Ciudades electrodomésticas

MI NUEVO LIBRO:

2009-07-07T22:58:00.000-07:00

El Nacimiento del hemisferio izquierdo

2009-07-01T03:39:00.001-07:00

Has caminado por la playa
ella se llama amanecer
sobre tus brazos brincan las olas y sobre tus pies ella quema su lengua

has caminado sobre la playa como un dios varado en una isla
como un pequeño dios desde el fondo del mar
que está encerrado en tu corazón

caminaste por la playa
la que está detrás de la vida
aquella donde corren los perros muertos
como galopando por los recuerdos del arcoiris

caminaste por la playa
de la que no quedará nada cuando el tiempo acabe
sólo la arena como un reguero de versos
y el mar como el sueño de un hombre que se come las piedras

Quizá hubo alguna razón en todos los intentos
de saltar al vacío, de recoger la noche cortándola en capullos
y sobre tu cesto llevas todas las estrellas que has encontrado,
tu abuela las mira y tu hermana les da la vuelta para colgarlas de tu cabeza

Has caminado por la playa
a lo largo de ella la espuma es una dimensión oculta tras la muerte

pero desde que entraste al agua
subiste por la marea hasta los castillos
y te sumergiste al abismo con una lámpara en tu frente
ya sólo podrás dormir
cuando el mundo rojo arda en tu corazón deshecho
deshecho en polvo
y te sople
y busques los nombres del mundo mirando el mundo
y escribas el viento siendo viento
y amarres los árboles con un rayo
y los ojos suban como un grupo de insectos
y el sueño se acerque colgado de un gancho
y los perros de las estrellas le ladren a los continentes
cuando el mar nazca como un animal de agua
y
el sueño de los fantasmas comience a llover.

de: El mito de la vida y el espacio

NO al golpe militar

2009-06-28T11:32:00.000-07:00

No al golpe militar en HOnduras
nunca más la imposición militar
lo que pasa en Honduras es un verdadero circo político, aborrecible

fuerza a nuestros hermanos hondureños que están protestando

2009-06-28T01:32:00.000-07:00

Ésta es una entrevista que me tuvo pensando muchas cosas sobre la poesía
, muy interesante

Siguiendo el país poético

2009-06-22T11:40:00.000-07:00

Molino de
...cuento es un taller que pretende desarrollar la sensibilidad de niños
y adolescentes por medio de diversas actividades artísticas
(música, pintura, poesía, nierikas huicholes, cuentacuentos, marionetas, stencil, encuadernación, creación de personajes, etc.)
donde el fin radica en la cosecha de la grupalidad y en el amor por el crear.

Molino de Cuento
(por Manú y Daniel)

Esta Galería
es una bitácora-poema,
pues con los niños inicia un Nuevo Cosmos
y sus miradas son partícula estrellad… ****
**************…a∞

En la médula
de la humanidad
hay un brote prístino:
origen y motor de
la poesía del mundo,
un paisaje sin bruma
donde se hallan las primeras letras.

Vacio fecundo en la raiz de una estrella
pedazos de un cometa esparcido por el cosmos.

El corazón es la entrada al sueño del poeta:
marakame
eres un niño en la voz.

Venados suben por las montañas del alba:
vetas de cuarzo
caminos minerales por donde se oscila al infinito.
Con nuestro andar callado
nos ofrendamos juntos a tatewari
la tierra es descanso sereno
principio y fundamento del ser.

Una flama aparece entre las yemas
y quisiéramos asir nuestra memoria hacia el presente,
pero andamos bien anclados
bien gabardina y hombres grises

Hay que temer de nosotros mismos...

Seamos parte de este cuento
único en su existencia.
Las letras metamorfosis
con sus sonrisas en vez de palabras
y sus abrazos-versos
amables sinfonías

Imaginarios espacios de luz-sombra,
impredecible universo
divina armonía
fantástica realidad de crearme sutilmente
lúcida contemplación
Ráfaga de viento por donde vuelan los recuerdos.
Burbujas de jabOoOoOoOoOoOoOoOoOoÓn...

