Desde mis ojos...

nieves, nieves...

2009-06-30T12:46:00.004-05:00

En verdad han sucedido cosas buenas estas dos semanas. Extrañamente buenas y totalmente contraproducentes anímicamente, a la vez que interesantes y dignas de asumir cual reto, con la satisfacción que da haber consolidado una red de amigos-apoyo efectiva y oportuna. En fin, me estoy muriendo de miedo, hay que tomar decisiones y no me siento suficientemente preparada para descartar…

Hoy es el concierto de U2 y María Pía, quien me reintrodujo a su mundillo durante la universidad, podrá verlos en vivo. Me siento feliz por ella.

Echo de menos a mi madre. Echo de menos a mis hermanos. Echo de menos a mis amigas. Echo de menos a Zigor. Pero claro, Zigor está por aquí, iremos al monte el sábado. Tengo casa gratis por un mes, a cambio de regar los tomates (¡Grande, Jorge!). Un hombre cree que soy interesante, incluso después de haber vomitado bilis en su baño (cuidé de no dejar desastres, en eso sí suelo tener “clase”). Consejo: no mezclen ron con cerveza. Malo, muy malo.

Puf… No sé, estoy en shock. Tengo trabajo y me han doblado el sueldo. Tengo mucho trabajo y estoy cogida de los ovarios, pero me gusta y ahora no tendré problemas económicos, podré ahorrar. Eso está bien. Pero implica rechazar dos opciones más porque, sí, esta vez tuve tres opciones casi a la vez, después de meses de supervivencia (sé que alguien aconsejó “tener paciencia” y no le hice caso, lo siento en verdad).

Aún no he decidido.

He tenido muchas canciones en mente, desde una que me permitía admitir estar enamorada, pero sin mayores expectativas (creo que era de un anime, siempre me suena cuando empiezo a ponerme “dulcemente tonta”), hasta una de reivindicación y esperanza, a lo adolescente pseudo punkie (“Tal vez”, de Kudai).

Sin embargo, no pude evitar identificar el estado de implosión mental y alegría contenida que me agobia, con este vídeo donde los miembros de la banda Rammstein son explotados por una hermosa Blanca Nieves "oroinómana". ¿Por qué? Por lo absurdo. Por lo totalmente absurdo y divertido, todo a la vez.

Joder, se me han ido hasta las ganas de quejarme. De quejarme y de recibir consejo. Estaré fuera de servicio las próximas horas, bip bip bip biiiiiiiiiiiiip…

¡Soy como la Blanca Nieves del vídeo! ¡Soy poderosa, pero sin intravenosas!

Ya sólo me falta tener sometidos a seis alemanotes de esos…

¡Peruana mente podrida!

Ratones

2009-06-22T14:34:00.011-05:00

Esto lo escribí el jueves pasado:

Estuve leyendo uno de mis regalos de cumpleaños. Sí, fue mi cumpleaños hace unos días, tengo 29, ya da igual, gracias por recordarlo, vaya.

A lo que iba, llevo dos días leyendo golosamente el libro “Maus”, ya pasé de la mitad, soy una viciosa y no sé cómo me las arreglo para leer dos publicaciones a la vez (aún no termino “La Caverna”), al mismo tiempo que cierro cosas en la ofi de la gran Lara y me documento para escribir el artículo ese sobre decretos, derechos individuales, colectividad ancestral, etcétera, sin que se me queme algún fusible y tal. No, espera, es que ya se me quemaron TODOS los fusibles hace rato, sí.

Ojalá que al poderoso jefe (el de PCD) no le salgan raíces de esperar la cantidad de cosas que aún le debo. Las ganas mías de liarme en mil trabajos, soy una obsesiva, luego me dan ataques de ansiedad, regresiones y tengo que borrarme del mapa para tomar aire (siempre viene bien). Paga pato el gym. No, yo pago pato, mi cuenta bancaria paga pato, el gym, ahí está, bien, gracias, cobrando por nada (¡carajo, es que soy una inconstante para estas cosas, no me gusta el deporte, no me gusta, noooooooooooo!!!!)

En fin, a este paso no llegaré a ser una treintañera con buen culo y sin panza. De todos modos, y volviendo nuevamente al tema del que estoy tratando de escribir DESDE HACE DOSCIENTAS TREINTA Y NUEVE PALABRAS, acabo de pasar por algunas páginas de Maus, podría decir que las más duras hasta el momento, pese a la descripción de injusticia y violencia sucedida durante el Holocausto de la II Guerra Mundial.

Estuve a punto de lanzar el libro lejos de mí y darle quejas a Zigor (después de todo, fue él quien me lo regaló, por tanto, CULPABLE por donde se mire), pero me pudo el “morbo masoquista” y continué, hasta las lágrimas, los gemidos nerviosos y la contención, para no salir gritando desnuda “¡Eureka!” por las estrechas calles del Casco Viejo de Bilbao (y ahora el sólo pensar en la cantidad de caca de perro que habría pisado sin zapatos, me da grima).

En fin, intentaré transcribir el diálogo que me hizo sentir un poquito menos mal de lo que me he sentido últimamente (salvo cuando el pelirrojo encantador, el buen Ernesto, el pequeño Mikel o la hija de Jorge me recuerdan que soy una criatura capaz de dar ternura).

Va:

Art Spiegelman, el autor de Maus, se retrata a sí mismo con una máscara de ratón, en su escritorio, sobre cuerpos amontonados de ratones –judíos- muertos. Sus primeros libros han obtenido mucho éxito y los medios no le dejan en paz. Sumado a todo esto, está deprimido, no consigue continuar con su historia, no se siente un adulto competente, “¡Quiero a mi mamá!”, dice. Y yo a la mía, ya ves tú.

Sale de su oficina y va a la cita semanal con el “loquero”, un judío checo sobreviviente a Auschwitz. Sigue caminando sobre cadáveres (no puede con la culpa, pobre). Llega y ambos sostienen el siguiente diálogo:

Psicólogo:
Bueno, ¿cómo te encuentras?

Art:
Hecho un lío. O sea, las cosas no podrían ir mejor con mi “carrera”, o en casa, pero siempre tengo ganas de llorar. No puedo trabajar. Se me va el tiempo en entrevistas y propuestas de negocios que no sé cómo afrontar. Pero incluso cuando me dejan solo estoy BLOQUEADO. En lugar de trabajar en el libro, me tumbo en el sofá durante horas y clavo la vista en una mancha de grasa de la tapicería. Las discusiones con mi padre ya no me parecen tan urgentes… Y Auschwitz asusta demasiado para pensar en ello… Así que SIGO tumbado…

Psicólogo:
Parecen remordimientos… quizás crees que has expuesto a tu padre al ridículo.

Art:
Quizás. Pero intenté ser justo y mostrar también mi enfado.

Psicólogo:
Incluso así, un chico de niño SIEMPRE admira a su padre.

Art:
Tal vez, pero me cuesta recordarlo… Sobre todo recuerdo DISCUTIR con él… y que me dijeran que yo no podía hacer nada tan bien como él.

Psicólogo:
Y ahora que te ha llegado el éxito, te sientes mal porque demuestras que él estaba equivocado.

Art:
Por mucho que yo logre, será una nimiedad comparado con sobrevivir a Auschwitz.

Psicólogo:
Pero no estás en Auschwitz… sino en Rego Park.
Quizás tu padre necesitara tener siempre la razón, demostrar que siempre podría SOBREVIVIR, porque se sentía CULPABLE de haber sobrevivido.

Art:
Puede.

Psicólogo:
Y descargó su culpa EN TI, donde estaba a salvo… en un VERDADERO superviviente.

Art:
Mmm… ¿Usted siente culpa por haber sobrevivido a los campos?

Psicólogo:
No… Sólo tristeza.
¿ADMIRAS a tu padre porque sobrevivió?

Art:
Bueno… claro. Sé que tuvo SUERTE, pero también ánimos y recursos increíbles.

Psicólogo:
Entonces te parece admirable sobrevivir. ¿Te parece que NO es admirable NO sobrevivir?

Art:
Uf. Cre-creo que le entiendo. Como si vivir significara ganar, y morir, perder.

Psicólogo:
Sí. La vida siempre elige el lado de la vida, y se culpa a las víctimas. Pero no sobrevivieron los MEJORES, ni murieron los mejores. ¡Fue el AZAR!
En fin. No me refiero a tu libro, pero piensa en cuántos se han escrito sobre el Holocausto. ¿Para qué? La gente no ha cambiado… Tal vez necesiten un nuevo Holocausto, aún mayor.
De todos modos, las víctimas nunca podrán contar su versión de la historia, así que quizá sea mejor no contar más historias.

Art:
Ya. Samuel Beckett dijo una vez: “Cada palabra es una mancha innecesaria en el silencio y la nada”.

Psicólogo:
Sí.

Art:
… Por otra aparte, lo DIJO.

Psicólogo:
Tenía razón. Quizá deberías incluirlo en tu libro.

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El diálogo continúa unas cuantas viñetas más...

Me ha hecho bien leerlo y releerlo, para escribirlo aquí. Espero que quien lo ENCUENTRE pueda sentir el sabor de un terrón de azúcar y un poquito de alivio, como yo…

Besos.

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HOY:

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Luego de terminar el libro, hace un par de días, me quedé abrazándolo y acariciándolo un buen rato, sentí que necesitaba cariño, por lo mucho que debía dolerle lo que tenía dentro. Manías de maníaca.

Pude salir del trance al asociar ideas. Llegué a recordar esa noche con Mario, en Cachora (Arequipa), acurrucados del frío que hacía y doloridos de aquel viaje interminable e inolvidable por el sur de Perú. Como buen hombre, empezó a hacerse el niño y pedir a su “hermana mayor” (es que soy la hermana mayor de todo el mundo, caramba): “¡Cuéntame un cuento que ande solo, cuéntame un cuento que ande solo!”.

Es bueno tener recuerdos dulcemente ridículos, para superar los shocks autoimpuestos que una se monta, a falta de problemas reales, vaya.

¡Hoy me han obsequiado cuentos inéditos de Cortázar!

Esbozo

2009-06-13T09:23:00.006-05:00

Respondí a un comentario en el Blog Mate Pastor. A partir de aquí, he empezado a armar un artículo para una página Web de Bilbao. A pedido de Ernesto, adelantaré una especie de esquema, desarrollado por pedazos. Espero recibir aportes. Por lo pronto, dejo las observaciones del compatriota en Madrid:

Hola, Orzu.

No soy mujer de leyes, pero creo que puedo explicarte, en dos o tres entregas, la contradicción entre Decretos, Convenios y Declaraciones varias.

Decreto Legislativo 1089:

Tiene como objetivo hacer que los propietarios de las tierras formalicen la titulación de las mismas. Esta titulación ha de hacerse en 4 años desde la aprobación del decreto en cuestión y debe tener calidad individual. Esto quiere decir, pertenecer a una sola persona, con documentos legales que le acrediten como dueño universal de un grupo de terrenos debidamente demarcados.

Todo este proceso ha de ser asesorado por COFOPRI, organismo que a su vez tendrá a cargo la ejecución de acciones necesarias para actualizar el catastro rural del país.

Ahora bien, la “trampa” podría encontrarse en el Artículo 5, que cito a continuación:

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Artículo 5.- Regularización de poseedores de tierras eriazas habilitadas
Los poseedores de tierras eriazas de propiedad del Estado que hayan habilitado y destinado íntegramente las mismas a alguna actividad agropecuaria con anterioridad al 31 de diciembre del 2004, cuya posesión sea directa, continua, pacífica y pública, podrán solicitar al COFOPRI la regularización de su situación jurídica, mediante el procedimiento de adjudicación directa, previo pago del valor del terreno.

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Están excluidos de los alcances del presente artículo los predios que se encuentren comprendidos en procesos de inversión privada y los declarados de interés nacional.

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Aquí es necesario tener en cuenta que el Gobierno da por sentado que se trata de una “ocupación”, sea por extensión de fronteras agrícolas, uso de la zona para cacería o extracción de madera, de tierras eriazas (campo, sean prados o bosques, sin trabajo de labranza alguno) que SIEMRE HAN SIDO del Estado.

La “solución” que se propone para esta ocupación es que los campesinos “regularicen su situación” pagando a COFOPRI el valor de tales terrenos.

Más adelante, en las “Disposiciones complementarias finales” de este Decreto, se señala a COFOPRI como el único encargado de determinar propiedades, límites y, de no cumplirse los requisitos adecuados para establecer la titularidad, devolverá la propiedad de tierras al Estado, según Ley:

Quinta.- A partir de la vigencia del presente Decreto Legislativo, el COFOPRI o la entidad encargada de la formalización de la propiedad informal asumirá los procedimientos de reversión de predios rústicos adjudicados a título oneroso por el Estado, ocupados por asentamientos humanos, a que se refiere la Ley Nº 28667.

Como podemos observar, el Decreto otorga a COFOPRI la autoridad suficiente para desalojar a quienes actualmente se encuentren viviendo o realicen algún tipo de actividad económica o de supervivencia en territorios “pertenecientes al Estado”.

Hasta aquí, todo parece muy justo, aunque claro, se trata de una aplicación de justicia que, extrapolable a realidades más cercanas a las ciudades, darían poder al Estado de expulsar a todos los habitantes de diversos distritos y Asentamientos Humanos de Lima, pese a haber reivindicado sus derechos de propiedad por tiempo de ocupación, etcétera. [EC1]
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Decreto Legislativo 1020:

Como punto de partida, este decreto tiene como objetivo eliminar la existencia de los minifundios, pues esta división territorial es la que determina el subdesarrollo de la actividad agrícola en el país [EC2] . Para conseguirlo, promueve la unión de varios minifundistas, sea por venta o formación de cooperativas, de manera que se pueda contar con unidades productivas no menores de 20 hectáreas.

La asistencia durante el proceso estaría a cargo de los Gobiernos Regionales, que además deberán destinar parte de su presupuesto a este fin.

