Perlas de sabiduría---DollHouse

2006-05-30T14:27:00.000-07:00

Antes de que se acabe mi mes (porque cumplo años en Mayo). Dejó este pequeño poema de Lope de Vega.

CANCION DE MAYO

Autor: Lope de Vega (español)

En las mañanicas
del mes de mayo,
cantan los ruiseñores,
retumba el campo.
En las mañanicas,
como son frescas,
cubren ruiseñores
las alamedas.
Ríense las fuentes
tirando
perlas
a las florecillas
que están más cerca.
Vístense las plantas
de varias sedas
que sacar colores
poco les cuesta.
Los campos alegran
tapetes varios
cantan los ruiseñores,
retumba el campo.

Sayonara warrior :D

Adeste fideles

2005-12-17T17:26:00.000-08:00

Holas:
Por ser fechas cercanas a Navidad no pongo poema, mejor pongo un villancico que me encanta. Es bastante conocido y si pueden escuchenlo pero en coro de adultos.

Adeste, fideles, laeti, triumphantes,
Venite, venite in Bethlehem:
Natum videte Regem Angelorum:

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

En grege relicto, humiles ad cunas,
vocatis pastores approperant.
Et nos ovanti gradu festinemus.

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

Aeterni Parentis splendorem aeternum,
Velatum sub carne videbimus
Delum Infantem, pannis involutum.

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

Pro nobis egenum et foeno cubamtem,
Piis foveamus amplexibus:
Sic nos amantem quis nos redamaret?

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

TRADUCCIÓN AL ESPAÑOL
Acudid, fieles, alegres, triunfantes / venid, venid a Belén / ved al nacido Rey de los ángeles

Venid adoremos / venid adoremos al Señor.

He aquí que dejado el rebaño, los pastores llamados se acercan a la humilde cuna / y nosotros nos apresuramos con paso alegre.

El esplendor eterno del Padre Eterno / lo veremos oculto bajo la carne / Al Dios Niño envuelto en pañales

Por nosotros pobre y acostado en la paja / démosle calor con nuestros cariñosos abrazos / A quien así nos ama ¿quién no le amará?

Dos ángeles

2005-11-08T17:28:00.000-08:00

Holas:
Esta vez recurro a Gabriela Mistral (1889-1957), poetiza de origen chileno y llamada "La poeta de Latinoamérica". Espero que les agrade:

DOS ÁNGELES

No tengo sólo un Ángel

con ala estremecida:

me mecen como al mar

mecen las dos orillas

el Ángel que da el gozo

y el que da la agonía,

el de alas tremolantes

y el de las alas fijas.
Yo sé, cuando amanece,

cuál va a regirme el día,

si el de color de llama

o el color de ceniza,

y me les doy como alga

a la ola, contrita.
Sólo una vez volaron

con las alas unidas:

el día del amor,

el de la Epifanía.
¡Se juntaron en una

sus alas enemigas

y anudaron el nudo

de la muerte y la vida!

Gabriela Mistral

Sayonara warrior :D

El cuervo

2005-10-31T16:44:00.000-08:00

Holas:

Oh!! si, hoy es la noche de muertos y aunque en mi país no se acostumbra eso del Halloween (si, en realidad son pocos en México quienes lo celebran) he decidido poner uno de los poemas más extraños que he leído. Es El cuervo de Edgar Allan Poe, poema que conocí gracias a un capítulo de los Simpson.

EL CUERVO
EDGAR ALLAN POE

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
"Es -dije musitando- un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más."
¡Ahl aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.
Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
"Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más."
Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
"Señor -dije- o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía."
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.
Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: "¿Leonora?"
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: "¡Leonora!"
Apenas esto fue, y nada más.
Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
"Ciertamente -me dije-, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio."
¡Es el viento, y nada más!
De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.
Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
"Aun con tu cresta cercenada y mocha -le dije-.
no serás un cobarde.
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!"
Y el Cuervo dijo: "Nunca más."
Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: "Nunca más."
Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
"Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas."
Y entonces dijo el pájaro: "Nunca más."
Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
"sin duda -pensé-, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de "Nunca, nunca más."
Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: "Nunca más,"
En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!
Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
"¡Miserable -dije-, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!"
Y el Cuervo dijo: "Nunca más."
"¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!"
Y el cuervo dijo: "Nunca más."
"¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!"
Y el cuervo dijo: "Nunca más."
"¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! -le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: Nunca más."
Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

Sayonara warrior

Los Naranjos

2005-10-16T19:20:00.000-07:00

En pleno otoño y a una servidora se le ocurre un poema de Ignacio Altamirano que habla sobre la belleza de la primavera. Espero que les guste.