A veces me siento cargado de imágenes
y mis palabras spirilean en frenesí hasta tus ojos
tuve una visión
donde un hongo gigantesco reventaba en la voz de todos nuestros niños
y entonces comprendo que es necesario creer
pues la esperanza atiza en flujo social

Los dioses del hemisferio derecho

2009-06-19T17:50:00.001-07:00

Recuerdo un campo en donde escribí con un pedacito de gis
“¿alguna vez me quisiste?” y creí que mi oración sonaba como el tambor de todos los hombres

es la memoria un campo en donde se siembra un libro
y los árboles florecen y los pájaros vuelan pensando que son papalotes deshechos

papalotl, yo vivo con mis recuerdos
en aquel campo me llamo cuerpo y alguna vez me quise

corazón toda la noche, como dijo un maestro
“la extrañeza es quedarse leyendo hasta el amanecer”
en una cajita transparente se mueven las letras
meto las manos y la cajita se convierte en el mar
meto la cara y el mar se convierte en Marte
tu maestro es el amor
amaneces en el Nuevo Mundo bajo dos Lunas
y a lo lejos se ve la Tierra como una estrella perdida en un pozo

Me corresponden cuatrocientos soles
por veces que amaneceré sobre la yerba, sobre la piedra, sobre la nube, sobre un caracol de tiempos
miraré el libro escrito en el rascacielos viejo y derrumbado

uno de los soles me dijo:
- En la pared estás escrito
viajaré sobre ti
en el cielo de concreto
tirando el universo a martillazos-

en el piso último miro el tiempo
en otro piso miro el tiempo x 2
en un piso miro el tiempo x ½

recojo los pedazos

en un piso miro el tiempo x 3
en otro piso miro el tiempo x -1
en el piso miro el tiempo x 3/2
morir es increíble

de: El mito de la vida y el espacio

EL CEMENTERIO ROJO

2009-06-14T21:25:00.000-07:00

El conocimiento es estelar
el lenguaje una lente de los universos que cambian

soñé con los símbolos
soñé que los símbolos eran los muertos en la guerra del miedo
y los muertos de miedo se subieron sobre mi piel

El cementerio teórico de los que sacan huesos como poemas y arman las calaveras

dioses se han acercado a mis huesos
rondan como los perros
mis huesos están bajo el desperdicio
La Montaña de Basura representa mi mundo

Everest de latas de cerveza
y los Andes como una cordillera de televisiones usados

La estrella y la Luna hicieron chispas sobre mi cuerpo desnudo y dormido

los pájaros que tienen pedazos de piedra en los ojos cantan como una cascada
los pájaros que tienen los dientes afilados saben cantar como cortadora de césped
los pájaros que tienen alas que no son de pájaro saben volar sobre mis sueños

cuando era joven me quería comer a los pájaros a grandes bocanadas arrancando las nubes con mis manos y escupiendo rayos eléctricos

porque los huesos me dolían
y la sangre se me volaba hasta las neuronas
y un campo de vírgenes me hablaba de la juventud como una dimensión entre el aire y el canto.

fui campeón en demoledoras
fui terrestre como un marsupial vestido con girasoles
me había perdido en mi amor hacia el suicidio

luego fui una ola y las rocas se partían en mi estómago
los lirios me crecían en los ojos cuando dormía en los estanques

siempre decía lo mismo
siempre el amor, siempre el amor, siempre el amor hasta el negro abismo de la muerte

Me intentaron sacar del delirio
me ofrecieron una corona de flores y un catálogo de vestidos usados

los colores que entonces me hablaban me tendieron una trampa
verde el mundo verde, y desapareció de mi pensamiento una selva
el agua azul se lo trago todo y mis amigos se morían en los retretes de los bares

Entonces descubrí que este país nunca existió para nosotros
en los golpes demolíamos sus constituciones
y en los artículos colocábamos estrellas

las lanzas de la enfermedad y los océanos cantando
las lanzas de los cárteles y el periódico ardiendo
las lanzas del frío y mis padres llamando a casa

me arrojaban lanzas los maestros
el cariño trunco y las reglas me partían en dos niños

aprendí mi única canción en el mundo
escribiendo bajo las escaleras
y subiendo hacia las clases de los fantasmas