Aquí se da por supuesto que los Gobiernos Regionales cuentan con la voluntad y las capacidades técnicas necesarias para liderar las acciones adecuadas y, además, que todos los campesinos implicados poseen títulos formales de propiedad y son capaces de decidir individualmente sobre el uso de sus tierras.
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Este vídeo puede ayudar a entender mucho mejor:

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Análisis:

Si observamos esto desde la habitual postura costeño-citadita, encontraremos que estos decretos son bastante “coherentes”, puesto que buscan regular la propiedad de tierras en la zona rural y mejorar la productividad (por tanto, la calidad de vida) de las familias rurales.

Sin embargo, y aunque nos pese, no todos nuestros compatriotas viven de acuerdo a lo que algunas personas entendemos como “justo”. Hay colectividades enteras que no contemplan ni comprenden la importancia de la propiedad individual dentro de sus modos de vida y es necesario tratar de entender estas realidades sin la soberbia que nos otorga, muchas veces, pertenecer a aquello que entendemos por “civilización”.[EC3]

Afirmo esto sin pretender ser romántica, ni indigenista, ni hacerme la antropóloga pro-derechos humanos caviar y demás calificaciones peyorativas que suelen levantar nuestros líderes capitalistas frente a reclamos como éste. Creo firmemente, además, que esto no es un asunto de “izquierdas contra derechas”, sino una cuestión de simple y llana dignidad.

Defiendo la idea de que para ser un buen estratega y, por tanto, sacar mayor provecho al potencial de nuestro país, hay que conocer profundamente nuestras diversas realidades. La amazonía peruana contiene una larga historia de abusos y crueldad, en pos del desarrollo y el progreso del país.

A mediados del S. XX, por ejemplo, el Gobierno fomentaba la colonización de la selva, a fin de introducir cultivos de Caña de Azúcar, extracción de látex de Shiringa (caucho) y madera. Basta darse una vuelta por la Biblioteca Universitaria de Puerto Maldonado para saber que éste proceso trajo como consecuencia no sólo la sobreexplotación de recursos naturales, sino la esclavitud y exterminio de comunidades nativas enteras. Sí, esclavitud y persecución, por eso mismo la producción de azúcar y aguardiente era tan rentable.

Muchas comunidades nativas en estado de aislamiento voluntario conocen esta parte de su historia. Es decir, no se mantienen “al margen de la civilización” por ser salvajes, ignorantes, etcétera, sino porque han sufrido en sus carnes lo peor de la cultura occidental. El gobierno lo sabe y me resulta estúpido que pretenda convencer a la opinión pública de lo contrario.[EC4]

Dato curioso: en Madre de Dios, cerca de la frontera con Brasil, hay un pueblito, ex hacienda azucarera, llamado “Iberia”. Caucheros españoles en plena industrialización mundial.

En todo caso, tres detalles importantes que no debemos olvidar para comprender los actos del 5 de junio y todos sus precedentes son:

La indiscutible intención del Gobierno de promover la exploración-explotación de yacimientos de gas natural en las áreas habitadas por las comunidades en conflicto. Con los Decretos 1089 y 1020, las autoridades pretenden dejar claro que muchos de los territorios reclamados por sus habitantes (y, curiosamente, declaradas “zonas en protección” por el propio Estado) no les pertenecen formalmente y, por tanto, deben salir de allí como si de un desalojo habitual se tratara.

Debemos tener en cuenta que aquello de “beneficio de todos los peruanos” es una falacia repetitiva en los discursos politiqueros de nuestro Señor Presidente. Para empezar, la mayor parte del gas a extraer se irá al extranjero (y el proceso estará a cargo, claro está, de transnacionales). Luego, ¿cuántos peruanos y peruanas habitamos viviendas debidamente equipadas para abastecernos de este tipo de energía?
[EC5]

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Otro error: considerar que todas las personas somos iguales y aspiramos al mismo tipo de desarrollo y progreso, olvidando nuestras particularidades y, sobre todo, pasando por alto de los servicios básicos que sí nos pueden ayudar a consolidar nuestra capacidad de escoger y trabajar mejor (hablo de lo de siempre: alimento, salud y educación).

Los precedentes respecto a la inversión extrajera en el país: siempre han generado injusticia, sobre todo entre la población más pobre.

Perú ha ratificado el Convenio 169 de la Organización Mundial del Trabajo y la Declaración Universal de los Pueblos Indígenas. Estos documentos reconocen a todas las poblaciones indígenas del mundo, y establecen para ellos una serie de obligaciones y derechos, de acuerdo a sus condiciones particulares de supervivencia (a los grandes exterminios colonizadores) y orden cultural.

El Convenio 169 reconoce que existen pueblos que “no pueden gozar de los derechos humanos fundamentales en el mismo grado que el resto de la población de los Estados en que viven y que sus leyes, valores, costumbres y perspectivas han sufrido a menudo una erosión” a la vez que pide a los Gobiernos recordar “la particular contribución de los pueblos indígenas y tribales a la diversidad cultural, a la armonía social y ecológica de la humanidad y a la cooperación y comprensión internacionales”.

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A partir de esta reflexión, se establece una serie de normas que no sólo protegen a las poblaciones indígenas, sino que otorgan a cada Estado herramientas estratégicas adecuadas que, bien utilizadas, deberían conducir a estas comunidades a salir de sus estados de pobreza y alcanzar niveles de vida dignos (aunque diferentes, como debe ser), según sus propios recursos y capacidades.

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Quien no se haya dado cuenta de esta riqueza de oportunidades legislativas para potenciar el desarrollo de las comunidades multiculturales del país, ha sido realmente un tonto…[EC6]
Un tema de vital importancia en el asunto que nos ocupa es el del territorio. Tanto en el Convenio 169 como en la Declaración Universal, se presta atención especial a la propiedad sobre tierras, destacando tres características fundamentales:

Se habla de territorio. El territorio no sólo se refiere a la extensión en hectáreas de zonas determinadas, sino a todo el contenido de éstas: el ecosistema.
Se ha de reconocer el lazo que estas poblaciones guardan con las áreas que habitan. Creamos o no la relación espiritual de los indígenas con el territorio (personalmente, soy escéptica), sí es importante tener en cuenta que el estilo de vida [EC7] de estas personas aún está muy ligada a su entorno natural. En las ciudades, los seres humanos hemos establecido un sistema de “dominio de los elementos”. Sin embargo, y ya que somos tan inteligentes, preparados, cultos, académicos, etcétera, tenemos la obligación de entender que NO TODO TIENE POR QUÉ SER IGUAL y que, de hecho, no lo es.
Se trata de poblaciones que descienden directamente de quienes habitaban estas zonas antes de la expansión colonial europea y, por dificultades de acceso y desidia de las mayoría de los gobiernos, luego del establecimiento de los Estados-Nación, han continuado su vida de acuerdo a parámetros particulares y, en muchos casos, sufriendo explotación, persecución, expropiación, desprecio y, en fin, mucho daño en general.

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En este momento pienso en cuán orgullosos estamos los peruanos y peruanas de Machu Picchu, y la facilidad con que catalogamos de “ignorantes” y observamos por sobre el hombro a los quechuas, descendientes de quienes planificaron, dirigieron y construyeron dicha ciudad monumental. [EC8]

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Para terminar (y esto es completamente personal, ya veré el modo de "enseriarlo" con una argumentación más objetiva):

Al hacer este análisis he partido de la certeza jurídica de que todo ser humano nace con los mismos derechos, deberes y posee la misma dignidad ante la ley [EC9] . Las personas que se autodefinen como indígenas son, sobre todo, ciudadanas y ciudadanos, por tanto, tienen la obligación de cumplir una serie de normas constitucionales, como cualquier otro peruano; y, a su vez, tienen derecho a una buena cobertura de necesidades básicas, acceso equitativo a oportunidades y capacidad para no mostrarse sumisos ante reglamentos que consideren injustos para sí mismos y para sus comunidades.

¿Por qué el Gobierno, inmerso en el sistema neoliberal, no reconoce en este caso el derecho individual a protestar [EC10] ? ¿Por qué llamar a estas acciones “ilegítimas”, cuando no vivimos en una dictadura, bajo un Estado todopoderoso? ¿Por qué el Señor Presidente, cuya responsabilidad es proteger a toda su población y tomar las decisiones más adecuadas, no negoció adecuadamente con estas comunidades hace más de un año, cuando empezaron los problemas, para evitar lo ocurrido el 5 de junio?

Vamos, que es un caso de “negligencia laboral” evidente, por decirlo de alguna manera. Pero, ¿en verdad el Gobierno ignoraba que esto se estaba cociendo en la selva? [EC11] Y, ¿en verdad creía que la población se quedaría de brazos cruzados frente a la versión oficial, y no se preocuparía por investigar?

He escuchado que “el Estado no puede mostrarse débil ante la presión de un grupo extremista”, y pienso: ¿Acaso estamos ante un nuevo grupo guerrillero, organizado y armado? No. Y me parece tendencioso y maquiavélico que Alan García y toda su cúpula pretenda hacernos caer en la paranoia de los años 80, cuando el terrorismo y la guerra. ¿Querrá ganarse el favor público promoviendo el miedo?

En todo caso, no puedo condenar las protestas armadas de los indígenas, porque tal vez yo sería capaz de defender con piedras y palos mi casa, si alguien pretendiera desalojarme apelando a leyes que entiendo por injustas y contradictorias, sin haber intentado explicarme antes los motivos de la expulsión.

Las muertes de los policías son lamentables, por supuesto, pero más lamentable es que nos dediquemos a juzgar estos asesinatos de manera particular, sin observar el aparato que sostiene esta cadena de injusticias. Los soldados rasos y los suboficiales siempre han sido carne de cañón, es lo que tiene la institución militar. Son los peones en primera fila, dispuestos a defender al rey, aún si tuvieran que enfrentarse a sus hermanos de raza y sangre. Ellos saben, al entrar a la organización, que correr el riesgo de morir.

Lo duro, lo maligno de todo esto está en las cabezas de quienes no han tenido reparo alguno en permitir que toda esta situación llegue a provocar un enfrentamiento entre compatriotas, para satisfacer dudosos intereses nacionales (es que el gas es de todos los peruanos, ¿verdad?).

El día que algún joven heredero Simon, García, Mariátegui, Diez o Brack se aliste en la escuela de suboficiales del Ejército Peruano, retiraré lo dicho.

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[EC1]Ojo, notese que tampoco podemos generalizar, hay terrenos que si bien han sido invadidos, los dueños o sus herederos nunca abandonaron el litigio, hay que ser finos en este aspecto, pues la figura del “posesionario” es un arma de doble filo en cuanto a los derechos que terminan siendo afectados. En este punto podrías incrustar el video q te pase hoy

[EC2]Convendria comentar el hecho de que esta visión neoliberal tiene sus raíces en la decadencia (real) de la agricultura luego de la Reforma Agraria, por lo que se insiste en que se debe deshacer lo hecho en ese entonces, sin mirar alternativas

[EC3]Correcto! Tocaria darle algún enlace con el articulo de RMP que va por ese lado.

[EC4]Es que de hecho, los artículos del Perro del Hortelano van con esa intención, (para el articulo final tocaria hacer los enlaces)

[EC5]El caso es que hay estos detalles: Se esta propiciando la conversión a autos a base de gas (en europa hay buses q los usan, ojo), además de promoverse como mecanismo de generación eléctrica, el tema domestico es el q menos publicidad tiene y si el industrial. Con todo eso, se ha generado en el imaginario colectivo la idea de la gran ayuda que significara el gas para el Peru, ir contra eso ya es imposible, pues en todo caso a lo mas que se puede aspirar es a que se respete la cuota de reserva para consumo nacional (lo cual ha sido alterado)

[EC6]Tonto no, pensó que seria fácil seguir adelante con el Perro del hortelano, y que todo el país apoyaría, parte de la autoconfianza viene dada por algo que comento Silvio respecto a como en Lima nos hemos vuelto muy pasivos, pero Lima no es todo el Peru y a veces nos olvidamos (off-topic: como Ollanta se olvida de que no puede ganar sin Lima)

[EC7]Ahí le has dado!! La ruptura de su entorno casi siempre empuja a una migración a las ciudades, donde su dignidad se vera aun mas agredida

[EC8]Hay toda una discusión sobre en que punto se “degenero” la raza indígena, curiosamente eso parte de la colonia en que a la vez que admiraban lo que habían hecho los incas, seguían defendiendo el porque los indígenas tenían categoría de menor

[EC9]Tocaria hacer referencia a las brillantes palabras de nuestro osado líder respecto a lo de ciudadanos de primera clase

[EC10]Siendo abogado del diablo: un argumento esgrimido es el hecho de que no se puede antentar contra cosas como las vías del gas, o el mismo bloqueo de carreteras, no si…. Respuesta hay para todo

[EC11]Buen punto, debemos ir por el lado de que no es tan simple como calificar esto como un problema de “comunicación”, el problema es cuando esa comunicación no esdialogo sino mas bien Notificacion.

Advertencia: he sido ofensiva

2009-06-12T11:38:00.003-05:00

No soy una persona “del Sur” humilde y sencilla, por tanto, no voy a agradecer con ingenuidad cualquier acción en beneficio de mi país, sólo porque me siento conmovida y admirada de estos lazos de solidaridad internacional. Soy, en todo caso, una mujer más bien maquiavélica y creo en la eficacia de las redes de comunicación, los mass media, el poder de la educación y la dignidad. Pertenezco a un pueblo compuesto, a su vez, por varios pueblos que tienen derecho a saber, aprender a defenderse, ejercer ciudadanía y escoger, con pleno conocimiento y sin imposición, si les conviene más vender café para Comercio Justo o dejar la tierra y estudiar una carrera técnica en la ciudad.

Ayer fui a una manifestación que un grupo de ecologistas vascos organizó en Bilbao, por las matanzas del Gobierno Peruano en Bagua. Pancartas enormes, “salvemos la selva”, una bandera cuadriculada del Tahuantinsuyo, arengas en euskera y una oportunidad más para decir cuánto daño, cuánta injusticia, cuánto dolor, trasnacionales malas, malísimas, gobierno cómplice, gobierno terrorista, gobierno derechista, Repsol asesino (¿qué pinta Repsol aquí, digo yo?). Cuatro gatos.

