Antigas Ternuras

EM EDIÇÃO EXTRAORDINÁRIA: HEXACAMPEÃO

2009-12-07T14:53:00.000-03:00

Bem, amigos do Antigas Ternuras...
Não resisti. O plano era ficar afastado da blogosfera por um tempo para poder me concentrar em meus trabalhos.
Mas eu e a imensa torcida do Flamengo nos tornamos HEXACAMPEÕES!

Quem me conhece, sabe que o Flamengo é a impessoalidade que mais amo nessa vida.
E lá estava eu, no Maraca, assistindo ao vivo e em cores o sexto campeonato brasileiro do meu amado Mengão.
Depois de entrar no estádio espremido feito limão, de tomar jato de gás de pimenta na cara, de escapar das porradas de cassetete que a polícia militar distribuía, generosamente, a velhos, mulheres, crianças e pessoas de bem, como eu, que estavam lá apenas ver o time campeão. O Grêmio não entregou o jogo, como diziam. O jogo foi duríssimo, dramático! Em certos momentos, partes remotas de minha anatomia ficaram trancadas, que não passava nem mosquito ensebado.

Mas com o Flamengo é assim: só conquistamos as coisas depois de muita luta. Não é à toa que o antígo símbolo do clube era o Popeye, porque este personagem sempre dá a volta por cima depois da adversidade.

Conquistamos o sexto campeonato brasileiro. Desde ontem, cerca de 33 milhões de brasileiros, uma Nação dentro de uma Nação, estão em estado de graça.
Agradeço muito a Deus por ter posto o Flamengo na minha vida. Eu teria um desgosto profundo se faltasse o Flamengo no mundo.
Conte comigo, Mengão. Acima de tudo, rubro-negro!
M.S.

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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve um cântico da maior e melhor torcida do mundo.

Estou pedindo: tempo!

2009-11-11T18:39:00.003-03:00

Aos caros amigos, clientes e fornecedores devo avisar que, por força das circunstâncias, serei obrigado a antecipar e estender o meu recesso de fim de ano. Estou com textos encomendados, trabalhos por fazer, uma série de coisas que me exigem concentração total. Tenho que entrar em modo “escritor”, o que me faz ter que dirigir minhas atenções somente para as tarefas em questão. Espero que vocês compreendam. Normalmente, eu faço recesso depois do Natal e só volto a postar na primeira semana de janeiro. Vou interromper minhas postagens e visitas agora, volto no fim de ano para o tradicional post de Natal/Ano Novo e depois só em meados de janeiro. Até lá espero ter minhas coisas bem adiantadas.
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Já que estou com essa conversa de “Cerca Lourenço”, aproveito para explicar de onde vem esta expressão, atendendo ao pedido do amigo blogueiro Julio do Bala Perdida (eu já tinha dito que atendo a pedidos, não tinha?). Daí, aproveito para bater dois pregos com a mesma martelada.
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“Conversa de Cerca Lourenço” significa que alguém está enrolando, embromando, passando a lábia, falando de modo pouco objetivo e/ou cheio de dedos. O origem da expressão é bem difusa, não há exatamente um consenso. Mas a versão mais sensata e que mais corre por aí entre pesquisadores dá conta de um beato chamado José Lourenço (1872-1946), que era muito devoto do padre Cícero Romão Batista (1844-1934) – Padim Ciço de Juazeiro do Norte/CE. O beato Lourenço (esse aí da foto) fundou uma comunidade messiânica denominada Caldeirão de Santa Cruz do Deserto (mais detalhes cliquem aqui). Isso em fins da segunda década do Século 20, lá no Crato/Ceará. Os devotos viviam da agricultura numa fazenda que foi arrendada pelo próprio Padre Cícero e toda produção era distribuída irmamente entre os que lá trabalhavam. O excedente era vendido para comprar querosene e remédios. Ficaram assim por muitos anos e até conseguiram alguma prosperidade.
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Os fazendeiros da região se incomodaram com aquela situação e começaram a espalhar que aquilo era o comunismo, que os devotos adoravam o “boi Mansinho” (só para trazer o clero local para o lado deles) e coisa e tal e tal e coisa. Por pressão da igreja, o padre Cícero dissolveu a comunidade, em 1926, transferindo-a para outra fazenda, para lá viverem nos mesmos moldes de antes. Novamente o empreendimento deu muito certo, chegando a atrair cada vez mais devotos para aquele estilo de vida, digamos, socialista cristão. O tempo passou, os fazendeiros reiniciaram as fofocas e, com a morte do padre Cícero, os membros daquela comuna ficaram sem a sua proteção.
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As queixas dos coronéis chegaram aos ouvidos do governo federal que mandou tropas para lá, em 1937. A soldadesca cercou Lourenço e seus adeptos. Conversa de lá, conversa de cá, até que resolveram invadir a comunidade, chacinando quem viam pela frente. Usaram até aviões da Força Aérea Brasileira para metralhar os camponeses, deixando mais de mil mortos. Praticamente uma reedição de Canudos, só que sem um Euclides da Cunha para relatar tudo com arte e engenho.
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Depois disso, começou a correr a expressão “cerca Lourenço” como sinônimo de , “ficar rodeando um assunto sem defini-lo com clareza”.
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É isso, moçada. Volto a postar no Natal e depois só em 2010.
M.S.

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A partir de domingo, 15/11, estará no ar, no outro blog em que escrevo, o Playground dos Dinossauros, um texto meu sobre o Calendário do Sagrado Coração de Jesus. Quem é do tempo em que Cleópatra tinha medo de cobra deve lembrar dele.
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E por falar em coisa antiga, eu sou do tempo dessa música, ó:
(vídeo com 3min e 3seg)

e desse antigo comercial que a TV Antigas Ternuras gentilmente traz até você.
(vídeo com 16 seg.)

Saudades se aprende na escola

2009-11-05T18:21:00.005-03:00

Eu já devo ter escrito aqui que entre a minha casa e o meu trabalho eu passo por sete colégios. Em período escolar, eu gosto de ver a movimentação dos alunos nos arredores. Às vezes eu estou com o carro parado num sinal e fico observando a moçada colegial em seus uniformes, com as brincadeiras típicas de adolescente, as meninas com seus saiotes curtos, exibindo coxas e pernas de diferentes circunferências, desde o padrão vedete do teatro de revista até a chamada dublê da Olívia Palito. E elas não estão nem aí.
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Eu sempre me lembro dos meus tempos de colégio. Era um tempo bom... Ô se não era...
Estudei num mesmo colégio do terceiro ano primário até o segundo científico, passando por admissão e ginásio. Que orgulho e saudade me trazem o meu mui querido Colégio Duque de Caxias...
É este aí da foto. Claro, no meu tempo ele não era exatamente assim. Atualmente, ele até mudou de nome, virou “Escola Duque de Caxias”.
Eu tirei essa fotografia há uns dez talvez quinze anos atrás, quando me bateu uma saudade, eu me encontrava por perto e fui até lá, ver como ele estava. Era um domingo e não pude entrar para olhar por dentro, rever salas de aula onde esquentei bancos escolares, quem sabe até rever uma antiga meleca que grudei embaixo de alguma carteira (ei, não faz essa cara de nojo, não, que toda criança já grudou meleca em carteira! Vai dizer que quando pequeno você nunca colou disfarçadamente um tarugo verde debaixo do banco, na escola? Ah, tá! Sei!...).
*

Tenho tantas histórias neste velho estabelecimento de ensino!... Algumas já até contei aqui, como a da vez que eu joguei uma pera na cara da menina mais sebosa da turma, me fazendo pegar suspensão e tendo que levar a mãe, e que quando eu matei aula, fui caguetado por um espírito (de porco) de uma macumba onde a avó de meu amigo de bagunças frequentava. Falei do Português que implicava com os meninos que não tomavam banho depois da aula de Educação Física por terem vergonha de mostrar o bigorrilho adolescente. O Gordo, então, com sua diminuta tripinha de porco que mais parecia uma verruga necrosada, padeceu no dia que o Portuga trancou a porta do vestiário e decretou que ninguém sairia dali sem tomar banho.
Além destas, tenho tantas outras histórias... Algumas são difíceis de descrever em palavras escritas por precisarem de gestos para que sejam entendidas.
*

Lembro de uma menina que me interessou e que estudava numa sala perto do bebedouro. Para vê-la e dar aquela paquerada básica, eu ficava horas bebendo água, que nem um camelo depois de atravessar o deserto. Se me espetassem, eu esguicharia longe, que nem desenho animado do Xerife Coelho Ricochete. Ela gostava e me retribuía aqueles olhares, aquelas caras e bocas. Mas não saía disso. Um dia, me aparece no colégio o Roberto Dinamite. Ele ainda não era famoso, mas começava a se destacar no time bacalhoso sebento. Pronto! A minha musa foi ficar de papo com ele, para meu duplo desgosto: por ela falar, toda sestrosa, com outro e por esse outro ser jogador do asqueroso time rival do meu amado Mengão. Mas era só uma visita ao seu antigo colégio (o Dinamite estudou lá). Depois, a menina voltou a me dirigir seus olhares 43, mas aí eu é que não queria.
Eu era besta...
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E por falar em Roberto Dinamite, no meu tempo, o "ídolo das multidões" lá no Duque era o irmão dele, de nome Marcos, mas conhecido como Quinha. O cara era fera no futebol de salão, no handebol... Um troço impressionante! Nos Jogos da Primavera, a seleção de handebol do Duque disputava a final contra o Cruzeiro do Sul, colégio arqui-rival. O Quinha estava com o braço machucado, na tipóia, logo, não poderia jogar. Estava no banco, só fazendo número. No jogo, o Duque estava perdendo por uns três gols de diferença. O ginásio inteiro gritando o nome do Quinha. O técnico o colocou em quadra na base do desespero. Na primeira bola que ele recebeu no braço fora da tipóia, mandou um balaço que o goleiro deles está procurando por onde ela passou até hoje. Com cinco minutos de jogo, viramos e ganhamos a partida. O cara saiu nos braços da galera.
No futebol de salão, ele matava a pau na linha e no gol. Mais de uma vez eu o vi arrebentando ora como centro-avante, ora como goleiro.
*
Ele não me conhecia, era bem mais velho que eu, estudava no científico enquanto eu ainda estava no início do ginasial. Mas eis que o Destino, with a little help from my friends, como diriam os Beatles, me aprontou uma boa. Vou encontrar meus amigos num almoço em comemoração ao meu aniversário naquela de “talvez, quem sabe o inesperado faça uma surpresa”, como diria aquela música do Johnny Alf, e ele fez.
Walter, um dos meus camaradas, me bota no celular para falar com o Quinha. Eu fiquei ali falando com um dos meus ídolos de adolescência, relembrando histórias que ficaram marcadas em mim e já estavam adormecidas na lembrança dele.
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Fui membro da Banda Marcial do Colégio Duque de Caxias. Tocava tarol. Miseravelmente não há uma fotozinha sequer de mim na banda. Acho que um dia vou lá no Duque para fuçar no acervo de imagens do colégio. Eu tenho que aparecer, nem que de longe, em alguma foto. Noutro dia, estava procurando sei lá o quê e achei a minha primeira camisa da banda. Essa aí da foto.
Ah... Era tão bom! Viajávamos muito com a banda, chegamos a ir a Porto Alegre participar de um desfile do Lions Club, representando o Rio de Janeiro. Quando a gente viajava, normalmente íamos de ônibus. A direção sempre fretava dois: um para os rapazes, outro para as moças e os menorzinhos. Eu inclusive. Com treze, catorze anos, eu era um guri. Podia ir junto com as moças, visto que às vezes a porrada comia no ônibus dos rapazes. Eu achava ótimo estar no meio da mulherada. Ia sempre ao lado da baliza da banda. Aliás, pra variar, me apaixonei por ela. Seu nome era Amália Rangel. Gostaria de saber como ela está hoje. Na época, era um mulherão, um corpo de Certinha do Lalau. Ela dizia que eu era uma gracinha, que se fosse um pouquinho mais velho, me namoraria. Ai, ai... (suspiro)
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Eu gostava de ir para o colégio. Tive professores maravilhosos. Lembro de cada um deles... Professoras Damiana, Nêudima, Consuelo, Gerusa... depois os professores do ginásio, do científico... alguns são inesquecíveis: Abelard Brayner, de Geografia e História.

Quando ele descobriu que eu lia a Bíblia e sabia contar as histórias contidas neste livro, me chamava à frente da turma e pedia para eu narrar a saga dos patriarcas: Abraão, Isaac, Jacó, José... E os meus colegas prestavam a maior atenção! Devia ser o ator dentro de mim se manifestando, sem eu perceber. Uma outra professora que não esqueço era a Marília, de Português. Aprendi muitíssimo com ela. E era maravilhoso também ir para a escada de acesso à sala dos professores para vê-la subindo e olhar de relance as calcinhas dela. A moçada ia ao delírio! Aliás, por falar em calcinha, tinha uma professora de inglês que ia com uma minissaia tão pequena e se sentava tão sem-modos que a gente nas primeiras filas percebia quando ela estava com uma pequena inflamação nas amígdalas...
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Tantos ótimos professores... Joel, de Biologia; Rozendo, de Matemática; João, de Física; Gianne, de Latim e OSPB...

Mas além do corpo docente, era maravilhoso conviver com meus amigos. Hoje em dia, leio nos jornais sobre perversidades que crianças e jovens fazem uns com os outros. Por puro sadismo, por sentir prazer, espancam os mais indefesos, a ponto de tirar sangue ou mesmo deixar marcas profundas no corpo e na alma. Ir à escola para alguns é um verdadeiro suplício. Para mim, para os meus amigos, era um prazer. Não estou dizendo que éramos santinhos. Não. Eu adorava botar apelido em todo mundo, e todo mundo me botava apelido. Faziámos por gozação, não para humilhar. E ninguém daquela época virou criminoso ou teve de recorrer a psicólogo para sanar neuroses e traumas.
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Tanto é que trinta e tantos anos depois, amigos que estudaram no velho Duque, hoje são pessoas de bem, de ótima formação moral, e cultivam a verdadeira amizade. Aqueles moleques que jogavam futebol totó, futebol de botões, ou mesmo futebol no velho time Apolo Futebol Clube que criamos, ainda hoje riem e se divertem como meninos, nem levando em conta a neve do tempo que orvalhou seus cabelos. Aqueles sacanas que se apelidavam de Princesa, Boi, Filé de Borboleta, Siri, Gastão, Ossada de Dana de Teffé quando se reúnem parecem ter saído da fonte da juventude, despertando uma deliciosa inveja em quantos os vêem brincar de viver.
Um brinde a todos vocês, meus amigos, meus queridos irmãos...
M.S.

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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve Bee Gees, cantando “I Started a Joke”. Essa música tem uma história comigo. Um colega meu da Banda Marcial, o Luís, tocava violão maravilhosamente. Num Festival de Música no Duque ele e um outro rapaz tocaram esta música e as meninas foram à loucura. Eu vi aquilo e o chamei para ser meu professor de violão, pois acreditava que se soubesse tocar, a mulherada estaria aos meus pés. Nem aprendi a tocar suficientemente bem, nem as moças se dignaram a me olhar... Talvez eu fosse a “piada” de que fala a letra da canção.

