visse. Não era nada extraordinário, mas era algo que o deixava contente e para ela já bastava.

Porém, um dia, ele não chegou. Ela esperou em vão. Embora soubesse do acontecido, do acidente que o levara, Joana ficou por um tempo fazendo aquele mesmo ritual, deixando perto da cabeceira da cama o espelho e a escova, esperando que ele aparecesse de uma hora para outra e pudesse espiá-la novamente.

Os anos passados fizeram de Joana uma mulher mais conformada com o que se sucedera. A escova foi guardada na gaveta, enrolada junto com o espelho num lenço de Valter. Os cabelos branquearam e ficaram mais ralos. A pele já não tinha mais o mesmo viço. As marcas no rosto não escondiam, porém, a alegria da vovó Joana em abraçar e apertar o netinho Valtinho ao fazer suas vontades.Mas nesta noite a lua brilha imponente no céu. Não há nuvens. Ela parece estar com o dobro do tamanho. Joana toma seu banho, se seca e veste o roupão. Vai para o quarto, abre a gaveta e pega a velha escova, cuidadosamente preservada. Já não tem mais a mesma elasticidade, mas ainda assim faz o seu rito de beleza. Penteia os cabelos prateados e deita-se. Coloca a escova e o espelho ao seu lado e fica esperando. Ela sabe que esta noite ele vem. Valter voltará para admirar sua musa e novamente se emaranhar em seus braços. E depois colocá-la em seus braços, esperando que ela finalmente adormeça com um delicado sorriso na face.

Manoel Gonçalves

Arte de Viver

2008-04-02T19:00:00.000-07:00

Da arte não faço parte
Talvez nem faça a tal arte
É ela que, singela,
Esperta e sorrateira,
Se esconde em minha mente
Muito ágil e faceira
Usando os seus encantos
Desliza feito serpente
E me guia como fantoche
Revela, para minha sorte,
Quase como um deboche
Aquilo que quer de mim
Assim sendo, ela é o Norte
Não posso ser dela uma parte
Ela é que é meu estandarte
Meu jeito diferente de ser
De agir, de pensar e de ver
É a arte que vive em mim

Manoel Gonçalves

Inércia

2008-03-31T14:34:00.000-07:00

O silêncio da espera
Vagar dos movimentos
Ignora minha mente
Deixa-me torpe, inconsciente
Mas apesar do som ausente
Há um zunido interminável
Por mais ninguém escutado
Ínfimo, imperceptível
Somente por mim audível
O ritmo inesperado
Do coração acelerado
Enquanto espero
Pacientemente
Parece parar tudo
Pára o vento
Cessa o relento
A pipa não voa no ares
O barco não flutua nos mares
Imóvel fica a folhagem
A rua fica deserta
Ninguém a caminhar
Nem pedestre pedindo passagem
Nem carro, nem moto
Nem guarda para multar
Pára o barulho da cidade
Somem as dificuldades
Não se conta o peso da idade
Nem há rugas de preocupação
Nenhuma nuvem, nem tempestade
Nem sol quente de verão
Só há o relógio
E os seus ponteiros armados
Que mesmo vagarosamente
Avançam sempre pra frente
Incansáveis, determinados
A minha espera pára tudo
Interrompe qualquer movimento
Só não consegue paralisar
As engrenagens do tempo

Manoel Gonçalves

Menina Mulher

2008-03-19T13:40:00.000-07:00

Gosto do seu jeito de menina
Do seu modo de se mover
Flutuando como bailarina
Escondes o róseo da face
Finge o mundo não ver

Gosto do seu jeito de menina
Das suas formas de mulher
Do veneno que me contamina
Do seu olhar ardente
Que incendeia meu ser

Gosto do seu jeito de menina
De sorrir, sentir e brincar
Gosto do seu jeito de mulher
De olhar-me de canto de olho
De me tocar e me encantar
De não deixar uma saída sequer
Senão a de lhe apreciar

Gosto do seu jeito de menina
De como se transfigura no ar
Gaivota livre a voar
Dona da própria sina
Gosto do seu jeito de mulher
De suas rimas, suas canções
Da sua maneira de poder mexer
Com todas as minhas sensações

Vai, gaivota, no céu
Seja menina
Seja mulher
Seja o vento, o mundo
Seja o que seu coração quer
Seja tudo que possa ver
Enfim, seja simplesmente
Como você realmente é

Manoel Gonçalves

Desabafo de Mãe está de volta!