-Hola he cambiado de cuerpo
y ahora hablo con la naturalidad del viejo Sol mientras se quema
con la antigravedad, el lenguaje alado de las galaxias

en mi vientre un pájaro de fuego
en mi cerebro los pensamientos crecen como árboles
y mi espíritu es una dimensión musical del mundo

me persiguen los que cazan los sueños
pero cuando lleguen los días nocturnos
contigo llevaré un Sol niño entre las manos

haremos sombras, haremos lenguaje
bailaremos junto a las luciérnagas y nos quemaremos-

nos meteremos otra vez al río
dormiremos una vez más en este viaje
en el que ya no puedo decir cómo mi vida ha valido su abandono
porque ahora que mis pupilas reflejan la noche
estoy esperando una explosión roja en mi visión
y entonces sabré como me llamaré en el mundo de los muertos.

en: (R) El mito de la vida y el espacio

El arado en la Tierra

2009-06-05T19:36:00.000-07:00

01100111 01101001 01110010 01100001 01110011 01101111 01101100 01100101 01110011 00100000 01100111 01101001 01110010 01100001 01110011 01101111 01101100 01100101 01110011 00100000 01101101 01100001 11101101 01111010 00100000 01101101 01100001 11101101 01111010 00100000 01101101 01100001 11101101 01111010 00100000 01101101 01100001 11101101 01111010 00100000 01101101 01100001 11101101 01111010 00100000 01101101 01100001 11101101 01111010 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01110100 01110010 01101001 01100111 01101111 00100000 01100001 01110010 01110010 01101111 01111010 00100000 01100001 01110010 01110010 01101111 01111010 00100000 01100001 01110010 01110010 01101111 01111010 00100000 01100001 01110010 01110010 01101111 01111010 00100000 01100001 01110010 01110010 01101111 01111010 00100000 01100001 01110010 01110010 01101111 01111010 00100000 01100001 01110010 01110010 01101111 01111010 00100000 01100001 01110010 01110010 01101111 01111010 00100000 01100001 01110010 01110010 01101111 01111010 00100000

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2009-06-04T08:34:00.000-07:00

Pena y Muerte (Antología poética)

Y nos vamos a Tequis a festejar la poesía

2009-06-02T14:03:00.000-07:00

todos invitados, los esperamos

Sorpresa!

2009-05-30T10:49:00.000-07:00

http://impreso.milenio.com/node/8583899

http://composta.net/culturapirata/?p=478

y realidad
estoy contento que este camino siga adelante

como dijo Simón Rodríguez "o inventamos o erramos"

XIV. Despedida

2009-05-25T23:02:00.000-07:00

soy un genio encerrado con los peces verdes
en mi nombre brilla la estrella Cervantes
el mar ronda siempre en las preguntas y en mis cabellos

pero así ha sido siempre
una vez sobre otra he sido mis hermanos
he sido mi hermana y mis abuelos
una vez sobre otra todos los fantasmas recostados sobre mi cuerpo

no soy más que un cerrojo en las puertas de la mente
¿y por ahí tú observas, y en el fondo que se observa? el silencio
un sol escondido en la oscuridad dentro de un cuarto que sólo miran los difuntos

estoy encerrado para callarme
déjenme solo otra vez con los gusanos
sobre los arbustos podré ser como la nieve
podré ser como el calor que levita en los recuerdos infantiles

quiero llorar
un pez beta en una pecera minúscula
un pez beta en un acuario llamado planeta

y fui al baño con mis venas enmadejadas
y fui al baño a tejer una trenza de sangre

metí cuarenta gramos de mi alma dentro de una botella
no soy más que el genio verde del plástico y del vidrio
el genio de las moléculas y me abrazo del silicio hacia el futuro

el aire galopa en una carrera de caballos
el aire como un caballo compite en los cañones
mi alma se ha llenado de viento
y mi adiós relincha y se golpea contra la piedra

Intervine en las tormentas
en los anaqueles de la piratería
intervine en mis recuerdos con graffitis
y en el porvenir de las escuelas con los versos de la furia

dije entre la luna y mi horóscopo
que la poesía es un medio de llegar a algo más
y que primero ser un loco, un sabio, un uno mismo

y conocer a quien brilla en el canto de las hogueras
y conocer a quien baila en la música de los números
y conocer a quien canta detrás de las cortinas del humo
se me olvido considerarme:

LOS POETAS NO TIENEN CASA
TIENEN LAS RAMAS DE LOS ÁRBOLES ENTUMECIDOS

LOS POETAS NO TIENEN CASA
TIENEN NOTAS MUSICALES PARA ACOMPAÑAR EL CORAZÓN

LOS POETAS NO TIENEN CASA
TIENEN UN ABRIGO DE DURAZNOS Y DE CRÁNEOS

LOS POETAS NO TIENEN CASA
TIENEN LA DESAPARACIÓN POR DELANTE

LOS POETAS NO TIENEN CASA
RECUERDA, ESTO EMILIO, EL ABRIGO DE UN POETA ES CANTAR BAILANDO

UN POETA NO ES UN POETA
LA POESÍA AL FINAL NO EXISTE
EXISTE SU CAMINO

y No volveré a verte Emilio
desapareceré de este mundo como un Dios más
así como los dioses dejaron el mundo para nosotros, los humanos.

Cuando nos vayamos
quiero que recuerdes de nosotros
que cantamos sobre las estrellas
y en la cercanía de los trenes
Recuerda que cantamos por estar llenos de sangre
y piedrecillas en la cabeza
Recuerda que cantamos en la esperanza de la destrucción
y en la reconstrucción que hace de la fotosíntesis un milagro
Recuerda que pensamos en nuestros hijos
porque
01101100 01101111 01110011 00100000 01100011 11110011 01100100 01101001 01100111 01101111 01110011 00100000 01101101 11100001 01110011 00100000 01110110 01101001 01110110 01101111 01110011 00100000
cantarán para nosotros

Recuerda que cantamos develando las estrellas
conociendo las auroras del espíritu
cazando los tigres del pensamiento

Recuerda que edificamos y experimentamos los saberes de la vida
y los sabores de la muerte

En los charcos bailábamos hasta las rodillas
como niños que recordaban ser peces

No volveré a verte Emilio, y me da tanta pena
tanta esperanza
porque la poesía coloreará el mundo monocromo que se viene
Porque la poesía no es
parece ser algo
pero nunca ha existido
y lo que existe es tu memoria
y mi llanto
y mi vida
y mi eco desde el lado luminoso de la muerte

de: Emilio, la danza y la escritura

Portarretratos

2009-05-25T00:25:00.000-07:00

Portarretratos, reflexión en torno a la poesía. por Manuel de J.

parte I
parte II

2009-05-23T00:01:00.001-07:00

ayer era un niño mucho más triste, dejarás de escribir y vivirás como el agua sobre el agua y como el aire sobre el aire y como la tierra sobre la tierra como la desaparición que destruyó cuanto pudo

el vacío no existe para los huesos en el espacio
mi cadáver que gira alrededor de la luna
cuando la muerte
cuando la muerte
me tome del cráneo
y me lo arranque
cuando la muerte
cuando los muertos
se diviertan con mi sangre
y borren pedazos de mis recuerdos comiéndoselos poco a poco
cuando los muertos me canten las canciones del firmamento mientras dejo de recordar la tierra
mientras los muertos me tiñen de negro y veo todos los colores
mientras los muertos me hinchan el corazón con una serpiente adentro
mientras los muertos salen y entran de mis poros
mientras los muertos se arrebatan
y tengo que nadar hacia los sueños
mientras los muertos nacen como moscas
y yo estoy yendo hacia el infinito de la probabilidad.

¡REPUESTOS DE LA INFLUENZA Y LISTOS PARA LEER!

2009-05-21T14:37:00.000-07:00

Casa del Lago
-------------------------------
Juán José Arreola

ECOS III
poemas recién horneados

Una interesante propuesta de lectura
donde se conjuga la poesía
con:
lo escénico, el performance, la músíca, lo visual y las nuevas tecnologías

ENTRADA LIBRE

Miércoles 27 de MAYO
18:00hrs

Nicole Delgado
Eduardo de Gortari
Luis Arce
Aurelio Meza
Victor Ibarra
Roberto Banda

METRO AUDITORIO, ENTRADA POR REFORMA RUMBO AL ZOOLÔGICO DE
CHAPULTEPEC

DIFÚNDANLO CHAVOS

LA IMAGINACIÓN O EL CORAZÓN PERDIDO DE LA POESÍA LATINOAMERICANA

2009-05-20T23:35:00.000-07:00

Retomando el comentario del Movimiento Letras Diferentes, creo que pensamos en crisis de la poesía como un distanciamiento autor-público-obra que se da entre estos tres. Ya Manuel comentó cómo existe un distanciamiento entre el autor (la construcción de un poeta) y el público, yo escribí más sobre el autor con su obra, pero ¿habrá un distanciamiento del público con las obras? y parece que aquí entramos en los aspectos de difusión y edición de los que habla Eduardo.