De conversa em conversa

2009-10-28T20:24:00.004-03:00

Foi lançado recentemente o livro “Conversando é que a gente se entende”, do meu caríssimo amigo Nelson Cunha Mello, grande professor, grande ator, com quem tive a honra de contracenar muitas vezes. Aliás, durante a última peça em que atuamos juntos ele já me falava de um livro que estava aprontando sobre expressões coloquiais brasileiras. Eu estava terminando o meu livro “Popularíssimo – O ator Brandão e seu tempo” e ele o dele. Nós conversávamos sobre estas expressões e eu dizia que também era um aficionado, gostava de pesquisar e coletar as origens destas frases deliciosas que falamos tão habitualmente quase como um bordão e, em muitas vezes, nem sabemos o que significam. Por ser um estudioso de mitologia grega, acabei descobrindo muitas origens destes ditos. Ao ler autores como Câmara Cascudo, Deonísio da Silva entre outros, acabei arrebanhando um vasto repertório de explicações das expressões. Quem me lê aqui há mais tempo sabe que minhas explicações para estas expressões constituem seção fixa deste blog. Já fui até pauta de um jornal de Vitória, Espírito Santo, que fez uma matéria comigo sobre estes ditos e minhas histórias.
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Mas quero falar sobre o livro do meu amigo Nelson, que compilou mais de dez mil destas expressões, fazendo um dicionário fundamental, importantíssimo, que haverá de elucidar a quantos se interessem por saber o significado e o sentido de frases como “não vale o que o gato enterra”, “mais feliz que pinto no lixo” e “quando o cara está com azar, cai de bunda e quebra o pau”, por exemplo.
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Há uma parte do livro em que o Nelson esclarece sobre a origem de várias expressões, assim como faço aqui e esta parte é deveras interessante. Você acha de tudo lá. Desde bordões de televisão, passando por frases célebres do Teatro e da Música Popular Brasileira até frases antigas usadas há bastante tempo.
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E eu aprendi muito no livro! Tenho certeza de que quem lê-lo vai aprender também. Querem um exemplo? Sabem de onde vem a palavra “ce-cê”, como sinônimo de inhaca debaixo do suvaco? Das iniciais de “cheiro do corpo”. Diz o livro que esta palavra foi popularizada no início dos anos 40 do século passado, por intermédio da propaganda de um sabonete desodorante. Eu não sabia dessa...
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Outra ótima: “por um triz”. Olhem só que fantástico. A palavra “triz” vem do grego trikhós, que significa “cabelo”. Logo, perder (ou salvar) algo por um triz é o mesmo que perder (ou salvar) algo por um fio de cabelo, por alguma coisa mínima, muito pequena.
Mais uma: “emprenhar pelos ouvidos”. Essa é hilária. Provém da teoria de que a Virgem Maria foi fecundada pelo Espírito Santo, por intermédio de um raio luminoso que lhe passou pela orelha esquerda. E como era difícil para as pessoas acreditarem nesta história, ficou como sinônimo de “deixar-se levar por intrigas, fofocas, por informações orais sem comprovação”.
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Quem entre vocês não disse alguma vez: “ih, fulano foi para as cucuias”, significando que o tal fulano”bateu as botas”, “dançou”, “cantou para subir”, “esticou o pernil”, “bateu a caçuleta”, “foi comer capim pela raiz”? Várias vezes, não é? Sabe a razão dessas cucuias como sinônimo de morte? Do bairro chamado Cacuia, na ilha do Governador, cidade do Rio de Janeiro, onde está um cemitério, exatamente o Cemitério da Cacuia. Com o uso corrente, acabou virando a corruptela “cucuia” ou “cucuias”
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Aliás, sobre corruptelas o Nelson dá um show de bola e esclarece sobre o montão de expressões modificadas ao longo dos tempos, em muitos casos virando algo sem sentido, mas que as pessoas aceitam e passam adiante. Querem exemplos? “Batatinha quando nasce se esparrama pelo chão”. O correto é “batatinha quando nasce espalha rama pelo chão”. “Cuspido e escarrado” vem de “esculpido em Carrara”, província italiana da região da Toscana, grande produtora de mármores e onde se trabalha esta pedra de forma magnífica. “Enfiar o pé na jaca” provém de “enfiar o pé no jacá”, uma espécie de cesto feito de cipó. “Estar com bicho-carpinteiro” tem duas explicações. A mais conhecida, e que é registrada no livro do Nelson, é pela corruptela de “estar com bicho pelo corpo inteiro”, ou seja, estar inquieto. Mas há versões que garantem que esta expressão vem de um dos nomes pelo qual o escaravelho é conhecido, exatamente como “bicho-carpinteiro” (inclusive está dicionarizado), pois ele está sempre roendo madeira. Por esta vertente, “estar com bicho-carpinteiro” seria o mesmo que parecer estar sendo roído por dentro, por escaravelhos, por bichos-carpinteiros.
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No livro do amigo Nelson estão várias expressões criadas por mim, que eu usava numa peça de Teatro que encenamos juntos há alguns anos. Era uma cena em que eu falava para uma atriz “volta pra mim, vamos fazer nheco-nheco!” E ela perguntava: “O que é nheco-nheco?” e, no original, eu dizia algo como “fazer aquilo”. Num dia de ensaio, eu mandei um “gratinar o canelone”, que é como eu falo às vezes me referindo a fazer amor, fazer sexo. O diretor gostou e me incentivou a falar mais destas bobagens. E aí eu despejei meu repertório inteiro de gírias para nheco-nheco. Empolgado, eu inventei várias, a cada dia eu chegava com uma diferente no espetáculo. Olhem só as que eu criei: levar a tora pra serrar, afogar a cobra caolha, pingar iogurte no mexilhão, gratinar o canelone, fazer um cachorro quente sem pão, botar o siri na toca, temperar o chouriço, lixar a linguiça, envernizar o cabeçudo, rechear o pastel de pelo, martelar o bife. E além destas, eu dizia outras que ouvi em minhas viagens, escutando gírias salientes aqui e ali, como por exemplo: descabelar o palhaço, escovar uma tripa, dar um tapa na coelha, botar o Jabaquara em campo, repartir a peruca no meio, amassar o capô do fusca, destroncar o pescoço da girafa, botar a baratinha no espeto, botar a perereca para tomar leite de canudinho e vai por aí a fora.
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O Nelson adorava ouvir estas bobagens que eu dizia e, para meu orgulho e alegria, acabou dicionarizando tudo isso em seu maravilhoso livro. Fico imaginando alguém, daqui a não sei quantas gerações futuras, pegando o livro do meu amigo e chamando a namorada para “botar o siri na toca”... De onde quer que eu esteja, estarei rindo à socapa, com a minha melhor cara de pau.
Amigos, não deixem de ler “Conversando é que a gente se entende”, de Nelson Cunha Mello, Editora Leya, por R$ 48,86 no site da Livraria da Travessa. É sopa no mel, vai que é mole.

M.S.
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Na TV Antigas Ternuras, você vê o Nelson Cunha Mello sendo entrevistado no Programa do Jô, falando sobre as expressões de seu livro.

Maria Solteirona

2009-10-21T19:27:00.000-03:00

Numa noite dessas, tive um sonho enlouquecido. Bem, até aí nada de novo. Meus sonhos são sempre enlouquecidos. Eu nunca usei droga nenhuma e costumo dizer que nem preciso. Com os sonhos que tenho, parece que eu misturo LSD com Nescau e tomo um copo cheio na hora de dormir.
*

No sonho, eu estava em alguma antiga cidade. Eu andava pelas ruas e ao cruzar com algumas pessoas elas me disseram: “Moço, cuidado com o fantasma da Maria Solteirona”. Eu achei aquilo muito curioso e perguntei que raio de fantasma era aquele e me explicaram que naquele lugar, houve uma mulher de nome Maria que morrera sem ter se casado. E como ela tinha cantado para subir virgem, sem ter colocado a baratinha no espeto, vagava à noite, com uma arma na mão, atrás de homens desacompanhados e quando os encontrava, os ameaçava com a garrucha. Disseram eles que teve muito homem que viu a Maria Solteirona, mas poucos sobreviveram para contar a história.
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Eu avisei a vocês que meus sonhos são coisa de maluco...
Bem, eu ouvi a história que me contaram e disse que não acreditava nisso, que estava com vontade de perambular pela rua porque queria chupar manga. E continuei a caminhada.
Daí que eu fiquei sozinho no lugar, ouvindo aquele zunido de vento nas árvores. Foi quando eu vi uma mulher vestida de noiva, com grinalda e tudo, com uma baita espingarda na mão. Ela era branquíssima, parecia que tinha talco no rosto. Nisso, o vento parou. Com o susto, cheguei a cair para trás. A aparição me apontou a arma e disse, com uma voz de filme do Vincent Price: “Você não acredita em mim, não? Pois vai ter que casar comigo ou vai morrer...”
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Eu me lembro da nítida sensação de aperto no peito e na garganta. Eu queria falar, tinha na mente a frase: “Espera... Calma... Vamos conversar...” Mas não saía nada! E aquela mulher branca, toda de branco se aproximando, dizendo que eu ia morrer.
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Foi quando minha namorada me acordou, perguntando porque eu estava gemendo e me debatendo. Meu pijama estava empapuçadão, meu coração batia no ritmo da seção de tamborins do Salgueiro. Caraco... Que mal estar!
Contei para ela o sonho que tive, rimos juntos e voltamos a dormir. Ela, bem mais rápido. Eu fiquei com receio de voltar para aquele pesadelo.
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A sensação de que eu estava vivenciando aquela história foi tão grande que depois procurei saber o que significa sonhar com fantasma. Há quem diga que são más notícias e há quem assegure que é sorte durante três dias.

Fiquei sabendo que noiva fantasma é coisa antiga, que existem muitas histórias, muitas lendas sobre isso, cada cidade tem a sua. Talvez pelo fato de vestirem branco com tecido transparente, talvez pela consequência social de uma mulher ser largada no altar... Aí já comecei a refletir sobre o assunto. Imaginei a pressão de uma sociedade machista e patriarcalista sobre a mulher para que ela exercesse sua função reprodutora que garantisse a perpetuação da família. E se ela era abandonada perto de deixar o celibato - uma anomalia que rotula a mulher como “solteirona” e antigamente a deixava estigmatizada por toda a vida, tendo que zelar pelo seu bom nome e sua virtude - aquele fato se transformaria numa carga excessivamente pesada que só poderia ser aliviada pela morte. E ela seria obrigatoriamente enterrada com o vestido de noiva (hábito que vem desde o Século XVII), acabando por se transformar um assombração.
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O assunto já estava ficando para lá de interessante. Resolvi pesquisar para saber se existiu mesmo alguma “Maria Solteirona”. Entrei na internet e... achei um monte de história de fantasmas de noivas e solteiras.
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Encontrei a lenda de “Ale Coelhinha”, uma mulher loura, solteira, razoavelmente bonita, embora dentuça, e que gostava de cair na noite, passando o rodo na rapaziada. Parecia que ela tinha calor na bacurinha e dava mais que chuchu na cerca. O comportamento liberal da moça provocou a inveja de uma vizinha solteirona que se incomodava com o fato da Coelhinha sair todas as noites caçando algum homem que quisesse afogar a cobra caolha nela. A rancorosa escreveu uma carta anônima, como se fosse de um dos rapazes que passaram pela cama da Ale, dizendo que tinha transmitido AIDS para ela. Desesperada, a moça foi fazer o exame. Quando saiu o resultado, ela nem quis abrir para ver. Acreditando que estava mesmo com a doença, foi para casa, colocou o envelope debaixo do travesseiro, tomou veneno e se matou. A invejosa, quando soube, deu boas gargalhadas. Mas quando foi dormir, sonhou que a loura lhe aparecia, fazendo acusações e prometendo que continuaria em espírito frequentando os mesmos lugares onde pegava os rapazes.
E muita gente viu suas aparições nas boates...
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Na Paraíba, em João Pessoa, no bairro de Engenho Velho, tem uma lenda que fala de Branca Dias, uma bela moça, noiva de um bom rapaz, que recebeu propostas indecorosas de um padre taradão, que queria botar a tora para serrar com ela. Como ela se recusasse, ele a denunciou à Inquisição e ela virou picanha assada nas fogueiras do Vaticano Grill. A partir daquele momento, muita gente passou a ver o fantasma da moça vagando pelas ruas do lugar.
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Em Minas Gerais, terra mater de todas as lendas urbanas que envolvem fantasmas, tem a da noiva de Congonhas que foi abandonada pelo noivo que resolveu virar padre. Em total desespero, ela se matou, cortando os pulsos, no próprio seminário (onde hoje está a Escola Municipal Fortunata de Freitas Junqueira) e a partir de então, ela vive assombrando os alunos, ora nos corredores, ora no banheiro feminino (ainda bem. Já pensou um moleque com o passarinho de fora, urinando, e dá de cara com a noiva fantasma? Na hora o pinto dele murcha e vira uma verruga!).
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Em Faxinal, no Paraná, certa vez uma família estava andando pela estrada a noite quando a criança que estava com eles viu uma moça de branco, sentada numa pedra, fazendo crochê. Ela disse para a mãe: “Olha que moça bonita!” A mãe olhou na direção que ela apontara e não viu nada. A mulher ficou intrigada e foi pesquisar para saber se havia alguma história esquisita acontecida por ali. Soube, então, que um noivo matou a noiva, pouco antes de se casar, e jogou o corpo exatamente naquele lugar.
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A história mais próxima da minha “Maria Solteirona” é a da “Noivinha fantasma do Cemitério da Água Verde”, em Curitiba. Diz-se por lá que uma noiva foi abandonada pelo noivo e acabou morrendo de desgosto. Então passou a vagar como alma penada pelo lugar, abordando homens desacompanhados que passam por ali, procurando um outro noivo. Ai que mêda!
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Vejam só que coisa... Eu tenho um pesadelo com noiva fantasma (que não sei como se instalou no meu subconsciente) e acabo descobrindo um assunto interessantíssimo para post.
E você, já viu alguma noiva fantasma?
M.S.

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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve o tango “Por una cabeza”, orquestrado por Astor Piazzola para o filme “Perfume de Mulher”.

"Sob a luz bruxuleante de uma vela..."

2009-10-14T21:44:00.001-03:00

Na Hora H, na hora da verdade, a gente corre por fora, abraçando causas, a ferro e fogo, acenando com possibilidades. Isso em grande estilo. Juro de pés juntos, sem meias-verdades, a olhos vistos. Não quero deixar dúvidas no ar, mas sob a luz bruxuleante de uma vela, fazendo um exame de consciência, digo que essa confusão é página virada. É hora de renovar as esperanças, de mostrar o nosso poder de fogo, de entrar para rachar. Sem dormir no ponto.
*

Este texto enlouquecido aí de cima é um largo exemplo de chavões, clichês, lugares-comuns, frases feitas. A maioria dos bons escritores foge dos clichês como o diabo foge da cruz. Aliás, esta expressão é um baita dum chavão.
Diz o dicionário que clichê ou chavão são expressões desgastadas pelo uso constante, modismos que empobrecem o discurso falado ou escrito. E o pior é que essa praga se infiltra no vocabulário nosso de cada dia e é quase impossível não proferir um ou outro clichê. Especialmente quando estamos naquela conversinha besta, sem compromisso. Quem aí não entrou num elevador com o vizinho e para quebrar o silêncio não disse: “Está um calor de matar!”, “vem chuva aí”, “dia abafado, não é?”
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Porém o chavão cotidiano é um pouco mais palatável que o escrito, ou o dito nos meios de comunicação. Estatisticamente, dizem os estudiosos que o vocabulário médio das pessoas está oscilando pelas 150 palavras, e que entre os mais jovens, não passa de cem. Talvez seja verdade. Nunca se ofereceu tanta informação, tantos meios de comunicação e mesmo assim vivemos tempos em que se lê muito pouco, vai entender.
*
E como não há o hábito de expandir o conhecimento pela leitura variada (jornais, livros, revistas de informação), muita gente apela para os velhos clichês na hora de falar e/ou escrever. As pessoas tem preguiça de ler. Tem preguiça de procurar um estilo elegante de escrever e-Mails, MSN, Orkut, twitter...
O tempo das pessoas está cada vez mais exíguo. Faz-se muitas coisas ao mesmo tempo, a comunicação tem que ser rápida, evitam palavras com mais de duas sílabas. A tendência é reduzir tudo para um dissílabo, no máximo, estourando, um trissílabo. Pois é. No nosso patropi, as pessoas querem ficar sussas, com tudo belê, então o negócio é no pá-pum. Falar, escrever “país tropical”, “sossegadas” ou “beleza”, toma tempo, e tempo ninguém tem de sobra.
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Atualmente, para a minha tristeza, a minha classe profissional, a dos jornalistas, é a que mais usa clichês, chavões. Eu leio os artigos nos jornais, ouço os telejornais e me pergunto para onde teriam ido a elegância vocabular dos bambas do passado, como Nelson Rodrigues, Castelinho, Rubem Braga, Joel Silveira, Drummond, João Saldanha...
Aliás, o jornalismo esportivo é o principal repetidor de chavões. Chega a dar raiva ver tanta pobreza vocabular nos coleguinhas. Antigamente, locutores diziam que um time estava atacando, avançando, subindo ao ataque, penetrando, agredindo, arremetendo, invadindo o campo adversário... Hoje só dizem: “chegando”. E só. É “chegar” para tudo, qualquer coisa que um jogador faça é “chegar”. E as palavras “vencer” e “vitória” que estão entrando em extinção? Hoje, um time não quer vencer, ganhar, alcançar a vitória. Só querem o “resultado”. Mas, com mil tubarões, o que vem a ser “resultado”?
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Às vezes tenho a impressão de que ninguém quer ser original em nada, que o mundo caminha para a padronização total e global de tudo, de roupas, de penteados, hábitos, modos de falar... Noutro dia, eu estava num shopping, esperando a sessão de cinema começar, comecei a prestar atenção nas pessoas que passavam por mim. A maioria se vestia igual, com penteados muito parecidos, todas tatuadas, quase todas com percings e rigorosamente todas falando do mesmo jeito.
Aquilo me lembrou uma linha de produção!
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Sei que estou malhando em ferro frio, fazendo tempestade em copo d’água, usando mão-de-ferro, buscando uma tábua de salvação, querendo sacudir a poeira da língua falada e escrita. Bem, trocando em miúdos, sem golpe baixo, é o que eu queria dizer. Será que vem chumbo grosso por aí?
M.S.

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Na TV Antigas Ternuras, você vê um vídeo de 56 segundos que poderíamos intitular, usando uma frase feita, como: “a necessidade faz o sapo pular”.

Eu me recordo

2009-10-07T21:31:00.005-03:00

Sempre que me perguntam qual a minha lista de melhores filmes que eu vi na vida não deixo de incluir no topo da relação uma obra cinematográfica que me é particularmente querida: “Amarcord”.
Tem um outro filme que é minha paixão particular: “Em algum lugar do passado”, cuja trilha, inclusive, é a minha música favorita de todas que existem. Mas eu não relaciono este em listas de melhores filmes. Ele tem valor sentimental para mim. Esteticamente, bem sei que ele não é nada de especial, embora não seja, definitivamente, um filme ruim.
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Mas “Amarcord” tem, para mim, valor sentimental e é uma obra maravilhosa esteticamente, cinematograficamente e outros “mentes”. É, ao meu ver, o grande filme de Fellini, que só filmou coisa boa. No dialeto da região italiana em que ele nasceu (na cidade de Rimini), Amarcord significa “Eu me recordo”. Com o filme, ele relembra, com uma saudade gostosa, de sua infância/adolescência, dos personagens que foram parte de sua vida, mesmo naqueles tempos difíceis do fascismo italiano.
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Eu já assisti a este filme 16 vezes e volta e meia pego o DVD e me deixo levar por aquelas lembranças fellinianas. Quem não o viu, não sabe o que está perdendo.
Lembro que quando minha mãe o assistiu, nos anos 70, quando ele foi produzido, chegou em casa e disse que tinha visto um filme que a fizera lembrar de mim. Isso porque aparece um garoto, que segundo ela, fez gracinhas que eu devia fazer na escola. “Êpa!” – protestei eu, indignado. “Eu sou muito comportado, não faço gracinhas nem travessuras no colégio”. Eu disse isso com a maior cara de pau, sem nem ficar vermelho. Lembro que minha mãe olhou para mim com uma cara que dizia: “arrã... sei... Quem não te conhece é que te compra.”
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Ela não me disse qual era o tal garoto (aparecem vários). Nem precisou. Quando vi o filme, soube direitinho qual era. E digo mais: se eu tivesse visto as cenas quando tinha aquela idade, provavelmente faria o mesmo ...Bwa-ha-ha-ha-ha-ha... (Essa é minha risada satânica...)