LOS NARANJOS

Perdiéronse las neblinas

En los picos de la sierra,

Y el sol derrama en la tierra

Su torrente abrasador.

Y se derriten las perlas

Del argentado rocío,

En las adelfas del río

Y en los naranjos en flor.

Del mamey el duro tronco

Picotea el carpintero,

Y en el frondoso manguero

Canta su amor el turpial;

Y buscan miel las abejas

En las piñas olorosas,

Y pueblan las mariposas

El florido cafetal.

Deja el baño, amada mía,

Sal de la onda bullidora;

Desde que alumbró la aurora

Jugueteas loca allí.

¿Acaso el genio que habita

De ese río en los cristales,

Te brinda delicias tales

Que lo prefieres a mí?

¡Ingrata! ¿por qué riendo

Te apartas de la ribera?

Ven pronto, que ya te espera

Palpitando el corazón

¿No ves que todo se agita,

Todo despierta y florece?

¿No ves que todo enardece

Mi deseo y mi pasión?

En los verdes tamarindos

Se requiebran las palomas,

Y en el nardo los aromas

A beber las brisas van.

¿Tu corazón, por ventura,

Esa sed de amor no siente,

Que así se muestra inclemente

A mi dulce y tierno afán?

¡Ah, no! perdona, bien mío;

Cedes al fin a mi ruego;

Y de la pasión el fuego

Miro en tus ojos lucir.

Ven, que tu amor, virgen bella,

Néctar es para mi alma;

Sin él, que mi pena calma,

¿Cómo pudiera vivir?

Ven y estréchame, no apartes

Ya tus brazos de mi cuello,

No ocultes el rostro bello

Tímida huyendo de mí.

Oprímanse nuestros labios

En un beso eterno, ardiente,

Y transcurran dulcemente

Lentas las horas así.

En los verdes tamarindos

Enmudecen las palomas;

En los nardos no hay aromas

Para los ambientes ya.

Tú languideces; tus ojos

Ha cerrado la fatiga

Y tu seno, dulce amiga,

Estremeciéndose está.

En la ribera del río,

Todo se agosta y desmaya;

Las adelfas de la playa

Se adormecen de calor.

Voy el reposo a brindarte

De trébol en esta alfombra

De los naranjos en flor.

Igancio Manuel Altamirano

Septiembre: Un mes de Independencia

2005-10-01T15:29:00.000-07:00

Holas:
Esta vez aunque un poco tarde de semtiembre, coloco un poema de Ramón López Velarde llamado Suave Patria. Aunque no importa que ya haya terminado septiembre, siempre hay fecha para honrar a la patria.

SUAVE PATRIA
PROEMIO
Yo que sólo canté de la exquisita

partitura del íntimo decoro,

alzo hoy la voz a la mitad del foro

a la manera del tenor que imita

la gutural modulación del bajo,

para cortar a la epopeya un gajo.
Navegaré por las olas civiles

con remos que no pesan, porque van

como los brazos del correo chuán

que remaba la Mancha con fusiles.
Diré con una épica sordina:

la patria es impecable y diamantina.
Suave Patria: permite que te envuelva

en la más honda música de selva

con que me modelaste todo entero

al golpe cadencioso de las hachas

y pájaros de oficio carpintero.
Patria: tu superficie es el maíz,

tus minas el palacio del Rey de Oros,

y tu cielo, las garzas en desliz

y el relámpago verde de los loros.
El Niño Dios te escrituró un establo

y los veneros del petróleo el diablo.
Sobre tu Capital, cada hora vuela

ojerosa y pintada, en carretela;

y en tu provincia, del reloj en vela

que rondan los palomos colipavos,

las campanadas caen como centavos.
Patria: un mutilado territorio

se viste de percal y de abalorio
Suave Patria: tu casa todavía

es tan grande, que el tren va por la vía

como aguinaldo de juguetería.
Y en el barullo de las estaciones,

con tu mirada de mestiza, pones

la inmensidad sobre los corazones.
¿Quién, en la noche que asusta a la rana

no miró, antes de saber del vicio,

del brazo de su novia, la galana

pólvora de los juegos de artificio?
Suave Patria: en tu tórrido festín

luces policromías de delfín,

y con tu pelo rubio se desposa

el alma, equilibrista chuparrosa,

y a tus dos trenzas de tabaco, sabe

ofrendar aguamiel toda mi briosa

raza de bailadores de jarabe.
Tu barro suena a plata, y en tu puño

su sonora miseria es alcancía;

