Las cuitas personales de una muchacha desubicada

Qué bien ha ido todo pese a que he ido sin haberme cortado el pelo

2009-07-12T21:15:00.017+02:00

Bueno, pues ya estoy de vuelta de la bollobarbacoa en ~~Nuevo Sitges~~ el pueblo de Ave y la señora M. Cris, A.M., muchas gracias por traerme con vosotras a Bilbao.

En fin, ¿qué voy a decir? Pues que Ave, Señora M., sois ambas unas anfitrionas estupendas y me lo he pasado estupendamente: muchísimas gracias por invitarme. Además, a pesar de que tengo las habilidades sociales de un caracol (pobres caracoles), dice Ave que les he caído bien.
En definitiva, parafraseando a Dobby, el elfo doméstico: Dobby sabía de su grandeza, señor (le decía a Harry el elfito), pero no de su bondad. Ave, además de bloguera de pro, es una chica la mar de risueña y hospitalaria, cosa que ~~Dobby~~ la pequeña Claude sí que imaginaba, pues cuando estuve en Yanquilandia, el Ave Turuta me escribió un e-mail con su número de teléfono y toda la pesca: y la llamé, la llamé, pero sin poner el 1 delante, que menuda paleta. Cuando me enteré de que era eso lo que me había impedido hablar con ella y no un extraño mecanismo para impedir que usara el teléfono de mi familia de acogida (¡¡pues no les digo que no me dejaban usar Internet!!, ¡¡hábrase visto, hacerme eso a mí!! ¿Que qué hice? Pues usarlo a escondidas, a eso me obligaron: es muy triste de pedir pero es más triste de robar) me tiré hasta de los pelos de las axilas. Sí, digo axilas y no... sobacos, que soy toda una señorita.
¿Y qué decir de la señora M.? Dice Ave que los blogs son una pequeña parte de la bloguera y los personajes que salen en los blogs ídem, pero Señora M. es, efectivamente, Señora M., tan maja como la pinta Ave en su blog. O más. Para que se hagan una idea de lo estupenda que es la señora M., les diré que me comprendió cuando expliqué que Juan Manuel de Prada es para mí un guilty pleasure. Y esto, por supuesto, es sólo una pequeña parte de su estupenditud.
El caso es que estaba nerviosísima antes de ir e incluso allí también lo he estado un poco, pero me lo he pasado muy bien y he estado muy a gusto. No voy a ponerme a mentar nicks (que soy despistada y seguro que me dejaba alguno) pero vaya, que me ha encantado haberos conocido a todas (que esto no lo leeréis, pero bueno, yo lo digo).
Sin embargo, sí quiero hacer una mención especial a Elenita Faralaez, hija de Farala (qué alivio saber que Elenita hacía cuentas porque le daba la gana, porque cuando me dijeron "está haciendo unos deberes que le ha puesto su madre", pensé: menuda madrastrona) y mi ochoañera favorita: Elenita Faralaez es simpática, graciosa y lista en grado superlativo y además, creo que le he caído bien y he sido su segunda mejor amiga de todas las allí presentes (y su favorita hasta que llegó Clubfans); yo, que, repetimos, tengo las habilidades sociales de un caracol y que, además, siempre me he considerado un poco sosuna con los niños (estoy especialmente cortada con ellos, creo, aunque últimamente ya no tanto)...
Vaya, que muy bien todo. ¿Que ahora mi madre está de morros porque... (nonononononono, que al final voy a acabar como Quienes-ustedes-ya-saben, contado intimidades de familia, amigos y amantes)? Pues que lo esté. ¿Que no quiere dramones? Que se haga bollo. Ah, nononono, todas sabemos que no es la mejor manera de evitar el drama. Y además ya lo que me faltaba: mi madre quitándome novias. ¿Se imaginan? En vez de 0 novias, -1 novias. Un dramón.
P.S. Aquí la Faralaez en toda su gloria. Apúnteseme al club de fans, por favor.

2009-07-09T09:11:00.019+02:00

Hace tiempo que tengo un problema (uy, sí, un problemón): todo lo que escribo me parecen tontadas (que si uyy, mira esta serie, que si uy, mira, este libro, que si uy mira, Quidi Lang con vestido, que si uy mira, en Héroes va a haber rollo bollo, que si uy mira, sólo escribo tontás), todo lo que hago me parecen tontadas, todo lo que soy...

Estoy tan decepcionada conmigo misma y en tantos ámbitos...

Nada me va mal, nada, absolutamente nada. Entonces qué coño me pasa. Quizá eso, quizá precisamente que nunca he tenido que medir mis fuerzas o... no sé...
Me siento una pusilánime.
I wouldn´t like me if I met me, lo resume todo muy bien.
Y encima va mi madre y me pilla llorando (porque ésa es otra: soy una maldita llorona ) y esta mañana hemos discutido: bueno, no, no hemos discutido: se me ha olvidado comprar el pan y me ha echado la bronca, bueno, tampoco exactamente... En fin, no quiero dar más detalles. Y le digo que no se preocupe, que claro que no es por eso (aunque no sé si eso le hará sentirse aún más como una mierda y como que todo el mundo se ríe de ella, no tengo ni idea de nada) y me pregunta qué me pasa y yo no sé qué decirle cuando ni yo sé qué leches me pasa. Nada, nada, nada... Bueno, no sé, a veces no me caigo demasiado bien a mí misma. Nada más. Que ella tampoco, que no está pasando una buena época y que sabe que mi vida tampoco es fácil. Nononono, es muy fácil, es muy fácil. No se preocupe, madre. Dios, por qué mi habitación no tendrá una puerta normal y corriente y no esta puerta/espejo corredera que si la cierras se sale del railcito. Y ya me podía haber dado cuenta de que estaba llorando, para irme al baño por lo menos.
En fin, que no me caigo demasiado bien a mí misma precisamente por esto: por la insignificancia (inexistencia) de mis problemas. Y me siento una pusilánime, una cobarde, una aletargada, una niñata.
Me siento avergonzada. Ésa es la palabra. Y me caigo fatal.

Esto escribí ayer en un momento de bajón. Cinco minutos más tarde me llamó siquis y no estuve yo muy habladora con ella, más bien seca (perdona, siquis). Hoy he madrugado, que pensaba que iba a hacerme sentir un poco más valiosa, no sé por qué extraña razón... Bueno, sí, porque mi madre lleva desde ayer por la noche mal de la garganta y con fiebre y me he levantado temprano para llamar a su oficina y decir que está mala y no puede ir. Confío en que eso me redima un poco. Pero no sé. En fin, aún sabiendo que estoy haciendo trampas, hagamos como que... hagamos como que soy una buena hija, y una buena amiga, que hasta podría ser una buena novia y que soy una buena persona.

P.S. Y si escribo estas cosas en el blog, no me gusto nada, y si escribo otras cosas casi que menos... Creo que voy a dejar de escribir aquí un tiempo (no será mucho, eso seguro, puede que lo mismo ni llegue a la semana, que eso es lo que muchos blogueros tardan habitualmente en actualizar), que además a la vuelta de la barbikiú a la que me ha invitado Ave (muchas gracias, de verdad) voy a ponerme a estudiar de una maldita vez. En fin, que en mi caso, reducir la actividad bloguera será lo más parecido a tomarme vacaciones de mí misma.
P.S.1. No, no, no estoy de bajón ahora. Pero tampoco de subidón, lo cual es positivo. O distinto, no sé. Subidón, bajón, subidón, bajón, subidón bajón... Yastoy de nuevo con las tontás.
P.S.2. No, no me drogo, que las drogas son olas que te ahogan.
P.S.3. Ayyy, SuperCris, ¡¡ojalá la sedujeras, sí!!

Sueños y trenes

2009-07-08T14:42:00.013+02:00

El dentista de mi madre llama siempre a sus ~~clientes~~ ~~pacientes~~ clientes un día antes para recordarles sus citas. Bueno, llama una SEÑORITA, no el doctor.