Ah, Fellini... A gente sabe que uma pessoa é gênio quando consegue nos falar diretamente ao coração e mente, mesmo sendo de época, cidade, país diferentes...
Essa cena do filme que está aí em cima, por exemplo. Olha, tinha dia que o almoço lá de casa era bem parecido, com minha mãe ameaçando um dia sumir no mundo, avisando aos berros que ia dar uma coça com fio de ferro no meu irmão se ele voltasse a pegar minha máscara de mergulho para tomar banho na caixa d’água de casa dizendo que era o “Príncipe Submarino”...
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Soube que o Arnaldo Jabor voltou a filmar e quis justamente fazer uma espécie de “Amarcord” de sua geração, o seu “Eu me recordo”. Pois é. Acredito que todo mundo tenha o seu “Amarcord”. Se pudesse fazer um filme, com certeza faria o meu “Amarcord”. Como ninguém me dá grana para filmar o meu filme de recordações, escrevo num blog bem na linha “Amarcord”, e é o que tenho procurado fazer por aqui já há quatro anos.
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Pois vocês sabem do que “eu me recordo”?
Eu me recordo de minha mãe me chamando para tomar o meu prato de mingau feito com maizena e chocolate em pó Bhering e depois eu discutia com meus irmãos para saber quem ia raspar a panela. O mesmo acontecia quando tinha angu... Eu me recordo de pedir para brincar na chuva e insistir muito para minha mãe deixar e quando ela concordava eu fazia a festa até ela me chamar para tomar banho, passar álcool na cabeça e tomar uma colherada de Rhum Creosotado ou vinho moscatel para não me constipar...

Eu me recordo quando os telefones eram pretos, as geladeiras e fogões eram brancos, as casas de minha rua eram “simples, com cadeiras na calçada e na fachada escrito em cima que era um lar”... Eu me recordo de tomar hidrolitol; de, no botequim, dividir um grapette e um litro de água mineral com gás com meus amigos, pois não tínhamos dinheiro para comprar um refrigerante para cada um... Eu me recordo de pegar vagalume e esfregá-lo na camisa para ficar brilhando, de capturar libélulas para amarrar uma linha fina no rabo dela, soltá-la e ficar controlando feito pipa no ar... Eu me recordo de deixar a janela do quarto aberta para sentir o perfume de “dama da noite” que exalava do jardim, de olhar pra lua e desenhar a figura de São Jorge nela com a ponta do dedo... Eu me recordo de chegar feliz no colégio para ver meus amigos, sair com eles para jogar totó, trocar gibi e livrinhos de bolso; de torcer para o professor mandar a Therezinha apagar o quadro só para ver o fundo das calcinhas dela quando levantava o braço... Eu me recordo de ficar sentado na beira do campo, mordiscando um talo de capim, esperando o sol baixar para começar a jogar futebol, de ficar triste em casa quando chovia no final de semana, impedindo a sagrada pelada de sábado e domingo...

Eu me recordo de ir ao parquinho ver as lutas com lutadores do programa Telecatch Montilla, de vaiar o Mongol e o Verdugo, e aplaudir o Demônio Cubano e o Leopardo... Eu me recordo de ficar torcendo para começar a ventar e para isso eu cantava a musiquinha: “vem, vento, caxinguelê, cachorro do mato quer me morder” e quando dava para colocar a pipa no alto, desafiar os outros cantando: “Tá com medo, tabaréu, sua linha é de papel”... Eu me recordo de minha mãe tomar susto toda vez que entrava no meu quarto e dava de cara com um mega pôster na parede do Fio Maravilha com a camisa do Mengão; de excursionar com o time em que eu jogava, o Sociedade Esportiva Codajás, e fazer cantoria no ônibus, especialmente entoando o hino do clube, cujo refrão era "ê calunga, esse time não pega macumba, calunga..."

Eu me recordo de juntar dinheiro da mesada, passar na Ultralar e comprar um compacto simples do Bread ou da Gladys Night and the Pips ou do James Taylor e correr para a vitrola da marca ABC A Voz de Ouro e botar o disco para tocar até quase furar... Eu me recordo de ir ao cinema nos domingos, voltar para casa, reunir os amigos da rua e contar o filme todo, inclusive representando cada personagem, de economizar na passagem de ônibus para comprar um sorvete daquelas máquinas com vidros de xarope colorido... Eu me recordo de brincar, de rir, de chorar...
Ah, como eu me recordo de ter sido uma criança feliz!
M.S.

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Eu quero agradecer de coração à amiga Samara que me deu um selo The Best 2009 (mas não tenho conseguido entrar no blog dela para linká-lo) e ao amigo Marcos Dhotta que também me ofereceu o selo "Este blog tem e faz História" e pediu que eu o repassasse para três blogueiros que escrevessem textos de recordações. Bem, atendendo ao pedido do Marcos, repasso este belo selo que aí está para o blog Playground dos Dinossauros, em que também escrevo, para o Morcegos e o Transmimentos de Pensações.

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Na TV Antigas Ternuras, você vê, lá em cima, uma das muitas cenas hilariantes do filme “Amarcord”, de Fellini. E aqui embaixo, um lindo clip com a música “Rio Antigo”, de Nonato Buzar e Chico Anísio. Eu não sou do tempo de quase nada que a música fala, mas ela tem o exato clima que eu quero passar neste post. Eu também quero muita coisa que não existe mais no Rio Antigo ou nas cidades do Antigo Brasil, mas que eu sei que era e é muito bom.

Ripa na Chulipa, Lúcifer!

2009-09-28T13:21:00.001-03:00

Hoje, 28 de setembro, há exatos cem anos atrás, nascia, em New Heaven, Connecticut/USA, Alfred Gerald Caplin, que se tornou conhecido como Al Capp. Bem sei que a maioria dos meus 17 leitores estará se perguntando: “E nós com isso?”. Pois é. Para mim, é uma data importante. Al Capp foi o criador da história em quadrinhos “Ferdinando”, também conhecida como “A Família Buscapé”. E sabem por que é importante para mim? Eu comecei a aprender a ler nas tirinhas do Ferdinando no jornal O Globo. E depois, prossegui nos gibis dele, publicados pela Rio Gráfica (hoje, Editora Globo).
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Era a historieta favorita de meu pai. Lembro que ele chegava do trabalho já com o jornal debaixo do braço (na época, o Globo era vespertino, saía pouco antes das 18h). Ele tomava banho, jantava, botava o pijama e ia pra cama ler pacientemente o seu jornal, de cabo a rabo. Minha mãe ficava ao lado dele e adivinhem que se metia entre eles e ficava buzinando a paciência dos dois, perguntando tudo?
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Naquele tempo, a penúltima página do segundo caderno dO Globo era toda dedicada a tirinhas de quadrinhos: Fantasma, Tarzan, Nick Holmes, Mandrake, Pafúncio, Reizinho, Brucutu, Flash Gordon, Príncipe Valente...e Ferdinando! Meu velho dava boas risadas com a aventuras do pessoal de Brejo Seco, o vilarejo onde o moço vivia com sua mãe, Chulipa Buscapé, e seu pai, Lúcifer Buscapé, e mais muitos outros personagens maravilhosos, como a boazuda Dulçurosa Suíno, que vivia abraçada com um porco e cheia de moscas voando por cima, a Violeta, sempre perseguindo Ferdinando para casar, até que um dia conseguiu pegá-lo na corrida anual do Dia de Maria Cebola, o índio Gambá Solitário, Joe Cabeleira e vai por aí a fora.
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Como meu pai gostava, eu perguntava para ele do que ele estava rindo. E ele, com paciência de um relojoeiro chinês aposentado, me lia os balões e me dizia cada palavra escrita. Eu acabei decorando algumas palavras e sabendo todas as letras. Não demorou muito e eu já estava juntando uma letrinha na outra, perguntando o que não entendia.
Portanto, para mim, os quadrinhos do Ferdinando são ternuras para lá de antigas e muito queridas. Não posso deixar de homenagear quem me ajudou a despertar para a leitura.
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Al Capp era de família bem pobre, filho de imigrantes da Lituânia. E para piorar ainda mais a situação, quando o moleque tinha nove anos foi atropelado por um bonde e perdeu uma perna. Aquilo seria definitivamente marcante em sua vida.
Quando ele contava com 19 anos, descobriu a tira de quadrinhos Mutt e Jeff, de Bud Fischer. No que ele soube que o desenhista ganhava três mil dólares por semana com aquilo, resolveu tentar seguir seus passos e sair da merda em que ele e a família estavam atolados até o pescoço. Criou uma historieta, chamada “Coronel Gilfeather”, e a enviou para a agência Associated Press. Ele se deu bem, arranjou um emprego ganhando seus trocadinhos, mas ele queria bem mais.
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Seis meses depois, resolveu se mudar para New York e tentar a sorte. Por azar, ou melhor, por sorte, foi atropelado de novo. Não perdeu nenhum pedaço do corpo, e seu atropelador era ninguém menos do que Ham Fischer, criador dos quadrinhos Joe Sopapo. Fischer saiu do carro para ajudar Capp a catar seus papéis espalhados pelo chão e quando viu que eram desenhos acabou contratando-o como assistente. Ele ficou algum tempo com Fischer, mas ele queria bem mais do que ser um mero auxiliar. Criou uma historieta chamada “Li’l Abner”, onde um rapagão caipira vivia aventuras no interiorzão americano. Mandou os quadrinhos para o King Features Syndicate, que gostou, mas pediu que ele transferisse o personagem da roça para a cidade grande, com o que Capp não concordou. Ele tentou outro sindicato, até conseguir, em 1934 (há exatos 75 anos atrás), um contrato com a United Features. E estourou tanto nos EUA, como no mundo afora.
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Capp gostava de dar nomes absurdos para os seus personagens, a começar pelo próprio protagonista (“Li’l Abner” em inglês é “Pequeno Abner”, como chamavam o Ferdinando, um cara daquele tamanho, vejam só...). Era difícil até de traduzir. Tiveram que recriar em português toda a nomenclatura dos caipiras de Brejo Seco (Dogpatch, no original). Eu até creio que os tradutores fizeram um ótimo trabalho. Vejam só: Mammy Pansy Yokum virou “Chulipa Buscapé”; Lucifer “Pappy” Yokum era o “Lúcifer Buscapé”, Daisy Mae, virou “Violeta”, Moonbeam Mcswlne passou a ser a tal “Dulçurosa Suíno”, Lonesome Polecat e Hairless Joe, eram “Gambá Solitário e Joe Cabeleira”.
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Ferdinando herdou a sua força descomunal de sua mãe, Chulipa, e a ingenuidade de seu pai, Lúcifer, que era um moleirão covarde, de vez em quando tomando uns catiripapos da esposa. Aliás, só devia ter “ripa na Chulipa” quando o velho Buscapé passava o rodo na velha. Já até imagino ela gritando naquela hora do “vamuvê”: “Vem, Lúcifer! Mete fumo que o cachimbo está aceso!”.
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O grande barato nas histórias da Família Buscapé era a crítica que o Capp fazia do modo norte-americano de vida, da sanha destruidora do sistema capitalista, que devorava os excluídos, e até debochava com muito talento do macarthismo, a doutrina de caça às bruxas que perseguiu tanta gente sob a acusação de práticas comunistas. Brejo Seco era uma representação da América e eu diria até de vários lugares do planeta. O leitor ria daquelas aventuras sem talvez perceber que estava rindo de si mesmo.
Por sua capacidade de fazer rir criticamente, Capp recebeu elogios de ninguém menos que John Steibeck, autor de “A leste do Éden”. Steinbeck inclusive recomendou Capp para o Prêmio Nobel de 1953. Disse ele: “Para mim, só Cervantes e Rabelais souberam criticar tão causticamente e essa crítica ser aceita e divertir a tantos. Ele é o melhor escritor do mundo”.
Li’l Abner já foi desenho animado, filme com Buster Keaton (1940) e com Peter Palmer e Julie Newmar (a estonteante Mulher-Gato do seriado Batman) em início de carreira (1959). Foi musical na Broadway mais de uma vez e eu confesso que adoraria participar atuando em uma montagem brasileira da Família Buscapé.
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Muita gente diz que a invenção mais genial de Al Capp foram os Shmoos. Eram criaturinhas divertidas que se transformavam em qualquer alimento que a pessoa desejasse. Bastava olhar para eles com fome que eles alegremente viravam frango assado ou pernil. Davam ovos, leite e manteiga de graça.

Os shmoos se reproduziam facilmente e seriam capazes de acabar com a fome no mundo. Todavia, nas historietas, os capitalistas identificaram nos bichinhos os grandes inimigos do sistema e acabaram convencendo Ferdinando e os habitantes de Brejo Seco que eles deveriam morrer para que todo mundo voltasse a ser explorado como sempre aconteceu.
Essas historietas em pleno macarthismo fizeram muita gente ficar de olho atravessado para Al Capp.
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Ah... Saudades de ver meu pai lendo e gargalhando com as aventuras de Ferdinando... Por isso, aqui vai o meu muito obrigado a Al Capp. Ele morreu em 1979 (há exatos 30 anos), doente, entrevado em cadeira de rodas. Desde 1977 já não mais desenhava seus incríveis personagens que levaram um certo menino a começar a se interessar por leitura, e que posteriormente não parou mais, lendo tudo o que lhe cai nas mãos.
Deus te abençoe, Al Capp. Se ninguém lembrou de seu centenário de nascimento, este eterno menino não te esquece nunca.
M.S.

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Na TV Antigas Ternuras, você vê um engraçadíssimo desenho animado de Ferdinando intitulado “Dia de Maria Cebola” (Sadie Hawkins Day). Neste dia, criado por Ezekiah Hawkins, pai do “dragão” Sadie Hawkins, para desencalhar a filha tribufu, havia uma corrida em que os solteirões seriam perseguidos pelas encalhadas de Brejo Seco. Se uma das “beldades” conseguisse agarrar um solteiro, ele teria que se casar com ela. Era a grande chance de Violeta (Daisy Mae) pegar Ferdinando (Li’l Abner) de jeito. O animador deste desenho foi Dave Fleischer, o mesmo de Popeye. Isso pode ser percebido nas características de Chulipa...
(Se o filme der uma travada, mexam no botãozinho para adiantar e depois retroceder a imagem)

Opções

2009-09-21T20:25:00.000-03:00

Eu costumo dizer que fazemos escolhas desde a hora em que acordamos. Sempre temos diante de nós algumas opções para escolher uma. E isso faz com que nossa vida seja de um jeito e não de outro. Eu inclusive tenho uma história na cabeça (nos meus arquivos mentais intitulados “um dia isso pode virar peça, filme, post ou conversa fiada de botequim) onde uma pessoa encontra outra na rua, conversam, esta dá um cartão com telefone e ela depois pensa se deve ligar ou não. Nessa minha história, a peça, filme, post ou papo fiado mostraria os rumos que a tal pessoa tomaria ligando ou não.
Pois é. Viver é fazer escolhas e conviver com elas.
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Num domingo desses, li na Revista do Globo a coluna da sempre boa Martha Medeiros onde tinha um texto chamado “A melhor coisa que não me aconteceu”. No artigo, a Martha fala de uma frase que o ator Clive Owen disse quando não foi escolhido para ser o novo James Bond. E começa refletir sobre a melhor coisa que não aconteceu a ela.
Disse a colunista que foi uma viagem à Disneylândia que não rolou e, em troca, aconteceu uma outra à Bahia, que foi tudo de bom.
*

Lendo o texto dela, fiquei pensando em qual grande coisa que não me aconteceu, mas que em troca fez rolar uma outra melhor ainda. Nossa... Foram tantas as opções que se apresentaram a mim e eu tive que escolher... E cada uma faria minha vida mudar completamente.
Bem, tem uma que, acredito, foi bastante determinante para tudo o que viria em seguida. Quando eu era mocinho, fiz concurso para o Banco do Brasil umas três vezes e não passei em nenhuma. Naquela época, quem passasse em concurso do BB tinha um excelente emprego para toda a vida. E eu fiquei arrasado, me sentindo uma besta quadrada, com QI de ameba mongolóide, por não ter passado. Depois, pintou um concurso para o Instituto de Resseguros, local em que eu tinha trabalhado dos meus 15 aos 17 anos e adorava. Também não passei e quase cortei os pulsos com barbeador elétrico cego de tanta tristeza. Cheguei a ficar de cama, com depressão. Definitivamente, eu era uma anta com cérebro do tamanho de um amendoim. Descascado.
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Enquanto eu já me conformava em ganhar a vida como servente de pedreiro, ou gari, ou vendendo o meu corpinho sensual para velhas senhoras solitárias, apareceu um concurso para trabalho temporário num órgão do governo. Sem nenhuma expectativa, fiz as provas e tirei em oitavo lugar. Finalmente, os meus dois únicos neurônios, “Tom” e “Jerry”, resolveram fazer as pazes e trabalhar direito. Consegui o emprego que de temporário virou permanente e é lá que me encontro há trocentos anos.
*

Nesta repartição fui convidado, certa vez, para entrar para um grupo de teatro amador. Posteriormente, virei ator profissional, autor teatral, pesquisador premiado para espetáculos teatrais, professor de História do Teatro. Eu não consigo me entender hoje sem o Teatro na minha vida.
Lá, também trabalhei como instrutor de treinamento, jornalista e pesquisador na área de História, minha função atual, que me enche de orgulho e prazer.
Tenho absoluta certeza de que se tivesse passado no Banco do Brasil ou no Resseguros nada disso teria me acontecido. Eu nem imagino o que estaria fazendo hoje, mas o Destino fez uma ótima opção para mim.
Você já pensou nas outras opções que a vida te ofereceu e você não seguiu, o que alterou diametralmente seu modo de viver?
M.S.
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Quero agradecer do fundo do coração aos que lembraram de meu aniversário no dia 18 de setembro, e deixaram mensagens aqui pela data. Vocês sabem como emocionar este velho blogueiro sentimental...