En fin, lo de siempre. Somos buenos, somos guays, ya tuvimos nuestro momento de solidaridad con esa pobre gente que merece no ser masacrada de manera impune por sus fuerzas armadas. Bien. Conciencia a salvo. A por cerveza.

Entiendo lo importante que es para algunas personas manifestarse y no pretendo menospreciar esfuerzo alguno. Es sólo que estoy harta de observar cómo aquello que mata y hace llorar a miles de seres humanos, se resuelve convenientemente exteriorizando buenas intenciones y una camiseta chula, con motivos indígenas y tal.

Quien es capaz de teorizar sobre la pobreza tal vez nunca ha sentido hambre. Quien es capaz de defender la guerrilla no ha visto niños muertos al borde de la carretera (tenía 12 años y un gallito en los brazos… el ave era un señuelo, por eso lo mataron), ni ha debido aprender que si estalla una bomba debe tirarse al suelo, cubrirse la cabeza y abrir mucho la boca o gritar, porque de ese modo no le reventarán los tímpanos.

He tenido la suerte de vivir cosas y, lo que es mejor, conozco y amo a personas que han vivido aún más. Por tanto, mi pobreza, mi hambre, mi frío, mi injusticia, mi orfandad, mi discriminación, mi desnutrición, mi todo aquello que duele y da calor al corazón, tiene nombre, ojos pardos, cabello recogido, por lo general sonríe…

También estoy harta de callarme todo esto desde que tomé la decisión de venir, de volver y de estar.

Mi visión no es “la visión del Sur”, ni mucho menos (no pretendo ser tan vasta y no tengo derecho a erigirme como “vocera” de personas que ahora mismo están más jodidas que yo). Las transnacionales de la energía deberían irse de Perú, no sólo por todo el daño social y ambiental que han venido causando desde que pusieron un pie en aquella tierra, sino porque mantienen a mi país aletargado, a la espera de sus sobras, canalizadas a través de sus planes de Responsabilidad Social Corporativa.

Ahora bien, muy aparte de la discusión moral y ética en torno a la RSC y sus derivados, me atreveré a plantear un punto bastante subversivo en un Perú acostumbrado a estirar la mano para recibir fondos de Cooperación Internacional e inversiones externas varias: las empresas privadas NO DEBERÍAN DAR DINERO al país, además de lo establecido en el contrato. Claridad en el negocio: pago justo, canon adecuado, descentralización de los beneficios.

¿Por qué la minera Yanacocha ha construido escuelas en Cajamarca, si esa es una responsabilidad del Estado y una demanda ciudadana? Algunas personas dirán que la empresa privada está cubriendo necesidades para las que el Gobierno no se da abasto. De acuerdo, pero ¿desde cuándo un Estado soberano deriva en compañías extranjeras la satisfacción de necesidades básicas de su población, en lugar de recepcionar y administrar convenientemente los fondos?

Entiendo que el dinero es necesario en un país con alto grado de pobreza extrema y una polarización vergonzosa, pero algo en mis peruanísimas entrañas me dice que en tanto aceptemos todos los beneficios como un “favor”, y no como una transacción en igualdad de condiciones, no seremos dignos de levantar la humillada cerviz, etcétera.

La explotación del petróleo y la extracción del gas natural no son malas en sí mismas (eso Chávez lo sabe muy bien). La minería suele dar trabajo a unos y empobrecer aún más a otros. La humanidad ha generado una serie de necesidades conforme el progreso, y a algunas zonas geográficas nos ha tocado el “privilegio” de ser abastecedoras de combustible y metal, porque quizás tenemos menos tiempo histórico de extracción aurífera y nuestra orografía es tan complicada que aún quedan yacimientos, aún hay tesoros por encontrar.

Y seguiremos fungiendo de colonizadores, diremos “esta riqueza debe ser extraída y compartida con todos los peruanos”, actuaremos como adolescentes frenéticos, probándolo todo, si lo cogí y lo mancillé fue sencillamente porque estaba allí y habría sido un desperdicio no aprovecharlo. Somos incapaces de esperar, de contemplar. La ambición. El hedonismo. El antropocentrismo. La ineptitud para gobernar. La ceguera política.

Alan no es un vendido, es un incapaz. Incapaz de vencer su propia soberbia y ver más allá de cuatro certezas gubernamentales y un fajo enorme de billetes para gastos puntuales y urgentes. No hay doctrinas puras, ha dicho libre mercado, a la vez que desdeña los derechos de unos pocos indígenas para “satisfacer el interés nacional”. Incoherencia. Repetitiva, amarga, desmoralizante incoherencia.

Hace tres días leí que un articulista de Gara comentaba: “En América Latina no todos son gobiernos progresistas o bolivarianos”, dando por sentado que el “mal” radica justamente en no pertenecer a estos colectivos.

Y yo digo: ¡Menos mal que en América Latina no todos son gobiernos progresistas o bolivarianos!...

Mi país está ya muy herido, ha muerto demasiada gente, no conviertan los cadáveres en tribunas políticas, por favor. No es una simple cuestión de Izquierdas y Derechas, sino de respeto y reconocimiento de Derechos Humanos, Dignidad, Justicia, Igualdad.

Asesinos los hubo y los hay en todos los bandos y seguirán encontrando justificaciones para matar. Yo misma podría ser capaz...

Quiero irme a casa.

Inicio...

2009-05-19T06:42:00.004-05:00

Y descubres que estás dividida en pedacitos, pedacitos brillantes de colores intensos u opacos, ocultos tras tu cabello, sudando entre el colchón y tu cuerpo enroscado en sí mismo, en tanto intentas conciliar las sensaciones de hartazgo y placer, confundidas en algún momento de aquel ardor en el esófago y mil maldiciones a la vieja obsesión de delgadez y la borrachera de la semana pasada.

Entonces uno de tus más recientes pedacitos pretende que odies de corazón aquello que te ha dejado herida, pero sabes que no debes menospreciar los sentimientos y amores ajenos, pese a la penumbra de esa tarde fría y tus idas, venidas, idas, porque no todas las personas viven viajando, como tú, y sólo tú te sientes en medio de un estadio pasajero, no ellos.

Decides dormir fuera de horario y acelerar el efecto de las dos pastillas, que empiezan a enraizarse en tus venas y avanzan rápidamente hasta el punto más cálido, donde el duende pellizca y suelta, pellizca y suelta, pellizca sin tregua. Y remueve tus intestinos, y la náusea, pero no, porque el esófago herido y ley de extranjería y seguridad social.

Otro pedacito vainilla, pese a que tu piso huele a perro, te recuerda que antes hubo cariño y respeto, que todos cometemos errores y tu vida no es más valiosa que cualquier otra vida en cualquier otro lugar de la ciudad. Y tu amor no es mayor, ni único Y tu desilusión vale un grano de arena Y tus pedacitos en sullana, piura, lima, cusco, madrid, barcelona, pamplona, sopelana, leiden, munich, etcétera, barullo y sonrisas y esperanza y sonrisas y confianza y sonrisas y literatura y sonrisas y tú, tú, tú, tú, tú retumba esa sensación extraña de (despacio, que el duende se ha dormido) querer sentir bondad y querer perdonar a lo lejos, para que esas sonrisas sean compensadas por un suspiro de alivio y la unión polícroma de todos tus pedacitos contrapuestos, pedacitos anacrónicos, pedacitos diabólicos, pedacitos esquizoides, pedacitos bilis, pedacitos envidia, pedacitos dolor, pedacitos gastritis, pedacitos arcadas, pedacitos vértigo, pedacitos susurro, pedacitos caricia, pedacitos cinismo, pedacitos sangre, pedacitos fiebre, pedacitos calma, pedacitos sueño.

(Onomatopeya de silencio)

Abrazada a tus rodillas, regresiva, una tarde densa de polvo y el vientre hinchado, dejas de saborear por algunos minutos el ruido. Y duermes, mientras la química nos alivia el peor cólico menstrual de los últimos cinco meses.

Tacto

2009-05-13T02:21:00.004-05:00

Sintiéndome como hoy, hace diez, siete, tres años, pasaría la noche en casa de C, cargada de olor a tabaco negro, cortesía de su padre (aún estaría vivo su padre), perros de presa amansados y marihuana. C y su novia (¿Quién era tu novia hace tres años, querida mía?), el hermano menor de las tres, amargadísimo contra el mundo injusto, capitalista, hedonista, fetichista, competitivo hasta las hueveras, cariño, así que ponte a estudiar, fuma menos y no te metas en conversaciones de mayores, ¿has entendido?

Y él, maldiciendo, eso, a leer kilos de papel para el examen de segundo de Derecho, en la uni aquella del desierto, extendida sin fundamento por todo Perú.

Cuánto me gustaría, C, saber que ahorita mismo subo a una combi y voy para allá, para allá lejos, en la arena, donde sueles irte a vivir una y otra vez, para contarte que un nuevo cabrón me ha hecho daño y tú Angelita, tranquila, vales un montón, que se joda. Y ala, fuma, que los buenos amigos están en las duras, las maduras, pero eso sí, a la desintoxicación nos apuntaremos juntas, como a aquella dieta que nunca empezamos o a ese proceso de vegetarianismo que tú asumiste valientemente hasta que a mí se me ocurrió preguntar: “Bueno, viene Krishna montado en su vaca… ¿Y qué me va a hacer?"

Qué deseos locos, amiga, de mirar una de esas pelis difíciles o surrealistas a mil color o blanco y negro, cuando pensamos que es temprano y pasa de la medianoche, o bajamos vídeos y alucinamos con ésta u otra fotografía, en tanto pienso: No podría pedir más, no podría estar mejor. Y la carencia de ciertos afectos biológicamente determinados por la menstruación pasa a sexto plano, porque la familia es importante y también lo es trabajar para comer y comer para vivir o comer en ese preciso momento en que el efecto tal y el deseo cual. Entonces, y por lo general, me toca cocinar alguna nueva idea en quince minutos, intentar un postre que salió mal y eso, cariño, cena completa a las tantas de la madrugada, porque la “bajona” y tú, las pinturas de tu novia en la pared (ya sé con quién estabas hace tres años), más una serie de recuerdos líquidos que saboreo escuchando alguna de nuestras canciones.

Te quiero, C, te quiero con furia, ¿y por qué no habría de quererte, si cada mañana luego de cincuenta mil lágrimas mías me regalabas tu tiempo a borbotones, pese a las clases y esas ganas que todos tenemos de progresar sin dejar de ser?

Te quiero porque hemos compartido el mismo miedo y la misma lejanía, porque nos dejamos de hablar tres meses por un chico que ninguna de las dos quería de verdad y optamos por seguir siendo hermanitas, como dijo Fer, y porque cuando lo de la crisis en Palo Blanco estuviste ahí y me hiciste reír, pese a haberme convertido en gato y mirar más negro que nunca. Te quiero porque me sostuviste el día del puente y me escribiste: tu papá me caía bien, era un gran tipo, y yo, aún niña, no podía dejar de llorar. Te quiero por el poema a las alas quebradas cuando lo del chivo en el mercado y el maltrato universal a los animales, por ese temor que inspirabas a mi madre cuando aún pretendía que vistiera de rosa y consiguiera un novio a los veintitrés.

Te quiero por Copito Blanco la de la Mente Oscura, todos los pollos a la brasa con ensalada y cerveza, todas las películas, las sandalias rotas, los campamentos a último minuto y sin equipo adecuado, con cuatro paltas envueltas en papel periódico, y porque sabes que me convierto en vikingo después de las dos de la mañana y si alguien intenta quitarme la comida, gruño. Por acompañarme vía WebCam en las madrugadas de trabajo y por creer que soy fuerte y por confiar en mí.

Recuerdo el olor de cada una de tus casas, la sensación del colchón y nunca nos las arreglamos para no quitarnos la manta por la noche, ¿cómo haces cuando duermes con tu novia? Y te quiero también porque pensabas: es una chica sana y no quiero corromperla, cuando sabías bien que ambas estábamos locas. Te quiero porque me diste la oportunidad de mirar por el Tercer Ojo y querer pese al corazón roto y todo ese cinismo con que defendemos la fantasía y nos protegemos de la desilusión.

Ay, C, mi querida C, mi muy querida, querida C, cuánto te echo de menos, preciosa, bonita, amada mía. Tanto que te besaría hasta asfixiar y luego te abrazaría (y tú a mí), sabiendo cuán hermanas somos, cuán amigas y cuán inseparables pese a inquietudes varias y pájaros en la cabeza.

Te quiero, amiga, pese a estar aquí.

Ayer un pedacito de mí ha dejado Bilbao, ¿sabes? Y yo he pensado en ti, porque dicen que cuando algo nos duele, las personas recordamos los nombres que nos saben más dulce y nos dan calor. Y cómo me gustaría, cómo me gustaría estar allí.

Discriminación moral

2009-05-08T08:08:00.007-05:00

Luego de varias conversaciones con Lucía, tarde por la escalera, sabemos que existe un tipo de discriminación (entre otros tantos) que no hace daños psicosomáticos evaluables y a todos nos parece un actuar muy lógico, hasta que el marido de la Bruni pretende institucionalizarlo y es cuando los gobiernos europeos pseudo progresistas elevan el grito al cielo y la población local más concienciada sale a las calles a manifestar.

Sin embargo, en el ámbito personal, el día a día de toda la vida, las actitudes comunes que promueven y legitimizan este tipo de comportamiento (e ideología colectiva) no despiertan alarma alguna, sino por el contrario, pasan a formar parte del creciente compendio de indicadores del amplio nivel de apertura política y social de esta sociedad vasca cooperante a la que hemos venido a parar.