Diez de la mañana: La pequeña Claude tiene (cosa rara) un sueño erótico y más que erótico. Estoy tumbada en la cama y encima de mí tengo a una chica guapísima y desnudísima. Y entonces, justo cuando la cosa se pone guapísima también, llaman desde la consulta del Doctor Montañancha.
Y he pensado: ¿me vuelvo a dormir para ver si retomo el sueño? He sido más razonable y no lo he hecho. Las probabilidades de soñar de nuevo con la bella muchacha desnuda eran ínfimas comparadas con las de soñar cosas rarunas como ésta o ésta o ésta o ésta.
De estos sueños nadie me despierta... Que oye, a mí me encanta soñar cosas así de rarunas: a ver cómo si no iba a sacar del armario a toda la familia Franco, o a la supernanny española y, el sueño navajo, una vez perdí el miedo a que me cosieran a flechazos, fue una cosa bonita, que no os lo creeréis, pero lloraba lagrimones como puños, agradecidísima a los hospitalarios indios (aunque convertirme al judaísmo no me apeteciera ni pizca). Otra cosa ya fue lo de soñar que estaba muerta y en el cielo, no saben ustedes qué angustia.
Bueno, pues eso, que los sueños, la mayoría de los sueños (los míos y seguro que los suyos) son así de rarunos. Aunque, por supuesto, tienen su explicación. Soñé que estaba muerta y en el cielo antes de emprender un viaje que me hacía ilusión, le tiré los tejos a esa gran fan de Shakira que es Rocío Ramos Paúl después de que se estrenara una nueva temporada de Supernanny y de haber visto un par de bollopelis en el Zinegoak, lo del poblado indio pues sería por haber visto alguna pinícula de indios y vaqueros en la ETB2 o así y lo de la familia Franco pues... dicen mis amiguitas que es mi bollocentrismo (envidiosas, ya les gustaría a ellas que los más ilustres personajes de esta España nuestra salieran del armario en sus sueños).
Y entonces me acuerdo de un viaje que hice en tren nocturno en Septiembre del año pasado para visitar a siquis y un sueño que tuve a cuenta de ello. Soñé que iba a la estación de Renfe a comprar el billete y entonces cogía mi número de turno: sacaba el ticket y en el ticket ponía 54, Venta anticipada lesbiana. Enseguida llegó mi turno y me hicieron pasar a un despachito especial donde un simpático señor me vendería el billete. ¿Qué, a visitar a la novia?-me dijo sonriente. Sí, contesté yo sonriendo aún más. Sabes que tenemos descuentos especiales para las lesbianas, ¿verdad? Ah, pues no tenía ni idea, si le soy sincera. Pues sí, maja, sí, en Renfe siempre hemos sido muy progueis. Ahhhh. Bueno, venga, pues marchando un billetito para la jovencita enamorada.
Vale, lo estoy adornando un poco. Pero la esencia era ésa, que recibía un trato preferente por ser una joven bollito que iba a visitar a su moza. ¡¡En tren nocturno, ni más ni menos!!
Y siendo así, ¿cómo no iba a mantenerme fiel a Renfe? Aparte de que a mí, como a Sheldon de The big bang theory, me encantan los trenes y que mi tío fue pica en Renfe y a mí me parecía un trabajo emocionantísimo.

P.S. Sí, esto es descaradamente una entrada recopilatoria. Pero eyy, seguro que muchos de ustedes han comprado (o les han regalado y han conservado con ilusión) alguna vez un recopilatorio de canciones del verano... Vale, sí, cree el ladrón que todos son de su condición. En el cajón de los secretos tengo un Disco estrella del año 2002.
P.S. 1. ¡¡Me acabo de dar cuenta!! ¡¡Para el sueño de Renfe y los descuentos a lesbianas mi subconsciente se inspiró en esto!!

But I´m a cheerleader

2009-07-07T22:15:00.011+02:00

Hay a quien le sorprende bastante esto. A mí no. Si la segunda temporada de Héroes no se hubiera visto reducida a la mitad por la huelga de guionistas de Hollywood (¡¡vagos!!, ¡¡melenudos!!, ¡¡porreros!!, ¡¡sodomitas!!), una porrista (animadora, pero es que me encanta decir porrista) del nuevo insti de Claire se nos habría revelado como bollito. Y quién sabe si Claire no hubiera sentido una pequeña atracción hacia ella o algo...
En fin, Claire y Hiro Nakamura son mis prefes (me gustaba mucho Daphne la velocista y también la chica eléctrica, pero... ah, nono, no voy a chafaros la serie-yastoy diciendo demasié-), así que sólo deseo una cosa: que Claire entregue su corazón a la dama adecuada.
¡¡Ay!! Temo estar apresurándome: "little saphic experimentation" no nos dice precisamente que vayamos a ver a Claire loca de amor por otra muchacha, más bien suena como "a nadie le amarga un dulce". Ni a la tierna porrista ahora universitaria (¿lesbian until graduation?), ni a la audiencia frikibollo.
Y no, I don´t like the crazy ones. Aunque he dicho que me gustaba Elle, la chica eléctrica, que sí, estaba un poco merilotilla. Pero era tiernecica, era merilota adorable, no merilota insoportable. Y aún así, me gustaba más Daphne. En cualquier caso, me alegra saber que hay a bastantes chicas a las que les gustan las "crazy ones".
P.S. Si me lee algún guionista de Hollywood, que no se ofenda. Estaba bromeando nomás.

¿Te echo producto?

2009-07-06T21:33:00.002+02:00

¡¡Maldita sea!! Me animo hoy a ir a una pelu modernuqui que conozco. Y no modernuqui en plan pijo, sino modernuqui en plan el peluquero es un chico con muchos tatus. Bueno, pues que me animo a ir a Cutter, una peluquería de Bilbao a la que fui hace cinco años (sí, fue hace cinco veranos porque no tenía blog entonces) y salí con el pelo cortísimo, que al principio hasta me pareció demasiado corto, pero ná, a mí enseguida me crece el pelo (y se me pone una melena de león de la leche). Y yo recuerdo que hace cinco veranos fue tan sencillo como ir y que me cortaran, sin pedir cita. Pues hoy he ido y resulta que me daría hora para la semana siguiente de la siguiente.
¿Y ahora qué hago? ¿Voy a quedar atrapada para siempre en las peluquerías de nombre Maripili? Lo que es seguro es que no pienso ir a la peluquería de debajo de mi casa. ¿O sí? ¿Y si bajo y le canto esta canción?

Ave Turuta

2009-07-06T12:56:00.011+02:00

¡¡No sabéis qué ilusión, pero qué ilusión más grande, grande, grande, enorme y mucho más ha sido volver a contactar con Ave Turuta, ahora conocida como Unicornio Negro!!

Para conocer más a Ave Turuta, os recomiendo leer este blog y este otro, también suyos. Y muy recomendables.