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No outro blog onde periodicamente escrevo, o Playground dos Dinossauros, tem um post meu em que falo da minha antiga coleção de plásticos. Aquilo que hoje leva o nome de adesivo, mas que antes fazia propaganda de coisas como Flit, Brylcreem e Zé Colmeia. Quem quiser me dar a honra...
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Para ilustrar este post, falando das opções que a vida nos reserva e aproveitamos ou não, a TV Antigas Ternuras mostra este filminho chamado “Foto de casamento”.

Quando não existia Melhoral

2009-09-16T13:52:00.003-03:00

O gentil leitor destas mal tecladas linhas deve lembrar dos remedinhos de antigamente, não é? Eu já falei aqui, em post anterior, que minha mãe e minha tia me davam Melhoral Infantil, Rhum Creosotado, Biotônico Fontoura, Emulsão Scott, Calcigenol, Sal de Frutas Eno, Xarope Melagrião, além de um sem-número de chás e outras mezinhas, incluindo a eventual rezadeira de espinhela caída.
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Para os mais novinhos, talvez eu esteja falando em grego arcaico. Boa parte destes remédios caiu no esquecimento ou foi substituída por outros produtos mais modernos para atenuar nossos males e carências. Pois é, rapaziada. Como diria o notável Jotaefegê: “Meninos, eu vi”. E vivi neste tempo em que vaca subia em coqueiro de tamancos. Como vocês sabem, sou da época em que “mostrar a perereca” era apenas apontar para o pequeno batráquio.
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Mas, é claro, existiu um tempo antes de eu nascer. E naquela época, os remédios eram bem diferentes dos que eu tomei. Por exemplo: quando as crianças do final do Século 19, início do 20 ficavam constipadas, tossindo à noite, as zelosas mães davam este remedinho.

Pois é, meus caros. A Bayer fabricava este xaropinho a base de heroína para a petizada de então. E as crianças ficavam tranquiiiilas, dormiam como anjinhos depois de uma boa colherada deste santo remédio. Algumas sonhavam com elefantes cor de rosa, mas a fabricante do elixir garantia que isso não fazia mal algum. Como se sabe, “se é Bayer, é bom”.
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As crianças norte-americanas também tinham seu atenuante para tosse, asma (na época se escrevia “asthma”), gripe e pneumonia. Era este aqui:

Fabricado pelo laboratório Martin H. Smith Company, de New York, esse aí levava vantagem sobre o concorrente alemão: tinha glicose para adocicar um pouco o amargor da heroína. Como se sabe, criança não gosta de remédio amargo. Mas esse, elas a-do-ra-vam!
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Mas às vezes, a asma (ou asthma...) atacava à noite, e a criança nem conseguia respirar direito, ficava arfando, parecendo uma bomba de encher pneu de bicicleta, com os pulmõezinhos fazendo “fuimmm... fuimmm...”. E o que as desesperadas mães faziam no século retrasado? A mesma coisa que as mães do século 21 fazem: botam os pirralhos para fazerem inalação. Só o remédio de hoje era bem diferente do daquela época:

Bastava aquecer a água numa panela, jogar uma colher de sopa desta maravilha a base de ópio, botar o catarrento para inalar o vapor e pronto! O anjinho voltava a dormir na paz de Deus.
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Quem tem ou teve filho na fase bebê, sabe que é comum eles acordarem no meio da noite, com cólica, ou mesmo com insônia. E tocam a chorar, impedindo os pais de dormirem. Pois é. Naquela época isso também acontecia. Ah... Mas as mães contavam com um poderoso aliado que aquietava os nenéns, fazendo-os parecer querubins no bercinho.

Esse elixir maravilhoso continha 46% de relaxante álcool e uma boa porção de ópio. A Stickey & Poor, laboratório fabricante do paregórico, garantia que bastava três gotinhas na agüinha dada a bebês de até cinco dias de nascido que acabava o chororô. Para nenéns com duas semanas, o indicado era 8 gotas. Se já tivesse maiorzinho, com mais de cinco anos, a posologia era 25 gotas. Mas e os pais? Nada? Imagina! Eles também eram filhos de Deus! Para adultos, o recomendado era uma colher de sopa bem cheia. E bons (e alegres) sonhos para todos.
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Todo mundo sabe que volta e meia criança tem dor de dentes, não é mesmo? Adulto também. No meu tempo, havia três santos remédios: “1 instante” e “1 minuto” e a fabulosa “cera do Dr. Lustosa”, feita em São João Del Rei até nos dias de hoje. Mas e naqueles tempos distantes? Como faziam para abrandar as dor dos pequerruchos? Assim, ó:

Estas miraculosas pastilhas (drops) de cocaína eram a salvação dos que gemiam de dor de dentes nos idos de 1885 em diante. E o laboratório Lloyd Manufacturing Co. assegurava que os drops melhoravam o humor de quem os chupassem. Os usuários ficavam relaxados e sorridentes, com cara de quem viu passarinho verde dançando hula-hula. Nada de choro de criança!
*
E por falar em drops de cocaína, esses aqui eram benfazejos para aliviar irritação da garganta do pessoal do Século 19.

Especialmente do gogó de atores, cantores, oradores. Todo mundo usava. Que pastilha Valda, que nada!
Até imagino os vendedores ambulantes entrando nos trens e bondes anunciando: “olha o drops de cocaína! É o passatempo da sua viagem! Alivia a tosse e refresca a sua garganta! E deixa um suave frescor na sua boca!”
*
Tem época que criança não quer comer, não é verdade? Na minha época, me davam Biotônico Fontoura ou Rarical. No tempo de meus bisavós, nos USA, davam uma dose deste vinho de cocaína.

Dizia a bula que bastava um cálice antes da refeições que as crianças recobravam o apetite. Papavam tudinho! E tinham a maior disposição para correr, brincar, se agitando sem parar com os dentinhos trincados. Uma maravilha!
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E por falar em vinho à base de coca, tinha um que combatia a gripe e era especialmente recomendado pelo papa Leão XIII. O Sumo Pontífice não ficava sem a sua dose diária, estava sempre com uma garrafinha desta miraculosa bebida. Dizia até que quando tomava uma talagada, via Jesus andando de velocípede a sua volta soprando catavento. O papa deu uma medalha para o fabricante, o signore Angelo Mariani. Vejam no rótulo a cara feliz do Leão XIII e seu sorrido de Mona Lisa depois de uma dose. Sem dar uma pro santo!

*
Estão vendo, caros leitores? A ciência médica do Século 19 tinha os seus segredinhos para aliviar o sofrimento do povo da época. Quando eu estava pesquisando para o meu livro “Popularíssimo – o ator Brandão e seu tempo” vi nos jornais antigos que era comum as pessoas elegantes carregarem uma “bocetinha de cocaína”, como diziam naqueles tempos, para de vez em quando darem uma cafungada, como alguns faziam com rapé. Nas festas, então, era comum servirem o pozinho branco para favorecer o divertimento e proporcionar alegria aos comensais. Como se sabe, hoje em dia não se faz mais isso...
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Já que estamos falando de assuntos ligados a saúde, gostaria de mostrar este vídeo feito numa igreja evangélica, onde um pastor faz recomendações de higiene aos presentes. É muito interessante ouvir o que o pastor diz. Imagino que ele não seja da Igreja Universal, porque senão ele estaria cobrando pelos conselhos aos crentes.

M.S.
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O livro “Humor Vermelho” - onde tenho um modesto texto - foi lançado na Bienal do Livro, aqui no Rio de Janeiro, com a presença de alguns dos autores. Foi um sucesso! Um monte de gente apareceu por lá, comprando o livro e buscando nossos autógrafos. Vejam uma foto do estande da nossa editora, com os autores à frente.

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Na TV Antigas Ternuras, você vê os sábios conselhos do pastor Jajá.

Alegria, alegria!

2009-09-09T16:48:00.003-03:00

Na semana passada, tive dois excelentes motivos para estar mais feliz que pinto no lixo. Primeiro, teve a noite de autógrafos da coletânea de humor que participei com um modesto texto postado aqui no seu, no meu, no nosso Antigas Ternuras, o velho guarda-louças de boas lembranças. Entrei nesta a convite da minha mui querida amiga Isabella Saes (do Mente Inquieta), por sinal, madrinha deste meu blog.
Pois é. Saiu o livro “Humor Vermelho”, com textos muito bem humorados de 22 autores, entre eles o amigo que vos tecla.
*

A noite de autógrafos foi na Livraria da Travessa do Shopping Leblon. Cheguei lá e nem acreditei quando vi aquela multidão de gente ávida, sequiosa por um exemplar e pelo autógrafo dos autores. Cheguei ainda meio atordoado com aquele mundaréu de gente e a Isabella já mandou eu me aboletar a mesa e começar a autografar os livros. Fiquei sentado ao lado do Antonio Tabet, o dono do hilariante blog Kibe Loco, que todo mundo certamente conhece. E o Tabet é um cara sensacional! Com cinco minutos de papo já éramos amigos de infância. E vocês já imaginaram: Kibe Loco e Antigas Ternuras, lado a lado, não poderia sair nada que prestasse. A gente ria até de fratura exposta.
Para completar a minha felicidade, esteve lá o meu amigo Júlio César Corrêa, do excelente blog Bala Perdida, que inclusive tirou algumas fotos para mim.
*

Lá pelas 23 horas, a livraria fechou e nós, autores, pudemos nos confraternizar um pouco. Fiquei sabendo que o título do meu texto, "Escutando cabelo crescer", estava fazendo um baita sucesso, muita gente dizendo que iria passar a usar a expressão quando quisesse dizer que ficou de papo pro ar. Fiquei feliz por isso.
Disse a Isabella que naquela noite foram vendidos 355 exemplares do nosso Humor Vermelho. Caraco! Que o Paulo Coelho e a J. K. Rowlings se cuidem! Já me vejo experimentando o fardão da Academia Brasileira de Letras...
*

Saíram algumas notas nos jornais sobre o evento e reproduzo duas delas, onde, acidentalmente apareço nas fotos. Mas não dei uma de “papagaio de pirata”, não. Sei lá, acho que foi sorte.
Agora teremos mais duas noites de autógrafos: uma na Bienal do livro (Estande Usina de Letras, Pavilhão Laranja A17), aqui no Rio, no dia 13 (próximo domingo), às 17h; outra em São Paulo, na Livraria da Cultura da Av. Paulista, no dia 7 de outubro, às 19h. Vou ficar transbordante de felicidades se puder encontrar meus amigos nestes eventos.
Quem quiser adquirir o livro, basta pedi-lo numa boa livraria (pode ser num site de uma das poderosas), que, imagino, vai encontrar.

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O outro motivo de alegria para mim foi a minha posse na diretoria do Instituto Histórico e Geográfico de Vassouras, cidade do Vale do Paraíba do Sul a 111 km do Rio de Janeiro. No ano passado eu fui convidado para fazer uma palestra neste instituto (sobre as companhias itinerantes de teatro no Vale do Paraíba do Sul, no Século 19) e ao final, me fizeram o gentil convite para entrar para o corpo de sócios. E agora, na eleição da nova diretoria, fui indicado para um dos cargos, o que muito me orgulha.
Abaixo, vocês podem ver o prédio em que está sediado o IHG Vassouras e a nova diretoria empossada.

Caramba... Eu, um reles jornalista e ator, em meio a historiadores e professores do mais alto gabarito...
É por isso, caros amigos, que eu ando muito feliz, rindo até para assombração do outro mundo.
M.S.
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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve Zé da Velha e Regional tocando a deliciosa “Ainda me recordo”. Para se ouvir em êxtase, não é?

Escolhas

2009-09-02T21:17:00.000-03:00

Certa vez, um professor de Filosofia propôs uma pergunta aos alunos: se soubessem que teriam apenas 24 horas de vida, o que fariam?
Um aluno disse que entraria numa igreja e ficaria rezando até o momento fatídico; outro, disse que cairia dentro da mulherada, passando o rodo geral. Uma colega ao lado deste, sorriu e balançou afirmativamente a cabeça, concordando, também virando uma croupier em potencial para recolher as fichas da boa vida na gandaia. Um outro afirmou que venderia todos os bens e daria tudo pros pobres; uma aluna revelou que procuraria fazer as pazes com o pai, com quem estava brigada.
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E assim, vários alunos deram a sua resposta. Até que um deles perguntou ao professor: “O que você faria, mestre?” Ele calmamente respondeu que tocaria a vida dele da mesma forma que tinha vivido até então. Ele se dizia em paz com Deus, com a família, era casado e amava a mulher e queria estar ao lado dela e dos filhos na hora derradeira. Tinha, até aquele momento, uma boa vida, combatera o bom combate e justificara a sua existência.
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Lembrei desta história lendo o noticiário sobre a morte de Ted Kennedy. Há algum tempo ele sabia que o tumor em seu cérebro o tornava um doente terminal e que a qualquer momento deixaria o mundo dos vivos. Dizia a matéria que nos seus últimos dias, ele se deliciava com taças de sorvete com biscoito e gostava de assistir ao sol se pondo, sentado, ao lado da mulher, numa cadeira do tipo espreguiçadeira, na varanda de sua casa. Nunca se revoltara com a doença, ao contrário: se dizia feliz e completo. Que tivera uma boa vida, que agradecia aos céus por ter podido fazer tudo o que fez em sua carreira de parlamentar, por ter sido o único dos irmãos homens a saber quando a morte chegaria e não ser surpreendido por ela.
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Tanto estas revelações sobre Ted Kennedy, quanto a história do professor me fizeram pensar a respeito. E, coincidentemente (ou não), há poucos dias minha mãe estava conversando comigo e se disse triste, porque sabia que estava velha e, consequentemente próxima de morrer. Ela começou a chorar, dizendo que tinha medo de morrer, que se entristecia com cada pôr-de-sol, pois significava mais um dia passado, mais um dia em direção da hora final, que deixaria os filhos e netos, o que seria de nós? Preocupações de mãe. Tentei acalmá-la, disse que todos nós caminhamos para esta hora, mas se olharmos para o caminho trilhado e vermos o que deixamos e o que aprendemos, teremos sempre a sensação de dever cumprido e ela tem razões de sobra para poder dizer como São Paulo escreveu numa epístola: “combati o bom combate, completei a carreira, guardei a fé”.
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Mesmo para quem sabe que a morte é apenas uma mudança de estágio, que temos uma alma imortal, ainda assim não é fácil conviver com a partida definitiva de alguém que amamos ou mesmo a nossa passagem. Daí, procuramos nos confortar uns aos outros, com o que melhor pudermos dizer e fazer. Recentemente, uma amiga me disse que tinha perdido uma pessoa querida e que se sentia triste. Recomendei-lhe uma prece espírita muito bonita e a oração amenizou um pouco a sua angústia. Ontem mesmo, recebi um comentário feito por alguém que, nem imagino como, chegou até um antigo post meu, aquele em que eu falava da mensagem na letra da música “I can see clearly now”, se dizendo confortada pelas palavras que leu naquele momento de angústia em que estava passando.
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Claro, palavras não vão retirar por completo a dor de uma perda. Não vão convencer a minha mãezinha de que ela deve deixar de se preocupar conosco. Mas aí eu lembro da escolha que o Ted Kennedy fez. Entre sorver uma taça de fel, de dor e angústia, ele preferiu uma de sorvete com biscoito. A procurar ver a vida com tonalidades cinzentas, ele optou por mirar o sol se pondo, numa aquarela multicolorida.
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Eu acredito que viver é mais que se trancar numa igreja para somente rezar, ou partir em busca de prazeres fáceis, ou ainda acumular e/ou dispor de bens materiais. Cada uma dessas coisas, em seu devido momento, é bom, é prazeroso de se fazer. Mas efetivamente, temos outras possibilidades.
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Escrevo este post olhando pela janela a noite estrelada. Cada pontinho de luz que vejo é um astro que nasceu, viveu e certamente vai desaparecer. Mesmo sem ter a consciência disso, cada estrela já desaparecida produziu calor benfazejo, iluminou a escuridão, inspirou poetas e cantores, cumpriu sua missão.
M.S.
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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve “Pavane for a dead princess”, de Ravel.

A lua em crescente

2009-08-25T21:50:00.004-03:00

Ontem
A palavra “árabe” pode significar “claro, compreensível” e também pode ter a denotação “nômade”. Pela Bíblia, é o povo da descendência de Ismael, o filho do patriarca hebreu Abraão com Agar, a serva de sua esposa Sara.