Lucía no tuvo manera de enterarse la primera vez que estuvo aquí. Era demasiado joven y no tenía mayores propósitos libertarios que aprovechar la oportunidad de hacer un año de universidad en Pamplona y volver para trabajar en Sullana, toda feliz de la vida. Que el proceso trajera beca de por medio y que sus padres le ayudaran con los gastos también consolidó aquella experiencia como lo que fue: una especie de erasmus intercontinental, vivencia de chiquilla dependiente, sin más.

Esta vez, en cambio, ha sido muy diferente. Y no se trata de repasar los motivos que nos trajeron aquí, sino la buena (y terca) voluntad de hacerlo a como diera lugar, sin escatimar en consecuencias. Montarse un cronograma, hacerse de un presupuesto con sablazos a diestra y siniestra (es una bendición tener amigos) y a gestionarse, paso a paso, el derecho a salir del país en un vuelo trasatlántico y llegar a Madrid con total naturalidad.

Pues bien, Lucía, hoy, sabe que lo único “no natural” para una persona de su condición es el costo del pasaje, pero entiende esos cambios de espacio y hemisferio como una facultad de cualquier ser humano y ¿por qué no iba a ser así? Desde allá, en cambio, se percibe demasiado difícil, demasiado improbable, demasiado lejano.

La emoción del tercer pequeño triunfo, llamado “VISADO DE ESTUDIOS” (el primero fue la admisión al master, el segundo, conseguir financiación), nos hizo sentir por algunos días como las amas del universo. Además, los 27 tacos encima sumados a oportuna experiencia laboral, de vida y de viajes, ofrecieron a este dúo de inconscientes suficiente seguridad para, con una importantísima convicción: “No es que me crea capaz de enfrentar lo que venga, sino que, capaz o no, VOY A TENER QUE HACERLO, PORQUE NO TENGO OTRA OPCIÓN”.

Entonces, tragando saliva, orgullo y miramientos varios, nos dispusimos a limpiar culitos de todas las edades, tamaños y diseños, en tanto terminábamos el master, convencidas de que una vez obtenido el título, tal vez podría irnos mejor.

Aquí viene el punto de quiebre, motivo por el cual empezamos hablando de un tipo de discriminación. Lucía y yo pertenecemos a un grupo paradójicamente vulnerable:

Somos extranjeras, provenientes de uno de tantos países cuyos índices de Desarrollo Humano y Producto Interno Bruto se encuentran por debajo de la media mundial. Desde 1950 o así, la Comunidad de Naciones (hoy por hoy, Naciones Unidas) tuvo a bien calificar al bloquecito desfavorecido como “Tercer Mundo”. A estas alturas y luego de una serie de reivindicaciones sociales (promovidas por europeos dedicados a la Ayuda Humanitaria y la Cooperación al Desarrollo), suele utilizarse el eufemístico “Países del Sur”.

Entonces, somos extranjeras del Sur, por tanto la idiosincrasia pública nos define “inmigrantes”, error in terminis, puesto que “inmigrante” es un adjetivo sustantivado derivado del verbo “migrar”, que significa para los seres humanos, parafraseando a la RAE, la acción de desplazar la residencia de un lugar a otro. La nómada es una emigrante para los colegas sedentarios que deja atrás y es inmigrante para los que se encuentra allí donde llega.

Sin embargo, la acción de migrar termina cuando el viajero establece su residencia, da igual si ésta es temporal. La condición de migrante no es esencial, pero sí lo es la de extranjero, reduciendo ésta al sólo hecho de haber nacido en otro país. El marido colombiano de mi jefa no es inmigrante. Emigró de Colombia, sí, pero ahora vive en Bilbao. Es extranjero, sin más. Lo mismo sucede con la esposa salvadoreña de nuestro jefe voluntario.

Pero es igual lo que digas, Lucía, ya se ha inventado toda una gama de nueva terminología a este tema y da un poco de asco saber que una amerindia como tú es inmigrante, pero tu amiga Alice, la alemana de raíces polacas, extranjera. No entremos en el tema.

La corrupción de significados nos sitúa, de entrada, en una situación desfavorable. A saber: los inmigrantes debemos regir nuestras vidas por una serie de normas ad hoc que tienen dos objetivos bien definidos:

Que la administración pública tenga un control más o menos estricto de nuestro número, edad, país de procedencia, intenciones, estados de cuenta, etc.
Que el gobierno pueda denegarnos prórrogas de permiso o imponernos orden de expulsión si no cumplimos una serie de requisitos civiles y económicos (estos últimos, sobre todo).

Por tanto, somos inmigrantes y, detalle importante, se nos ha otorgado, a fin de que nuestra permanencia aquí sea legal, un bonito permiso de estudiante.

¿Qué implica esto? Pues es sencillo: que el motivo, fin último, razón de ser de tu presencia en este lugar es estudiar. Y los estudiantes del Sur somos totalmente bienvenidos aquí y en todo Europa (pregunta a Zarkosi), porque nuestro permiso de residencia es limitado y depende de nuestro poder adquisitivo.

Lo del permiso corto se entiende claramente: los procesos de formación duran entre uno y dos años y los aspirantes a un título de master venidos del Sur somos, por lo general, gente con cierta experiencia laboral y una rutina establecida en nuestros países, raíces y demás. En España, sin embargo, el sistema educativo superior, confabulado con el subnormal que establece las políticas generales de contratación, hace imprescindible que los universitarios recién graduados extiendan su periodo formativo. Así alargan la entrada de masas al mundo laboral –y demanda de empleo- y nadie descubre la mala administración económica del país, vaya.

Eso explica, mi querida Lucía, por qué las únicas que teníamos experiencia de trabajo calificado y de verdad en el curso (es decir, de ese que sirve para pagar el piso y la comida) éramos el grupo de latinas y alguna más. Habría sido diferente si, por ejemplo, hacíamos un postgrado de formación para profesionales en actividad, esos de fines de semana, como en Perú. En fin.

Me sitúo, me sitúo. Es casi un hecho confirmado que los estudiantes nos quedaremos poco tiempo por aquí. Luego está el dinero. De entrada, en el consulado español correspondiente, establecen un bonito número de cinco cifras en moneda estadounidense como mínimo indispensable en tu cuenta bancaria para concederte el visado. Afortunadamente, no son muy buenos sabuesos a la hora de rastrear el origen de los fondos.

Así, con una cuenta inflada (gracias Alice, Manolo, Indira y demás) y el flamante sello multicolor, te subes en un avión y tras un vuelo de 12 horas descubres que con permiso de estudiante:

No puedes trabajar más de media jornada y sólo si estás matriculado en un curso oficial o de título homologable. Esto, como lógico y menos malo. Está clarísimo que no se puede estudiar y trabajar a la vez, no, señor. Además, ¿para qué necesitas trabajar? ¿No tienes acaso un número de cinco cifras en tu cuenta bancaria?
No puedes acceder a cobertura de la seguridad social, pues no existe un espacio administrativo que cubra a estudiantes. Es curioso, pero un extranjero sin papeles puede acceder a un proceso llamado “universalización”, mediante el cual le asignan médico y acceso a medicinas. Sólo debe presentar certificado de empadronamiento. Un estudiante, no. La respuesta me la dio hace pocos meses una funcionaria madrileña del consulado español en Lima: “¿Por qué necesitan los estudiantes seguridad social? Quien se va a estudiar a Europa va con beca o tiene dinero, eso se da por hecho y así debe ser”.

He aquí la primera falacia discriminadora: “Si podemos darnos el lujo de venir a estudiar a Europa, ha de ser porque nuestros padres están forrados en plata”.

Lucía, tú y yo somos inmigrantes con permiso de estudiante y venimos del Sur, por tanto debemos atenernos a unas leyes que nos asumen como hijas de familias ricas, que no tenemos necesidad de trabajar, ni de acceder a la seguridad social.

Pues bien, estamos sujetas a normas que no son justas para nuestro caso particular: no tenemos dinero, nuestras familias no nos mantienen (es más, nosotras llevamos varios años aportando dinero a la casa) y, para colmo, necesitamos trabajar, porque estamos acostumbradas y queremos hacerlo y porque devolvimos parte del número de cinco cifras una vez concedido el visado y los seres humanos solemos comer y demás huevadas. Culpa nuestra, sí. ¿Alguien nos ha preguntado por qué lo hicimos? ¿No está clarísimo? No, ya veo que no. Venga, hemos engañado a la administración pública y eso ha de ser más grave que moler a patadas a un diller minorista marroquí. Ay, perdón, es que si lo hace la policía está bien, ¿verdad? Vale.

La segunda falacia discriminadora es eso que las personas locales suelen decir con un suspiro de orgullo (y no les culpo, que yo hago lo mismo respecto a Perú): “Vienen aquí para aprender y luego volverán y ayudarán a desarrollar sus países”.

Y una mierda, sí. Es una lástima, pero algunos postgrados con afanes internacionalistas parecen haber asumido este principio como norma y acogen alumnos multiétnicos con la clara intención de. Dicho a lo bestia: ¿Ya te graduaste? Bien. Que tengas buen viaje de vuelta a tu casa, donde debes estar. Lo hemos notado en la deficiente integración de estudiantes extranjeros (Sur) en los procesos de inserción laboral generados desde las coordinaciones, redes de contactos y recomendaciones. Pero en fin, cosas del “sistema”, prefiero seguir estoica al respecto.

Salvando las enormes distancias, recuerdo que la fijación de Valentino Achak Deng era poder entrar a la universidad. Él, de niño, debió huir de la guerra civil en Sudán y crecer en campos de refugiados. Aprendió mucho de cada persona que se cruzó en su camino y estos testimonios han quedado novelados para la posteridad. El sudanés se queja constantemente de la vida en Estados Unidos. Él debió escoger cuando por fin tuvo oportunidad de hacerlo y decidió subirse a un avión.

Según lo que pude comprender y empatizar, él no volvería a Sudán para establecerse en el gobierno y dirigir el país apropiadamente, gracias a los principios aprendidos en el mundo occidental (propuesta que alguna vez leí de un africanista europeo ligado al PNUD, gracias a lo cual casi recupero manías bulímicas de antaño), sino que se reuniría con su familia, en el pueblo donde nació, cuando tuviera algo que ofrecerles.

La riqueza de Achak es la suma de sus vivencias, no sólo su título universitario en U.S.A....

Pero la administración no nos pregunta qué queremos. La seguridad social no nos pregunta qué queremos. Los viejecitos que se nos quedan mirando fijamente por la calle no nos preguntan qué queremos. Alan García y sus propuestas de repatriación gratuita (financiadas por el gobierno español) no nos pregunta qué queremos. La coordinación del master no nos preguntó qué queríamos. Sarkozi no nos pregunta qué queremos. Nadie, ningún hacedor de leyes favorables o desfavorables a nosotros nos pregunta qué queremos…

¿Y qué quieres tú, Lucía? ¿Lo sabes?

Sí. Sí lo sé, pero te lo diré al oído. O a Erika, esa noche de luna imaginaria, o a Alejandro, cuando lo encuentre. O a mi mamá, si me deja hablar a mí la próxima vez que le llame por teléfono. O a Zigor, algún fin de semana. O a Ernesto, aunque él ya lo sabe bien.

Entonces, eso, sobrevivamos a nuestra privilegiada situación legal de estudiantes inmigrantes pobres (según ingreso bruto mensual), sin matrícula activa en un curso oficial u homologable (quién diría que existen situaciones en las que es mejor no graduarse), por tanto, sin posibilidad de tramitar un permiso de trabajo legal (y las prácticas no son eternas). A ver qué pasa el semestre que viene, si una admisión interesante y una beca, si algo bueno en Perú o Canarias, mientras los círculos cierran. Por el momento, todo bien. Tenemos muchísimo trabajo y aquí estamos, entreteniéndonos.

Desconecto.

Al otro lado de la Ría

2009-05-06T14:38:00.006-05:00

Afanes de cocina a último minuto, pan de supermercado e insumos varios vencidos hace rato. Subimos los trescientos escalones desiguales y el parque Echevarría no huele a carreras matinales rumbo a la oficina, ni a esa tarde de verano, hace algunos milenios, cuando la princesa tatuada, el bufón del rey y la tortícolis del marqués.

Huele, no sé cómo explicártelo, a hierba renegada creciendo pese a y picnic de sábado por la noche, rechazando llamadas y ofertas de bar. El vino lo tenemos con nos, y copas de cristal (rompiste una), y fruta fresca que compré por la mañana, en la tienda de al lado.

Este es el mismo lugar que nos agrupó, querida, hace más de un año. La ciudad de nuestros desencuentros, mi carácter huidizo en épocas de enfermedad y tu dulzura tímida. Ambas nos escondíamos, sin embargo, sabíamos: si cruzo el puente, allí está.

Y decidiste decirme bajo esa luna imaginaria: Angela, me voy de aquí.

En tanto a mí, entre tantas cosas, decirte que evito mirar al otro lado de la Ría porque tú ya no y te agradezco haber cambiado mis colores del parque Echevarría.

Te quiero.

Asociación de ideas...

2009-04-29T14:18:00.002-05:00

Nuevamente estaba yo alargando las horas de trabajo -esta vez porque me lo merezco, por tardona y huevona- y pensaba, resoplando y bufando, que estos europedos deben tener algo congénito que les hace creer firmemente en la belleza y trascendencia humanitaria antisistema etcétera de los nombres que ponen a sus ONGD.

Lo conectaría luego con muchas realidades palpables de contradictoria naturaleza, y la cooperación, y lo difícil que es tener un pie aquí y el otro allá, el ya no creer en nada de lo que te dicen porque así como el Kung Fu es para los chinos, las teorías elevadas sobre el desarrollo deben haber sido creadas para quienes pueden darse el lujo de estudiar memeces, mientras los subdesarrollados (y subdesarrolladas) nos quemamos las pestañas aprendiendo oficios con beneficio, pues de algo hay que vivir, bla bla bla...

Pero fue justamente en uno de esos amagos de naufragio en bilis propia que leí -oportunamente- sobre la existencia de una Asociación de Jovencitos Cristianos en La Rioja. Y sucedió el despelote. Es decir, llámenme superficial y cínica, pero ante la mención del nombrecito de marras y la correspondiente asociación con las siglas en inglés, no puedo evitar pensar en ESTO:

Y fue todo, me voy a casa, a veces es bueno dormir (sobre todo si se está resfriado).