Allá por el 2005 yo era una chica de 15 años (cuando empecé a leer bolloblogs, el primero el de Ricci, tenía yo 14, y cuando empecé a grabarme los capítulos de Hospital Central para luego ver una y otra vez las escenas de Maca y Esther tenía 14) saliendo del armario, con dudas tales como "¿y si sólo soy asexual, y si lo que pasa es que nunca he sido la muy mejor amiga de otra niña y estoy planteándome equivocadamente el lesbianismo como opción?", "¿y si soy lesbiana por algún trauma o porque no conseguí gustar a los tres chicos que me gustaban en Primero de la Eso?, claro que, decía que me gustaban y ¿me gustaban de verdad? Si me gustaban tres, seguramente mucho cosquilleo amoroso no sentía. Perooo ¿y si...?"
En cualquier caso, lo que sabía era que me encantaba ver rollo bollo por todas partes, que Hospital Central nunca me había interesado y ahora me tenía enganchadísima, que me dio rabia no haber visto nunca Xena cuando leí aquello del subtexto lésbico y que me encantaba leer a la aupair, a la Ricci y... al Ave Turuta.
¡¡¡Cómo me gustaba a mí el blog de Ave Turuta: Crónica queer desde el imperio del mal. Guauuu, crónica queer... ¡¡Y anda que no me informé yo sobre la tal teoría queer!! Diréis: guauuu, ¿leíste al bueno de Foucalt o a Judith Butler o a Monique Wittig a esa edad? No, hombre, no. Leía el blog de Ave Turuta. Y el de acuarelacool. Y oye, a mí ya me valía.
Gracias al Ave, decidí que yo no iba a esconderme, que era importante estar fuera del armario. Pero, ¿cómo hacerlo? Yo ya les he dicho (creo) en alguna ocasión que no me gusta salir del armario, me da rabia tener que pasar por ese trance, cuando son los demás quienes te meten en el armario... Así que mi manera preferida de salir del armario es mentar que tengo novia, y seguir hablando, no dando tiempo a la reacción de "uy, lo que me has contado"... Supongo que lo que menos me gusta es que aun cuando lo digo de esta forma casual (o sea, cuando, de vez en cuando consigo seducir a una pobre incauta y entonces puedo decir que tengo novia), me tiembla la voz y no puedo evitar salir del armario en plan confesión. En fin, ya iré haciéndolo mejor.
En fin, que el caso es que siempre me acordaba del Ave cuando iba a salir del armario con alguien. Me acuerdo de cuando, en Primero de Bachiller, le dije a una compañera homófoba que yo era bollera. Así, además, bollera. Ella me dijo: pues es que si tú misma te llamas bollera, te estás automarginando. La automarginación, acabáramos. En fin, nada nuevo bajo el sol. A mí, incluso antes de ser bollera (o de saberlo) se me acusaba de automarginarme: es que al ser así tan rara tú, pues nos dan ganas de pegarte (los niños), es que al ser un poco raruna tú, les dan ganas de pegarte (los profes que me tenían ojeriza), mirad, niños, mirad qué buenina es Telita (los profes que me querían).
Que no, que estos no son cuentos de infancia, leñe, que soy muy jovenzuela pa estas cosas.

Lo que decía es que cada vez que salía del armario (sabe Dios que este trance hay que pasarlo varias veces en la vida), me acordaba de Ave Turuta. Y me acuerdo de Ave Turuta cada vez que
lo hago. Y cada vez que no lo hago. Cada vez que no me atrevo a decir que soy bollera al resto de la familia (bien es cierto que los veo de tanto en vez y que no hablamos mucho de mis cosas-ay, espero no acabar como ~~Rosana~~ R.) porque temo que mi madre se enfade conmigo. Es verdad que tengo a mi primo en Facebook y mi Facebook es bastante bolluelo, y es verdad que digo a todo el mundo que estuve en la mani del Orgullo de Bilbao... Pero aún así, tengo miedo a que mi madre se enfade conmigo, porque hija, pa qué ir contando esas cosas... Ay, madre, está usted tan acostumbrada a guardar secretos y a confiarmelos sólo a mí (que no crea que no me halaga, en realidad), que supongo que es normal que espere lo mismo de mí.
En mi descargo diré que en realidad yo ya salí del armario con una tía mía cuando tenía 16 años. Y simplemente, me volvió a meter en él y cerró bien la puerta. Y llamó a mi madre para decirle que tuviera cuidado, que la adolescencia era una etapa de mucha confusión, que tenía que explicarme que hay hombres mu buenos, que no todos son como mi padre, blablabla...
En fin, que para mí Ave Turuta era como una inspiración o algo así, yo creo, vaya, las cosas que decía y así... Y a veces, levantaba la mano en clase, y decía: pues yo en un blog he leído que... Y el blog era el del Ave.
Y, no sé si esto sonará a muy locuela, pero en fin, me leen y ya saben que estoy merilota, así que... En fin, que para mí lo que decía Ave Turuta prácticamente iba a misa. Me acuerdo que tenía yo tres capítulos de The l word descargados de la mula, y el cuarto y el quinto en el horno. Bien es cierto que lo que ya había visto de la serie (con esa Jenny Shecter/Sarah Schuster más pesada que el copón) tampoco me había maravillado, pero en fin, entonces voy y leo al Ave despotricar sobre The l word. Y me dije, pues mira, esta serie, además de ser un culebronazo y no engancharme, dice Ave esto...
Y no he visto la serie completa hasta este año. Y en realidad no me he visto los capítulos enteros, sino los trozos en que salía Alice (oh, Leisha Hailey, oh: siquis, venga, llévame a ese cruceroooo, vengaaaa, porfaaaaaa, porfaaaaaa, ya, ya paro) y un poco más.
En fin, qué ilusión, Ave, qué ilusión... ¡¡Viva el youtube!!
P.S. Sí, mi madre tal como entró en la habitación, se marchó. Es de agradecer.

Mi ex es tu ex

2009-07-05T20:03:00.005+02:00

Esta canción es la mar de pegadiza. Y estoy de acuerdo: los bocadillos de youtube es de las mejores cosas que nos ha dado este siglo. A falta de platillos volantes... youtube y descarga directa. ¡¡Ése es mi lema!!

El caso es que yo no paro de darle vueltas al tema... ¿Tegan and Sara no cuentan como indie pop? Siquis, tú que sabes más de música (y de todo) que yo, ¿tú qué crees? ¿Son indie pop o no? A ver, a mí me la trae un poco al pairo. Una ha dejado hace tiempo de intentar ocultar su oscuro pasado (y no tan pasado) y de ser indie, modernuqui o lo que sea y, de hecho, he abrazado con fervor esa máxima tan ~~de Diario de Patricia~~ ~~posmoderna~~ de Diario de Patricia: ~~putaymicoñolodisfruta~~ sétúmismatíayagozarlomil... Pero no sé, por saber.
Mía, Pía y Sofía eran un poco fans de las gemelas... Y eran unas chicas muy a la última en música, ¿no?

- Oye siquis, quería hacerte una pregunta muy importante.
- Me asustas.
- ¿Tegan and Sara son indie pop, sí o no?
- ¿Sí?
- Vale, es que he escrito una entrada y en la entrada te interpelaba...
- ¿Estás en casa de nuevo?
- Sí. Te llamo por el Skype, ¿no?
- Sí.

¡¡Oh!! Y el Skype. El youtube, el rapidshare y el Skype. ¿Quién necesita viajar a Plutón?

P.S. Hay mucho ruido de fondo. Skype dixit.

Madre Cabrini, Juanitatxo y una invitada especial en mi podcast cabrinero de hoy

2009-07-05T14:08:00.002+02:00

Lo pueden descargar aquí.

Su nacimiento y su hermana Rosa

2009-07-04T22:48:00.004+02:00

Bueno, pues no puevo evitarlo. Les dejo otro pequeño fragmento de la biografía de Madre Cabrini. Pequeño el fragmento que he escogido para la lectura, pero la grabación de audio son 10 minutos porque divago y divago. En fin, disfrútenla.
Vengaaa, otro trocito más, que lo están deseandoooo...

A todo esto, es curioso que me haya dado por leer este libro y no el de La vida sale al encuentro. Claro, es que La vida sale al encuentro es mucho más gordo... Pero vaya, que lo recomiendo una vez más.

Francisca Javier Cabrini: su vida

2009-07-04T13:11:00.003+02:00

Ya saben ustedes que la pequeña Claude recibió una recia educación católica. Pues bien, hete aquí la primera parte de Santa Francisca Javier Cabrini, la fundadora de mi ex-colegio.