y por las madrugadas del terruño,

en calles como espejos, se veía

el santo olor de la panadería.
Cuando nacemos, nos regalas notas,

después, un paraíso de compotas,

y luego te regalas toda entera

suave Patria, alacena y pajarera.
Al triste y feliz dices que si,

que en tu lengua de amor prueben de tila picadura del ajonjolí.
¡Y tu cielo nupcial, que cuando truena

de deleites frenéticos nos llena!

Trueno de nuestras nubes, que nos baña

de locura, enloquece a la montaña,

requiebra a la mujer, sana al lunático

incorpora a los muertos, pide el Viático,

y al fin derrumba las madererías

de Dios, sobre las tierras labrantías.
Trueno del temporal: oigo en tus quejas

crujir los esqueletos en parejas;

oigo lo que se fue, lo que aun no toco,

y la hora actual con su vientre de coco.

Y oigo en el brinco de tu ida y venida

oh trueno, la ruleta de mi vida.
INTERMEDIO
Cuauhtémoc

Joven abuelo; escúchame loarte

único héroe a la altura del arte.
Anacrónicamente, absurdamente,

a tu nopal inclinase el rosal;

al idioma del blanco, tú lo imantas

y es surtidor de católica fuente

que de responsos llena el victorial

zócalo de cenizas de tus plantas.
No como a César el rubor patriciote cubre el rostro en medio del suplicio:

tu cabeza desnuda se nos queda

hemisféricamente, de moneda.
Moneda espiritual en que se fragua

todo lo que sufriste: la piragua

prisionera , al azoro de tus crías,

el sollozar de tus mitologías,

la Malinche, los ídolos a nado,

y por encima, haberte desatado

del pecho curvo de la emperatriz

como del pecho de una codorniz.
SEGUNDO ACTO
Suave Patria: tú vales por el río

de las virtudes de tu mujerío.

Tus hijas atraviesan como hadas,

o destilando un invisible alcohol

vestidas con las redes de tu sol,

cruzan como botellas alumbradas.
Suave Patria: te amo no cual mito,

sino por tu verdad de pan bendito;

como a niña que asoma por la reja

con la blusa corrida hasta la oreja

y la falda bajada hasta el huesito.
Inaccesible al deshonor, flores;

creeré en ti, mientras una mexicana

en su tápalo lleve los dobleces

de la tienda, a las seis de la mañana

y al estrenar su lujo quede lleno

el país, del aroma del estreno.
Como la sota moza, Patria mía,

en piso de metal, vives al día,

de milagro, como la lotería.
Tu imagen, el Palacio Nacional

con tu misma grandeza y con tu igual

estatura de niño y de dedal.
Te dará, frente al hambre y el abús,

un higo San Felipe de Jesús.
Suave Patria, vendedora de chía:

quiero raptarte en la cuaresma opaca,

sobre un garañón, y con matraca,

y entre los tiros de la policía.
Tus entrañas no niegan un asilo

para el ave que el párvulo sepulta

en una caja de carretes de hilo,

y nuestra juventud, llorando, oculta

dentro de ti el cadáver hecho poma

de aves que hablan nuestro mismo idioma.
Si me ahogo en tus julios, a mi baja

desde el vergel de tu peinado denso

frescura de rebozo y de tinaja:

y si tirito, dejas que me arropeen tu respiración azul de incienso

y en tus carnosos labios de rompope.
Por tu balcón de palmas bendecida

sel Domingo de Ramos, yo desfilo

lleno de sombra, porque tú trepidas.
Quieren morir tu ánima y tu estilo.

cual muriéndose van las cantadoras

que en las ferias, con el bravío pecho

empitonando la camisa, han hecho

la lujuria y el ritmo de las horas.
Patria, te doy de tu dicha la clave:

sé siempre igual, fiel a tu espejo diario;

cincuenta veces es igual el Ave

taladrada en el hilo del rosario,

y es mas feliz que tú, Patria suave.

Sé igual y fiel; pupilas de abandono;

sedienta voz, la trigarante faja

en tus pechugas al vapor; y un trono

a la intemperie, cual una sonaja:

¡la carretera alegórica de paja!