Forsaken

2009-04-20T03:40:00.003-05:00

Decido subir por la rampa. Es más fácil si las escaleras de al lado, pero subo por la rampa porque me recuerda la ladera de una montaña, caminito cuesta arriba derechito, derechito nomás, mamita.

Me asfixio, bufanda, por lo menos doscientos metros, pendiente suave, pendiente aguda, faltaría el olor a tierra, la arcilla resbaladiza y caca de vaca.

Caca de perro, qué gente de mierda…

Descuelgo la mochila de un brazo para tantear el discman, ha empezado a fallar, da saltos, repasa pedazos de cada canción. Recuerdo a uno que haría ascos a mi selección musical. Aumento el volumen.

Pista número seis (teclado).

¿Por qué me miras si subo por la rampa y no por las escaleras? ¿Acaso te interesa saber quién soy o a dónde voy? Voy a la oficina, me toca abrir, como todas las mañanas desde que me comprometí en negro, casi a cambio de un favor. Nunca trabajes a cambio de un favor, Lucía, aún si tus papeles. Los favores se agradecen y el trabajo se paga según preparación, dedicación y mérito, dicen. Deberían agregar: nacionalidad.

Esta es mi hora de olvidar dónde y el frío y hacerme daño. Mi daño diario, cuando absorbo lágrimas por la nariz. Es el momento justo en que despierto y decido recordar la ladera de una montaña, caminito cuesta arriba, derechito, derechito. Y no quiero llegar al final, porque no encontraré mi casa, ni viejecitas sin peluquería, ni sonrisas picadas, ni.

…

Quince minutos para llegar antes del momento impuntual de mi cultura, señora, sí, señora, lo que usted diga, señora, sí, vale, bueno, venga, eso mismo, totalmente de acuerdo, señoras y señores, sin lugar a dudas, así es, sí, sí, sí, sí, sí, sí, he dicho que sí, ¿qué diablos hago aquí? (he softly wishpered in my ear)

…

¿Por qué sangro?

Porque te están naciendo alas, cariño.

Alas grandes, negras, blancas, amarillas, verdes, rojas, doradas de mangos maduros, juegos de niños, lápices de colores, abuelos y padres vivos, leche fresca.

…

(I’m waited faithfully) Pienso: debo correr por la rampa, porque es estrecha y no quiero que mis alas golpeen a la pituca adicta al pegamento o al joven marroquí que pasea un perrito con chaleco de marca fina por las escaleras.

Entonces…

Tranquila, ve despacio, mi niña, o llamarás la atención, mirarán tus alas y les sentará mal el café, les dará mal rollo. Tengo alas de colores y debería correr, pero no quiero llegar rápido al lugar donde no está mi casa. I have to know your name, where have I see your face before Ayúdame, por favor. My dear, why don’t you be afraid?

Vuela o escóndelas. No sé volar. Sabes volar. No, no, no, no sé. No aprendí porque nací sin alas, mi especie no las necesita, no debería tenerlas. Las tienes porque debes tenerlas. Pero han crecido tarde, cuando sólo estorban y me hacen daño. ¿No te gustan? Son hermosas… Son mías. Rompen mi piel y deforman mis huesos, pero quieren ayudarme a volar. Vuela entonces. No puedo. Pensé que nunca tendría alas y me acostumbré a andar rapidito, escondida, encorvada bajo mi mochila, corriendo, corriendo, Take me far away mirando al suelo para que nadie note que estoy ahí Close your eyes and hold your breath y no se molesten en echarme ‘Til the ends of the earth y no me hagan daño.

…

No me obligues a volar. Déjame aquí, tengo miedo.

Ya estás volando.

…

¡No, es mentira, es mentira! No te he visto, no me has dado la mano, no estás aquí, no me abrazas, no cuidas de mí. I have come for you tonight. ¡Cállate! Me cortaré las alas cuando llegue a la oficina, porque me hacen pensar en ti y creer que puedo volar. Look in my eyes and take my hand ¡No existes! ¡Déjame! ¿Por qué haces esto? ¡Eres cruel! ¿Te gusta hacerme llorar? Fly away whit me tonight ¡No quiero! Ya casi llego, ya casi llego, ya casi, ya casi, ya vete, ya vete Renew my life, now you are mine ¡Deja de decir mentiras! Give yourself up to me ¡Calla, déjame! ¡No soy como tú, no soy como tú, no soy como tú! No puedo volar, no puedo volar, no puedo volar, no debo volar, no debo volar, no debo volar, no debo volar, no debo, no debo, no debo, no debo, no, no, no, no, no, no, no, no…

…

Pista número siete. Vaya, es la canción de mi hermano...

¿Qué miras, carajo?

Izquierda

2009-04-18T09:54:00.004-05:00

La Izquierda que yo conocí estaba compuesta de obreros jóvenes y sindicalistas de clase media. Era la Federación de Empleados Bancarios donde un hombre de 27 años organizaba reclamaciones de pago justo, renovaciones de contrato y reconocimiento de derechos laborales, en tanto que su mujer, también de 27, preparaba volantes explicando, punto por punto, los motivos de la huelga nacional que estaba organizando el SUTEP. Eso sí, se hacía cargo de adelantar clase para que las alumnas no se vieran perjudicadas, como hacían todos los maestros comunistas de antaño.

Era reuniones en las que se hablaba de política en voz baja, mientras hijos e hijas, ninguno mayor de 7 años, jugaban a hacer banderitas y adivinar el significado de las letras “IU”; criaturas inocentes, como Manuel del libro de, por quienes los padres lucharían en pos de un mundo mejor, con equidad, plenos derechos y, sobre todo, libertad.

Personas jóvenes, padres y madres valientes, enardecidos por la carga histórica y la pobreza, propia no percibida, ajena e indignante. Seres humanos sin mayor ambición que ver escuelas en los pueblos jóvenes y el campo llenas de estudiantes, atención médica de calidad, trabajo decente, cese de expropiaciones y beneficios para quienes siempre tuvieron dinero.

Casi todos, maestros. Otros, antropólogos de vocación y multioficios de profesión, iban y venían observando y padeciendo la desigualdad, la opresión de gobiernos respaldados por las armas y la degeneración ideológica que significó el surgimiento del terrorismo, que acabó arrastrando consigo a los inocentes, a los más pobres y vulnerables, por quienes siempre predicó luchar.

Los hombres y mujeres de Izquierda que yo conocí no tuvieron miedo de hablar, de romper filas de militares ondeando banderas, coherentes con su lucha juvenil e inmadurez teórica, que no les permitió optar por refugiarse en la seguridad de una burocracia laboral cómoda y estable. Con sus manifiestos y marchas se jugaban el trabajo, el prestigio social y, muchas veces, la vida.

Los hombres y mujeres de Izquierda que yo conocí nunca fueron asesores de gobiernos en guerra civil, ni viajaron por el mundo buscando pobreza. La vivían en sus carnes, en sus cercanías y en su propia vergüenza. Aprendieron a compartir mucho, de lo poco que poseían. Se enfrentaron a una sociedad marcada por el silencio conciliador y el dedo acusador. Y en este contexto, criaron hijos e hijas a quienes concedieron la oportunidad de saber, leer, escuchar, cantar. Hijos e hijas que se creyeron aquello de la libertad.
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En algún momento, entre mi niñez y mi adolescencia, pregunté a mamá (mucho más prudente, como buena mujer): “¿Por qué si papá siempre sería como es, decidió tener familia? Creo que las personas como él no deberían crear este tipo de lazos, porque les mantiene al pendiente de quienes sufren por ellos y, a la vez, les hacen sufrir”.

Mamá me explicó (no recuerdo sus palabras textuales) que algunos seres humanos no pueden amar sólo a quienes tienen cerca, pero que sus afectos más íntimos eran justamente los que les daban fuerza para avanzar.
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Por eso me dolían aquellas reflexiones sobre miseria e injusticia, ahogadas en cerveza y aromatizadas de marihuana, mi querida Lucía. Y sustentadas por la seguridad que da el dinero. No juzgué, pero tampoco pude evitar la tristeza de saber (siempre supe) que ese no era mi lugar.

Por eso me quedaré algunos días más, porque aún tengo un poquito de fuerza para cerrar el ciclo y no dejar que nadie pase por encima de todo esto que te he contado, de todo lo que a ti, a todas tú y a mí nos ha costado cada oportunidad.

De lo que hablamos el lunes

2009-04-15T02:37:00.010-05:00

Mi querida niña,

Esta mañana llegó a mi buzón electrónico el boletín semanal de la coordinadora de ONGD correspondiente a nuestras actuales coordenadas, y casi por inercia repasé las ofertas de trabajo remunerado. Lo hago cada vez que tengo tiempo para mirar “cosas mías” por Internet, bajo la opresión corriente en la ofi bonita. En fin, que hace mucho no envío curricula porque el papel y el sello y ni siquiera las gracias. Pero la fe, dicen, entonces miro y leo especialidades múltiples, ni rango de edad, ni nivel de sentido común.

Por supuesto, me llamó la atención la convocatoria de una reconocida organización, buscando técnico en cooperación (supongo que nuestro master nos acredita a llamarnos así) en zona de intervención. Un formulador de proyectos en Cuba, que además hiciera de manitas para todo lo demás y lo que fuese necesario. Bien. Continué leyendo.

Y bueno, cariño, mira lo que encontré como una condición indispensable:

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Respiré hondo. Intenté, entre inhalación y ahogo (debo dejar de fumar), entender los motivos por los cuales, ya sabes, papeles, visados, documentos, NIE en lugar de DNI, preferencias, comprensible que se esfuercen por brindar oportunidad de trabajo y experiencia a los suyos, porque bueno, la crisis, la acreditación, cada quién tira agua para su molino y la jodida idea esa de que somos muy bonitas para admirar de lejos, ultrajar de vez en cuando pero eso, a su sitio, señorita, no me quite espacio, ni se ponga delante. Puede quedarse cuanto quiera, pero eso sí, procure que nadie se dé cuenta.

No sé si interpretar esto como un nuevo alarde de doble moral, amiga mía, pero, ¿sabes?, al menos alguien se atrevió a decirlo así de claro y con todas sus letras. En un mundillo como éste, la sinceridad oportuna, aunque bestial, se agradece.

Eh… Te quería preguntar si te animas a quedarte un año más por aquí, ten en cuenta que cumpliendo requisitos apropiados y ajustándonos los cinturones una temporadilla de nada, igual adquiriremos “nacionalidad europea”. Ahora bien, estoy segura de que surgirán otros impedimentos. Y cada vez estoy más convencida de que no vale la pena y no voy a bajar el tope, ya no más, nunca más.

Puede que esté susceptible a este tema (puede que, no. Lo estoy). Puede, además, que esto en verdad no tenga nada de malicia, pero yo, criatura con el instinto de supervivencia más activo que el de la mayoría de mis actuales vecinos, pues la adivino, la huelo, es más, me estoy atragantando de tanta malicia disimulada, ¡qué carajo!

El lunes hablamos de la tolerancia y la comprensión. Créeme, lo he intentado. Al menos tengo un refugio y lo más parecido a un “maestro”, pero hasta él sufre con estas cosas. Según yo, no se trata de compasión, sino de respeto y empatía. La empatía implica haber aceptado que soy igual a aquello que me conmueve, a aquello con lo que me identifico, aquello cuyo dolor me daña y cuya alegría me hace sonreír. Sentir empatía implica, de algún modo, amar. Y no se me da la gana empatizar con esta gente, cariño. No, no, no se me da.

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Aquí la convocatoria completa (por si hay interesad@s):

En el documento de información ampliada, a descargar en Word, dice: "Se valorará Licenciatura en agronomía, ecología, biología, ciencias ambientales o estudios afines." O sea, el tener una especialidad en temas directamente relacionados con los proyectos importa menos que el tipo de papeles que llevas encima. Hombre, yo entiendo que en el sistema capitalista -que estas personas tanto dicen rechazar- el individualismo y la conveniencia de base muevan cualquier engranaje, pero ya aquí, creo que no nos vendría mal algún tipo de explicación razonable, ¿no?

Bendito estrógeno, poderosa imaginación...

2009-04-09T14:42:00.005-05:00

Días libres en Pamplona. Reunión moderada de chicas adultas, películas para escoger, Internet en pantalla gigante. Resultado:

Horas y horas y horas... y hoooooooras... ¡Y yo que estaba tranquila en Bilbao, muriéndome de apatía! ¡DIOS!

E-mail de Lucía

2009-04-06T02:22:00.005-05:00

Creo que nunca he sido tan feliz como a los quince, cuando encontré la bicicleta reluciente, nuevecita, junto a las escaleras de la azotea-casa donde vivimos durante siete años. Fue la primera vez en mi vida que lloré de alegría, porque sabía muy bien el gasto que significaba, la situación económica-judicial de la familia y el cariño con el que papá y mamá habían tomado la decisión de darme semejante sorpresa.

Llegué al colegio emocionada y lo conté a mi pequeño grupo de amigas. La noticia se expandió en cuestión de minutos y el chismorreo de regreso tardó sólo un poquito más. Alguna de la clase tuvo a bien decir: “¿Bicicleta por sus quince años? ¡A los quince no se regalan bicicletas, sino motos!”.

Tiempo y vueltas de vida después, debimos vender la bici para inscribirme en una serie de conferencias sobre periodismo y comunicación internacional, con sede en mi universidad y ponentes extranjeros. Valía créditos y alguna emotiva profesora nos animó a dejar nuestros CV, sembrándonos la ilusa idea de que por ser buenos estudiantes alguno de esos especialistas diplomático-burócratas se fijaría en nosotros.