Soy yo leyendo unos fragmentos del libro que me dieron en el cole cuando tenía ocho añitos. Sí, a esa tierna edad leíamos sobre niñitas a puntico de ahogarse y salvadas por un ángel y así. Ay, Dios, ya estoy espoileando.
En fin, dense prisa, el archivo sólo puede descargarse diez veces. Sin embargo, si alguien quiere descargárselo y no puede, que me lo diga y yo lo vuelvo a subir.
Y estén atentas que leeré el libro entero e iré subiendo las partes.
No he podido resistirlo. Aquí está la segunda parte.

Kd Lang knows how to femme it up (o sabía, allá por 1993)

2009-07-03T17:22:00.013+02:00

La prueba aquí. Sí, es ella, es Quidi.

La foto me la ha mandado siquis, eso sí, sin decirme quién era la susodicha, a ver si lo adivinaba. Y claro, ni idea: I don´t have the slightest clue, le he respondido en mi segunda lengua (la primera es el esperanto).

P.S. Y esta foto es aún más alucinante. LAS UÑAS, LAS UÑAS. Quiiiiiiidiiiiiii, cuidado con esas garras, por dios.
P.S.1. (como una videoconsola) Aquí podemos apreciar el vestido de Kd Lang en todo su esplendor. Lo compró en una tienda de disfraces, eso está claro, quizá incluso en una tienda de DisneyWorld.
P.S.2. (otra consola) ¡¡Quidi!! ¿Cómo pudiste? ¡¡Le robaste el vestido a Bella!!
P.S.3. (última pleiesteision) Aquí clamando al cielo. Normal. A propósito:
Clamé al cielo y no me oyó,
mas si sus puertas me cierra,
de mis pasos en la tierra
responda el cielo y no yo.

Otra dimensión

2009-07-02T20:11:00.005+02:00

Sabe Dios que una madre es lo más grande (no, Alice Miller, te leo pero no me quedo con la copla, parece) y que en pocas ocasiones he hablado yo mal de la mía en este blog. Es más, hasta hace no demasiado, gustaba yo de imaginar que la nuestra era una relación especial, bonica, maravillosa, como la de las chicas Gilmore.

La realidad es que yo me parezco a Rori como un huevo a una castaña y mi madre a Lorelai pues ídem.

Que sí, que una se siente muy mayorzota, muy hija sensata y madura cuando su madre le dice que "ay qué bien que puedo hacerte estas confidencias", pero lo cierto es que el hecho de que mi madre divague y divague delante de mi persona durante horas sobre lo divino y lo humano no es fruto de una complicidad o una relación especial. Es más bien que no tiene a quién más contarle sus cuitas.
Por otra parte, yo no hablo de casi nada importante con mi madre. Porque no me apetece, como primera razón, pero también porque sencillamente no puedo. No voy a quejarme de que mi madre acapare todas las conversaciones que tenemos, porque a fin de cuentas está pasando por una situación complicadilla y bueno, se supone que yo soy exactamente igual, sólo que con otras personas. O era. Últimamente vivo en Otra dimensión. Sí, quería una excusa para enlazar la canción y me ha salido el tiro por la culata porque no está en youtube y la he enlazado de LastFm y sólo se escuchan los treinta primeros segundos.
Pero el caso es que hoy en un momento dado ha dicho aquello de "con lo de salir del armario todo lo lleváis al extremo, yo no voy diciendo que soy heterosessual". Le he dicho que claro, que eso es porque todo el mundo presupone que es heterosexual (yo lo he pronunciado con equis, a ver si me lo copia pronto), pero en fin, no he insistido más. Para qué. Enseguida ha dicho: bueno, volviendo a lo mío... Y la cosa ha terminado con: ay qué mierda de vida ésta, menos mal que soy una persona súper positiva, súper optimista.
Sí, madre, sí. Súper positiva, súper optimista. Y la más pro-guei entre las pro-gueis.

Game over

2009-06-29T17:49:00.001+02:00

Pobre Mario.
El mismo vídeo doblado.

Notas rápidas sobre mi primer Orgullo bilbaíno

2009-06-29T00:20:00.010+02:00

Acabo de llegar a casa. Llevo desde las doce de la mañana danzando y estoy cansada y sudorosa.

No he podido comer en el Arenal porque no tenía bono (claro, había que apuntarse), así que me he comido un bocata y luego he vuelto al Arenal para una sobremesa con Yogurinha Borova y Perpetua Rebollo. Y luego ha pinchado Dj Pili.
Me sentía un poco rara bailando yo sola, pero esta mañana (ya ayer) al salir de casa me he prometido que no volvía hasta que no fuera 29 de Junio (medianoche, por lo menos), así que...
Y entonces se ha acercado una chica, se ha presentado y me ha dicho: ven a bailar con nosotras.
Sí, un poco de corte al principio, porque me decía "qué pensarán de mí, pensarán que soy una pringadilla o peor, que estoy tan merilota que no tengo amigas o que he tratado malamente a todas mis amantes o las he envenenado con cianuro...", pero bueno: no había que hablar mucho, sólo beber y bailar, así que... Y además había una chica que ha hecho un máster en mi facultad y luego más tarde he estado hablando con Dj Pili, que conoce bastante bien a Chico y Chica...
En fin, ha habido un momento en que sí he estado muy cortada y es cuando ya nos íbamos de la carpa del Arenal. Yo sabía que se iban a un bar y pensaba: ¿voy con ellas? Y jo, se han desperdigado y... Total, que al final se ha acercado S. y me ha dicho: ¿te vienes con nosotras al Kukusoak? Y he dicho que sí. Igual no es lo que tendría que haber hecho, pero... no sé...
La verdad es que han sido muy amables conmigo las chicas y a mí ahora me dan hasta ganas de llorar al recordarlo. Ya en el bar he hablado con una chica que me ha dicho "qué animada venirte sola a la mani" y ya le he contado un poco mis circunstancias, que aquí en Bilbao pues estoy un poco "descolgada" y no tengo "cuadrilla", pero que me apetecía muchísimo celebrar el Orgullo...
Y ya he estado bastante a gusto. Bueno, ha habido otro momento en que he estado bastante cortada y es cuando una del grupillo me ha dicho "voy a presentarte a otra chica de tu edad, por si quieres hacer amistad, que nosotras somos muy viejas para ti". Nos hemos encontrado las dos pequeñuelas, nos hemos dado dos besos todas cortadas y ahí ha quedado la cosa. En fin, el caso es que ha sido gacioso porque esta chica estaba venga a decir: "esta es una chica súper jovencita y tiene una marcha..." a la gente. O lo que más me ha molado: ¡¡pero esta canción no es de tu época!!, ya, ¡¡pero te la sabes!!, bueno, le he contestado, es que con el youtube...
En fin, el caso es que les ha parecido una hazaña que fuera sola al Orgullo porque cuando me he largado del Kukusoak, me he acercado a la primera chica que se me había acercado y nada, le he dicho que me lo he pasado muy bien y que muchas gracias por acogerme y tal. Y me ha dicho: eres muy valiente, no lo olvides nunca, tienes mucho valor. Bueno, no es para tanto. Sí, sí es, ha dicho ella. Y entonces voy yo, y pequeña merilota que soy, le he dicho: pues ahora, ahora no me voy a casa, ahora me voy YO SOLA al Badulake, a ver qué ambiente hay. Afortunadamente no ha contestado nada a este comentario último mío.
Y en el Badulake, pues... en el Badulake no he estado demasiado a gusto (y lo dejo aquí), así que me he ido enseguida. Y me digo: venga, voy a ir al Lamiak a tomar un batido de chocolate, a fin de cuentas igual hoy no está allí mi tío. Pero sí. Estaba mi tío, con su amigo del alma desde hace veinte años y otro mocetón. La parte buena: que me ha invitado al batido de chocolate natural. La parte mala: que ha tenido que criticar que me tomara un puto batido, cómo no.
En fin, he estado un buen rato hablando con ellos, contándoles la mani, la fiestuqui en el Arenal... Y bueno, ha estado bien la conversación, no sé, la verdad es que sí que me escuchan con atención, como a la pequeña repollo (rebollo) que soy, supongo: fíjate mi sobrina, no se atraganta al decir heteronormatividad. Pero aún así, no he dejado de sentirme una pringada... Pero en fin, recordemos: soy muy valiente. No pueden decir lo mismo otros.
Buenas noches y buena suerte.