2008-03-12T12:51:00.001-07:00

Mães, pais, padrinhos, madrinhas, tios, tias, avós, amigos, todos. Corram para a frente da telinha, acessem o site do Desabafo de Mãe e podem viajar à vontade. Ele está de volta. Ficamos um pouco fora do ar, por motivos de reformulação, para fazê-lo ainda mais interativo, dinâmico e com mais conteúdo, mas agora acabou o recesso (sem fazer alusão à política). O espaço é de todos, feito por muitos e para todos aqueles que amam os filhos ou crianças próximas, ou seja, para quem aprecia a arte (para não dizer dura, mas prazerosa tarefa) de educar as crianças. Visite cada espaço e não tenha medo ou vergonha de nos mandar um comentário, dúvidas, sugestão de tema para ser abordado ou mesmo um desabafo sobre a sua experiência com a maternidade ou paternidade. Ah, você não é pai nem mãe. Não tem problema. Se pensa em um dia entrar para esse time ou se interessa pelo assunto, venha nos conhecer.

Um super abraço e aguardo sua visita.

Oculto

2008-03-11T14:06:00.000-07:00

O pássaro não precisa que o fotografem em vôo para saber que voa. O sol não precisa aparecer sempre para que saibamos que ele está lá. Ninguém vê a formação do orvalho, mas toda manhã ele cobre as plantas e as deixa encantadoramente refrescadas. A lua não precisa aparecer para incitar o poeta a escrever seus belos versos. A pessoa amada não precisa ouvir sempre "eu te amo" para saber que alguém se preocupa com ela e quem ama transmite toda a força e sinceridade de seu sentimento em tudo o que faz, desde os atos mais simples até uma declaração mais fervorosa. O amor é recíproco, tenham certeza. Talvez não na mesma intensidade, talvez não na mesma linguagem. Mas ele está lá, marcando seu território e impedindo que sentimentos vis se apoderem da mente, do corpo e do espírito. Mesmo que os olhos não o vejam, o coração sentirá sempre e a mente não deixará que se apague. E assim, como o orvalho, toda manhã (ou qualquer outro período, conforme cada pessoa), ele se formará e se renovará, com a simplicidade de uma gota d’água, mas com a força de um desabrochar da flor, revelando a pureza e a beleza de quem o detém. É a paz que se sente ao sentar numa montanha e olhar o céu. Sentir-se pequeno frente ao céu alaranjado ao pôr-do-sol. E o espetáculo de um belo raiar do dia. Tudo isso misturado em nosso corpo, mera armadura forjada no ápice desse sentimento, preparando-se para irradiar a todos, como uma explosão da super nova, como o oxigênio que abraça carinhosamente o planeta e protege a diversidade de seu interior.

Abraços.

Amigos presentes

2008-02-19T10:26:00.000-08:00

Há pessoas que, mesmo que se passe um tempão ou que elas fiquem muito longe, são inesquecíveis e quando a reencontramos parece que as vimos poucos minutos atrás. Não interessa há quanto a conhecemos. São pessoas que deixam suas marcas em nossas vidas, pelo que fazem, pelo que pensam, pelo que representam ou simplesmente pela agradável presença. Sou um homem abençoado por ter muitas pessoas assim em minha vida, as quais não medem o que sinto por elas pelo tanto de vezes em que vou em suas casas ou pelas cartas ou telefonemas que faço (assim como eu também não as julgo por isso). São elas conhecidas de muitos anos, recentes, de trabalho, de escola, do bairro onde cresci, das andanças por aí, das navegações pela internet, dos contatos pelo MSN, enfim, não importa de onde, o que importa é o que sinto por elas e o que delas recebo em troca. Para essa ilustres figuras fiz o verso abaixo. Sintam-se homenageados com esse gesto simples. Abraços.

Amigos presentes

É engraçado como o tempo
Tão senhor do nosso destino
Pode se tornar tímido
Tão pequeno como um menino

Quando a gente pensa
Nas pessoas que gostamos
Podem passar as horas
Podem voar os anos

Ele parece não passar
Encontramos as pessoas
Falamos ao telefone
E surgem as lembranças boas

Sentimos como se nada
Tivesse passado ou acontecido
Como fossem segundos
O tempo de fato vivido

E assim é que é bom
Mesmo que distantes
Amigos a gente não esquece
Mesmo sem vê-los
Ou mesmo por perto tê-los
Sua presença é pressentida
E deles na vida nos servimos
São gelo no calor escaldante
E a lareira que nos aquece
A mão que nos procura
E o ombro quando pedimos

Manoel Gonçalves

Noite longa

2008-02-16T12:08:00.000-08:00

A noite se arrasta
Madrugada adentro
O tique-taque não basta
Ela ignora o tempo

Eu parado aqui
Largado no sofá
Sem vontade de dormir
Pensando o que rabiscar

Essa folha branca na mesa
Parece ficar gigante
A mão não acha a leveza
E a inspiração está distante

O jeito é deixar pra lá
Ver um filme ou ligar o som
Sair por aí para caminhar
Cair na noite, aproveitar o que é bom

Talvez quando eu voltar
Quem sabe seja diferente
Talvez quando eu acordar
Quem sabe num banho quente

Manoel Gonçalves

Despedida de um suposto inocente

2008-02-15T11:22:00.000-08:00

Este é um conto que foi publicado dia 9-02 no blog Livro Aberto, editado pela Lunna Guedes, do qual participo todos os sábados. Por falar nisso, amanhã (23-02) tem mais um. Confira!