Creo que como dijo Eliud el distanciamiento empieza por la poesía y se extiende hacia la literatura y en general las artes y humanidades, efectivamente es el reflejo de un distanciamiento propugnado por el modelo neoliberal que elimina a la Filosofía de la educación, que reduce a la Historia y parcela a la Literatura.

También tengamos en cuenta que en este país y en Latinoamérica aún existen focos que no han adoptado la mente del hipermercado, me refiero a los lugares y culturas que conservan la poesía a una distancia cercana al hombro. La tradición puede ser un peligro.

Ése México, por decir también Latinoamérica entera, se ve actualmente confrontado y sitiado por el Proyecto: Vidas Felices, País del Orden.
Entonces el distanciamiento, o crisis, es sólo para un tipo de literatura (para los libros de autoayuda esa crisis no existe) Parece ser que el Proyecto Vidas Felices se ha aliado con una Ficción muy Astuta.

Tal como sucede con las corrientes marinas, unas suben por encima de otras conforme a su temperatura, lo que ahora vemos a simple vista son las corrientes frías que peligran con congelar y alentar el movimiento de la ficción.
Contrariamente al "calentamiento global", vivimos una glaciación de la imaginación y con ella la de los mundos posibles. La ficción en movimiento es desborde imaginativo y el poder de imaginar es un arma, las corrientes cálidas desatan tormentas.

Al asumirnos poetas, jóvenes, contradictorios, pasionales, independientes e incluso amigos... ya estamos haciendo nuestras fogatas en las cavernas, pintando murales, protegiéndonos de las nevadas navideñas del proyecto Vidas Felices.

Última consideración:
Pero no hay que ser tan cómodos, nos queda hacer algo más que sobrevivir.
Qué bueno que discutir también signifique construir un mundo literario y planearlo.

LA IMAGINACIÓN O EL CORAZÓN PERDIDO DE LA POESÍA MEXICANA

2009-05-18T22:53:00.000-07:00

Reírse de la cara de alguien es como reírse de un poema. Acto inútil que ha estancado a un fuerte segmento de la poesía mexicana en la superficialidad de “los buenos poemas”, en los cuales los rasgos a evaluar son: la estructura, la imagen, lo comedido, y lo acertado del tema tratado según las circunstancias actuales irónicas o televisivas. Esta superficialidad es la de los poetas que nunca podrán creer en la poesía como profecía, sueño, delirio, conocimiento, sabiduría. Los que creen que hay que hacer poemas, y no mundos nuevos, los que creen que hay que ser poetas y no profetas o magos o sabios o místicos.

Ellos se engañan porque en el fondo de sus corazones saben que toda ficción poderosa es por densidad. La densidad de una obra es que no pretende dar solo significado, sino dirección, sentido. Harry Potter es una ficción poderosa, genera movimiento, genera aspiraciones, y valores que se asimilan. Sin embargo no toda obra poderosa tiene la bendición del mercado, la ficción corre los riesgos de ser un libro más que se cierra.

Ver “lo bueno o lo malo” del poema resulta tan superficial como clasificar a sus creadores en “buenos y malos” poetas, habría que pensar en la densidad de un poema que a lo mejor no entiendo o que me mueve al enojo. La densidad del poema: un hasta adónde pretende, habría que preguntarse… y en su caso evaluar.

La ficción igualmente tiene el poder de crear a los lectores de su mundo, de su entendimiento, sean humanidades luminosas o monstruos kamikazes, sean robots o animales travestis. Ruptura es asentar una nueva tradición.

En ese sentido quizá sea tanta la ruptura del sabio que ha recorrido todas las tierras, como las del profeta loco que ha descifrado los números del universo, sean ellos los poetas que han dado cuenta de una ficción sobrehumana, he ahí la genialidad. La realidad no existe, toda ficción es realidad, nuestra realidad es una ficción.