Mi primer Orgullo en Bilbao, chispas

2009-06-27T22:17:00.003+02:00

Manifestación del Orgullo en Bilbao: mañana a las doce y media en la Plaza Moyua. A las dos comida popular en el Arenal y a las siete fiestuqui en el Badulake, si no recuerdo mal.

Este año será el primero que voy a la mani en mi ciudad. He ido a dos Orgullos (los dos en Madrid) y el año pasado no hice nada, absolutamente nada este día. Pero mañana voy a ir a la mani de mi ciudad. Y estoy con una emoción...

No hay que juzgar un libro por su postada... ni por su título, ni por estar escrito entero en rosita

2009-06-24T16:41:00.011+02:00

Vagabudeando por la sección de literatura infantil de la Fnac, oigo a una señora de voz ronca riñendo así a su hija (supongo que sería su hija): Elige algo que te emocione, que te intrigue, que te despierta la imaginación, en fin, no sé, que te haga crecer, que te haga soñar... La niña, muy acertadamente, interrumpe la aburridísima perorata materna: Pues éstos. Esto es una mierda televisiva, le contesta la ya nada poética y sí muy malhablada madre con su áspera voz. Yo la miro alucinada: no voy a meterme con lo que me parece escoger las lecturas de tus hijos, que lo mismo me quedo sola defendiendo a la pequeñaja (una nunca sabe) y se me cae el alma a los pies. Lo que yo digo es: ¿cómo se puede ser así de bruta?, más aún: ¿cómo se puede ser tan bruta después de decir cosas tan ñoñas?

En fin, madre e hija se alejan y yo me acerco a la estantería que estaban mirando, en un principio a ver cuál era la mierda televisiva que a la niña (ya preadolescente) le hacía tanta ilusión (Camp Rock o algo así, pienso, luego se demostraría que acertadamente), pero entonces veo un libro con las tapas rosas titulado Judy Moody cambia de look. Yastá, me digo, otro libro estilo los de la colección Chicas, con mucho rosa y mucha ñoñería. Así que, obviamente, lo he cogido dispuesta a leerlo y reírme tanto como cuando paso por un quiosco y me compro una Súper Pop.

¿Y saben qué? Lo he leído (sip, enterito, recuerden que yo-muy traviesamente- utilizo la Fnac como biblioteca: sí, sé que debería irme a la Tienda de reflexionar ahora mismo-ya lo pillarán más adelante-) y me he reído un montón, efectivamente. Pero no del libro, no, ni muchísimo menos. Me he reído CON el libro. ¿Por qué me ha parecido tan fantástica la historia? Intentaré explicárselo.

El señor Todd, al que nuestra protagonista tiene mucho cariño (y siendo como es nuestra protagonista, le tendrá cariño con razón) está de vacaciones en Italia y su sustituta es una estirada señora de Nueva Inglaterra que pronuncia las erres de forma rara y ha visto demasiados capítulos de Supernanny: reparte caramelos cada vez que algún niño dice una respuesta correcta (la pobre Judy Moody es la única que nunca consigue chuches) y planta en clase una tienda de acampada a la que llama Tienda de reflexionar, que es la versión amable de Claude, ponte ahora mismo los zapatos y ponte de cara a la pared. La parte de "ponte los zapatos" es una historia en sí misma, por cierto... En fin, otro día.

Como ya adivinarán, nuestra pequeña heroína (que por algo se apellida Moody, que es algo así como malhumorada en inglés, si no me equivoco), testaruda pero de gran corazón-gracias, Enid Blyton, te debo a ti esta maravillosa capacidad de descripción- y siempre leal al señor Todd (que no se dedicaba a llevar a los niños por el camino de la obesidad o de las reacciones alérgicas para intentar ganarse sus simpatías ni tenía extravagantes ideas sobre los usos de las tiendas de campaña), no hace muy buenas migas con la nueva profe.

Ya solo la descripción de Judy Moody aburriéndose como una ostra en clase mientras juguetea con su nuevo y modernuqui reloj digital y su atolondrada respuesta cuando la profe le hace una pregunta, pillándole en un renuncio, es sencillamente perfecta y ¡¡oh, tan familiar!! Puedes sentir la tensión del momento y dices: ay, dios, que no la mande a la tienda, que no la mande a la tienda. Que las tiendas de acampada molan lo suyo, claro, pero en su contexto.

El caso es que no la manda a la tienda, al menos por ahora. En vez de eso, nuestra protagonista ha de llevar una nota a casa (una nota que corta por la mitad, para enseñar a sus padres la parte menos comprometedora, je). Bueno, los padres leen la nota (sí, la leen entera, al final) y en vez de sermonearla o quitarle "el relojito de marras", le dicen: hija, vas a dar clases particulares. ¿Clases particulares? ¿Clases después de las clases? Qué rollo, piensa nuestra pequeñuela.

Que no, Judy, que no, que en la contraportada del libro pone que te va a dar clases particulares una chica de lo más enrrollada. ¡¡No te preocupes, tontuela!! Claro, se conoce que Judy este dato no lo tiene y la pobre espera lo peor cuando su padre la lleva en coche a su primera clase. Normaaaal. ¡¡Cuál es su sorpresa cuando llegan a LA UNIVERSIDAD y conoce a Cloe, su profe universitaria, que es una tía TOTAL!!

Y aquí empieza lo bueno de la historia. La descripción de la vida universitaria no se deja un solo (preciso y precioso) tópico fuera: la vidilla de la cafetería, comer hamburguesas vegetales (y de postre helados azules de bayas-o algo así-, jajajaj), acampadas por la paz en el césped universitario (cuando estás por la paz, por el yoga y por los bongos y para dormir toooodaaaa la noche, las tiendas de campaña sí que lo molan), las clases de arte los sábados por la mañana (la definición de pop art que he leído en este libro es estupenda: es cuando coges un objeto cualquiera y lo pones en un color brillante y entonces destaca y te fijas en ello), la jerga universitaria e incluso una ilustración de la habitación de Cloe (y su compi) en la que vemos un póster de Yoko Ono y otro antiglobalización en la pared. Les juro que no estoy inventándome nada de esto.

En fin, que Judy lo flipa, claro. Porque es que además Cloe la trata estupendamente: la lleva a la cafetería de la uni y le da a ella el dinero para que pague como una mayor, la invita a pasar el sábado con ella y por supuesto le da clases particulares, que básicamente consisten en jugar a un juego de mesa llamado El juego de la vida porque sé que si te pongo a rellenar hojas, te vas a volver majara. En El juego de la vida, hay que comprarse una casa, adoptar un perro, pagar al veterinario, adquirir un hijo en Benetton (o robárselo a Brangelina y luego ir a juicio-y pagar los costos del juicio y luego la fianza-)... Ya ven: hay que hacer cálculos matemáticos porque ¡¡ey, las matemáticas son parte de la vida!!

Hay momentos, he de decir, en que pensaba que el libro iba a ponerse rancio. Y es que Judy chuleaba de lo lindo en el cole de vidorra universitaria y sus compis se burlaban un poco (envidiosones) y yo pensando: ya la hemos liado, van a terminar bajándole los humos muy educativamente, diciéndole ¡¡eh, que tú eres una niña, no una veinteañera!! o convirtiendo a Cloe en una veinteañera antipática que de repente pasa de la pequeñaja.