Pela História, o povo árabe originou-se de tribos que ocuparam a península arábica, vindos do Iêmen e do norte da região onde hoje está a Arábia Saudita. No Século VII, Maomé difundiu os princípios da religião muçulmana por toda a península arábica. Em pouco mais de cem anos, os árabes invadiram terras vizinhas e expandiram seu império da península ibérica até a Ásia Central. No Século XV, perderam Portugal e Espanha, mas ocuparam Constantinopla, a sede do antigo império romano do Oriente. A religião islamita jamais deixaria o norte e parte do oeste da África, a Turquia, o Oriente Médio e parte da Ásia Central.
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Hoje
O Islã já não mais invade e anexa terras. Aliás, desde que a China invadiu o Tibete e o pegou para si, em 1950, ninguém mais pode fazer isso. Os limites nacionais estabelecidos depois da II Guerra Mundial, de forma geral, permaneceram (a não ser quando uma região resolve se tornar independente) e se algum país fica de olho gordo para cima de outro, recebe a reprovação dos demais Estados.

No entanto, a religião muçulmana não para de crescer e, estatisticamente, já é a com maior número de seguidores em todo o mundo, ultrapassando o catolicismo. Isso, sem precisar sacar aquela espada curva e gritar “morra, cão infiel!” pros inimigos. Em muitos lugares já se vê mais a lua crescente que a cruz.
O Islã nasceu na Arábia, mas hoje só 15% dos muçulmanos são árabes. A Indonésia, com 238 milhões de habitantes, é o maior país de seguidores do islamismo no planeta.
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O Islã tem princípios básicos que são seguidos por todos os que professam a fé em Alá. Todavia, não se pode dizer que seja uma religião monolítica. Eles tem diversas divisões e cada qual dessas partições pensa de modo diferente, vê o mundo de forma diferenciada. Mas, da mesma forma que os cristãos tem por princípio evangelizar toda criatura, os muçulmanos também não vão sossegar enquanto todo mundo não seguir os ensinamentos do profeta Maomé. Nessa espécie de fla x flu, a turma da esfiha já virou o jogo e está claramente vencendo.
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Amanhã
Quem conhece o jogo War (jogo de tabuleiro com cada participante dispondo suas fichas pelos países do mundo, ganhando o jogo que cumprir com o objetivo de domínio de território e poder sobre os inimigos), sabe o que virá em seguida.

Países serão ocupados, mas não pela força das armas. Será uma ocupação lenta, gradual, porém irreversível. Os dados já estão lançados.
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Resta saber qual vertente islâmica vai prevalecer no planeta: a fundamentalista ou a esclarecida? Por conta dos atos de terrorismo executados por segmentos muçulmanos, toma-se todo o Islã como sendo “fundamentalista faca nos dentes”. Nada mais errado. O Islã já foi sinônimo de iluminismo na mundo, isso lá por volta dos Séculos XI e XII. Enquanto o mundo dito “cristão” caía em trevas medievais, autores, filósofos, bibliotecários árabes salvavam obras dos clássicos gregos da sanha obscurantista européia. A ciência deve e muito aos árabes. O próprio alfabeto moderno e a matemática tem DNA árabe islâmico. Voltaire, pensador iluminista francês, foi profundamente influenciado pela cultura muçulmana. O filósofo árabe Ibn Khaldun é considerado um precursor da moderna historiografia, sociologia e economia.
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Agora, se prevalecerá o fundamentalismo muçulmano, como o vemos atualmente, aí teremos uma nova Idade das Trevas. Movimentos sociais importantes, como a luta pelos direitos da Mulher, retrocederão ao tempo dos archotes.

Depois de ter lido estas minhas curtas reflexões, convido o meu gentil leitor a ver este vídeo abaixo. Ele foi produzido pela Igreja Batista, mas peço que ignorem essa parte. Acompanhem os dados e as informações que eles apresentam e reflita.

M.S.
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Na TV Antigas Ternuras, você vê o vídeo “Mundo Muçulmano”.
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Este é o convite para o lançamento do livro "Humor Vermelho", uma coletânia de textos de humor para a qual fui convidado, colaborando com uma modesta crônica.
O convite é para os queridos amigos que me prestigiam aqui e queiram me prestigiar no dia 1 de setembro, a partir das 19h, na Livraria da Travessa do Shopping Leblon.

Era só o que faltava!

2009-08-20T18:47:00.004-03:00

Quando esse negócio de “politicamente correto” começou, eu até achava engraçado. Não dava para levar a sério aquela história de chamar pessoas baixas de “verticalmente prejudicadas”... Pois é. O “movimento” foi crescendo, as piadas sobre isso circulando pela Internet, ninguém acreditava que aquela onda fosse prejudicar quem quer que fosse. Claro, também riram daquele rapaz com bigodinho ridículo, que discursava feito um alucinado na Alemanha do início dos anos 30. Ninguém cria ser para valer mesmo aquele senhor de cabelos desgrenhados e caspas nos ombros dizendo que seria presidente e iria passar uma vassoura nos problemas do país. Tinha também aquele que arregalava os olhos raivosamente e prometia caçar marajás, e muito gente achava que aquilo não iria para frente. Deu no que deu.
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O movimento “politicamente correto”, sob a alegação de proteger minorias e corrigir injustiças, está crescendo, se espalhando, de olho em tudo e em todos, feito o “Big Brother”, o “Grande Irmão” preconizado pelo escritor George Orwell. Você, amigo blogueiro, nem desconfia que o seu blog é minuciosamente lido por gente que vive à espreita, PATRULHANDO, pronto para dar o bote ao menor sinal de algo que eles supõem ser algum tipo de discriminação. Eu imagino que periodicamente eles escrevam algumas palavras-chave no Google e ai daqueles que são dedurados pelo procurador de sites! Para eles, não interessa o contexto. Se usou as palavras prescritas, ganha um processo.
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Foi o que aconteceu com nosso companheiro blogueiro, o Marcos Dhotta, do Caríssimas Catrevagens, que tem um blog saudosista como este meu, que você, amigo, está visitando no momento. Aliás, ele me escreveu assegurando que se inspirou no Antigas Ternuras para criar um blog “totalmente retrô”, como disse.
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Hoje o Marcos está sendo processado, acusado de “racismo” por, segundo escreveu, um “grupo militante de Direitos Humanos”. O seu crime foi escrever um post sobre o antigo sabonete Phebo, se referindo a ele como “o pretinho que satisfaz” e “meu escurinho sabonete glicerinado” (se quiser ler o post “Indignação!” do Marcos, clique aqui). Creio que o grupo quer banir do vocabulário nacional as palavras “pretinho” e “escurinho”. Não podemos usar estas palavras, seja em qualquer contexto, mesmo que esteja falando de um mero sabonete.
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Portanto, amiga leitora, se você for a uma festa e quiser usar aquele vestido cor de ébano, deve chamá-lo de “afrodescendentezinho básico”. Se o Gonzaguinha estivesse vivo, teria que trocar a letra da sua música “Feijão Maravilha”, alterando aquele verso para “o afrodescendente que satisfaz”. A mesma coisa com aquele samba clássico de Geraldo Pereira, gravado até por Gilberto Gil. A letra teria que mudar para “o afrodescendentezinho era um afrodescendente direitinho/Agora está com a mania de brigão/Parece praga de madrinha/ Ou macumba de alguma afrodescendentezinha que lhe fez ingratidão...” Falando no cantor baiano, sua filha vai ter que mudar o nome para Afrodescendente Gil. A face da lua que não se mostra iluminada para nós será doravante chamada de “o lado afrodescendente da lua”.
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Cuidado, caros blogueiros! Depois dos plagiadores, esses chupadores de textos descarados que assolam a blogosfera (e já copiaram sem nenhuma vergonha na cara textos do Marcos Pontes, da Luma, da Claudinha e de tantos outros colegas), a nova ameaça agora é ser processado, acusado de racismo por usar palavras que eles estão proibindo. Eles se acham no direito de censurar o que você escreve, determinando que palavras você deve usar. Se não atendê-los, processam. E se dizem defensores de “direitos humanos”...
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E para estes senhores que escreverem no Google as palavras “preto”, “pretinho”, “escurinho” e porventura darem com os costados neste meu humilde blog lido por seus 17 leitores dignos e sérios, e resolvam me processar, acusando-me de “racista”, gostaria de dizer algumas palavras:
O blog Antigas Ternuras SEMPRE defendeu a cultura brasileira, nossa cultura mestiça, fruto de três raças que no Brasil se amalgamaram e criaram a maior e mais bela diversidade cultural de todo o mundo. Esta página SEMPRE repudiará toda e qualquer discriminação de cor, opção sexual, credo religioso e/ou político. Aqui, sempre se dirá que RACISMO É CRIME e também uma das coisas mais odiosas que existe na face da Terra. Sou neto de duas mulatas que se uniram a dois portugueses (existe união mais brasileira que esta?), logo, sou mestiço, tenho sangue negro nas veias e me orgulho disso. Alguns de meus melhores amigos são negros ou mestiços, assim como quase todos os meus parentes, eu tenho profundo carinho, admiração e respeito por todos eles. Sempre que houver alguma manifestação séria contra discriminação de qualquer espécie, eu estarei cerrando fileiras contra essa coisa abjeta que aparta seres humanos. Repilo com todas as minhas forças o preconceito de qualquer espécie.
ABAIXO O RACISMO!
Esse grupo de “direitos humanos” que está processando o Marcos por ele chamar sabonete de escurinho está prestando um desserviço à gloriosa luta do Movimento Negro, aos ideais de um de meus ídolos, José do Patrocínio, à resistência de pessoas sérias comprometidas com o enfrentamento do preconceito em suas manifestações.
Era o que eu tinha a dizer. Portanto, se alguém resolver me processar, me acusar de racista por eu ter escrito as citadas palavras, poderá fazê-lo. Leve-me às barras dos tribunais, mas leve com este texto inteiro, não pince palavras fora do contexto. E mais: pode me processar, pode me acusar. Mas saiba que eu também o processarei com base no artigos 138 e 139 do Código Penal (calúnia, difamação e ofensas morais).
E não tente me censurar.
M.S.
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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve Chico Buarque e Milton Nascimento cantando o clássico da MPB, “Cálice”, de Chico e Gilberto Gil.

Carta aberta ao senador José Sarney

2009-08-10T00:48:00.003-03:00

Senador,
O senhor não me conhece. Sou um simples e anônimo cidadão brasileiro, que paga impostos, segue as regras, conhece seus direitos e deveres como tantos que vivem neste país. Bem sei que no Nordeste, região onde o senhor nasceu, ao se conhecer alguém é costume perguntar: “você é filho de quem, menino?” Vou me antecipar à sua pergunta e dar logo a resposta.
Sou Marco, filho de João e Ruth. Meu pai, já falecido, era filho de uma lavadeira; minha mãe, ainda viva graças ao bom Deus, é filha de uma mulher que fazia roupinhas de bebê de tricô e pedia aos filhos para venderem de porta em porta. Tanto meu pai quanto minha mãe foram criados em famílias muito simples, ambos passaram dificuldades, ambos, conheceram o que é fome. Mesmo assim, minhas avós eram muito rígidas na educação dos filhos. Preferiam passar necessidade a tirar o que fosse de alguém.
Eles passaram estes valores para mim e para meus irmãos. Muitas vezes ouvi minha mãe dizer: “se não é seu, não pegue”.
*

Uma vez, peguei um troco de compras sobre a cômoda. Quando meus pais descobriram, levei um corretivo ouvindo: “filho meu não vai ser ladrão!”; “não crio filho para roubar!”. Mais que as palmadas e admoestações que eu e meus irmãos tomamos, tínhamos o exemplo que os dois nos davam sempre. Não basta mandar o filho ser direito, tem que dar o exemplo e ser direito para ele ver que este é o comportamento certo.
*
Hoje, meus irmãos passam aos seus filhos os mesmos valores adquiridos de nossos pais, que por sua vez, os adquiriram de seus pais. Eu, como tio (não tenho filhos), faço a minha parte dando exemplo e procurando ser um cidadão em que meus sobrinhos podem se espelhar. Pois é, senador... Assim se forjam cidadãos. Pessoas honestas que passam bons exemplos e valores para filhos e netos.
*

Daí que tenho acompanhado as notícias que emanam do Senado, uma Casa onde pontificaram pessoas ilustres e honestas como o Visconde de Rio Branco, o Duque de Caxias, o educador Francisco Correia, Epitácio Pessoa, Ruy Barbosa e tantos outros. Fico estarrecido, senador, com seus atos - secretos ou escancarados - como presidente do Senado e me pergunto: será que seus pais lhe passaram valores morais? Os mesmos que meus pais me passaram? Não sei responder a isso. Mas posso, com toda certeza, garantir que o senhor não dá exemplos de honestidade e honradez para seus filhos e netos. Por consequência, seus filhos não passam para os filhos deles e eles igualmente não passam adiante.
*
Como os pais dos meus pais, senador, sei que os seus foram pessoas humildes, gente do povo. Talvez tenham lhe dado uma criação dentro de valores éticos e morais. E por que o senhor não os coloca em prática? Por que o senhor insiste em envergonhar a memória de seus pais? O senhor tem noção do mal que está fazendo à sua biografia? Aos seus filhos? Aos seus netos? O senhor sabe que está envergonhando toda uma nação? Vi nos sites dos jornais El Clarín e New York Times matérias de primeira página falando de “corrupção no Senado brasileiro”. O senhor acha isso justo para milhões de brasileiros que trabalham honestamente e tentam educar os filhos dentro da moral e bons costumes? Ah, senador... Não sei se o senhor acredita em Deus, mas com certeza o seu “deus” não é o meu Deus, nem o Deus de meus pais.
*

Apelo para o senhor dar mais valor à sua família, aos seus filhos e netos e menos a ambições pessoais e busca insaciável por poder. Deixe o Senado, vá para sua mansão no Maranhão. Fique lá admirando as obras sacras e artísticas que o senhor pegou emprestado do museu de São Luiz, reflita sentado na praça que o senhor arrancou também por empréstimo da cidade e transportou para sua propriedade, pedra por pedra.
A sua saída de cena fará bem ao país, pode acreditar. Converse com seus filhos. Fale para sua neta que, como avô extremado que é, faz melhor em negar-lhe o pedido de emprego para o namorado do que dar-lhe o mau exemplo de um péssimo homem público.
*
Peço desculpas pela ousadia de lhe dar conselhos, tendo eu idade para ser seu filho. Mas, como bem disse Billy Burke, “a idade não tem importância, a não ser que você seja um queijo”.
É, senador. Já dizia o Gonzaguinha:
A gente quer viver pleno direito
A gente quer viver todo respeito
A gente quer viver uma nação
A gente quer é ser um cidadão
Cordialmente,
Um brasileiro que consegue se olhar no espelho.

(Este texto atende ao pedido do amigo DO, do blog Ramsés do Século XXI, que convocou blogueiros a participarem da postagem coletiva “Xô, Sarney!”. Não costumo participar de blogagens coletivas, meu blog é temático e nem sempre os temas sugeridos combinam com a minha proposta aqui. Mas não há como dizer não para um pedido de um amigo...)
M.S.
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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve Gonzaguinha cantando, de sua autoria, “É”. Este grande compositor soube, muito melhor do que eu, expressar a indignidade contra os que desrespeitam a gente honesta do povo.

Poucas e boas

2009-08-04T20:50:00.004-03:00

Como ando um tanto enrolado com meus afazeres (para variar...), a postagem da semana vai ser na base de um bom picadinho. Está servido?
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Fantasias
Você tem alguma fantasia secreta?

Não falo de fantasias sexuais banais como transar descendo num elevador, vestido de Bob Esponja, de cabeça para baixo numa cadeira de balanço, rodeado por quatro anões albinos nus besuntados de iogurte de ameixa, usando como instrumentos eróticos uma batedeira de bolo, uma lata de banha e três porquinhos da Índia, tudo ao som de “Ilarilariê”, cantado pela Xuxa.

Não, eu falo de coisas muito difíceis de acontecerem, como ser convidado pelo sheik dono deste barquinho da foto para dar uma voltinha, ou se hospedar no Palácio de Buckingham, ou convencer o Sarney a distribuir sua fortuna entre os pobres do Maranhão, ou ainda ver o Botafogo campeão mundial de futebol. Enfim, qual seria a sua fantasia pra valer, mesmo?
A minha, revelo agora: Receber um convite para excursionar com alguma peça que eu esteja encenando e em plena viagem ser sorteado para receber um passe perpétuo de uma companhia de aviação para viajar para onde quiser e quando quiser.
Por que eu estou falando nisso? É porque ando com uma vontade enorme de botar o pé no jato e cair no mundo... Preciso mesmo de umas férias.
*
Presente de amigo
A Graça Lacerda, do Os Botões de Madrepérola, e seu esposo são assíduos leitores desta antiga cristaleira de velhas emoções, como costumo apelidar meu modesto blog. E para expressar essa preferência, a Graça me mimoseou com este acróstico muito carinhoso. Vai para a minha galeria de prêmios, amiga! Muito agradeço por sua atenção e generosidade. Em algum lugar no futuro vou relembrar estes caros presentes como minhas eternas ternuras.