Poemas así, obras así, plantean el desafío: una apuesta mortal contra el tiempo que vive un solo hombre.
La ficción es un rito que queda en las mentes, más allá que en sus páginas. Y algún día en que los robots sean realidades o la humanidades luminosas, los monstruos suicidas o los animales travestidos. Algunos esos de los que se callaron dirán: pero si esto lo conozco y esto es un texto que soñé. En México los caminos de las escrituras potentes están más cercanos al ninguneo por el silencio, y a veces a ser descalificados como “sinrazones”, malos poemas o como textos con partes “rescatables” (para los más benevolentes). Estos lectores enclaustrados piensan que la literatura se acaba al cerrar el libro.

Sin embargo la poesía es pan en otros sectores de nuestro país (por poner el caso de comunidades indígenas) existe un delirio poético que se lee, se siente, se comenta, se festeja y el libro siempre queda abierto en las casas.

Los grandes poetas crean porque ellos son medios, prestan la voz a ficciones poderosas: dioses, sentimientos, ciencias, artes. Las grandes ficciones crean Valor, Aspiración, las obras fuertes son Éticas.

En el panorama nacional cada vez nos cansamos más de los ya acostumbrados “buenos poetas, comedidos muchachos”. Ellos que solo repiten las ficciones de su tiempo, cubriendo un segmento entre la televisión y el reloj mercantil.
Son los “poetas correctos” para un público que al cerrar un libro sólo le queda el recuerdo de haber leído un buen poema. Nada más.

La ficción no es hacer lindos versos, “buenas” imágenes. Por origen ficción es romper y recrear las reglas. Desde las más elementales que son las de la naturaleza. En el mundo real una manzana se cae al piso, en la literatura los animales son hombres y la gente vuela, y por ende las reglas políticas, religiosas, morales, mercantiles, personales también pueden romperse y recrearse. Por eso la ficción puede poner en jaque a un sistema político entero. Ficción es poner otras reglas del juego.

Todo poeta de nuestro aprecio debería ser místico, sabio, loco, profeta, científico, medium, y nunca más volver a ser poeta, todo poeta de nuestro aprecio es aquel poeta del que no podríamos reírnos por la simple cara de su texto.

Cansancio de las caras bonitas,
imaginar el corazón perdido de la poesía mexicana.

Yaxkin . Melchy

Links del tema:

Portarretratos (la forma de la poesía mexicana)

La joven poesía

El periódico y la crisis de la poesía

Caverna, Baja California

de Julio Galán

2009-05-18T12:43:00.000-07:00

conversación fantasma

2009-05-07T01:32:00.001-07:00

estoy solo pero los lagos me hablan
los murciélagos me miran
y las estrellan se han suicidado
se han ido a otro universo de la mente
continúo durmiendo en este espacio encerrado
y escribo y escribo y escribo mirando tus ojos

me estoy convirtiendo en el día de mañana
y en las manos me salen los rayos del sol

los murciélagos me vinieron a visitar con un vestido de arco iris
se han sentado en estos sillones y tomaron cerveza
bebí con ellos, por dentro me salen los rayos del amanecer

estuvieron aquí doce días
que representaban a los doce meses
cuando el año era un pastel y en doce pedazos nos lo comimos

escribí un graffiti sobre la mesa
y mi voz se perdió

ha abandonado mi cuerpo como una nave
mi voz en diversas tripulaciones se fue hacia planetas lejanos
a otros universos de la mente

sí
los murciélagos me vieron salirme de mí
escapar de sus colmillos radioactivos
de una era de control y miedo

y ahora,
que pertenezco al mundo de la muerte
estoy nuevamente solo
y escribo y escribo y escribo
y estoy mirando tus ojos

Usé café de boina

2009-05-05T15:20:00.001-07:00

ya no puedo más
mis amigos los militares
marchan sobre el Sol
van a conquistar todas las estrellas
desaparecerán los planetas

mis amigos son fantasmas de helio
yo no quiero vestirme
con la capa azul del polvo
y marchar bajo la bandera de los muertos

ahora todos ellos están marchando y la poesía se ha convertido en un cañón láser
los libros en acorazados espaciales,
el rayo de palabras
de los boina café

faltan dos horas
acabo de nacer
faltan dos horas en tiempo del horror
que son como cuarenta y cinco días
que durará la marcha