Pero no, nada de eso. El libro no está escrito por Enid Blyton, al fin y al cabo. ¿Que cómo termina la historia? Bueno, no quiero darles todos los detalles, sólo les diré que el señor Todd vuelve. Y nos deja una frase estupendísima: No sé qué métodos ha usado la señora Norecuerdoelnombre- el señor Todd no decía Norecuerdoelnombre, aunque habría molao, ¿eh?- pero en mi clase hacemos los ejercicios para aprender, no para conseguir caramelos.

Jajajajaj. Jajajaj porque me recordó a "yo no soy la sita Ascen, soy la sita Maite" (sólo que la sita Maite no lo molaba y el señor Todd sí- me fío de Judy-) y jajajaj porque... ¡¡chúpate ésa, corriente cognitivo-conductual, chúpate ésa, Supernanny!! Y es que, ya lo sabe bien Maggie: She did not live to earn approval stickers, she lived for herself.
En fin, una bonita historia de cotidianidad infantil que no oculta los sinsabores infantiles ni hace comulgar a los chiquillos con ruedas de molino convenciéndoles de que la anodina vida escolar es interesante, pero tiene un claro mensaje esperanzador y optimista: siempre puede llegar a tu vida una joven y pizpireta estudiante universitaria para darte clases de mates.
O para ser tu niñera. ¿Alguien recuerda a Carrie de Two of a kind? Ayyyy, Carrie, Carrie, ¿qué hacías siendo la niñera de las Meriqueit y Asli? ¿No te dabas cuenta de que yo te necesitaba más?

P.S. Mientras leía las aventurillas de Judy, la señora de la voz ronca y su chiquilla volvieron a aparecer en escena: ¿Pero cómo coño vas a comprar esta mierda, una niña que ya lee novelas, qué vamos, a dar un paso atrás? Me dieron ganas de acercarme, aclararme la voz (en plan ~~Jodie~~ Maggie) y decirle: Disculpe, pero no creo que exista cosa tal como "dar un paso atrás" Le gustará saber que yo soy universitaria (quiero decir como Cloe, no como Judy) y estoy disfrutando sobremanera de esta lectura que muchos creerían adecuada sólo para infantes. Luego, eso sí, me dirigiría a la chiquilla y le diría: las adaptaciones en libro de series de televisión o pelis suelen ser decepcionantes, muchos de estos libros de Hannah Montana o Camp rock lo que son es resúmenes de los capítulos de la serie o de las pelis. Si me permites un consejo, creo que Judy Moody cambia de look te molaría un pasote.

De hecho, vamos a hacer como que es eso exactamente lo que he hecho.

A veces me resulta complicado crear parodia de mi situación

2009-06-24T03:07:00.004+02:00

De qué trata este blog. ¿Es un blog personal? ¿Es un blog sobre mis aficiones? ¿Sobre la más candente actualidad? ¿Sobre mis cuitas personales? De qué trata este blog, de qué trato yo. Qué es este blog, qué soy yo.

Todo se resume en cómo me defino, en cómo soy, pero más aún en cómo quiero definirme y en cómo quiero ser. ¿Y qué pretendo escribiendo este blog? ¿Escribir de verdad mis verdaderas cuitas (si es que las conozco) esperando que otros hayan vivido cosas parecidas? ¿O tal vez todo lo contrario? No sé cómo explicarlo, pero sé que hay una tensión. Entre querer contar, querer contar casi desesperadamente las cosas que me pasan (o que no me pasan) y un decir: bah, para qué.
Y la tensión entre contar la verdad poco interesante de esta mi desubicación o contar cualquier cosa que se me pase por la mente, cualquier cosa que me ocurra y que no tenga demasiada importancia... Intentando definirme a través de cosas que no me preocupan ni me han preocupado, intentando encontrar huecos (y el plural no es asunto baladí) donde encajar. Y no esperando contar en este blog cosas que ni siquiera entiendo yo. (Como esta entrada, por ejemplo).
Pero entonces, me pregunto: ¿no estás yendo de guay? Y supongo que sí. Y no sé si será la educación católica que he recibido o qué carajo (ya saben: la humildad, la penitencia...), pero me siento obligada a dejar constancia por escrito de mi no guaydad. Dejar constancia por escrito que en las noches tristes, cuando las lágrimas se deslizan suavemente por mis rosadas mejillas (y cuando dejan de deslizarse suavemente para dejarme la cara hecha un cisco), se me viene a la mente una frase de una canción del primer disco de Joan Tena (que tengo oculto en el cajón de los secretos): A veces me resulta complicado crear parodia de mi situación.
Buenas noches.

She is more than YOU deserve

2009-06-19T13:13:00.009+02:00

Leisha Hailey y Heather Reid (Heather Groody en The murmurs, que es el grupo que tuvo con Leisha en los noventa) colaboraron en esta canción de Shakira. Son co-writers, dice la wiki. Bien, guay. Pero: ¿colaboraron en la letra o en la música? Dirán ustedes: qué más da. Claro, es fácil decir eso cuando no son ustedes unas adolescentes locas obsesionadas con la chispeante Leisha Hailey. Para mí, desde luego, no es un asunto baladí. Les explicaré por qué.

¿Se han fijado en la letra de la canción? Una chica angustiada que sabe que su novio le está poniendo unos cuernacos de la leche y que dice: claro, ya, ya sé, si es que ella es estupenda, es alta, es delgadina, fue a un colegio pijo, nunca se cabrea... ¿Molaría o no molaría que un par de invertidas hubieran escrito parte de la letra? ¿Quién mejor que ellas, al fin y al cabo? Porque sí, Shakira está muy triste porque su novio se la pega con otra y se siente una piltrafilla y dice: claro, si es que ella es lo más, y sin embargo yo, fíjate, yo con estos pelos... Nada más hetero que eso, ¿verdad? No padre. ¿No han pensado ustedes en la posibilidad de que las dos rivales en el amor acaben liadas entre sí? No, seguro que no han pensado en esa posibilidad, y seguro que alguna ya está levantando su dedo acusador para gritar: ¡¡lesbocéntrica, eso es lo que eres!! Pues les diré una cosa: en el blog de Lucía Etxebarría (sección comentarios: donde la gente comparte desde las mejores recetas para la thermomix hasta sus posturas sexuales favoritas, pasando por exhaustivos análisis de los libros de Enid Blyton-ésa soy yo-) leí yo un día que Lucy conocía al menos dos casos de romances entre la esposa (novia, compañera...) y "la otra". En ambos casos, la historia no duró mucho, eso sí hay que decirlo.

Y si la colorida vida de los amiguetes/conocidos de Lucy no les sirve, tenemos a Natalia y Olivia en Guiding light (allá por la temporada 10.000 o así), la esposa y la enamorada de Gus respectivamente (Gus era un hombre muy bueno y un esposo ejemplar y no se lió con Olivia). Rivales, en cualquier caso. Pero ahhhhmiiiiigaaa, Gus se muere y Olivia necesita un transplante de corazón. Y... sí, adivinan lo que pasa, ¿verdad?

Y por supuesto, no podemos olvidarnos de cuando Alice y Lara se lían (sólo un par de episodios, luego Lara se va a San Francisco-bien hecho, muchacha, San Francisco lo mola más que LA-) tras la muerte de Dana, de la que ambas estaban enamoradas. Leyendo por la internete, las fans están divididas: a unas les da yuyu, a otras les parece bonito, otras las ven como unas perras traicioneras pero les parece "jot" el asunto... A mí me parece raro y bonito.

P.S. Sé que esto ya es de enferma total, pero acabo de caer en la cuenta: ¿qué sentido tiene que una chica hetero se lime las uñas "para no hacerte daño"? Me refiero a la última estrofa, cuando le dice a su novio (ejem): And I'd file my nails so they don't hurt you. Por si no me siguen, lo que yo digo es: ¿se lo dice a su novio o se lo dice a la otra? Generalmente, el estado de las uñas es más importante en una relación lésbica, if you catch my drift.

WTF, Dr Phil? WTF?

2009-06-08T12:44:00.008+02:00

Is your teenager rebelling by pretending to be bisexual?