Ramón López Velarde.

Sayonara warrior :D

Saludando

2005-06-12T18:14:00.000-07:00

Holas:
Regreso a aquí con una poesía de Manuel Gutierrez Nájera titulada Para entonces, espero que les guste y no dejen de darse sus vueltas por acá.
PARA ENTONCES
Manuel Gutiérrez Nájera
Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo;
donde parezca un sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes
ya con el cielo y el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz, triste retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira;
algo muy luminoso que se pierde…

Morir, y joven: antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona;
cuando la vida dice aún: soy tuya,
aunque sepamos bien que nos traiciona!

Y visiten

Cumpleaños

2005-05-19T19:16:00.000-07:00

Saludos:
Pues he vuelto y connuevos bríos a este su espacio de poesía, arte, literatura y más. Pero esta ocasión es especial, pondré un poema que escuché hace unos días que es un poco triste aunque eso no importa.
A continuación:

ANTE UN CADÁVER

¡Y bien! Aquí estás ya..., sobre la plancha

donde el gran horizonte de la cienci

ala extensión de sus límites ensancha.

Aquí, donde la rígida experiencia

viene a dictar las leyes superiores

a que está sometida la existencia.

Aquí, donde derrama sus fulgores

ese astro a cuya luz desaparece

la distinción de esclavos y señores.

Aquí, donde la fábula enmudece

y la voz de los hechos se levanta

y la superstición se desvanece.

Aquí, donde la ciencia se adelanta

a leer la solución de ese problema

que solo al anunciarse nos espanta.

Ella, que tiene la razón por lema,

y que en tus labios escuchar ansía

la augusta voz de la verdad suprema.

Aquí está ya... tras de la lucha impía

en que romper al cabo conseguiste

la cárcel que al dolor te retenía.

La luz de tus pupilas ya no existe,

tu máquina vital descansa inerte

y a cumplir con su objeto se resiste.

¡Miseria y nada más!, dirán al verte

los que creen que el imperio de la vida

acaba donde empieza el de la muerte.

Y suponiendo tu misión cumplida

se acercarán a ti, y en su mirada

te mandarán la eterna despedida.

¡Pero no!..., tu misión no está acabada,

que ni es la nada el punto en que nacemos,

ni el punto en que morimos es la nada.

Círculo es la existencia, y mal hacemos

cuando al querer medirla le asignamos

la cuna y el sepulcro por extremos.

La madre es solo el molde en que tomamos

nuestra forma, la forma pasajera

con que la ingrata vida atravesamos.

Pero ni es esa forma la primera

que nuestro ser reviste, ni tampoco

será su última forma cuando muera.

Tú sin aliento ya, dentro de poco

volverás a la tierra y a su seno

que es de la vida universal el foco.

Y allí, a la vida, en apariencia ajeno,

el poder de la lluvia y del verano

fecundará de gérmenes tu cieno.

Y al ascender de la raíz al grano,irás del vergel a ser testigo

en el laboratorio soberano.Tal vez para volver cambiado en trigo

al triste hogar, donde la triste esposa,

sin encontrar un pan sueña contigo.

En tanto que las grietas de tu fosa

verán alzarse de su fondo abierto

la larva convertida en mariposa,

que en los ensayos de su vuelo incierto

irá al lecho infeliz de tus amores

a llevarle tus ósculos de muerto.

Y en medio de esos cambios interiores

tu cráneo, lleno de una nueva vida,

en vez de pensamientos dará flores,

en cuyo cáliz brillará escondida

la lágrima tal vez con que tu amada

acompañó el adiós de tu partida.

La tumba es el final de la jornada,

porque en la tumba es donde queda muerta

la llama en nuestro espíritu encerrada.

Pero en esa mansión a cuya puerta

se extingue nuestro aliento, hay otro aliento

que de nuevo a la vida nos despierta.

Allí acaban la fuerza y el talento,

allí acaban los goces y los males

allí acaban la fe y el sentimiento.

Allí acaban los lazos terrenales,

y mezclados el sabio y el idiota

se hunden en la región de los iguales.

Pero allí donde el ánimo se agota

y perece la máquina, allí mismo

el ser que muere es otro ser que brota.

El poderoso y fecundante abismo

del antiguo organismo se apodera

y forma y hace de él otro organismo.

Abandona a la historia justiciera

un nombre sin cuidarse, indiferente,

de que ese nombre se eternice o muera.