VIII. Punto corazón eterno

2009-05-01T18:08:00.000-07:00

Leonor -1
con el corazón de un muchacho Tz'utujil

Mi poema favorita
es una muchacha luciérnaga,
pero ella no lo sabe
y va desnuda por los bosques

yo con una luz azul en mi frente, la persigo
somos puntos para todas las noches
. y
por aquí . también

vimos arder los antiguos pastizales
nos refugiamos en los troncos
un dios nos habla en la madera

nos bañamos en el semen de los astros
Centroamérica antigua
con los dedos sobre las orejas
Centroamérica slogan
viejos pastizales te arden en las pestañas

mi poema favorita
bailó dentro de los lagos
y cuando salió de ellos
con una capa negra
dijimos: eres como la muerte
y la muerte se reía desde otra dimensión

entraron en trance nuestros corazones
y ya no recuerdo el motivo ni el viaje
ni siquiera nuestros pensamientos
sólo el bosque que dibujo en un diario
el bosque que dibujo en el bosque
que es el infierno
dibujo entre las cenizas de un diario
con la poema,
dibujo un punto.

Poesía y Epidemia

2009-04-28T22:32:00.000-07:00

Estoy con H. y Alan Mills
los eventos de poesía, todos se han suspendido
incluso los que estaban proyectados para el próximo mes.
El festival de Xela en Guatemala y el de El Salvador se han pospuesto.
La tercera lectura del festival ECOS en Chapultepec.
También las lecturas en la UNAM, que organizamos junto con Manuel de J.
habrá que esperar.

La condiciones son imprevisibles
nos queda la distancia.
que acortamos porque seguimos viéndonos
como la Presentación del libro de Santa Muerte Cartonera: Trenes de alta velocidad
que de todas maneras se hizo en casa con los amigos poetas
y demás público asistente.
La lectura del Festival de la poesía y la poesía
en Ecatepec, y Hora del Lunch.

En esta distancia encuentro propuestas como
http://pandemia.ning.com/

http://tripadecerdo.blogspot.com/
(Doctrina del shock e info)

escucho música
death is a star
la influencia de las estrellas,
así le llamaban en la época medieval

floresciencia

2009-04-27T16:33:00.000-07:00

Catharanthus roseus

Received 19 January 1998.
Isopentenyl diphosphate (IPP) isomerase (EC 5.3.3.2) and farnesyl diphosphate (FPP) synthase (EC 2.5.1.10) activities were studied in plant cell cultures of Cinchona robusta, Morinda citrifolia, Rubia tinctorum, all belonging to the Rubiaceae, and Tabernaemontana divaricata and Catharanthus roseus.

CONFERENCIA DE LA ATMÓSFERA SOLAR

2009-04-26T00:46:00.000-07:00

Sol y mediodía

Esto sólo puede ser extraño porque recién ha comenzado
Le dije al hombre cuyos bigotes parecían los de una morsa. El hombre miraba al Sol que comenzaba a deshacerse. En algún momento mi oficio fue escribir una novela y terminé por bailar en mis sueños. El primer poema que escribí fue Muerte Sin Fin y se lo enseñé a mi madre, ella pensó que yo bromeaba y que la poesía solamente existía una vez en el tiempo y que yo no hubiera podido escribir Muerte Sin Fin porque ese poema aún estaba en su vientre. No le dije que lo había pensado desde hacía meses y pasé toda la noche con los ojos cosidos. Ella no cree que yo vengo de un meteorito en una pesadilla aunque ayer todos vimos como sobre los árboles las piedras de fuego mataban a los pájaros

Esto sólo puede ser extraño porque recién ha comenzado
La mujer comenzó a gritar no sé que cosas de la Biblia y recordé que mi primer poema, ya quemado, era un río de crayones que pintaba mapas en los cuadernos. En el año 2001 supe que viviría lo suficiente para ver el mundo devorado por los árboles. Me educaron para ser el mejor, aprendí el cálculo, la informática y la geometría como conocimientos temporales. Por inercia de la luz Me incliné a mirar el piso y recogí una piedra. La ficción es una guerra:

El Sol me odia
y yo lo odio
juntos hacemos mediodía
intentamos quemarnos los ojos

Le apunto
Bam, lo reviento como una naranja

Su cráneo riega un largo chorro de rayos que escurren a una cloaca
las manchas del Sol enfermo y la violencia del Sol jaguar y la ceguera del Sol pirata
sólo energía es el futuro del hombre
el sol que se deshace quema los bosques
y yo también me quemo en la hierba.

2009-04-25T22:27:00.001-07:00