En fin, como muy sabiamente le contesta una comentarista: wow... maybe they should have a special on "is your talk show host PRETENDING to be a doctor?"

En fin, veo que en afterellen no todas las comentaristas son tan listas y alguna ha salido con eso de "pues yo sí conozco a gente que se hace el bi porque cree que lo mola"... A eso, sólo tengo una cosa que decir: por cada chiquillo fingiendo bisexualidad para ir a la moda que tú dices conocer, estoy segura de que podría encontrar un millón de chiquillos tratando de fingir ser heteros para ahorrarse la desaprobación de amigos y familiares y, ahora también, y gracias al Doctor Phil, ahorrarse que los descerebrados (y homófobos/bifóbicos) de sus padres los lleven a la tele. Y eso, eso sí que es un puto drama.

He dicho. Caso cerrado. Los links son de un programa de Sala de parejas (el programa que tuvo antes de Caso Cerrado la Dra. Polo-sin duda, mucho más profesional que el Dr. Phil-) que es menester que vean. No les diré nada más, veanlo por ustedes mismas.

Hold on tighter; it´s not about sex, it´s about not falling off

2009-06-07T01:03:00.008+02:00

Cuando en las mañanas de verano veía Dawson crece, la pequeña Claude ya tenía un inocente crush con Michelle Williams. Su personaje era sencillamente adorable, sí, en Dawson crece había un personaje adorable, lo crean o no. Claro que a la pequeña Claude le gustaba Dawson crece (aunque, por supuesto, sabía que no podía compararse ni remotamente a la estupendísima Popular) y le encantaba pensar que su vida se parecía un poco a la de los chicos de Capeside. ¡¡No saben qué alegría me daba abrazar a mis amigas cuando, borrachas perdidas, le contaban sus penas a la muchachita sensible y mazo profunda que yo era!! A punto estaba en esas ocasiones de contarles que quería escribir una historia/hacer una película (Dawson quería ser cineasta) sobre nuestras vidas, no crean.

En cualquier caso, deben saber que la pequeña Claude tenía ya en aquel entonces un gusto estupendo y por estupendo quiero decir bollo. Michelle Williams estaba estupenda en Dawson, pero es que mírenla aquí. If these walls could talk 2 fue una de las primeras películas de temática que me bajé del e-mule. Sí, es raro que fuera de las primeras, pero leí en un blog sobre la segunda historieta de la peli (la de Cloe y Michelle), así que me la descargué. Doblada, eso sí. Así que es hoy cuando por fin he podido oír aquello de "hold on tighter".

What a feeling

2009-06-06T15:32:00.006+02:00

Hace cosa de un mes, mi tía Lunatia me llamó a las diez de la noche preguntándome si podía agregar al méssenller a la hija de una compañera de trabajo suya para ayudarle con los deberes de "Filo". Por supuesto, le dije.

¡¡No saben qué nervios!! Y qué preguntas más rarunas. Piensa tres cosas que no san medibles en la vida y que sean muy importantes. Razona tu respuesta. ¿Ein? La otra pregunta era más normal. Sobre la cuestión de los valores morales y el debatillo de siempre: ¿a quién prefieres de amigo: al aburrido Kant o al granujilla de Nieztsche?

En fin, salí del paso con mi dialéctica sofística (y mi pose súper vista- sí, una canción de La casa azul, no me olvido de La casa azul, como no me olvido de Chico y Chica-) y pensando: a esta pobre muchacha no la he ayudado en nada. Pero ella me dijo que sí, que sí que la había ayudado mucho. Desde luego, me esforcé lo mío e intenté ayudarla de verdad de la buena.

Y es que siempre me ha hecho muchísima ilusión hacerles los deberes a los demás. Yo los míos no los hacía, no, pero basta que alguien me dijera que le ayudara con la redacción de inglés o con el análisis sintáctico y yo me ponía manos a la obra con orgullo y alegría.

De un modo similar, me encanta prestar apuntes (cuando los tengo) a mis compañeros de la uni. Además, soy yo muchas veces la que necesita que le presten apuntes (y ahora les contaré que esto a veces me resulta más difícil de lo que debiera), así que cuando alguien me pide algún favorcillo, yo lo hago encantada y con la mayor de la rapidez.

Ya ven, siento una genuina alegría al hacer estos pequeños favores, algo que está relacionado con mi etapa escolar cuando, pese a lo mal que les caía a mis compañeros, tenían que reconocer que era generosa y que siempre estaba dispuesta a dejar copiar y en esos momentos me sentía aceptada y querida. Ya lo he dicho en otra ocasión en este blog: es mi búsqueda de popularidad.

Luego hay gente que no "responde" de la manera en que crees que deberían hacerlo. Y como mejor ejemplo de esto tenemos a la gothic. Pero ¿saben qué les digo? Que no me importa, que incluso me gusta que así sea... No es una abnegación o un sacrificio, ya les he dicho que esa "generosidad en busca de la popularidad" me produce una genuina alegría pero he de reconocer, sí, que por mucho que me queje, me hace sentir bien que la gothic no deje apuntes ni así la maten. Porque ésta es de las únicas cosas (quizá la única) en que todavía me permito sentir una superioridad moral (tan normal en mí hace nmo demasiado) ahora que me tengo bien calada. Y eso, supongo que sí, es de madre abnegada y petarda.

Y hoy les dejo con esto. Sí, pueden reírse todo lo que quieran pensando en mi juventud y mi ignorancia respecto a Jennifer y Flashdance antes de su papel de Alpha Female en cierto serial de Showtime. A estas alturas nadie se creería que yo conocía a Jennifer pre-Bette, cuando resulta que ni siquiera reconocí a Marlee Matlin o a Cybill Sheperd. Vergüenza sobre mí, sí.

I´m Liz Feldman and you are so gay

2009-06-03T00:06:00.006+02:00

- Eyyy, que tienes aquí a un chico esperando. Chica. Perdón.

La chica en cuestión (que soy yo, por si no os habíais dado cuenta) sonríe complacida y pide su helado, no puede evitarlo, en su voz más Shane.

La pena es que al menos una mano no puede seguir en el bolsillo, pues tengo que agarrar el helado.
Sé que no estoy a la altura del término gender-bender (lo sé) ni de ningún otro, (no hace falta que nadie me lo recuerde en los comentarios, gracias), pero ¡¡eyy!!, me confundió con un chico... Y yo... yo sentí que formaba parte de algo tan secreto y especial...
Creo, Liz Feldman, que es hora de que me regales una de esas espadas que usas en tu programa.
Por cierto, por si alguna se lo preguntaba. Razones por las que a la pequeña Claude le gusta tanto afterellen:
Liz Feldman, por supuesto.
Sex with ducks.
"L Word" Co-Creators Michele Abbott and Kathy Greenberg Break Their Silence. No me digan que no es lo más el titular. No perderse los comentarios al final de la entrevista (bueno, haced lo que os plazca). No he podido reírme más al leer She-Who-Must-Not-Be-Named refiriéndose a Ilene Chaiken. Y sí, yo concuerdo con una comentarista que dice que ¡¡eyyy, Rachel Maddow también es wow!!
Y porque yo también pienso que la profesora McGonagall es más bollo que nada, Tonks lo mola mil y sí, Hermione habría sido estupenda como bollito, pero eyyy, a mí me gusta que termine casada con el papanatas (y adorable) Ron, la verdad. Lo que no me gusta tanto es que JK dijera en una entrevvista que Ron iba a ser auror de mayor. Yo me quedo con lo que dijo en otra (entrevista): que Ron iba a trabajar en la tienda de su hermano George. A decir verdad tampoco me gusta que Harry sea auror, y menos que Ginny abandone su carrera de jugadora de quidditch para criar a sus chiquillos. En mi mente, Harry decide que ya ha cumplido como héroe y escribe unas memorias que le dan galeones para vivir tan ricamente toda una vida. Y criar a sus chiquillos con toda su dedicación, llevándolos a ver todos los partidos de Quidditch de su madre Ginny. También lo veo como entrenador de un equipo de un equipo infantil de Quidditch. Y horneando galletitas, eso también. Y firmando autógrafos, claro.