Abraços.

Despedida de um suposto inocente

Pela janela vejo a noite escura e sombria. Não há lua no céu, o que torna a noite mais enigmática. Uma sensação estranha permeia os meus sentimentos. Não sei exatamente o que me deixa assim, mas faço uma idéia. A noite silenciosa me convida às reflexões, às vezes banais, às vezes existenciais. Nessas últimas é onde me perco. Mas também é onde tenho a oportunidade de sair desse marasmo.

Não sei como vim parar aqui. Essa cela abarrotada de gente, fria e fedida. Um lugar onde a gente se esquece quem é e das coisas que mais gosta de fazer. Ontem, ao menos, foi diferente. Sai. Não fisicamente, é claro. Viajei por mundos distantes. Consegui vislumbrar além desse quadro de alvenaria. Voei acima das nuvens. Explorei os mares e seus segredos. Conquistei riquezas que jamais sonhava em possuir. Enfim, consegui sonhar. Era um paraíso. Mas a realidade crua me puxou de volta e cá estou, acuado, fragilizado e sem esperança.

Não lembro o que houve. Só sei que entrei num bar para espairecer. Andava meio desconfiado. Já havia algum tempo parecia não ser eu mesmo. Algo diabólico me rondava. Mas naquela noite o meu destino estava selado. Só me vem à memória que vi uma amiga, a qual platonicamente eu namorava, acompanhada por um cara. Meu mundo caiu. Tomei umas seis doses e tudo de apagou. Dizem que foi medonho, bárbaro. Mas eu não fiz nada. Só lembro-me de ter acordado na delegacia. E depois, aqui. Jurei inocência, mas ninguém acredita e riem da minha cara dizendo que aqui todos assim se definem.

Depois de tantas investigações, enfim, descobriram o verdadeiro assassino. E selaram sua condenação. Mas o pior foi saber que ele veio para o mesmo lugar que eu. Fiquei ao mesmo tempo furioso, por saber que ele é o culpado de eu estar aqui, e temeroso, pois sei que ele é cruel demais. Ele já soube que estou aqui e como não tem muito espaço nessa prisão, sei que em breve ele virá. Está furioso e disse que eu fui culpado por pegarem-no. E não gostou. Sua fúria está incontrolável. Jurou vingança. Disse que acabará comigo e que de hoje não passo. Tento lutar para me manter aqui, mas já não tenho mais forças. Acho que será essa noite. Ouço seus gritos aterradores. Não poderei enfrentá-lo. Sou fraco demais e não há espaço nesse corpo para nós dois. Então, só me resta contemplar a noite escura e me conformar. Sei que não vou sair daqui mesmo. Aqui não é lugar mesmo para pobres sonhadores. Eu seria devorado se permanecesse aqui. É melhor abrir espaço para a sua raiva e aceitar que ele suma com o que resta de mim. Sem esperança, é melhor deixar que tome o controle. Ele já é maior que eu mesmo e me engole aos poucos. Depois de ter “experimentado” o gosto do sangue, em vez de se arrepender, gostou. Serei a próxima vítima de sua falta de escrúpulos. Somente mais uma dentre as inúmeras que acho que fará. Pobres idiotas que aqui estão. Serão meros corpos com o passar dos dias. Ele os devorará. Minhas forças somem e as dele, criatura maligna, crescem. Só queria ter tido mais tempo e mais coragem para lutar. Faltam poucos momentos de lucidez. Os últimos. Depois, sei lá onde estarei. Serei apenas o reverso do espelho da outra face, a do mal. A que se mostrou mais forte e que está prestes a cometer mais um homicídio, o meu. Já não há mais tempo. Já não há mais nada.

Fujam pobres presas, pois ninguém ficará vivo ao meu lado... isso me fascina... sangue, ossos quebrados, olhos de súplica, gritos e... mais SANGUEEEEE!

Manoel Gonçalves

Manogon no Coletânea Artesanal

2008-02-15T11:18:00.000-08:00

Está no ar mais uma edição do Coletânea Artesanal, com o tema Cenas Urbanas. Há dois textos meus nessa edição: Mutações (poema) e Quebra-queixo (conto).

Visite, leia e comente. Ficarei honrado com a sua leitura.

Abraços.