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Atchim!
Tirando as bandalheiras do Senado, só se fala nesta tal Influenza A, também chamada de H1N1, ou no popular “gripe suína”. Será que ela vai recrudescer? Será que vai se extinguir no fim do verão? É uma pandemia apocalíptica? É só uma doença sazonal que mata menos do que a gripe comum? É a nova Gripe Espanhola? Quanto às outras perguntas, não sei, mas com certeza, não é uma nova espanhola. No meu livro “Popularíssimo – O ator Brandão e seu tempo" (esse que aparece ao lado) escrevi sobre a maledetta que baixou no Brasil em setembro de 1918. Vejam um trecho:

“A cidade ficou vazia. Várias residências mantinham cadáveres em casa, aguardando viaturas da Saúde Pública passarem para removê-los. Caminhões e carroças trafegavam abarrotados de corpos. O Rio tinha virado cenário para o Inferno de Dante. No Cemitério de São Francisco, no bairro do Caju, o panorama macabro era ainda pior. Centenas e centenas de cadáveres aguardando sepulturas, muitos seriam enterrados em covas rasas por poucos voluntários e por detentos da penitenciária que eram obrigados a fazer aquele serviço tétrico. Só em uma tarde, mais de 300 corpos chegaram ao Cemitério do Caju. O calor abafado só piorava a situação. (...)
Só em novembro a gripe começou a dar sinais de estar arrefecendo. Em pouco mais de 40 dias, quase 13 mil pessoas tinham deixado de existir somente na capital do País. Desses, segundo dados divulgados no Boletim Mensal de Estatística Demografo-Sanitária da Cidade do Rio de Janeiro, cerca de 9 mil faleceram de gripe apenas no mês de outubro.(...)
De 20 a 25 de outubro foram os dias mais críticos. Pessoas morriam como moscas, até mesmo andando pela rua. De 19 a 21, mais de 1500 pessoas morreram vitimadas pela gripe. Só no dia 22 houve cerca de 1000 mortos em razão da doença.”Vocês acreditam que isso vai acontecer por aqui?
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Do Antigas Ternuras para o mundo!

A minha querida amiga Isabela Saes, que por sinal é madrinha deste blog, me convidou para participar de uma antologia de textos de humor com algum de meus trabalhos. Enviei um de meus posts que agradou bastante por aqui, o “Escutando cabelo crescer”. Pois não é que o dito cujo foi selecionado e participará do livro “Humor Vermelho”, ao lado de textos de grandes feras do humor, como Antonio Tabet (do Kibe Loco), Leo Jaime, Fernando Caruso, a própria Isabela e outros? O lançamento do livro será na Livraria da Travessa do Shopping Leblon, no dia 1 de setembro, a partir das 19h. É claro que os meus amigos blogueiros que estiverem no Rio estão mais que convidados.
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Chuááá!
Num país tão carente de heróis como o nosso, surge o “Aquaman brasileiro”: Parabéns ao campeão César Cielo! E para celebrar o grande feito do Cesão, exibo o filme de um outro campeão das piscinas, no caso uma fera do salto ornamental.

M.S.

Ai, Jesus!

2009-07-28T21:03:00.002-03:00

(Segundo cientistas, este é um provável rosto de Jesus)
Acho que este vai ser um post polêmico. Creio ser necessário deixar claro alguns pontos. Sou cristão, acredito em Deus, faço minhas orações diariamente, não tenho nada contra religião nenhuma, nem desdenho da fé de quem quer que seja. Isto posto, passemos a mais um capítulo da séria série “A História tem cada história!...”
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Vamos falar de um certo rapaz galileu conhecido, entre outras coisas, por secar figueiras, fazer aleijado levantar e sair correndo, produzir um bom vinho só com água, e distribuir uma espécie de sanduíche McFish para um monte de gente.
Não só sobre ele, mas vamos refletir sobre um movimento religioso criado a partir de suas andanças por três anos na antiga Judéia.
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Para tratar do mestre Jesus é necessário saber que existiram dois “Jesus”: o religioso, que está nos evangelhos; e o histórico, que se depreende do estudo das (poucas) fontes disponíveis. O da Bíblia, veio ao mundo na cidade de Belém, conforme estava previsto nas profecias. Para historiadores, entretanto, é muito pouco provável que ele tenha nascido lá. Com mais certeza, nasceu em Nazaré, na Galiléia, onde seus pais moravam (considerando José como seu “pai” terreno). A história de que os romanos exigiam que os judeus voltassem às respectivas cidades-natal para serem recenseados não se sustenta. Roma queria saber quantos haviam na Judéia, para cobrar impostos e, eventualmente, convocar a moçada para os exércitos do Império. Estivessem onde estivessem. Além disso, José não iria sair carregando a mulher grávida de nove meses através de uns 150km só para ser recenseado. E sobre a história da gruta, da manjedoura, essa então, não dá para acreditar de jeito nenhum. José tinha parentes em Belém, não precisaria procurar hospedagem se estivesse por lá. Logo, os evangelistas deram um torcicolo no pescoço da verdade para que a história de Cristo coubesse nas profecias do Torá (há estudiosos que asseguram que a vida de Jesus não cumpriu todas as profecias do Messias como está no Antigo Testamento, e, na verdade não cumpriu, mesmo...O caso requer fé).
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Jesus foi bem conhecido ao seu tempo e teve muitos seguidores. O que não deixa de ser surpreendente haver tão poucas fontes falando sobre ele e sua passagem no mundo. Muita gente acha que, sobre Cristo, só existe os quatro evangelhos. Não, tem outros cronistas que sequer eram cristãos e rabiscaram algumas coisas a respeito dele. Na Síria, um certo Mara bar Sarapiton escreveu palavras elogiosas sobre ele, no ano 73 d.C. Os historiadores Flavio Josefo (este na foto ao lado - no ano de 93 d.C.), Tácito (entre 100 e 110 d.C.) Suetônio e Plínio, o moço (em datas imprecisas) também escreveram sobre Jesus e o cristianismo. Mas, com certeza, alguns apóstolos pegaram da pena e contaram algumas histórias sobre o Cristo.
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Mas, por que estas histórias não estão na Bíblia? Eis a pergunta que não quer calar. Ah, aí é que está o busílis.

O negócio é o seguinte. A Bíblia, como conhecemos, como a junção do chamado Velho com o Novo Testamento, foi reunida bem posteriormente ao tempo de Jesus e do nascimento da chamada seita do cristianismo. Deixo claro que Cristo não quis fundar religião nenhuma. Ele era judeu, conhecia as escrituras hebraicas como poucos, praticamente só pregou para judeus – embora seus ensinamentos valessem e valem - muito - para todo mundo. Quem criou uma religião chamada Cristianismo foi Saulo, depois Paulo, de Tarso (o São Paulo, este da imagem). Ele, com seus argumentos, convenceu os demais apóstolos que a mensagem do Cristo servia para judeus e gentios (claro que vale). A maior parte do Novo Testamento é composta por suas cartas ensinando como ser cristão. Mas no momento em que as redigiu não estava pensando assim: “bem, agora vou escrever um pouquinho de Bíblia...” De jeito nenhum. São cartas com admoestações (ele precisava dar uma dura na moçada que estava se excedendo em alguns aspectos), ensinamentos e também procurando animar os seguidores do Cristo espalhados pelo Império Romano.
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A Bíblia, como a conhecemos hoje, foi “montada” no Concílio de Nicéia, em 325 d.C (Concílios são reuniões convocadas pela igreja para se decidirem assuntos doutrinários), especialmente quantos e quais evangelhos que entrariam - embora já existisse o fragmento de Muratori, de 170 d.C., uma espécie de rascunho da Bíblia, que recomendava quatro e somente aqueles quatro evangelhos. O Concílio de Nicéia foi reunido pelo imperador romano Constantino, o que tornou o cristianismo a religião oficial do Estado. Com a força que o imperador estava dando, os bispos começaram a dizer o que podia e o que não se podia fazer. O que cultuar e como fazê-lo. Aliás, o sentimento anti-semita começou ali. Os caras nem levaram em consideração o fato de que Jesus era judeu assim como todos os apóstolos. A partir daquele momento, o couro iria comer pra cima dos hebreus. E mais: a partir deste concílio, a Igreja passaria a intervir na ciência, dizendo o que era aceitável e o que era heresia. Quem sabia de tudo era o papa e pronto.
*
Outros apóstolos também escreveram sua versão do evangelho de Cristo, mas eles focaram aspectos humanos de Jesus e o que a Igreja queria era elevar o Messias à categoria de Deus, formando com o Pai e o Espírito Santo a Santíssima Trindade (aliás, uma história complicaaaada!). Em 1945, um pastor de ovelhas achou, numa região desértica do Egito, um vaso contendo papiros com outros evangelhos, chamados pela Igreja de “apócrifos” (obras cuja autenticidade não foi provada)e escritos por outros apóstolos. Na verdade, estes textos batiam de frente com os rumos que os bispos queriam dar ao cristianismo e por isso foram condenados pela Igreja oficial. Os papiros tratam da importância do autoconhecimento, desconfiam de religiões, valorizam a opinião das mulheres... ou seja, tudo o que eles não queriam!
*

Existem um sem-número de teorias sobre Jesus. Desde a que garante que ele viveu na Índia antes de ir para a Palestina, até a que assegura que ele não morreu na cruz, sendo retirado com vida, fugindo em seguida para o Oriente, adotando o nome de Yuz Asaf. (na Índia, este nome significa, em língua local, “líder dos curados das feridas”). Há até uma sepultura com este nome na Caxemirra. Fala-se que este Yuz Asaf era um judeu que passava os dias orando, pregando a existência de um único Deus e que viveu até os 70 anos.
*
Não estou aqui fazendo pouco das Sagradas Escrituras. Só tenho dentro de mim a nítida impressão de que a passagem de Cristo na Terra não foi exatamente como contam. Bem sei que de jeito nenhum descobriremos o que aconteceu exatamente. E se alguém descobrir...
Isso dá matéria para uns dez “Códigos da Vinci”, né não?
M.S.
Depois de lerem algumas de minhas reflexões e estudos, convido-os a ouvirem a palavra deste pastor. É uma gravação em áudio, mostrando... digamos... uma outra opinião...

M.S.

Futuro do pretérito

2009-07-22T13:42:00.001-03:00

Nos meus comentários nos blogs amigos, sempre termino com as frases: “Carpe diem. Aproveite o dia e a vida”. É uma espécie de marca pessoal, para saberem que aquele Marco que comentou sou eu mesmo. Mas tem uma outra razão, esta mais filosófica.
É uma recomendação para que as pessoas cuidem de seu presente, para que no futuro, quando ele se tornar passado, se transforme em uma doce e antiga ternura. O nosso futuro do pretérito é construído hoje, é preciso lembrar sempre disso. Um deslize cometido no presente, manchará nosso futuro e se tornará uma nódoa indelével em nosso passado. E arrepender-se não vai adiantar muito.
*

Há algum tempo eu escrevi um post falando sobre viagens no tempo e desenvolvi uma hipótese onde afirmei que se uma pessoa entrasse em coma e depois de algum tempo despertasse, faria uma espécie de viagem no tempo. E que isso talvez trouxesse um certo choque cultural. Criei até uma historinha para exemplificar isso, onde um homem brasileiro entrou em coma em 1986 e despertou em 2006, no auge do “mensalão”, ao lado da esposa e do médico.
*
- Uhnn...Onde estou?
- Waldemar! Você acordou? Olha só, Dr. Duarte! O Waldemar acordou! Ô, meu querido! Você esteve em coma por 20 anos!
- 20 anos? Então já estamos no Século 21?
- Desde 2001, meu bem. Aliás, um ano bem complicado...
- Tivemos a nossa odisséia no espaço? O Brasil já foi ao Cosmos?
- Já, já...E o assunto já encheu o saco. Ninguém agüenta mais o astronauta de Bauru.
- O que? O Brasil mandou um astronauta de Bauru pro espaço? Uau! Deve ter custado muitos milhões de cruzados para...
- Reais.
- Hein?
- Reais. A nossa moeda é o Real. Não é mais Cruzado. Aliás, deixou de ser Cruzado, deixou de ser Cruzado Novo, deixou de ser Cruzeiro... e sei lá mais o quê. A moeda mudou tanto que nem lembro mais quais foram.

- O que você está me dizendo, Dirce... Quando eu apaguei o presidente era o bigodudo, o que fez o Plano Cruzado. Quem mudou pra Real?
- O topetudo. O Itamar Franco.
- Heim? O Itamar foi presidente depois do Zé Sarney?
- Não. Depois do Sarney veio o Fernando Collor...
- Collor? Ué! Não era aquele governador que caçava corrupto em Alagoas?
- Era. Virou presidente e foi impichado.
- Por que?
- Porque era corrupto.
- O que você está me dizendo, Dirce... Mas essa festa vai acabar quando o socialismo sair da União Soviética e chegar ao poder no resto do mundo. Aí essa...
- Waldemar, a União Soviética acabou. Não existe mais desde 1990. A Rússia, a China, a Cortina de Ferro, virou tudo capitalista, adorando a economia de mercado!
- Mas...mas...O que você está me dizendo, Dirce... E depois do Itamar? Quem foi presidente?
- Fernando Henrique Cardoso.
- Aquele sociólogo metido a besta? Meu Deus... Só rico vira presidente nesse país! Ah, mas um dia o PT vai chegar ao poder. Quando um trabalhador chegar na presidência esse país vai ter jeito, vai acabar a roubalheira...
- Er...Waldemar...
- ...Não, Dirce, eu tenho esperança de que um dia um companheiro chegará à presidência e aí os corruptos vão ver só...
- Waldemar...
- ...É isso aí, Dirce! Só o PT no poder para acabar com a bandalheira!...
- Doutor Duarte! Vamos fazer o seguinte? Bota ele em coma novamente!*

Vamos supor que o Waldemar dessa história não acordasse em 2006 e sim hoje, julho de 2009. E alguém dissesse para ele que Lula tinha chegado à presidência. Certamente ele ficaria feliz. Mas e se lhe mostrassem essa foto aí ao lado, com a legenda: “Lula diz que o senador Collor tem sido um apoio para ele no Senado”. E que exibissem para ele um outro jornal, onde o mesmo Lula diz que o senador José Sarney – a quem ele muitas vezes chamou merecidamente de “ladrão, safado” - não é uma pessoa qualquer, é uma pessoa especial. O choque destas revelações não poderia ser fatal para o pobre doente?
*
É por isso que eu recomendo a todos: “Carpe Diem. Aproveitem o dia e a vida”. Escolham hoje o seu presente. O seu futuro e especialmente o seu passado, dependem disso. Para que haja antigas ternuras é preciso que seu presente seja igualmente terno. Seu passado começa hoje.
M.S.

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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve “O Amor”, de Caetano Veloso e Ney Costa Santos com letra do sempre ótimo Vladimir Maiakovsky.

Merci beaucoup e outras saliências

2009-07-14T20:40:00.004-03:00

Deu com os costados por aqui a escritora francesa Catherine Millet, famosa por ter escrito o livro “A vida sexual de Catherine M.”, onde narra os muitos, e bota muitos nisso!, intercursos sexuais que teve com diversos homens anônimos ou não. Desta vez, ela veio ao Brasil para divulgar sua mais recente obra: “A outra vida de Catherine M.”
*
A moça não é fraca, não... Pelo que descreveu no seu primeiro livro, ela botou a baratinha no espeto mais vezes e com mais pessoas que o número de parentes do Sarney empregados no Congresso.
Eu não li o livro. Meu tempo é precioso demais para gastá-lo com publicações de sacanagem. Mas o curioso é ver a crítica se referir a ela como intelectual respeitada. Dizem que é crítica de arte, especialista em arte renascentista. Mas ela não escreve sobre a simetria nas obras de Leonardo da Vinci, por exemplo. O negócio dela é outro. Se mostram um Picasso para ela, a moça mostra a “Gioconda” e ainda geme: “Boticelli! Boticelli!”
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Não sei exatamente o que a levou a escrever sobre sua intensa vida sexual. Nas suas entrevistas, ela despeja um monte de frases de efeito, do tipo: “todo livro é uma garrafa que o autor joga ao mar”; “escrevo para me livrar de mim mesma”; “escrever é partilhar significados”; “não sou devassa, apenas me dei liberdade sexual”...
Sei... Claro... Enquanto isso, ela aproveita para temperar o chouriço, martelar o bife, e botar a perereca para tomar leite de canudinho, e depois narrar, sem poupar os detalhes sórdidos, aos seus dois milhões de leitores taradões. (Não se choque, querido leitor, ela só faz, privadamente, o que os nossos bravos políticos fazem publicamente com o Orçamento do País e a nossa paciência há muito tempo, se é que vocês me entendem...)
*

A Catherine me lembrou uma outra escritora, de nome Toni Bentley, também chegada numa saliência. Há alguns anos, quando esta lançou seu livro “A entrega – Memórias eróticas”, falando de sua “libertação física e espiritual encontrada por meio do sexo anal”, eu escrevi um post intitulado “Ela é muito metida”, comentando isso. Vejam só um trecho do meu texto:
Pela resenha, ela descreve o chouriço de seu parceiro – que ela chama de “Homem A” – como algo “definitivamente muito grande” (sic!).
Olha, pela foto dela de costas que está na matéria, com aquele corpitcho, algo me diz que ela extraiu as amígdalas num dos...hum...intercursos com seu parceiro. E no texto ela dá mostras de que encara de frente (quer dizer, de costas) a clava forte, não foge à luta e ainda vê o lábaro estrelado!
(quem quiser ler o post inteiro, basta clicar aqui)
*

Não tenho como negar que tanto o livro da Catherine quanto o da Toni fariam a alegria de nós, adolescentes no tempo das antigas ternuras... Nossa! A gente espirrava hormônios pelos ouvidos só de ver os caprichados desenhos do Carlos Zéfiro nas famosas revistinhas de sacanagem. Imagina lendo uma descrição tão detalhada de um casal afogando a cobra caolha...(se é que vocês me entendem)
*
No post que eu escrevi em 2005, eu me admirava de ter editora para este tipo de livro. Eu tinha acabado o mestrado e buscava publicar minha dissertação, sem no entanto conseguir alguma editora que se interessasse. O meu livro “Popularíssimo – O ator Brandão e seu tempo”, que levei cinco anos escrevendo, pesquisando, entrevistando, refletindo que nem um alucinado, juntando informações sobre o Teatro do final do Século 19/início do 20 nunca reunidas numa publicação, também não despertou interesse editorial. Agora, o livro da tal que escova as tripas e o da outra que destronca o pescoço da girafa (se é que vocês me entendem...), ah, para esses sempre tem editoras interessadas e leitores mais ainda.
*
No livro atual que a Catherine Millet está lançando no Brasil, ela conta que depois de combinar um casamento aberto com o marido e em seguida cair no mundo “dando um tapa na coelha” sem pena e sem dó com metade dos homens de Paris, quase morreu de ciúmes quando soube que o seu digníssimo esposo estava “botando o Jabaquara em campo” com uma e outra moça dadivosa. Vai entender esse povo! Disse Catherine que não soube se desvencilhar do sentimento de posse. Ou seja, ela não era de ninguém, mas ele tinha que ser só dela. Então tá combinado assim...
*
E no mais, ela pode ter escrito um livro enorme sobre o ciúme, mas não acredito que ela tenha sequer chegado perto da concisão e brilhantismo de Roland Barthes em seu “Fragmento de um discurso amoroso”, que escreveu sobre o ciúme:
“Como ciumento, sofro quatro vezes: porque sou ciumento, porque me reprovo em sê-lo, porque temo que o meu ciúme magoe o outro e porque me deixo dominar por uma banalidade. Sofro por ser excluído, por ser agressivo, por ser louco e por ser comum”
Bingo.
M.S.