Por supuesto, nada, salvo que ofreciéramos prácticas no remuneradas por tiempo indefinido, capacidad de trasladarnos y vivir en Lima una temporada con nuestros propios medios y dominio alto de inglés. En ese entonces, me era imposible cumplir estos requisitos, porque no estaba el asunto como para trabajar gratis, ni siquiera por una causa elevada. El negocio familiar necesitaba de mi totalmente disponible presencia todos los fines de semana y aprender inglés a nivel “experto” costaba dinero. No tenía más bicicletas para vender.

Tengo casi 29 años y me he pasado más de la mitad de mi vida trabajando. Trabajando y estudiando o sólo trabajando. No me quejo, el nivel de aprendizaje ha sido bueno y los recuerdos son historias que alguna vez contaré a quien las quiera escuchar (o a quien no tenga más remedio). La satisfacción de lo bien hecho, el colegueo derivado a entrañable amistad, los jefes de toda la vida, maestros y aliados, son compensaciones justas ante la sensación de tiempo ajustado y etapas no vividas que me han generado este carácter entristecido pero alegre y una madurez a pedazos.

Creo que merezco un descanso.

Dejé de trabajar para hacer un master el año pasado. Vine a parar a Bilbao, gracias a amigas y amigos a quienes aún cuando pague toda deuda material, seguiré lealmente agradecida. De todos modos, debí conseguir un par de “cachuelos” por las mañanas, con viejecitos y bebés. Así, me di tiempo para cuidar personas, comer un sándwich, salir corriendo a la Facultad, escuchar a sobrios pensadores de izquierda concluir sobre el daño que la globalización hace al mundo, y, de vez en cuando, dormir con un enamoradito de cariño interesado y temporal que surgió por ahí.

Ya están los lagrimones otra vez. Llevo casi cinco años sin poder marcar en el calendario dos días seguidos sin llorar. Soy una llorona declarada, me es tan fácil como reír, pero con deterioro emocional. Lo más jodido de esto es que nunca parece que he llorado suficiente, pues aún tengo sensación de frío, ansiedad, compresión de pecho y ahogos. Se supone que si moqueas un buen rato luego ya pasó y no vuelves a hacerlo en muchos días. Se supone que es así. De niña, cuando era muy pequeña, sólo lloraba cuando, gracias a mis pies planos, me caía y hacía algún chinchón en la cabeza. Lloraba mucho, mi mamá me abrazaba y daba besitos, curaba mi herida y yo, con ella, sentía que todo estaba bien. Entonces, no había por qué llorar más.

Debo preparar un proyecto de tesis. Espero convencer al coordinador del programa de doctorados de que mi tema es suficientemente interesante y útil y que puedo con esto. Saqué buenas notas en el master, no las mejores, pero en fin, hice lo que pude. No tengo un perfil de investigadora académica, sino capacidad de observación y experiencia en campo. Soy una profesional pragmática, me gusta la eterna retroalimentación, un poco por el sesgo de la carrera periodística, otro tanto porque mi aprendizaje ha debido reflejarse en mi trabajo desde que tengo trece años y debí complacer al jefe más exigente, cabrón, explotador y perfeccionista que tuve en la vida: mi padre.

También debo convencerle de que necesito una beca. Es decir, que necesito una beca (y ayudas de cualquier tipo) es obvio, tengo un nivel de estrés por exceso de curro, preocupación y falta de dinero que me provoca fiebres cada tres semanas (sumado al síndrome de inmigrante-profesional-discriminada que nos ha dado a mí y a unas cuantas que conozco, por motivos varios). Pero bueno, todo esto al director del programa de doctorados le importará un rábano. Sé que la institución va tras una mención de excelencia europea, lo cual ya me pone de pies en la tierra con cierto mal sabor de boca, pues, imagino, buscarán temas, tutores e investigadores que les aseguren prestigio.

En fin, como suelen decir acá, que por no intentar no sea.

De todos modos, la idea de ir a Perú madura cada vez más. Dejar hilos atados, claro, por si apetece volver y no tener que hacerlo a lo loco. A estas alturas de mi estadía en tierras lejanas, entre otras infecciones he pillado una que suelo llamar “trámitefobia”. El sólo pensar en todo lo que debo hacer para asegurarme un regreso en condiciones primariamente humanas me pone mal, me provoca tristeza y desgano. Ya he respondido agresiva a pobres inocentes por la sola mención de la palabra “papeles” en mi entorno, da igual el contexto. No quiero pensar en el destino cruel que le espera a la próxima persona que tenga la mala idea de pedirme documentación…

Ayer finalmente fui al Guggenheim. Vi una estatua de arcilla que se parecía a Anita y otra igualita a papá Pedro. Afortunadamente, mi compañero de sesión cultural resultó ser de esas almitas libres y autodidactas y no le pareció extraño verme hablar con las figuras de tamaño natural de Cai Guo-Quiang o buscar las bragas a las chicas-anime de Murakami. Es más, descubrió mi sinestesia y le encontramos sentido al aprendizaje inconsciente a partir de experiencias de vida que da base al argumento de “Slumdog Millionarie”.

Fue una buena tarde.

Esta canción es para mi dulce, sencilla, complicada, amada Kithara y todas sus envidiables ganas de estar en Piura:

Lupus

2009-03-25T14:23:00.004-05:00

Hoy tengo ganas de escribir. Me he pasado el día buscando información sobre ONGD de diferentes comunidades para armar bases de datos.

Ya no sé qué pensar de los nombres y diseños de las Web de las ONGD… La mayoría conserva el mensaje “pro-fondos” que caracterizó a todas hasta hace pocos años. Viniendo “del otro lado”, me cuesta mucho tragarme imágenes tan lindas, dulces, de niños con mocos y miradas inocentísimas, haciendo sentir a los habitantes del “lado afortunado” eso, que son afortunadísimos y pueden compartir un pedacito de su fortuna ayudando a personitas que “con poco son tan felices”…

Es que se me mezclan muchas cosas en la cabeza. Recuerdo, por ejemplo, a mis padres impidiéndome sobremanera que haga cola en navidades para que algún Papá Noel de la Sullana pituca me de un regalo barato, que en poco tiempo se iba a estropear.

Cierra la boca y no te atrevas a llamarme clasista por lo que acabo de escribir. Tampoco me cuentes historias de personas sencillísimas que valoran cual tesoros lo que los demás desechan. No intentes darme una lección de humildad, porque la caridad entendida como limosna puede satisfacer una necesidad puntual de cualquier ser humano, pero no valora como es debido su dignidad.

Algunas personas, incluyendo quienes venimos “del otro lado”, podemos darnos el lujo de elegir, porque tenemos la ventaja de saber de qué manera merecemos vivir. Y no hablo de dinero, sino de atención médica universal y de calidad, educación, respeto a los derechos fundamentales, etcétera.

Una cosa es decir: “Tengo poco dinero, por tanto, da igual que mi habitación sea húmeda, pequeña y horrible, voy a aguantar ahí un rato, con una buena dosis de optimismo, hasta que vengan tiempos mejores”.

Y otra muy diferente es vivir en ella sin preguntarse por qué, sin metas tras el sacrificio, sin creer que incluso un acabado más bonito en la pared podría hacer la estancia más placentera.

Ahora bien, ¿qué tiene que ver tanta “superficialidad” con los problemas gravísimos que azotan al mundo? Mucho. Somos seres humanos y estamos totalmente equiparados en composición biológica y capacidades potenciales. Lo que tenemos en la cabeza es cuestión de cultura, sociabilidad, oportunidades y formación. Las ventajas del “lado afortunado” y las desventajas del “otro lado”, así vistas, han surgido tras siglos de actuación antropogénica (que se jodan las feministas, voy a decir “antropo” porque soy de Perú y me sale del útero).

Nos hemos buscado lo que tenemos porque nos dedicamos a jactarnos de nuestra racionalidad, atacándonos unos a otros como lobos. Desarrollando armas para someter. Porque sí, porque así somos. Las expansiones, las conquistas, las expediciones… Todo ha sucedido para someter. De ahí, las ciencias.

Un día decidimos que debíamos civilizarnos y continuamos sometiendo al resto del mundo, sólo por el hecho de no conocerlo.

Así, hasta nuestros días.

No voy a negar la desventaja de los que venimos del “otro lado”, pero, atención, no todos los que venimos del “otro lado” tenemos las mismas desventajas. Allá, al otro lado, existen grandes problemas de desigualdad y discriminación recíproca. Unos pueden irse a Estados Unidos a aprender idiomas y llevan una vida inimaginablemente buena para cualquier europeo de clase media.

Otros, a la academia del barrio nomás, convalidándolo con el trabajo y los estudios normativos.

Y un buen número de ellos y ellas ni siquiera saben escribir sus nombres…

Es verdad, señoras y señores del Norte, hay necesidades allá en el “otro lado”, pero no son precisamente como las imaginan. Hay muchas historias detrás de un niño que muere de hambre, una prostituta de 12 años o una guerra civil. Mucho más que la foto conmovedora y no se va a resolver con una propina lavaconciencias, pertenecer a un partido de izquierdas o apoyar la causa bolivariana (por cierto, pienso sinceramente que Bolívar fue un líder bastante mediocre para el bombo que se le está dando últimamente). Que no se me malinterprete, cada quién puede hacer con su dinero y su tiempo libre lo que quiera, mucho mejor si le da satisfacción y coherencia de vida. Pero sin soberbia, por favor, ni siquiera de la bienintencionada, que está muy de moda hoy por hoy.

Creo que no estamos moviendo los hilos correctos, ni implicándonos de verdad. A ninguno de nosotros (y nosotras, vale) nos ha dolido aún demasiado. ¿Qué pasa con la empatía? Ah, es que a veces lo olvido, la empatía se da entre “iguales”… (Por si no se enteran, estoy siendo irónica).

Tenemos mucha contaminación en la cabeza. Demasiada, demasiada contaminación.

estaré contigo otra vez

2009-03-24T16:11:00.003-05:00

Hace tiempo que no escribo. Me nace cuando voy por ahí, en el metro, muriéndome de calor o con las manos frías de lluvia. Pero apenas pisar sitio seguro, distracción, evasión, se acabó, no lo hago una y otra vez.

Aquí estoy, tratando de parir una bonita justificación al silencio, pero todos los temas y las ideas disueltas en el estómago, hora de cenar, hora de cerrar, hora de dormir un poco.

El otro día estuve en un Suyo llamado Asturias, orando lo único que me sé en quechua frente a una Cocha y un Apu nevado, con los pisamierda rojos puestos hasta la muerte y un paguito a la Pachamama sin alcohol.

Me voy a Perú. Después del concierto del 30 de, claro.

Abrazos y besos.

Peli hispano-peruana

2009-02-21T11:07:00.006-05:00

Y conozco personas (mujeres peruanas) que niegan la belleza de la raza quechua…

Orgullosísima, dejo este espacio que César Hildebrand dedicó al Oso de Oro de Sofía Llosa. Por cierto, genial visión de Bedoya respecto a “Madeinusa”, el primer largometraje de la laureada directora. Bien por ella y por Magaly Solier.

sábado

2009-02-21T11:00:00.007-05:00

Durante la semana, he dado vueltas a una serie de detalles específicos y dolorosos en la actual coyuntura de la polilla. Entre la ingratitud, la neurosis (de otra), la hipocresía políticamente correcta, la supervivencia egoísta (mía), el bien intencionado “clasismo” (también mío), algún grito desaforado y gastritis psicosomática, decidí amargarme el devaneo destripando una característica punzante de mis co-generacionales vascos: el hedonismo.

Y ni siquiera visto completo, desde todas partes y colores. Centraré las fauces en lo relacionado al trabajo (que no la crisis, de la crisis que se enteren los masoquistas, a mí me suda lo que no tengo y ya estoy hasta las alas de tanta manipulación psicosocial y reacciones locales tristemente tercermundistas, en pleno Estado del Bienestar).

Aunque, pensándolo bien, es importante tener en cuenta a la desafortunada crisis, si se trata de rajar a los coleguitas del curro y conocidos niños bien en general. Increíble el modo en que dejan pasar oportunidades laborales y van por la vida de sobrados, actuando sólo cuando “apetece” o “hace ilusión”, con una actitud menos que mínima a pasárselo un poco mal, sin recurrir al tai-chi y relajaciones varias (empezando por las drogas naturales), ante una temporada especialmente estresante y jodida en la oficina.

Esto, extrapolado al mundo de los afectos en general, ha generado una serie de relaciones superficiales que dan miedo, pero en fin, esas son otras historias. En todo caso, decir que me siento un poco incómoda rodeada de gente que se enferma de aburrimiento sólo porque nunca ha tenido necesidad de trabajar por los frijoles (o para ir al cine, que no es lo mismo, pero ya verán cuando tengan que escoger entre ir al cine o la compra semanal de víveres).

Afortunadamente, no todas las personas aquí son así de inconscientes (y así de inútiles, vamos). Pero abundan, abundan. Entre el novio de la fulana que con 32 años se monta juergas de viernes a domingo con trago y anfetaminas, hasta el cooperante marihuanero ese, también de 32, que desde Centroamérica nos envió un triste y “cohéllico” mensaje sobre el amor perdido, sólo porque la novia oriental decidió acostarse con tantos chicos como chicas tuvo éste en el casco viejo de Bilbao, cuando andaba por ahí desangrándose de despecho, en fin…

Siento ser críptica y siento mucho más ser injusta (por tanto, juzgar). Pero es que cuando la polilla ha sufrido ataques de depresión (depresión de verdad, de esa que baja las defensas, hace oír murmullos y te coloca “in the border”), un jefe buena gente ha dicho: “Ve a casa y descansa unos días, a condición de que al volver puedas trabajar con eficiencia”. Y eso que el jefe era buena gente, en una empresa X la polilla se habría tenido que ir con las moscas, eso, a comer mierda.

Pero los 32 años no es una buena edad para escribir un e-mail inspirado en libros de autoayuda y leyendas medievales, para enviarlo a everyone, incluida quien me paga el viaje y mi mamá. No, señor. Quien paga el viaje (por tanto, el trabajo) requiere resultados y vergüenza debería darme no responder a la altura. Y a mi madre… Por favor, ¿acaso tengo derecho a romperle el corazón a una madre que tiene ya bastante con mi lejanía?