Chica navaja

2009-05-28T12:55:00.004+02:00

Un explorador cincuentón y yo estábamos cerca a un poblado indio, a la orilla de un bello arroyo de aguas cristalinas. Pensábamos pescar un poco y comer pescado asado. Entonces, un indio nos apuntó con su arco. ¿Qué hacéis en mis territorios? No os mováis, decía, ni se os ocurra mover vuestro jodido culo blanco de donde estáis. Yo no soy blanca, bello indio, yo soy una mujer de color, lo dice Sarah Warn. No tengo ni idea de quién es Sarah Warn. Sí, querido, Sarah Warn, la que vino del reino de Muy muy lejano allende las praderas y sedujo a nuestra prima. ¿Y cenáis con ellas en Acción de gracias? Bueno, o en el equivalente indio a... uknow. Ven con nosotros, muchacha. De tu amigo no nos fiamos. (Esta parte de Sarah Warn es un adorno de ahora, pero lo que sigue lo cuento talmente ocurrió en mi sueño).
- No nos fiamos de los cristianos. Vienen a evangelizar, pero lo que hacen es robarnos a nuestras mujeres y hacer cosas raras con los búfalos de las praderas. Los judíos y los musulmanes son gente legal, ellos sí.
Y entonces pensé en decirle que nosotros no éramos cristianos protestantes, sino cristianos católicos, pero que no estábamos allí para evangelizar ni nada. Pero me callé.
- Me caes bien. Serás bien recibida aquí si te haces judía o musulmana.
- ¿Cuál es vuestra religión?
- Batiburrillo de cosas. Yahvé, Alá, Gran Búfalo.
- Ummm, entonces judía o musulmana, ¿no? Una de las dos opciones.
- Sí.
Yo discurría así: ¿no hay otra religión disponible? ¿No tenía esta gente una religión navaja? Pero no me atrevía a decir eso, no me atrevía a pedirles permiso para venerar al Gran Búfalo, no me sentía digna de ellos. Así que dije:
- Umm, en ese caso supongo que... judía, me haré judía.
- Perfecto. Mira, aquí tienes los papeles para hacerte judía. Cuanto antes los rellenes, mejor, ¿de acuerdo? Mañana por la mañana a primera hora, ¿puede ser?
- Ehhh, sísí, puede ser.
Me sonrieron cálidamente y a mí se me caían las lágrimas de la emoción. Me aceptaban. Pero no podía evitar sentir cierta decepción: yo no quería ser una judía navaja, yo quería ser una navaja navaja.

Dolo Beltrán (cantante de Pastora) en Infidels

2009-05-23T14:01:00.003+02:00

Cliquen aquí.

Mujeres de color o ¡¡uy, anda, otra nueva raza!!

2009-05-21T21:00:00.010+02:00

Hace no mucho salió la lista anual de Afterellen, la de las 100 hotties del año. Pero además, hay una lista de las cien más buenorras y outwomen, de las women of color y de las mujeres mayores de 40 años.

Pues bien: dentro de la categoría de Mujeres de color, encontramos (entre otras) a Patricia Vico. Cuando he visto a Patricia Vico como mujer de color, me he dicho: anda, mira. Pero no me ha parecido tan extrañísimo encontrarla. Porque efectivamente, Patricia Vico es una mujer de color. Y Salma Hayeck. Y Janina no sé cuántos (la chica india que interpreta a Papi (interpreta a una latina, sí) en L y que no sé si está en la lista). Y yo, blancucha muchacha que supongo que no lo seré tanto si me comparan con Eva Sanum. O al parecer, si me comparan con Sarah Warn. Y en realidad, casi cualquiera si nos ponemos a hilar fino.

Supongo que mis lectoras ya estarán informadas de que no existe la raza. Y lo curiosa que puede resultarnos la lista de Women of color da buena cuenta de ello.

La inclusión de Patricia Vico ha generado una polémica que puede leerse en los comentarios de Afterellen mismamente o aquí, en Ambiente G. Creo que algunas han considerado ese hecho como una especie de ignorancia-estupidez-chulería gringa. Podría ser, no digo yo que no, pero para mí esta lista es, fundamentalmente, una muestra de un hecho ya constatado científicamente, pero poco conocido por el pueblo llano (uhhhh): que no existe la raza. Que la clasificación de la gente en razas es problemática y que, a falta de criterios claros, decidimos quiénes son mujeres de color, quienes son no-blancas de un modo arbitrario.

Y creo que Sarah Warn ha querido reflejar esto. En este sentido, lo que apunta Susana de AmbienteG sobre la formación en Estudios de la mujer (ya sabéis: esas cosas tan modernuquis que se estudian en los States y en Antropología en mi querida UPV) de la susodicha creo que es lo que explica la lista.

En resumidas cuentas: no le veo malicia a Sarah Warn. Que luego podríamos discutir que siendo como es que no existen las razas o que existen cien, se haga una lista de mujeres de color hilando tan fino, o sencillamente que se haga dicha lista sin antes consultar a cada una (sí, a todas y a cada una de ellas) de esas mujeres de color cómo se definen en términos raciales*, que a fin de cuentas en la lista de outwomen sólo están aquellas lesbianas y bisexuales que se han definido como tales y que están fuera del armario, que están out, vaya) pero yo no quiero enfadarme con las muchachas de Afterellen, a mí me encanta Afterellen.

Así que me tomo esta lista como una anécdota que refleja lo anteriormente expuesto y que me plantea una pregunta: ¿por qué estas reacciones tan airadas cuando se nos dice que somos mujeres de color? Entiendo perfectamente la parte de "maldita gringa graduada en tontás posmodernas, quién es ella para decir que yo soy una mujer de color", entiendo que es una misma quien debe etiquetarse y definirse y todo eso, entiendo que además ha sido muy descarado en la lista lo de los apellidos no-anglosajones, entiendo esa parte... pero ¿por qué es una ofensa que nos digan que somos de color? ¿Es sólo porque pensamos que es falso? No todas las cosas falsas que se dicen sobre nuestra persona nos enfadan. A mí no me enfada que alguien diga que me gustan las alubias. Simplemente digo: pues no, no es así. Hombre, si luego insisten en que sí que me gustan porque en Estados Unidos saben que a todas las vascas nos gustan las alubias de Tolosa, pues igual la cosa cambiaba... Pero no es eso lo que quiero apuntar. Una comentarista en AmbienteG ha dicho: bastante tuve con asumnir mi homosexualidad y ahora tengo que asumir ser negra.

Ahí lo tienes: ahora nos damos cuenta de que nuestras alegres y bienintencionadas frasecillas del pelo "todos somos iguales", "todos somos de colores", "no soy racista y no conozco a nadie que lo sea", son eso, alegres y bienintencionadas frasecillas, son eso, simplezas. Porque ahora resulta que no somos esas blancas modernuquis y nada racistas. Ahora resulta que para una tal Sarah Warn, otra blanca moderna, somos mujeres de color. Pasamos de ser parte de la mayoría y de ser amiguitas de las minorías, a ser parte de una minoría y a que Sarah Warn sea una caucásica amiga y nos ofrezca una sonrisa cálida, brindándonos todo su apoyo y comprensión. Y la polémica desatada nos demuestra lo diferente que estar en un lado o en el otro.

En fin, para terminar esta entrada con una nota de color (uy, qué chispa tengo) después de todo este batiburrillo, os dejo con este tronchante capítulo de Muchachada Nui: Manu Chao y Amparo de Amparanoia salen a buscar una nueva raza.

* Me refiero al trozo entre Yolanda y Bette.