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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve Serge Gainsbourg & Jane Birkin, na famosa “Je t’aime... moi non plus”. Para fazer a moçada ir ao delírio (Se é que vocês me entendem...).

"Who is bad?"

2009-07-06T19:50:00.002-03:00

(Video com 55 seg)

Na semana passada, eu escrevi um post sobre o assunto (que era) do momento: Michael Jackson. Infelizmente não pude postá-lo já que meu modem e minha linha de banda larga entraram em parafuso e eu fiquei dias sem internet. Não pude atualizar meu blog, nem visitar os blogs amigos.
Postar o meu texto agora já não faria mais sentido. O assunto está tão batido que ninguém mais tem paciência para ler mais uma opinião sobre o tal cara que nasceu preto, morreu branco e vai acabar virando cinza, como diz aquela piada que está rolando pela internet até hoje.
*

Mas por outro lado, não posso deixar de falar de um artista que cresceu comigo (somos da mesma geração), cujas músicas dancei, tanto as do gênero mela-cueca, quanto as mais agitadinhas, e mesmo uma e outra de suas baladas me consolaram males de amor. Não, quer queira, quer não, Michael Jackson (na foto acima, como era e como seria se não tivesse feito tanta plástica) faz parte de minhas antigas ternuras e não posso deixar passar em branco (sem trocadilho) a oportunidade de escrever sobre sua importância na minha vida.
*
No post que escrevi, eu contava sobre a primeira vez que eu o ouvi, falava dos desenhos animados do Jackson 5 que assistia nas tardes de TV, mencionava uma ou outra história desse tal "rei do pop", que desde muito já tinha virado uma espécie de personagem do seriado "Lost". Ou do "Arquivo X", sei lá... Previa que a família dele iria transformar o seu velório num circo, que o pai cafajeste iria procurar faturar algum com o evento (não deu outra!)...
Bem... Deixa pra lá. De qualquer forma, mantenho o que escrevi no final do post:
Descanse em paz, Michael. Contudo e apesar de tudo, você foi um dos maiores artistas do Século 20. Sua música, sua dança, sua arte, alegraram tantas pessoas em todos os países. E isso não é pouca coisa. Se você era boa ou má pessoa... Se você se envergonhava de sua cor, de sua raça... nem sei até que ponto a sociedade em que você viveu, que nós vivemos, que direta ou subliminarmente diz que “branco é bom, preto é ruim” tem responsabilidade nisso... Depois de tanta caridade que você fez, depois de tanta emoção, de tanta inspiração, nesse mundo tão louco e, onde como disse Caetano, “de perto, ninguém é normal”, repito suas palavras na canção "Bad", aquela que muito esquisitamente começa com a frase “Your butt is mine” (“Sua bunda é minha”. Êpa!):
“E o mundo inteiro tem que responder agora
Só para lhe dizer de novo,
Quem é mau?”*
Pois é. Who is bad?
Vejam este vídeo curtinho, só 1min e 8seg.

Quem ensinou a estas crianças que ser negro é uma coisa ruim? E se elas crescerem, se transformarem em pessoas bem sucedidas financeiramente e quiserem ficar "boas", fazendo plásticas, alisando o cabelo tóin-nhóin-nhóin e branqueando a pele? Michael Jackson é um excelente exemplo de alguém que fez muito bem à música negra e muito mal às lutas da raça negra. Em algum momento, ele foi como um destes meninos. Se fosse chamado para apontar o boneco "feio" certamente apontaria o mesmo que elas.
*

No jogo semifinal da Taça Libertadores, parte da torcida do Grêmio gritava de forma ensandecida para o jogador Elicarlos, do Cruzeiro: “Macaco! Macaco!”. Tinha crianças naquele estádio. Inclusive crianças negras e elas certamente ouviram essa barbaridade.
Pois é. Todo mundo achando um absurdo a esquisitice daquele eterno menino talentoso de branquear a pele, atenuar as características da raça negróide, pagar a duas mulheres louras para gerarem filhos (estes três da foto acima) para ele com esperma de homens louros. Que doideira, Michael!
Então vemos um vídeo com essa experiência, cujo resultado é provavelmente fruto de anos de massacre de marketing subliminar, mostrando que ser branco é mais vantajoso.
E aí? Who is bad?
M.S.
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Da Série: “Esse povo não presta... Ô raça!” (piadinhas que circulam por aí...)
1) Michael Jackson morre e vai pro céu. Lá ele avista São Pedro e corre na direção dele, perguntando: “Cadê o Menino Jesus?”
2) Dentro do elevador cheio, entra um rapaz e encontra um conhecido.
- Ih, cara... Sabe quem acaba de morrer?
- Não.
- O Michael Jackson!
- Ele deve ter comido alguma criança estragada...
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Na TV Antigas Ternuras, você vê “I’ll be there”, com Michael cantando, em ótima montagem, com ele mesmo quando menino. E também um vídeo com uma interessante e apavorante experiência com crianças negras e dois bonecos.

Ritos de Partida

2009-06-24T19:02:00.001-03:00

Entrou em cartaz, aqui no Rio, o filme “A Partida”, produção japonesa que venceu o Oscar de Melhor Filme Estrangeiro na última festa do careca dourado. Fui assisti-lo no final de semana passado e posso dizer, sem receio de errar, que dos 53 filmes que assisti em 2009, este é, até agora, o melhor. Mas não quero me deter na apreciação de seus méritos estéticos cinematográficos, isso eu vou deixar para a época em que eu atribuirei o Prêmio Pipoca Fumegante aos melhores filmes do ano que passou.
*
Eu não me lembro de um filme que tenha me emocionado tanto nos últimos anos. Do que ele trata? No fichamento que faço de todas as obras cinematográficas que assisto em salas de cinemas, eu escrevi no “Resumo”: Violoncelista perde o emprego numa orquestra, por conta da crise, e resolve voltar para a sua cidade natal, onde consegue trabalho como agente funerário.

No Japão, antigamente, cabia aos familiares preparar o corpo dos entes queridos que tinham desencarnado. Hoje, já não fazem mais isso. Em cidades do interior, há agentes funerários que são contratados para aprontar, vestir, ataviar os que partiram. Eles fazem o trabalho com ritos cuidadosos, diante dos familiares. Nas grandes cidades, não tem disso, não. O procedimento é o mesmo do Ocidente. As funerárias cuidam dos preparativos longe dos olhos da família e imagino que o façam de forma absolutamente impessoal, totalmente profissional.
*
Devo confessar que eu não tenho boa relação com a chamada “a mais indesejável das visitas”. Já tem bastante tempo que ninguém da minha família canta pra subir e eu acho ótimo que assim esteja sendo. Mas inevitavelmente vai chegar uma hora em que essa cômoda situação vai mudar...

Por minhas próprias convicções, creio ser a morte apenas uma passagem, uma mudança de estado. O padre Antonio Vieira, em seus famosos sermões, diz que somos como as folhas das árvores: “vivos, somos folhas em movimento; mortos, somos folhas paradas”. A nossa anima utiliza uma casca, um invólucro, para se manifestar neste mundo físico. Todavia, nós somos o sopro que “anima” estes receptáculos, estes corpos. Não somos os corpos, somos o que dá vida a eles. Mesmo assim, não é fácil nos desapegar desta matéria densa, daí o sofrimento de quem fica. E falo isso para os que crêem, como eu, na existência da alma. Para os que não creem, os que acham que “morreu, acabou”, a situação é bem pior, na minha opinião. O sentido de finitude deve exasperá-los, angustiá-los até mesmo sem eles perceberem.
*

No filme, eu vejo aquele senhor e seu auxiliar despir, lavar, barbear os homens, maquiar as mulheres, penteá-los, vesti-los em gestos calmos, quase parecendo uma coreografia. Aliás, é uma coreografia. Só que eles não estão lidando com manequins. São pessoas muito amadas, que até bem pouco tempo estavam vivas, alertas, rindo, chorando, abraçando... A partida, de que fala o título do filme, pode ser vista como um momento temporário de despedida, como se aquele alguém fosse viajar. Para os que acreditam que tudo se encerra por aqui com a morte, bem, aí será um instante de despedida definitiva. Em qualquer das duas situações, a vida segue.
*
No filme, há várias cenas que simbolizam este prosseguimento. Num determinado momento, o rapaz está angustiado por ter aceito aquele emprego que é visto pelas pessoas como “impuro”. Ele está debruçado numa ponte sobre um rio, onde ele percebe dois salmões fazendo enorme esforço para nadar contra a correnteza. Então vem descendo, pelo fluxo das águas, um salmão morto, provavelmente vencido pelo cansaço no seu afã de subir a corrente e desovar. E logo vem mais outro salmão morto e ambas carcaças passam pelos que nadam e isso não faz com que os peixes desistam de seu intento, ao contrário, nadam com mais força. Para eles, a vida segue.
Em outros momentos, após cenas em que mortos foram preparados, aparecem bandos de patos selvagens em voos graciosos, ou cerejeiras primaveris balançando ao vento, soltando suas belas e perfumadas flores. Definitivamente, a vida segue.
*

Mas o que me emocionou no filme, a ponto de fazer com que eu escrevesse estas mal tecladas linhas? Ver aqueles ritos de partida, preparando entes queridos para o “até breve”? Constatar que a morte pode ser uma derradeira oportunidade para acertos de contas, arrependimentos e remorsos vãos?
Talvez...
Contudo acredito que o fato de se aproximar mais um aniversário de morte de meu velho pai – no próximo dia 28 de junho - fez com que mexesse comigo. Há no filme uma cena linda, em que o pai do rapaz explica a ele o que é uma “carta-pedra”. Ele o levou para um riacho cheio de pequenos seixos (onde o rapaz levaria a esposa, anos depois) e pediu que escolhesse um que simbolizasse o seu estado de espírito. O menino pegou uma linda pedrinha branca e lisa e a deu ao pai. E recebeu deste um pedregulho disforme, grande, escuro. O menino só entenderia o significado disso bem mais tarde.
*
Eu não troquei nenhuma “carta-pedra” com meu pai. Nossa despedida se fez por uma troca de olhares e de tímidos sorrisos entre nós, antes dele entrar no carro que o conduziu ao hospital, onde faleceria.
Se eu soubesse que era nosso último momento, teria corrido até ele, e o abraçado com força, e dito a ele que nunca o esqueceria, que sentiria muito a sua falta por toda a minha vida e, meu Deus, por que eu não fiz isso? Por que perdi esta oportunidade de deixar esta carta-pedra com ele, para que ele a tivesse diante dos olhos quando os fechou pela última vez?
Amigos amados, não percam a oportunidade de dar cartas-pedra aos seus entes queridos, façam seus ritos de partida enquanto eles estão vivos. A vida segue e sempre seguirá. A saudade dos que se foram, nunca, nunca vai acabar.
M.S.
(Para ver o trailer do filme A Partida, com 1min 52seg de duração, clique no botão com “X” no alto, na barra de ferramentas, interrompendo a música de fundo)

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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve Joe Hisaishi, autor da lindíssima trilha sonora do filme, da qual escolhi esta: “Okuribito – Memory”
Na TV Antigas Ternuras você vê o trailler de “A Partida”.

Dom Cascão

2009-06-15T23:10:00.006-03:00

Quando ouvíamos as fábulas e contos da carochinha, sempre imaginávamos aqueles reis, rainhas, príncipes e princesas como seres quase angelicais, criaturas sem nenhuma ligação com quaisquer tipos de secreções e tão limpas e asseadas que só precisavam se banhar na luz do sol ou da lua. Ou alguém aí imagina, por exemplo, a Branca de Neve pedindo licença para ir ao banheiro descarregar um barroso? Ou quando o Príncipe Encantado veio beijar a Bela Adormecida, cuspiu pro lado, exclamando: “Cáspite! Que bafo podre de gambá!”
*

Com isso, de certa forma, vemos reis e rainhas de carne e osso como que imunes a uma caganeira plebéia, ou incapazes de liberar um inocente punzinho, daqueles que nem fedem, nem fazem barulho. Pois é. Ao longo da História, sabemos que a moçada real não era chegada sequer a um banho diário, a escovar os dentinhos, ou mesmo a trocar de roupa constantemente por uma peça limpa.
*
Claro que as histórias de D. João VI volta e meia vem à baila, aquele negócio de guardar coxinha de galinha nos bolsos, tomar banho só quando a fedentina atraía uma revoada de urubus para a janela de seu quarto... Mas acreditem: ele não era o único Dom Cascão da História.
*
Os países europeus, por ficarem em boa parte na zona temperada do hemisfério norte, tendo invernos mais prolongados e rigorosos, já desestimulavam o banho dos que lá viviam. Aliás, vivem. Experimentem entrar num vagão de metrô de Paris durante o inverno para vocês saberem o que é conviver ali pertinho com a carniça, o futum e a inhaca de bode.
O caso é cultural e vem de longe. Acreditem se quiserem: houve época em que os médicos desaconselhavam o banho constante. Segundo os sábios doutores, quando a pessoa se banhava, abria os poros para germes que estavam no ar, infectando a população. O certo era manter uma crosta de caraca protegendo a epiderme, e uma boa camada de limo sobre os dentes, “defendendo” o esmalte de micróbios e coisas desagradáveis à saúde. O bafo de onça, o cecê, o chulé e, no caso das mulheres, o delicioso aroma de bacalhau vindo de partes remotas da sua anatomia, eram apenas um sub-produto daqueles hábitos profiláticos.
*

O negócio era tão sério que o médicos proibiam os reis, príncipes e nobres de receberem quem quer que fosse em audiência, até cinco dias depois deles terem tomado o banho periódico (entre um banho e outro podia levar uns seis meses!). E se uma pessoa tinha tomado seu banho, lavado o corpinho, também ficava proibido de ir ao encontro do papa, do bispo, do rei, da rainha ou assemelhados. A explicação era a seguinte: se uma pessoa ficava desprotegida quando tomava banho, logo ela seria presa fácil para micróbios e poderia sair passando-os por aí. Como volta e meia a Europa era assolada pela Peste Negra (que nada mais era que a Peste Bubônica, da pulga dos ratos que infestavam as cidades imundas, sem coleta de lixo, sem saneamento básico), eles diziam que todo cuidado era pouco.
*
Hollywood nos acostumou a ver reis e principados vestidos de ouro e prata, e seda e finos panos do Oriente. Na verdade, eles não andavam assim. Só em ocasiões festivas. Na maior parte do tempo, andavam com roupas comuns, que nem sempre tiravam. O rei James I, da Inglaterra, usava uma veste onde, segundo Bill Bryson, se “era possível identificar todas as suas refeições desde que se tornara rei pelas manchas e respingos de molho”. Diz Bryson também que sua única concessão à higiene era mergulhar de vez em quando a ponta dos dedos numa terrina d’água. Sua antecessora, a rainha Elizabeth I, ostentava sua derrocada bucal, com dentes enegrecidos, ou pelo menos os poucos que lhes sobraram. No mais, vestia roupas gastas e imundas pelo uso constante.
Entre os papas a situação não era diferente. Eles só viam água quando se benziam na bacia de água benta.
*

Não sei se vocês sabiam, mas não existia banheiros ou quartos de banho nos palácios (e casas) de antigamente. Se no meio da madrugada alguém sentisse uma irresistível vontade de liberar um “número 2”, o que se fazia era puxar um penico debaixo da cama e largar brasa! Uma vez depositado no fundo do canecão o “rabo de macaco” ou, no caso de diarréia, o material do tipo "nem vem de garfo porque hoje é sopa", devolvia-se o artefato para o lugar de origem e continuava-se a dormir naquele quarto “agradavelmente” aromatizado com o odor do “biscoito quentinho”. Sim, ali pousavam moscas, passavam formigas (um dos bichos mais imundos que convivem com o homem...), baratas, que provavelmente, desfilavam solertes pelos rostos e alimentos da casa. Entendeu por que a mortalidade por doenças era altíssima naquela época?
*

A jovem cheirosa que me lê poderia perguntar: “mas e quando os reis e rainhas brincavam de fazer neném, será que eles se lavavam depois?” Dificilmente, querida e vaporosa amiga. Reis não dormiam no mesmo quarto das rainhas (aquela velha história da privacidade...) e quando eles desejavam colocar o real caneloni para gratinar no forno de sua consorte, após o evento, não tinha essa de ficar abraçadinho, fazendo carinhos e cafunés. Um dos dois se levantava e ia para seu quarto dormir, sem lavar nem o parafuso, nem a arruela, se é que vocês me entendem...
*
Portanto, meu caro leitor, quando você ver aquele desenho da Disney, ou aquele épico com atores lindos, limpos e maravilhosos fazendo papel de reis e príncipes, saiba que sim, há algo de podre do Reino da Dinamarca. E nos outros reinos também.
M.S.