Él recoge la masa únicamente,

y cambiando las formas y el objeto

se encarga de que viva eternamente.

La tumba sólo guarda un esqueleto

mas la vida en su bóveda mortuoria

prosigue alimentándose en secreto.

Que al fin de esta existencia transitoria

a la que tanto nuestro afán se adhiere,

la materia, inmortal como la gloria,

cambia de formas; pero nunca muere.

Manuel Acuña

Sayonara warrior :D

He regresado

2005-04-23T18:17:00.000-07:00

Holas:
Hace mucho que ya no me paraba por aquí, pensé que este lugarcillo estaría olvidado y que asi se quedaría, pero el destino me llamó a regresar, y espero que el que lea esto también haya regresado.
Para no descontinuar con lo anterior dejo algunos poemas que he encontrado, espero que les gusten y no duden en que regresaré a este su espacio también que la vida www me ha brindado:

A Una rosa

Rosa divina, que en gentil cultura

Eres con tu fragante sutileza

Magisterio purpúreo en la belleza,

Enseñanza nevada a la hermosura.

Amago de la humana arquitectura,

Ejemplo de la vana gentileza,

En cuyo ser unió naturaleza

La cuna alegre y triste sepultura.

¡Cuán altiva en tu pompa, presumida

soberbia, el riesgo de morir desdeñas,

y luego desmayada y encogida.

De tu caduco ser das mustias señas!

Con que con docta muerte y necia vida,

Viviendo engañas y muriendo enseñas.

La sentencia del justo

Firma Pilatos la que juzga ajena

Sentencia, y es la suya.

¡Oh caso fuerte!

¿Quién creerá que firmando ajena muerte el mismo juez en ella se condena?

La ambición de sí tanto le enajena

Que con el vil temor ciego no advierte

Que carga sobre sí la infausta suerte,

Quien al Justo sentencia a injusta pena.

Jueces del mundo, detened la mano,

Aún no firméis, mirad si son violencias

Las que os pueden mover de odio inhumano;

Examinad primero las conciencias,

Mirad no haga el Juez recto y soberano

Que en la ajena firméis vuestras sentencias

Sor Juana Inés de la Cruz.

Sayonara warrior :D

Poetiza I

2005-01-26T05:38:00.000-08:00

Saludillos:
Hoy terminé mi registro para hacer el examen a nivel licenciatura en la UNAM y estoy bajando la guía para el mismo examen. Ya vi los temas y no puedo mentir, si he escuchado de ellos en algún momento de mi vida... en fin. Mientras leía la guía encontré un poema de Sor Juana Inés de la Cruz, tal cosa quiero reproducirles:

Al que ingrato me deja, busco

amante;

al que amante me sigue, dejo

ingrata;

constante adoro a quien mi amor

maltrata;

maltrato a quien mi amor busca

constante.

Al que trato de amor, hallo

diamante,

y soy diamante al que de amor me

trata;

triufante quiero ver al que me

mata,

y mato al que me quiere ver

triufante.

Sia éste pago, padece mi deseo;

si ruego

a aquél, mi pundonor*

enojo:

de entre ambos modos infeliz me

veo.

Pero yo, por mejor partido escojo

de quien no quiero, ser violento

empleo,

que de quien no me quiere, vil

despojo.

Sor Juana Inés de la Cruz

*Aquel estado en que, según la común opinión de los hombres, consiste la honra o crédito de uno. Sentimiento de la dignidad personal, delicado y susceptible.

Ahora resulta que me tocó hacer el examen hasta Xochimilco, queda lejos que aquí, pero me da gusto ya que por allá no conozco y es la primera vez que voy :D .Yo creo que es todo por hoy, nos vemos después..

Sayonara warrior :D

Cambio de nombre

2005-01-25T09:25:00.000-08:00

Pues decicí cambiar de nombre a mi blog, ahora se llama Perlas de sabiduría--Doll House Y es bastante obvio para quien sabe la razón de las perlas. OK, es todo, ya espero poner algo más serio aquí, que el objetivo de esto es... no poner nada serio...

Sayonara warrior :D

Holas a todos n__n

2005-01-21T13:30:00.000-08:00

Saludos desde este lado del planeta. Bueno, pues este blog lo he elegido para muchas cosas. Debo de decir que ya tengo uno pero haber que hago ya que este es bonito.
Bueno, espero escribir mucho tiempo aquí nos vemos y ya les cuento después...

Sayonara warrior :D