Creo que es eso lo difícil de perdonar y pienso: ¿Acaso estas personas no maduran? ¿Quién les ha dicho que los padres son inmortales y siempre estarán ahí para acogernos cuando descubramos que necesitamos más que buena voluntad –y drogas, y viajes, y amantes- para alcanzar nuestros sueños? ¿Por qué en algunas de estas familias no se les enseña a los pequeños el valor del papel con que se limpian el culo y que nadie es infalible?

Es lo que tiene el Estado de Bienestar, la gente se vuelve hueca (en mi humilde opinión). Acabo de darme de nariz con realidades descritas por Frankl. Y ahí van en caravana las jóvenes promesas de la cooperación internacional, dispuestos a salvar negritos e indiecitos tradicionalmente sabios, cuando son incapaces de decir “lo siento” para no hacer llorar a un corazón con nombre y apellidos. ¡A la mierda con tanto vacío existencial y borracheras, carajo! Alguien inteligente (aparte de mis jefes, el abogado y amigos varios) tiene que haber por aquí...

(Al teléfono)

¡¡¡La boliviana y el alemán acaban de llegar a Bilbao!!!

Y ya me dieron la prórroga de residencia...

Lo que siempre hubo detrás

2009-02-13T09:54:00.004-05:00

Si tienes acceso a esta página o puede verla alguno de tus allegados, no dudes en contactarme. Estoy intentando mover algunos hilillos por aquí, mis contactos tienen buenos contactos...

Mucha fuerza y mucho cariño, Gato.

Periodista que denunció torturas en Majaz es amenazado de muerte

El periodista Julio Vásquez, ex corresponsal de radio Cutivalú, quien denunció las torturas de las que fue víctima con un grupo de comuneros en las instalaciones de la empresa minera Majaz (hoy Río Blanco) en Piura, en el año 2005, viene siendo objeto de amenazas de muerte vía telefónica, según informó la Fundación Ecuménica para el Desarrollo y la Paz (FEDEPAZ).

Según una nota de prensa, difundida por FEDEPAZ, Vásquez Calle, señaló haber recibido constantes amenazas de muerte, mediante llamadas telefónicas anónimas hechas a su celular, toda vez que él hizo la denuncia y publicó las fotos de las torturas perpetradas por elementos de la Policía Nacional, así como la empresa de seguridad FORZA encargada de la protección de la empresa minera.

Ante esta grave denuncia hecha por Vásquez Calle, FEDEPAZ expresó su preocupación por el riesgo en que se encuentra la vida de dicho periodista, motivo por el cual viene preparando la estrategia de defensa ante los diversos organismos internacionales de protección de los Derechos Humanos con la finalidad que ellos puedan interceder ante el gobierno de turno, para brindarle la protección correspondiente, en vista de las constantes amenazas que ponen en riesgo su vida. Asimismo se están presentando denuncias ante la Fiscalía de la Nación, para exigir una exhaustiva investigación y ante la Defensoría del Pueblo para que en el cumplimiento de sus funciones, interceda ante los organismos competentes con el fin de proteger y velar por su integridad personal. Finalmente cabe resaltar que el caso de Vásquez, es un hecho reiterado, puesto que autoridades y dirigentes locales de Piura, así como Defensores de Derechos Humanos y Medioambientales que han asumido la defensa de las comunidades de Ayabaca y Huancabamba, entre ellos miembros de FEDEPAZ, también han sido víctimas de amenazas, seguimiento, interceptación de sus comunicaciones y denuncias sin fundamento.

El 13 de enero de 2009, Julio Vásquez, corroboró las torturas perpetradas por efectivos de la Policía Nacional contra una treintena de comuneros de Ayabaca y Huancabamba (Piura) en el campamento de la minera Majaz (hoy Río Blanco) en agosto del 2005.

En declaraciones al programa "Diálogo Directo" de la Coordinadora Nacional de Radio(CNR) , el periodista relató todas los vejámenes a las que fue sometido junto a los campesinos piuranos que efectuaron una marcha pacífica hasta las instalaciones de la minera, donde según lo ofrecido por el Ministerio de Energía y Minas, iban a encontrarse con una comisión multisectorial de alto nivel.

"Los policías tenían la orden de torturarnos, de parte de los encargados del campamento minero (...) a todos se nos despojó de nuestras prendas. Las mujeres fueron sometidas a tocamientos indebidos, evidencia el trato y la acción de la policía del destacamento de DINOES que actuó crudamente con los campesinos. Nos golpearon con vara (...) estábamos encapuchados, amarrados, vendados. Dentro de estas capuchas estaba impregnado con polvo lacrimógeno, el cual hace difícil respirar y quemaba la piel", refirió.

Vásquez aseguró que personal de seguridad de la compañía participó activamente en las torturas. Incluso, el periodista afirmó que mientras estuvieron encapuchados, escuchó a un civil manifestar que fueron torturados "por orden de (Andrew) Bristow", entonces gerente de Operaciones de la minera.

http://www.cnr.org.pe/noticia.php?id=25005

Eva...

2009-01-20T12:49:00.002-05:00

En verdad, si lo piensas, has disfrutado la dulce soledad y suavemente avanzas hacia sus brazos, dejándote proteger, acoger. Te da la bienvenida y miras para atrás, una última vez. No tienes duda alguna de las prendas que llevas en el corazón, insertadas en pequeñas heridas enriquecedoras, para no olvidar. Tu brillo, cariño mío, llegará hasta esos afectos sencillos que esperan tu regreso una y otra vez.

¿Lo ves, así de claro? El momento preciso de las cinco fronteras y el total desarraigo, cuando la no pertenencia deja de doler en el pecho y se asume como una ventaja, como un par de alas coloridas que has de aprender a utilizar, pues ya las tienes puestas y, así encogidas, ni siquiera te dejarán guardar equilibrio al caminar.

Acabas de trasgredir tu propio límite. Has tomado la decisión con el pecho apretado, pero sin miedo, ni ansiedad, ni taquicardias nocturnas (tal vez algo de ardor en, pero médico el lunes, antibióticos, análisis y). Aún lágrimas de te quieros contenidos pero, ¿te das cuenta?, ya no hacen daño…

En qué momento aquí, por qué, hacia dónde, demasiadas respuestas extraviadas en preguntas retóricas, curiosidades insatisfechas, intelectualidad soberbia, todo peso y medidas. Sonríes sin responder y callas porque se te da la gana. O hablas, sugieres: vete a la mierda. Y ya está, ya has aprendido la lección que te hacía falta para afrontar el pasado rencoroso y este futuro especialmente incierto que nos hemos echado a la espalda, por pura imposibilidad de dejar de andar.

Todo es nuevo. Todo está por empezar.

Mientras bebía(mos)

2009-01-07T10:29:00.012-05:00

Ya hace 8 años que estas fechas me saben especialmente mal, pero esto...

Atentado de ETA en Bilbao.

Incendio en una discoteca de Bangkok (Tailandia).

Rusia corta el suministro de gas a Ucrania.

Bombardeo israelí en la Franja de Gaza...

Y l@s español@s siguen quejándose de la crisis, al más puro estilo marujero-tercermundista de ahí por casa. Que lo dijeron en la tele y demás, vaya.

Hoy Chávez me resulta una persona especialmente coherente (sin ser menos bravucón y bocón, claro). A ver si condena también a Hamas y su reclutamiento de niños soldados (si no lo hace con las FARC...)

L@s que estamos cómodamente sentad@s frente a una computadora -y si se nos da la gana- podemos agregar una imagen como ésta en nuestras páginas personales:

A ver si como la economía y el mercado, la solidaridad y la conciencia también se globalizan.

Salaam...

Y, pese a todo, Urte berri on!

Navidades y cosas de esas

2008-12-22T15:37:00.004-05:00

No recuerdo cómo se llama este niño, pero sí que ese día me encomendaron, además del trabajo habitual de logística-sensibilización-documentación-etcétera, averiguar sobre cómo pasaban las personas “de por ahí” la navidad, tal vez por ser ese un frío día de diciembre del año 2003, en la Meseta Andina.

Y bueno, como a la editora se le había metido esa cursi (sí, cursi) idea en la cabeza, obedecí, pues aún no tenía suficiente confianza para ir a mi bola y entrar en nebulosísimas ralladuras personales.

Entonces, luego de una rigurosa averiguación de datos reglamentarios (mis padres han venido al taller de capacitación porque son promotores de salud en el pueblo y tienen interés en saber cosas que les hacen bien, y la invitación, el refrigerio, el clima y tal) y de que vine porque no podían dejar a mi hermanito solo en casa y alguien tenía que cuidarlo, lancé la desubicada pregunta: ¿Cómo pasará tu familia la navidad?

¿Navidad?... Hum… Eso es algo que celebran los creyentes, ¿diga?

Si te volviera a ver, jovencito, te diría: No, cariño, no es algo que celebran los creyentes nomás… Pero a estas alturas, sabrá Dios qué es.

Misantropía

2008-12-17T09:33:00.006-05:00

Es una cadena. Un eslabón tras otro, de asuntos simples. Así:

Un amigo mío dice tener ya bastante edad y quiere un hijo. Al parecer, las circunstancias en que desea tenerlo no importan mucho, con tal de tenerlo. Le digo: o sea, tu búsqueda de pareja implica poder procrear. Sí, responde. ¿Acaso no es obvio? No, no lo es. Hay personas que no quieren tener hijos, sino adoptar. Otras, que se enamoran habiendo descartado de entrada la posibilidad (muchos homosexuales, por ejemplo).

Entonces, él quiere tener un hijo para poder jugar juntos en el parque. Está muy bien. O acaso no está ni bien ni mal, simplemente es válido. Es válido porque es muy humano querer trascender en una cría, como en un libro, como nada en particular. Lo humano del asunto no es la opción escogida, sino la posibilidad de escoger.

Luego, habemos de ser respetuosos con cualquier elección, pues de eso se trata la libertad. Por tanto, debo aceptar que es bueno buscar una pareja por el mero hecho de querer procrear, como aceptar acaso que sólo se trataba de pasar el rato y es una estupidez sentir un par de grados de cariño más que el otro. Aceptar que la vida sigue, por ejemplo, y el mundo (el afecto, las personas) se vuelve cada día más descartable.

Evitar escribir en mi blog que me cago sobre las fiestas patrias peruanas, aún argumentando debidamente la sensación, pues alguien reclamará que “le deje ser y sentir”. Lo mismo si la niña aquella se ofende con sus compañeras de clase porque tienen la costumbre de entrar al Messenger como “no conectadas”, afectando con esto gravemente sus relaciones personales (pero las de verdad, las de mirar y decir a la cara).

Así dicho, tampoco puedo indignarme si los futuros diplomáticos de mi país ven normal y hasta “sabio” guardar sus ahorros en paraísos fiscales. Es que hay libertad. Y hay libertad para bombardear a los niños por televisión, estas navidades exígele a tu padre la última generación de juegos de vídeo, para tu agilidad, para tu habilidad, para tu imaginación, con dos personajes y así tu viejo (o vieja) se sienta, coge la consola de al lado y ala, a pasar rato juntos, que hay que fomentar unión familiar.

Entonces, ¿qué podemos hacer? Hay cosas totalmente fuera de discusión, como las dos cervezas con el ripio que quedaba en la cartera, los viajes interoceánicos, etcétera. Tengo derecho a disfrutar mis horas y agradecer a dios y mis padres la vida, la oportunidad, gracias, gracias, buenos amigos (y amigas), todo bien, todo en orden, ni siquiera pienses en la tuberculosis, en la tifoidea o en el sida y tantos corazones rotos, porque no amerita, mujer, porque la vida es ya bastante dura y nada puedes hacer desde aquí.

Es que, claro, como luego cada quién puede fundar su reino donde quiera y como quiera, los esfuerzos de solidaridad se quedan en las luces navideñas y la chocolatada para niños con caries, pero caries de desnutrición, no esas que dan por falta de aseo dental (aunque también). Y una pelota o una muñeca rubia, que no se te olvide.

A fin de cuentas, y para ser coherente, valdría más bien vivir del arte y contemplar, y ceder, y ver de quién viene cada qué y cada quién y cada sueño, porque entonces el asunto es un sin vivir, cosa que tampoco merece la pena estando el respetable tan atento a la evolución de la larva, que si mariposa, que si polilla, que si futuro y diamantes en bruto, ay, por el amor de.

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Afortunadamente, existe la música (y el silencio).

Somos, en verdad, criaturas extrañas. Me gusto. Me gustan, sí. El desequilibrio y la incoherencia, más la posibilidad de enmendar, a saber si por derecho natural o acaso llegó el misionero católico justo a tiempo para avisarte que tu alma se irá al infierno porque suicidarte es un pecado (y chacchar coca, y casarte con tu prima).

Espiral…

Neutralidad ¿Existe la neutralidad?

Heme aquí, luchando por mantener mi permiso de residencia en un país que exporta armas a África y esquilma los recursos energéticos a Latinoamérica, porque resulta que los grandes empresarios tienen derechos tan grandes como ellos mismos y sus grandes familias, sus grandes casas, sus grandes automóviles, sus grandes inversiones, sus grandes riesgos, sus grandes aliados políticos, sus grandes inteligencias y sus grandes ambiciones.

Pero ellos también son humanos y de vez en cuando, ¿tú crees, Lucía?, se preguntarán este tipo de cuestiones y responderán: “¡Deja de pensar huevadas, chibola de mierda, y ya no te compliques la vida!”.

Es que al final, ¿quién no debe (siquiera las gracias)?; ¿quién no merece (siquiera las gracias o una patada en el culo)? Ni siquiera un muerto, no, señor, ni siquiera.

Y es cuando entiendo mejor a los mártires y los drogadictos. Bendita evasión. Divina ignorancia. Sí, hombre, ya sé que todo está bien, pero yo paso. Eso, paso.

¡Miren qué contrastes más bonitos!...

La habitación de Lucía

2008-12-12T06:30:00.007-05:00

Para Silvia, Alberto, Kari, Alice, Manolo, Pía, Miguel, Mario, Ernesto, Koldo, Adrián y Xavi.