(O que você acha que aconteceu nesta cena? Liberação de gases nobres? Quem está com a mão amarela? A rainha? O príncipe Phillip (meu principal suspeito)? Cadê alguém do cermimonial para dizer ao príncipe Henry: "Ô moleque... Cheira tua parte aí e fica na tua!...")
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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve “A Ciranda da Bailarina”, de Chico Buarque e Edu Lobo, com Adriana Calcanhoto.

Estenda o seu coração no varal

2009-06-11T15:16:00.002-03:00

Dia 12 de outubro. Dia dos Namorados.
Mas também é dia de uma comemoração significativa. Nesta sexta, a Anne Frank faria 80 anos se estivesse viva. Fizeram uma projeção, utilizando computador, para mostrar como ela seria hoje, aos 80 anos. Vejam na foto se ela não seria uma avozinha bem bonita.
Quem me frequenta sabe que desde o final do ano passado estou muito ligado na história de Anne, sua família e os amigos que também se esconderam no Anexo Secreto, fugindo às perseguições nazistas. Fiz uma temporada no Centro Cultural Banco do Brasil com a peça “Anne Frank – O Musical”, fazendo o papel do dentista Dussel. Recentemente, participamos do sétimo Festival de Teatro do Rio de Janeiro e tínhamos esperança de vencer e ganhar uma temporada (era o prêmio para a peça considerada pelo júri como Melhor Espetáculo). Não vencemos, paciência. Mas ainda acredito que a nossa peça vá voltar a entrar em cartaz. Algum anjo, alguma alma caridosa há de nos ajudar a conseguir pauta em teatro.
*
Mas eu quero falar de Anne. Seu diário foi publicado e é hoje um dos livros mais lidos em todo o mundo. Só perde para a Bíblia. Quando tinha 13 anos, ela teve que se esconder naquele sótão, em cima do escritório do pai. Dali, saiu presa pela Gestapo, depois de um espírito sem luz tê-los denunciado aos alemães. Foi para Auschwitz e depois para Bergen-Belsen, onde morreu de tifo, aos 15 anos, pouco antes do campo de concentração ser libertado pelos ingleses.
*
Pelo diário, sabemos que ela namorou no Anexo Secreto o jovem Peter van Pels. Mas não sabemos se ela ganhou algum presente de Dia dos Namorados. Provavelmente, não. Nos últimos meses, a coisa andava feia lá no esconderijo. Eles já não tinham mais nada para vender e comprar mantimentos.
*

Pois eu quero dedicar este Dia dos Namorados à Anne e a todos os que não vão receber presentes no dia 12.
Eu tenho namorada, e meu maior presente é saber que ela me ama, mesmo morando tão distante de mim. Meu coração bate no peito dela e o dela no meu.
Muita gente não tem. Alguns nem tem como namorar. Como Anne Frank, tem muitas adolescentes que estão reclusas. Como Anne, há muita moça vítima de algum tipo de perseguição, de intolerância, de preconceito. Soube recentemente que há países onde cortam o clitóris das meninas para que elas não sintam prazer sexual, um pecado segundo muito fundamentalista.
Há ainda as que estão tetraplégicas, as que estão em coma como a Flavia, as que definham com doenças graves...
*

Estas não ganharão presentes. Não vão revirar os olhinhos de prazer nos braços do rapaz amado. Não trocarão beijos apaixonados, não receberão flores...
Se você tem seu namorado, sua namorada, aproveite bem este dia. Tenham um Feliz Dia dos Namorados, você que namora, que está noivo, casado, amasiado, ficando, “se conhecendo” (nova gíria para namorar)... Agradeça a Deus ou ao Universo por ter seu ser amado. Às vezes, só damos valor ao que foi perdido.
Ter alguém no coração é uma dádiva, é uma delícia ter alguém a quem dedicar o pensamento e as atenções neste e nos outros dias. Beije. Abrace. Presenteie. Dê flores. Vá jantar num lugar romântico. Faça um poema. Não precisa ser uma obra-prima. Algo assim, ó...

Aproveitei o sol da manhã
E estendi o meu coração no varal.
Lavei minha alma com sabonete bem cheiroso
E saí para mostrar o sorriso pro mundo.
Quem quer voar comigo em meu balão?
A luz do dia veio fazer um solo de cores
Diante dos meus olhos.
Como uma espécie de Midas ecológico,
Tudo o que toco
Vira trevo de quatro folhas.
Queria que este prédio virasse colina.
Com direito a relva, orvalho e flor do campo.
Queria que aquela nuvem
Virasse algodão doce.
Queria ver chegar logo a hora
De botar o coração na boca
E falar tudo isso para ela...
M.S.
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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve Flavio Venturini e Lô Borges cantando “Anjo Bom”. Para quem tem namorado e para quem não tem, mas espera surgir um anjo bom...

Amigos para sempre

2009-06-02T19:58:00.001-03:00

No condomínio em que moro vejo muitas crianças e adolescentes. Eles estão sempre brincando uns com os outros, se visitam, saem juntos, passam boa parte de seus dias uns grudados nos outros.
No trajeto entre onde moro e o lugar em que trabalho, passo por uns quatro colégios. E sempre vejo grupos de escolares andando em pequenos bandos, em plena camaradagem, brincando entre si alegremente.
Fico imaginando por quanto tempo eles serão amigos, se cada um vai se recordar deste tempo de risadas e diversões quando cada um seguir seu caminho...
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Neste sábado passado, estive com antigos amigos. Estávamos comemorando as bodas de prata de meu amiguirmão Luiz, ledor habitual deste blog. Eis que em determinado momento estávamos juntos eu e três amigos dos tempos de adolescência (no caso do Luiz é de infância, pois estamos juntos desde o terceiro ano primário). Dois deles eu não via há muito, mas muito tempo. Estudamos juntos, os quatro. E vivíamos grudados uns nos outros, nos visitávamos, passávamos um bom tempo uns com os outros. Naquele tempo, a gente jogava botão, futebol, vôlei, baralho, trocava gibis, ouvia música, gravava fita cassete, brincava daquele jogo do “um, dois, três... já! Letra F! Animal com a letra F!”... E também tinha muita encarnação, muita gozação entre nós. Basta dizer que cada um torcia por um time grande do Rio.
*

Claro, nem tudo eram flores. Tinha discussão, briga, às vezes porrada comia, um ficava sem falar com o outro. Mas, curiosamente, o grupo continua saindo junto até que a discussão fosse esquecida e a camaradagem voltava a nos envolver a todos. Isso é normal entre amigos. Já dizia George Eliot: "Talvez as melhores amizades sejam aquelas em que haja muita discussão, muita disputa e mesmo assim muito afeto."
Hoje percebo o tanto de afeto que existia entre nós...
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Mas eis que chegou roda-viva e carregou os destinos pra lá... Tomamos rumos diversos, estudos diferentes, carreiras variadas... Eles se casaram, tiveram filhos. Eu, não. Cada história de cada um daria mais volumes que a Enciclopédia Britânica. Com exceção do Luiz, perdi contato com os outros dois e com os outros integrantes daquele alegre bando feliz.
Eis que num sábado desses, nós quatro nos reencontramos depois de tanto tempo. Poderíamos ter nos cumprimentado com uma singelo aperto de mão, um vago “e aí? Tudo bem?”. Mas não. Foram tantos abraços e beijos e tantos risos... De ter que respirar fundo para não chorar e dar vexame.

Aqueles quatro senhores grisalhos, alguns com uma luzidia careca, quase todos com aquele infalível excesso de adiposidades na região da cintura... Um falou que depois de “trabalhar os bíceps”, agora estava “malhando a panceps (de pança, mesmo)”... Pois é. Estamos todos velhos. Uns estão com a lataria mais em estado de seminovo, como o escrevedor destas mal tecladas linhas, outros fazendo a linha fruit de la passion en tiroir (“maracujá de gaveta”, se você não é versado na língua de Victor Hugo e Molière...). Caraco... aqueles quatro não se juntavam fazia tempo! Mas quando há amizade de verdade, nem precisa se ver constantemente. Basta um reencontro, depois de anos de afastamento, e a fraternidade se mostra sólida como diamante.
*
Não demorou muito e estávamos sacaneando uns aos outros, como nos velhos tempos. Dos quatro, dois já são avôs e o terceiro vai sê-lo daqui a quatro meses. Isoladamente, somos senhores respeitáveis. Bastou juntar e a patifaria pega fogo. “Porra, Marco... Você ainda torce para essa merda?” “Merda é o cacête! Dobra a tua língua! Sou tri-campeão! E o teu time só ganhou o que a Ritinha ganhou atrás da horta numa noite de lua cheia...”
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As histórias, as lembranças de tantos anos vinham à tona feito água de nascente. “Lembra quando a gente saía do colégio na hora do recreio, pra jogar futebol totó, e voltávamos suados, descabelados, sujos de graxa, atrasados para a aula de matemática, com o professor parando a aula no meio para a entrada daquele bando de trogloditas?”
“E aquela vez em que vocês correram atrás de mim, o meu sapato saiu do meu pé, passou por cima de um muro alto e caiu num convento, ao lado de um cachorro brabo? Lembram da cara da freira pegando o sapato pra mim, com vocês se mijando de rir?”
“Quem se recorda dos apelidos da nossa turma na sala de aula? Tinha o Graxa, o Banha, o Tripa, o Português, a Cu (Putz! tadinha... era tão feia que o Português disse que ela parecia um...pois é...), o Medusa, o Siri”...
*
E assim passamos aquela tarde maravilhosa, recordando o tempo das antigas ternuras. Eu, tão feliz por eles estarem orgulhosos de minha carreira de ator e escritor, todos leram o meu livro e me cobriam de elogios que me deixavam até sem graça...
É tão bom ter amigos... Não sei se os meninos do meu condomínio vão continuar amigos por tanto tempo quanto nós. Nem imagino se eles valorizarão a amizade, como nós quatro valorizamos, depois de tantos anos. Para se adquirir uma qualidade, um homem só é bastante. Para se alcançar a amizade, é preciso de dois. No nosso caso, somos quatro.
M.S.

Vejam na foto abaixo os amigos: Wilsinho, Marco, Luiz e Vaílton. Esses moleques já deram um trabalho...

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Você gosta de jogos de perguntas e respostas? De Quiz? No outro blog em que escrevo, o Playground dos Dinossauros, eu fiz um Quiz sobre antigos programas de TV (do tempo da TV a lenha...). Se eu fosse você iria lá arriscar uns palpites...
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Na Rádio Antigas Ternuras, você ouve “Canção da América”, com Milton Nascimento. Não existe melhor verso que defina amizade do que “amigo é coisa pra se guardar do lado esquerdo do peito...”

Namoradas do planeta

2009-05-25T22:09:00.004-03:00

(video com 2min 28seg)

Levanta o mouse quem nunca se apaixonou por um astro do cinema ou da TV!
Acredito que desde que o cinema e posteriormente a televisão se tornaram meios de comunicação de massa, atores e atrizes passaram a ter um efeito hipnotizante, apaixonante sobre pessoas de todo o mundo. Quem, quando jovem, não se viu subitamente amando perdidamente alguém que nunca viu em carne e osso, apenas visualizou na telona ou na telinha?
*
Lembro que uma jovem Judy Garland cantou no filme “Melodia da Broadway” uma canção chamada “Dear Mr. Gable: You Made Me Love You” (que ela já tinha cantado na festa de aniversário que a Metro Goldwyn-Mayer fez para Clark Gable, em 1937, mas Louis B. Mayer gostou tanto que mandou ela repetir no musical que ele estava produzindo), onde era um personagem declarando sua paixão por um ator.

Querido Mr. Gable,
Eu estou escrevendo isto para você,
E eu espero que você vá ler isso e entender,
Meu coração bate como um martelo
E eu gaguejo e gaguejo
Toda hora eu te vejo na fotografia.
Eu penso que sou só mais uma de suas fãs.
E eu penso que irei escrever
E te dizer então.
Você me faz amar você...
*

Imagino que quando fomos jovens, cada um de nós gostaria de ter escrito uma carta assim para quem fazia nosso coração bater como um martelo somente por aparecer numa tela, diante de nós.
Coisa curiosa... A gente se apaixonava na verdade por uma figura inexistente, hoje diríamos, virtual. Não víamos defeitos nos astros, nem queríamos saber haviam pecados em nossos ídolos. No filme de Blake Edwards, “S.O.B”, em que Julie Andrews faz o papel de uma estrela de cinema que ficara famosa em musicais adolescentes (numa paródia de si mesma), um personagem se refere a ela dizendo: “os seus fãs acham que você nem vai ao banheiro!”. Para nós, aquelas mulheres, aqueles homens representavam o supra-sumo da beleza, da virtude. Era um susto quando descobríamos que muitos se drogavam, viviam bêbados de juntar cachorro em volta, batiam nas mulheres, trocavam de marido como eu troco de cueca...
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Entretanto, a juventude nos fazia apaixonados por aquelas pessoas belas, mágicas, perfeitas que víamos na matinê ou na sessão da tarde. Eu também tive minhas “paixões”... E não foram poucas! Gostaria de um dia poder encontrá-las e dizer na lata o que elas significaram para mim nos meus 13, 14, 15 anos... e até em anos posteriores. Na verdade, para uma eu disse. Certa vez, eu estava num dos famosos jantares que a minha saudosíssima amiga, a comediante Nádia Maria, organizava com veteranos artistas de Rádio. Ela sempre me convidava e eu nunca deixava de ir. Era uma maravilha encontrar artistas que fizeram parte da minha infância, quando eu os ouvia pelas ondas do Rádio... Mas certa vez eu fui num dos jantares da Nádia e ela me colocou na mesma mesa que... Neyde Aparecida!
*
Ah, como foi maravilhoso passar parte da noite conversando com ela, ouvindo suas histórias... Num certo momento, timidamente, confessei que tinha sido apaixonado por ela quando novinho. (Claro que não disse para ela que eu chamava a minha mão direita de “Neyde Aparecida”, mas isso é outra história...). Ela riu aquele riso franco, lindo, que a gente conhecia desde o tempo dos comerciais da Tonelux, dos brinquedos Estrela e das perucas Lady. Hoje ela está com setenta e lá vai pedrada, mas ainda continua uma mulher muito, muito interessante... olha... Não sei não! Rá! Rá! Rá!...
*

Mas as atrizes de cinema que me machucaram o coração, estas não me ouviram confessar minha paixão adolescente. A primeira que eu lembro foi a Olivia Hussey. Quando eu a vi em “Romeu e Julieta” quase tive um troço! Eu dizia para todo mundo que queria me casar com ela! Como era linda... Hoje, está irreconhecível (veja como era antes e como está hoje).

Lembro de Kitty Swan (na foto acima. Era maravilhosa! Eu a vi em “Gungala – A pantera nua” e fiquei louco!. Tem nome de filme pornô, mas era uma espécie de Tarzan que menstruava), de Brigitte Bardot em “Viva Maria!”, de Natalie Wood em qualquer coisa que passasse com ela no cinema ou na TV, de Doris Day, de Claudia Cardinale... Da explosão de hormônios que a visão de Rachael Welch me proporcionava...
*

Na TV, eu era caidinho pela Susan Dey, da série “Família Dó-Ré-Mi” (Parêntesis: li certa vez que um cara encontrou a Susan num mercado e disse: “Eu era apaixonado por você!” e ela respondeu: “Puxa... E só agora você me diz isso...”). Também tive uma queda pela Lidia Brondi, quando eu a vi na série “Os problemas de Marcia”.
A lista é imensa. Sim, eu era volúvel. Mas todos nós éramos, não é verdade?
Acho que as minhas “paixões da tela” gostariam de me ouvir dizer que era “apaixonado” por elas, que mulher não gostaria de ouvir algo assim, especialmente quando as areias da ampulheta já caíram em grande parte...
*
Será que elas lembram que foram uma espécie de namoradas do planeta? Que despertavam paixões nos lugares mais ermos, em recantos do globo em que nunca pensavam serem conhecidas?
Bem sei que ainda hoje astros e estrelas ainda causam furor. Ainda gosto de ver e admirar algumas divas do cinema e da TV. Mas não é a mesma coisa que antes. A mim, me falta a antiga inocência para olhar com “paixão” aquelas criaturas feitas de luz. Minha paixão de hoje é real. Eu a conheço e ela me conhece.

Acho linda a Jennifer Connely (a esquerda), a Tea Leoni (a direita), a Teri Hatcher, a Juliana Paes... Mas deixo os sonhos para adolescentes. Aqueles que reinventam coragem, vencem a timidez para escrever para sua estrela favorita dizendo:
Meu coração bate como um martelo
E eu gaguejo e gaguejo
Toda hora eu te vejo na fotografia.
M.S.
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Na TV Antigas Ternuras, você vê as atrizes mais lindas do globo, desde o século 20, em sequencia maravilhosa. E de quebra, ainda vê o clip da Judy Garland cantando “Dear Mr. Gable: You Made Me Love You”.