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Si no hubieran ocurrido esos pormenores dolorosos que no condicionan la vida más allá de este espacio entre el cuello y el estómago (o el estómago también, si se pierde el apetito por ansiedad), la noticia habría sido realmente deliciosa, habría llegado airosa e insoportablemente feliz, a decir lo que ella y sus anfitriones llevaban tiempo esperando: por fin, un trabajo.

Supongamos que el éxtasis se hará esperar hasta el fin de semana, días festivos que laboriosamente dedicará a terminar lo empezado hace un año, por fin, Dios mío, de una buena vez. Esperando, claro, haber tomado suficientes apuntes y no perderse en elucubraciones tipo la paz mundial, el hambre, la injusticia y la madre que los parió.

Tal parece, eso creo, pasaremos nuevamente juntos la noche vieja. Por supuesto, esta vez tiene clarísimo que no acabarán en la cama, celebrando la borrachera, el chapuzón invernal en aguas cantábricas, la pérdida de seres queridos y la soledad. Oda a las almas gemelas ciegas, sordas y mudas, piensa. Oda al miedo, qué mierda. De todos modos, el hombre de mi vida murió en 1984 y la abstinencia es sana. Nada como besitos sabrosos para recuperar infantiles ilusiones, a estas alturas de los tiempos y la promiscuidad.

Ya ha pasado un año. Sí, como el año pasado y el antepasado. Todos los años pasa un año, sin embargo, cómo abrimos los ojos de sorpresa al decirlo en voz alta. Voz alta, resoplido, coño, carajo, cómo pasa el tiempo, edad, personas que no volverán, cambios de actitud, propuestas, vamos, gente, que hasta el más ateo piensa en esto de cerrar círculos en fechas específicas y para el uno de enero estaremos renovaditos, con la fuerza de voluntad sobrecargada, menos flojera y mucho ánimo. Ya.

Pues sí, problemas diluidos en vino. Miras discretamente a tu compañero esporádico de cambio de calendario, ese que luego insistió en tomar café un día de estos y días después, vía Short Message Service (es que ellos son sutiles), te dijo “hagamos como que nunca pasó nada”. Muy bien, complaceremos al caballero. Respondiste: “¿De qué estás hablando?”. Punto.

Mujer, confiesa que te atrae la idea de la repetición cíclica. Sí, bueno, pero da igual. Ya bastante harán él y tú con acompañarse y comprenderse sin decir palabra, pues ahora les hermana ese dolor jodido que no va más allá del espacio entre el cuello y el estómago, imperceptible, salvo que alguno de la misma especie, valiente idiota, se atreva a mirarles directamente a los ojos para imaginar lágrimas secas alrededor.

Esto, si al final pasan juntos la nochevieja y demás, pero te adivino ganas de autoflagelación ermitaña. Ya, así andamos. Mira que te lo han reclamado tus anfitriones cuando les sugeriste comprar un hamster para sobrellevar tu ausencia. “¡Si no nos has hecho ni caso!”, Silvia y su verdad a lo bestia. Es lindo cuando lo hace, porque luego se te queda mirando curiosa y dulce, parece una niñita. Una niñita bonita y buena.

“Por eso mismo deben comprarse un hamster, porque él tampoco les hará ni caso”. Alberto te da la razón. Es que hemos cenado juntos, celebrando que he conseguido trabajo en Bilbao y dejaré su casa de pareja recién hipotecada, con habitación amablemente cedida para guarecerme en mis meses de prácticas. Estas cosas se aplauden con énfasis, caramba. La imperfección de la humanidad, el desprendimiento pese al riesgo de incomodidad y la amistad.

De todas maneras, has sido un ratón, Lucía. Un hamster. Silvia y tú lo conversaron en la terraza (ya eres nuevamente una fumadora oficial), eso de tus ausencias mentales, del silencio, del cuidado meticuloso en no importunar, de las típicas discusiones, de tu trabajo y el sueldo mínimo vital español, de rupturas bilbaínas y planes de vida aquí, allá, cuando sea el momento adecuado y sin dejar pasar las oportunidades, porque nadie irá tras ellas para traértelas de vuelta en una jaula y te sirvas a gusto y paciencia, es así. Tú dudando en subir al avión y nosotros aquí, preparando tu habitación con tanto cariño (realismo sarcástico, ternura sincera).

Henos aquí, trasnochando, rehuyendo a pensar en esa mierda de dolor entre el cuello y el estómago que acabará diluyéndose en el vino y las horas, suficientemente cansadas para no despertar a tiempo por la mañana, llegar tarde a la oficina, etcétera. Afortunadamente, también extraño a mis hermanos y ese es un sufrimiento reivindicativo, de esos que se padecen con buen humor.

Esta gente me hará falta. Hace un rato, al llegar de Bilbao, sentí aquello de “casa”, de “mío”, de “mí”. Una tienda de campaña en lugar estratégico, guarecida de la lluvia y con calefacción. Y ya toca levantar trastos otra vez.

Cosas de esas que llaman la atención

2008-12-02T11:04:00.007-05:00

Hace una semana asistí, toda entusiasmada yo, a una reunión-taller que organizó la Coordinadora de ONGD de Navarra. Temática: las ONGD y su participación en los medios de comunicación.

Interesante, aunque he de admitir que mi anarquismo crónico no me permite aceptar con una sonrisa sincera todo lo que por estos lares se dice de la imagen y participación de los “actores del Sur” en propuestas originadas en el seno de sus comunidades, para alcanzar su propio desarrollo (¡Y olé!).

Me pone nerviosa que se hable “del Sur”, en tercera persona, siendo yo del Sur. Y me pone más nerviosa aún el hecho de que tampoco les interese conocer diferentes puntos de vista, aprovechando la interculturalidad, porque es más fácil decodificar el mensaje que trae un cooperante europeo de algún viaje humanitario, que preguntar a quien ha nacido y lleva años viviendo lo que Naciones Unidas sabe muy bien traducir en cifras y buenas intenciones.

Miento, sí que aprovechan la interculturalidad, cuando el interlocutor intercultural está dispuesto a asombrarnos con historias de tráficos continentales, abusos, endeudamiento, prostitución y pateras. Los demás, acaso deberíamos sentirnos culpables por tener tanta desigualdad en nuestros países. En parte de ello estoy de acuerdo: somos culpables por no ocuparnos de saber y sabiendo, somos culpables por omitir.

Aún así, somos (y son) más de lo que las ONGD y sus cooperantes pueden contar. Hace falta análisis, dije. ¿Por qué un medio de comunicación de Navarra desconoce los programas de intercambio de estudiantes latinoamericanos, asiáticos y africanos promovidos por las universidades locales? ¿Cómo es que no se logra un mensaje de interés universal respecto a movimientos por la conservación del medio ambiente, equidad de género, violencia, terrorismo, etcétera? ¿Acaso la biosfera amazónica sólo interesa a Perú, Brasil, Colombia, Ecuador y la Sociedad Zoológica de Francfort?

Observo algo decepcionada (pese a no haber esperado nada nuevo) que el afán de diferenciación existe a todo nivel, hasta entre aquellas personas que luchan contra la discriminación. Creo que “el futuro” está ahí, entre los hijos de los inmigrantes que están ahora en primarias europeas. La humanidad habrá dado un gran paso hacia delante cuando en la descripción de una persona se omita, inconscientemente, su procedencia étnica. Hay mucho por recorrer.

Hoy me quedo con un comentario desafortunado de un periodista radiofónico, contando a oenegeros y oenegeras presentes la premura del día a día y la lucha por titulares llamativos. Es que los medios, a fin de cuentas, son empresas. Y agregó, todo entusiasmado: “Así como ha hecho la organización ______, que llevó una donación de uniformes y equipo deportivo a un grupo de niños en El Congo y les hicieron un vídeo cantando el himno del Athletic en euskara.”

Aquí la prueba del delito:
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Espero que estos niños no estén aprendiendo la geografía mediterránea fragmentada, que ya bastante tendrán con sus conflictos internos (los cuales, por cierto, llevan más de diez años a todo fuego, sólo que la cobertura mediática está gobernada por altísimos intereses y anda mete la nariz donde no te llaman, para que veas lo que te pasa).

No negaré la ternura que el documento ha despertado entre la gente de a pie, sobre todo si son fanáticos del Athletic de Bilbao. Visto desde ese punto, la cosa, además de anecdótica, ha servido para llamar la atención de personas que, a partir de ahora, al menos saben en qué parte del continente africano está El Congo.

Pero el trabajo de sensibilización de las ONGD y la cobertura de los medios no deberían quedarse en anécdotas. Como ex – encargada de sensibilización en un gran programa de desarrollo social, puedo decir que terminé cansada de las exigencias de señalización de la Cooperación Internacional: Que el huevo estrellado aquí y allá, que en huevo estrellado en todas partes. No sólo se trata de escribir el nombre del financiador, también hay que resaltar sus colores institucionales. No sólo son los colores y el logotipo, también hay que señalizar cada acción. No basta con señalizar cada acción, los beneficiarios deben aprender quién es quién y anda, repite el jodido parrafito en cada reportaje, cada nota, cada crónica, cada folleto, cada entrevista, cada publicación al aire, que si no el financiador se enfada y ve tú a saber qué nos hará, pues los designios del financiador son misteriosos.

Aburrida de tanta mierda marketera en pro del desarrollo humano estoy. Tal vez por eso, las ganas de decirle al periodista aquél que el mundo no es Navarra y que se le está atrofiando el criterio, por falta de ejercicio.

Afortunadamente, la náusea fue colectiva. Y como éramos todos, de un modo u otro, “trabajadores sociales”, pudimos decirlo bonito. Jodido, pero bonito.

En todo caso, he de admitir que mi rechazo ante el vídeo en cuestión fue, de arranque, visceral. Por ello, me limité a sonreír complaciente cuando me lo contó el amable cantinero que me fía los cafés a media mañana, todo esperanzado en que alguna vez hagan lo mismo con el Osasuna (y no me quedé calladita y linda porque me esté volviendo toda una dama con los años, sino que tampoco hay derecho a ir por el mundo rompiendo sanas ilusiones a la mala, sin haber pensado bien los argumentos, digo yo).

Ya sola, aquí y habiendo amainado la pasión (en gran medida), puedo analizar el documento teniendo en cuenta más detalles:

No tiene nada de malo que los niños canten el himno del Athletic, mucho menos que alguna cooperante vasca se los haya enseñado. Una enseña las cosas que sabe, a mí también me ha tocado (y sí, me hice un lío reinventándome la Cenicienta con trabajo duro, justicia social y enfoque de género, pero ahí está, se la creyeron las niñas de Palo Blanco).
La idea de grabarlos uniformados y cantando, para colgar en Youtube y compartir, está genial, seguro que a ellos les ha gustado verse, además (estas huevaditas también me hacían feliz de niña). Dudo mucho que en este caso se les haya obligado. Condicionado, sí, pero es que casi todas nuestras acciones están condicionadas por algo, así que melindrosa tampoco me voy a poner.
Desafortunadamente, el material no se ha aprovechado para contar más cosas sobre el Congo y la realidad de esos niños, en el soporte digital (si no, miren los comentarios que han dejado en Youtube). Obligar a los internautas a leer y culturizarnos un poco no vendría mal, vaya.
La intromisión de la televisión: aquí empieza la movida. Se hacen reportajes nada serios y el hecho se presenta como anecdótico. Queda una sensación bonita en el pecho pero, según he percibido, muy poca aptitud de acción (es que todos están preocupados por la crisis y eso de pelearse con los gobiernos poderosos del mundo por tener comprados/asustados a las autoridades tercermundistas -y jodidos a sus países-, como que no es prioridad).
La ternura y demás sentimientos de ese tipo no generan, en sí mismos, una reflexión razonada.
La ternura y demás sentimientos de ese tipo no suelen evolucionar a actitudes que requieren mayor implicación personal: empatía, pertenencia, afinidad, respeto. Sin esto, la certeza de una igualdad universal (por el hecho de ser humanos y, por ello, inteligentes y dignos de) no se manifiesta, y el movimiento emocional se convierte en caridad.
La caridad es buena, buenísima, pero no puede ser sistémica, generalizarse como el método corporativo de interacción entre naciones, pues demarca claramente la posición de superioridad (quien da) e inferioridad (quien recibe). Y no, el mundo no necesita más de eso. Lo que hace falta es justicia.
¿Por qué en algunos lugares del planeta, hasta los modelos de uñas ganan mucho dinero si sus imágenes dan vueltas por ahí, y en el caso de estos niños, ya les vale con implementos deportivos que en Bilbao no se usarán más? Ya lo sé, es que el fin no es publicitario, pero eso no quiere decir que la imagen deba tratarse con menos respeto y cuidado. Además, sí es publicitario de algún modo, no nos hagamos los inocentes.
Un conflicto bélico cruel se ha trivializado, sus causas (y causantes) se mantienen invisibles. Los nombres se conocen entre unos pocos, gente, por lo general, perteneciente a ONGD. Los medios de comunicación masiva, en este caso, no se hacen notar.
Un periodista de radio está de acuerdo en que algún sector del mundo debe llamar la atención de ésta manera. Me da miedo pensar en el grupo social al que representa. Así visto, no estamos para jactarnos de la disponibilidad actual de la información, pues a fin de cuentas la gente ve lo que quiere ver, sin más.

Habría sido muy fácil enlazar el donativo del Athletic con una esperanza (si es que no se ha hecho ya). Que estos chicos no serán niños-soldado, por ejemplo, y explicar por qué…

Me gustaría poner algún enlace al conflicto de El Congo y temas relacionados al África, pero en estos minutos no he podido encontrar nada escrito por algún congoleño o congoleña, colgado en la Web. Seguramente hay, no habré buscado bien. No voy a convertirme en un intermediario más, ya estoy hasta la coronilla de intermediarios de “la voz del pueblo” y clichés de esos. Me voy a tomar aire. Dicen que mañana nevará.